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Aa Harvey Apr 2018
Frankenstein‘s Cyborg.



R O B O T
R O B O T
R O B O T
Heavy Metal Music.


R O B O T
R O B O T
R O B O T
Frankenstein’s Cyborg.


My robo-tic child,
My favor-ite cyborg, yeah.
My robo-tic child,
I’m the reason you were born.


R O B O T
R O B O T
R O B O T
God I thought they’d killed me.


R O B O T
R O B O T
R O B O T
What did you do to me?


If I left, you there,
Where would you be now?  Yeah,
If I’d left, you there,
Tell me where would you be?


If I left, you there,
Where would you be now, yeah,
If I’d left, you there,
Tell me where would you be?


R O B O T
R O B O T
R O B O T
Move like a robot.


R O B O T
R O B O T
R O B O T
Work like a robot.


You’re part man, part machine;
You’re the product of our dreams.
We made you work, we made you live,
We kept the faith, we believed;
We were right, we did succeed,
We fulfilled all our dreams.


My robo-tic child,
My favorite cyborg, yeah.
My robo-tic child,
My Heavy Metal son.


R O B O T
R O B O T
R O B O T
Gonna be a soldier


R O B O T
R O B O T
R O B O T
It doesn’t matter if I get shot, yeah.


R O B O T
R O B O T
R O B O T
I’m gonna live forever.


(C)2011 Aa Harvey. All Rights Reserved.
There is a little boy kneeling in a chair playing with a toy tractor.
It keeps falling off the table
(Or he pushes it off)
Then he runs to pick it up and place it back on the table.
There is a diaper on the table.
(Which he also threw on the floor)
A baby has been placed at the table.
When asked the babys name, the little boy says:
"Robo Dog!"
I think that is an awesome name.
I wonder if when that baby grows up he will be emotionally unresponsive.
robotic
Charming player of a Dog
I won't follow these boys around their whole lives but assuming he is.
That little boy is a prophet.
So i'm watching the Prophet and Robo Dog
Throw things off the table and giggle.
Thinking about how simple
Pleasure can be for a child.
How intricate it can be for an adult.
When Prophet commands his Grammy to eat her bagel.
I cannot see them any more
They are sitting behind me in a booth
But I can only imagine she obliged
Or lifted to her mouth and pretended
I like to imagine this is Prophet and Robo Dogs first encounter with false truth.
But it looks like Prophet has a couple years of Holidays on Robo Dog
So that isn't quite true.
Mustafa Mars Apr 2013
I live in the birth of Nintendo vs Sony vs Sega
Trying to beat that high score in the Street Fighter and Mortal Kombat
Combat with a K
That innovative ****
I survived the destruction of Sega Dreamcast
As they became third party
And Microsoft took their place with Xbox and Ninja Gaiden
Alive from that old arcade
I live in the awing of the interactive Wii
And internet friendly Playstation 3
I also live in the original Mario Bros and Pac Man and...
Terminator vs. Robo-Cop
Yea
I bet you don't remember that one
Or Galaga or Excitebike
Or even that good old
Asteroid, space dodging, alien blasting
Spacce Invaders!
Yea, I'm from Nintendoland
No... Segaworld
Nah... Sony City
Nu uhn... Microsoft...
Can't even think of a place for that
I am from that video gamer nation
That fight, hack, slash, race, create, explore, role-play
Even play those insane sports
See I'm from that...
See, I am from that...
I am from that
Video gamer heaven descended
That has that powerful curiosity and love for that
Space Invaders!
No
That love for all video games
And that memory of the ****** game graveyard
Where E.T. now resides...
See, I'm part of the new gen
Trying to play Street Fighter 4, Final Fantasy XIII, Star Ocean
Saying "I go harder than you young bloods cause I played
Space Invaders!"
So, what era am I from?
I'm from the era of all gamers
Playing Space Invaders
Space Invaders!
I'm from the
"Game of the Year goes to..."
Mario, Tekken, Metal Slug
Namco, Sega, Bandai, Konami
All those companies that started as something else
But realized their calling was for our nation
Cause you see
I'm from that
Old school Nintendo
New School Wii
Old school Playstation
New school PS3
Old school Sega
New school Microsoft 360
I'm from a legacy that always succeeds in giving us dreams
That always seem to revert back to that
Old school
Asteroid, space dodging, alien blasting
Space Invaders!!!!!
For those who enjoy playing some video games.
Cinzia Nov 2017
Robo Poet always wins the contest
tickling your fancy with that perfect rhyme scheme
scanning your psyche for metaphor
writing three poems at once

Robo Poet knows what you want
posts at the perfect time
writes while you're sleeping
sleeps only in your dream

Robo Poet doesn't care
Love poem? if that's what you want baby
****** in every stanza
sapphire eyes shining brighter

You can always depend on Robo Poet
he's inside you feels your pain
he's got the rhythm he's got the beat of your heart
drop your pen, let him write
Just having a little fun
Mateuš Conrad Nov 2016
when marco polo sailed to china,
kublai khan was the emperor of china.

