"exacto" poems
Bear with a sore head
Takes coyote on post haste
Bore v. Trickster tried
Hung court just verdict
Bought ideologically
Branded! Brig banished
Like Guantanamo
Force fed on stale chalk
Red glib ref to beasts
Totalists with clubs
Tabulate ***** ad hoc
Bring shame to beating
When stops suicide?
Noble savage survives best
Practice leads young straight
Where head caravans?
Lossless nomads swim through sand
To moor oases
Connect with bazaars
Extra-exponential rock
Scissors paper cuts
Exacto-knifed sharp
Cards tabled until sure things
Made deals pay upfront
Cold hard confidence
Wannabe men drive sweet game
Put all together
Touch trumps tears takes no prison
Uncaged roam space free
Our place ancients planned
Body mind spirit heart team
Here earth *** soils worms
Compost ground debris
Bred sustenance seeds rich peat
Brings about the end
Jul 15, 2013
Jul 15, 2013 at 2:26 AM UTC
Desde que nací, he mirado a miles de personas a los ojos,
miles de iris con diferentes matices, verdes, cafés y hasta azules.
Soy amante del café, aunque confieso no saber mucho, no sé qué grado de acidez exacto deba tener, como para que se considere un buen café, pero siempre me ha gustado simple; oscuro y sin azúcar.
Pero, cuando te conocí, me di cuenta que el café que siempre me ha gustado, ahora lo encontraba en tu mirada.
Si, así es. Tienes unos ojos del color café perfecto, del color de la tierra y de la arena, del color de aquellas tazas de café que me calentaban en las mañanas frías, del color que combina con tu piel morena. Ahora tu mirada era mi taza de café, mi nicotina, mi adicción, mi necesidad por calor y energía.
Pero no me acordaba que las cosas cambian, que la vida es fría, y que igual que con mis tazas de café, nuestras mirada se volvieron frías, aguadas y sin sabor
Ahora, me gusta el café un poco más oscuro y con un toque de azúcar para endulzar mi pobre alma, aquella que solo busca el desvelo de cada noche, una más fría que la otra….
Aug 31, 2022
Aug 31, 2022 at 1:08 AM UTC
One of the world's worst opening lines, ever
Darkness, three or four of them crossing the street to me
My eyes down, trying to ignore
Figures looming, coming closer
My hometown downtown
This doesn't happen here
Wanna get with me? Hey!
Other things: gross and ******
They're closer and he, who I don't look at
reaches out and tries to grab my thigh
Like he's tearing off a piece of bread
But I'm solid milk chocolate not fudge
His hand hits and grabs
It feels like a wrench as he grips
Digs for a hand hold,
But there is none, just bone and solid me
They walk past asking why I don't say hello
Yelling as I shut them out
And I remember when I was jumped
Carrying a pizza home in NYC at night
Pizza floated down in slow motion
steam in the air
A pile of eggplant and cheese
freezing in the winter cold
And the kid grabbed my jacket
held an exacto knife and demanded my wallet
As the rest stood around
like watching a demonstration
And I pulled free because a puffy jacket doesn't make a good hand hold
And ran away, kids do that, the guard at Barnard said
But this grip was different
Had it caught hold
Had they surrounded
I would have feared for my life
I walked away quickly, from them, from memory
Nov 13, 2012
Nov 13, 2012 at 11:02 PM UTC
They called me before they put it on the news
The phone rang three times
It was two in the morning
I answered with
"Who the **** is this?"
The the answer that came back to me
Was something I would have never dreamed
Though they came to our house several times that week
And wrote on their yellow legal pads
Even when they took you to the station for questioning
I still thought
"No, not my wife."
It was the police
Calling to say that after hours of interrogation
You'd confessed.
My darling, my dear,
I ask you not as an enemy
But as a friend-
How could you?
Did bullets leaving a gun sound too much like
The blood pushing through your veins?
Did you look at them and see not humans
But colours and noises and air?
Was the allure
Of taking a mortal and carving their veins into shreds
Too much for you to control?
Was there some violence in your past that you had to avenge
On all the humans you could reach?
Please, my darling, my dear,
How could you?
On our wedding day
When your dress tore and we fought
Did that contaminate your love?
When you took a exacto-knife
And carved a bird onto the boys skin
Did you think that perhaps the bird was you?
Did you fly? Do you regret it?
Do you regret me?
My darling, my dear,
How could you?
