"soc" poems
I've never been an exhibitionist. Fame and money have never been my goals. If I played music it was for myself, softly so no one could hear. If I made art, it was unassuming doodles on scraps of paper that didn't matter. If I wrote, the final pieces were buried away, whether in journal pages or word documents in neatly organized file folders.
Social media changes everything.
Suddenly, everyone has a voice. Suddenly I'm thinking, why not my voice, what's wrong with my writing? Sure, I didn't get an English degree, I hold no MFA, but plenty of people write online, after all, it's just the Internet.
"It's just the Internet." What a catch 22 - in my head, it's either "Don't air your ***** laundry, no one wants to know," or, "Go ahead, air your ***** laundry, you're a speck of dust in the grand scheme of things, who's going to care?"
I've never been an exhibitionist, but social media changes everything. You have a thought? Tweet it. You like a photo? Pin it. You have an opinion? Post it. Facebook, tumblr, ello, Hello Poetry, wordpress, blogspot - there are so many venues, take your pick. The world is your oyster. Express yourself.
Fame and money have never been my goals. And I don't say this in an attempt to be original. I don't say this with the idea that I'm above anyone who'd want either. Because let's be real, would I say no to being paid to write? Of course not.
No, what I'm really after is something else. Connections. If I unleash my thoughts into that strange universe that is the Internet, maybe, just maybe, I'll get something back, a spark, a "message received." Not a "Hi, how are you," but a "Yes, I understand. Let's share stories."
Oct 16, 2014
Oct 16, 2014 at 7:11 PM UTC
Sometimes when I'm up late
and sleep's weight weighs downward on my eyelids
I focus on unspace and chase with my eyes
the ember fitted neatly between two fingers.
sometimes I sit there and think
of all the problems in the world
and weigh them on my eyelids
and they don't weigh nearly as much as sleep.
I have dreams that I'm in a zoo
watching a lion with a human *****
being stroked by two woman, clad in nothing
and I have to escape the maintenance men
who don't know I'm there.
I hope those women know what they're getting into.
I like to think they do,
stroking the lion's ***** in plain sight
of the maintenance men coming down the road in a red jeep;
sometimes I think they have no idea.
sometimes the weight of sleep weighs so heavy on my eyes
that I dream of a perfect world
where the lion is vanquished and submissive
and the lion is pleasing those women with ecstasy
but sometimes I stay awake to see that the world is not that simple.
Jun 16, 2015
Jun 16, 2015 at 2:52 AM UTC
i filled myself up
used holes in my skin, scratches from rumbles
to create dams that only held emotion
i ate away at the spare parts
let my hair fall to the ground
and rise like a phoenix, a different man/boy/beast than before
i was gone with the wind, right before you came
and tried to free me
from myself
i am so real, you should be scared
i am so alive, you should be scared
i am so close to being dead, you should look me in the eye
soc girls, look at them
and envy every madras sweater
or tuff corvette
i want the money, the heater
unloaded, the switch pressed
against my enemy
and this time, with a chance
of winning
i am possessed
and his spirit
is nothing for me
to interfere with
you think of me,
all i think about
is paul newman and a ride home
when i die, i want to be buried with
books, a pen and a piece of paper
because i want to write
every robert frost line,
and have it carved
into my own flesh
i am beautiful, no matter
how long the hair
or how short
they say i am a
hood, a greaser
but all i hear
is stay gold
Oct 5, 2017
Oct 5, 2017 at 11:53 AM UTC
When did friendship come with an expiration date
Since the first date we were strung out
Rung out and left to decay away
I thought I called Philotes all this time
Wrong dial- wrong mood- Oizys answers me in her place
It is the fear of absolment that vices my tongue
For I too often dissolve beneath others' acid
Quicker to cut the appendage than to gather my pride
Or what's been scraped from me
Mar 6, 2019
Mar 6, 2019 at 7:04 PM UTC
No grin, frog lips
It's run, jump, punch
parta the apocalypse
Tired of being the
last ball in the hopper
Worth more than the
price of the copper
...now listen...
