"romero" poems
I should have said no
But maybe it was fear
Or maybe the fact
that he's a Polar bear
He's got polar bear attitude
with polar bear teeth
And stands ten foot tall
on his polar bear feet
He's the Killer King of the polar bear tribe
And he fully demanded, that I must subscribe
Subscribe to his annual magazine full of poems
edited by his famous brother, Jackson Holmes
Jackson is the one with artistic skill
While King Romero takes pleasure in the ****
He's threatened to devour people,
and haunted their dreams
then fed off of their, blood curdling,
Gruesome screams
But The magazine ain't so bad
And costs just eight bucks
But between you and me
It's written by some imprisoned ducks
Feb 2, 2013
Feb 2, 2013 at 4:33 PM UTC
Afraid to sleep,
we keep on working.
Afraid to sleep,
We meet the dawn
from either end.
When light comes,
its continuity calms us
and ancestors watch over us,
as we sleep in fits and starts.
Outside the kitchen door,
Señor Romero's own grapevine
says: "Buenos dias!", says
"Gracias a la vida!"
Aug 21, 2015
Aug 21, 2015 at 7:31 PM UTC
What can we do once we are ordinary?
Mother Teresa an ordinary nun, just a woman.
Oscar Romero an ordinary cleric, just a man.
The Beatles an ordinary band, just musicians.
An ordinary office worker changed all of China when he stopped the tanks in Tianamen Square.
An ordinary woman changed the rules about ****** harassment in the American workplace, by accident, just trying to embarrass a Supreme Court nominee.
An ordinary housewife changed the world. In a peaceful way. In a non-violent way. Corazon Aquino toppled the might of the American-backed Marcos regime.
We need moms and dads, teachers and technicians, people who work and people who play.
Pearl divers and trash removers. We need ordinary people doing ordinary things everyday - like being a carpenter - to make our world an extraordinary place.
What can we do once we are ordinary? We can save the world.
Jul 14, 2015
Jul 14, 2015 at 7:59 PM UTC
The Gazelle, forced down to the bed
Her cries, filling inside her womb
Her crimes, fester over her body
painted like an open wound.
What crime is being prey—
What sin is weakness,
to be smited by The Lion?
The Gazelle, pinned across the bed
Clawing — shrieking — kicking —
The Lion is stronger still.
Thoughts of God bring thoughts of repent.
And today — tonight — tomorrow, The Lion leads her sermon
The Gazelle pleads mercy.
The Lion consumes her.
The Gazelle, lying vacant on the bed
Apologies fill the stagnant air
Regret — wrath — sorrow stains the sheets.
The Gazelle knows not what made the full lion feast.
Her blame is hers, pointed inward and not out
The Lion leaves.
The Gazelle — torn — seeks The Hyenas.
Jul 31, 2016
Jul 31, 2016 at 9:21 PM UTC
I am a glass of skim milk.
I am a reconstituted congealed protein fixture-ate
molded like a rack of ribs.
I could be alien technology
if I weren't christmas lights and a projector.
In fact if I were any more prosthetic I'd be...
a picture of a painting of a plastic rose.
I'd be at the globe theatre.
I'd be lear, othello, hammers, macky, romero and roz.
Cuz I'm a lick-on-stamp of higher education,
and I'm a bottle of **** that you find under your seat in the van
when you're so thirsty you can hear Berbers in the distance.
I could be the mermaid on the front of wooden ships.
I would be the black olives on your gordita cruch;
and I'll smile at you with 9 inch long teeth
as I dutifully hang your laundry in the rain.
With dozens of laughs all covering up
tender spots I'm too chicken to cry about
I am a master parade floating up, up,
in the middle of the street,
Til I fall with a big black box of bottled bourbon *****
for my buccaneer bravado's.
And fists
I make while walking
and beating sticks
I carve, still beating,
with imaginary reasons
that I find a bit disturbing.
When I go walking I go walking off into the ending
cuz I'm just killing time while trying not to go crazy
i-I-eye-shouldastudiedmore
I shoulda beat up my *** drive in a dark alley
while it was still raining,
and a I shoulda
red more
bled more
sweat-ed more than I did,
cuz I'm standing here in a bucket
with the thunderstorm looming
clutching onto a flag pole for dear life
like it was my mother.
Hoping just for one big bang
to send me off into the twilight
to shoot me out past the moon once again.
