"petit" poems
~-English-~
The Beauty Of Flowers (Multiple Tankas I)
A field of tulips
Is where I laid down to sleep
And dream a sweet dream
Dew sparkled on the tulips
And fell upon my fair cheeks
In the shady woods
Ladyslipper Orchids grow
Near a babbling brook.
Yellows and Pinks standing tall
With ferns spreading all around.
Beside the ocean
The hibiscus are blooming
Such a sweet perfume
Lingers on the salty breeze
Such beautiful rainbow hues
Snowdrops are the first
To appear blooming in frost
Pure white heads nodding.
Cold hardy and full of life,
They offer a hope of Spring.
Beside the farmhouse
Gardenias are blooming
White satin blossoms
Their perfume is breathtaking
Rain-washed petals of fragrance
~Timothy & Marian~
~-French-~
La beauté des fleurs (plusieurs Tankas je)
Un champ de tulipes
Est où j'ai prévue de dormir
Et un doux rêve
Rosée brillait sur les tulipes
Et tomba sur mes joues justes
Dans les bois ombragés
Ladyslipper orchidées poussent
Près d'un petit ruisseau.
Jaunes et roses debout
Avec fougères répand tout autour.
À côté de l'océan
L'hibiscus sont en fleurs
Tel un doux parfum
S'attarde sur la brise salée
Ces teintes belle arc-en-ciel
Perce-neige est les premiers
À comparaître fleurissant en gel
Têtes blanches pures hochant la tête.
Résistantes au froid et pleine de vie,
Ils offrent un espoir de printemps.
À côté de la ferme
Gardénias sont en fleurs
Fleurs de satin blancs
Leur parfum est à couper le souffle
Pétales restés du parfum
~ Timothy et Marian ~
Jan 10, 2014
Jan 10, 2014 at 6:25 PM UTC
I reserved a table for the two of us
at the only restaurant in the world
that not only offers atmosphere and setting
but tone and syntax as well.
First some articles for appetizers. They're
easiest on my pocket you know.
An an, a the, and an a.
Let's not even start on the punctuation,
I'm treating you to a rather large meal.
As large as the entire English language,
now back to the articles.
Sure these taste like lint but they still
taste. Petit fours but there you are.
Try to be disinterested or you'll
put me off my food.
Nouns now. My, what a variety.
Bit meaty, eh? These have staying power.
They taste like a bit of everywhere,
and everyone, and everything.
What's that? Surely they're not that bland.
Maybe you need some seasoning.
"Adjective" comes from the
French for "to the word."
So exotic aren't they? These
really are fantastic.
Exquisite, unique, zesty to say the least.
You must admit, they
make the meal worth it.
I hope you're not allergic,
I could have sworn I just
had something "nutty."
Oh, it had nuts "in it"?
There must be some prepositions
mixed in here.
(I'm glad we're getting through
these now, I've never been a big fan of them.
When I was a kid, I would always push my prepositions to the end
of my sentences. You just can't do
that in a joint like this, it seems.)
Ah finally. The verbs are served.
Well-prepared it would seem.
Yes, anything you can do to a verb
they've done to these.
Infinitives (too good to realistically be believed!),
gerunds, and participles (No, not particles. But we
did have some of those at the Japanese restaurant.)
Fairly lean too, as I can't see
any auxiliary fat.
For some reason
those adverbs (just to your left, under that
thesaurus) really go well with this.
Plus those adjectives from earlier, rather pleasantly.
Now a brief selection
of conjunctions, but don't ruin
yourself. They're not a meal of themselves,
just a link to...
Oh! Look at those interjections.
So delicate, so (Wow!) incisive.
I told you to keep your appetite.
Well, just try a little of this. Goodness, me!
And then everyone proceeds to
die
from a split infinitive.
Mar 21, 2010
Mar 21, 2010 at 7:44 PM UTC
Quaint
pink curtains and tablecloths.
White walls.
The sugary smell of almonds, pistachio
and butterscotch skip around the room,
playing hopscotch and Mary Mack.