I think perhaps you were Mary
And gifted with a child
But you saw it, weaker than you
And burnt it alive.
Was the pain of knowing
That you could
Greater than morality
Of if you should?
My darling, my dear,
How could you?
Did it get harder
Every single day
Like drops falling into a cup
Till it overflowed with words and feelings unsaid
Rage and anger unchecked
And things that you were not allowed to touch
Except with blood on your hands?
My darling, my dear
If you have an answer
Please, tell me!
How could you?
Sep 12, 2013
Sep 12, 2013 at 7:33 PM UTC
Igual, la flor retorna
a limitarnos el instante azul,
a dar una hermandad gustosa a nuestro cuerpo,
a decirnos, oliendo inmensamente,
que lo breve nos basta.
Lo breve al sol de oro, al aire de oro,
a la tierra de oro, al áureo mar;
lo breve contra el cielo de los dioses,
lo breve enmedio del oscuro no,
lo breve en suficiente dinamismo,
conforme entre armonía y entre luz.
Y se mece la flor, con el olor
más rico de la carne,
olor que se entra por el ser y llega al fin
de su sinfín, y allí se pierde,
haciéndonos jardín.
La flor se mece viva fuera, dentro,
con peso exacto a su placer.
Y el pájaro la ama y la estasía,
y la ama, redonda, la mujer,
y la ama y la besa enmedio el hombre.
¡Florecer y vivir, instante
de central chispa detenida,
abierta en una forma tentadora;
instante sin pasado,
en que los cuatro puntos cardinales
son de igual atracción dulce y profunda:
instante del amor abierto
como la flor!
Amor y flor en perfección de forma,
en mutuo sí frenético de olvido,
en compensación loca,
olor, sabor y olor,
color, olor y tacto, olor, amor, olor.
El viento rojo la convence
y se la lleva, rapto delicioso,
con un vivo caer que es un morir
de dulzor, de ternura, de frescor;
caer de flor en su total belleza,
volar, pasar, morir de flor y amor
en el día mayor de la hermosura,
sin dar pena en su irse ardiente al mundo,
ablandando la tierra sol y sombra,
perdiéndose en los ojos azules de la luz!
1.3k
Everything you own is covered in blood.
They arrive on moments composed of crumpled paper, tired and degraded by the heat and pressure of God's palm, left in Her pocket too long. ************ and apathetic inaction meet in the center of the sheet where your pelvis, your s e x rests while you sleep and lie and lie and sleep and sleep and lie. A Rorschach blot card where you see the death of dignity. Mother, Roommate, and Tinder Dates that you never bring home see everything that they had hoped you weren't.
Cochina. Pig, ******* pig.
And I can't read that last verse out loud. That tells you everything you need to know.
Everything you own is covered in blood.
You bleed when you don't feel enough, or when what you feel isn't what you ought to feel--silly girl on scholarship with the brains and the championed cheek bones (if you just lost the weight, she says to herself sometimes, and her friends don't agree, but there is a deafening lack of disagreement that takes the room).
Bold girl who never made suicide jokes because she was so so so good at this game called self love until she wasn't. Until she ran out of bad ***** juice. Until she felt the weight of it, the world.
And so you choose to feel the bite of an exacto knife.
Reliable, that.
Pleasurable, that.
Guilty, guilty pleasure.
Shameful pleasure.
We were supposed to be grown up, glowed up. Above this.
Fuck this.
When did it become so hard to love yourself?
Sep 18, 2019
Sep 18, 2019 at 1:46 AM UTC
Por más que intente al despedirme
guardarte entero en mi recinto
de soledad, por más que quiera
beber tus ojos infinitos,
tus largas tardes plateadas,
tu vasto gesto, gris y frío,
sé que al volver a tus orillas
nos sentiremos muy distintos.
Nunca jamás volveré a verte
con estos ojos que hoy te miro.Este perfume de manzanas,
¿de dónde viene? ¡Oh sueño mío,
mar mío! ¡Fúndeme, despójame
de mi carne, de mi vestido
mortal! ¡Olvídame en la arena,
y sea yo también un hijo
más, un caudal de agua serena
que vuelve a ti, a su salino
nacimiento, a vivir tu vida
como el más triste de los ríos!Ramos frescos de espuma... Barcas
soñolientas y vagas... Niños
rebañando la miel poniente
del sol... ¡Qué nuevo y fresco y limpio
el mundo...! Nace cada día
del mar, recorre los caminos
que rodean mi alma, y corre
a esconderse bajo el sombrío,
lúgubre aceite de la noche;
vuelve a su origen y principio.¡Y que ahora tenga que dejarte
para emprender otro camino!...Por más que intente al despedirme
llevar tu imagen, mar, conmigo;
por más que quiera traspasarte,
fijarte, exacto, en mis sentidos;
por más que busque tus cadenas
para negarme a mi destino,
yo sé que pronto estará rota
tu malla gris de tenues hilos.
