Il était très ****, dehors était noir
Comme un maudit soir
Qui allait porter: angoisse et tristesse
Pour une mère soudainement tombée en détresse
Les escadrons de l’obscurité viennent d’exécuter
Son enfant de vingt et une années
Il avait prétendument un couteau en main
Et l’innocence d’un jeune matin
Fatal dans sa pensée. La technologie
Peut, par hasard, améliorer ou détruire la vie
Plusieurs cartouches tirées, le jeune homme est tombé
Criblé de balles réservées pour des condamnés
Les assassins nocturnes ont abattu une autre victime
Ce qui est pire, c’est qu’ils ne vont pas payer pour cet horrible crime
C’est abominable, le noir est souvent injustement ciblé
Le racisme est un cancer qu’on doit éradiquer
La mère est inconsolable
Ses douleurs implacables
Ses larmes intarissables
Et ses peines incommensurables
C’est triste et amer, la mère va enterrer son enfant
C’est drôle, affreux, criminel et méchant
Les malhonnêtes « foliciers » sans remords
Viennent de causer un autre mort
Ils ne connaissent pas les souffrances
Endurées par une mère pour donner naissance
A un bébé en bonne et parfaite santé
Quelle tristesse! Quelle calamité!
C’est une autre tranchée forcée
C’est vraiment déchiré un cœur jadis farci de fierté
Voir une mère pleurer dans une telle condition
Est écœurante pour toute la famille
Et les amis
Qui brûlent dans un enfer imbibé de pénibles émotions
L’ignorance et l’immaturité sont deux plaies
Qui jamais ne sèment ni l’amour, ni la paix
Les pleurs de la mère sont intarissables
Ses douleurs inimaginables
Ses peines incontrôlables
Et la mère inconsolable.

Copyright© March 2011, Hebert Logerie, Tous Droits Réservés
Hebert Logerie est l’auteur de plusieurs recueils de poèmes.

Somewhere between eggshells and landmines
Were the creaking floors upon which I played
Carefully, for her wrath could be detonated
At a footfall, just a bit too heavy
From a word uttered under the breath
A mess left too long in the sink.

But her embrace was warm,
Wrapping around me like sheets from the dryer
And when she put on pause her own life
To tend to me at my sick-bed,
Her eyes showed only tender love.
“My baby goat,” she would say, affectionately,
And leave a kiss upon my feverish brow.

She is a living contradiction, my mother:
Churning disapproval shattering the gleam
That she put into the hopeful eyes of a child
Just a moment before.
I lived in perpetual uncertainty,
Never knowing which mother I might see next:
The raven or the hen.

And now she looks at me with disappointment,
Wondering aloud why her children fear her.
Her capriciousness eroded away any trust
And much of the fondness as well
Her hot-blooded adoration
And her ice-cold tantrums
Have mixed so long now
All that is left is
Lukewarm like the bathwater
Left over from when the
Baby was thrown out.