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JDH Jun 2017
Some introductory food for thought...

"Manufacturing and commercial monopolies owe their origin not to a tendency imminent in a capitalist economy but to governmental interventionist policy directed against free trade and laissez faire."
  - Ludwig Von Mises

"Bureaucracies are inherently antidemocratic. Bureaucrats derive their power from their position in the structure, not from their relations with the people they are supposed to serve. The people are not masters of the bureaucracy, but its clients."
  - Alan Keyes


The European Union as the New Eastern Bloc?
The Eastern Trading Bloc of the Soviet system had it's origins in the tail end of the Second World war, where, through the suppression of the whereabouts of Kremlin manipulation, had purported itself as democratic agreement, initially giving itself the appearance of a 'bourgeois democracy' as the Soviets called it. Though, inherently was, and clearly became an imperial establishment of control from the Soviet Bureaucracy. Likewise, the European Union, when originally advertised to the nations of Europe was propped up in a similarly unassuming manner, despite having been previously discussed and having the concepts of such a union already organised further back into 1948 at the Hague Conference. The parallels of such such unions (Eastern/Euro) are that they garnered the consent of the public through their foundation being merely upon an economic transnational policy, and not a political one, and therefor their basic parallels are that of deceit.

The Eastern Bloc formed what was essentially a symbiosis of the state and the economy, something that naturally would be inherent under a Communist regime. However, the European Union, too, follows a similar reciprocal foundation, for it binds the state and economy, removing the separation of powers by Capitalistic enterprise, and instead, Centralises governance in a more oligarchical, corporate and bureaucratic apparatus. Operating through a complex arrangement of multitudinous committees and boards, whose members form a body of non-elected representatives. Essentially the European Union, on the guise of an economic market, has formed a centralised, quasi-private parliament akin to the Soviet style hegemony of the Eastern Bloc, and through soft-intimidation and misinformation, keeps it's members bonded. Lest it be forgotten that the Union is allegedly one of 'free trade', yet, when discourse begins to brew of leaving, as it did in Britain, why are we met with threats of economic disability and ostracization? That shows more the signs of a protection racket; of bureaucratic gangsterism, than it does of a voluntary cooperation of national markets.


The unification of Germany and the amalgamation of the European continent?
In a more predictive sense, the European Union shares similarities in it's unifying policies, as it it does to the unification of the German states circa 1871. Spearheaded during the Bismarckian era of the late nineteenth century, Germany, well within a period of two decades transformed from a collection of trading states, to a fully amalgamated nation under Prussian dominated rule, but by what means did this occur, and in what ways does the unification of Germany share similarities to modern Europe?

Of course, the chief processes of German unification lied in the economy, the political structure and culture, the political structure I have already covered. The establishment of a newly amalgamated economy among the German States was created through the breaking down of trade barriers between the previously independent states, one of which ways in doing so was the introduction of the single German currency (the Mark) along with a centralised banking system that allowed for both monetary control by the state and the removal of currency exchange between regions. Likewise the European Union brought with it the introduction of a common European currency (the Euro) and too, a European Central Bank. The new Germany also extended its unification to the creation of a common German culture that evoked a sense of nationalism, for instance, the establishment of a new national anthem and German military, to be paraded with pride. Too, the standardisation of the school system to create a state of coherent socialisation among the German generations. What we see with the European Union is also the creation of a common European national anthem and a cooperative European military (though a centralised European military is still developing) and through policies such as the Bolonga Process, the education system of Europe as a whole has been standardised to the specific image of the European Union, even a single European emergency number (112) is under proposition.

It is said that history repeats itself, and perhaps what we are living through today is the amalgamation of the European states as transpired nearly 150 years ago within central Europe. And that the non-representative, self appointing parliament of the European Union, resembles almost a kind of bureaucratic Kaiserreich; a kind of Prussian hegemony of the modern day.


- a short essay by JDH
Pearson Bolt Jul 2017
a ****** of crows gathers
over Hamburg, carrion carrying on
with business as usual.
feeding on the festered flesh
of a gentrified populace.

in private jets coughing carbon
they fly from the west on turbine wings,
engines screaming as they dive towards a nation
secured by razor-wound walls
and barb-wire borders.

they pitched a battle in Germany,
convinced that austerity
would ******* the resistance
and give justification to premeditated violence.
but the tables have turned on the thieves again.

we are the end result of your failed policies,
globalization has destroyed our homes.
if your cabal rallies like a kettle of vultures,
you will do so behind closed doors,
cowering in your fortress' halls.

you shall not pass. watch as the power shifts
like the melting gears of torched BMWs.
we will tear the vestiges of your authority down.
we will black out your surveillance cameras,
smash your windows, and block your limos. no pasaran.

flee, while you can still run. this city belongs
to the wild ones, a black bloc, thousands strong,
dancing amidst the tear gas, tossing molotovs.
marching to liberty's sturdy drum,
equal in our solidarity song.
Solidarity to the wild ones in Hamburg.

https://crimethinc.com/2017/07/05/announcing-continuous-live-coverage-of-the-g20-in-hamburg-with-an-update-from-the-clashes-of-july-4
Mateuš Conrad Oct 2016
it has been exactly since ~3p.m.
                                                            yesterday...
                                       through to
3p.m. today: that's 24 hours +
                                      4 o'clock, 5 o'clock rock,
          6 o'clock,
                                          7, 8, 9
                     10, 11 and the upcoming twelve
         24 + 9 + excess passing the 36th hour...
oh this is just target practice -
                  what used to be
   serotonin has become adrenaline:
   spawning cobweb shadows with
   a mere arm-hair aligned with an itch:
i say to my cohabitants -
        i'm too poor to rent an apartment
with my contemporaries,
         and i can't be bothered to look cool
for 10 years... before the money starts
coming in... a day before a tongue spoke:
and see you in 20 years...
         and see you in 30 years...
the people born prior to 1975
       and after 1969 came out to earn
£57,000 a year... while those born
after 1979 and before 1985 had a wealth
*** of £27,000...
                            who are the landlords?
quick digression, i love how the idea
of exiting the bloc (it used to be designated
to the eastern bloc, now anything east of Calais
if a bloc... the European bloc -
        my my... ain't it love-ly?
   they wanted an Australian points system,
so first came the Australian plastic currency,
boy, i was happy, cashing in my first Churchill
miniature that i could dip in baked beans
and use as a spoon) spread beyond the old
stereotype... and the points system?
you know who's smoking the hookah of
panic here?            
                            the freelancers of nationality...
   they haven't fitted in...
don't worry... they'll keep you,
but after seeing you they just thought:
once the cheeky chappy, now a chavvy chappy...
  we love the E2 dialect, it's hardly Coccers
or bonkers... but after my day
(i'll relate to it in a moment)
       i heard to prop'ah Cockneys giving it
all the guv' and n'ah and
        what's Kilimanjaro in Cockney slang?
all the Cockneys are living in Essex,
   Romford, Chelms and the Essex lads
from Ireland are a bit shy, never talk to
the old people who used to live on
the Isle of Dogs or the Wharf -
              East London moved, and i'm in
the thick o' it... you ***...
                       i'm here,
open ******* spaces and hedgehog counts
to mind... never the next Susie from
Whitechapel doing the runner from Jackie,
             and funny that,
the day began during the night,
sober, i tested the idea: if you gonna go
nocturnal, stay sober...
                  fast... drink coffee in the morning,
and what some proper bollocking
        on the box...
                               i say: revivals never
sounded more like bells, the 1970s
had Patois... the old parle with dread-lock Sam...
             i squeeze in a bit of Norse
and hey presto... Ahmed's your uncle...
                     'cos we all like a bit of
way-hey banter, the: back in the day
   when the 1966 squad was best known
for West 'am...
                               am i sensing the idea that
i'm licking off the prop'ah beef burger 'ere?
                    what the **** rhymes
with Kilimanjaro?
                                wait! got this one:
apples & pears - stairs...
                          you gyro?
                        no! wait... the two Cockneys
weren't from south London,
this ain't Peck'am talk... this is proper grub...
         jar squared: verb, meaning?
     i know my neighbour, heard him
lecturing his wife over the wall about
the diminishing concept of family in the "west",
           to me that's
the Cockneys meant by guv'nah:
                           aw right der geezer,
   stop that fidgety: don't be late tomorrow,
let a man eat his plums and wear his trousers...
       i swear: the only good cinema these days
is English cinema...
                                 i said! the only good cinema
these days is English cinema...
               if i didn't watch
       we **** the old way during the night,
after spending my day as i did (i'll get onto it,
hold your submarines)
                               i would have pricked my ears
on the two Cockneys next door
   at 4p.m.                  finishing some job...
but given the "guv'nah's" attitude: 'aving
a laugh at coming early tomorrow, if at all.
     my day?
                 i wished i could say i woke up
early...
                            the entire spectrum
of sunrise...
                            epileptic shock from the sun
after smoking a cigarette at 5a.m. when
all the constellations where out...
                          not enough sleep,
as the Russians say: no good to live but to
not have seen snow.
                               it shivers with enough
hours under your belt...
                                      i'd love those
Soviet torture chambers of sleep malnutrition...
gents? when the ***** and the cards and cigarettes?
    i'm currently the most loathed
  person in America... which technically makes me
more than simply unemployed...
        anyway...
cut my hair... two millimetres off the helmet...
off the cranium... not crew cut, not skin on side
and some ***-fluff on top...
in the night, when the moon is bright,
   my two millimetres of hair look like skin...
oi! Skinners! the shame would have really been
to have protruding ears...
                                    come to think of it,
i love the contorts of my shadow more than
the body my shadow disdains...
                  i decided to visit my old school
after that...
                     ...............................
do you know the feeling of getting onto a bus
when you having been on any other form
of transportation (other than your legs)
for a few months?             surreal...
                   and even that's a bad way to describe it...
this is where words simply fizzle out...
                            they just did the white rabbit
trick and you're felt with nothing else to
do but squeeze into the top-hat and hope
that some other magician will pull you out
rather than another: white rabbit.
                          so the 499 from my house
up to Romford (sunny! glorious day!
   shirt, sleeves rolled up,
           denim trousers, navy suede shoes,
azure shirt, headphones, bus ticket,
wallet, packet of smokes, and the ride -
smile all you want - when you smash a sports
car you don't have the view of a dozen
horrified passengers there with you
to practice your ultimate Buddha gimmick -
Ching-Chong Eyed and smiling)
                oh yeah, the insurance... huh?
   off at Romford central, and onto the 86
courier from Bangladesh to Ilford...
                    what did i miss in the list above?
ah... three copies of poetic optometry...
written by? moi, n'est pas? oh come on,
let's not get the ruler out: mangetout and manage trois...
                           (only fuel is horses)
           the 86 is a double decker, the 499 isn't...
sun in my eyes behind the glass the enhanced star
gleamed: what privilege -
               by day the star
                                           by night the star in
   a mirror that's the moon -
                                         selfish helium
giggling into a hydrogen Hindenburg fury!
                 or that's what the scientists say...
how they worked it out, i'll never know...
                            but apparently the sun
is a H-He           something or other...
            H because of atom bombs,
   and He because we giggle like idiots when we see
it: never the thirsty horse in cowboy movies.
   got off at Seven Kings...
in between school girls eyeing everyone and everything...
just my luck... schoolchildren...
                               everywhere on the bus...
just there...
                                    and also just nowhere...
         so i got off at Seven Kings and went into my
old catholic school...
                                  waited at the reception for a good
5 minutes (good to know they're still teaching
people manners with regards to the uttermost
productive necessity of bureaucrats)
               -              i asked about my old English
teacher: does Dr... er... does Mr. Thomas,
        er, does Mr. Bunce (Thomas) still work here?
   yes, he does.
             you see, i'm a former pupil of this school
and i wondered if i could have a meeting with him.
oh, that's impossible, he's currently teaching.
                     Kafka... note this in your afterlife...
         well... in that case, could i leave him a message?
oh sure, just write your name and your contact details
and he'll get in touch with you.
   well... i need a bit more than a scrap of paper,
can i have a notepad?
                 sure.
                                    so i took  the pen
and the notepad and sat in this grand refurbished hall
of the school that used to remind me
of chemistry labs stinking of old wood and sulphur,
of the old ways... of being beaten and Pink Floyd
escapism and all the hippy crap...
                               what a grand place this has become...
it's no longer known as C. P. Catholic School...
but the plus version: C. P. Academy...
  but you still walk into the plus surroundings and there
are still pamphlets written by Father Ted
about *our Lord and Saviour christ Jesus...
          or Hey! Zeus! in Spanish... same ****...
different cover...
                               but i was well dressed in my
Indian summer wear that's Indian summer:
English September and October...
              i'd move the calendar up a bit...
get the kids off anti-depressants...
                           anyway, i had my three copies
of the "first edition", try tell that with the internet
breathing down your neck... it doesn't, matter...
             but i did write him a lovely note:
unchaining me from the straitjacket of grammar!
                  i wrote from what year i graduated
2002 (g.c.s.e.) or 2004 (a-level),
                        and blah blah and one more blah
later                    walked back to the reception
  and asked for a rubber-band...
                   then i bundled the whole thing together
and asked if she could give it to him...
                    of course, she replied.
                            p.s. if you don't mind,
Mr. Thomas, you can always shove one of those
copies into the school library...
                         p.p.s., someone stashed
the book about the Gnostics by some German in
there once... maybe i'm thinking along the same lines.
      the journey back?
i walked.
                                 i walked from Seven Kings
to Romford...
                               taking a stroll
with one hand in my pocket (left)
because holding a cigarette in the other is never
exactly great when it's not doing something...
that's what the pockets are for...
not exactly suited for your wallet... but your hand...
when you're strolling in the green-belt fields
segregating the outer-most London (wannabe
Londoners / Eastenders) and the Essex inheritors
of Cockney... Kilimanjaro?
                                  Kilimanjaro?
                 ­                          me, i don't Essex
either...           most of the bankers chose this
district for the scenery, i.e. standing in a field
that isn't a hill or any sort of elevation
and beyond, yonder, the glass shards of their
former institutions...
                                        4.7 miles... not bad...
  a stroll... and that's without any food and solely
on coffee and a sleepless night...
           a butterfly fluttering along the way (only one)
and a fresh ripe auburn conker lying beneath
an oak tree (also, only one)...
            but what hit me was walking back...
it was truly like reading the book of revelation...
13:7... all the way from Seven Kings through to
the Romford: the street vendors, the bookies,
the Muhammedian car dealers...
                  the bewildered ones walking into
mosques, Sikh temples...
                                       one man cleaning the patio
entrance to a church from weeds...
                           cheap Kentucky chicken from America
         (if you think, that they don't synthesise
the meat in cat food and call it tuna or beef
but rather use actual meat... you're grossly mistaken,
    it was on the news...
                                         they are already
capable to synthesise meat...
                                     they do it in the perfume industry,
they're doing it in the food industry -
    a childhood memory of asking why they were
smearing lipstick on the frogs they caught...
they replied: they burn easier...
                  and they did... paint a frog lipstick
pink and boy... that's a French marshmallow, right there)...
           but if you ever walk that stretch of road...
               revelation 13:7...
          i'd like to see the Evangelists wriggle out
of that one...                       oh sure...
i treat religious television like some meathead
might watch football... it's game on after 5 minutes...
but anyway... that was my day...
           all 36 or so hours of it... how was yours?
                                                          ­                        g'day!
Don Bouchard Sep 2016
Your brain is plugged and foggy;
Your mind is on the freaking fritz;
The poetry is lost and boggy;
You hold your pen in woolen mitts.

Try a senryu about your life
Or a haiku on the froggy pond;
Cut through bloc de l'auter with a knife,
And slog out of the slough, Despond.

Sometimes it helps to focus long
On a single spot on the wall of life
And see what image comes along...
(I like to think of my pretty wife).

This writer's block's a funny thing
Tied somehow to the lives we lead,
And sterile writers need a fling
To let their stubborn poems breed.

So walk a while, or take a Jeep;
Visit the county fair...
Milk a cow or shear a sheep;
Wear flowers in your hair.

Or be like me and go take a nap;
Read a good book, or call an old friend;
Some poems are babies not yet in the lap,
Developing elsewhere, somewhere in the When....

Be sure they'll show up when they're ready to shine;
They'll trip off your fingers; they'll flow like red wine;
They'll sparkle or spark, or they'll whimper and cry,
But your poems will arrive, and I'm telling no lie.
Be patient, Good Allys..., the block's not an end,
Your poems are waiting ahead, 'round the bend.
(0; We've all been there.
Aaron Bray Sep 2012
We call it the Bloc
Aint free to live our lives
the streets steady patrolled
by the cops
living in the clouds
Wiz Kahlifa dreams
this is a duck hunt
prepared to get shot
every day children's names
forever lost.
Mateuš Conrad Jul 2018
and i remember going out in london,
seeking bloc party, and a fan-b -
or *****... or sycophancy in practice...
snogging a finnish girl
who did the shadow work for the white
stripes, donning a eisernes kreuz
t-shirt, feeling like: well...
this could work... but it didn't...
ended up in upper-side of what was,
what is, what if of london...
cradling an ex-girlfriend on a bean
bag,
while our hosts did *******
below us...
     and i can only remedy myself,
now, with the memory,
  as vivid as a holocaust denier...
    shaking...
              petrified shaking,
but wholly imbedded by a trust...
              she wasn't something akin
to a size-difference fetish of
   a reverted teddy-bear / pillow,
in my arms...
   standing an astouding 6ft...
                        indian and trans-irish
roots...
                 (one antidote to identity
politico? **** it... spice it up
with terms like afro-saxons)...
                               her shaking...

semi-epileptic,
   but what a sensation, lodged into
a mind that has become purely
memoria cameo theatre...
what am i getting at?

ah!

    the slack boys get playing video games...
hell, i play video games while taking
a ****, on the throne of thrones,
but when i'm mobile?
closed eyes, sitting on a folded leg
on a window-sill,
   eyes, closed, ears armed with
a thumping sound akin to static-x,
"watching" a moo-v...
                did i eat any beef before
the mad cow disease broke down
the blind train of journalism?
    so... i have aspects of a mad cow
disease in me?!
             be and only be:
a relentless *******...

  but boys getting the slack for their
cognitive geography...
            
     but...

    a girl obsessing disney movies,
with her critique?
     apparently the world of boys
isn't colourful enough,
   or: too grey...
              well... we have the noir range...
but before that blossoms,
it's taken down, and has a psychiatric
institution impose its...

wait... **** addiction?
   ever try to alleviate that sort of addiction
by, actually buying a ***** mag.,
from a shop, and not even blushing?
there are alternatives to psychiatry -
i think the slur comes along
the rubric of:            wh     o      r        e:
oh... that fading french hark
within the straitjacket of for...

               huh? not a fork...
               boys are stupid for playing
video games,
  but girls are a o.k. doing disney cartoon
critiques...
    or that story of assorting a pyramid
but not an extending rectangle hierarchy...
        
boys stop playing video games,
girls stop having a fetish for idealistic
cartoons...
                  fair enough?

oh i'm ******...
                   because how can you
grind the one, but not observe the other?
cartoon movies
are video games what
girl is to boy:
                    replica -
                                counter-mimic.

yet... i can still only remember her
shaking body, left, in the *****
of my embrace...
        like i might love a ***** star...
with... the coincidence of:
not allowing a knowledge of
a past...

               it's not that ignorance
is bliss... certain types of ignorance...
simply do not hurt...

                and we woke up in the top
floor (there were only two to begin with)
of the werehouse,
   and with the sunrise, we parted...

she having children, i having the burden
of too many poems -
             the irrational reality of
inverted claustrophobia continually
****** a blank white pixel space
         with my maggoty wordings...
                  
a ***** addiction?
1. go into a shop and buy a mag.
2. watch videos of girls *******
3. watch videos of girls
     giving critique of YA novels
4. **** a lemon in the morning
   after a night of drinking?
5. consider the implanted
  impetus within the confines
of a circumcision?
Megan Grace Nov 2013
I'm so
sorry
to have
loved
you this
much.
G Rhydian Morgan Dec 2010
What are you doing here?
- I wanted to see a writer at work.