Jonzin for the days
Of Zee Emerald
and a loose tooth
**** is ephemeral
Like the era in a phone booth
Put a quarter up
E.T. Phone home
Kids today never had to
fear that dial tone...
Sep 25, 2014
Sep 25, 2014 at 10:13 PM UTC
Fable I, Livre II.
À M. Andrieux, de L'Institut.
Toi qui vis vraiment comme un sage,
Sans te montrer, sans te cacher,
Sans fuir les grands, sans les chercher,
Exemple assez rare en notre âge ;
Pardonne-moi, cher Andrieux,
Dans ces vers qu'aux vents je confie,
De dévoiler à tous les yeux
Ta secrète philosophie.
Certain Lapon des plus trapus,
Certain Cafre des plus camus,
Équipaient, comme on dit, de la bonne manière,
Un homme qui, fermant l'oreille à leurs raisons
Vantait l'astre éclatant qui préside aux saisons,
Enfante la chaleur, et produit la lumière.
- Peut-il ériger, s'il n'est fou,
En bienfaiteur de la nature,
Un astre qui, six mois, me cache sa figure,
Et va briller je ne sais où,
Tandis que je gèle en mon trou,
Malgré ma femme et ma fourrure ?
On conçoit que celui qui s'exprimait ainsi
N'était pas l'habitant de la zone torride.
Pour moi, disait cet autre, en mon climat aride,
Je ne gèle pas, Dieu merci !
Mais je rôtis en récompense ;
Et sans avoir l'honneur d'être Lapon, je pense
Qu'un fou, lui seul, a pu vanter
La douce et bénigne influence
Du soleil, qui ne luit que pour me tourmenter ;
Qui, d'un bout de l'année à l'autre,
Embrase la terre, les airs,
Et porte en mon pays, jusques au fond des mers,
La chaleur qu'il refuse au vôtre.
Le fou, qui cependant célébrait les bienfaits
Du roi de la plaine éthérée,
Fils de la zone tempérée,
N'était rien moins que fou, quoiqu'il fût né Français.
Sans se formaliser des vives apostrophes
Du nègre et du nain philosophes,
Seigneur Lapon, dit-il, votre raisonnement
Est sans réplique, en Sibérie ;
Comme le vôtre en Cafrerie,
Monsieur le noir ; mais franchement,
Autre part, c'est tout autrement.
En France, par exemple, on ne vous croirait guère.
L'astre à qui vous faites la guerre,
Là, par ses rayons bienfaisants,
De fleurs et de fruits, tous les ans,
Couvre mes champs et mon parterre ;
S'éloignant sans trop me geler,
S'approchant sans trop me brûler,
De mon climat, qu'il favorise ;
À la faucille, au soc, il livre tour à tour
Mes campagnes, qu'il fertilise
Par son départ et son retour.
Vous qui craignez le feu, vous qui craignez la glace
Venez donc à Paris. Gens d'excellent conseil
Disent qu'un sage ne se place
Trop près ni trop **** du soleil.
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Ceux qui tiennent le soc, la truelle ou la lime,
Sont plus heureux que vous, enfants de l'art sublime !
Chaque jour les vient secourir
Dans leurs quotidiennes misères ;
Mais vous, les travailleurs pensifs aux mains légères,
Vos ouvrages vous font mourir.
L'austère paysan laboure pour les autres,
Et ses rudes travaux sont pires que les vôtres ;
Mais il retient, pour se nourrir,
Sa part des gerbes étrangères ;
Vous qui chantez, tressant des guirlandes légères,
Les moissons vous laissent mourir.
Le rouge forgeron, dans la nuit de sa forge,
Sue au brasier brûlant qui lui sèche la gorge ;
Mais il boit, sans les voir tarir,
Les petits vins dans les gros verres ;
Et vous qui ciselez l'or des coupes légères,
Les celliers vous laissent mourir.
Le pâle tisserand, courbé devant ses toiles,
Ne contemple jamais l'azur ni les étoiles ;
Mais il parvient à se couvrir,
La froidure ne l'atteint guères ;
Vous qui tramez le rêve en dentelles légères,
Les longs hivers vous font mourir.