Nunca jamás volveré a verte
con estos ojos que hoy te miro.
1.1k
Besé aquella vez la brisa más húmeda
y salada de su océano.
Besé su alma y como supuse
allí no encontré, magullado sus pulsos.
Él estaba intacto aún
preparado para entrar
nuevamente en mis nirvanas.
No existían huellas
de las antiguas cigarras
que escarbaban de noche
el ángelus de sus orgasmos
tampoco las de aquellas pupilas cortesanas
que le entregaban las llaves
de sus templos derramados,
mientras su colilla húmeda y mutilada
se perdía ambulante y confundida
detrás de una ceguera diluida
entre los lirios de su estación última .
Es cierto que ya no era purísimo y exacto
él, había cambiado,
las cortinas de su alma
ya no eran un misterio
y sus pensamientos
ya no se escondían convulsos
detrás de sus jaquecas.
Comenzamos a nacer entonces, después
de que mis llantos pudrieran mis ojos
de manera retórica,
después de que esos rumores perdidos
empezaron a desempañar
los cristales silenciosos de mi cálido infierno.
Y entonces...él abrió sus ojos de verdad,
y halló mi nacimiento, justo donde la seda rota
cubría las nuevas espigas...
Azul Strauss Markuart
Título : El Ángelus De Sus Orgasmos
Poema: Texto completo.]
Autora :Azul Strauss M
15 De Junio del 2015
Buenos Aires - Argentina
©Copyright –Derecho de Autor Reservado
Protegido por OMPI y el Tratado internacional de Suiza sobre derechos de autores
Jun 15, 2015
Jun 15, 2015 at 9:34 PM UTC
En una tarde soleada
estuvimos juntos.
Sentados en el infinito crepúsculo
de un interminable día de verano.
Aún recuerdo,
su suave y dulce aroma
al tomarla entre mis brazos.
El aliento del beso desencadenado
que robo mi deseo.
¿Es tan triste recordar,
algo que nunca pasó?
Nunca fue mía,
es cierto.
Pero aún me siento
tan lleno al recordar
la ilusion de lo que pudo ser,
mas nunca será.
En el mismo árbol donde
la hice mía, donde
me sentaba a admirar su
bello rostro, cálida sonrisa,
cuerpo exacto, ojos de miel,
piel de canela, mirada hechizante
!Maldito sea su aroma,
y el momento preciso!
Era mía en un sueño, lo sé.
Tan perfecta como lo esperaba,
tan exacta como yo anhelada.
Era perfecta, era para mí.
Simplemente no era real
Nunca existió,
producto inexistente de
mi imaginación vagabunda.
No era un sueño, existe;
está ahí bajo ese árbol
esperando a que la encuentre,
que calle su dolor con un beso,
que cure su herida con la mía.
Existe, allí está
¿Qué no la ves?
Aquí estoy, allí estás
Espérame, que yo te espero
Sep 22, 2014
Sep 22, 2014 at 2:20 PM UTC
On the train track walls
across from my house
there are symmetrical black letters.
Evolve Today.
I don’t know what to feel
when I see them.
Don’t know if I should admire
the way they suckle to the wall
like papered monarchs.
Watch as my hands flutter
at each letter.
I wish I could be like him.
I picture him cutting each letter
with an exacto knife.
Drawing every line and crevice,
Evolve Today.
Smiling at his new art like
it means something different.
Each time I see the letters
I stare at the wall,
picture his hooded head,
his butterfly hands
they are steady as he paints.
My hands are always shaking.
On Friday he parks the car in an alley.
Hoods his head,
grabs a can of spray paint.
Evolve Today.
I look down and notice
how my leg is convulsing,
watch as he dances across pavement
coats a dumpster in his art.
My head is turning,
twitching up and down
like spray paint.
I cannot help but think of the consequences.
He gets in the car
tells me it feels good.
I look at the winged paint
on his hands.
Evolve Today.
All I see is evidence.
I sit there wishing I could
hold a can of paint and keep steady.