(So
you came
to watch me
stare at empty spaces
the empty promises I keep
breaking to myself.
So
many days
hidden in a blank page
until I run away again
hoping and pretending
I’ll find myself somewhere
to fill a page.
So…)

- What am I doing here?
- You wanted to be a writer at work.
Wandering soul Jul 2014
There is a blockage of ink
It forms a clot
Which gets thicker and thicker
Until my heart stops
Michael R Burch Dec 2021
These are my modern English translations of sonnets by the French poet Stephane Mallarme.

The Tomb of Edgar Poe
by Stéphane Mallarmé
loose translation/interpretation by Michael R. Burch

Transformed into himself by Death, at last,
the Bard unsheathed his Art’s recondite blade
to duel with dullards, blind & undismayed,
who’d never heard his ardent Voice, aghast!

Like dark Medusan demons of the past
who’d failed to heed such high, angelic words,
men called him bendered, his ideas absurd,
discounting all the warlock’s spells he’d cast.

The wars of heaven and hell? Earth’s senseless grief?
Can sculptors carve from myths a bas-relief
to illuminate the sepulcher of Poe?

No, let us set in granite, here below,
a limit and a block on this disaster:
this Blasphemy, to not acknowledge a Master!

The original French poem appears after the translations

"Le Cygne" ("The Swan")
by Stéphane Mallarmé
this untitled poem is also called Mallarmé's "White Sonnet"
loose translation/interpretation by Michael R. Burch

The virginal, the vivid, the vivacious day:
can its brilliance be broken by a wild wing-blow
delivered to this glacial lake
whose frozen ice-falls impede flight? No.

In past reflections on its thoughts today
the Swan remembers freedom, but can’t make
a song from its surroundings, only take
on the winter's ghostly hue of snow.

In the Swan's white agony its bared neck lies
within a guillotine its sense denies.
Slowly being frozen to its inner being,
the body ignores the phantom spirit fleeing...

Cold contempt for its captor
is of no use to the raptor.



Le tombeau d’Edgar Poe
by Stéphane Mallarmé

Tel qu’en Lui-même enfin l’éternité le change,
Le Poète suscite avec un glaive nu
Son siècle épouvanté de n’avoir pas connu
Que la mort triomphait dans cette voix étrange!
Eux, comme un vil sursaut d’hydre oyant jadis l’ange
Donner un sens plus pur aux mots de la tribu,
Proclamèrent très haut le sortilège bu
Dans le flot sans honneur de quelque noir mélange.
Du sol et de la nue hostiles, ô grief!
Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief
Dont la tombe de Poe éblouissante s’orne
Calme bloc ici-bas chu d’un désastre obscur
Que ce granit du moins montre à jamais sa borne
Aux noirs vols du Blasphème épars dans le futur.



Le Cygne
by Stéphane Mallarmé

Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui
Va-t-il nous déchirer avec un coup d'aile ivre
Ce lac dur oublié que hante sous le givre
Le transparent glacier des vols qui n'ont pas fui !
Un cygne d'autrefois se souvient que c'est lui
Magnifique mais qui sans espoir se délivre
Pour n'avoir pas chanté la région où vivre
Quand du stérile hiver a resplendi l'ennui.
Tout son col secouera cette blanche agonie
Par l'espace infligée à l'oiseau qui le nie,
Mais non l'horreur du sol où le plumage est pris.
Fantôme qu'à ce lieu son pur éclat assigne,
Il s'immobilise au songe froid de mépris
Que vêt parmi l'exil inutile le Cygne.

Stephane Mallarme was a major French poet and one of the leading French symbolist poets.

Keywords/Tags: Stephane Mallarme, France, French poet, symbolism, symbolist, symbolic, poetry, Edgar Allan Poe, grave, tomb, sepulcher, memorial, elegy, eulogy, epitaph, sonnet
Écoutez. Une femme au profil décharné,
Maigre, blême, portant un enfant étonné,
Est là qui se lamente au milieu de la rue.
La foule, pour l'entendre, autour d'elle se rue.
Elle accuse quelqu'un, une autre femme, ou bien
Son mari. Ses enfants ont faim. Elle n'a rien ;
Pas d'argent ; pas de pain ; à peine un lit de paille.
L'homme est au cabaret pendant qu'elle travaille.
Elle pleure, et s'en va. Quand ce spectre a passé,
Ô penseurs, au milieu de ce groupe amassé,
Qui vient de voir le fond d'un cœur qui se déchire,
Qu'entendez-vous toujours ? Un long éclat de rire.

Cette fille au doux front a cru peut-être, un jour,
Avoir droit au bonheur, à la joie, à l'amour.
Mais elle est seule, elle est sans parents, pauvre fille !
Seule ! - n'importe ! elle a du courage, une aiguille,
Elle travaille, et peut gagner dans son réduit,
En travaillant le jour, en travaillant la nuit,
Un peu de pain, un gîte, une jupe de toile.
Le soir, elle regarde en rêvant quelque étoile,
Et chante au bord du toit tant que dure l'été.
Mais l'hiver vient. Il fait bien froid, en vérité,
Dans ce logis mal clos tout en haut de la rampe ;
Les jours sont courts, il faut allumer une lampe ;
L'huile est chère, le bois est cher, le pain est cher.
Ô jeunesse ! printemps ! aube ! en proie à l'hiver !
La faim passe bientôt sa griffe sous la porte,
Décroche un vieux manteau, saisit la montre, emporte
Les meubles, prend enfin quelque humble bague d'or ;
Tout est vendu ! L'enfant travaille et lutte encor ;
Elle est honnête ; mais elle a, quand elle veille,
La misère, démon, qui lui parle à l'oreille.
L'ouvrage manque, hélas ! cela se voit souvent.
Que devenir ! Un jour, ô jour sombre ! elle vend
La pauvre croix d'honneur de son vieux père, et pleure ;
Elle tousse, elle a froid. Il faut donc qu'elle meure !
A dix-sept ans ! grand Dieu ! mais que faire ?... - Voilà
Ce qui fait qu'un matin la douce fille alla
Droit au gouffre, et qu'enfin, à présent, ce qui monte
À son front, ce n'est plus la pudeur, c'est la honte.
Hélas, et maintenant, deuil et pleurs éternels !
C'est fini. Les enfants, ces innocents cruels,
La suivent dans la rue avec des cris de joie.
Malheureuse ! elle traîne une robe de soie,
Elle chante, elle rit... ah ! pauvre âme aux abois !
Et le peuple sévère, avec sa grande voix,
Souffle qui courbe un homme et qui brise une femme,
Lui dit quand elle vient : « C'est toi ? Va-t-en, infâme ! »

Un homme s'est fait riche en vendant à faux poids ;
La loi le fait juré. L'hiver, dans les temps froids ;
Un pauvre a pris un pain pour nourrir sa famille.
Regardez cette salle où le peuple fourmille ;
Ce riche y vient juger ce pauvre. Écoutez bien.
C'est juste, puisque l'un a tout et l'autre rien.
Ce juge, - ce marchand, - fâché de perdre une heure,
Jette un regard distrait sur cet homme qui pleure,
L'envoie au bagne, et part pour sa maison des champs.
Tous s'en vont en disant : « C'est bien ! » bons et méchants ;
Et rien ne reste là qu'un Christ pensif et pâle,
Levant les bras au ciel dans le fond de la salle.

Un homme de génie apparaît. Il est doux,
Il est fort, il est grand ; il est utile à tous ;
Comme l'aube au-dessus de l'océan qui roule,
Il dore d'un rayon tous les fronts de la foule ;
Il luit ; le jour qu'il jette est un jour éclatant ;
Il apporte une idée au siècle qui l'attend ;
Il fait son œuvre ; il veut des choses nécessaires,
Agrandir les esprits, amoindrir les misères ;
Heureux, dans ses travaux dont les cieux sont témoins,
Si l'on pense un peu plus, si l'on souffre un peu moins !
Il vient. - Certe, on le va couronner ! - On le hue !
Scribes, savants, rhéteurs, les salons, la cohue,
Ceux qui n'ignorent rien, ceux qui doutent de tout,
Ceux qui flattent le roi, ceux qui flattent l'égout,
Tous hurlent à la fois et font un bruit sinistre.
Si c'est un orateur ou si c'est un ministre,
On le siffle. Si c'est un poète, il entend
Ce chœur : « Absurde ! faux ! monstrueux ! révoltant ! »
Lui, cependant, tandis qu'on bave sur sa palme,
Debout, les bras croisés, le front levé, l'œil calme,
Il contemple, serein, l'idéal et le beau ;
Il rêve ; et, par moments, il secoue un flambeau
Qui, sous ses pieds, dans l'ombre, éblouissant la haine,
Éclaire tout à coup le fond de l'âme humaine ;
Ou, ministre, il prodigue et ses nuits et ses jours ;
Orateur, il entasse efforts, travaux, discours ;
Il marche, il lutte ! Hélas ! l'injure ardente et triste,
À chaque pas qu'il fait, se transforme et persiste.
Nul abri. Ce serait un ennemi public,
Un monstre fabuleux, dragon ou basilic,
Qu'il serait moins traqué de toutes les manières,
Moins entouré de gens armés de grosses pierres,
Moins haï ! -- Pour eux tous et pour ceux qui viendront,
Il va semant la gloire, il recueille l'affront.
Le progrès est son but, le bien est sa boussole ;
Pilote, sur l'avant du navire il s'isole ;
Tout marin, pour dompter les vents et les courants,
Met tour à tour le cap sur des points différents,
Et, pour mieux arriver, dévie en apparence ;
Il fait de même ; aussi blâme et cris ; l'ignorance
Sait tout, dénonce tout ; il allait vers le nord,
Il avait tort ; il va vers le sud, il a tort ;
Si le temps devient noir, que de rage et de joie !
Cependant, sous le faix sa tête à la fin ploie,
L'âge vient, il couvait un mal profond et lent,
Il meurt. L'envie alors, ce démon vigilant,
Accourt, le reconnaît, lui ferme la paupière,
Prend soin de la clouer de ses mains dans la bière,
Se penche, écoute, épie en cette sombre nuit
S'il est vraiment bien mort, s'il ne fait pas de bruit,
S'il ne peut plus savoir de quel nom on le nomme,
Et, s'essuyant les yeux, dit : « C'était un grand homme ! »

Où vont tous ces enfants dont pas un seul ne rit ?
Ces doux êtres pensifs, que la fièvre maigrit ?
Ces filles de huit ans qu'on voit cheminer seules ?
Ils s'en vont travailler quinze heures sous des meules ;
Ils vont, de l'aube au soir, faire éternellement
Dans la même prison le même mouvement.
Accroupis sous les dents d'une machine sombre,
Monstre hideux qui mâche on ne sait quoi dans l'ombre,
Innocents dans un bagne, anges dans un enfer,
Ils travaillent. Tout est d'airain, tout est de fer.
Jamais on ne s'arrête et jamais on ne joue.
Aussi quelle pâleur ! la cendre est sur leur joue.
Il fait à peine jour, ils sont déjà bien las.
Ils ne comprennent rien à leur destin, hélas !
Ils semblent dire à Dieu : « Petits comme nous sommes,
« Notre père, voyez ce que nous font les hommes ! »
Ô servitude infâme imposée à l'enfant !
Rachitisme ! travail dont le souffle étouffant
Défait ce qu'a fait Dieu ; qui tue, œuvre insensée,
La beauté sur les fronts, dans les cœurs la pensée,
Et qui ferait - c'est là son fruit le plus certain -
D'Apollon un bossu, de Voltaire un crétin !
Travail mauvais qui prend l'âge tendre en sa serre,
Qui produit la richesse en créant la misère,
Qui se sert d'un enfant ainsi que d'un outil !
Progrès dont on demande : « Où va-t-il ? Que veut-il ? »
Qui brise la jeunesse en fleur ! qui donne, en somme,
Une âme à la machine et la retire à l'homme !
Que ce travail, haï des mères, soit maudit !
Maudit comme le vice où l'on s'abâtardit,
Maudit comme l'opprobre et comme le blasphème !
Ô Dieu ! qu'il soit maudit au nom du travail même,
Au nom du vrai travail, saint, fécond, généreux,
Qui fait le peuple libre et qui rend l'homme heureux !

Le pesant chariot porte une énorme pierre ;
Le limonier, suant du mors à la croupière,
Tire, et le roulier fouette, et le pavé glissant
Monte, et le cheval triste à le poitrail en sang.
Il tire, traîne, geint, tire encore et s'arrête ;
Le fouet noir tourbillonne au-dessus de sa tête ;
C'est lundi ; l'homme hier buvait aux Porcherons
Un vin plein de fureur, de cris et de jurons ;
Oh ! quelle est donc la loi formidable qui livre
L'être à l'être, et la bête effarée à l'homme ivre !
L'animal éperdu ne peut plus faire un pas ;
Il sent l'ombre sur lui peser ; il ne sait pas,
Sous le bloc qui l'écrase et le fouet qui l'assomme,
Ce que lui veut la pierre et ce que lui veut l'homme.
Et le roulier n'est plus qu'un orage de coups
Tombant sur ce forçat qui traîne des licous,
Qui souffre et ne connaît ni repos ni dimanche.
Si la corde se casse, il frappe avec le pié ;
Et le cheval, tremblant, hagard, estropié,
Baisse son cou lugubre et sa tête égarée ;
On entend, sous les coups de la botte ferrée,
Sonner le ventre nu du pauvre être muet !
Il râle ; tout à l'heure encore il remuait ;
Mais il ne bouge plus, et sa force est finie ;
Et les coups furieux pleuvent ; son agonie
Tente un dernier effort ; son pied fait un écart,
Il tombe, et le voilà brisé sous le brancard ;
Et, dans l'ombre, pendant que son bourreau redouble,
Il regarde quelqu'un de sa prunelle trouble ;
Et l'on voit lentement s'éteindre, humble et terni,
Son œil plein des stupeurs sombres de l'infini,
Où luit vaguement l'âme effrayante des choses.
Hélas !

Cet avocat plaide toutes les causes ;
Il rit des généreux qui désirent savoir
Si blanc n'a pas raison, avant de dire noir ;
Calme, en sa conscience il met ce qu'il rencontre,
Ou le sac d'argent Pour, ou le sac d'argent Contre ;
Le sac pèse pour lui ce que la cause vaut.
Embusqué, plume au poing, dans un journal dévot,
Comme un bandit tuerait, cet écrivain diffame.
La foule hait cet homme et proscrit cette femme ;
Ils sont maudits. Quel est leur crime ? Ils ont aimé.
L'opinion rampante accable l'opprimé,
Et, chatte aux pieds des forts, pour le faible est tigresse.
De l'inventeur mourant le parasite engraisse.
Le monde parle, assure, affirme, jure, ment,
Triche, et rit d'escroquer la dupe Dévouement.
Le puissant resplendit et du destin se joue ;
Derrière lui, tandis qu'il marche et fait la roue,
Sa fiente épanouie engendre son flatteur.
Les nains sont dédaigneux de toute leur hauteur.
Ô hideux coins de rue où le chiffonnier morne
Va, tenant à la main sa lanterne de corne,
Vos tas d'ordures sont moins noirs que les vivants !
Qui, des vents ou des cœurs, est le plus sûr ? Les vents.
Cet homme ne croit rien et fait semblant de croire ;
Il a l'œil clair, le front gracieux, l'âme noire ;
Il se courbe ; il sera votre maître demain.

Tu casses des cailloux, vieillard, sur le chemin ;
Ton feutre humble et troué s'ouvre à l'air qui le mouille ;
Sous la pluie et le temps ton crâne nu se rouille ;
Le chaud est ton tyran, le froid est ton bourreau ;
Ton vieux corps grelottant tremble sous ton sarrau ;
Ta cahute, au niveau du fossé de la route,
Offre son toit de mousse à la chèvre qui broute ;
Tu gagnes dans ton jour juste assez de pain noir
Pour manger le matin et pour jeûner le soir ;
Et, fantôme suspect devant qui l'on recule,
Regardé de travers quand vient le crépuscule,
Pauvre au point d'alarmer les allants et venants,
Frère sombre et pensif des arbres frissonnants,
Tu laisses choir tes ans ainsi qu'eux leur feuillage ;
Autrefois, homme alors dans la force de l'âge,
Quand tu vis que l'Europe implacable venait,
Et menaçait Paris et notre aube qui naît,
Et, mer d'hommes, roulait vers la France effarée,
Et le Russe et le *** sur la terre sacrée
Se ruer, et le nord revomir Attila,
Tu te levas, tu pris ta fourche ; en ces temps-là,
Tu fus, devant les rois qui tenaient la campagne,
Un des grands paysans de la grande Champagne.
C'est bien. Mais, vois, là-bas, le long du vert sillon,
Une calèche arrive, et, comme un tourbillon,
Dans la poudre du soir qu'à ton front tu secoues,
Mêle l'éclair du fouet au tonnerre des roues.
Un homme y dort. Vieillard, chapeau bas ! Ce passant
Fit sa fortune à l'heure où tu versais ton sang ;
Il jouait à la baisse, et montait à mesure
Que notre chute était plus profonde et plus sûre ;
Il fallait un vautour à nos morts ; il le fut ;
Il fit, travailleur âpre et toujours à l'affût,
Suer à nos malheurs des châteaux et des rentes ;
Moscou remplit ses prés de meules odorantes ;
Pour lui, Leipsick payait des chiens et des valets,
Et la Bérésina charriait un palais ;
Pour lui, pour que cet homme ait des fleurs, des charmilles,
Des parcs dans Paris même ouvrant leurs larges grilles,
Des jardins où l'on voit le cygne errer sur l'eau,
Un million joyeux sortit de Waterloo ;
Si bien que du désastre il a fait sa victoire,
Et que, pour la manger, et la tordre, et la boire,
Ce Shaylock, avec le sabre de Blucher,
A coupé sur la France une livre de chair.
Or, de vous deux, c'est toi qu'on hait, lui qu'on vénère ;
Vieillard, tu n'es qu'un gueux, et ce millionnaire,
C'est l'honnête homme. Allons, debout, et chapeau bas !