Cuz I'm drowning in the rain that doesn't hit the ground.
and I'm smiling like Bob Wiley on a tree stump,
as I sip at strychnine
like it's Chianti.
Oct 25, 2014
Oct 25, 2014 at 2:28 PM UTC
Manuel del Río, natural
de España, ha fallecido el sábado
11 de mayo, a consecuencia
de un accidente. Su cadáver
está tendido en D'Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
a las 9,30 en St. Francis.
Es una historia que comienza
con sol y piedra, y que termina
sobre una mesa, en D'Agostino,
con flores y cirios eléctricos.
Es una historia que comienza
en una orilla del Atlántico.
Continúa en un camarote
de tercera, sobre las olas
-sobre las nubes- de las tierras
sumergidas ante Poseidón.
Halla en América su término
con una grúa y una clínica,
con una esquela y una misa
cantada, en la iglesia de St. Francis.
Al fin y al cabo, cualquier sitio
da lo mismo para morir:
el que se aroma de romero,
el tallado en piedra o en nieve,
el empapado de petróleo.
Da lo mismo que un cuerpo se haga
piedra, petróleo, nieve, aroma.
Lo doloroso no es morir
acá o allá...
Requiem æternam,
Manuel del Río. Sobre el mármol
en D'Agostino, pastan toros
de España, Manuel, y las flores
(funeral de segunda, caja
que huele a abetos del invierno)
cuarenta dólares. Y han puesto
unas flores artificiales
entre las otras que arrancaron
al jardín... Libera me domine
de morte æterna...
Cuando mueran
James o Jacob verán las flores
que pagaron Giulio o Manuel...
Ahora descienden a tus cumbres
garras de águila. Dies irae.
Lo doloroso no es morir
Dies illa acá o allá;
sino sin gloria...
Tus abuelos
fecundaron la tierra toda,
la empaparon de la aventura.
Cuando caía un español
se mutilaba el Universo.
Los velaban no en D'Agostino
Funeral Home, sino entre hogueras,
entre caballos y armas. Héroes
para siempre. Estatuas de rostro
borrado. Vestidos aún
sus colores de papagayo,
de poder y de fantasía.
Él no ha caído así. No ha muerto
por ninguna locura hermosa.
(Hace mucho que el español
muere de anónimo y cordura,
o en locuras desgarradoras
entre hermanos: cuando acuchilla
pellejos de vino derrama
sangre fraterna). Vino un día
porque su tierra es pobre. El Mundo,
Liberanos Domine, es patria.
Y ha muerto. No fundó ciudades.
No dio su nombre a un mar. No hizo
más que morir por diecisiete
dólares (él los pensaría
en pesetas). Requiem æternam.
Y en D'Agostino lo visitan
los polacos, los irlandeses,
los españoles, los que mueren
en el week-end.
Requiem æternam.
Definitivamente todo
ha terminado. Su cadáver
está tendido en D'Agostino
Funeral Home. Haskell. New Jersey.
Se dirá una misa cantada
por su alma.
Me he limitado
a reflejar aquí una esquela
de un periódico de New York.
Objetivamente. Sin vuelo
en el verso. Objetivamente.
Un español como millones
de españoles. No he dicho a nadie
que estuve a punto de llorar.
1.7k
When I was a child I knew I had to be a monster.
I lived in my parents bed every night.
Due to the fact of : giant, **** brown, furry, four legged, daddy long legs,
creeping, with yellow eyes and two snarling teeth that chased me.
I ran with my tail between my legs.
I entered the bed.
The SHADOWS on my parents Faces.
Scared me to death.
Instead of Curling up and crying I hissed with my fangs.
I crossed my arms like Dracula.
Since then Silence of the Lambs, Tony and an obsession with Damher and BUndy.
Strange <Masturbation> habits.
UNwanted bladder MaLfUNction.
Owning a VIDEO of actual
(Cannibalism) I've seen three# timesX.
Carpenter... Kraven. Romero and a few cases of assault.
Also SEVERAL rackets of attempted ****** 10 through 15.
THree mental hospitals.
And One incarceration.
I BeCAME a MONSteER.
