"finales" poems
The poor keep moving
as if relocation
could reframe the algebra.
They cannot see that repetition
traces patterns
in their life.
New beginnings become as hopeless
as stale finales
of debt and desperation.
Wishful thinking makes for certainties
gambling against the odds
of possibilities.
Whispered prayers and incantations
leaves no space
for reason’s compass to steady and settle.
If they stood still and mapped the moment
both sides of the equation
would simplify
and they might construct
a new geometry
of anger.
© M.L.Emmett
Aug 9, 2014
Aug 9, 2014 at 10:09 AM UTC
Hace algún tiempo, cuando todavía me consideraba cadaver, no hubiera llegado a pensar que podría volver a sentir. Desconectarme era lo mío. No sentir, no querer vivir, lo usual, lo de todos los días. Cuando todavía me consideraba cadaver, no tenía documento que probara que algún día hubiese estado viva. Cuando estaba fría y sin vida, todo lo que quería es sentirme como ahora lo hago. Lo negaba, si. Me odiaba, si. Pero quería, claro. Después de ese tiempo, cuando ya no me consideraba cadaver, descubrí que las marcas no se irían nunca. Seguirían tanto en mis piernas como en mi cabeza y que todavía podría ser almenos parte cadaver. Solo amaba a la tierra mas no a los habitantes y menos al tibio cadaver llamado Nicole. Pasaron meses y el cadaver vino a la vida. Revivio y en cualquier momento se puede convertir en una persona como otra. El cadaver dejo de ser cadaver. BOOM. CAPOOM. La agonía termino. ¡El cadaver esta vivo! Se grito por las calles, mientras este saltaba y gritaba que lo amaba.
Se podría pensar que esto termina como en los cuentos de hadas. Finales felices y cuentos para dormir. Pero una historia tan tenebrosa como la del cadaver no puede ser contada, ni recordada. Pero talvez, solo narrada.
Mar 16, 2014
Mar 16, 2014 at 6:46 PM UTC
We were so different
It was amazing we even bothered with one another
He was solid gold & tailored
A Rothschild's son
Might as well have been -
I was romantic.
Somehow we found love
Like we stumbled into the lost library of Alexandria
"Not supposed to happen"
Read a disclaimer under us
We didn't read it.
But sometimes
One summer is fleeting
One summer is unplanned
And 'we' didn't fit into his / my future
I always forget finales anyway,
But it was real
I swear on my life it was
Oct 20, 2012
Oct 20, 2012 at 12:18 PM UTC
Equivocar el camino
es llegar a la nieve
y llegar a la nieve
es pacer durante veinte siglos las hierbas de los cementerios.
Equivocar el camino
es llegar a la mujer,
la mujer que no teme la luz,
la mujer que no teme a los gallos
y los gallos que no saben cantar sobre la nieve.
Pero si la nieve se equivoca de corazón
puede llegar el viento Austro
y como el aire no hace caso de los gemidos
tendremos que pacer otra vez las hierbas de los cementerios.
Yo vi dos dolorosas espigas de cera
que enterraban un paisaje de volcanes
y vi dos niños locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino.
Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra,
porque es la guitarra donde el amor se desespera,
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del muerto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales.
Los muertos odian el número dos,
pero el número dos adormece a las mujeres
y como la mujer teme la luz
la luz tiembla delante de los gallos
y los gallos sólo saben votar sobre la nieve
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.
1.3k
Señora; según dicen, ya tiene usted otro amante.
Lástima que la prisa nunca sea elegante...
Yo sé que no es frecuente que una mujer hermosa
se resigne a ser viuda, sin haber sido esposa.
Y me parece injusto discutirle el derecho
de compartir sus penas, sus gozos y su lecho;
pero el amor, señora, cuando llega el olvido
también tiene el derecho de un final distinguido.
Perdón, si es que la hiere mi reproche, perdón,
aunque sé que la herida no es en el corazón...