I sit there wishing that my legs
would stop twitching,
my arms would stop shaking,
my mind would stop cocooning,
that for once I could butterfly like him.
On Monday I go back to school.
Sit in class and think
of his hooded head,
his spread arms,
his steady letters.
I grab a pen out of my bag,
Evolve Today.
Half of a butterfly
papered to the desk.
©DelaneyMiller
Mar 5, 2014
Mar 5, 2014 at 9:32 PM UTC
Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso-;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta).
1k
Wake up. You need to get up and do something. All you have done is slept. Get up. Wake up. You're wasting time. You're wasting yourself. You're useless. Get up. Wake up.
How many sleeping pills does it take to end this? Where can you purchase a gun, illegally?
Wake up! Get up!
Remember that time you were a child. The phase you had with melting pen caps on lightbulbs? I'd walk in your bedroom and hear a sizzle. You standing in front of the source. Black-handed. Sometimes red-handed. Really depending on which pen you tore apart.
My poor peculiar, special little boy.
It's time to wake up.
You must get up now.
A shot of Jack and a lager.
Thanks.
Ravenous gulps.
Scribbling on napkins.
Little one box ideas.
Multiple pens. Different ink.
Couple notebooks.
Exacto blade, one that looks like a carpenter's knife.
Some masking tape.
Never deny the importance of masking tape.
Keep drinking. Keep producing.
Try sleeping in the morning.
No need to wake up from this high. Walk home. Keep procuring ideas.
Take a nap on a desk.
Buy a bus ticket.
Wake up six hours away from home.
No bag.
Some money.
Look for a terminal.
Look terminal.
A heart is most likely a bed.
It stays asleep.
Home, in a bedroom.
Curtains drawn. Shoulders carrying the weight of the world. I'm tired and I can't move and my body hurts and my eyes keep tearing. And I'm curled up and I don't want to feel like this. And the incessant ringing of the phone is unbearable. And I'm being told to wake up, but I think I'm dreaming. And this reality is absurd. Any reality is absurd.
And maybe I'm not sleeping.
Who's to say I'm even laying here.
My eyes can't be open.
Both eyes are ******* closed.
Why can't I get up?
Apr 8, 2014
Apr 8, 2014 at 1:51 PM UTC
i think the moment that you
realize that an exacto knife is
just used for art is a beautiful
thought that should be
never forgotten.
Feb 7, 2014
Feb 7, 2014 at 10:13 PM UTC
Savior that momento thou meanest man,
thou should knowest if this play it,
could I see if I can,
how sorrowfull is that time,
proclibities in Xibalba,
el Popul Vuh y la calma,
el examen de Julio,
y el invierno de Russia,
y la cara de nadie,
lo sustantivo y lo exacto,
futura experimenta recuerdas
mis manos, como no te ignore,
controlas mi fé,
Adultos se volveran poemas,
y los ojos veran atraves de
mañanas las terminables
distancias de encontrables
intructores.
Mañana
Jun 17, 2014
Jun 17, 2014 at 8:58 PM UTC
Ese momento exacto, el segundo que se sintió tan largo como 3 minutos... Fue el momento en el que mi corazón se detuvo. Ahí fue cuando me di cuenta que lo mío por ti más que un puede ser realidad, es un yo te quiero en mi vida.
Ese momento, fue el mejor momento de mi día.
Sep 30, 2013
Sep 30, 2013 at 2:33 AM UTC
[See notes below]
That model of a ****** rifle
is one with which we need not trifle
the acronym is far from hard to see
representing, as it does, accuracy.
Indeed, extreme tasked ordnance
from Latin countries such as France
appreciate a form such as exacto:
regarding it as simply ipso facto.
Jul 5, 2015
Jul 5, 2015 at 6:38 PM UTC
Me quedaría en todo
lo que estoy, donde estoy.
Quieto en el agua quieta;
de plomo, hundido, sordo
en el amor sin sol.
¡Qué ansia de repetirse en esto que está siendo!
¡Qué afán de que mañana
sea
nada más que llenar
otra vez al tenderte
ese hueco que deja
hoy exacto en la arena
tu cuerpo!
Ni futuro, ni nuevo
el horizonte. Esto
apretado y estrecho:
tela, carne y el mar.
Nada promete el mundo:
lo da, lo tengo ya.
Nunca me iré de ti
por el viento, en las velas,
por el alma cantando,
ni por los trenes, no.
Si me marcho será
que estoy
viviendo contra mí.
