𝐒𝐭𝐚𝐫𝐢𝐧𝐠 𝐚𝐭 𝐚𝐧 𝐞𝐦𝐩𝐭𝐲 𝐩𝐚𝐠𝐞,
𝐦𝐲 𝐬𝐨𝐮𝐥 𝐫𝐢𝐩𝐬 𝐟𝐢𝐧𝐠𝐞𝐫𝐬 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐟𝐥𝐞𝐬𝐡 𝐚𝐧𝐝 𝐛𝐨𝐧𝐞, 𝐦𝐲 𝐫𝐢𝐛𝐬 𝐚𝐧 𝐨𝐛𝐬𝐭𝐚𝐜𝐥𝐞.
𝐋𝐚𝐲𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐭𝐬𝐞𝐥𝐟 𝐛𝐚𝐫𝐞,
𝐢𝐭 𝐢𝐧𝐝𝐮𝐥𝐠𝐞𝐬 𝐢𝐧 𝐜𝐥𝐚𝐰𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐨𝐥𝐝 𝐰𝐨𝐮𝐧𝐝𝐬 𝐮𝐧𝐟𝐨𝐫𝐠𝐢𝐯𝐢𝐧𝐠,
𝐡𝐮𝐧𝐠𝐫𝐲 𝐟𝐨𝐫 𝐢𝐧𝐬𝐩𝐢𝐫𝐚𝐭𝐢𝐨𝐧.
𝐌𝐲 𝐡𝐚𝐧𝐝𝐬 𝐛𝐥𝐞𝐞𝐝, 𝐭𝐡𝐞 𝐢𝐧𝐤 𝐬𝐩𝐢𝐥𝐥𝐬 𝐢𝐧𝐬𝐢𝐝𝐞 𝐦𝐞.
𝐓𝐡𝐞 𝐰𝐨𝐮𝐧𝐝𝐬,
𝐭𝐡𝐞𝐲 𝐛𝐥𝐞𝐞𝐝 𝐚𝐧𝐝 𝐟𝐞𝐬𝐭𝐞𝐫,
𝐭𝐫𝐞𝐦𝐛𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐚𝐧 𝐚𝐜𝐜𝐮𝐬𝐚𝐭𝐨𝐫𝐲 𝐰𝐡𝐢𝐬𝐩𝐞𝐫.
𝐌𝐲 𝐬𝐨𝐮𝐥,
𝐜𝐫𝐢𝐞𝐬 𝐚𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐝𝐞𝐯𝐚𝐬𝐭𝐚𝐭𝐢𝐨𝐧.
𝐓𝐡𝐞 𝐢𝐧𝐤 𝐛𝐫𝐢𝐦𝐬 𝐭𝐡𝐞 𝐞𝐝𝐠𝐞,
𝐨𝐯𝐞𝐫𝐟𝐥𝐨𝐰𝐬,
𝐦𝐲 𝐞𝐲𝐞𝐬 𝐩𝐨𝐮𝐫.
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