There was that director in the room and his film
on the screen. He had filmed clouds
nothing but clouds pushed by the wind
with their incomprehensible shapes
which sometimes looked like clear images
but they only seemed so and you needed
an imagination effort and
the ability to delude yourself to believe
that those clouds, which were not clouds
but only their images,
could mean anything than nothing.

*

POESIA 3:

C’era quel regista in sala e il suo film
sullo schermo. Aveva filmato le nuvole
niente altro che nuvole spinte dal vento
con le loro forme incomprensibili
che talvolta parevano figure note
ma lo parevano solamente e ci voleva
uno sforzo di immaginazione e  
la capacità di illudersi per credere
che quelle nuvole che non erano nuvole
ma solo l’immagine delle nuvole
volessero significare altro che niente.

sometimes, it's the songs without words, the ones that slip silently beneath the undercurrent, that will seek you out,

that will sing you the terrible story of crows to mend your heart, that will whisper what no one will tell you because it's your soul manifest, it's your heart reaching out --

they open themselves slowly, but you have to be careful with them; you have to look

at them from afar, and bow, and maybe then, she will open her mouth to you, where not words but wisteria lie, where not passion but pain rest, where everything raw and immaterial pours out in the haze and panic of devolution in the chaos of the earth and skies and all that suffers in between where in the center of the swirling mass amidst the high cries of sorrow and love will be her

and just,

   her ,

some songs will move you, shift the light through you, shift the pedestal of surety and blow it right away.

some songs will obliterate you, but most will hold you.

and when they'll release you, you will fall, and it will be so glorious and so terrifying that you will become a god in the storm and you will know, truly know, then, what it is like to be immortal, to be unhurt and untouched, unmoored and unbridled, impossible against the possibilities of a mortal existence.

you will deify.

Her fingers caressed the ivories
So very lightly.
The tunes that played
Echoing sweetly.

Nuvole Bianche,
Ludovico Einaudi
The title, she said,
means white clouds.

To her,
this song
captures the feeling of utmost sincerity
that exist in the purest
of her heart.

To be able to stay soft,
even after passing through cruel hands of the world.

To be as kind as you can,
even if the world will not pay you back.

To go out of your way for others,
even if it will never be enough.

To be genuine until the very end,
even when the whole world is against you.

To be soft in this cruel world
might just be the strongest power
a human can possibly possess.

Senza di te tornavo, come ebbro,
non più capace d'esser solo, a sera
quando le stanche nuvole dileguano
nel buio incerto.
Mille volte son stato così solo
dacché son vivo, e mille uguali sere
m'hanno oscurato agli occhi l'erba, i monti
le campagne, le nuvole.
Solo nel giorno, e poi dentro il silenzio
della fatale sera. Ed ora, ebbro,
torno senza di te, e al mio fianco
c'è solo l'ombra.

E mi sarai lontano mille volte,
e poi, per sempre. Io non so frenare
quest'angoscia che monta dentro al seno;
essere solo.

M'accoglie la tua vecchia, grigia casa
steso supino sopra un letto angusto,
forse il tuo letto per tanti anni. Ascolto,
conto le ore lentissime a passare,
più lente per le nuvole che solcano
queste notti d'agosto in terre avare.

Uno che torna a notte alta dai campi
scambia un cenno a fatica con i simili,
infila l'erta, il vicolo, scompare
dietro la porta del tugurio. L'afa
dello scirocco agita i riposi,
fa smaniare gli infermi ed i reclusi.

Non dormo, seguo il passo del nottambulo
sia demente sia giovane tarato
mentre risuona sopra pietre e ciottoli;
lascio e prendo il mio carico servile
e scendo, scendo più che già non sia
profondo in questo tempo, in questo popolo.

