" Каменное дно - фундамент, на котором я построил свой успех"
Дж.К. Роулинг
Я просыпаюсь утром, и, слава Богу, я - русский. Как и все, (нет, я говорю о  большинстве россиян, живущих за границей), когда я живу на Родине, то не могу дождаться отъезда, а как только уезжаю, жду своего возращения.
Каждое утро похоже на предыдущее: я встаю, я иду к святой иконе и благодарю  Бога за то,  что я жив. Как и многие современные россияне, я благодарю моего собственного Бога, как метросексуалный мужчина, мужчина мира. Будучи русским, чувствую себя самим собой,  горжусь своей верой, своей душой, своей жизнью. Я думаю, что так было всегда.
Я встаю с постели. «Борис», - говорю, (потому что Борис – это я), «Смотри на этот прекрасный мир снаружи, холмистую африканскую саванну. «Борис»,  - говорю я, большинство россиян всегда обещают себе, что они уедут из России навсегда в поисках лучшей жизни, и никогда этого не делают. Может быть, это говорит что-то об этой великой стране, которую я люблю. Или, может быть, это говорит что-то о русской душе. Оба ответа приемлемы.
Встаю в моем жилете и трусах, стою на веранде. Я смотрю на Божьи творения: холмы, пение попугаев, тропических животных, кружащих высоко надо мной. Это далеко от России: высокие бетонные здания, города, лишенные своей истории. Здесь история идет прямо к вашим ногам.
Я делаю глоток кофе и потягиваюсь в лучах утреннего солнца. Моя кожа, белая, как сибирский снег, до сих пор горит от вчерашнего приключения в джунглях. Моя кожа никогда не приспособится к такой жаре здесь, в самом сердце Африки. Здесь в стране третьего мира.
Я прислонился к белому дверному косяку, облезшему от жары. Я наклоняюсь и играю несколько тактов Бетховена на пианино. Мои пальцы бегут по клавишам. Здесь все устали, все здесь утрачено. Все, что здесь живет - в прошлом. О, как я скучаю по русской душе!
Но как ни странно, это все, о чем я скучаю. Я не чувствую, как чувствовал когда-то, когда я, побывав в Киеве, скучал по матушке России. Это не то же самое. Вот это новая жизнь. Я - русский мужчина, живущая в Африке. Я с тоской думаю о разнице между русской и африканской душой. Я выхожу на улицу, чтобы накормить жирафов и попугайчиков, я выхожу, чтобы оставить несколько крошек для обезьяны, которая всегда появляется у моей двери. Когда существует столь много различий между нашими душами, одно остается неизменным: лелеять небогатую, но драгоценную еду.
Тем не менее, это не рассказ о былых днях. Золотой век. Сегодня Золотой век, как золотое солнце, которое заходит. Я, наконец, взял прыжок - прыжок веры; в отличие от многих передо мной. Я чувствую себя хорошо. Я заканчиваю играть Бетховена, и я позволил звенящим нотам исчезнуть в четырех коричневых стенах; стены из грязи - не стали и бетона.
Бонголэнд, как и любая другая африканская страна, страдала от бедности и деспотизма. Это продолжалось до тех пор, пока в один прекрасный день все африканские люди, уставшие от нищеты и убожества, не пришли в себя и убежали. Они бежали куда угодно - в море, в джунгли; как персонажи из стихотворения Маяковского. Это оставило верховного правителя наедине со своим богатством. Он владел своим богатством, но вернулся к вечной проблеме: у него не было над кем властвовать и впечатлить таким богатством. Таким образом, он стал действовать рационально. Он продал с аукциона освободившиеся земли и острова, и пусть белые европейцы и евразийцы живут здесь. И вот я здесь. Белый и русский, насколько это возможно.
Я живу на моем собственном острове, первые цены  "для продажи"  были очень разумными. Так, ухватившись за возможность, я использовал свои финансы, чтобы купить этот остров и уехать из России. Я не совсем один. Я живу здесь с верховным правителем. Он живет на острове Черепа. Мы живем в гармонии до тех пор, пока я белый и имею столько денег, сколько и он; у него нет надо мной власти.
Да, и как у всех русских, у меня есть таинственный кот, который приходит ко мне в гости. Его зовут Гоголь.
Я беру газету с имперских времен, когда Британия управляла колониями и этими водами. Вижу черно-белый комикс на центральной странице. "Кот в шляпе". Я смеюсь над ее простотой и откровенной «английскостью». Ниже картинки эта надпись:
"Иногда вопросы сложны и ответы легки".
Доктор Сьюз.
Совершенно верно. Простота очень важна. Я считаю, что мы усложняем жизнь слишком много. Моя комната, например, четыре неукрашенные стены. Есть журнальный столик со старой газетой и книгой Воннегута, голая кровать, фото моей бывшей жены и видом на джунгли. Вот и все. Это очень монашеская жизнь. Но я люблю это. Я думаю о том, как моя жена ушла от меня. В те дни, простота была бы очень полезна, как понятие. Например, я должен был знать, когда замолчать и когда уйти. Мне также следовало знать, что когда женщина уходит - она редко возвращается.
«Что сделано, то сделано», - писал Шекспир. Я умываюсь в раковине. Я позволяю холодной воде струиться по моим щекам. Дорогая… ты не выключила воду, когда оставила меня. Он идет из моих глаз. Я вытираю лицо и выхожу на веранду и делаю растяжку.
Юлия. Что за девушка! Я никогда не забуду тот день. когда ушла с другим парнем. Затем началась паника. Вы отключаете телефон. Я не могу контролировать слезы, которые бегут из моих глаз. Я закрываю глаза и впитываю солнечный свет.
Я снова открыл глаза и сделал глубокий вдох. Дорогая ... Ты заперла дверь и оставила меня на улице, и выбросила ключ прочь. Я выпил стакан сока и потер живот. Вздох. Воспоминания.
Я беру саксофон в углу комнаты, и играю на нем. Я был полумузыкантом еще в России. Я научился играть на саксофоне, и  получил хорошую оценку за фортепиано. Почему нет? Творчество является ключом к жизни. Каждый из нас должен найти свой собственный в ней путь.