Les carrefours sont pleins de chocs et de combats.
Les multitudes vont et viennent dans les rues.
Foules ! sillons creusés par ces mornes charrues :
Nuit, douleur, deuil ! champ triste où souvent a germé
Un épi qui fait peur à ceux qui l'ont semé !
Vie et mort ! onde où l'hydre à l'infini s'enlace !
Peuple océan jetant l'écume populace !
Là sont tous les chaos et toutes les grandeurs ;
Là, fauve, avec ses maux, ses horreurs, ses laideurs,
Ses larves, désespoirs, haines, désirs, souffrances,
Qu'on distingue à travers de vagues transparences,
Ses rudes appétits, redoutables aimants,
Ses prostitutions, ses avilissements,
Et la fatalité des mœurs imperdables,
La misère épaissit ses couches formidables.
Les malheureux sont là, dans le malheur reclus.
L'indigence, flux noir, l'ignorance, reflux,
Montent, marée affreuse, et parmi les décombres,
Roulent l'obscur filet des pénalités sombres.
Le besoin fuit le mal qui le tente et le suit,
Et l'homme cherche l'homme à tâtons ; il fait nuit ;
Les petits enfants nus tendent leurs mains funèbres ;
Le crime, antre béant, s'ouvre dans ces ténèbres ;
Le vent secoue et pousse, en ses froids tourbillons,
Les âmes en lambeaux dans les corps en haillons :
Pas de cœur où ne croisse une aveugle chimère.
Qui grince des dents ? L'homme. Et qui pleure ? La mère.
Qui sanglote ? La vierge aux yeux hagards et doux.
Qui dit : « J'ai froid ? » L'aïeule. Et qui dit : « J'ai faim ? » Tous !
Et le fond est horreur, et la surface est joie.
Au-dessus de la faim, le festin qui flamboie,
Et sur le pâle amas des cris et des douleurs,
Les chansons et le rire et les chapeaux de fleurs !
Ceux-là sont les heureux. Ils n'ont qu'une pensée :
A quel néant jeter la journée insensée ?
Chiens, voitures, chevaux ! cendre au reflet vermeil !
Poussière dont les grains semblent d'or au soleil !
Leur vie est aux plaisirs sans fin, sans but, sans trêve,
Et se passe à tâcher d'oublier dans un rêve
L'enfer au-dessous d'eux et le ciel au-dessus.
Quand on voile Lazare, on efface Jésus.
Ils ne regardent pas dans les ombres moroses.
Ils n'admettent que l'air tout parfumé de roses,
La volupté, l'orgueil, l'ivresse et le laquais
Ce spectre galonné du pauvre, à leurs banquets.
Les fleurs couvrent les seins et débordent des vases.
Le bal, tout frissonnant de souffles et d'extases,
Rayonne, étourdissant ce qui s'évanouit ;
Éden étrange fait de lumière et de nuit.
Les lustres aux plafonds laissent pendre leurs flammes,
Et semblent la racine ardente et pleine d'âmes
De quelque arbre céleste épanoui plus haut.
Noir paradis dansant sur l'immense cachot !
Ils savourent, ravis, l'éblouissement sombre
Des beautés, des splendeurs, des quadrilles sans nombre,
Des couples, des amours, des yeux bleus, des yeux noirs.
Les valses, visions, passent dans les miroirs.
Parfois, comme aux forêts la fuite des cavales,
Les galops effrénés courent ; par intervalles,
Le bal reprend haleine ; on s'interrompt, on fuit,
On erre, deux à deux, sous les arbres sans bruit ;
Puis, folle, et rappelant les ombres éloignées,
La musique, jetant les notes à poignées,
Revient, et les regards s'allument, et l'archet,
Bondissant, ressaisit la foule qui marchait.
Ô délire ! et d'encens et de bruit enivrées,
L'heure emporte en riant les rapides soirées,
Et les nuits et les jours, feuilles mortes des cieux.
D'autres, toute la nuit, roulent les dés joyeux,
Ou bien, âpre, et mêlant les cartes qu'ils caressent,
Où des spectres riants ou sanglants apparaissent,
Leur soif de l'or, penchée autour d'un tapis vert,
Jusqu'à ce qu'au volet le jour bâille entr'ouvert,
Poursuit le pharaon, le lansquenet ou l'hombre ;
Et, pendant qu'on gémit et qu'on frémit dans l'ombre,
Pendant que le
Pearson Bolt Apr 2017
when you only
see the world
through the prism
of an Instagram filter,
the spectrum's
overshadowed
by black and white
vignettes.

brick-by-brick
you build that wall
around yourself,
closed off to the plight
of every one else.
who needs borders
when you refuse to see
beyond the periphery
of your iPhone's screen?
refugees? border patrol?
endless war?

merely fragmentary
snapshots
in off-kilter
snapchats
casting grim light
on contemporary
outcasts, rebels
built to outlast
the vitriol leveled
at modern-day martyrs
by tyrants and overlords.

'cause when you neglect
to read the passages
of history, you scapegoat
the brave, can't see
the forest for the trees,
reduce the complex
to Manichean binaries
of Good vs. Evil,
Left vs. Right,
an infinite etcetera
of demagoguery.

noses glued
to illuminated screens,
ignoring the visionaries
for illusionary fantasies:
one-click—purchased
happiness, bread
and circus.
advertising
has us chasing
a feeling fleeting
as a riptide when we
ought to be rallying
on the front lines,
punching Nazis.
a black bloc
tossing bricks into
storefront windows.
There is a time for reciting poems and a time for fists.
~ Roberto Bolaño, "The Secret Detectives"
Anais Vionet Jun 2023
There was a homeless lady,
one afternoon, outside the hospital.
Was she homeless? I don’t know.
She had a ladened shopping cart,
which, on TV, is kind of a signature.
We were inside, waiting for an Uber.

She was outside, in chiaroscuro relief.
Dressed in bright, multilayered, mismatched
florals and brocades, she reminded me
of a gypsy. There are still gypsy caravans
in France. Are there gypsies in America?

She wore boots and long strings of beaded jewelry.
They would have had to have been glass, I supposed,
but tinseled with the glitter of those pop spangles,
she looked, en bloc, the richest and the poorest of us.

She wasn’t young and she wasn’t old. She sat alone,
on a short retaining wall, her cart within guarded reach.
I noticed her because every time I glanced over, she
was watching me with the dark unblinking eyes of a bird.

She had an easy confidence, in the wild, sitting safe
and protected by her clam, obstinate shell of boredom.

What must I look like to her - with her tangled hair
and unwashed face? Me in my permanent pressed
hospital wear, diminished by over-washing. A doll
behind glass, whose whole life is patterned by plans?

Our Uber pulled up, the number matched and as Lisa
opened the car door, I gathered my things and looked
back but the gypsy lady was gone, leaving a blank space.
BLT Marriam Webster word of the day challenge: Obstinate: "stubborn people who refuse to change in spite of reason.”

http://daweb.us/mmp3/the.gypsy.mp3

chiaroscuro = an art style using strong contrasts between light and dark
en bloc = at once, both

*I used the term Gypsy because it’s the most instantly recognized. In the UK, Gypsies is a legal term used for their protection act. The French say ‘gitans’ but they are more popularly known as the Romani people or Tinkers, and Travellers. I’ve read that the term “Gypsy” can be used as a slur but not in the context used here.
Pearson Bolt Feb 2017
the donkeys bray
and panic
when bricks
fly through
bank windows.
gobsmacked,
the ***** ogle
the trashed Starbucks
and ask,
"but...who will serve us
cappuccinos?"

the elephants intone,
"violence is never the answer"
and neglect to add
that's why they pilot
remote-operated
predator drones:
you won't see those stomped
in the elephants' stampede.
their ***** wars are covert.
peace cannot interrupt
the cash-flow.

as pigs fit armor over
bellies buttressed
by doughnuts,
they stare down
the wolf pack—a bloc
awash in black—
and slap their sticks
in primitive percussion
shouting, "do not resist,"
punctuating the order
with concussion grenades
and tear gas.

the wolves howl back, "no cops,
no KKK, no fascist USA!"
equal parts bark and bite
in the fight for humanity,
solidarity with the least of these,
laughing in the face of the State.
each time the wolves show their teeth,
the pigs shrink back
and quiver in fear,
while the wolves roar,
"refugees are welcome here!"
we will make racists
afraid again.
antifa, here to stay
so long as there remain
Nazis to punch in the face.
Last night, a decentralized coalition of antifascists, anti-capitalists, and anarchists shut down the speech of an alt-***** **** at UC Berkeley. Courageous students refused to sit by idle while hate speech was given a stage on their campus. I wrote this poem in solidarity with all those who took to the streets to resist fascism.

https://canipunchnazis.com/
n stiles carmona May 2019
rows of two!-three!-four!-boys-bloc-king-the-cor-rid-or
will soon be gone
and the RHYTH-mic-tick-tock-of-my-leg-BOUN-cing-on-the-floor
will be no more
it's fresh cadavers wrapped in string
it is a joyful gospel hymn
mourning the best and worst of youth
(those shiny kids who'd first walked in
with all the grace and all the poise
of hatched arachnids missing limbs)

but what of "her" – you know her name –
that overfed, reptilian thing
who shed her hair and scratched her skin,
cursing the odds at Him upstairs, demanding He re-shape her?

some say she cried herself into extinction
– sailed away on a crimson tide –
balking at the trauma of being seen
(enforced, cursed vulnerability
in being known to man).

the rest knew better;
they were voyeurs in this
fruit-carving tutorial
on 'how to grow up':

STEP 1) consider all other alternatives
2) take the scalpel and initiative
3) before adrenaline gives way to doubt,
turn the flesh-vessel inside out in a cocoon of your own creation!
while organs may rupture and it aches like you've skinned yourself alive (good for her, setting herself free!) you'll look cuter in the class photos and has you-know-who... finally... shifted the weight?
4) breathe through the blood loss and searing pain
5) notice
           you
                can
                     breathe again.
                     at this point, does it matter that it aches?
tribute to the worst years of my life so far. may it only get better from here.
In Randy Pausch’s last lecture there is space
Left briefly to be occupied en bloc-
The space that will exist, lacking, always,
In substance like quarry in a hillock.


You imagine a quarry filled with dark space
Stand on the rim of the hole that exists
In presence of time and absence of space.
Follow the last lecture to clear its mists.


You don’t get into his circle really
Of an inspiring cancer death suffering
The circle of dark humour surreally
But as a tangent on its outer ring.


Stand on the rim and into the dark lean
Strain  eyes to see own reflection keen.
Pearson Bolt May 2019
the first time i choked on tear-gas,
we were standing in the heart of the Empire.
the scent of capsaicin still smarted
as we fished our medic bags for water-bottles
to flush our comrades’ eyes. we did not weep
for the revolt. we were at peace even as we knew,
beyond a shadow of a doubt,
we were ******.

the black bloc, three thousand strong,
had raged through the streets of D.C.
overturning dumpsters, torching limos,
taking hammers and crowbars
to Bank of America windows
with gleeful abandon, a sense of endless,
militant joy. it would be
anarchy or annihilation.

the spontaneous insurrection
of the antifascist demonstration
was an inferno hotter than the dumpster-fires
we’d left like signal-flares in our wake.
for a moment, there, we could feel
the ******* quaking as our feet
shook the Earth, stepping
in-and-out of Lovecraftian shadows,
eldritch horrors of doom gloating over us.

but we’d been kettled,
cordoned by cops in riot gear,
cut-off from all possible routes of escape.
faceless phantoms clutching cudgels
to bludgeon our conflagration
into submission. and then
the call came. “this way! this way!
we found an exit!”

immediately, the cops swarmed in,
their momentarily vindictive arrogance
shattered by the freedom that rang
like church-bells in a half-a-hundred voices.
“this way! this way! we found an exit!”
motorcycles turned down the alleyway,
sirens screaming, echoing off the tenement halls
and only one of us possessed the sense to intervene.

for a moment, she stood alone.
a single figure, holding up her hands
and shaking her head, refusing to let
the ******* advance. but courage
is infectious. a moment later,
another joined her, then another,
until all of a sudden a half-a-dozen
of us stood shoulder-to-shoulder, shouting,

no pasaran! you shall not pass!”
we waited for the billy-clubs to rain
hell upon our shoulders, but still
we remained steadfast, anchored
by the weight of our conviction
and the hope that even if we fell
the rest of the bloc would escape
to wreak havoc another day.
Anthony Williams Jul 2014
I arrived at my station in Kaliningrad
as if posted there by an army of desires
entering through the gate with a firm set jaw
into the guarding teeth of iron girders
driven into the soft soul of the soil
by hammering heels as bold as yours

approaching a fateful encounter quite naughty
amidst ghosts in an Eastern European night
its sights built when all roads led to Königsberg city
taking pretty daughters of frightening Prussian knights
to a military parade past the rust of heavy industry

a call to arms wrapped tight up against youthful skin
dark forces dressed in lace trimmed girdles of passion
its secret codes covered by accents slightly Russian
sounding like love slipping into a cold war assignation

you were too beautiful by half
too perfect to wear jeans
so like the uniform concrete paths
abandoned to such ghastly stains
they attract me like works of art
that someone envious of being outlasted
had to spray with swirling tattoo paint
yet the matt camouflage fades fast
while your beauty is chiseled into my days
its ageless gloss defying the wind and dust

whipping across the wonderful blocks called home
built by socialist bloc labourers whose ***** hands
must have toiled for the day you were born
and set free the naked ambition of men that yearn
for a dessert of finely moulded vision
beyond the blue vein cheese and a little wine
into warm baths steaming away the tension

which had crossed our paths with precise chains
snapped together in a demand for attention
“stop - no tourism beyond here after 5pm”
but you knew diversions locked in 'till round 2am
a stress release submitting to the pull of a comforter
gentle in the peace of the goose-down we slept in
the softness of the rattles
the worst
of your corrupters
by Anthony Williams
Mateuš Conrad Oct 2016
so i have this book my Steφan, and here the
unpredictability: Steven?            even elevens?
                       Stephen
Steven          Stephan? no matter, the joke
comes with the diacritics         in the surname...
      they wrote /ˈʊmlaʊt/
when the diacritical marks weren't investigated:
  is that Körner as in ariθmetic
     Koorner?
       or is the poncy
    Kœrner - which is
softer and therefore almost Kerner?
the book? fundamental questions
of philosophy
-
hence the dialectical applicability
of diacritics: archeology in vivo:
oh no glass chandeliers darling:
            butchery rather than anatomy:
chop
        chop
                chop
                 ­         (oh looky looky, Jacob's ladder).
y = id est.
                  w? haven't figured it out,
looks like trigonometry to me,
all that sine and cosine jazz.
         you know that mystery of lawlessness?
English, plain and simple,
the English language: good that we had the Scandinavians
and the Dutch learn it better than the natives,
mind you, also the Belgians,
they speak a foreign tongue better than
the ****** natives:
the natives? they speak some urban slang
profanity: diabolical verse;
                                        putrid ****:
sulphuring smoke, astounding.
              reverse dead Latin / living -
was that comma necessary?
  or should i have written astounding sulphuring
smoke?
             or Sartre: existence (quantity)
     precedes essence (quality) -
         qua qua either way, a mode of being,
   duck here, duck there.
          oh me, right? *******, maddened,
i was hanging in the trenches and had a drink:
now i'm really mad, bursting like a tense
   soap bubble: (a bit of nostalgia to cool the nerves)
i come from a generation that listened to
mortiis - and we actually bought the silverware
(c.d.) rather than the liquorice (vinyl),
               and we were the ones that translated hardware
into software (mp3) -
         but as a thoughtful suggestion:
scratched c.ds,
                   right, you have a c.d. and you try
to encode it into mp3... right...
    why is it that scratched compact disks can completely
**** up an iPod? i.e. why can't iPods encode
scratched compact disks?

            cheaper mp3 players can do it,
no problem, you have a scratched c.d.
and translate it into mp3: boom, the whole iPod
shuts down... try a cheaper mp3 player
and the whole thing still works...
          well, it's just a curiosity...
the bigger ones comes from:
i'm probably one of the last dinosaurs to have
actually bought a ******* magazine
from a newsagent,
     the glamour model type,
nothing **** included,
               and feel the agonising shame of
predicating a ******* session -
                  bony **** of the hand -
            looking for soft pouch kangaroos and all,
but how many people these days buy this ****?
       in Belgium i bought one and the woman
was so not condescending that i thought i was buying
penny sweets...
                      there's this culture of ****** shaming
in England that surprasses me in engaging
in relationships, i don't know what these slags
are on, but it's certainly not tango in stilettos
on cobblestones.
                    of course i'm mad,
i tried to rebel against Christianity and got
****** into practising it, i actually forgave my
enemy, a jealous **** who almost killed me,
       and as Nietzsche said: a Christian is a
sick domesticated animal -
              i could have been still rooted to the longship
roofs while roofing, or metrosexual lumberjack
     in an office, concerning paper rather than
blocks of wood.
     but good to know that all of Europe is known
as the bloc, rather than the eastern fringes,
god i love English arrogance, which = ignorance,
now wave bye bye to the Galactic Empire:
******* engraved Latin without barbaric diacritical
marks and had a shot at world *******...
  **** me! even the Greeks are applying refinement,
no wonder the digital sprechen dragged
English into the dark ages if not the caveman
        chant Darwinism! chant Darwinism! hoot, hoot hoot!
rarely do i desecrate books,
                 but i had to write on something,
i have a copy, of Kant's critique,
and in it my macabre Dionysian zenith fury
statement:
                       power is never a cul de sac,
                         for a king to don a crown,
                         a peasant must pocket a penny,
                         if a peasant doesn't pocket
                         a penny, a king doesn't don
                         a crown
      (note, colon and italics
translate as bold inscript, double emphasis) -
this isn't cryptic, it's ****** obvious,
       it goes way back in suggesting
we're either smart or naive -
           or playing the adult version of hide & seek
                                    doubt & negation interplay,
so when Charlie Chuckles the Third comes to
power i'll be thinking of Charles the First:
as i told one homeless woman i sat down with
for a cigarette under a bridge and told her
of the Henry VIII likening in terms of the
decapitated wives...
                                    she got up and ran screaming
down the street. true story.
                 only in America a humming sensation
and a deliberate ploy to create a monarchy...
              call it what you like:
you appease the illiteracy of people with only
one book, and have people speak about it
without pontiff or priestly attire: you're bound
to breed a viral infection desiring a king.
         is this the second Elisabeth-ian age? might be,
well, it's nearing an end, anyway...
                        still, English is a lawless language
that transcends all tact of French flawlessness -
                  those nasal harking buggers know all too
well the covert aesthetic they write
      and the counter they speak -
                  leave the exactness of spoken and written
to the Poles, and spaghetti chemistry to the German
excess of compounds hydrocarbon etc.,
                    di-proxy-blah-blah in hyphen-centric
Essex.
            well, because if we can't have proper discussions
about our beliefs, we might are well apply
diacritical investigation into diacritical markings,
  or how long you hold your breath between
.                ,                     ;              -              
                  because that's what i'm suggesting:
invariably this suggestion is pulverising -
                             or how that famous category
of universals (metric)
                          is usurped by particulars (imperial) -
within the bracketed suggestion: units,
                   Francophile centimetre
      Darth Vader inch....
                                                Charles de Gaulle kilometre
                              a Heathrow mile.
if this was a chemistry experiment, which it is,
               i'd suddenly realise it's over,
                                                      and it is
because i feel a sudden rush of radiant cooling down
     from what charged this outburst in the first place.
Tandis qu'au **** des nuées,
Qui semblent des paradis,
Dans le bleu sont remuées,
Je t'écoute, et tu me dis :

« Quelle idée as-tu de l'homme,
« De croire qu'il aide Dieu ?
« L'homme est-il donc l'économe
« De l'eau, de l'air et du feu ?