The display is impressive,
I can smell each grain of sugar
in these petit cupcakes and dollops of icing.
And then a little girl wails!
Mommy won't buy
her anymore
sweet treats.
Bawling--
the girl does an angry-stomp-dance-
and then a woman, livid--
storms up to the counter.
I said half dozen almond biscotti.
I can't take these to my book club.
Isn't anyone here competent?
Her booming voice has no effect
on the lone,
tired African-American woman behind the counter.
She seems disassociated from the present chaos.
The dark circles under her eyes
and the surrounding pursed lip wrinkles say everything.
Excuse me, but I've been waiting
on a refill of the complimentary coffee
for over ten minutes now
an uptight gent in a business suit complains.
When the woman behind the counter
pulls out out a shotgun--
there is silence.
This ain't what I wanted
she whimpers just before
the weapon gracefully slides
under her chin--
--!BAM!--
As I walk out the door,
I wonder how long it will
take for someone to realize
that's not red icing or sprinkles
on the cupcakes.
Aug 13, 2011
Aug 13, 2011 at 10:32 AM UTC
Bright blue eyes with a loving look
Tenderly soft hands with a caressing touch
Luscious lips laid on only by mine
Hair as long and silky as a vine
A beautiful smile made by god
This is the face of my true love
Her eyes bring me up from a world beneath
Her touch warms my heart and abolishes grief
Her lips, her lips lay on a feeling only I know
And her smile makes all my happiness grow
Bright blue eyes with a loving look
Tenderly soft hands with a caressing touch
Luscious lips laid on only by mine
Hair as long and silky as a vine
A beautiful smile made by god
This is the face of my true love
Her voice is unique and sounds as sweet as a dove
Her body, her body it just oozes love
Her nose is petit and cute
My love comes from one place and she is the root
Bright blue eyes with a loving look
Tenderly soft hands with a caressing touch
Luscious lips laid on only by mine
Hair as long and silky as a vine
A beautiful person made by god
This feeling I am feeling is
True Love.
Jan 12, 2013
Jan 12, 2013 at 8:54 PM UTC
There was never before heard
Such a cacophony
As the day I witnessed
The vegetable medley
'Since you've bean gone'
They blasted out
The runners and broads joined in song
They could have rocked it all night long
But it was Taters turn
They rocked the stage
The veggies went wild
The 'monster mash' was all the rage
Then was petit pois chance to shine
He wowed them with a dance
Then made the broccoli sway and weep
With 'Give peas a chance'
Mar 14, 2014
Mar 14, 2014 at 8:13 PM UTC
Pourquoi ça m’a arriver?
Pourquoi j’ai reçu cette Miracle?
Pourquoi pas les autres?
Pourquoi pas quelqu’un d’autre?
Pourquoi moi?
Il y’a des gens beaucoup plus important que moi:
Des enfants,
Des mères,
Des pères,
Je ne suis personne.
Ça devrait être quelqu’un d’autre:
Le petit garçon qui cri pour ça mère chaque nuit,
L’homme qui devient juste être père,
Le Grand-père qui a tout ça famille entouré de lui,
Pourquoi moi et pas eux?
Je ne le comprend pas!
Je ne peux pas exprimer comment je suis heureux,
Mais au même temps triste pour les autres.
Je veux reconstruire ma vie.
Chaque jours est important,
Alors je ne veux pas les gaspiller.
Je vais les utiliser pour faire du bien.
Je ne sais pas comment encore,
Mais maintenant c’est ma seul objective de vie.
Je ne veux pas que ça soit pour rien.
By
Coco 07
Jan 31, 2019
Jan 31, 2019 at 1:43 PM UTC
Sick dreadlock disease
I am not much different
warmed by your baggage
The most elusive
you can’t love me with no heart
but the seeds still sprout
Up against the wall
charred and naked, you remain
hung like awkward Christ.