Oct 12, 2015
Oct 12, 2015 at 1:47 AM UTC
Qué sería de mí si no me hubieras alcanzado
Dónde estaría hoy si no me hubieras perdonado
Tendría un vacío en mi corazón
Vagaría sin rumbo, sin dirección
Si no fuera por tu gracia y por tu amor
Sería como un pájaro herido que se muere en el suelo
Sería como un ciervo que brama por agua en un desierto
Si no fuera por tu gracia y por tu amor
Qué sería de mí si no me hubieras alcanzado
Dónde estaría hoy si no me hubieras perdonado
Tendría un vacío en mi corazón
Vagaría sin rumbo, sin dirección
Si no fuera por tu gracia y por tu amor
Sería como un pájaro herido que se muere en el suelo
Sería como un ciervo que brama por agua en un desierto
Si no fuera por tu gracia y por tu amor
Si no fuera por tu gracia y por tu amor
Sería como un pájaro herido que se muere en el suelo
Sería como un ciervo que brama por agua en un desierto
Si no fuera por tu gracia y por tu amor
May 18, 2015
May 18, 2015 at 12:44 AM UTC
Vengo a expresar mi desazón suprema
y a perpetuarla en la virtud del canto.
Yo soy Maín, el héroe del poema,
que vio, desde los círculos del día,
regir el mundo una embriaguez y un llanto.
¡Armonía! ¡Oh profunda, oh abscóndita Armonía!
Y velaré mi arduo pensamiento
sotto il velame degli versi strani,
fastuoso, de pompas seculares;
perfecta en sí la estrofa del lamento
y a impulso de los ritmos estelares.
Columpia el mar su cauda nacarina,
e imbuida en la clámide del río
pasa en la bruma fúlgida la carne de la ondina.
Grana el campo nutricio, fluyen mieles,
una deidad inflama las horas con su llama
y loa el día azul un coro de donceles.
Romero: ¿no rebosa el corazón
por la noche de sombras evocadas,
por la tierra de arrugas trabajadas,
del Tiempo y el Espacio la múltiple emoción?
Brilla en las lejanías invioladas
vaga ciudad, e! viento da en los juncos,
los juncos gimen bajo el viento rudo...
Romero, ¡que se vierta el corazón!
y la ternura y la tristeza mía
canten en el crepúsculo: ¡Armonía!
Yo, Rey del reino estéril de las lágrimas,
yo, Rey del reino vacuo de las rimas,
con mis canciones ebrias
que un son nocturno hechiza
y con mis voces pávidas,
anuncio las cavernas del Enigma.
En mis siete dolores primarios se resume,
como en alejandrino paradigma,
la escala del dolor que el mal asume.
Tenebrosa, recóndita Armonía...
Mi numen, fuerte, no es aquel tan puro
como el cerrado corazón de un monte;
pero sobre sus ruinas de inocencias
haré brillar, ebrio del dolor puro,
una gota de luz del corazón del monte.
1.1k
Sentado en su trono rodeado de luz
A la diestra del padre gobierna Jesús
Con ojos de fuego con rostro de sol
Cuando abre su boca es trueno su voz
CORO
Poderoso en majestad y reino poderoso
Poderoso en potestad de imperio poderoso
Un gran arco iris corona su ser,
él es el cordero que pudo vencer
Él es el primero él es el postre,
y arrojan corona delante de él
Nov 3, 2015
Nov 3, 2015 at 3:09 AM UTC
Ser en la vida romero,
romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.
Ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.
Ser en la vida romero, romero..., sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos los versos.
La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.
No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
Para enterrar a los muertos
como debemos
cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.
Un día todos sabemos
hacer justicia. Tan bien como el rey hebreo
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.
Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Sensibles a todo viento
y bajo todos los cielos,
poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo
ni la flor de un solo huerto.
Que sean todos los pueblos
y todos los huertos nuestros.
939
Palacio, buen amigo,
¿está la primavera
vistiendo ya las ramas de los chopos
del río y los caminos? En la estepa
del alto Duero, Primavera tarda,
¡pero es tan bella y dulce cuando llega!...¿Tienen los viejos olmos
algunas hojas nuevas?Aún las acacias estarán desnudas
y nevados los montes de las sierras.¡Oh mole del Moncayo blanca y rosa,
allá, en el cielo de Aragón, tan bella!¿Hay zarzas florecidas
entré las grises peñas,
y blancas margaritas
entre la fina hierba?Por esos campanarios
ya habrán ido llegando las cigüeñas.Habrá trigales verdes,
y mulas pardas en las sementeras,
y labriegos que siembran los tardíos
con las lluvias de abril. Ya las abejas
libarán del tomillo y el romero.¿Hay ciruelos en flor? ¿Quedan violetas?Furtivos cazadores, los reclamos
de la perdiz bajo las capas luengas,
no faltarán. Palacio, buen amigo,¿tienen ya ruiseñores las riberas?Con los primeros lirios
y las primeras rosas de las huertas,
en una tarde azul, sube al Espino,
al alto Espino donde está su tierra...