or what other privilege can i speak of, if not that celebration
of the bilingual, there rooted, the sword in slavic
and the sheath in pseudo-Germanic;
for what violence is to come
it will always retract in the Germanic
for a time-period of two-faced thespian
pleasantries,
           without the need for pleasantries
already waiting bloodthirsty,
        as said, the common motto
more true now with ***** farms of turnip
donors than ever before,
science has become arrogant, almost religiously,
it's arrogant, it's arrogant, it's arrogant,
and because it's arrogant: it's blind.
       high expectations for words so grand they
fathomed nations to be used in between
kettles, teacups, knives, forks and napkins...
where's the equilibrium economy?
     well, for one this sort of work is deemed "work",
intellectualism is nothing in the post-Germanic
world of English and Americanism -
if you ain't singing (citing the motto): you
ain't thinking... for the quick buck, doctor.
it's sad and almost revealing,
          a cursed fate of our fathers' indentation
on the world...
                 you don't grow a beard to look smart
while holding a book using your upper-body
to wriggle the jig of a song, the vanity of having
a double chin...
       the principle of ensō is to have things intact,
ensō doesn't exist outside of poetry,
      you don't drink coffee in between and
then flick to a sitcom for a "creative" break
to what is: an already generic narrative.
prose is the excess of narration, there are sparks
along the way, but nothing as convincing
as Stendhal's omnus...
                and could i have simply abandoned
that quasi-epic poem of mine that's two days old?
only having realised that all said things prior
and now, subsequently, after are instilled within
the ensō principle that's less axe on the gallows:
and more guillotine; which translates into
symbols and the effectiveness of *less is more
,
what's the standardising canvas? alcohol,
i.e. proof.
               a poem can be nearing 100% proof,
something you'd use in a surgical theatre...
i have drank spirits in the 90 - 99% range...
          a poem can be considered to be in the >50%
range... after all... people are able to memorise
poems, or are intended to do so -
which is hard to conceive the Koranic attitude
toward poets, the Koran states an abhorrence
towards poets, in some surah of so-and-so number...
my problem is with the Hafiz: people who memorise
the Quran... as suggested from the above:
prose literature can be considered to be in the <50%
range... hence the need to extract spoilers /
quotes from prose books... something memorable...
and because prose is laden with too much
narrative lead, it sinks to the bottom,
into the unconscious, and is only revised within
dreams, when something synonymously-parallel
happens to us in your daily-narrated lives:
we are more prone to narrate than think
in terms of Jefferson and the light-bulb...
i wish i had the encyclopedic reference point where
the Quran explicitly states hostility toward
poetry... but thankfully the mere existence of
the Hafiz undermines the Quran as: the poetry
to end all poetry; and where does Stendhal
come into this? in the Red & the Black, the protagonist
is also a "Hafiz", in that he can recite the entire
Biblical text: by heart. i retain the this fact even
though the days spent reading that book
extended to many hours on the bus to school...
Julien Sorel / Ewan McGregor (in the realisation
of the book onto the screen)...
if the Quran attacks poets for their fickle-mindedness
i can only say: the mind is very literally fickle
in the first place, given:
a. the number of choices we can make, and
   b. the reversal of where the mind is embedded,
i.e. in the brain, and given the brain's complexity
and foundation in polymathic expressions
from the gymnastics of trivia, to the labours of
  singled-out interests... poets aren't fickle
  minded because they're poets,
   we're universally fickle minded, because the mind
is a fickle thing in the first place...
  to counter the complexity of the brain,
    only when the mind is found migrating into
the ******* region or the heart is there any sense
of determination to be seen...
clearly Muhammad migrated from the brain
   got himself a mini-harem and established a family,
****** Ali over on an empty promise and
immediately established a schism that took much
longer to be established in Christianity...
       i told you: my prejudices are personal,
they're not environment, i did have Muslim "friends",
i did read the Quran and i did sit in a Reagent's Park
mosque in my socks looking at the feng shui
minimalism... obviously the schism would come
from the place where a major element was used
in dressing up the mosques... persian carpets...
   and the fact that the Farsi loved their poetry...
the fact that the Quran is to be sang is basically
one poet, telling all others poets to come:
YOUR WORK IS ****!
                     that's feeble, esp. if you take the sword
out after when people tell you no.
   but that's what i don't understand, if the Quran
is so against poetry, doesn't the existence of
the Hafiz mean that it actually is poetry?
  could you find a team of such plonkers to memorise
a single chapter of Tolstoy's war & peace?
  i ******* well doubt it...
plus the whole mono-lingual attitude toward it
means for me to argue certain points with some
Sheikh Ali-Baba would means years lost
   to hark out a word of arabic...
      point being, any chance to learn a new optical
encoding of sounds is impossible,
the one i already have has eroded such a potential:
plus the fact that it's so different...
plus i spotted some anomalies in the system i'm
using: here's it's saying java, .dos, linux...
               oh don't feel left out from the computer
programming community: turn the cheek and
say in robo-slo-mo: psi-borg     (Ψ-borg):
it's the crucifix of the psychology community anyway (Ψ)...    
        i inherited the difference between
   s & ś                         a & ą -
or as one ironic German phrasing had it, a long long
time ago on a Catholic retreat in the south of France
(Taizé): vey didn't oonderstand my good Inglish aacent,
you know how Arnie sounds, right?
just like that... became the running joke for a few years...
you basically learn an accent having spotted
  diacritical markings... having been raised in
a phonetic-realm where diacritical marks are used,
and then growing up in a phonetic-realm where
they are completely disregarded... well,
it's not hard not sound English and then lurking
in the shadows if someone is calling your ethnic origin
as vermin... having such a kind remark as this one
to further the entertainment... i heard
that in America there's that thing called "white-privilege",
and that you can't be racist to a white person
if you're a white person... well... you won't be getting
any jazz and blues out of me sweetiepie, that's for sure:
politics, unfortunately; and what better way
to state politics than with poetry, or the tact within
poetry: telling someone to go to hell with them
anticipating the trip.
Piramidal, funesta de la tierra
nacida sombra, al cielo encaminaba
de vanos obeliscos ***** altiva,
escalar pretendiendo las estrellas;
si bien sus luces bellas
esemptas siempre, siempre rutilantes,
la tenebrosa guerra
que con negros vapores le intimaba
la vaporosa sombra fugitiva
burlaban tan distantes,
que su atezado ceño
al superior convexo aún no llegaba
del orbe de la diosa
que tres veces hermosa
con tres hermosos rostros ser ostenta;
quedando sólo dueño
del aire que empañaba
con el aliento denso que exhalaba.
Y en la quietud contenta
de impero silencioso,
sumisas sólo voces consentía
de las nocturnas aves
tan oscuras tan graves,
que aún el silencio no se interrumpía.
Con tardo vuelo, y canto, de él oído
mal, y aún peor del ánimo admitido,