Y, para perdonarme, piense si hay más despecho
en lo que yo le digo que en lo que usted ha hecho;
pues sepa que una dama con la espalda desnuda,
sin luto, en una fiesta, puede ser una viuda,
pero no, como tantas, de un difunto señor,
sino, para ella sola; viuda de un gran amor.
Y nuestro amor, recuerdo, fue un amor diferente,
(al menos al principio, ya no, naturalmente).
Usted era el crepúsculo a la orilla del mar,
que, según quien la mire, será hermoso o ******
Usted era la flor que, según quien la corta,
es algo que no muere o algo que no importa.
O acaso ¿cierta noche de amor y de locura,
yo vivía un ensueño... y usted una aventura?
Si, usted juró, cien veces, ser para siempre mía:
yo besaba sus labios, pero no lo creía...
Usted sabe, y perdóneme, que en ese juramento
influye demasiado la dirección del viento.
Por eso no me extraña que ya tenga otro amante,
a quien quizás le jure lo mismo en este instante.
Y como usted, señora, ya aprendió a ser infiel,
a mí, así de repente... me da pena por él.
Sí, es cierto. Alguna noche su puerta estuvo abierta,
y yo, en otra ventana me olvidé de su puerta;
o una tarde de lluvia se iluminó mi vida
mirándome en los ojos de una desconocida;
y también es posible que mi amor indolente
desdeñara su vaso bebiendo en la corriente.
Sin embargo, señora, yo, con sed o sin sed,
nunca pensaba en otra si la besaba a usted.
Perdóneme de nuevo, si le digo estas cosas,
pero ni los rosales dan solamente rosas;
y no digo esto por usted, ni por mí,
sino por los amores que terminan así.
Pero vea, señora, que diferencia había
entre usted que lloraba y yo; que sonreía,
pues nuestro amor concluye con finales diversos:
Usted besando a otro; yo, escribiendo estos versos...
1.3k
Todos los intermedios pudresienes de espera de esqueleto de lluvia sin persona
cuando no neutros lapsus micropulpos engendros del sotedio
pueden antes que cóncavos ausentes en seminal yacencia
ser otros flujos ácidos del diurno sueño insomne
otros sorbos de páramo
tan viles vivas bilis de nonadas carcomas diametrales
aunque el sabor no cambie
y Ofelia pura costa sea un pescado reflejo de rocío de esclerosada túnica sin lastre
un fósil loto amóvil entre remansos muslos puros juncos de espasmo
un maxilar de luna sobre un canto rodado
tierno espectro fluctuante del novilunio arcaico dromedario
lejos ya de su neuro dubitabundo exnovio psiquisauce
aunque el sabor no cambie
y cualquier lacio cuajo invista nuevos huecos ante los ídem lodos expartos bostezantes
peste con veste huéspedes del macrobarro grávido de muerte
y hueros logros de horas lagrimales
aunque el sabor no cambie
y el menos yo del uno en el total por nada
beato saldo de excoito amodorrado malentetando el asco
explore los estratos de su ámbito si sino
cada vez menos cráter
aunque el sabor no cambie
cada vez más burbúja de algánima no náyade
más amplio menos tránsfuga
tras sus estancas sienes de mercurio
o en las finales radas de lo obsceno de marismas de pelvis bajo el agua
con su no llanto arena y sus mínimas muertes navegables
aunque el sabor no cambie
y sólo erecto espeso mascaduda insaciado en progresiva resta
ante el incierto ubicuo muy quizás equis deífico se malciña la angustia interrogante
aunque el sabor no cambie
1.2k
Un año antes del día, designado era
El mancebo sin tacha, cuyo cuerpo,
Perfecto igual en proporción que en alma,
Mantenían en delicia, y aprendía
A tañer flautas, cortar cañas de humo,
Recoger flores, aspirando su aroma,
Con gracia cortesana a expresarse y moverse.
