Fable XIII, Livre III.
L'autre hiver, des badauds attroupรฉs dans ma rue
S'extasiaient devant une statue :
C'รฉtait la reine de Paphos,
Chef-d'ลuvre qu'un artiste รฉchappรฉ du collรจge
Avait tirรฉ... - D'un marbre de Paros ?
Non, lecteur ; mais d'un tas de neige.
Le ciseau de Chaudet n'aurait pas excitรฉ
Plus d'admiration dans la foule รฉbahie.
ยซ - Voilร ce qui s'appelle une ลuvre de gรฉnie,
ยซ Un morceau vraiment fait pour la postรฉritรฉ !
ยซ Que cette tรชte est noble et belle !
ยซ Disaient, en soufflant dans leurs doigts,
ยซ Trois amateurs transis ; l'antiquitรฉ, je crois,
ยซ N'a rien ร mettre en parallรจle.
ยซ - Rien ! dit un antiquaire indignรฉ du propos ;
ยซ Rien ! puis-je entendre un tel blasphรจme ?
ยซ Rien ! ne craignez-vous point de passer pour des sots ?
ยซ - Des sots ! nous, monsieur ? Sot vous-mรชme,
Si vous n'admirez pas ces formes, ces contours,
ยซ Cette pose ร la fois sublime et naturelle,
ยซ Ce sourire oรน l'on voit se jouer les Amours :
ยซ Non, la Vรฉnus de Praxitรจle
ยซ N'est qu'un bloc en comparaison.
ยซ - Qu'un bloc ! ยป dit l'รฉrudit รฉtouffant de colรจre,
Comme s'il n'avait pas raison,
ยซ J'espรจre aux ignorants dรฉmontrer le contraire ;
ยซ Je ne veux rien qu'un mois. ยป Et s'รฉchappant soudain,
Il grimpe ร son taudis, s'enferme, prend la plume,
Compulse maint et maint volume,
Cite maint Grec et maint Romain ;
Se fatigue la tรชte, et plus encor la main.
Que d'encre prodiguรฉe, et que d'encre perdue !
Non qu'au jour dit l'erreur n'eรปt รฉtรฉ confondue,
Et le goรปt rรฉtabli dans son honneur vengรฉ ;
Mais, tandis qu'il grimpait, le temps avait changรฉ,
Et la Vรฉnus รฉtait fondue.