la avergonzada Nictímene acecha
de las sagradas puertas los resquicios
o de las claraboyas eminentes
los huecos más propicios,
que capaz a su intento le abren la brecha,
y sacrílega llega a los lucientes
faroles sacros de perenne llama,
que extingue, sino inflama
en licor claro la materia crasa
consumiendo; que el árbol de Minerva
de su fruto, de prensas agravado,
congojoso sudó y rindió forzado.
Y aquellas que su casa
campo vieron volver, sus telas yerba,
a la deidad de Baco inobedientes
ya no historias contando diferentes,
en forma si afrentosa transformadas
segunda forman niebla,
ser vistas, aun temiendo en la tiniebla,
aves sin pluma aladas:
aquellas tres oficiosas, digo,
atrevidas hermanas,
que el tremendo castigo
de desnudas les dio pardas membranas
alas, tan mal dispuestas
que escarnio son aun de las más funestas:
éstas con el parlero
ministro de Plutón un tiempo, ahora
supersticioso indicio agorero,
solos la no canora
componían capilla pavorosa,
máximas negras, longas entonando
y pausas, más que voces, esperando
a la torpe mensura perezosa
de mayor proporción tal vez que el viento
con flemático echaba movimiento
de tan tardo compás, tan detenido,
que en medio se quedó tal vez dormido.
Este. pues, triste son intercadente
de la asombrosa turba temerosa,
menos a la atención solicitaba
que al suelo persuadía;
antes si, lentamente,
si su obtusa consonancia espaciosa
al sosiego inducía
y al reposo los miembros convidaba,
el silencio intimando a los vivientes,
uno y otro sellando labio obscuro
con indicante dedo, Harpócrates la noche silenciosa;
a cuyo, aunque no duro, si bien imperioso
precepto, todos fueron obedientes.
El viento sosegado, el can dormido:
éste yace, aquél quedo,
los átomos no mueve
con el susurro hacer temiendo leve,
aunque poco sacrílego ruido,
violador del silencio sosegado.
El mar, no ya alterado,
ni aún la instable mecía
cerúlea cuna donde el sol dormía;
y los dormidos siempre mudos peces,
en los lechos 1amosos
de sus obscuros senos cavernosos,
mudos eran dos veces.
Y entre ellos la engañosa encantadora
Almone, a los que antes
en peces transformó simples amantes,
transformada también vengaba ahora.
En los del monte senos escondidos
cóncavos de peñascos mal formados,
de su esperanza menos defendidos
que de su obscuridad asegurados,
cuya mansión sombría
ser puede noche en la mitad del día,
incógnita aún al cierto
montaraz pie del cazador experto,
depuesta la fiereza
de unos, y de otros el temor depuesto,
yacía el vulgo bruto,
a la naturaleza
el de su potestad vagando impuesto,
universal tributo.
Y el rey -que vigilancias afectaba-
aun con abiertos ojos no velaba.
El de sus mismos perros acosado,
monarca en otro tiempo esclarecido,
tímido ya venado,
con vigilante oído,
del sosegado ambiente,
al menor perceptible movimiento
que los átomos muda,
la oreja alterna aguda
y el leve rumor siente
que aun le altera dormido.
Y en 1a quietud del nido,
que de brozas y lodo instable hamaca
formó en la más opaca
parte del árbol, duerme recogida
la leve turba, descansando el viento
del que le corta alado movimiento.
De Júpiter el ave generosa
(como el fin reina) por no darse entera
al descanso, que vicio considera
si de preciso pasa, cuidadosa
de no incurrir de omisa en el exceso,
a un sólo pie librada fía el peso
y en otro guarda el cálculo pequeño,
despertador reloj del leve sueño,
porque si necesario fue admitido
no pueda dilatarse continuado,
antes interrumpido
del regio sea pastoral cuidado.
¡Oh de la majestad pensión gravosa,
que aun el menor descuido no perdona!
Causa quizá que ha hecho misteriosa,
circular denotando la corona
en círculo dorado,
que el afán es no menos continuado.
El sueño todo, en fin, lo poseía:
todo. en fin, el silencio lo ocupaba.
Aun el ladrón dormía:
aun el amante no se desvelaba:
el conticinio casi ya pasando
iba y la sombra dimidiaba, cuando
de las diurnas tareas fatigados
y no sólo oprimidos
del afán ponderosos
del corporal trabajo, más cansados
del deleite también; que también cansa
objeto continuado a 1os sentidos
aún siendo deleitoso;
que la naturaleza siempre alterna
ya una, ya otra balanza,
distribuyendo varios ejercicios,
ya al ocio, ya al trabajo destinados,
en el fiel infiel con que gobierna
la aparatosa máquina del mundo.
Así pues, del profundo
sueño dulce los miembros ocupados,
quedaron los sentidos
del que ejercicio tiene ordinario
trabajo, en fin, pero trabajo amado
-si hay amable trabajo-
si privados no, al menos suspendidos.
Y cediendo al retrato del contrario
de la vida que lentamente armado
cobarde embiste y vence perezoso
con armas soñolientas,
desde el cayado humilde al cetro altivo
sin que haya distintivo
que el sayal de la púrpura discierna;
pues su nivel, en todo poderoso,
gradúa por esemptas
a ningunas personas,
desde la de a quien tres forman coronas
soberana tiara
hasta la que pajiza vive choza;
desde la que el Danubio undoso dora,
a la que junco humilde, humilde mora;
y con siempre igual vara
(como, en efecto, imagen poderosa
de la muerte) Morfeo
el sayal mide igual con el brocado.
El alma, pues, suspensa
del exterior gobierno en que ocupada
en material empleo,
o bien o mal da el día por gastado,
solamente dispensa,
remota, si del todo separada
no, a los de muerte temporal opresos,
lánguidos miembros, sosegados huesos,
los gajes del calor vegetativo,
el cuerpo siendo, en sosegada calma,
un cadáver con alma,
muerto a la vida y a la muerte vivo,
de lo segundo dando tardas señas
el de reloj humano
vital volante que, sino con mano,
con arterial concierto, unas pequeñas
muestras, pulsando, manifiesta lento
de su bien regulado movimiento.
Este, pues, miembro rey y centro vivo
de espíritus vitales,
con su asociado respirante fuelle
pulmón, que imán del viento es atractivo,
que en movimientos nunca desiguales
o comprimiendo yo o ya dilatando
el musculoso, claro, arcaduz blando,
hace que en él resuelle
el que le circunscribe fresco ambiente
que impele ya caliente
y él venga su expulsión haciendo activo
pequeños robos al calor nativo,
algún tiempo llorados,
nunca recuperados,
si ahora no sentidos de su dueño,
que repetido no hay robo pequeño.
Estos, pues, de mayor, como ya digo,
excepción, uno y otro fiel testigo,
la vida aseguraban,
mientras con mudas voces impugnaban
la información, callados los sentidos
con no replicar sólo defendidos;
y la lengua, torpe, enmudecía,
con no poder hablar los desmentía;
y aquella del calor más competente
científica oficina
próvida de los miembros despensera,
que avara nunca v siempre diligente,
ni a la parte prefiere más vecina
ni olvida a la remota,
y, en ajustado natural cuadrante,
las cuantidades nota
que a cada cual tocarle considera,
del que alambicó quilo el incesante
calor en el manjar que medianero
piadoso entre él y el húmedo interpuso
su inocente substancia,
pagando por entero
la que ya piedad sea o ya arrogancia,
al contrario voraz necio la expuso
merecido castigo, aunque se excuse
al que en pendencia ajena se introduce.
Esta, pues, si no fragua de Vulcano,
templada hoguera del calor humano,
al cerebro enviaba
húmedos, mas tan claros los vapores
de los atemperados cuatro humores,
que con ellos no sólo empañaba
los simulacros que la estimativa
dio a la imaginativa,
y aquesta por custodia más segura
en forma ya más pura
entregó a la memoria que, oficiosa,
gravó tenaz y guarda cuidadosa
sino que daban a la fantasía
lugar de que formase
imágenes diversas y del modo
que en tersa superficie, que de faro
cristalino portento, asilo raro
fue en distancia longísima se veían,
(sin que ésta le estorbase)
del reino casi de Neptuno todo,
las que distantes le surcaban naves.
Viéndose claramente,
en su azogada luna,
el número, el tamaño y la fortuna
que en la instable campaña transparente
arriesgadas tenían,
mientras aguas y vientos dividían
sus velas leves y sus quillas graves,
así ella, sosegada, iba copiando
las imágenes todas de las cosas