Met you at Metro
you told me you could love me
nerdy hipster ***
Blackened ***** thoughts
I ******* killed Nikki Sixx
just to lick your boots
Harangued by drunkards
don’t want a **** up my ***
but thank you kindly
Sit on ***** and spin
lustful carousel, how cute
rinse off daddy’s frown
Aug 8, 2011
Aug 8, 2011 at 2:28 AM UTC
Voici que la saison décline,
L'ombre grandit, l'azur décroît,
Le vent fraîchit sur la colline,
L'oiseau frissonne, l'herbe a froid.
Août contre septembre lutte ;
L'océan n'a plus d'alcyon ;
Chaque jour perd une minute,
Chaque aurore pleure un rayon.
La mouche, comme prise au piège,
Est immobile à mon plafond ;
Et comme un blanc flocon de neige,
Petit à petit, l'été fond.
2.5k
The Joy of Ultrasound!
Drink a lot my dear they said.
As fluid made a picture.
Hazy imagery.
Heaven's own creation.
Echoes bounced, as picture back.
Beautiful image as yet unborn.
Sitting in a darkened room.
Seeing normal limbs.
Marked out four chambers.
Cordant
Brimmed with love.
Infiltrated full with blood.
Organs not of music.
Silent as in-vitro.
Visualised a photograph.
Captured on the screen.
Un petit-fils enroute.
Ma fille elle-même une petite fille.
Life anew.
Enters my world.
Due on the 4th of April!
By ladylivvi1
© 2013 ladylivvi1 (All rights reserved)
Nov 15, 2013
Nov 15, 2013 at 1:31 PM UTC
We visited an art museum today
“The Guggenheim” with it’s white spiraling architecture
I felt slightly cultured as I flipped through a book detailing an artist whose last name I vaguely recall started with a Q
Conveniently forgetting the very reason for my presence in that room being to charge my phone
Feeling educated as I recognize the names Matisse, Lautrec from my brief intro to art history courtesy of our overly enthusiastic design teacher
Basking in my elegance, taking petit little bites, of a macaroon in a cafe outside the museum
...Before noisily slurping my blood red ice tea
Jul 16, 2019
Jul 16, 2019 at 7:48 PM UTC
Sonnet pour mon épagneul anglais Nils
De son smoking de noir vêtu,
mêmes quand il court dans les rues,
à un artiste de gala
il semble emprunter le pas
Ton ventre est blanc comme une hermine.
Sur ton museau blanc, une truffe
Son dos de noir tout habillé.
Sur le front, il se fait doré.
De « prince », il s’attire le nom
Tant sa démarche est altiere ;
mais de « Nils », il a le surnom,
Car autant qu’un jar, il est fier.
Assis, il paraît méditer,
Sur le monde sa vanité.
De ses yeux noirs il vous regarde,
Comme un reproche qui s’attarde.
Quand il court, parmi les genêts,
Il fend l’air comme un destrier ;
Et le panache de sa queue
En flottant, vous ravit les yeux.
Mon épagneul est très dormeur,
Et aux sofas, il fait honneur.
Mais lorsque se lève le jour,
A se promener, il accourt.
Quand il dort, il est écureuil,
mais jamais, il ne ferme l’œil.
Un léger murmure l’éveille
Tant aérien est son sommeil.
Il semble emprunter le pas
Lorsqu’un aboiement le réveille
De sa voix, il donne l’éveil.
Et les chats, les chiens maraudeurs,
Il met en fuite avec bonheur.
Lorsque dans mes bras, il vient,
Son pelage se fait câlin.
Et la douceur de sa vêture
Lui fait une jolie voilure.
Sur ma table, sa tête repose
Lorsque je taquine la prose,
Comme pour dire ; même par-là,
je veux que tu restes avec moi.
Sous ma caresse, il se blottit,
comme le ferait un petit.
De ma tristesse, il vient à bout,
tant le regard qu’il pose est doux.
Paul d’Aubin (Paul Arrighi), Toulouse.