891
As if anyone could distinguish
Between the Great &
The near Great.
Which is why I always plant
Rosmarinus officinalis,
In and of the genus Rosmarinus,
If you want to taxonomy out to the runway,
Again.
Whenever I get to this point—
This sacred time to cultivate my garden—
Whenever my soul just can’t,
Couldn't take one more botanical tragedy,
Another senseless loss of green soul matter,
Entrusted to me in a serendipitous plan,
Romero will never disappoint you,
If playing God is your aspiration,
Children to care for, to love,
Nurture and cultivate.
Especially in this high desert,
Where any scarce
Pasture is a Holy Shrine,
Some Fatima,
Or Lourdes.
A Chimayo.
May 23, 2015
May 23, 2015 at 1:56 PM UTC
Se enojó la luna,
se enojó el lucero,
porque esta niñita
riñó con el sueño.
Duérmete, Natacha,
para que la luna
se ponga contenta
y te dé aceitunas.
Duérmete, Natacha,
para que el lucero
te haga una almohadita
de albahaca y romero.
707
La mies es mucha, hay gran necesidad
y pocos obreros al campo van
hoy muchos se pierden,
viven sin dirección vagan como ovejas sin pastor.
/Heme aquí envíame a mi/
yo iré por aquellos que vagan sin ti
/Heme aquí envíame a mi/
yo iré por aquellos que vagan sin ti
envíame a mi
yo iré.
Nov 7, 2015
Nov 7, 2015 at 1:30 AM UTC
Sometimes it's unclean
as cheapvwhiskey
because we don't mean it
and didn't p;ut the effort in.
Or maybe there shouldn't be effort?
Sometimes your body
feels so weighted
that I could crash it.
Taste the curtained night
and know
there are things
hiding behind it.
Know that there are burning,
blazing,
bitten
things behind it.
Know that I have a special hiding place
for the ride home,
and that I reach into it
and take a few hits
just so that I won't
**** you
when I get home.
The ocean teams with life,
but when I am at the beach
it seems robbed
and
empty,
and I hate myself
for being a part of it.
When he is home,
it seems like he shuts off
and
and I'm frightened about
how I can get so used
to a routine.
When she kisses him,
he knows she does it for show,
and the showy part is what kills him.
Alice had to clean out the ******** today,
and almost got into a fight
with her boss
about how ***** they were.
Romero, took two teens across town
in his cab,
and they laughed at him the whole way there,
not knowing his jokes
were canned, but thinking
they were original.
Romero hated those rich people
and his car
stank of it
if you knew the smell.
Today people did things
they had no business doing,
but did them anyway,
beacuse they had to.
I am them.
Aug 3, 2012
Aug 3, 2012 at 10:40 PM UTC
Laying here emotions take over .... trying to devour the reflections of you
My eyes, searching, wanting, and deleting ....
With a heart so full awesome rapture,
alone with these I own
I draw close to my inamorato,
I dream ...
Desire comes with transgressions
the body trembles, my chin starts to quiver
and a lone drop is shown
my eyes and mouth close inviting
winkles form without surprise
waterfall of tears flood my soul
a cry for love, is overflowed
so much to give and and none to take ....
I treasure the real love
that bounds my soul
my eyes see it all,
his affection was mine,
my heart was in his hand,
ohh to have the love from him
once again ...
No Romero or Casanova for me
with words of love to turn the head
noooooo, I will come with open embrace
to the one i truly love ....
My reflections of you .... I will wait till my dying day ...
Debbie Brooks 2014
Sep 11, 2014
Sep 11, 2014 at 6:56 PM UTC
by; Debra Romero
Everywhere the wind blows,
you know my heart goes too
For I look for you in the spring time
and in the trees of apple orchard's new
I look for you in winters rhyme,
when all the snow is whitened blue
I look for you in the firelight,
when the warmth of embers ensue
But you are not there nor here
and for you my heart does ache
I thought I saw you once under moonbeams,
on a cold and lonely waters lake;
There you blew a kiss, into the cold night wind,
it reached my longing lips, and warmed me up again
Apr 21, 2014
Apr 21, 2014 at 2:39 AM UTC
Discutiendo están dos mozos
si a la fiesta del lugar
irán por la carretera
o campo traviesa irán.