« Est-ce que, dans son armoire,
« Tu l'aurais vu de tes yeux
« Serrer les rouleaux de moire
« Que l'aube déploie aux cieux ?

« Est-ce lui qui gonfle et ride
« La vague, et lui dit : Assez !
« Est-ce lui qui tient la bride
« Des éléments hérissés ?

« Sait-il le secret de l'herbe ?
« Parle-t-il au nid vivant ?
« Met-il sa note superbe
« Dans le noir clairon du vent ?

« La marée âpre et sonore
« Craint-elle son éperon ?
« Connaît-il le météore ?
« Comprend-il le moucheron ?

« L'homme aider Dieu ! lui, ce songe,
« Ce spectre en fuite et tremblant !
« Est-ce grâce à son éponge
« Que le cygne reste blanc ?

« Le fait veut, l'homme acquiesce.
« Je ne vois pas que sa main
« Découpe à l'emporte-pièce
« Les pétales du jasmin.

« Donne-t-il l'odeur aux sauges,
« Parce qu'il sait faire un trou
« Pour mêler le grès des Vosges
« Au salpêtre du Pérou ?

« Règle-t-il l'onde et la brise,
« Parce qu'il disséquera
« De l'argile qu'il a prise
« Près de Rio-Madera ?

« Ôte Dieu ; puis imagine,
« Essaie, invente ; épaissis
« L'idéal subtil d'Égine
« Par les dogmes d'Éleusis ;

« Soude Orphée à Lamettrie ;
« Joins, pour ne pas être à court,
« L'école d'Alexandrie
« À l'école d'Edimbourg ;

« Va du conclave au concile,
« D'Anaximandre à Destutt ;
« Dans quelque cuve fossile
« Exprime tout l'institut ;

« Démaillote la momie ;
« Presse Œdipe et Montyon ;
« Mets en pleine académie
« Le sphinx à la question ;

« Fouille le doute et la grâce ;
« Amalgame en ton guano
« À la Sybaris d'Horace
« Les Chartreux de saint Bruno ;

« Combine Genève et Rome ;
« Fais mettre par ton fermier
« Toutes les vertus de l'homme
« Dans une fosse à fumier ;

« Travaille avec patience
« En puisant au monde entier ;
« Prends pour pilon la science
« Et l'abîme pour mortier ;

« Va, forge ! je te défie
« De faire de ton savoir
« Et de ta philosophie
« Sortir un grain de blé noir !

« Dieu, de sa droite, étreint, fauche,
« Sème, et tout est rajeuni ;
« L'homme n'est qu'une main gauche
« Tâtonnant dans l'infini.

« Aux heures mystérieuses,
« Quand l'eau se change en miroir,
« Rôdes-tu sous les yeuses,
« L'esprit plongé dans le soir ?

« Te dis-tu : - Qu'est-ce que l'homme ? -
« Sonde, ami, sa nullité ;
« Cherche, de quel chiffre, en somme,
« Il accroît l'éternité !

« L'homme est vain. Pourquoi, poète,
« Ne pas le voir tel qu'il est,
« Dans le sépulcre squelette,
« Et sur la terre valet !

« L'homme est nu, stérile, blême,
« Plus frêle qu'un passereau ;
« C'est le puits du néant même
« Qui s'ouvre dans ce zéro.

« Va, Dieu crée et développe
« Un lion très réussi,
« Un bélier, une antilope,
« Sans le concours de Poissy.

« Il fait l'aile de la mouche
« Du doigt dont il façonna
« L'immense taureau farouche
« De la Sierra Morena ;

« Et dans l'herbe et la rosée
« Sa génisse au fier sabot
« Règne, et n'est point éclipsée
« Par la vache Sarlabot.

« Oui, la graine dans l'espace
« Vole à travers le brouillard,
« Et de toi le vent se passe,
« Semoir Jacquet-Robillard !

« Ce laboureur, la tempête,
« N'a pas, dans les gouffres noirs,
« Besoin que Grignon lui prête
« Sa charrue à trois versoirs.

« Germinal, dans l'atmosphère,  
« Soufflant sur les prés fleuris,  
« Sait encor mieux son affaire  
« Qu'un maraîcher de Paris.

« Quand Dieu veut teindre de flamme
« Le scarabée ou la fleur,
« Je ne vois point qu'il réclame
« La lampe de l'émailleur.

« L'homme peut se croire prêtre,
« L'homme peut se dire roi,
« Je lui laisse son peut-être,
« Mais je doute, quant à moi,

« Que Dieu, qui met mon image
« Au lac où je prends mon bain,
« Fasse faire l'étamage
« Des étangs, à Saint-Gobain.

« Quand Dieu pose sur l'eau sombre
« L'arc-en-ciel comme un siphon,
« Quand au tourbillon plein d'ombre
« Il attelle le typhon,

« Quand il maintient d'âge en âge
« L'hiver, l'été, mai vermeil,
« Janvier triste, et l'engrenage
« De l'astre autour du soleil,

« Quand les zodiaques roulent,
« Amarrés solidement,
« Sans que jamais elles croulent,
« Aux poutres du firmament,

« Quand tournent, rentrent et sortent
« Ces effrayants cabestans
« Dont les extrémités portent
« Le ciel, les saisons, le temps ;

« Pour combiner ces rouages
« Précis comme l'absolu,
« Pour que l'urne des nuages
« Bascule au moment voulu,

« Pour que la planète passe,
« Tel jour, au point indiqué,
« Pour que la mer ne s'amasse
« Que jusqu'à l'ourlet du quai,

« Pour que jamais la comète
« Ne rencontre un univers,
« Pour que l'essaim sur l'Hymète
« Trouve en juin les lys ouverts,

« Pour que jamais, quand approche
« L'heure obscure où l'azur luit,
« Une étoile ne s'accroche
« À quelque angle de la nuit,

« Pour que jamais les effluves
« Les forces, le gaz, l'aimant,
« Ne manquent aux vastes cuves
« De l'éternel mouvement,

« Pour régler ce jeu sublime,
« Cet équilibre béni,
« Ces balancements d'abîme,
« Ces écluses d'infini,

« Pour que, courbée ou grandie,
« L'oeuvre marche sans un pli,
« Je crois peu qu'il étudie
« La machine de Marly ! »

Ton ironie est amère,
Mais elle se trompe, ami.
Dieu compte avec l'éphémère,
Et s'appuie à la fourmi.

Dieu n'a rien fait d'inutile.
La terre, hymne où rien n'est vain,
Chante, et l'homme est le dactyle
De l'hexamètre divin.

L'homme et Dieu sont parallèles :
Dieu créant, l'homme inventant.
Dieu donne à l'homme ses ailes.
L'éternité fait l'instant.

L'homme est son auxiliaire
Pour le bien et la vertu.
L'arbre est Dieu, l'homme est le lierre ;
Dieu de l'homme s'est vêtu.

Dieu s'en sert, donc il s'en aide.
L'astre apparaît dans l'éclair ;
Zeus est dans Archimède,
Et Jéhovah dans Képler.

Jusqu'à ce que l'homme meure,
Il va toujours en avant.
Sa pensée a pour demeure
L'immense idéal vivant.

Dans tout génie il s'incarne ;
Le monde est sous son orteil ;
Et s'il n'a qu'une lucarne,
Il y pose le soleil.

Aux terreurs inabordable,
Coupant tous les fatals noeuds,
L'homme marche formidable,
Tranquille et vertigineux.

De limon il se fait lave,
Et colosse d'embryon ;
Epictète était esclave,
Molière était histrion,

Ésope était saltimbanque,
Qu'importe ! - il n'est arrêté
Que lorsque le pied lui manque
Au bord de l'éternité.

L'homme n'est pas autre chose
Que le prête-nom de Dieu.
Quoi qu'il fasse, il sent la cause
Impénétrable, au milieu.

Phidias cisèle Athènes ;
Michel-Ange est surhumain ;
Cyrus, Rhamsès, capitaines,
Ont une flamme à la main ;

Euclide trouve le mètre,
Le rythme sort d'Amphion ;
Jésus-Christ vient tout soumettre,
Même le glaive, au rayon ;

Brutus fait la délivrance ;
Platon fait la liberté ;
Jeanne d'Arc sacre la France
Avec sa virginité ;

Dans le bloc des erreurs noires
Voltaire ses coins ;
Luther brise les mâchoires
De Rome entre ses deux poings ;

Dante ouvre l'ombre et l'anime ;
Colomb fend l'océan bleu... -
C'est Dieu sous un pseudonyme,
C'est Dieu masqué, mais c'est Dieu.

L'homme est le fanal du monde.
Ce puissant esprit banni
Jette une lueur profonde
Jusqu'au seuil de l'infini.

Cent carrefours se partagent
Ce chercheur sans point d'appui ;
Tous les problèmes étagent
Leurs sombres voûtes sur lui.

Il dissipe les ténèbres ;
Il montre dans le lointain
Les promontoires funèbres
De l'abîme et du destin.

Il fait voir les vagues marches
Du sépulcre, et sa clarté
Blanchit les premières arches
Du pont de l'éternité.

Sous l'effrayante caverne
Il rayonne, et l'horreur fuit.
Quelqu'un tient cette lanterne ;
Mais elle t'éclaire, ô nuit !

Le progrès est en litige
Entre l'homme et Jéhovah ;
La greffe ajoute à la tige ;
Dieu cacha, l'homme trouva.

De quelque nom qu'on la nomme,
La science au vaste voeu
Occupe le pied de l'homme
À faire les pas de Dieu.

La mer tient l'homme et l'isole,
Et l'égare **** du port ;
Par le doigt de la boussole
Il se fait montrer le nord.

Dans sa morne casemate,
Penn rend ce damné meilleur ;
Jenner dit : Va-t-en, stigmate !
Jackson dit : Va-t-en, douleur !

Dieu fait l'épi, nous la gerbe ;
Il est grand, l'homme est fécond ;
Dieu créa le premier verbe
Et Gutenberg le second.

La pesanteur, la distance,
Contre l'homme aux luttes prêt,
Prononcent une sentence ;
Montgolfier casse l'arrêt.

Tous les anciens maux tenaces,
Hurlant sous le ciel profond,
Ne sont plus que des menaces
De fantômes qui s'en vont.

Le tonnerre au bruit difforme
Gronde... - on raille sans péril
La marionnette énorme
Que Franklin tient par un fil.

Nemrod était une bête
Chassant aux hommes, parmi
La démence et la tempête
De l'ancien monde ennemi.

Dracon était un cerbère
Qui grince encor sous le ciel
Avec trois têtes : Tibère,
Caïphe et Machiavel.

Nemrod s'appelait la Force,
Dracon s'appelait la Loi ;
On les sentait sous l'écorce
Du vieux prêtre et du vieux roi.

Tous deux sont morts. Plus de haines !
Oh ! ce fut un puissant bruit
Quand se rompirent les chaînes
Qui liaient l'homme à la nuit !

L'homme est l'appareil austère
Du progrès mystérieux ;
Dieu fait par l'homme sur terre
Ce qu'il fait par l'ange aux cieux.

Dieu sur tous les êtres pose
Son reflet prodigieux,
Créant le bien par la chose,
Créant par l'homme le mieux.

La nature était terrible,
Sans pitié, presque sans jour ;
L'homme la vanne en son crible,
Et n'y laisse que l'amour.

Toutes sortes de lois sombres
Semblaient sortir du destin ;
Le mal heurtait aux décombres
Le pied de l'homme incertain.

Pendant qu'à travers l'espace
Elle roule en hésitant ;
Un flot de ténèbres passe
Sur la terre à chaque instant ;

Mais des foyers y flamboient,
Tout s'éclaircit, on le sent,
Et déjà les anges voient
Ce noir globe blanchissant.

Sous l'urne des jours sans nombre
Depuis qu'il suit son chemin,
La décroissance de l'ombre
Vient des yeux du genre humain.

L'autel n'ose plus proscrire ;
La misère est morte enfin ;
Pain à tous ! on voit sourire
Les sombres dents de la faim.

L'erreur tombe ; on l'évacue ;
Les dogmes sont muselés ;
La guerre est une vaincue ;
Joie aux fleurs et paix aux blés !

L'ignorance est terrassée ;
Ce monstre, à demi dormant,
Avait la nuit pour pensée
Et pour voix le bégaiement.

Oui, voici qu'enfin recule
L'affreux groupe des fléaux !
L'homme est l'invincible hercule,
Le balayeur du chaos.

Sa massue est la justice,
Sa colère est la bonté.
Le ciel s'appuie au solstice
Et l'homme à sa volonté.

Il veut. Tout cède et tout plie.
Il construit quand il détruit ;
Et sa science est remplie
Des lumières de la nuit.

Il enchaîne les désastres,
Il tord la rébellion,
Il est sublime ; et les astres
Sont sur sa peau de lion.
Fable XIII, Livre III.


L'autre hiver, des badauds attroupés dans ma rue
S'extasiaient devant une statue :
C'était la reine de Paphos,
Chef-d'œuvre qu'un artiste échappé du collège
Avait tiré... - D'un marbre de Paros ?
Non, lecteur ; mais d'un tas de neige.
Le ciseau de Chaudet n'aurait pas excité
Plus d'admiration dans la foule ébahie.
« - Voilà ce qui s'appelle une œuvre de génie,
« Un morceau vraiment fait pour la postérité !
« Que cette tête est noble et belle !
« Disaient, en soufflant dans leurs doigts,
« Trois amateurs transis ; l'antiquité, je crois,
« N'a rien à mettre en parallèle.
« - Rien ! dit un antiquaire indigné du propos ;
« Rien ! puis-je entendre un tel blasphème ?
« Rien ! ne craignez-vous point de passer pour des sots ?
« - Des sots ! nous, monsieur ? Sot vous-même,
Si vous n'admirez pas ces formes, ces contours,
« Cette pose à la fois sublime et naturelle,
« Ce sourire où l'on voit se jouer les Amours :
« Non, la Vénus de Praxitèle
« N'est qu'un bloc en comparaison.
« - Qu'un bloc ! » dit l'érudit étouffant de colère,
Comme s'il n'avait pas raison,
« J'espère aux ignorants démontrer le contraire ;
« Je ne veux rien qu'un mois. » Et s'échappant soudain,
Il grimpe à son taudis, s'enferme, prend la plume,
Compulse maint et maint volume,
Cite maint Grec et maint Romain ;
Se fatigue la tête, et plus encor la main.
Que d'encre prodiguée, et que d'encre perdue !
Non qu'au jour dit l'erreur n'eût été confondue,
Et le goût rétabli dans son honneur vengé ;
Mais, tandis qu'il grimpait, le temps avait changé,
Et la Vénus était fondue.
Zach Gomes Feb 2010
We’ve got sweat-slicked brows, tuffs of loose, knotted hair
Our limbs dumbly droop and we stand on the roof

Of a three story flat up in Prenzlauerberg
Near five a.m. when the night’s at its end

When we shuffle our shoes and sometimes tip the *****
From the bottles that we’ve all left scattered around

Then the beer trickles down and it spreads on the ground
And turns the rooftop tar a shimmering black

I feel through my shirt the thick summer heat
The hairs on my arm, the trees in the street

Are bathing alike in a warm morning dew
And the cigarette smoke we let slip from our throats

Catches the first red rays as the sun shows its face
Through the chemical haze out in east Lichtenberg

We face the source of the light as it floods through Berlin
Not the city we know in this tangerine glow

In this rich warming shine that is washing our eyes
Black industrial pipes start to wiggle and writhe

And their steam hits the scaffolds, whose
Metal fingers grow limber as they stretch through the street

To shake the red trees from their lumbering sleep
Then the leaves that they drop start to flee and get caught

In the stares of facades in the communist bloc
With the refusal of death on their hot, heaving breath

The parks are all built out of paper and gold
With fountains that spew streams of molten stone

Our apartment stands firm in the boiling sea
Of the scars of old days which swell, throbbing like waves

It’s the city lain out, moving, alive, and just like that
A light, filmy rain sprays a sheet on the town

We try to claw it away, but the curtain stays down
Then we stir, soaked in the sun and the rain

It’s the start of the day
And we can go home to sleep and dream of sunlit Berlin
Uniform- Bloc Party
"There was a sinking disappointment as we left the mall-- all the young people looked the same"

Bought for a Song

All we could ever buy was bought by someone from something
An apparatus of production so maniacal; how could we know
what made our fingers bleed?
It was the sewing and the apprehension our hands holding string
we sat down in the factory but shortly stood up to sing
something forced us, past the window, it was still early
our minds returned to our benches our selves were in the seams
and we laughed, when we died, but it was all in jest
we knew someday we'd give our lives so your dog could own a sequined vest.