***
Poème à ma chienne Laika dite «Caquine»
Tu as un gros museau,
Cocker chocolatine,
Des yeux entre amandes et noisettes
Teintés d’une humeur suppliante.
Ta fourrure est quelque peu rêche
Mais prend l’éclat de la noisette
et le reflet du renard roux.
La caresse se fait satin.
Ma fille Célia t’appelle : «Caquine»
Pour des raisons que je ne peux
Au lecteur dévoiler ici,
Mais toute ta place tu tiens.
A ta maitresses adorée
Tu dresses ton gros museau
Et te blottis pour la garder
En menaçant ceux qui approchent.
Tu es peureuse comme un lézard,
Et sait ramper devant Célia.
Mais ton museau, sur mes genoux
Au petit déjeuner veille et guette.
Quand je te sors, tu tires en laisse
Jusqu’à m’en laisser essoufflé,
Après avoir d’énervement
Dans ta gueule, mes chaussons saisis.
Sur les sentiers de senteur,
Ton flair à humer se déploie.
Tu es, ma chienne, compagnie.
De mes longues après-midi.
Paul d’Aubin (Paul Arrighi), Toulouse.
Oct 1, 2013
Oct 1, 2013 at 3:58 PM UTC
'J'avais une colombe blanche,
J'avais un blanc petit pigeon,
Tous deux volaient, de branche en branche,
Jusqu'au faîte de mon dongeon:
Mais comme un coup de vent d'automne,
S'est abattu là, l'épervier,
Et ma colombe si mignonne
Ne revient plus au colombier.'
2.2k
Somebody put Kylie Minogue on
from the wall mounted touchscreen one-pound-a-go jukebox-
Coldplay would've been better, but I should be so lucky-
and the rising water in the Titanic's engine room of noise
rose to a First Class stateroom chatter and Kate Winslet
and the queue to the bar grew a little longer
and then
you
walked
in
like
a
Sunday
morning
walk,
one long stroll by a river edge or lake side,
through a Westfield, Bluewater Meadowhall
in one long rehearsed map move entrance
dodging standing drinkers and their plus ones in Zara trench coats and Boden shawls,
and you left a wake of wet forest and crumbling beachhead afternoons behind you as you
walked
on
through
the
crowd
to the pool table at the back where you watched
*** after ***
after pint
after ***
after we need more one pound coins to play more pool,
and you went out for **** though you don't smoke yourself
and you looked up into the mist because you're the kind that would find New York Stuart Little big:
mostly building, building, building, window, balcony, bridge, statue and Central Park trees,
and you walked back in with river eyes, your lids moving from cold back to behind-the-fridge, pub-room warm
and they watered a little, Pacific blue sliding over eternal black;
I think she's the kind that needs a lion tamer not an orchestra leader,
but I've only got Petit Filous muscles and I had four raw eggs this morning and I'm still not as strong as I’d like to be,
(put the baton down, Tim)
a River Phoenix younger Harrison Ford stasis, one train wreck ride to remember,
nowhere near the lion tamer you need.
Kylie sings for the fifteenth time in a row,
and the bar is past last orders though cash is pushed under for pints
and you disappeared under bar light
and then into the moonlight
and now I'm sat grieving
the Golden Retriever of The Nutshell
in Bury St Edmunds this evening.
May 1, 2015
May 1, 2015 at 12:26 PM UTC
Il la traîna de force jusqu’à sa chambre
Lui tira les cheveux et lui fracassa la cervelle plusieurs fois contre le carrelage froid du couloir
- Carrelage de couleur marron jaune -
Au passage une de ses dents du haut s’est cassée, pas grave, on dira lundi à l’école qu’elle a mangé des cailloux tout le week-end avec ses cousines
Ses cousines qui par ailleurs l’ont laissée toute l’après-midi sur le toit de la voiture familiale
Juste pour une histoire de garçon
Et puis après tout, tu as assez bien finie, tu aurais pu atterrir dans la porcherie
Pour une simple histoire de choux de Bruxelles
Juste pour une histoire de choux de Bruxelles.