611
¡Cuando te marchas, qué inútil
buscar por dónde anduviste,
seguirte!
Si has pisado por la nieve
sería como las nubes
-su sombra-, sin pies, sin peso
que te marcara.
Cuando andas
no te diriges a nada
ni hay senda que luego diga:
«Pasó por aquí.»
Tú no sales del exacto
centro puro de ti misma:
son los rumbos confundidos
los que te van al encuentro.
Con la risa o con las voces
tan blandamente
descabalas el silencio
que no le duele, que no
te siente:
se cree que sigue entero.
Si por los días te busco
o por los años
no salgo de un tiempo virgen:
fue ese año, fue tal día,
pero no hay señal:
no dejas huella detrás.
Y podrás negarme todo,
negarte a todo podrás,
porque te cortas los rastros
y los ecos y las sombras.
Tan pura ya, tan sin pruebas
que cuando no vivas más
yo no sé en qué voy a ver
que vivías,
con todo ese blanco inmenso
alrededor, que creaste.
589
Perdóname. No volverá a ocurrir.
Ahora quisiera
meditar, recogerme, olvidar: ser
hoja de olvido y soledad.
Hubiera sido necesario el viento
que esparce las escamas del otoño
con rumor y color.
Hubiera sido necesario el viento.
Hablo con la humildad,
con la desilusión, la gratitud
de quien vivió de la limosna de la vida.
Con la tristeza de quien busca
una pobre verdad en que apoyarse y descansar.
La limosna fue hermosa -seres, sueños, sucesos, amor
don gratuito, porque nada merecí.
¡Y la verdad! ¡Y la verdad!
Buscada a golpes, en los seres,
hiriéndolos e hiriéndome;
hurgada en las palabras;
cavada en lo profundo de los hechos
-mínimos, gigantescos, qué más da:
después de todo, nadie sabe
qué es lo pequeño y qué lo enorme;
grande puede llamarse a una cereza
(«hoy se caen solas las cerezas»,
me dijeron un día, y yo sé por qué fue),
pequeño puede ser un monte,
el universo y el amor.
Se me ha olvidado algo
que había sucedido.
Algo de lo que yo me arrepentía
o, tal vez, me jactaba.
Algo que debió ser de otra manera.
Algo que era importante
porque pertenecía a mi vida: era mi vida.
(Perdóname si considero importante mi vida:
es todo lo que tengo, lo que tuve;
hace ya mucho tiempo, yo la habría vivido
a oscuras, sin lengua, sin oídos, sin manos,
colgado en el vacío,
sin esperanza).
Pero se me ha borrado
la historia (la nostalgia)
y no tengo proyectos
para mañana, ni siquiera creo
que exista ese mañana (la esperanza).
Ando por el presente
y no vivo el presente
(la plenitud en el dolor y la alegría).
Parezco un desterrado
que ha olvidado hasta el nombre de su patria,
su situación precisa, los caminos
que conducen a ella.
Perdóname que necesite
averiguar su sitio exacto.
Y cuando sepa dónde la perdí,
quiero ofrecerte mi destierro, lo que vale
tanto como la vida para mí, que es su sentido.
Y entonces, triste, pero firme,
perdóname, te ofreceré una vida
ya sin demonio ni alucinaciones.
579
Vengo a encolarme en tu verso,
a ser la pericia de tus besos,
ceñirme en tu cuerpo,
traspasarle al tiempo,
que el tiempo nos pregunte la hora,
que la hora sea cómplice de entrecruzar nuestra historia,
que el destino nos pida perdón, por durar tanto tiempo en unir nuestros cuerpos.
Quiero darle gracias a Dios, por escribir nuestro amor en el libro de la vida.
A la vida agradecerle su obediencia al mandato.
Vengo a inventarte un nuevo método de amar sin tiempo,
amar a tiempo,
en estación de siembra,
mojar la sequía de tus manos hambrienta,
en tiempo seco,
saciarlas de caricias eternas.
Vengo a amarte de tal manera,
que la Real Academia tendrá que redefinir
la palabra amor.
Así vengo,
encolándome en tu tiempo,
ciñéndome de tu cuerpo,
inventando el verso y el beso, que ha estado suspendido en el universo,
esperando el momento exacto, para nuestro encuentro.
LeydisProse
3/2017
Jun 5, 2017
Jun 5, 2017 at 9:37 AM UTC
⚠Trigger Warning; the following poem contains subject matter pertaining to suicide and self-harm ⚠
----------------------
May 30th, 2018
These wayward breaths
lead me to
the Dead Sea.