Estaba luego su jornada exenta
De otro cuidado, e iba, ocioso y libre,
Por la espalda la cabellera oscura,
Ornado de guirnaldas y metales
El cuerpo, como el de un dios ungido,
Y a su paso los otros en honor le tenían
Hasta besar la tierra que pisaba.
Veinte días antes del día, desnuda ahora
La piel de los perfumes, afeites y resinas,
El cabello cortado como aquel de un guerrero,
Las galas ya trocadas por más simple atavío,
Puro en el cuerpo como puro en la mente,
Cuatro doncellas bajo nombres de diosas
Para acceso carnal destinadas le eran.
Cinco días antes del día, las finales
Fiestas le aderezaban, en jardines
De la ciudad, el campo, la colina y el lago,
Por cuyas aguas iba la falúa entoldada,
Con él y sus mujeres, para darle consuelo
Antes de desertarle, y en la ribera opuesta
Quedaba sólo al fin, sin afectos ni bienes.
Sobre cada escalón, en la pirámide del llano,
Cada una de las flautas tañidas por el gozo,
Rotas entre sus dedos, iban cayendo,
Hasta alcanzar el templo de la cima,
A cuyo umbral estaba el sacerdote:
Como una de sus cañas, allí, rota la vida,
Quedaba en su hermosura para siempre.
1.1k
Volvía yo con las nubes que entraban bajo rosales
(grande ternura redonda) entre los troncos constantes.
La soledad era eterna, el silencio era eternante.
Me detuve como un árbol, y oí hablar a los árboles.
El pájaro solo huía de tan secreto paraje;
sólo yo podía estar entre las rosas finales.
Yo no quería volver en mí, por miedo de darles
disgusto de árbol distinto a los árboles iguales.
Los árboles se olvidaron de mi forma de hombre errante,
y, con mi forma olvidada, oía hablar a los árboles.
Me ****** hasta la estrella. En vuelo de luz suave,
fui saliéndome a la linde, con la luna ya en el aire.
Cuando yo ya me salía, vi a los árboles mirarme.
Se daban cuenta de todo, y me apenaba dejarles.
Y yo los oía hablar, entre el nublado de nácares,
con blando rumor, de mí. ¿Y cómo
desengañarles?
¿Cómo decirles que no, que yo era sólo el pasante,
que no me hablaran a mí? No quería traicionarles.
Y ya muy tarde, ayer tarde, oí hablarme a los árboles.
908
Yo no tropiezo con la piedra,
Yo me tire de cabeza
Al parecer de piedra
están hechas mis fortalezas.
Me tire y lo hice sin pensar
he dejado el alma cementada en tantas varadas;
en paradas de autobús
en un tren que iba en vía contraria
en la contrariedad de mi alma
en piedras que se desmoronaban al soplarlas
en castillos de ensueños
en los sueños de algún abrazo nervioso
en el añoro del abrazo de un hombre que nunca me quiso,
en fin, me he quedado en tantas partes.
Me he quedado en tantas partes
y por arrojarme a la aventura,
a veces encontrando infortuna.
Llegue a ver un cielo con mil lunas,
vi alguna vez, como la bruma disfrutaba de mi amargura,
la presura maduraba mi armadura
mis cordilleras le pesaban a mi cintura
y me quede en majadas cobrizas
mi sonrisa convertida en ceños mórbidos
y los rizos de mi juventud quedaron en
los ejes verticales del camino donde deje tantas cosas..,
He dejado mi alma en tantas partes,
en los estancados cuentos de mi espíritu,
En historias incompletas, pero con finales,
En la finalidad del poema que logró su ultimo verso.
En los versos que se esconden en mi corazón
pero rehúsan manifestarse en el librillo.
He dejado mi alma en tantas partes
En las librerías de viejos amores
En viejos paisajes y conucos de amapolas
En las olas de mares que nunca he buceado
En el bullicio de mis pensamientos atronados
En noches y días sin tarde
porque fue a veces, tardía mi llegada
y al llegar realizar, que en fin…
Me quede en tantas partes.