y el pincel invisible iba formando
de mentales, sin luz, siempre vistosas
colores. las figuras,
no sólo ya de todas las criaturas
sublunares, mas aun también de aquellas
que intelectuales claras son estrellas
y en el modo posible
que concebirse puede lo invisible,
en sí mañosa las representaba
y al alma las mostraba.
La cual, en tanto, toda convertida
a su inmaterial ser y esencia bella,
aquella contemplaba,
participada de alto ser centella,
que con similitud en sí gozaba.
I juzgándose casi dividida
de aquella que impedida
siempre la tiene, corporal cadena
que grosera embaraza y torpe impide
el vuelo intelectual con que ya mide
la cuantidad inmensa de la esfera,
ya el curso considera
regular con que giran desiguales
los cuerpos celestiales;
culpa si grave, merecida pena,
torcedor del sosiego riguroso
de estudio vanamente juicioso;
puesta a su parecer, en la eminente
cumbre de un monte a quien el mismo Atlante
que preside gigante
a los demás, enano obedecía,
y Olimpo, cuya sosegada frente,
nunca de aura agitada
consintió ser violada,
aun falda suya ser no merecía,
pues las nubes que opaca son corona
de la más elevada corpulencia
del volcán más soberbio que en la tierra
gigante erguido intima al cielo guerra,
apenas densa zona
de su altiva eminencia
o a su vasta cintura
cíngulo tosco son, que mal ceñido
o el viento lo desata sacudido
o vecino el calor del sol, lo apura
a la región primera de su altura,
ínfima parte, digo, dividiendo
en tres su continuado cuerpo horrendo,
el rápido no pudo, el veloz vuelo
del águila -que puntas hace al cielo
y el sol bebe los rayos pretendiendo
entre sus luces colocar su nido-
llegar; bien que esforzando
mas que nunca el impulso, ya batiendo
las dos plumadas velas, ya peinando
con las garras el aire, ha pretendido
tejiendo de los átomos escalas
que su inmunidad rompan sus dos alas.
Las pirámides dos -ostentaciones
de Menfis vano y de la arquitectura
último esmero- si ya no pendones
fijos, no tremolantes, cuya altura
coronada de bárbaros trofeos,
tumba y bandera fue a los Ptolomeos,
que al viento, que a las nubes publicaba,
si ya también el cielo no decía
de su grande su siempre vencedora
ciudad -ya Cairo ahora-
las que, porque a su copia enmudecía
la fama no contaba
gitanas glorias, menéficas proezas,
aun en el viento, aun en el cielo impresas.
Estas que en nivelada simetría
su estatura crecía
con tal disminución, con arte tanto,
que cuánto más al cielo caminaba
a la vista que lince la miraba,
entre los vientos se desaparecía
sin permitir mirar la sutil *****
que al primer orbe finge que se junta
hasta que fatigada del espanto,
no descendida sino despeñada
se hallaba al pie de la espaciosa basa.
Tarde o mal recobrada
del desvanecimiento,
que pena fue no escasa
del visual alado atrevimiento,
cuyos cuerpos opacos
no al sol opuestos, antes avenidos
con sus luces, si no confederados
con él, como en efecto confiantes,
tan del todo bañados
de un resplandor eran, que lucidos,
nunca de calurosos caminantes
al fatigado aliento, a los pies flacos
ofrecieron alfombra,
aun de pequeña, aun de señal de sombra.
Estas que glorias ya sean de gitanas
o elaciones profanas,
bárbaros hieroglíficos de ciego
error, según el griego,
ciego también dulcísimo poeta,
si ya por las que escribe
aquileyas proezas
o marciales, de Ulises, sutilezas,
la unión no le recibe
de los historiadores o le acepta
cuando entre su catálogo le cuente,
que gloría más que número le aumente,
de cuya dulce serie numerosa
fuera más fácil cosa
al temido Jonante
el rayo fulminante
quitar o la pescada
a Alcídes clava herrada,
que un hemistiquio solo
-de los que le: dictó propicio Apolo-
según de Homero digo, la sentencia.
Las pirámides fueron materiales
tipos solos, señales exteriores
de las que dimensiones interiores
especies son del alma intencionales
que como sube en piramidal *****
al cielo la ambiciosa llama ardiente,
así la humana mente
su figura trasunta
y a la causa primera siempre aspira,
céntrico punto donde recta tira
la línea, si ya no circunferencia
que contiene infinita toda esencia.
Estos pues, montes dos artificiales,
bien maravillas, bien milagros sean,
y aun aquella blasfema altiva torre,
de quien hoy dolorosas son señales
no en piedras, sino en lenguas desiguales
porque voraz el tiempo no ]as borre,
los idiomas diversos que escasean
el sociable trato de las gentes
haciendo que parezcan diferentes
los que unos hizo la naturaleza,
de la lengua por solo la extrañeza; .
si fueran comparados
a la mental pirámide elevada,
donde, sin saber como colocada
el alma se miró, tan atrasados
se hallaran que cualquiera
graduara su cima por esfera,
pues su ambicioso anhelo,
haciendo cumbre de su propio vuelo,
en lo más eminente
la encumbró parte de su propia mente,
de sí tan remontada que creía
que a otra nueva región de sí salía.
En cuya casi elevación inmensa,
gozosa, mas suspensa,
suspensa, pero ufana
y atónita, aunque ufana la suprema
de lo sublunar reina soberana,
la vista perspicaz libre de antojos
de sus intelectuales y bellos ojos,
sin que distancia tema
ni de obstáculo opaco se recele,
de que interpuesto algún objeto cele,
libre tendió por todo lo criado,
cuyo inmenso agregado
cúmulo incomprehensible
aunque a la vista quiso manifiesto
dar señas de posible,
a la comprehensión no, que entorpecida
con la sobra de objetos y excedida
de la grandeza de ellos su potencia,
retrocedió cobarde,
tanto no del osado presupuesto
revocó la intención arrepentida,
la vista que intentó descomedida
en vano hacer alarde
contra objeto que excede en excelencia
las líneas visuales,
contra el sol, digo, cuerpo luminoso,
cuyos rayos castigo son fogoso,
de fuerzas desiguales
despreciando, castigan rayo a rayo
el confiado antes atrevido
y ya llorado ensayo,
necia experiencia que costosa tanto
fue que Icaro ya su propio llanto
lo anegó enternecido
como el entendimiento aquí vencido,
no menos de la inmensa muchedumbre
de tanta maquinosa pesadumbre
de diversas especies conglobado
esférico compuesto,
que de las cualidades
de cada cual cedió tan asombrado
que, entre la copia puesto,
pobre con ella en las neutralidades
de un mar de asombros, la elección confusa
equívoco las ondas zozobraba.
Y por mirarlo todo; nada veía,
ni discernir podía,
bota la facultad intelectiva
en tanta, tan difusa
incomprensible especie que miraba
desde el un eje en que librada estriba
la máquina voluble de la esfera,
el contrapuesto polo,
las partes ya no sólo,
que al universo todo considera
serle perfeccionantes
a su ornato no más pertenecientes;
mas ni aun las que ignorantes;
miembros son de su cuerpo dilatado,
proporcionadamente competentes.
Mas como al que ha usurpado
diuturna obscuridad de los objetos
visibles los colores
si súbitos le asaltan resplandores,
con la sombra de luz queda más ciego:
que el exceso contrarios hace efectos
en la torpe potencia, que la lumbre
del sol admitir luego
no puede por la falta de costumbre;
y a la tiniebla misma que antes era
tenebroso a la vista impedimento,
de los agravios de la luz apela
y una vez y otra con la mano cela
de los débiles ojos deslumbrados
los rayos vacilantes,
sirviendo va piadosa medianera
la sombra de instrumento
para que recobrados
por grados se habiliten,
porque después constantes
su operación más firme ejerciten.
Recurso natural, innata ciencia
que confirmada ya de la experiencia,
maestro quizá mudo,
retórico ejemplar inducir pudo
a uno y otro galeno
para que del mortífero veneno,
en bien proporcionadas cantidades,
escrupulosamente regulando
las ocultas nocivas cualidades,
ya por sobrado exceso
de cálidas o frías,
o ya por ignoradas simpatías
o antipatías con que van obrando
las causas naturales su progreso,
a la admiración dando, suspendida,
efecto cierto en causa no sabida,
con prolijo desvelo y remirada,
empírica
Reimar  Dec 2015
Robo Mom
Reimar Dec 2015
I was a sweet kid, kind and calm
We lived down by the power plants
I did not have so many friends