L'audacieux maçon qui, d'étage en étage,
Suspend sa vie au mince et frêle échafaudage
À bien des dangers à courir ;
Mais ses fils auront des chaumières ;
Vous qui dressez vers Dieu des échelles légères,
Sans foyer vous devez mourir.
Tous vaincus, mais en paix avec la destinée,
Aux approches du soir, la tâche terminée,
Reviennent aimer sans souffrir
Près des robustes ménagères ;
Vous qui poursuivez l'âme aux caresses légères,
Les tendresses vous font mourir.
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Plato: "Hi Soc! Thought I'd find you here."
Socrates: "Hi, Plat. Nice day for a visit to the zoo."
Plato: "What's new, anything?"
Socrates: "I do not think about what I do not know."
Plato: "Whatever."
Dec 24, 2014
Dec 24, 2014 at 10:45 AM UTC
J'aime d'un fol amour les monts fiers et sublimes !
Les plantes n'osent pas poser leurs pieds frileux
Sur le linceul d'argent qui recouvre leurs cimes ;
Le soc s'émousserait à leurs pics anguleux.
Ni vigne aux bras lascifs, ni blés dorés, ni seigles ;
Rien qui rappelle l'homme et le travail maudit.
Dans leur air libre et pur nagent des essaims d'aigles,
Et l'écho du rocher siffle l'air du bandit.
Ils ne rapportent rien et ne sont pas utiles ;
Ils n'ont que leur beauté, je le sais, c'est bien peu ;
Mais, moi, je les préfère aux champs gras et fertiles,
Qui sont si **** du ciel qu'on n'y voit jamais Dieu !
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It feels like I've been away for too long.
It hasn't even been that long but yet life goes on, and so do you.
It hurts. It hurts knowing that things we used to do, now seem insignificant because time has altered them.
Picking at every memory we ever had that made me happy, and making them about my insecurities is exhausting.
Are they insecurities? Or is it just another proof of what society wants us to do?
Questioning ourselves to the point where we even question if anybody else will ever love us?
Jun 16, 2019
Jun 16, 2019 at 9:55 AM UTC
T'oseroit bien quelque poète
Nyer des vers, douce alouette ?
Quant à moy je ne l'oserois,
Je veux celebrer ton ramage
Sur tous oyseaus qui sont en cage,
Et sur tous ceus qui sont es bois.
Qu'il te fait bon ouyr ! à l'heure
Que le bouvier les champs labeure
Quand la terre le printems sent,
Qui plus de ta chanson est gaye,
Que couroussée de la playe
Du soc, qui l'estomac lui fend.
Si tost que tu es arrosée
Au point du jour, de la rosée,
Tu fais en l'air mile discours
En l'air des ailes tu fretilles,
Et pendue au ciel, tu babilles,
Et contes aus vens tes amours.
Puis du ciel tu te laisses fondre
Dans un sillon vert, soit pour pondre,
Soit pour esclorre, ou pour couver,
Soit pour aporter la bechée
A tes petis, ou d'une Achée
Ou d'une chenille, ou d'un ver.
Lors moi couché dessus l'herbette
D'une part j'oy ta chansonnette ;
De l'autre, sus du poliot,
A l'abry de quelque fougere
J'ecoute la jeune bergere
Qui degoise son lerelot.
Puis je di, tu es bien-heureuse,
Gentille Alouette amoureuse,
Qui n'as peur ny soucy de riens,
Qui jamais au coeur n'as sentie
Les dedains d'une fiere amie,
Ny le soin d'amasser des biens.
Ou si quelque souci te touche,
C'est, lors que le Soleil se couche,
De dormir, et de reveiller
De tes chansons avec l'Aurore
Et bergers et passans encore,
Pour les envoyer travailler.
Mais je vis toujours en tristesse,
Pour les fiertez d'une maistresse
Qui paye ma foi de travaus,
Et d'une plesante mensonge,
Qui jour et nuit tous-jours alonge
La longue trame de mes maus.
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