LeydisProse
10/11/2018
https://m.facebook.com/LeydisProse//
Oct 11, 2018
Oct 11, 2018 at 7:33 PM UTC
You know the cool advancements over the moon, you are self aware, you have locked the castle and you have the key
You are alive, but are you living?
New definitions of omnipotence
Add-ons to mythology and legends
Commemorate the mirages from our travels in the blazing desert
The rage is shaking Torrent Mountains
Our love is somewhere lost at sea
We’re being relocated to skid row by jubilant cherubs
Seminal Neanderthals are steadily cupping their hands to somehow try and avert their chances of getting short changed
We are living in the faded age
The sun is a soggy cancerous being
Nihilistic brigades pour out on to the bleak playing field and its side lines
Preserving the first shots on the non-guilty
Spiddles of blood on the adrenaline fuels catalyst of violence
The crickets and aphids are gassed
Birth, life, death, after life or after death
Forgo this bluff of nothingness, of course there's more
You go first into this quest; for the clarity that shatters the idea of our precipitous finales
-Tommy Johnson
Dec 19, 2013
Dec 19, 2013 at 1:14 PM UTC
To those who have an estranged parents would not need an introduction,
And those of you who have the gaping wounds would only be christened in self propelled justification,
But any of us in these journeys like all adventures do come to a close.
Proving to everyone your ways are correct,
Or dismiss the very thought you been wrong,
And all finales the conclusions the end is not all we may seem to understand.
No one will know the inner conflict that stirs all emotions into ejected unspeakable anger,
And no self righteous religious leaders would know how to quell the demon shadowed in your best illumination.
For all things are never bygones,
And patriarchs or matriarchs are but a human beings with chipped characters,
But no amount of apologies would dismiss their old follies.
Then the sands come to claim us, breathlessness plunged into a moment of silence,
And all solice come to a halt with all whispers sieze.
The person you feared all your life has become pale,
Body mass and muscles have left them,
While the frail body yielded them a hunched postures.
No matter the prospect you will not be fooled by their weakness,
Nor will you show sympathy to their coming times,
And all senses of love have been depleted bone dry.
No one can tell you "You are wrong,"
Because no one has dealt with your past,
And the world must shut their mouth.
That was about a 6 month ago,
To some it would take longer,
And others there would be no second thought.
Sometimes deepen pain can never be healed,
And those of you who took the picture of the frail parent in the hospital can't deny your feelings,
As you look at the healthy picture against the dying parents you have made up your mind.
The breath is asunder as the lungs clinge to what little air to grasp,
But those of you who choose to make peace and see the dying person one last time is a better person then I,
For not all of us can forgive and forget.
Apr 14, 2017
Apr 14, 2017 at 10:13 PM UTC
as dandelion spores are
hysterically grafting finales
in over-bright air....
a snowflake falls at the
center of the galaxy.
that will never melt.
May 19, 2021
May 19, 2021 at 1:50 PM UTC
now, i’m no physicist
but i believe
the powers of gravity
to lay far beyond
the tides of the ocean
and the pulls of the moon
if gravity
in all its mighty magnetism
chooses only to pull the earth
how might one explain
the karmatic lure
that graces our love?
through the roughest of splits
leaving the most jagged of edges
scars ripped through perfection
forever shattered by broken words
despite endless attempts at resolution
and countless finales to our grand tale
we always found our tears
to be recurringly interrupted
by the rustle of curtains being drawn open
for an encore of what was presumed to be lost
who has drawn these continuously?
consistently hoping in the face of doubt
to whom might i extend thanks
for becoming the self-appointed stagehand of our love?
why, it can be none other
than the beloved universe
that intertwined us from formation
expending the very magic used to bind us
to tear away our blindness
and once again
as if on cue
reunite us
Mar 11, 2019
Mar 11, 2019 at 11:59 PM UTC
Ayer tarde
volvía yo con, las nubes
que entraban bajo rosales
(grande ternura redonda)
entre los troncos constantes.
La soledad era eterna
y el silencio inacabable.