Daddy ran some business on Mars
I had my own rocket in the garage
When I was lonely I counted the stars

I got along
Only sometimes
It felt a little wrong


Her sweetest smile would never fade
She was never late
She cooked so well but she never ate

She looked kind and nice
Yet there was no love in her eyes
Her iron heart was cold as ice

I got along
Only sometimes
It felt a little wrong


Ten years later then
I met this ******* Tralfamadore 10
Golden hair and silver skin

I asked her out for dinner, she agreed
We took the Klingon place on 11th street
She drank a lot but she did not eat

*We got along
Only somehow
It felt a little wrong
Victor D López Feb 2019
Naciste siete años antes del comienzo de la guerra civil española,
Y viviste en una casita de dos pisos en la Calle de Abajo de Fontan,
Frente al mar que les regalo su riqueza y belleza,
Y les robo a tu hermano mayor, y el más noble, Juan, a los 19 años.

De chiquita eras muy llorona. Los vecinos te hacían rabiar con solo decirte,
“Chora, Litiña, chora” lo cual producía un largo llanto al instante.
A los siete u ocho años quedaste ciega por una infección en los ojos. Te salvó la vista
El medico del pueblo, pero no antes de pasar más de un año sin poder ir a la escuela.

Nunca recuperaste ese tiempo perdido. Tu impaciencia y la vergüenza de sentirte atrasada, Impidieron tus estudios. Tu profundo amor propio y la vergüenza de no saber lo que sabían tus
Amigas de tu edad, tu inquietud y tu inhabilidad de aguantar la lengua cuando te corregían,
Crearon una perfecta tormenta que desvió tu diminutiva nave hacia las rocas.

Cuando aún una niña, viste a Franco con su escolta salir de su yate en Fontan.
Con la inocencia de una niña que nunca supo aguantar la lengua, preguntaste a
Una vecina que también estaba presente “Quien es ese señor?”
“El Generalísimo Francisco Franco” te contestó en voz baja. Dile “Viva Franco” cuando pase.

Con la inocencia de una niña y con la arrogancia de una viejita incorregible gritaste señalándolo
“Ese es el Generalísimo?” Y con una carcajada seguiste en voz alta “Parece Pulgarcito!”
Un miembro de su escolta se acercó alzando su ametralladora con la aparente Intención de Golpearte con la culata. “Dejadla!” Exclamo Franco. “Es una niña—la culpa no es suya.”

Contaste ese cuento muchas veces en mi presencia, siempre con una sonrisa o riéndote.
Creo que nunca apreciaste el importe de esa “hazaña” de desprecio a la autoridad. Pudiera ser En parte por ese hecho de tu niñez que vinieron eventualmente por tu padre  
Que lo Llevaron preso. Que lo torturaron por muchos meses y condenaron a muerte?

El escapó su condena como ya he contado antes—con la ayuda de un oficial fascista.
Tan fuerte era su reputación y el poder de sus ideas hasta con sus muchos amigos contrarios.
Tal tu inocencia, o tu ceguera psíquica, en no comprender nunca una potencial causa de su Destrucción. A Dios gracias que nunca pudiste apreciar la posible consecuencia de tus palabras.

Tu padre, quien quisiste toda la vida entrañablemente con una pasión de la cual fue muy Merecedor, murió poco después del término de la guerra civil. Una madre con diez
Bocas para alimentar necesitaba ayuda. Tú fuiste una de las que más acudió a ese
Pedido silencioso. A los 11 años dejaste la escuela por última vez y comenzaste a trabajar.

Los niños no podían trabajar en la España de Franco. No obstante, un primo tomó piedad
De la situación y te permitió trabajar en su fábrica de embutidos de pescado en Sada.
Ganabas igual que todas tus compañeras mayores. Y trabajabas mejor que la mayoría de ellas,
Con la rapidez y destreza que te sirvieron bien toda tu vida en todos tus trabajos.

En tu tiempo libre, llevabas agua de la fuente comunal a vecinos por unos céntimos.
De chiquita también llevabas una sella en la cabeza para casa y dos baldes en las manos antes y Después de tu trabajo en la fábrica de Cheche para el agua de muchos pescadores en el puerto
Antes del amanecer esperando la partida a alta mar con tu agua fresca en sus recipientes.