The Dog

Your dog's a personality, it's so lovely I'm impressed
It looks so jaunty prancing there, alive its sparkling vest.
Now tell me Baps, who made it? However did you find a sequined silver vest to fit on your canine?

It's really rather simple--it's not even that smart
I bought my dog this lovely vest at the giant mart.

The giant mart? How daring! How intriguing, I declare!
It contrasts very vibrantly with his top hat and black hair.
I tell you Baps, he's precious, look at him standing there!
I can imagine him singing show tunes like the late great
Fred Astaire!

"Yeah, you're right" Baps said, the conversation lingered there.

And I'd like to say what else was said, but frankly I don't care.
I hate these *******' feelings, I don't resemble Fred Astaire.
I wish they take these things off of me.
Dogs don't wear underwear.
MMXII

At the park/in the park
Ralph Akintan Jan 2019
Harmless showery harming
Drove of peddling mongers.
Harmless harming torrent
Harming horde of hucksters.
Humming a melody of venting
      distraction.

Pouring brimful harmless rain
      like glacier racing across the
      cliff of rocks.
Shutting doors of coop out of
      the sphere of ataraxis.

Watching helplessly from the
      refuge of dislocation for
      receding arms of a
      tyrannical torrent.

But spitting fire produced no
      venom of fire.
Heralding floods of occupation
Colonising footway of the bloc.
Emissaries of fertility from the
      sky hoarding tranquillity.
Marking time out of attention.

Rain no more !
Mateuš Conrad Aug 2016
only failed states feel the need to export
their failed ideologies elsewhere,
the west? a prime example of ideologies
(coherency of ideas rather than thoughts)
is bound in the West...
sure, they "defeated" the communist power
in eastern Europe, and reduced it to
a mere Brothel Bloc of nations -
have you seen any pretty girls in Poland
these days? i haven't - i only found
the mediocre - reality is harsh...
better get used to it. or is this a deceptive
plan to encourage a memory of
Reyland de Châtillon? may i remind
you that Tartars (Mongols settled in Europe
fought alongside the Polish-Lithuanian
commonwealth in the battle of Tannenberg?) -
of **** please, have your little
Hastings - do i look like someone who give's
a dog's ******* of care?
we managed the Mongol invasion and we managed
to conscript the Tartars against the Teutons -
filthy son's of ******* had it coming...
the Irish? too preoccupied with the construction
industry of New York. you here for a crab cake, paddy?!
i thought you were... and why do you think
there were no croak! croak! crow's croak! attacks
of Islamic terrorism in Poland? the outright far right...
once ****** came it knew how to manage Islamic
deviation - oh **** me, god ahead! with your
colonial past it won't be hard hiding the Hydra,
should be a piece of cake, and have it too...
i wished for Poland to never join the European Union...
my wish was to keep the Slavs keen on the finality of
Communism expressed by China -
forget your little tiny wee xenophobia of Bulgarians
and Romanians and Poles working your ****-stock...
you'll never attack the Chinese... you won't,
you need your Christmas presents - oh look
Chicken Chow Mao War... hot or cold makes no difference....
you're basking in the sunset of Hollywood -
hardly the gift to the world -
you're not what you think you are...
you just cut off the hands and legs of able workers
in northern England and exported the limbs off to
China... no, you have, admit it.
the current election statistics of electoral power looks like
the demographic of England exiting the European Union,
xenophobia rife! they just cleverly disguised it
behind enough vocabulary and the stiffening of the lip:
village people ** ha! no one bothers 1 billion Chinese,
fear of a Chinese Genghis, we should thank them for
their repose in acknowledging gravity and magnetism
as the prime rulers of state affairs to build.
praise the Chinese... i'm not a gambling man worth's of
Shamrock... i only wish my fellow ethic men chose wiser...
as it turns out only my grandfather (a party member)
is most secure... my father isn't... i ain't for **** sure nodding
a yes of 20 years in Florida or Sarajevo on the banknote
of retirement according to Wałęnsa -
you see, religion got in the way... could have been
communism's wrath-child, the Polish Pope, ha! swayed
the dialectics.
if only communism survived in Europe,
we would't have this capitalistic filth ruining the place...
the current electorate situation in America looks very
much like the democratic blue-belt of certain democrats'
votes: a line from London to Reading,
from New York through to California... fear the blonde
ferret... i say: fear the blonde ferret...
bite like liposuction: Rasputin eager and necessarily
anti-Tsarist... you know there are Belarusians living
in St. Petersburg, old royalists i mean? they live there!
failed states leave a mark on people:
usually excessive individuation -
the failed world - how one man can report on the
spaghetti incident - the Messiah complex hopeful -
excessive individuation leaves no
nation-building plot-line to equal China -
a toilet blockage in recognisable via faces as modern
fame - Ezra knew China - he knew China so well
it was China the dragon defeating a Mongol hyena that
knew him - the westlich pact was nothing of a
concern for axis tribes; die sparsam verschwörung -
in the dead of night, the far-right awakens;
you knew this was coming, no point playing
dumb Irish with this one on the basis of luck...
you will not find yourself
masquerading a yurt for a semi-detached bungalow this time
(because of the stairs);
you have no time to look pretty, no time to govern,
your angelic facade will only claim so much
diary and dietary requirements fulfilling a point
by point inspection of moral furthering...
as if nothing ever happened; but it did, and it will do
so again.
Frank Keegan Mar 2014
Heavy black clouds
darken the entire sky
an imposing dictator
now rules the horizons

pertinent
petulant
grinning
seditious clouds
mercilessly grinding
devouring
cotton candy clouds
silky satin clouds.
Bright heady clouds
now smothered, abused
all conceding
they themselves are
now transformed
en bloc!
oh great one
allow me to intercede
so all bow low below
Allow me to bellow
Wasteful wistful wisps
Of white fluffy bits into –
A war cloud!
One that gets respect
A heavy dark full-bloodied cloud
Into a real cloud
A cloud to die for
So gallant brave foot soldiers
beat the war drums with
whittled willow sticks
thunder-bolt strikes  that
invoke the terrain spirits
alert the earth sprites
enlighten all mankind
so sombre September skies may
weep woefully
for all the living,
the departed, too.
.
lightning strikes
faces flash-overed
frying
flesh fresh
weeping
unpeeling crawling
exposing
feeble fibia bones
splendid rip raw effect
lightning sheets that reflect
vivid vibrant violence
inflicted on hapless victims.
Therefore ... I propose
simply do not court disaster
Serve but one Lord and Master
Oh menial lowly caste civil clouds
Pay homage to your Ruler
Recognize and realize –
CUMULONIMBUS!
Sitting on the bench, hontoni arigato and hakagawa bows
Brushing my hair, thankful for a different language
Touching my knees, thank you errantly erroneously
Sit and gardens stare
Wildflowers in two words
Twos often wonder what was the word
Parallelogram vans wish they could be sentences
Pass me with the deans
Two summers bravery Illmatic plays
Slavery washed on me and flowed words with wabi-sabi
Ignorantly searching for simplicity, and intercepting
Lugging learned that he was sober and insightful
Things change inciting when he says I love you, but, I lost Arizona, leaving with LA pallbearers speaking in hymns for the lost weekend
When the two words, change to three words
And the different hangovers for different times
For the lively souls, rap still pays a visit to the nation that held millions, front and back
There lies a line of shining boundaries on the war that fire
Moving like a lava lamp
Back again, frontal lobe pulsates those ups and downs
Delightful lively and where did I lose my shine, and the fire of eyes flickers with the midnight spoon of flickering night streets
Uh soon, **** is a disease masking the ability to change
Politics is where greed wears the mask of morality
But, **** man the less I know them better, right
in the circus of an ersatz clown, as the frugal fire of the murders of the shining and the power of music, burning your conviction in my heart
Dying with the fires of hell, anecdotes of simple fools who can understand simple things
Fools are the wise men when they learn to sharpen their knives
Leave themselves in the sharp mouth of gorillas in the lava iridescent friends, grins writing your heart, your light, your life like a monolith
I miss your thoughts and knowing, and adding what's my own
What can I add to New York state of Mind, does the midnight strike the good night, and ask it to be gentle
As morning cup of tea of burning brilliance of dull months of April under the arid love, that's a moral desert I cannot stop, I'm on the road of life, the battered suitcases catch the candor of deserted times under the train, had it told me you'd to leave the intrigue of the speakeasies, with your French look and glib iridescence of shyness, Canadian stealing cars under the mobsters that leap out
Falling in love and breaking bad would start chasing you
Understanding good and evil, I've been the prisoner of the holy child
Antediluvian time and all that crap, mice among men we crawl the streets in the friend that remembers on the outside
Familial uproar bringing up the baby under the ****** footprints, under drama and cine lights
Life needs a little soul, and a little love to grow imaginative
These years go by, and the pensive life doesn't find solace in good company on the streets belonging to the streetlights, and angry streets with desolate angels

Desolation angels looking for their place in the sun
Fortifying a lot of observation, and marching band with their meters
Challenging themselves, music and jazz, we talk about inconsistency of the eon
Poems, of thee Buddhahood looking for a friend, in the supernatural darkness
Sagacious beams from the life dedicated to accepting the life of cause and effect where I had only but silence
My faction of the Eastern Bloc, we are looking in all directions and running in de jure circles
Facts of scientific, joking in your book and hysterical and naked surly curs on the fruit covered by the dust, I need to embellish these claps
In the fire times, of the watered Cupid in the Venus allegorical girl
Beezlebub lost his mind paraphrasing in Hell, arrived in Lucifer on the cross steeple
In the land of milk and honey, in the passion of the church
I'm laughing at my typing, and the technology has changed and so have the women
I'm the living embodiment of a ceiling now, spinning like an embryo or test tube vestibule
How am I gonna survive on the ability to live like someone has committed suicide for me tonight as it grows hoarse
Stand the generous suicide, it was painless
You know o'er head her still face has madcap laughter at her soundful something, I don't know after I climb the ladder and yell this is the answering bell to doors of Heaven and Hell's doormat, I am a plenary one
Virile yelling on the catatonic piano, we are imagining peace and lost like a dreamer, just like the flower that grows like the uncle in Albert, we just lost our only photographer from the ashram
Lost weekend- May Pang
Alors le Seigneur fit descendre du ciel sur
Sodome et sur Gomorrhe une pluie de soufre et de feu.

25. Et il perdit ces villes avec tous leurs habitant,
Tout le pays à l'entour avec ceux qui l'habitaient,
Et tout ce qui avait quelque verdeur sur la terre.

Genèse.

I.

La voyez-vous passer, la nuée au flanc noir ?
Tantôt pâle, tantôt rouge et splendide à voir,
Morne comme un été stérile ?
On croit voir à la fois, sur le vent de la nuit,
Fuir toute la fumée ardente et tout le bruit
De l'embrasement d'une ville.

D'où vient-elle ? des cieux, de la mer ou des monts ?
Est-ce le char de feu qui porte les démons
À quelque planète prochaine ?
Ô terreur ! de son sein, chaos mystérieux,
D'où vient que par moments un éclair furieux
Comme un long serpent se déchaîne ?

II.

La mer ! partout la mer ! des flots, des flots encor.
L'oiseau fatigue en vain son inégal essor.
Ici les flots, là-bas les ondes ;
Toujours des flots sans fin par des flots repoussés ;
L'œil ne voit que des flots dans l'abîme entassés
Rouler sous les vagues profondes.

Parfois de grands poissons, à fleur d'eau voyageant,
Font reluire au soleil leurs nageoires d'argent,
Ou l'azur de leurs larges queues.
La mer semble un troupeau secouant sa toison :
Mais un cercle d'airain ferme au **** l'horizon ;
Le ciel bleu se mêle aux eaux bleues.

- Faut-il sécher ces mers ? dit le nuage en feu.
- Non ! - Il reprit son vol sous le souffle de Dieu.

III.

Un golfe aux vertes collines
Se mirant dans le flot clair ! -
Des buffles, des javelines,
Et des chants joyeux dans l'air ! -
C'était la tente et la crèche,
La tribu qui chasse et pêche,
Qui vit libre, et dont la flèche
Jouterait avec l'éclair.

Pour ces errantes familles
Jamais l'air ne se corrompt.
Les enfants, les jeunes filles,
Les guerriers dansaient en rond,
Autour d'un feu sur la grève,
Que le vent courbe et relève,
Pareils aux esprits qu'en rêve
On voit tourner sur son front.

Les vierges aux seins d'ébène,
Belles comme les beaux soirs,
Riaient de se voir à peine
Dans le cuivre des miroirs ;
D'autres, joyeuses comme elles,
Faisaient jaillir des mamelles
De leurs dociles chamelles
Un lait blanc sous leurs doigts noirs.

Les hommes, les femmes nues
Se baignaient au gouffre amer. -
Ces peuplades inconnues,
Où passaient-elles hier ? -
La voix grêle des cymbales,
Qui fait hennir les cavales,
Se mêlait par intervalles
Aux bruits de la grande mer.

La nuée un moment hésita dans l'espace.
- Est-ce là ? - Nul ne sait qui lui répondit : - Passe !

IV.

L'Égypte ! - Elle étalait, toute blonde d'épis,
Ses champs, bariolés comme un riche tapis,
Plaines que des plaines prolongent ;
L'eau vaste et froide au nord, au sud le sable ardent
Se dispute l'Égypte : elle rit cependant
Entre ces deux mers qui la rongent.

Trois monts bâtis par l'homme au **** perçaient les cieux
D'un triple angle de marbre, et dérobaient aux yeux
Leurs bases de cendre inondées ;
Et de leur faîte aigu jusqu'aux sables dorés,
Allaient s'élargissant leurs monstrueux degrés,
Faits pour des pas de six coudées.

Un sphinx de granit rose, un dieu de marbre vert,
Les gardaient, sans qu'il fût vent de flamme au désert
Qui leur fît baisser la paupière.
Des vaisseaux au flanc large entraient dans un grand port.
Une ville géante, assise sur le bord,
Baignait dans l'eau ses pieds de pierre.

On entendait mugir le semoun meurtrier,
Et sur les cailloux blancs les écailles crier
Sous le ventre des crocodiles.
Les obélisques gris s'élançaient d'un seul jet.
Comme une peau de tigre, au couchant s'allongeait
Le Nil jaune, tacheté d'îles.

L'astre-roi se couchait. Calme, à l'abri du vent,
La mer réfléchissait ce globe d'or vivant,
Ce monde, âme et flambeau du nôtre ;
Et dans le ciel rougeâtre et dans les flots vermeils,
Comme deux rois amis, on voyait deux soleils
Venir au-devant l'un de l'autre.

- Où faut-il s'arrêter ? dit la nuée encor.
- Cherche ! dit une voix dont trembla le Thabor.

V.

Du sable, puis du sable !
Le désert ! noir chaos
Toujours inépuisable
En monstres, en fléaux !
Ici rien ne s'arrête.
Ces monts à jaune crête,
Quand souffle la tempête,
Roulent comme des flots !

Parfois, de bruits profanes
Troublant ce lieu sacré,
Passent les caravanes
D'Ophir ou de Membré.
L'œil de **** suit leur foule,
Qui sur l'ardente houle
Ondule et se déroule
Comme un serpent marbré.

Ces solitudes mornes,
Ces déserts sont à Dieu :
Lui seul en sait les bornes,
En marque le milieu.
Toujours plane une brume
Sur cette mer qui fume,
Et jette pour écume
Une cendre de feu.

- Faut-il changer en lac ce désert ? dit la nue.
- Plus **** ! dit l'autre voix du fond des cieux venue.

VI.

Comme un énorme écueil sur les vagues dressé,
Comme un amas de tours, vaste et bouleversé,
Voici Babel, déserte et sombre.
Du néant des mortels prodigieux témoin,
Aux rayons de la lune, elle couvrait au ****
Quatre montagnes de son ombre.

L'édifice écroulé plongeait aux lieux profonds.
Les ouragans captifs sous ses larges plafonds
Jetaient une étrange harmonie.
Le genre humain jadis bourdonnait à l'entour,
Et sur le globe entier Babel devait un jour
Asseoir sa spirale infinie.

Ses escaliers devaient monter jusqu'au zénith.
Chacun des plus grands monts à ses flancs de granit
N'avait pu fournir qu'une dalle.
Et des sommets nouveaux d'autres sommets chargés
Sans cesse surgissaient aux yeux découragés
Sur sa tête pyramidale.

Les boas monstrueux, les crocodiles verts,
Moindres que des lézards sur ses murs entrouverts,
Glissaient parmi les blocs superbes ;
Et, colosses perdus dans ses larges contours,
Les palmiers chevelus, pendant au front des tours,
Semblaient d'en bas des touffes d'herbes.

Des éléphants passaient aux fentes de ses murs ;
Une forêt croissait sous ses piliers obscurs
Multipliés par la démence ;
Des essaims d'aigles roux et de vautours géants
Jour et nuit tournoyaient à ses porches béants,
Comme autour d'une ruche immense.

- Faut-il l'achever ? dit la nuée en courroux. -
Marche ! - Seigneur, dit-elle, où donc m'emportez-vous ?

VII.

Voilà que deux cités, étranges, inconnues,
Et d'étage en étage escaladant les nues,
Apparaissent, dormant dans la brume des nuits,
Avec leurs dieux, leur peuple, et leurs chars, et leurs bruits.
Dans le même vallon c'étaient deux sœurs couchées.
L'ombre baignait leurs tours par la lune ébauchées ;
Puis l'œil entrevoyait, dans le chaos confus,
Aqueducs, escaliers, piliers aux larges fûts,
Chapiteaux évasés ; puis un groupe difforme
D'éléphants de granit portant un dôme énorme ;
Des colosses debout, regardant autour d'eux
Ramper des monstres nés d'accouplements hideux ;
Des jardins suspendus, pleins de fleurs et d'arcades,
Où la lune jetait son écharpe aux cascades ;
Des temples où siégeaient sur de riches carreaux
Cent idoles de jaspe à têtes de taureaux ;
Des plafonds d'un seul bloc couvrant de vastes salles,
Où, sans jamais lever leurs têtes colossales,
Veillaient, assis en cercle, et se regardant tous,
Des dieux d'airain, posant leurs mains sur leurs genoux.
Ces rampes, ces palais, ces sombres avenues
Où partout surgissaient des formes inconnues,
Ces ponts, ces aqueducs, ces arcs, ces rondes tours,
Effrayaient l'œil perdu dans leurs profonds détours ;
On voyait dans les cieux, avec leurs larges ombres,
Monter comme des caps ces édifices sombres,
Immense entassement de ténèbres voilé !
Le ciel à l'horizon scintillait étoilé,
Et, sous les mille arceaux du vaste promontoire,
Brillait comme à travers une dentelle noire.