Discutiendo y disputando
empiezan a pelear.
Ya con las trancas de pino
furiosos golpes se dan;
ya se tiran de las barbas,
ya se las quieren pelar.
Ha pasado un carretero,
que va cantando un cantar:
«Romero, para ir a Roma,
lo que importa es caminar;
a Roma por todas partes,
por todas partes se va».
452
I am me let me be I like my solitude, music, and I am in incurable romantic living back in the turn of 20th century. I love ruffles, lace, Chopin, Liszt, and pearls and jasmine perfume. I like ballroom dancing and beautiful jewelry. This century is not for me. I love roses, soft music,and candle light dinners. I do not want to hear *** and love is all the same thing when I know it is not. I know there is my Romero out in there in 21st century somewhere. Tender,gentle, loving, compassionate, but I have not yet found him. He must be a poet, writer, and kind gentle soul. Old fashion as I am ans share my Catholic faith and accept me as I am and love me like I am.
Oct 23, 2014
Oct 23, 2014 at 11:18 AM UTC
Six-year-old Stephen Romero,
An energetic, vibrant boy,
Was full of curiosity,
Gregariousness, life, and joy.
On Sunday morning, young Stephen
And mom were both unaware
Of what was going to happen to them
During their Sunday trip to the fair.
Keyla Salazar was called
"La luchadora"° by her dad.
The thirteen-year-old's smile was one
Of the greatest treasures her father had.
On Sunday morning, Keyla, too,
Was totally unaware
Of what she was going to encounter
During her fateful trip to the fair.
Trevor Irby, twenty-five,
Was getting ready to propose
To someone very special to him.
At least so the story goes.
On Sunday, Trevor, along with a friend,
Decided to spend a day at the fair.
Surely, they had no idea
What they were going to encounter there.
Nineteen-year-old Santino Legan,
For reasons hard to understand,
Went to the Gilroy Garlic Festival
On Sunday with his gun in hand.
There he took the lives of Stephen,
Keyla, and Trevor. More blood was shed:
Thirteen other people were injured
Before the police shot him dead.
Weep, America; weep for our youth,
Killed by messengers of hate
Because we cannot draw the line
At how much we can tolerate.
Weep, America; weep again
That access to weapons goes unchecked.
Weep for murdered ones whose lives
Our lawmakers are supposed to protect.
Weep for all of us, for we
Cannot feel safe anywhere:
At school, at work, at stores, at concerts,
At places of worship, or at a fair.
-by Bob B (8-1-19)
°the fighter
Aug 2, 2019
Aug 2, 2019 at 8:33 AM UTC
¿No eres tú, mariposa,
el alma de estas sierras solitarias,
de sus barrancos hondos,
y de sus cumbres agrias?
Para que tú nacieras,
con su varita mágica
a las tormentas de la piedra, un día,
mandó callar un hada,
y encadenó los montes
para que tú volaras.
Anaranjada y negra,
morenita y dorada,
mariposa montés, sobre el romero
plegadas las alillas o, voltarias,
jugando con el sol, o sobre un rayo
de sol crucificadas.
¡Mariposa montés y campesina,
mariposa serrana,
nadie ha pintado tu color; tú vives
tu color y tus alas
en el aire, en el sol, sobre el romero,
tan libre, tan salada!...
Que Juan Ramón Jiménez
pulse por ti su lira franciscana.
357
She sits on the earth, looking up to the heavens
tears begin to flow, heart pounds,
she feels empty and lost,
all hope is dying ...
A dream of a tale, her Romero to come
but only horror in tow, only God knew
the nightmare
the dream ...
A dream of lonesomeness to believe, deceitful
and cruel that others have been, feelings
start of corrosion, intimacy
with fools only
weakness
builds ...
Her face is flush, from the hurt inside
anger lives to know she's alive
wiping way from moisture
from her eyes, a feeling
is felt untold ....
Her heart knows she is strong but the bricks build,
more walls to come, the muscle of life hardens
no light or darkness can seep into this
comfort of being one with herself
and her Lord ...
Debbie Brooks 2014
Sep 11, 2014
Sep 11, 2014 at 6:51 PM UTC