Maman ne m’a jamais dit comment on faisait l’amour
Mais maman tous les soirs me faisait l’amour
(Un cri)
Pour une simple histoire de choux de Bruxelles
Chaque jour de la semaine maintenant je suis défoncée
TOTALEMENT DEFONCEE.
Mais ne t’inquiète pas, lui dit-il en la serrant encore plus fort, maman rentrera bientôt
Et la petite fille qui pleurait et pleurait
Sentant cette chose immonde venir s’écraser contre sa poitrine
Ne t’inquiète donc pas, maman rentera bientôt
Et la petite fille qui pleurait chaque minute encore plus
Sentant cette chose immonde se balader contre son tout petit corps
Maman rentrera bientôt ?
JE N’AVAIS QUE CINQ ANS.
Maman ne m’a jamais dit comment on faisait l’amour
Mais maman tous les soirs me faisait l’amour
(Un cri)
Pour une simple histoire de choux de Bruxelles
Chaque jour de la semaine maintenant je suis défoncée
TOTALEMENT DEFONCEE.
Elle entra à l’hôpital une nuit d’hiver
Dans la voiture toute blanche il y avait de jolies lumières au-dessus de sa tête et puis aussi une jolie musique
Tout allait un peu vite mais les messieurs étaient si gentils
Et puis elle avait encore vomi un peu partout mais les infirmières étaient si belles et avaient les dents si blanches
Elle resta une dizaine de jours dans cette chambre rose bonbon, le bras accroché à un drôle de pied en acier caillé, sa gentille maman qui continuait chaque nuit à lui faire l’amour en cachette
Elle se souvient avoir failli mourir
Mais après tout, tu as assez bien fini, tu aurais pu atterrir dans la porcherie
Pour une simple histoire de choux de Bruxelles
Juste pour une histoire de choux de Bruxelles.
Maman ne m’a jamais dit comment on faisait l’amour
Mais maman tous les soirs me faisait l’amour
(Un cri)
Pour une simple histoire de choux de Bruxelles
Chaque jour de la semaine maintenant je suis défoncée
TOTALEMENT DEFONCEE.
A l’école elle faisait tout le temps pipi sur elle
Puis elle s’est mise à se raconter des histoires, juste pour atteindre plus facilement le paradis artificiel
C’était toujours mieux quand c’était maman
Enfin elle ne se rappelle plus très bien
Elle a tout mélangé
Dans sa tête tout s’est mélangé
Elle est très malheureuse encore aujourd’hui
Mais après tout, elle a assez bien fini, elle aurait pu atterrir dans la porcherie
Pour une simple histoire de choux de Bruxelles
Juste pour une histoire de choux de Bruxelles.
Sep 24, 2012
Sep 24, 2012 at 2:34 PM UTC
Jean Chevalier was
A Parisian man.
He led a simple life,
He had no big plan.
'La Résistance'
In took he part,
He felt it was right
In his Parisian heart.
The German soldier smirked,
Strapped in his ranks,
He looked down at Jean
And fantasised war tanks.
Jean was stuck in the métro
Since about half past three,
His stomach was aching,
A cigarette needed he.
The German Soldier, however,
Breaking the 'law',
Lit one up and
Opened his enormous jaw.
His pink, beefy face
Took a long drag,
Jean clung to his country,
Clung to his flag.
Jean gasped for a cigarette,
The soldier saw in his eyes.
But Jean managed yet
To stay dignified.
The soldier whips out a fresh one,
For Jean, condescendingly.
But without batting an eyelid,
Jean declares:
"Non, Merci."
Jan 18, 2015
Jan 18, 2015 at 2:03 PM UTC
Je vis cette faucheuse. Elle était dans son champ.
Elle allait à grands pas moissonnant et fauchant,
Noir squelette laissant passer le crépuscule.
Dans l'ombre où l'on dirait que tout tremble et recule,
L'homme suivait des yeux les lueurs de la faulx.