Me detuve como un árbol
y oí hablar a los árboles.
El pájaro solo huía
de tan secreto paraje
sólo yo podía estar
entre las rosas finales.
Yo no quería volver
en mí, por miedo de darles
disgusto de árbol distinto
a los árboles iguales.
Los árboles se olvidaron
de mi forma de hombre errante,
y, con mi forma olvidada,
oía hablar a los árboles.
Me ****** hasta la estrella.
En vuelo de luz suave
fui saliéndome a la orilla
con la luna ya en el aire.
Cuando yo ya me salía
vi a los árboles mirarme,
se daban cuenta de todo,
y me apenaba dejarles.
Y yo los oía hablar,
entre el nublado de nácares,
con blando rumor, de mí.
Y ¿cómo desengañarles?
¿Cómo decirles que no,
que yo era sólo el pasante,
que no me hablaran a mí?
No quería traicionarles.
Y ya muy tarde, ayer tarde,
oí hablarme a los árboles.
610
a man like me
needs you
because his heart
is broken.
Sometimes
I like to think,
that what we had
was part of
a dream.
I just want to hold you
even though
you've travelled across
broken bridges
before.
I like to come back to you
in the swirling clay
of night.
When purple clouds
make my pain
seem all right.
So, I drink
to you
constantly,
because if I don't
I'll forget me
in place of the breeze
that rustles
over my rattling lungs.
I could never sing
you a song,
and I could never
drink
for
so
long.
Oh,
touch me once more,
let me feel your tiny hands,
those black fingernails
and their jaundiced
finales.
So much smoke
was wasted
over
our love.
And it makes one
go crazy.
Apr 11, 2012
Apr 11, 2012 at 7:43 PM UTC
On the 21st floor of a corporate building
down in Valero street,
there is an orchestra.
The delicate-paired symphony of
clicking keyboards
and heels tapping on cold cement
to the beat of
practiced impassivity.
The seconds also made sounds
along with a chorale
of both sweet and bitter voices
singing like cicadas faintly next to your ear–
"I told you so".
The second you glanced out the window
will have been the twelfth time;
gawking, scanning the view
like a hawk.
But a hawk is vicious—
and you remember how everyday
always seems to feel like a train ride to
a dead end,
and how Fridays are finales
to a weekly competition
where you reward yourself merely with participation
because you’re here,
you’re here,
but you’ve crawled your way to be here.
You’re not a hawk.
But you gaze down at the people
crossing the intersection of streets
and maybe that’s just as good as life can get.
You’re a lighthouse.
Watching as the hours and people go by
through a small office window —
but how do you call yourself a lighthouse if you
have lost your light?
The script says,
“I’m making a living”
and one ought to take it as it is.
But more often than not
we fail to ask ourselves
if we’re actually living,
or just merely getting by.
Nowadays,
the latter sounds more like a normal thing.
Jul 6, 2018
Jul 6, 2018 at 6:16 AM UTC
Es un domingo muy triste
Parece de esos
Que no tienen
Finales felices.
Es un domingo muy triste
Pintado de gris
Sin ti, sin nadie
Con quien morir
O con quien compartir.
Oh sí, es un domingo
Muy triste
Quién sabe
Quizás mañana
El ciclo
Se reinicie.