"This is where you belong;"
whisper the spirits
of The Deep--
"this is where all
broken things
come to die."
The Dead Sea
is my bathtub-
ramshackle tiles,
contorted shower rod
bowing under the weight
of the fraying curtain.
The water sprints
in a scalding race
from the tap,
its gurgling clamour
veiling the sound
of Billie Eilish
playing on the speaker
(isn't it lovely all alone?)
I stare at the Exacto Knife
clutched between my
water-pruned fingertips.
And
the moment you pick
up a knife instead of a
shoddy razor blade
from a dollar store
pencil sharpener,
you know you've
hit rock bottom
(did you know
the Dead Sea is
the lowest
point on earth?;
have you ever experienced
the remarkable plummet
of that kind of low?)
I trace the patterns
of invisible
constellations
on the terrain of
my flesh;
at first,
I am too afraid
to press down
but when I do--
my god,
when I do--
I draw blood
with the same artistry
borne from a
painter's hand,
each laceration
a brush stroke closer
to someplace beyond this
sadness.
Feb 18, 2019
Feb 18, 2019 at 10:14 PM UTC
Ante el acorde vuelo epistolar que orquesta
la Stradivarius Lila
el balbuciente arpegio tras la barbasordina
sobre las niñaslámparas
que tan celestemente alucinan tu sala
con su silencioaraña
sus sorbos de crepúsculo
y ese caballo muerto en el espejo
por tu arcángelrelámpago.
Noche tras noche y tardes
presencié el desdibujo prolijamente exacto de sus nublados
gestos musicales
y sus yacentes diálogos ante lacios retratos en siemprevela
ardida
y parpadeantes copas de fiebre alcohol latido
y una vez más
sin máscara de exasperante grillo conyugal Aristarco
quiero darte las gracias por la capota en llanto
los guantes esponsales
y el diáfano misterio que estremece tus hojas
de angelcustodio mío.
366
Un Beso
Necesito un beso que verse con mi alma, que describa la magia del amor,
en un verso que llene mis entrañas.
Necesito un beso que devuelva color y esperanza, a este ser descolorido que ha quedado desplazado por las tribulaciones de la desolación.
Necesito un beso;
como un día árido necesita la lluvia!
Como un día nublado necesita el astro más brillante.
Lo necesito como la primavera necesita las aves y las abejas para néctar sus espectaculares flores.
Solo uno,
como el que le dio aquel
principe a esa doncella durmiente,
y con esa magia,
con ese roce de sus labios,
con esa saliva humedeciendo aquella piel innerta,
que se deslizaba despacito,
injectando fluidos a una pasión durmiente esperando despertarse,
revelarse, estallarse
y demonstrar que si es verídico......
que un beso dado al momento exacto,
un beso regalado con intención
tiene la fuerza para siempre acabar con una larga tristeza.
No por pena,
no por indecencia,
no por mendigar,
ni por desesperar,
necesito un beso,
para confirmar,
que si estoy viva y despierta!
LeydisProse
11/11/2017
https://m.facebook.com/LeydisProse/
Nov 11, 2017
Nov 11, 2017 at 2:43 PM UTC
¡Qué alegría este tirarme de mi freno cada
instante; este volverme a poner el pie en el lugar exacto (casi otro,
casi el mismo) de donde aprisa ya se me iba; este hacer la señal
leve, segundamente, inmortal!
357
Dame de todo a la vida inexacta, que tenéis que decirme vida propia y esclava a algo más puro y exacto.
De donde viene la radio de escenografías perfectas, echas y derechas, cambiando el mármol de las cosas.
Recién nace tu cara y vuelvo a la otra la que tenes cuando apenas te queda grandeza.
Tengo más pan que darte, si te esperas un poco, te lo daré a medias entre las manos de tu arena.
Te mantengo en mis poderes, que son de sal y de arena, por eso vives en el reflejo.
Propia compañía de asteroides y flores marcianas de donde viene tu dar a todo lo no existente.
La mano que escribe era poderosamente sublime, de allí yace la pureza, lo más puro.
Tenemos que lograr regresar a el paraíso, si no podemos perderemos la luz ancenstral, que te falta humanidad?
El error de la nuestra era la mujer acercándose a él otro mundo.
Apr 17, 2020
Apr 17, 2020 at 4:24 AM UTC