Et les triomphateurs sous les arcs triomphaux
Tombaient ; elle changeait en désert Babylone,
Le trône en échafaud et l'échafaud en trône,
Les roses en fumier, les enfants en oiseaux,
L'or en cendre, et les yeux des mères en ruisseaux.
Et les femmes criaient : - Rends-nous ce petit être.
Pour le faire mourir, pourquoi l'avoir fait naître ? -
Ce n'était qu'un sanglot sur terre, en haut, en bas ;
Des mains aux doigts osseux sortaient des noirs grabats ;
Un vent froid bruissait dans les linceuls sans nombre ;
Les peuples éperdus semblaient sous la faulx sombre
Un troupeau frissonnant qui dans l'ombre s'enfuit ;
Tout était sous ses pieds deuil, épouvante et nuit.
Derrière elle, le front baigné de douces flammes,
Un ange souriant portait la gerbe d'âmes.
2.2k
Il y a des personne qui pour un court instant, comme un petit papillon de Madagascar,
peuvent vous sourie et satisfaire avec une innocence bienveillante si naturelle qu’on ne
trouve dans aucun endroit ou presque :
hammam de luxe !
Il y a des temples enfouis si inouïe qui illumine ma galaxie et te demande, pour guide.…
Oh, steppes arides Mexicaines, mes séculaires puits désert, mes horizons abandonné prés d’
Himalaya qui cherche routard et vie avec.
Huile brulés et larmes séché, enfance volé, démon si prés ne te demande rien : que guide.
Il y à toujours pour nous, les doigts d’une main dans une caresse sublime, parce que tes
bras, courre devant moi, :
Ne t’arête pas, car ton sourire éclate le jade dans blanc si minérale, parfum dans vert
sapin, j’irrigue ainsi et je cultive.Je donne la vie pour que tout ça, anime esprit, Himalaya, donne confiance dans mon éveille,voyage sans fin et vagabonde, les haut plateaux du thé :
« Marquise du haut : regard tout bas ! »
Suis ce fou errant, pour avant ce sale gamin à qui personne dessine :
Ton danse présent pollen mon sens et dans ma voix, je cour couleur de pluie sur ciel pour toi,
libérer mes ailles, un jour pour soie si fine, que tu vêtis dans robe hammam ,
dans Innocence marré Mexique qui Guides ce vol -Vien dans le mien, illumines !
ALEXANDRE STARK
Jan 17, 2014
Jan 17, 2014 at 7:04 AM UTC
In a land-mass mural hung high over my
(Smaller, Statelier) existence -
One boy, permeated in a maple-flavored monotony - one boy, half-asleep in harlequin headaches and half-assed homework - one boy, munching on metaphorical muffins - one boy -
COUNTDOWN: 5 , 4 , 3 , 2 , 1
BREAKDOWN: B , E , N , N , Y
(Where am I?)
Between bridges burned with cigarette butts, within ***** all-night diners and pieced (or pierced) together by solemn, salt-encrusted shadows
(I could come to you, you could come to me)
(Petit a petit, l'oiseau fait son nid)
Track my tiny rabbit feet through location services and ten-second hints
(Instagram my dead body)
Sep 18, 2013
Sep 18, 2013 at 5:20 PM UTC
What’ll happen when you die? Will I lose you again? That would mean finding you. Undoing years, unpicking frayed edges fixed with the wrong coloured yarn. I see you at funerals. At Mum’s you were angry. So was I - but I concealed it. Played numb. At Dad’s you were shaking. I thought your nerves were finally shot. Or that the little boy, naked standing in snow, washing his clothes after a petit-mal fit, was still shivering and waiting for Mum. Then I noticed you weren’t drinking. Said you’d been stitched (again) by police- who’ve always had it in for you. Like they pass this hatred down through rank and generation, onto every town you’ve ever lived in? So that explained the orange-juice-and-lemonade made tidal in your hand. I want to rewind you. You were trouble, of course - but you were nice-trouble and I loved you. I looked up to you. I didn’t see the Big-Brave-Wall you were building. Or the things that made us not-normal. When I was born you were thirteen and already broken. When I was old enough to understand Mum had gained an upper hand, and you always sided with Dad. *Even though you showed signs of knowing he was the ******* that ****** us up?* I didn’t get it as bad. She learned. Mistakes made on you weren’t made on me. For a start she never left me with him. I was less ****** Or maybe not. Maybe just differently-fucked and quicker to heal. My first crush? The copper who called for you, countless times - while I curled m'self round m' cornflakes, burning - too scared to move or turn, rotisserie style, in front of the blue-gas flame. And somewhere in me, not so deep, that teenage ju, that one less-mended who danced-all-weekend-and-slept-where-she-landed, still boasts: Had him y’know. Another notch on a well-and-truly nibbled ‘post. I cried at Dad’s funeral, but I wasn’t crying for him. Why would I?