Ah ! villes de l'enfer, folles dans leurs désirs !
Là, chaque heure inventait de monstrueux plaisirs,
Chaque toit recelait quelque mystère immonde,
Et, comme un double ulcère, elles souillaient le monde.

Tout dormait cependant : au front des deux cités,
À peine encor glissaient quelques pâles clartés,
Lampes de la débauche, en naissant disparues,
Derniers feux des festins oubliés dans les rues,
De grands angles de murs, par la lune blanchis,
Coupaient l'ombre, ou tremblaient dans une eau réfléchis.
Peut-être on entendait vaguement dans les plaines
S'étouffer des baisers, se mêler des haleines,
Et les deux villes surs, lasses des feux du jour,
Murmurer mollement d'une étreinte d'amour !

Et le vent, soupirant sous le frais sycomore,
Allait tout parfumé de Sodome à Gomorrhe.
C'est alors que passa le nuage noirci,
Et que la voix d'en haut lui cria : - C'est ici !

VIII.

La nuée éclate !
La flamme écarlate
Déchire ses flancs,
L'ouvre comme un gouffre,
Tombe en flots de soufre
Aux palais croulants,
Et jette, tremblante,
Sa lueur sanglante
Sur leurs frontons blancs !

Gomorrhe ! Sodome !
De quel brûlant dôme
Vos murs sont couverts !
L'ardente nuée
Sur vous s'est ruée,
Ô peuples pervers !
Et ses larges gueules
Sur vos têtes seules
Soufflent leurs éclairs !

Ce peuple s'éveille,
Qui dormait la veille
Sans penser à Dieu.
Les grands palais croulent ;
Mille chars qui roulent
Heurtent leur essieu ;
Et la foule accrue,
Trouve en chaque rue
Un fleuve de feu.

Sur ces tours altières,
Colosses de pierres
Trop mal affermis,
Abondent dans l'ombre
Des mourants sans nombre
Encore endormis.
Sur des murs qui pendent
Ainsi se répandent
De noires fourmis !

Se peut-il qu'on fuie
Sous l'horrible pluie ?
Tout périt, hélas !
Le feu qui foudroie
Bat les ponts qu'il broie,
Crève les toits plats,
Roule, tombe, et brise
Sur la dalle grise
Ses rouges éclats !

Sous chaque étincelle
Grossit et ruisselle
Le feu souverain.
Vermeil et limpide,
Il court plus rapide
Qu'un cheval sans frein ;
Et l'idole infâme,
Croulant dans la flamme,
Tord ses bras d'airain !

Il gronde, il ondule,
Du peuple incrédule
Bat les tours d'argent ;
Son flot vert et rose,
Que le soufre arrose,
Fait, en les rongeant,
Luire les murailles
Comme les écailles
D'un lézard changeant.

Il fond comme cire
Agate, porphyre,
Pierres du tombeau,
Ploie, ainsi qu'un arbre,
Le géant de marbre
Qu'ils nommaient Nabo,
Et chaque colonne
Brûle et tourbillonne
Comme un grand flambeau.

En vain quelques mages
Portent les images
Des dieux du haut lieu ;
En vain leur roi penche
Sa tunique blanche
Sur le soufre bleu ;
Le flot qu'il contemple
Emporte leur temple
Dans ses plis de feu !

Plus **** il charrie
Un palais, où crie
Un peuple à l'étroit ;
L'onde incendiaire
Mord l'îlot de pierre
Qui fume et décroît,
Flotte à sa surface,
Puis fond et s'efface
Comme un glaçon froid !

Le grand-prêtre arrive
Sur l'ardente rive
D'où le reste a fui.
Soudain sa tiare
Prend feu comme un phare,
Et pâle, ébloui,
Sa main qui l'arrache
À son front s'attache,
Et brûle avec lui.

Le peuple, hommes, femmes,
Court... Partout les flammes
Aveuglent les yeux ;
Des deux villes mortes
Assiégeant les portes
À flots furieux,
La foule maudite
Croit voir, interdite,
L'enfer dans les cieux !

IX.

On dit qu'alors, ainsi que pour voir un supplice
Un vieux captif se dresse aux murs de sa prison,
On vit de **** Babel, leur fatale complice,
Regarder par-dessus les monts de l'horizon.

On entendit, durant cet étrange mystère,
Un grand bruit qui remplit le monde épouvanté,
Si profond qu'il troubla, dans leur morne cité,
Jusqu'à ces peuples sourds qui vivent sous la terre.

X.

Le feu fut sans pitié ! Pas un des condamnés
Ne put fuir de ces murs brûlant et calcinés.
Pourtant, ils levaient leurs mains viles,
Et ceux qui s'embrassaient dans un dernier adieu,
Terrassés, éblouis, se demandaient quel dieu
Versait un volcan sur leurs villes.

Contre le feu vivant, contre le feu divin,
De larges toits de marbre ils s'abritaient en vain.
Dieu sait atteindre qui le brave.
Ils invoquaient leurs dieux ; mais le feu qui punit
Frappait ces dieux muets dont les yeux de granit
Soudain fondaient en pleurs de lave !

Ainsi tout disparut sous le noir tourbillon,
L'homme avec la cité, l'herbe avec le sillon !
Dieu brûla ces mornes campagnes ;
Rien ne resta debout de ce peuple détruit,
Et le vent inconnu qui souffla cette nuit
Changea la forme des montagnes.

XI.

Aujourd'hui le palmier qui croît sur le rocher
Sent sa feuille jaunie et sa tige sécher
À cet air qui brûle et qui pèse.
Ces villes ne sont plus ; et, miroir du passé,
Sur leurs débris éteints s'étend un lac glacé,
Qui fume comme une fournaise !

Octobre 1828.
Ray Jun 2015
Strangers stare and question her sanity
although she pleads her case on something else
the bags under her eyes everyday remind you of yourself;
Sunrises were your reluctant goodnight
to a drug fueled night alone again.
Back when your forehead was too big so you cut your bangs yourself.
Back when Bloc Party, no matter the song, brought you to your knees
to plead
and facebook stalking was reasonable considering;
Tell them the honest to goodness truth
it hurts for a while but then you'll love again.
That special someones right under you nose
even as we speak.
Something they never wanted isn't worth the blood sweat and tears,
so breathe babygirl because your second coming is now.
Sur cette place je m'ennuie,
Obélisque dépareillé ;
Neige, givre, bruine et pluie
Glacent mon flanc déjà rouillé ;

Et ma vieille aiguille, rougie
Aux fournaises d'un ciel de feu,
Prend des pâleurs de nostalgie
Dans cet air qui n'est jamais bleu.

Devant les colosses moroses
Et les pylônes de Luxor,
Près de mon frère aux teintes roses
Que ne suis-je debout encor,

Plongeant dans l'azur immuable
Mon pyramidion vermeil
Et de mon ombre, sur le sable,
Écrivant les pas du soleil !

Rhamsès, un jour mon bloc superbe,
Où l'éternité s'ébréchait,
Roula fauché comme un brin d'herbe,
Et Paris s'en fit un hochet.

La sentinelle granitique,
Gardienne des énormités,
Se dresse entre un faux temple antique
Et la chambre des députés.

Sur l'échafaud de Louis seize,
Monolithe au sens aboli,
On a mis mon secret, qui pèse
Le poids de cinq mille ans d'oubli.

Les moineaux francs souillent ma tête,
Où s'abattaient dans leur essor
L'ibis rose et le gypaëte
Au blanc plumage, aux serres d'or.

La Seine, noir égout des rues,
Fleuve immonde fait de ruisseaux,
Salit mon pied, que dans ses crues
Baisait le Nil, père des eaux,

Le Nil, géant à barbe blanche
Coiffé de lotus et de joncs,
Versant de son urne qui penche
Des crocodiles pour goujons !

Les chars d'or étoilés de nacre
Des grands pharaons d'autrefois
Rasaient mon bloc heurté du fiacre
Emportant le dernier des rois.

Jadis, devant ma pierre antique,
Le pschent au front, les prêtres saints
Promenaient la bari mystique
Aux emblèmes dorés et peints ;

Mais aujourd'hui, pilier profane
Entre deux fontaines campé,
Je vois passer la courtisane
Se renversant dans son coupé.

Je vois, de janvier à décembre,
La procession des bourgeois,
Les Solons qui vont à la chambre,
Et les Arthurs qui vont au bois.

Oh ! dans cent ans quels laids squelettes
Fera ce peuple impie et fou,
Qui se couche sans bandelettes
Dans des cercueils que ferme un clou,

Et n'a pas même d'hypogées
A l'abri des corruptions,
Dortoirs où, par siècles rangées,
Plongent les générations !

Sol sacré des hiéroglyphes
Et des secrets sacerdotaux,
Où les sphinx s'aiguisent les griffes
Sur les angles des piédestaux ;

Où sous le pied sonne la crypte,
Où l'épervier couve son nid,
Je te pleure, ô ma vieille Égypte,
Avec des larmes de granit !
I.

DAVID ! comme un grand roi qui partage à des princes
Les états paternels provinces par provinces,
Dieu donne à chaque artiste un empire divers ;
Au poète le souffle épars dans l'univers,
La vie et la pensée et les foudres tonnantes,
Et le splendide essaim des strophes frissonnantes
Volant de l'homme à l'ange et du monstre à la fleur ;
La forme au statuaire ; au peintre la couleur ;
Au doux musicien, rêveur limpide et sombre,
Le monde obscur des sons qui murmure dans l'ombre.

La forme au statuaire ! - Oui, mais, tu le sais bien,
La forme, ô grand sculpteur, c'est tout et ce n'est rien.
Ce n'est rien sans l'esprit, c'est tout avec l'idée !
Il faut que, sous le ciel, de soleil inondée,
Debout sous les flambeaux d'un grand temple doré,
Ou seule avec la nuit dans un antre sacré,
Au fond des bois dormants comme au seuil d'un théâtre,
La figure de pierre, ou de cuivre, ou d'albâtre,
Porte divinement sur son front calme et fier
La beauté, ce rayon, la gloire, cet éclair !
Il faut qu'un souffle ardent lui gonfle la narine,
Que la force puissante emplisse sa poitrine,
Que la grâce en riant ait arrondi ses doigts,
Que sa bouche muette ait pourtant une voix !
Il faut qu'elle soit grave et pour les mains glacée,
Mais pour les yeux vivante, et, devant la pensée,
Devant le pur regard de l'âme et du ciel bleu,
Nue avec majesté comme Adam devant Dieu !
Il faut que, Vénus chaste, elle sorte de l'onde,
Semant au **** la vie et l'amour sur le monde,
Et faisant autour d'elle, en son superbe essor,
Partout où s'éparpille et tombe en gouttes d'or,
L'eau de ses longs cheveux, humide et sacré voile,
De toute herbe une fleur, de tout œil une étoile !
Il faut, si l'art chrétien anime le sculpteur,
Qu'avec le même charme elle ait plus de hauteur ;
Qu'Âme ailée, elle rie et de Satan se joue ;
Que, Martyre, elle chante à côté de la roue ;
Ou que, Vierge divine, astre du gouffre amer,
Son regard soit si doux qu'il apaise la mer !

II.

Voilà ce que tu sais, ô noble statuaire !
Toi qui dans l'art profond, comme en un sanctuaire,
Entras bien jeune encor pour n'en sortir jamais !
Esprit, qui, te posant sur les plus purs sommets
Pour créer ta grande œuvre, où sont tant d'harmonies,
Près de la flamme au front de tous les fiers génies !
Voilà ce que tu sais, toi qui sens, toi qui vois !
Maître sévère et doux qu'éclairent à la fois,
Comme un double rayon qui jette un jour étrange,
Le jeune Raphaël et le vieux Michel-Ange !
Et tu sais bien aussi quel souffle inspirateur
Parfois, comme un vent sombre, emporte le sculpteur,
Âme dans Isaïe et Phidias trempée,
De l'ode étroite et haute à l'immense épopée !

III.

Les grands hommes, héros ou penseurs, - demi-dieux ! -  
Tour à tour sur le peuple ont passé radieux,
Les uns armés d'un glaive et les autres d'un livre,
Ceux-ci montrant du doigt la route qu'il faut suivre,
Ceux-là forçant la cause à sortir de l'effet ;
L'artiste ayant un rêve et le savant un fait ;
L'un a trouvé l'aimant, la presse, la boussole,
L'autre un monde où l'on va, l'autre un vers qui console ;
Ce roi, juste et profond, pour l'aider en chemin,
A pris la liberté franchement par la main ;
Ces tribuns ont forgé des freins aux républiques ;
Ce prêtre, fondateur d'hospices angéliques,
Sous son toit, que réchauffe une haleine de Dieu,
A pris l'enfant sans mère et le vieillard sans feu,
Ce mage, dont l'esprit réfléchit les étoiles,
D'Isis l'un après l'autre a levé tous les voiles ;
Ce juge, abolissant l'infâme tombereau,
A raturé le code à l'endroit du bourreau ;
Ensemençant malgré les clameurs insensées,
D'écoles les hameaux et les cœurs de pensées,
Pour nous rendre meilleurs ce vrai sage est venu ;
En de graves instant cet autre a contenu,
Sous ses puissantes mains à la foule imposées,
Le peuple, grand faiseur de couronnes brisées ;
D'autres ont traversé sur un pont chancelant,
Sur la mine qu'un fort recelait en son flanc,
Sur la brèche par où s'écroule une muraille,
Un horrible ouragan de flamme et de mitraille ;
Dans un siècle de haine, âge impie et moqueur,
Ceux-là, poètes saints, ont fait entendre en chœur,
Aux sombres nations que la discorde pousse,
Des champs et des forêts la voix auguste et douce
Car l'hymne universel éteint les passions ;
Car c'est surtout aux jours des révolutions,
Morne et brûlant désert où l'homme s'aventure,
Que l'art se désaltère à ta source, ô nature !
Tous ces hommes, cœurs purs, esprits de vérité,
Fronts où se résuma toute l'humanité,
Rêveurs ou rayonnants, sont debout dans l'histoire,
Et tous ont leur martyre auprès de leur victoire.
La vertu, c'est un livre austère et triomphant
Où tout père doit faire épeler son enfant ;
Chaque homme illustre, ayant quelque divine empreinte,
De ce grand alphabet est une lettre sainte.
Sous leurs pieds sont groupés leurs symboles sacrés,
Astres, lyres, compas, lions démesurés,
Aigles à l'œil de flamme, aux vastes envergures.
- Le sculpteur ébloui contemple ces figures ! -
Il songe à la patrie, aux tombeaux solennels,
Aux cités à remplir d'exemples éternels ;
Et voici que déjà, vision magnifique !
Mollement éclairés d'un reflet pacifique,
Grandissant hors du sol de moment en moment,
De vagues bas-reliefs chargés confusément,
Au fond de son esprit, que la pensée encombre,
Les énormes frontons apparaissent dans l'ombre !

IV.

N'est-ce pas ? c'est ainsi qu'en ton cerveau, sans bruit,
L'édifice s'ébauche et l'œuvre se construit ?
C'est là ce qui se passe en ta grande âme émue
Quand tout un panthéon ténébreux s'y remue ?
C'est ainsi, n'est-ce pas, ô maître ! que s'unit
L'homme à l'architecture et l'idée au granit ?
Oh ! qu'en ces instants-là ta fonction est haute !
Au seuil de ton fronton tu reçois comme un hôte
Ces hommes plus qu'humains. Sur un bloc de Paros
Tu t'assieds face à face avec tous ces héros
Et là, devant tes yeux qui jamais ne défaillent,
Ces ombres, qui seront bronze et marbre, tressaillent.
L'avenir est à toi, ce but de tous leurs vœux,
Et tu peux le donner, ô maître, à qui tu veux !
Toi, répandant sur tous ton équité complète,
Prêtre autant que sculpteur, juge autant que poète,
Accueillant celui-ci, rejetant celui-là,
Louant Napoléon, gourmandant Attila,
Parfois grandissant l'un par le contact de l'autre,
Dérangeant le guerrier pour mieux placer l'apôtre,
Tu fais des dieux ! - tu dis, abaissant ta hauteur,
Au pauvre vieux soldat, à l'humble vieux pasteur :
- Entrez ! je vous connais. Vos couronnes sont prêtes.
Et tu dis à des rois : - Je ne sais qui vous êtes.

V.

Car il ne suffit point d'avoir été des rois,
D'avoir porté le sceptre, et le globe, et la croix,
Pour que le fier poète et l'altier statuaire
Étoilent dans sa nuit votre drap mortuaire,
Et des hauts panthéons vous ouvrent les chemins !

C'est vous-mêmes, ô rois, qui de vos propres mains  
Bâtissez sur vos noms ou la gloire ou la honte !
Ce que nous avons fait tôt ou **** nous raconte.
On peut vaincre le monde, avoir un peuple, agir
Sur un siècle, guérir sa plaie ou l'élargir, -
Lorsque vos missions seront enfin remplies,
Des choses qu'ici-bas vous aurez accomplies
Une voix sortira, voix de haine ou d'amour,
Sombre comme le bruit du verrou dans la tour,
Ou douce comme un chant dans le nid des colombes,
Qui fera remuer la pierre de vos tombes.
Cette voix, l'avenir, grave et fatal témoin,
Est d'avance penché qui l'écoute de ****.
Et là, point de caresse et point de flatterie,
Point de bouche à mentir façonnée et nourrie,
Pas d'hosanna payé, pas d'écho complaisant
Changeant la plainte amère en cri reconnaissant.
Non, les vices hideux, les trahisons, les crimes,
Comme les dévouements et les vertus sublimes,
Portent un témoignage intègre et souverain.
Les actions qu'on fait ont des lèvres d'airain.

VI.