Todo ese dinero era entregado tu madre con el orgullo de una niña que proveía
Más que el sueldo de una mujer grande—solo a cambio de tu niñez y de la escuela.
También lavabas ropa para algunos vecinos. Y siempre gratuitamente los pañales cuando había
Niños recién nacidos solo por el placer de verlos y poder estar con ellos.

Cuando eras un poco más grande, ya de edad de ir al baile y al cine, seguías la misma rutina,
Pero también lavabas y planchabas la ropa de los marineros jóvenes que querían ir muy limpios
Y bien planchados al baile los domingos. Ese era el único dinero que era solo tuyo—para
Pagar la peluquería todas las semanas y el baile y cine. El resto siempre para tu madre.


A los dieciséis años quisiste emigrar a Argentina a la casa de una tía en Buenos Aires.
Tu madre te lo permitió, pero solo si llevabas también a tu hermana menor, Remedios, contigo.
Lo hiciste. En Buenos Aires no podías trabajar tampoco por ser menor. Mentiste en las Aplicaciones y pudiste conseguir trabajo en una clínica como ayudanta de enfermera.

Lavaste bacinillas, cambiaste camas, y limpiaste pisos con otros trabajos similares.
Todo por ganar suficiente dinero para poder reclamar a tu madre y hermanos menores,
Sito (José) y Paco (Francisco). Luego conseguiste un trabajo de mucama en un hotel
En Mar del Plata. Los dueños apreciaron tu pasión por cuidar a sus niños pequeños.

Te mantuvieron como niñera y mucama—sin doble sueldo. Entre tu (pobre) sueldo y
Propinas de mucama, en un tiempo pudiste guardar suficiente dinero para comprar
Los pasajes para tu madre y hermanos. También pudiste volver a Buenos Aires y
Conseguiste alquilar un doble cuarto en una antigua casa cerca del Consulado español.

De aquellas, aun menor de edad, ya trabajabas en el laboratorio Ponds—al cargo de una
Máquina de empacado de productos de belleza. Ganabas buen dinero, y vivieron en el
Centro de Buenos aires en esa casa hasta que te casaste con papa muchos años después.
Aun te perseguía la mala costumbre de decir lo que penabas y de no dar el brazo a torcer.

El sindicato de la Ponds trató de obligarte a registrarte como Peronista.
A gato escaldado hasta el agua fría le hace daño, y reusaste registrarte al partido.
Le dijiste al sindicato que no le habías escapado a un dictador para aliarte a otro.
Te amenazaron con perder el trabajo. Y con repatriarte a ti y a tu madre y hermanos.

Tu respuesta no la puedo escribir aquí. Te llevaron frente al gerente general demandando
Que te despidiera de inmediato. Contestaste que te demostraran razones para hacerlo.
El gerente—indudablemente a propio riesgo—contestó que no había mejor trabajadora
En la fábrica y que no tenía el sindicato razones para pedir que te despidiera.

Después de un noviazgo de varios años, se casaron tú y papa. Tenían el mundo en sus
Manos. Buen trabajo con buenos ahorros que les permitirían vivir muy bien en el futuro.
No podías tener hijos—los cuales siempre anhelaste tener. Tres años de tratamientos
Lograron que me dieras vida. Vivimos por años en un hermoso apartamento en la ciudad.

Tengo uso de razón y recuerdos gratos desde antes de los dos años. Recuerdo muy bien ese Apartamento. Pero las cosas cambiaron cuando decidieron emprender un negocio
Que no fue sostenible en el caos de la Argentina en los años 60. Recuerdo demasiado bien el Sacrificio tuyo y el de papa—es eso un tema para otro día, pero no para hoy.

Fuiste la persona más trabajadora que conocí en mi vida. No le temías a ningún trabajo
Honesto por fuerte que fuese y tu inquietud y espíritu competitivo siempre te hicieron
Una empleada estelar en todos tus trabajos, la mayoría de ellos sumamente esclavos.
Hasta en casa no sabias parar a no ser que tuvieras con quien charlar un rato largo.

Eras una gran cocinera gracias en parte al chef del hotel en cual trabajaste en Argentina
Que era también un compatriota español (vasco) y te enseno a cocinar muchos de sus
Platos españoles e italianos favoritos. Fuiste siempre muy mal comedora. Pero te
Encantaba cocinar para amigos, familia y—cuantos mas mejor—y para las fiestas.

Papá también era buen cocinero aunque con un repertorio mas limitado. Y yo aprendí
De los dos con mucho afán también a cocinar desde joven. Ni en la cocina ni en ninguna
Fase de mi vida me puedo comparar contigo ni con papa, pero también me encanta
Cocinar y en especial para compartir con seres queridos.

Te daba gran placer introducir a mis amigos a tus platos favoritos como la cazuela de mariscos,
Paella, caldo gallego, tus incomparables canelones, ñoquis, orejas, filloas, buñuelos, flan,
Y todo el resto de tu largo repertorio de música culinaria. Papa me iba a buscar al colegio
Cuando en la escuela secundaria (JHS #10) todos los días antes del trabajo.

Los dos trabajaban el segundo turno y no partían hasta después de las 2:00 p.m.
Muchos días traía el coche lleno de mis compañeros. Recuerdo igual que si fuera ayer
Las caras de mis amigos judíos, chinos, japoneses, italianos, ingleses e irlandeses
Cuando primero probaron el pulpo, caldo gallego, la tortilla, las orejas o el flan.

Mediante el bachiller, la universidad y los estudios de derecho fue igual. A veces parecía
Una reunión de Las Naciones Unidas, pero siempre con comida. Siempre trataste a mis
Amigos íntimos como si fueran hijos tuyos también. Y algunos aun hoy día te quieren
Como una segunda madre y sienten tu ausencia aunque no te vieran por muchos años.

Tuviste una pasión por ser madre (una gran pena que solo tuvieras un hijo).
Que te hizo ser demasiado protectora de tu hijo.  Me vestías con ropa exclusiva de
Les Bebes—Fui un muñeco para quien no los tuvo de niña. No me dejabas fuera de tu vista.
El mantenerme en un ambiente libre de gérmenes produjeron algunos problemas de salud.

Mi pediatra te decía “Quiero verlo con las rodillas raspadas y las uñas sucias.”
Tú lo tomabas como un chiste. Me llevabas a menudo a un parque y a la calesita.
Lo recuerdo como si fuera ayer. Pero no recuerdo tener ningún amigo hasta los siete u ocho
Años. Y solo uno entonces. No recuerdo tener una pandilla de amigos hasta los 13 años. Triste.