Bret 3d

Hells blessings
Wear me like clothes.

I think I'm going out of style.

Bret 4d

I wonder if she remembers
The show I put on
The table where she sat
The desert she didn't care for
All the love songs I sang
And sent her way.

The waitress told me
That girl definitely likes you.
I asked how she could tell.

You can tell by the way she stares
By the way she listens.
No girl spends her Saturday night
Watching some teenager play out his Empty dreams
For no reason.

Oh how strong a bridge may seem
Without even gazing below you
To make sure there's more than nothing
Keeping you afloat.

We've been around the sun.
I'm still dealing with it.

It's our time
The sublime
Rhyme and reason
We season this reality with words instead of thyme:
Both are medicinal
Antiseptic chemicals to keep away the grime


                   Don't tell me any different

                Bare witness to the gift of bliss that is expression
                       Words can increase life expectancy in the midst of depression
             They can get back at those who hurt you without using a weapon
            Or refresh your mental image when you're feeling less than

They form legacies and dedications
Eulogies and congratulations
They give everything in existence an identity
Even the most vulgar obscenities

Words are life and words are love
Words even form this silly cheesy stuff

       To everyone feeling poetic, I have but one question
      What's one way, while writing, your life has been blessed in?

i won't pretend
i love you anymore
for all the battles i won
i lost the war

i won't pretend
i've moved on
you were better
good as gone

poetry is an art
            where saying less
                        only means more

please leave feedback and comments below! :)

Self Hatred consumes me
like a dragon chomping off the head of an innocent knight
What did the knight ever do to deserve this
All he did was try to do the right thing

And for this he was punished

please leave feedback and comments below! :)
Bret 6d

I burn up easy
It's in my DNA.
I'm like Icarus's sun.

Or maybe
I'm more like Icarus's son
Hell bent on seeing hell
In front of me.
I don't believe anything unless
It's in front of me.
And I can taste it like food
And drink it like water.

I'm not Icarus
More like Sideshow Bob
Just helping the disaster move along.
Pushing the people I love into the fire.
Letting Daedalus turn his only son into a parable.

are you really a poet if you don't write about Icarus

“You don’t sleep enough”
Well,
I won’t be tired
Until 12 am,

And then I wake
Covered in monsters and shadows
That are realer than I am,

And then I can’t sleep
Until the windows are open,

And I can breathe again
And I wonder
Why I’m so tired
The next morning.

please leave feedback and comments below! :)
Next page