Que sur ton atelier, maître, un rayon demeure !
Là, dans le silence, l'art, l'étude oubliant l'heure,
Dans l'ombre les essais que tu répudias,
D'un côté Jean Goujon, de l'autre Phidias,
Des pierres, de pensée à demi revêtues,
Un tumulte muet d'immobiles statues,
Les bustes méditant dans les coins assombris,
Je ne sais quelle paix qui tombe des labris,
Tout est grand, tout est beau, tout charme et tout domine.
Toi qu'à l'intérieur l'art divin illumine,
Tu regardes passer, grave et sans dire un mot,
Dans ton âme tranquille où le jour vient d'en haut,
Tous les nobles aspects de la figure humaine.
Comme dans une église à pas lents se promène
Un grand peuple pensif auquel un dieu sourit,
Ces fantômes sereins marchent dans ton esprit.
Ils errent à travers tes rêves poétiques
Faits d'ombres et de lueurs et de vagues portiques,
Parfois palais vermeil, parfois tombeau dormant,
Secrète architecture, immense entassement
Qui, jetant des rumeurs joyeuses et plaintives,
De ta grande pensée emplit les perspectives,
Car l'antique Babel n'est pas morte, et revit
Sous les front des songeurs. Dans ta tête, ô David !
La spirale se tord, le pilier se projette ;
Et dans l'obscurité de ton cerveau végète
La profonde forêt, qu'on ne voit point ailleurs,
Des chapiteaux touffus pleins d'oiseaux et de fleurs !

VII.

Maintenant, - toi qui vas hors des routes tracées,  
Ô pétrisseur de bronze, ô mouleur de pensées,
Considère combien les hommes sont petits,
Et maintiens-toi superbe au-dessus des partis !
Garde la dignité de ton ciseau sublime.
Ne laisse pas toucher ton marbre par la lime
Des sombres passions qui rongent tant d'esprits.
Michel-Ange avait Rome et David a Paris.
Donne donc à ta ville, ami, ce grand exemple
Que, si les marchands vils n'entrent pas dans le temple,
Les fureurs des tribuns et leur songe abhorré
N'entrent pas dans le cœur de l'artiste sacré.
Refuse aux cours ton art, donne aux peuples tes veilles,
C'est bien, ô mon sculpteur ! mais **** de tes oreilles
Chasse ceux qui s'en vont flattant les carrefours.
Toi, dans ton atelier, tu dois rêver toujours,
Et, de tout vice humain écrasant la couleuvre,
Toi-même par degrés t'éblouir de ton œuvre !
Ce que ces hommes-là font dans l'ombre ou défont
Ne vaut pas ton regard levé vers le plafond
Cherchant la beauté pure et le grand et le juste.
Leur mission est basse et la tienne est auguste.
Et qui donc oserait mêler un seul moment
Aux mêmes visions, au même aveuglement,
Aux mêmes vœux haineux, insensés ou féroces,
Eux, esclaves des nains, toi, père des colosses !

Avril 1840.
pc Oct 2018
A  lady  stares  blankly  ahead:
Ignoring  everything  in  her  stead,
Inhaling  the  adulterated  room  air,
Taciturn,  stiff,  certain,  or  maybe  scared.

Still  as  a  rock  –
Calm  as  a  lake  –
Strong  as  a  dock  –
But  those  are  all  fake.

Inside  her,  a  war  is  waging.
Beasts,  monsters,  and  heroes  –
all  fighting.

For  the  longest  time,
Her  mind  has  been  running  wild.
Her clock  is  ticking
Yet  no  one  is  winning.

Not  one  bloc  is  determined  to  fall
Because  all  she  does  is  feed  them  all.

/pc
Mateuš Conrad Feb 2020
.I: the minotaur teased at the labyrinth and the tornado

i was readying myself to keep these words stashed
long enough for the drawer to be overflowing with them,
i waited for the closet to grit teeth and give
birth to a skeleton - i waited and waited and i felt
like being a dam no more -
i wanted to keep the waters like i might keep
a foetus - but of man and pregnancy -
only a tapeworm at the end of this alley of wishing...
after all... what is a the umbilical chord without
a mouth - what is a tapeworm this hyper-reality
of scientific synonyms...
                              i wanted to write a few, a words...
like i might be a tourist in Dublin... mouth made into...
gob gloryhole having my teeth removed...
some sand poured into a sock the sock shoved into
the abyss whenever some ref. to Joyce might be noted...
ah yes... succinct beauty in words....
never that rambling narrative...
space!
                               cascading words... and...
better no myopia... reading congested paragraphs
of Kafka...
it will be duly noted later...
                    a short poem about...
drinking 13: hop house lager... and a diet of bushmills...
making it up to 12 units per night...
and the full dosage of amytryptyline 25mg and
250mg of naproxen...
   and saying: better finding the dead...
the gun club - jeffrey lee pierce...
                   and just drinking... putting on the radio
and no longer... foraging for the d.j. headset...
as ever... sticking to new rules... nothing posted...
social media "grit"... attention ******* -
like counting falling stars of a niche viewing...
or some other grand muddle of things...
as i once told the doctor:
there was once a "carpe diem" narrative lodged
in my head...
there was the squirrel impetus for thoughts
the nuts that would become an entire tree and a day...
now? only shrapnel... riding the betting beast
of day-by-decay-by-day...
               if attempting to cook with hops...
i'd recommend sticking to hop lager...
stay away from the ale... stay away from the ale...
ale overpowers... with the hops...
i love hops more than i might ever love chocolate...
i love hops more than i might ever love chocolate...
but not when it's an indian pale ale...
it has to be a hop feast of a mr. guinness' lager...
and next to his stout... there's no other beer on
these isles i would be found drinking...
you learn to talk by talking...
you learn to walk by walking...
you learn to write by keeping your mouth shut...
keen eye - one eye blind...
as i have been...
walking under a constellation -
i call it scorpio or rather...
the exfoliating-צ (tsade) - and so too up-side down...
i too might have mistook the constellation
as... ayin (ע) but there's a spine to this up-side down
letter...
they dare not say the word: n•••••
but dare to say the name of the name:
ha-shem: tetragrammaton - as easily as the fizzy
fizzling out to a stalemate of jesus: hey'zeus!
just saying: there's not a kippah on me or a snippet
of ******* to be made into an earring "missing"...
i have no gamble in this...
perhaps... this is farewell poetry...
the adieu poetry of: what began with Casimir III
when the YIDS were given asylum in the north...
this musst be farewell poetry...

i never liked the word: jew... and yew: well...
that's a tree... well: to borrow from the ******* german
of the hebrew slang...
yiddish... and ergo... you have the yids...
which i find a more pleasing word to hear...
after all: a jew sounds a menace when...
compared to dew: due...   a matter of:
do i mind the sound of fork on porcelain?
do i mind the sound of nail on a blackboard?

how i once complained: the english and
their cats and kettles...
                                  and then... their cysts...
the greeks and their omicron and omega...
their (F) twins: theta and phi...
of course... no diacritical marks were harmed
in the process: since none were used!
what's not to like about 'ebrew and their
   two vowels that act as consonants
(ע) ayin and aleph (א) -
even if the argument stands:
the letters have a name, unique...
but we use the first letter of their name...
the prefix A- and discard the rest...
have i ever mentioned the minor a in 'ebrew...
the kametz? oh yes... there are five minor vowels...
well... there's only one minor vowel the 'a'...
given ayin and aleph...
the rest remain in the sheol of diacritical
marks... yes: left to right
               (ש)(ל)
                            indeed: where is tzere (e) and
cholem (o)?
         me too... can't see them...
because... they're not there...
just like a spanish... abajeño - abahenyo...
acompañada - (panyada)...
          there i see the equivalent of the hebrew vowels
in that halo and pentagram...
not in latin, in greek... the rubric...
A)lpha - a...
B)eta - b
G)amma - g
D)elta - d...         the prefix rule of letters
having names...
exceptions? a bit like roman numerals...
6,6,6    - X)i - 600 (χ)
            - Ξ)ι - 60 (ξ)
            - Σ(igma - the exception -
then again... a cardinal number...
             -    6 (ς') and that's always written
with an apostrophe...
akin to how... braille numbers are
                                         prefixed with ⠼

          why not expect the same prefix rules to apply
to hebrew?
    after all (א)lef ≠ (ל)ef
                          given (ל)amed
                otherwise... (ב)et, (ג)imel, (ד)alet,
                  and how did the other "adam"
get tangled up?
        well... he became tangled as a suffix...
                  of (ז)ayin... hitting the snoozzzzzze
button...  (L, B, G, D) respectively
                      and... (ע)yin ≠ (י)in
                                                        given... (י)od
           so much for pandering - cucking out...
                                      while... comparing the name of
the name within the name: ha-shem tetragrammaton
Æ: adam ******* eve...
but a minor "threat"!

II: change of pace

there had to come about a change of pace -
no point drowning in the fast paced logistics
of reacting to almost every opinion -
what words to describe drinking and sitting
these videos - a silent masochsim of sorts...

that and the cheap *****... waking up stinking
of ferret / cats' **** - which:
is what you end up perfumed as...
esp. after calling beer: the gods' ... same old...

one can simply tire of going to bed at 5am
with not much and still: not really admiring the sunrise
come the right month...
i won't even publish this now...
i'll publish it tomorrow...
why? it's a very niche observation...

******* until you're running on empty...
at least to imagine ******* is better than seeing
what i sometimes see...
imagine a sausage factor harem...
and picasso and dali contortions of flesh to boot...
imagine a human centipede...
i can't imagine a need to fall to sleep
fully celibate and "pure"...
unlucky me that i have to manually dispose
of the ***** that's not going to be used
for an egg... unlike a woman who does so...
automatically...
i have to manually dispose of the ***** that's
not going to be used...
otherwise: sperma ut caput!
         i'm empty down below... i'm somewhat
empty in the middle - the heart beats
but is numb - i'll go down and forrage
for a snack after the dosages are complete
after an hour's worth of toil...
then i'll bumilia it out the old fashioned
way... ticking the uvula and the third tonsil
with an index and *******...
till i feel a pinch between my **** and my
*****... that slit of skin that would sometimes
be called: how the coccyx was formed
from the scolded dog's tail...

and of course turn on fama.radio.pl -
between 10pm GMT and 6am GMT...
i don't mind the music they're playing -
when i'm aiming for a KO when it comes to getting
a 6h shift in the land of Nod...
i'm not going to play the pretentious high fidelity
d.j.            (either)...

i could be sitting up with these content
creators... by the way... since i leave no comments
on these type of videos...
having read the blood sports the beefeaters
and meathead bashing in general for the crab crown...
for an up-vote...
a commentary of "concerns"...

i could be doing that and waiting for a blitzkrieg
blah blah i'm usually prone to...
but...
there is an alternative... the radio.fama.pl alternative
of autopilot d.j. and no adverts...
rare footage of me choosing to sleep on
the other side of the bed...
for over 3 years i've only been sleeping on
one side of the bed... but the bed is made for two...
and through the radio and in between
twilight and deep nox "consciousness"
of still hearing the music, feeling myself breath...
the voice as if saying:
now i know what it feels like to sleep
with you: on the other side of the bed...

and other lyrics flooded my head -
each song became a solipsistic advent of only me...
nearing deep sleep or...
that period of the throes...
but i hardly death is knowing -
just somehow "me" telling: fall into the body...
turn the lights off...

i could waste my time with cheap *****
on all these people are are alive...
bogus alive... clickbait alive... video alive...
not exactly blockbuster friendly...
sure... competing with news channels...
but... these are not the good old blockbuster days
of VIDEO...
competing on the medium of opinions...
i binged on that...
but then i had a moment of revelation...
try looking for the dead...
drinking better alcohol...

so i came across the gun club -
notably jeffrey lee pierce - well... he's no bono...
or a kurt cobain... and even if he wanted
to be a chris isaacs... it doesn't matter...
i'll be in bed before midnight...
and all i will have accumulated...
no - no liter of cheap whiskey...
no 4 cheap 8% iders and roughly 35cl of
co-op brand whiskey...
i will have drunk...
what's better than an IPA?
what isn't better than budweiser? the HOPS!
the HOPS! but what's better than
an indian pale ale?

              a HOP HOUSE LAGER...
because you have more of the carbon dioxide...
and less of the staleness of an ale...
because it's a lager...
and... unless you're asking for...
a guinness... there's no better hop lager
than 13... which... is again a guinness...
every bottle every story...
i won't ditto what the bottle reads...

so i'll be drinking two bottles of that...
and... 5cl + 5cl.... let's say... roughly 150ml
of... BUSHMILLS irish whiskey...
yes... come to think of it...
who brews the best lager on these isles?
the irish do...
and who brews the best whiskey
on these isles? the irish do...
that's settle... i will write this before i take
to nod... but i will not...
imagine going to sleep with someone's
eyes prying in on this...
it would be like bedding something
worse than a ghost...
a voyeuristic c.c.t.v. mob-machine
i need my sleep - the reactions are not necessary...
lazily done in the day...
and i'll have forogtten about it...
occupying myself with... trying to remember
a word in braille... or something...
like making silesian dumplings...

it doesn't matter... niche writer for a niche
readership... let's not get too excited;
i'm not going to **** for a viral video
or a viral tweet or etc.

a youtube algorithm can still be found – from the good old days –
compliments: the gun club, mother of earth
followed by… the black angels, young men dead…
and if supposed to feel, less “puritanical” about *******,
while the girl has her ***** at the ready and a video-cam
broadcast… the cure’s album ******* while
watching a sasha foxx  VICE documentary…
before setting on… doing it over still photos imagining…
well… a crude Botticelli… visceral Matisse…
when Lucian Freud met up with Egon Schiele…

just empty empty before a good night’s and 7am beginning
of tomorrow’s borrowed time.

III: revelation 1:0 on the River Niger

i'll be very sensible for for little piece of trash -
i just hope it's worse than a column from
some tabloid newspaper!

honestly... i will bring out all the "self-cencorship"
sensibilities for this one...
it feels that the need has to be fed...

but... i'm sorry that you will not see
it as bi••er - you will see 2 bulls...
and the 2 hexes: &#x2022...

  or you would see motherf•••••...
then again: ck is not an acronym for calvin klein...
nor would it be a... crawling fahrenheit...

not even a Σ(νιγγερ) helps...
and because of all of that... you are ready
to watch pornographic material
and whatever floats your boat over on
rotten.com -

back in the day - we the first explorers
would come across such sites without any parental
control...
but i figured... if everyone is having
a hot day over a sour toothache bound
to the crunch of a pickle...

but if Σ(νιγγερ) is already crossing the deathpit
of sjw wrath...
either you, or i, do not deserve to see greek...
let's see who's ⠎⠝⠊⠛⠛⠑⠗⠊⠝⠛ in the dark then...
will you pluck out my eyes...
or will i pluck your eyes out?
or perhaps: you pluck your eyes
out and i'll just cut-out my tongue, how's that?

- i'll be honest... i'm not even going to compete
with will alexander's enclyclopedia lexicon...
and it's not like i have some...
repressed tauret's syndrome to boot...

   (tokens! tokens! tokens! they say...)

but i figured: you know...
i can listen to patti smith and her rock & roll
'igger...
              but because patti smith can...
doesn't mean that american head charge
can cover it...

but i did come back disappointed when
i put on... Grachan Moncur III's 1963 debut...
the çymbals got to me...
avant-garde jazz... it's no acid jazz...
and there i was thinking that
"too much" of alt-sax is bad enough...
                 not even i can stomach Mahler...
unless i want to self-harm...
holding a cat in my hands...
who's nails have not been clipped
imitating a sufi dervish while Mahler
is playing with the cat in my hands...
i'm terrible at such times...
when it comes to blinking with my eyes...
for fear? for fear of them being gauged
out by the cat... i prefer the scratches
on my hands...

     why would an östlichmann
why would an østligmann come to these isles
and no see a K in plain sight of (Plaid) Cymru?
why not immediately see:
Cornwall - as south Wales?
instead... he comes and attaches a tail...
calls it...                Çyrmru....

why oh why... perhaps because...
the word for dragon... for the östlichmann...
is... smok... the flag does the duty of:
in plain sight...

because there's a revelation at the end of this...
just today i thought: there are non-negotiable
historical events...
i was wrong... notably because of the holocaust
deniers...
you might think that some events in history
are non-negotiable...
i would think some things in life are tinged
with: non-negotiable standards of moving
forward...
                    
but if there's a word that one black man can slander
another black man...
because... whatever the etymology...
someone giggling on the River Niger...
or someone giggling in Nigeria...
the time in nigh... a sigh prior to the gig of giggles...
i get it...

but if a black man can have his own term...
to call another black man with a wink of...
ridicule... then as one: this being black on white...
i should have my word too...
and that's without a screetching mob of leftist
propaganda tools...
or whatever you want to call "them"...

now the eyes can be flooded with all the *****
films and all the masterchef episodes of
how the chinese prepare streetfood...
how a dog has to be beaten dead...
so it will taste more tender...
no... the actual cuts of meat of the dog
are not cured... made tender while the animal
is dead... the animal has to die by:
a softening of a good beating...
some would say that...
europeans didn't become wholly barbaric...
and changed their ways...
because... in them... there was something
of an animal-lover... a safety-net...

             but if a black man can call another black
man a n••••• in a rap song...
it came... via a song by m.d.c. (millions of dead
cops) - john wayne was a... n•••...
communist is dry... although some in the former
eastern bloc would find that offensive...
offensive enough to not speak an apology
to a fellow family member and vice versus
with regards to a papist and born again catholic...
etc. (born again under communism)...
and take that apology / non-apology to the grave
or otherwise stand over the grave and say:
and where was god for you, papist...
as he is for me, your supposed "communist"
brother-in-law? now standing over your grave?

a ****** revelation... come to think of it...
it will never catch on...
if a black man can call another black man a née-ni-ni...
i should be able to call another pig in blanket
a na-na-na...
but no... it will never catch on...