Nov 16, 2011
Nov 16, 2011 at 10:19 AM UTC
Il n'est pas donné à chacun de prendre un bain de multitude : jouir de la foule est un art ; et celui-là seul peut faire, aux dépens du genre humain, une ribote de vitalité, à qui une fée a insufflé dans son berceau le goût du travestissement et du masque, la haine du domicile et la passion du voyage.
Multitude, solitude : termes égaux et convertibles pour le poète actif et fécond. Qui ne sait pas peupler sa solitude, ne sait pas non plus être seul dans une foule affairée.
Le poète jouit de cet incomparable privilège, qu'il peut à sa guise être lui-même et autrui. Comme ces âmes errantes qui cherchent un corps, il entre, quand il veut, dans le personnage de chacun. Pour lui seul, tout est vacant ; et si de certaines places paraissent lui êtres fermées, c'est qu'à ses yeux elles ne valent pas la peine d'être visitées.
Le promeneur solitaire et pensif tire une singulière ivresse de cette universelle communion. Celui-là qui épouse facilement la foule connaît des jouissances fiévreuses, dont seront éternellement privés l'égoïste, fermé comme un coffre, et le paresseux, interné comme un mollusque. Il adopte comme siennes toutes les professions, toutes les joies et toutes les misères que la circonstance lui présente.
Ce que les hommes nomment amour est bien petit, bien restreint et bien faible, comparé à cette ineffable orgie, à cette sainte prostitution de l'âme qui se donne tout entière, poésie et charité, à l'imprévu qui se montre, à l'inconnu qui passe.
Il est bon d'apprendre quelquefois aux heureux de ce monde, ne fût-ce que pour humilier un instant leur sot orgueil, qu'il est des bonheurs supérieurs au leur, plus vastes et plus raffinés. Les fondateurs de colonies, les pasteurs de peuples, les prêtres missionnaires exilés au bout du monde, connaissent sans doute quelque chose de ces mystérieuses ivresses ; et, au sein de la vaste famille que leur génie s'est faite, ils doivent rire quelquefois de ceux qui les plaignent pour leur fortune si agitée et pour leur vie si chaste.
2.3k
I love you the way the sun rises every day, without fail. I love you like the night loves the moonlight, covering the darkness with her glow. I love you the way the universe expands into infinity. I love you for each star in existence and that ever will exist. I love you like seeing a streaking comet that comes around earth once every 80,000 years. I love you the way the soil huddles and heaves in winter. I love you for every grain of sand, and I love you the way sand becomes glass, solid and liquid, when put to heat. I love you for the lovebirds in your eyes. I love you as silkworms spin fine reflective threads. I love you past galaxies and superclusters when seen at the speed of light. I love you at the speed of love. I love you with the wild abandon of migrating butterflies being taken by summer’s wind. I love you for each tear that’s ever washed your face. I love you for every smile anyone has had the fortune of witnessing. I love you like a sunset’s last rays of the day, turning everything pink and fiery. I love you as a boulevard winds between houses with closed blinds and closed minds but the road ahead is open. I love you as words meet paper and poetry is created. I love you for every ant that ever worked to make a home in dirt mazes. I love you like the snowflake, vast in number and each unique. I love you the way bullets explode from chambers stopping at nothing but nothing. I love you like jellyfish sting, unforgettably. I love you the way a lioness defends her cubs unflinchingly. I love you the way fog slinks in, engulfing and blinding and in love with the moonlight. I love you like time heading forward and backward and all that is is now. I love you for every ‘I love you’ ever spoken, written, and thought. I love you like sage growing in a sidewalk crack. I love you as hieroglyphs carved within Egypt's tombs, for the way glyphs of people all face towards goddesses and gods. Je t’aime, je t’aime, mon petit rouge.