Jun 18, 2017
Jun 18, 2017 at 12:49 PM UTC
Sombracanes
pregárgolas sangrías
canes pluslagrimales
entre bastardos roces contelúricos de muy ausentes márgenes
Ascuacanes ninfómanos pregono
con ululado ahínco
que malciernen inhímenes posueños de podrelengua amante
Canes viables apenas dilucido tras la yerta penumbra acribillada por sus arpones rabos al rojo interrogante
cuando el gris hondo enhiedra sus muy amustios huéspedes en subpisos estrábicos
Intradérmicos canes posesivos de malceñidas células vigías
canes íncubos menos del total despellejo
entre finales canes inhalados rubrico
por la Nada
402
En el viejo camposanto
hay sepulcros fanfarrones
criptas / nichos / panteones
todo en mármol sacrosanto
de harto lujo / pero en cuanto
a desniveles sociales /
en residencias finales
como éstas / no hay secretos
y los pobres esqueletos
parecen todos iguales
387
I will court the most beautiful woman
I will sail the most enchanted sea
I will dangle on the edge of greatness
Plummeting to the depths of my destiny
I will not die whimpering in the night
I'll not creep tepidly into the morn
I will not shatter the illusion of a rose
Not even to escape the thorn
I will carry her fantasies upon my lips
I will strip her naked of her fears
I will bite the hand that feeds my appetite
To make her heart beat through all the tears
I will not evaporate like dew in the fields
I'll not shame myself into ascension
I will not carve my name into granite finales
Just to become her honorable mention
May 28, 2016
May 28, 2016 at 9:01 PM UTC
Too old to see it all
Too young to make it stop
You’ll learn to love each second
When seconds are all you’ve got
Cuz the night is over soon
There’s no turning back the clock
oh just take another drag, babe
We’re not finished with our walk
The Future so uncertain
The end is always near
Not easy living
for the moment
When you're in a world of fear
That's why we laugh it off
And love who we hold dear
Soon the clock will strike
And everyone disappears
Oh darling
Don’t be blue
Don’t be dreaming of the gloom
Our time together
plays forever
Like a movie for the moon
Tomorrow is not a given
Expecting certain doom
ill shut my mouth
and kiss your lips
It's the only thing to do
The only thing to do
The song is almost over
The finales just begun
Soon it's all just ashes
Punishment by the sun
We're just doing what we're told
But our minds are overrun
We dream of growing old
Just reveries for us
A generation lost
Forgotten in the dust
Living on absurdity
Living without trust
That's why we laugh it off
And love who we hold dear
soon the clock will strike
And everyone disappears
So darling
Don’t be mad
Don’t over comprehend
Spend your time
Feelin fine
With lovers and your friends
Tomorrows never given
It's all just play-pretend
So I'll shut my mouth
and kiss your lips
We'll at least enjoy the end
At least enjoy the end
Feb 28, 2020
Feb 28, 2020 at 12:09 AM UTC
En la sed
en el ser
en las psiquis
en las equis
en las exquisitísicas respuestas
en los enlunamientos
en lo erecto por los excesos lesos del erofrote etcétera
o en el bisueño exhausto del -dame toma date hasta
el mismo testuz de tu tan gana-
en la no fe que rumia
en lo vivisecante los cateos anímicos la metafisirrata
en los resumiduendes del egogorgo cósmico
en todo gesto injerto
en toda forma hundido polimellado adrroto a ras afaz subrripio
cocopleonasmo exotro
sin lar sin can sin cala sin camastro sin coca sin historia
endosorbienglutido
por los engendros móviles del gravitar rotando bajo el prurito
astrífero
junto a las musaslianas chupaporos pulposas y los no menos
pólipos hijos del hipo lutio
voluntarios del miasma
reconculcado
opreso entre hueros jamases y garfios de escarmiento
paso a pozo nadiando ante harto vagos piensos de finales
compuertas que anegan la esperanza
con la grismía el dubio
los bostezos leopardos la jerga lela
en llaga
al desplegar la sangre sin introitos enanos en el plecoito lato
con todo sueño insomne y todo espectro apuesto
gociferando
amente
en lo no noto nato.
369
cuando pasabas con tu otoño a cuestas
mayo por mi ventana
y hacías señales con la luz
de las hojas finales
¿qué me querías decir mayo?
¿porqué eras triste o dulce en tu tristeza?
nunca lo supe pero siempre
había un hombre solo entre los oros de la calle
pero yo era ese niño
detrás de la ventana
cuando pasabas mayo
como abrigándome los ojos
y el hombre sería yo
ahora que recuerdo
La soledad, sus cuervos, sus perros, sus pedazos
303