Io ti amo
e se non ti basta
ruberò le stelle al cielo
per farne ghirlanda
e il cielo vuoto
non si lamenterà di ciò che ha perso
che la tua bellezza sola
riempirà l'universo

Io ti amo
e se non ti basta
vuoterò il mare
e tutte le perle verrò a portare
davanti a te
e il mare non piangerà
di questo sgarbo
che onde a mille, e sirene
non hanno l'incanto
di un solo tuo sguardo

Io ti amo
e se non ti basta
solleverò i vulcani
e il loro fuoco metterò
nelle tue mani, e sarà ghiaccio
per il bruciare delle mie passioni

Io ti amo
e se non ti basta
anche le nuvole catturerò
e te le porterò domate
e su te piover dovranno
quando d'estate
per il caldo non dormi
E se non ti basta
perché il tempo si fermi
fermerò i pianeti in volo
e se non ti basta
vaffanculo.

Sogno d'un dì d'estate.
Quanto scampanellare
tremulo di cicale!
Stridule pel filare
moveva il maestrale
le foglie accartocciate.
Scendea tra gli olmi il sole
in fascie polverose;
erano in ciel due sole
nuvole, tenui, róse:
due bianche spennellate
in tutto il ciel turchino.
Siepi di melograno,
fratte di tamerice,
il palpito lontano
d'una trebbiatrice,
l'angelus argentino...
dov'ero? Le campane
mi dissero dov'ero,
piangendo, mentre un cane
latrava al forestiero,
che andava a capo chino.

Look up,
What do you see?
Clouds?
Dust?
Blue?
Grey?
All the colours that blend throughout your day,
One cloud?
Two clouds?
Three clouds...maybe more,
Nuvole Bianche.
How can you be soo sure?

Il vento è un'aspra voce che ammonisce
per noi stuolo che a volte trova pace
e asilo sopra questi rami secchi.
E la schiera ripiglia il triste volo,
migra nel cuore dei monti, viola
scavato nel viola inesauribile,
miniera senza fondo dello spazio.
Il volo è lento, penetra a fatica
nell'azzurro che s'apre oltre l'azzurro,
nel tempo ch'è di là dal tempo; alcuni
mandano grida acute che precipitano
e nessuna parete ripercuote.
Che ci somiglia è il moto delle cime
nell'ora - quasi non si può pensare
né dire - quando su steli invisibili
tutt'intorno una primavera strana
fiorisce in nuvole rade che il vento
pasce in un cielo o umido o bruciato
e la sorte della giornata è varia,
la grandine, la pioggia, la schiarita.

Ci riscaldato
Lo Sguardo,
Un buco trascina con pensieri
bellamente da eleganza pervertiti,
La pioggia mi propria caldaia
Che ne faccio far‘ di sé,
Che ne faccio star’ da me.

Scelgo di ballare senza corpo
Ma fare i passi scuri in negazione,
Osservazione, vero mascalzone
Altrimenti: note di silenzio fragorose.
Momento il piano,
Battimenti di cuore per i piedi.
Bolle ermetiche per fiato.

Menestrello d’Utopie starò,
In piedi come Ellissi rimerò
E vedrò come la fine verrà
Per lacrime brucianti dalla
Nullità di nuvole.

Scelgo di splendere negli
occhi di metà coperchio
E che si fa del loro febbrile?
Si suda dallo affascinante,
Si apre il petto per sentire
come caldo sta il muscolo cardiaco
E si fa amore colle sue battaglie,
Nello scuro del Giorno,
come vuoi,
O lucidità della Notte.

Non si dice ragione.
Nella piuma c’è rumore.

Più i giorni s'allontanano dispersi
e più ritornano nel cuore dei poeti.
Là i campi di Polonia, la piana dì Kutno
con le colline di cadaveri che bruciano
in nuvole di nafta, là i reticolati
per la quarantena d'Israele,
il sangue tra i rifiuti, l'esantema torrido,
le catene di poveri già morti da gran tempo
e fulminati sulle fosse aperte dalle loro mani,
là Buchenwald, la mite selva di faggi,
i suoi forni maledetti; là Stalingrado,
e Minsk sugli acquitrini e la neve putrefatta.
I poeti non dimenticano. Oh la folla dei vili,
dei vinti, dei perdonati dalla misericordia!
Tutto si travolge, ma i morti non si vendono.
Il mio paese è l'Italia, o nemico più straniero,
e io canto il suo popolo, e anche il pianto
coperto dal rumore del suo mare,
il limpido lutto delle madri, canto la sua vita.