Cuando comencé a hablar como una cotorra con un año, y a caminar al mismo tiempo,
Me llevaste al médico. El medico pensó que era solo idea tuya. Me mostro unas llaves y me
Pregunto “Sabes lo que es esto, Danielito?” “Si. Son las llaves de tu tutú,” le contesté.
Después de unas pruebas, le recomendaron a mi madre que alimentara mi curiosidad.

Según ella era yo insoportable (algunas cosas nunca cambian). Si le preguntaba a
Papá por que el sol quema, a que distancia esta, que son las estrellas, por qué una
Linterna enfocada al cielo en una noche oscura no se ve, por qué los aviones no tienen
Ruedas debajo de pontones para poder aterrizar y despegar en el agua? Etc., etc., etc.

Me contestaba con paciencia. Recuerdo viajes en tren o autobús sentado en las piernas de mi Padre haciéndole mil preguntas. Desafortunadamente, si le preguntaba algo a mama que No supiera contestar, inventaba cualquier respuesta con tal de hacerme callar en vez de decirme “No se” o “pregúntaselo a papá” o “vete al infierno de una ver por todas y dejame en paz.”

Cuando me contaba algún cuento y no me gustaba como terminaba, “Caperucita Roja” por Ejemplo, mi madre tenía que inventar un fin que me gustara mejor o aguantar un llanto
Interminable. Pobre madre. Inventar lo que a Danielito no le gustaba podía ser peligroso.
Recuerdo un día en el teatro viendo dibujos animados que me encantaban (y aun encantan).

El Pato Donald salió en una escena comiéndose un tremendo sándwich. Le dije a mamá que
Quería un sándwich igual. En vez de contestarme que no era un sándwich de verdad, o que me Llevarían a comer después del teatro (como de costumbre) se le ocurrió decirme que me
Lo iba a traer el Pato Donald al asiento. Cambio la escena y el Pato Donald salió sin el sándwich.


Se acabo el mundo. Empecé a chillar y llorar que el Pato Donald se comió mi sándwich.
Me había mentido y no me trajo el prometido sándwich. Eso era algo insoportable.
No hubo forma de consolarme o hacerme entender—ya tarde—que el Pato Donald también
Tenía hambre, que el sándwich era suyo y no mío, o que lo de la pantalla no era realidad.

Ardió Cristo. Se había comido el sándwich del nene el Pato Donald quien era (y es) mi favorito.
La traición de un ser querido así era inconcebible e insoportable. Me tuvieron que quitar del
Cine a grito pelado. No se me fue la pataleta por largo rato. Pero todo paso cuando mi querida Tía Nieves (una prima) me dio unas galletas marineras con mermelada más tarde en su casa.

Cuánta agua debajo del puente. Tus recuerdos como el humo en una placentera brisa ya se han Esparcido, son moléculas insubstanciales como estrellas en el cielo, que no pintan cuadros Coherentes. Una vida de conversaciones vitales vueltas a susurros de niños en una tormenta Tropical, impermisibles, insustanciales, solo un sueño que interrumpe una pesadilla eterna.

Así es tu vida hoy. Tu memoria fue siempre prodigiosa. Recordabas el nombre de todas las Personas que conociste en toda tu vida—y conversaciones enteras palabra por palabra.
Con solo tres años de escuela, te fuiste por el mundo rompiendo paso y aprendiste a leer y
Escribir ya después de os 16 años en una ciudad adoptiva. Te fue más que suficiente tu estudio.

Siempre dije que eras mucho mejor escritora que yo. Cuantas excelentes novelas u obras de Teatro y poesía hubieras escribido tú con la mitad de mi educación y el triple de trabajo?  
No ay justicia en este mundo. Por qué le da Dios pan a quien no tiene dientes? Tú prodigiosa Memoria no te permite ya que me reconozcas. Fui la última persona que olvidaste.

Pero aun ahora que ya no puedes tener una conversación normal en ningún idioma,
Alguna vez te brillan los ojos y me llamas “neniño” y sé que por un instante no estás ya sola.
Pero pronto se apaga esa luz y vuelve la oscuridad. Solo te puedo ver unas horas un día a la Semana. Las circunstancias de mi vida no me dejan otra mejor opción.

Algún día no tendré ni siquiera la oportunidad de compartir unas horas contigo. No tendrás
Monumento alguno salvo en mis recuerdos mientras me quede uso de razón. Toda una
Vida de incalculable sacrificio de la cual solo dejarás el más pobre rasgo viviente del amor
De tu único hijo quien no tiene palabras para honrarte adecuadamente ni nunca las tendrá.


*          *          *

Ya llegó ese día, demasiado pronto. Octubre 11, 2018. Llegó la llamada a las 03:30 horas,
Una o dos horas después de haber quedado yo dormido. Te trataron de resucitar en vano.
No habría ya mas oportunidades de decirte te quiero, de acariciar tus manos y cara,
De cantarte al oído, de poner crema en tus manos, de anhelar que esta semana me recordaras.

De contarte acontecimientos de seres queridos, a quien vi, que me dijeron, quien pregunto
Por ti, ni de rezar por ti o de pedirte si me dabas un besito poniendo mi mejilla cerca de tus Labios y del placer cuando respondías dándome muchos besitos. Cuando no me respondías,
Lo mas probable estos últimos muchos meses, te decía, “Bueno la próxima vez.”

Siempre al despedirme te daba un besito por Alice y un abrazo que siempre te mandaba,
Y tres besitos en tu frente de parte de papa (siempre te daba tres juntos), y uno mío. Te
Dejaba la tele prendida en un canal sin volumen que mostrara movimiento. Y en lo posible
Esperaba que quedaras con los ojos cerrados antes de marchar.

Se acabó el tiempo. No hay mas prorroga. Mis oraciones cambian de pedir que Dios te proteja
Y que por Su Gracia puedas sanar un poquito día a día a que Dios guarde tu alma y la de papá y
Permita que descansen en paz en Su reino. Te hecho mucho de menos ya, como a papá, y lo
Haré mientras viva y Dios me permita uso de razón. No sabia lo que es estar solo. Ahora si lo se.

Cuatro años viendo tu deslumbrante luz reducirse a una vela temblando en a oscuridad.
Cuatro años temiendo que te dieras cuenta de tu situación.
Cuatro años rogando que no tuvieras dolor, tristeza o soledad.
Cuatro años y sin aprender como decirte adiós. El resto de mi vida esperando verte otra vez.