Feb 26, 2015
Feb 26, 2015 at 2:27 PM UTC
Vous étiez assis à côté de moi,
nous étions des étrangers,
dans ma tristesse vous me calmé
Et je suis content.
Ciao stranger, bientôt sûr la piste de dance je te regarde, et juste après, nous dansions.Le reste de notre histoire était trés doux.
Si les circonstances de ce monde travailler ensemble pour notre amour, chérie je vais te trouver à nouveau assis à côté de moi faire mon coeur content.
La prochaine fois je ne vous laisserai pas de toi.
Mon cœur me fait mal, mais la douleur est beau que cela valait la peine de vous rencontrer.
Je suppose que c'est l'amour.....le sentiment est bon.
Aug 26, 2014
Aug 26, 2014 at 3:44 AM UTC
Lui, vivant dans un désert sentimental total, avait le teint si blafard
Elle, ayant la main mise sur tant de cœurs, était au sommet de sa gloire
Lui, cherchait une poignée pour remplacer celle cassée de son armoire
Elle, se trouvant aussi dans les parages, se tenait en face sur le trottoir
Et le destin décida de croiser leurs chemins en croisant leurs regards
Lui, envoûte par ses yeux, ne savait que faire, que sentir ou que croire
Elle, en mordillant sa lèvre inférieure, avait sur lui le plus total pouvoir
Lui, médusé sur place, sentit ce qu'il n'a jamais senti a quiconque égard
Elle, à l’âme arrogante se tourna, s'en alla sans même un petit au revoir
Lui, cœur brisé regretta de s’être livré à ce jeu aux risques ostentatoires
Pour dire que l'amour ,guerre ou personne ne peut jamais rien prévoir
Car, le cœur a ses raisons que la raison elle même ne saurait savoir
Jan 5, 2013
Jan 5, 2013 at 10:37 PM UTC
Let me entwine my lips with yours
and my fingers become your hair
Let me tremble my kiss with yours
and my teeth become your neck
Let me weld my skin with yours
and my hands become your *******
Let me burn my *** with yours
and my lust become your craving
Let me spill my passion with yours
and my love become your ecstasy
Jun 30, 2012
Jun 30, 2012 at 11:37 AM UTC
Deconstructing a Kafkaesque
amphitheatre of the absurd,
Easy wallows she in their hypocrisy,
Son of a gun grabbed on
to the gold that fed his infant
self, doesn't dare let go, won't ever,
Dev breaks the bottle he hits,
scrounges, discards the last scrap,
the rat scurries in, devours, heads
back into the smoked corridor,
the auction goes on, so does he
showering petals and pity upon the
middle road more travelled, bumpy,
potholes full of acid and bile,
the stupidity of the tyrannical majority
and an underwater civilisation consumed
by mind-numbing, mildly shocking TV,
undercurrents of power drowned under.
Uppercase Him, uppercase He,
they hoist a red flag, set it afire,
stomp out the flames, wave a black
rag till the ashes turn to naught,
the Dionysian petit bourgeoisie proceed,
spew, ***** spew, repeat.
The voyeuristic rat has front row seats
gaze fixed, piercing centrestage
auction-house by day, amphitheatre by night,
the bids shall resume when
the morning bells toll, till then,
Dev's hungry for more,
the rat enjoys the show.
May 15, 2015
May 15, 2015 at 3:20 AM UTC