IV: No brainer brain-dead hard-on

i just have come to expect anything
by the standards "western chauvanism":
the world is no privy over my output
come a certain hour...
11pm is the cut-off point...

everytime they mention "eastern european" -
eastern... as in... 1 hour ahead of
gmt?
not the sort of sodden bed-fellows just
30 years ago... and the whole death of communism
bonanza of the early 90s dried up...
"our" women were just "your" women...

clearly: the **** of the sabine women
turned out to be: the revenge of the sons...
or... how the mothers would play off...
the daughters and the sons of the rapists...
against them... if not first generation...
then at least one... down the line...

accents accents... spoken by people with
no diacritical markers...
today i visited a vet... with two cats...
he still spoke of Velencia as if there
was a Greek phi or theta lodged in his teeth...
not a whisper... not a lisp...
an F where a C is embedded into text...

the world is not welcome after 11pm...
therefore this will remain a draft...
until tomorrow, or maybe not tomorrow...
i want to have a good night's sleep...
i'll be waking up at 10 to 7 in the morning
in order to properly shuffle my feet...
and... catch-my-shadow-off-guard...
because i will not be boxing the alpha-to-beta
alphabet of ontology with regards to
man- and -hood...
as one might... at least the circumcised
yids don't gloat...
about their circumcision...
no waving the h'american flag as there's
no waving of the kippah...
or throwing a kippah like a mortarboard
upon a high-school graduation...

does exactly what it says on the tin:
you already did your college graduation early...
*******... tool...
i still need my "beauty" sleep...
no output after hours...
like those laws in germany...
no work related phones, text or emails
after 5pm...
none! no obligation to reply!

england... the country of workoholics...
pish-poor russian alcholism does not
compensate... and that's really stretching
the sterotype canvas...

all i have to do, is think of tomorrow...
and how... i'll suddenly be thrown into
my neighbour's house... the eddie gain no more
to let the dog out...
albeit... there's no immaculate locked-off
room where the mother slept...
even by "western" standards...
they're not quiet sure what to make of me...
a doctor needs an assistant when he "tries"
to help me...
whenever solipsism is mentioned as a cipher...
a cipher is given because:
something needs to be deciphered...

now i'm writing for the drawer... the shelf...
the closet... the skeleton...
it's not much of an "in-crowd" to begin with...
the goalposts keep changing...
once it was a turkish kebab...
soon it was the curry... then the persian sour
grapes... then came the sushi...
then some chinese noodle soup...
sooner or later a pizza sputnik...
old rivals... but i'm not money...
i need to sleep...

p.s. and as much of this last "verse": poo'etics...
is anger: grrrr gritty and how much of
it is a response to niche comedy?
the in-club the breakfast club...
the pandering to the rubber-ears?
        the regurgitated - well once upon a time
they would meet in secret...
but now... they meet in the open...
and anyone can just... sift themselves in...

and this whole... identifying the periphery
of western culture... in eastern europe...
no... not in greece... or the balkans...
eastern europe...
from under the iron curtain... immediately
shoved under a silicon veil...
change of masters...
once a satellite state of the soviets...
warsaw pact blah blah... now...
the leftovers from: and what if the mongols
and the ottomans just... walked all over us...
why didn't ****** start digging the EUROTUNNEL
instead having that hard-on for the luftwaffe?!
thought like an elf...
or... ang...         never took notice of any dwarfish
grit... hey! daydreaming....
fifty shades of black vs. 50 shades of bleach...
there's the cinnamon man,
the chocolate man...
the star anise man... the oak man...
the auburn autumn man...
there's all that:
                 − · 
                 · · 
                 − − · 
                 − − · 
                 · 
                 · − ·             since i'm the ham man...
the piglet pink ms. cuck...
   no... for anyone who goes blind later in life...
i don't see the point of braille...
morse-braille yes... you need tender fingers
to read braille, ergo: you can't even learn
to play the guitar... perhaps piano...
               coco? 'coz' what?
                          i'm a... *******                − · 
                                                                    · −
                                                                    − − · · 
                                                                    · · 
an NZ (נ)(ז)... yes yes... a new... zealander...
which is the hook bait... and sinker...
for that alt. r.e.m. song...
the one that goes... shiny happy pep... pep...
trigger happy woke zombie b-listers...
     there's a name for almost anything in this
shitshow of what a Hamleys Regent St....
boutique of toys would look like...
when you used to play with toys like a puppeteer...
aye'up! as they say in york-shyre.
Mateuš Conrad Dec 2015
it usually begins with conversational'ism (
yes that mark is hierarchically bitter about
being 2nd best, it's actually has an oxbridge
approval as being above the hyphen,
meaning it's closely related to its
dictionary cousin the aardvark),
but i really did want to translate west-coast
into east-coast, i wanted bukowski
as frank o'hara so bad, so so bad...
i almost took to grips with ted berrigan,
don't worry, the former eastern bloc
is far far away, no monsters there,
no monsters in need of translation...
we're all secondary colonies out here,
we can be rhwandian out here if you like,
we an play the drums and sing jungle lullaby
for the threat of tarzan's onslaught:
indeed the possessive article makes
not distinction between definite (this)
and that (indefinite) articulation with the added
pluralism... but as the revolution of 1917
in russia proved... rasputin was too clever
to be a jesus... and the ruling elite known
as the intelligentsia were never to be the barons...
or so i heard a serf riddle owning land
and paying taxes than paying with workable hands...
democracy... ah blah you see!
it's like *******.. as long as the X is
given from every citizen we can claim better order
and perfection in disguise at the venetian ballroom dance!
when want dumb pawns, but the dumb pawns
have been educated, they're illiterate in the sense
that they don't read the prescribed books
to join the club of conversation...
it does indeed take much out of you to simply
look pretty / appealing...
they're illiterate in the sense of aesthetic dialectics:
is a. prettier than b. given that c. mentions d.
as prettier than a. or b.? i guess it does...
watch the rich girl tremble... give confessions...
she's orthodox but she decided to create a makeshift
catholic confessions' booth out of nothing
and ordain some random man the dog collar...
the red let knows that the only aristocracy is
the intelligentsia, when the arithmetic is enough
to count enough of them.
the right fears intelligence, in the same vein
as the left fears luxury, in the same way that
the middle fear usury.
better a cat who understands via meow (written onomatopoeia)
than man who understands concern via
usurping any meaning, and reducing meaning
to monkeying, otherwise known as autistic stare
of cats wondering where your shadow disappeared to,
reducing meaning of a distinct sound to an
onomatopoeia that sounds harsh, harsh enough
to craft an argument for a non-existent god /
mode of communication / the median being
a dialogue / and mean being the communicative peak
of two parties in agreement of the other being
communicated without a sense of a necessary
solipsistic abstracting - otherwise known
as the peak of normal distribution of two strangers
allocated roles in a market place, without
a shakespearean sense of dramatics at the height
of the kept, memorable.
(alternately known as the Doubting Thomas Crown
Taj Mahal Cupid Affair)
-  -  -  -  -  -  -  -  -  -  -  -  -  -  -  -  -  -  -  -  -   -  -  -

Fortunate (for me) thee bona fide "FAKE" Cupid
(aka Decoy Donald Duck
and side kickstarter Jay Rad,
colluded donning one alias,
which (former and latter)

amounted tube bing disguised incognito
as the cingular "Ivan Ha Bea Robber Baron),"
while same above placed
their System Of A Down on high alert
whereby, they unwittingly, fortunately,
and accidentally discerned disquieting "noise"

i.e. static electronic crackling
purportedly from nemesis, asper sans above
whereby broadcasters colluded
confusingly, congruously, and convincingly
as thee infamous digital (duplicity)
faux "Big Mac" Trump.

The chalkboard scratching, hair sprayed bouffant,
and knuckle crackling
appeared tubby the handiwork cleverly disguised
(as tinpot dictator antics of Moscow's version,

sans Putin on the ritz),
which decrypted garble (a fluke) as iterated above
strongly emanating via polygamous,
prestigious, and pseudonymous
pull no punches ploy

innocently convincing feigned
duo code named "Ashley Madison and Bert"
disclosing (when uncovered),
a heartless conspiracy in concert

with Sesame Street studded lesser known Muppets
pretending tubby oil tycoon Bedouins
intent to fleece "sensitive"
top secret military defense contracts,

which Russian motley crue ace double agents
intended this act of espionage thence sabotage
feted as a Black Sabbath Lupercalia feint
not for the faint hearted clubby fete

where Cupid given free rule of the roost
allowing, enabling and proffering
Cyrillic chattering Cherubim

hook cooked United States "figurative goose"
lock, stock and barrel, which stratagem
captured president unawares
and did significantly boost

Eastern Bloc reconnaissance (on par
with the Philadelphia Eagles
winning 2018 Super Bowl LII
which surprise clenching championship
wrought frenzied hoopla, gala, and bacchanalia
where barenaked ladies

cavorted nsync with beastie boys,
whence City of Brotherly love hoopla found
nearly every man, woman and child ******
(analogous to each person garnering
an early Sainted Patrick's *** of gold.
Depuis qu'Adam, ce cruel homme,
A perdu son fameux jardin,
Où sa femme, autour d'une pomme,
Gambadait sans vertugadin,
Je ne crois pas que sur la terre
Il soit un lieu d'arbres planté
Plus célébré, plus visité,
Mieux fait, plus joli, mieux hanté,
Mieux exercé dans l'art de plaire,
Plus examiné, plus vanté,
Plus décrit, plus lu, plus chanté,
Que l'ennuyeux parc de Versailles.
Ô dieux ! ô bergers ! ô rocailles !
Vieux Satyres, Termes grognons,
Vieux petits ifs en rangs d'oignons,
Ô bassins, quinconces, charmilles !
Boulingrins pleins de majesté,
Où les dimanches, tout l'été,
Bâillent tant d'honnêtes familles !
Fantômes d'empereurs romains,
Pâles nymphes inanimées
Qui tendez aux passants les mains,
Par des jets d'eau tout enrhumées !
Tourniquets d'aimables buissons,
Bosquets tondus où les fauvettes
Cherchent en pleurant leurs chansons,
Où les dieux font tant de façons
Pour vivre à sec dans leurs cuvettes !
Ô marronniers ! n'ayez pas peur ;
Que votre feuillage immobile,
Me sachant versificateur,
N'en demeure pas moins tranquille.
Non, j'en jure par Apollon
Et par tout le sacré vallon,
Par vous, Naïades ébréchées,
Sur trois cailloux si mal couchées,
Par vous, vieux maîtres de ballets,
Faunes dansant sur la verdure,
Par toi-même, auguste palais,
Qu'on n'habite plus qu'en peinture,
Par Neptune, sa fourche au poing,
Non, je ne vous décrirai point.
Je sais trop ce qui vous chagrine ;
De Phoebus je vois les effets :
Ce sont les vers qu'on vous a faits
Qui vous donnent si triste mine.
Tant de sonnets, de madrigaux,
Tant de ballades, de rondeaux,
Où l'on célébrait vos merveilles,
Vous ont assourdi les oreilles,
Et l'on voit bien que vous dormez
Pour avoir été trop rimés.

En ces lieux où l'ennui repose,
Par respect aussi j'ai dormi.
Ce n'était, je crois, qu'à demi :
Je rêvais à quelque autre chose.
Mais vous souvient-il, mon ami,
De ces marches de marbre rose,
En allant à la pièce d'eau
Du côté de l'Orangerie,
À gauche, en sortant du château ?
C'était par là, je le parie,
Que venait le roi sans pareil,
Le soir, au coucher du soleil,
Voir dans la forêt, en silence,
Le jour s'enfuir et se cacher
(Si toutefois en sa présence
Le soleil osait se coucher).
Que ces trois marches sont jolies !
Combien ce marbre est noble et doux !
Maudit soit du ciel, disions-nous,
Le pied qui les aurait salies !
N'est-il pas vrai ? Souvenez-vous.
- Avec quel charme est nuancée
Cette dalle à moitié cassée !
Voyez-vous ces veines d'azur,
Légères, fines et polies,
Courant, sous les roses pâlies,
Dans la blancheur d'un marbre pur ?
Tel, dans le sein robuste et dur
De la Diane chasseresse,
Devait courir un sang divin ;
Telle, et plus froide, est une main
Qui me menait naguère en laisse.
N'allez pas, du reste, oublier
Que ces marches dont j'ai mémoire
Ne sont pas dans cet escalier
Toujours désert et plein de gloire,
Où ce roi, qui n'attendait pas,
Attendit un jour, pas à pas,
Condé, lassé par la victoire.
Elles sont près d'un vase blanc,
Proprement fait et fort galant.
Est-il moderne ? est-il antique ?
D'autres que moi savent cela ;
Mais j'aime assez à le voir là,
Étant sûr qu'il n'est point gothique.
C'est un bon vase, un bon voisin ;
Je le crois volontiers cousin
De mes marches couleur de rose ;
Il les abrite avec fierté.
Ô mon Dieu ! dans si peu de chose
Que de grâce et que de beauté !

Dites-nous, marches gracieuses,
Les rois, les princes, les prélats,
Et les marquis à grands fracas,
Et les belles ambitieuses,
Dont vous avez compté les pas ;
Celles-là surtout, j'imagine,
En vous touchant ne pesaient pas.
Lorsque le velours ou l'hermine
Frôlaient vos contours délicats,
Laquelle était la plus légère ?
Est-ce la reine Montespan ?
Est-ce Hortense avec un roman,
Maintenon avec son bréviaire,
Ou Fontange avec son ruban ?
Beau marbre, as-tu vu la Vallière ?
De Parabère ou de Sabran
Laquelle savait mieux te plaire ?
Entre Sabran et Parabère
Le Régent même, après souper,
Chavirait jusqu'à s'y tromper.
As-tu vu le puissant Voltaire,
Ce grand frondeur des préjugés,
Avocat des gens mal jugés,
Du Christ ce terrible adversaire,
Bedeau du temple de Cythère,
Présentant à la Pompadour
Sa vieille eau bénite de cour ?
As-tu vu, comme à l'ermitage,
La rondelette Dubarry
Courir, en buvant du laitage,
Pieds nus, sur le gazon fleuri ?
Marches qui savez notre histoire,
Aux jours pompeux de votre gloire,
Quel heureux monde en ces bosquets !
Que de grands seigneurs, de laquais,
Que de duchesses, de caillettes,
De talons rouges, de paillettes,
Que de soupirs et de caquets,
Que de plumets et de calottes,
De falbalas et de culottes,
Que de poudre sous ces berceaux,
Que de gens, sans compter les sots !
Règne auguste de la perruque,
Le bourgeois qui te méconnaît
Mérite sur sa plate nuque
D'avoir un éternel bonnet.
Et toi, siècle à l'humeur badine,
Siècle tout couvert d'amidon,
Ceux qui méprisent ta farine
Sont en horreur à Cupidon !...
Est-ce ton avis, marbre rose ?
Malgré moi, pourtant, je suppose
Que le hasard qui t'a mis là
Ne t'avait pas fait pour cela.
Aux pays où le soleil brille,
Près d'un temple grec ou latin,
Les beaux pieds d'une jeune fille,
Sentant la bruyère et le thym,
En te frappant de leurs sandales,
Auraient mieux réjoui tes dalles
Qu'une pantoufle de satin.
Est-ce d'ailleurs pour cet usage
Que la nature avait formé
Ton bloc jadis vierge et sauvage
Que le génie eût animé ?
Lorsque la pioche et la truelle
T'ont scellé dans ce parc boueux,
En t'y plantant malgré les dieux,
Mansard insultait Praxitèle.
Oui, si tes flancs devaient s'ouvrir,
Il fallait en faire sortir
Quelque divinité nouvelle.
Quand sur toi leur scie a grincé,
Les tailleurs de pierre ont blessé
Quelque Vénus dormant encore,
Et la pourpre qui te colore
Te vient du sang qu'elle a versé.

Est-il donc vrai que toute chose
Puisse être ainsi foulée aux pieds,
Le rocher où l'aigle se pose,
Comme la feuille de la rose
Qui tombe et meurt dans nos sentiers ?
Est-ce que la commune mère,
Une fois son oeuvre accompli,
Au hasard livre la matière,
Comme la pensée à l'oubli ?
Est-ce que la tourmente amère
Jette la perle au lapidaire
Pour qu'il l'écrase sans façon ?
Est-ce que l'absurde vulgaire
Peut tout déshonorer sur terre
Au gré d'un cuistre ou d'un maçon ?
Mateuš Conrad Aug 2017
well, for one, the notion of the nation-state
being dead in western europe,
is another thing to consider in "eastern" europe:
*******! it's central! central!
check the ural mountains!
            but thanks for calling the whole
european experiment agglomorate of
countries the bloc brigade...
         the point is that: the mere notion
of the nation-state is still an infant in
countries,
      that have only recently become states,
emerging from the ashes of empires...
  the nations were there, but the states weren't...
and they're not going to exactly cave-in,
none of the current states,
  had expanded their national-identity into
imperial ambitions...
    tight-knit commuties,
         jan sobieski and the 1529 siege
of vienna... thanks adolph, much ado...
   but of course! akin to the culutral darwinistic
branch of thought, atheism deems
and religious identification as a sign of
imbecile tendencies,
   futile, childish,
       so too comes the culturally darwinistic
critique of ethnicity, nation, and state,
we're imbeciles...
   i'm sure that'll go down well with
the mothers and fathers of manchester...
   sh'*** on! as sean connery would say...
shaken, not shtirred... go on... they're waiting...
it's going to be pretty **** hard to
rid the poles of the nation-state concept,
given they've only been celebrating it
from 1945 onwards, proper...
        when i was a teen i conjured up a plan:
not because i was en route in gaining
british citizenship... but because i though:
entering europe is, a ******* bad idea...
            and why didn't poland experience
a financial crash? dunno...
          they're not going to enter the euro
either... if they do: they'd be the biggest
idiots known to man.
                    the u.s.a. aren't allies of israel
as such...
    only those who have hungered for
a nation-state, akin to the hebrews known
a little bit about being subjected to foreign rule...
mind you, the polish-lithuanian
commonwealth was a brothel for kings and queens,
last time i checked;
   a swede of the house of vasa ruled the land...
once upon a time, in the words of the brothers
grimm...
         they have been starved their identity
for a long time,
   not as long as the jews, i give you that,
but they're not going to succumb to the laws
of former imperialists...
    the idea of a nation-state has long died,
once the nation-state encouraged itself into
an imperial expansion...
                  what we're seeing is an
imperial-nation explosion, within the state of
origin...
               evidently, if there are still
nation-states, they exist, because they haven't
had the capability to become imperialistic...
   and hence their implosion into
a puritan form of nationalism,
encouraged by a mono-cultural reincorcement;
poland, like israel, has had a break
from being allowed the status of its people
to be "worthy" of a state...
            and yet, akin to the jews:
the language survived...
                  only by language, can poland
entertain its nation-state foothold...
        let's face, why shouldn't it?
  the western nations entertained the pleasures
from this idea, and managed to forge
empires...
                      why should this be denied
of others, who simply came later,
   after being denied the digestion of the idea,
via the three partitions, and subsequent
   disintegration for a limited period of time?
and the commentary from within the country:
just like the russian tsars said -
  'sometimes: people don't know what's good for them;
   best decide for the people,
so that people can orientate themselves
within the patchwork of their daily
consummate affairs; and stick to them without
argument, or rebellious questioning
   of the patent for "dictated" /
                          acquired motivation.'
likewise, i see no heroism in the solidarity
movement... just a bunch of bored kids
listening to iron maiden, with as much statement
as merely a t-shirt, and a badge,
   and a few spells of distributing ******* pamphlets,
or reading czesław miłosz on the toilet,
while jerking off... and then ******* off
to h'america, donning hawaiian shorts in flo... rída!
well... that's how the russian people
were taught...
             who kept them in check?
the guy who had a harem of beauties,
or the guy who experiment with animals,
throwing dogs off the kremlin walls, like ivan?

— The End —