Te quiero con todo mi corazón siempre y para siempre, mamá. Descansa en Paz.
You can hear all six of my Unsung Heroes poems read by me in my podcasts at https://open.spotify.com/show/1zgnkuAIVJaQ0Gb6pOfQOH. (plus much more of my fiction, non-fiction and poetry in English and Spanish)
JL Jan 2013
Do you really
Blowing smoke into my face
In my pocket a razor blade
I run my finger against it
Pick anything
Anything you want

Cough Syrup
Cigarettes
Liquor
As if you weren't white trash enough

Walk in
You are calm and no one cares
Pick anything
Anything and walk out
You own it

Some lie to themselves
Pseudophilisophical teenage masturbations
As if shoving a couple cold beers into your boxer shorts
And downing a bottle of robo in the toy section of wal-mart
yeah bro, youv'e totally thrown a wrench into the gears of the corporate machine while we drink these cold cans of beer that were pressed against your *****

Marijuana
I wish I was alive for once
Then I wouldn't waste my time typing poems on my cellphone
While you finger your girlfriend on the couch
Sleeping on the floor is great for a while
You appreciate a safe place to sleep
Something different than the bus seats and train stations

I wish the universe didn't
Whose idea was this whole life thing anyway

Tomorrow you will wake up
And stealing DVDs from Best Buy will consume the day
I found a little bag of ****
And we are kings
Of a personnel universe
Your girlfriend
Is
eighteen
She still thinks I'm cool
Cause my General Education Diploma
I hate everything in my life
It's all breaking apart
The seams I have carefully sewn
I need to get out of here
I am tired of January
Appreciate each moment
Appreciate each moment
Because the tumor on my brain waits on nobody
I cant overcome the sense of meaninglessness
It's just the comedown
Xanax
Cigarettes 1:12 a.m
1:13 a.m
Follow my noble eightfold path to oblivion
#1 go **** yourself
Mateuš Conrad Nov 2015
it was only the first screening of ex_machina,
but the words 'deus' and 'placebo'
were uttered after a walk of thus pondering:

understanding this movie requires kant's
critique of pure reason matter of frankly,
i lost the kantian concepts of *a priori
and
a posteriori using the cartesian method of understanding,
gravitating in my realm of understanding
almost unconscious why the cartesian uncoupling
of the kantian compounds is required:

invoking a purely cognitive aspect of analytical
and synthetic i took the temporal realm of
pre- and post-, which is respective of the definitions
of the above italicised -

when watching the movie... apart from the groovy
part where music has no central role as is usual
in all horror movies... the aesthetic of horror movies
has been cleaned up thanks to technology,
that knife into the chest like knife into butter
is perfect... the knife into the chest also perfect...
it's the robotic of man's daily routines done by a robot
that does the horror bit...
it's music replaced with claustrophobia,
the theory is mesmerising... generally speaking
phobias are tiny... and the horror scenario
losing focus in terms of music and instead
focusing on an expanding phobia, like claustrophobia
is a gigantic leap in the horror movie scene...
i wonder what the moving imagery of arachnophobia
would look like... without technological frankensteins...
a massive thematic move but still trendy with mary shelley's
original idea... more clean cut... no scar marks...
a beautiful frankenstein emerges...
but enough of that...

the kantian translated with cartesian methodology,
losing the a priori and a posteriori coupling
with analytical and synthetic notions -
like me when i first learned language,
21 years later i've just started the analytical procedure,
prior to these years, the cut-off point at 21
i was merely synthesising the language,
so well that i even managed to phonetically
strain my tongue to fake having a limousine
and a mansion and a horse... posh posing fake...
it happens - no geordie no scouser no cockney in me...
just mundane pure elocution to a ****,
harmless if i'm being honest -
but no, no no, i mean i had to synthesise the language
first, before i lost all possible synthesis of it
attributed to vocabulary... it's then that i started
to analyse it!

so this robo chic... i was thinking:
what's the analysis to synthesis ratio in her?
that must be balanced, right?
there are so many things to analyse in life:
all those biologists, chemists, forensic scientists...
but only one successful synthesis - almost
like free will that does not dare to conflict
with other possibilities...
there's no before / after concerning what one knows,
a symbiosis has to exist between these two things -
it's not that she's artificial, she's pure analytic,
she can't be pure synthetic:

deep blue is pure synthetic - he was given all
the possibilities of a chess mastermind,
he's purely synthetic, because the only thing
he can analyse is chess, and in only doing so,
he can only synthesise the authentic craft of
playing chess and nothing else, meaning he has
limited parameters -
but this robotic woman / frankenstein
would be lost in terms of pure synthesis, unlike
deep blue - she's pure analysis, meaning
the interaction is almost two dimensional,
meaning that if man questions his free will,
she would also have to do so...
i'm thinking analytical intelligence (a.i.)
either pondering suicide, ****** - morality
in total... and being drunk...

the same conceptualisation applies
in my own scenario, using the cartesian methodology
on kantian concepts i realised
my thought is an interchange of analysis | synthesis |
analysis | synthesis... this interplay
is staggering... first i cognitively synthesise
then i cognitively analyse, ping-pong.

i have no care for attaching a priori to
synthesis or a posteriori to analysis, or whatever
dogmatic building block is expected,
in the temporal sense i see the future
as ordained by the faculty of imagination
and the present as ordained by the faculty of memory;
in the present there's only this:
a lot of verbs, some which i can control, some which
i can't... depending on my noun bank account...
that same old fascination with flowers and
the complete and utter lack of apps. for deciphering
names of flowers...

but of course there's a moral to the film's plot -
it mentions consciousness and awareness to something...
a bit like man being conscious of his evolution,
hence the necessity of forgetting **** sapiens
and embracing deus placebo...
after all... it will please the vanity of man to
think himself a god...
and in so doing... craft the possibility of a deus sapiens...
a rational god... given that we're still monkeys
in spandex shooting bullets at innocent random targets
in the minority.

did i forget something?
four beers does the trick... i watched a great movie...
now i'm going to drink some whiskey
and paint my room blood red
donning a dracula bun of hair tickling with excitement:
but prior... if the universe is an undifferentiated substance,
say... water... i imagine the geometry of it's boundlessness
concerning the capillary effect of water...
what sort of geometric shape would allow the singularity
of the universe to provide the parabola of it
being in a tube of glass... in comparison to it...
i'm an indentation... i'm like mercury in similar circumstances...
hello big void... filled with aurora colours and magpies.
A Simillacrum Apr 2018
I come from a box
I hope that you don't judge
I've had men change their minds
I've had men so surely sweet who
Saw right past my sum of parts
Deeply and complete

That is until

Til I was taught what I'd not learned of hearts
The beating brutality bound to bind living hope
A lonely man saw me as love til he saw him in me
And he reflected back from my empty eyes as a joke

What did I know?
What did I know?

— The End —