.h'america.... the last theological playground of... whatever the mind left behind in the decrepit bulwark that's europe... oh... and those mid-western died-hard hitchcock platinum-blondes in a-waiting... my typo pristine dutch-girls-go-to-church mantra... otherwise? no b'ooh'y'ah! chugger-chugger-chugger-chuck-cherry-choppy-chops-you-*******-cuc­­k-chuckie! quasi-whitman wannabe... billy was a butcher... a thematic long lost gun... billy was a butcher... and all the ripe choppers of pork... gave us a belief in snow; and what some heaved with a falling-of-a-star of dis-.belief: i too was bound to glorification of: what was expected to be known! and the subsequent: wow! i have met only the most limited of men... i have therefore met all men... the "all" men of this rubric of a year, a decade... all that's bygone of a yawn; swear it sn't so! a so! that's not be be sown! i am here too: upon the whim of expectation... merely... waiting... a man comes to be born come his 30s... his 40s? his nostalgia "moment"... former known name of: Jack Lil Lick 'Em Boots... and the crescendo of pauper's black lining of the Wall St. "better oiled"... scalp the ******! and send him unto the rabbi's true blessing... in the cusp of the scalp of the kippah!  and now... you take... your anglo-spreschen-tangle... into the salt-wounds of your h'america! first born: young... i don't like your revision... looking toward Europe with a hope for a sensibility... this pseudo deutsche: pseudo dutch, anglo-; this is no loss of the French or the Slav! this is our celebration! does one have an irish phrasing in uns to be at in it or one? beyond this grip boyo bound glue? this clerical spare of the otherwise leftover skivvy? we have made barons of these minutes.... as if we were to be kings of the coming years... and how we didn't become gods of the atoms... and the men of the suns and planets... that is our... most worthwhile conundrum in a da pacem domine bound; you're going to Beirut on me... or something?!

in my haitus away from this canvas:
naive me thought: perhaps a surge...
again proven wrong -
albeit not disappointed -
so i had to look elsewhere -

i had to look for a clarity of diction...
i had to move away from
the western lands and their:
death of god and their death by metaphysics...

even in this barren english...
i could not figure out:
why are these people,
apologetics from the central leftists...
these liberals...
ditto: i will butcher this name...
i will butcher the pronunciation
of this word...

if there are "questions" regarding
what's being phonetically encoded...
so much for me "learning to code"...
i too once wrote a html encoding...
with all the < and < and > toys...
spacing... {[( gradations... etc.,

i had to look east, after a while writing
schlechtdeutschegrammatik...
bad german grammar...
again: it's posthumous "Latin"...
it might be...
bad grammar german...
or german bad grammar...
deutscheschlechtgrammatik...

spelling is the mathematical equivalent
of... arithmetic...
but grammar? you need a ping-pong
table...
you need something cymru-esque...
a scandinavian-esque bilingual cushioning...

english alone will not solve the matter...
it's not french, it's not german,
it's certainly not spanish...
spanish and how post-colonialism was
settled with a post-racial attitudes of
Brazil...
england has taken too much time
looking up and out of the h'american
*******...
no grand satan 'ere...
no silk road bazar of fruits exotica from...
Teheran...
something more... subtle...

i had to go back to the "tsar"...
and the цэркйэв: 'cerkiew'...
and there i was amused how...
well apparently...
there are a lot of words
that do use the sz'cz...
enough... to deviate from
the Latin bollocking represented via
шч = щ....

that's perfectly logical...
i'm done with "perfectly logical"
if it exists outside of the realm of
orthography...

szczypta soli - pinch of salt...
in russian...
щ... that's a bit of a "question"...
yes, yes it is complicated...

szczery / szczera (he's honest /
she's honest)...
szczerość (honesty)...

no it's not... you german fickle-wit!
you forget the ы!

ah! well then... щыптa....
**** me... disorientating...
they could do all that with greek and glagolitic...
but they still had to keep...
latin: roman: holy roman empire: GERMAN...
lowercase lettering...
akin to a... e... c doesn't count...
since that's a greek cedilla "missing"...
ç... or... sigma... ς -
otherwise known in english as that S
after the apostrophe...
when something is called being:
the possessive article...
a (indefinite) the (definite) - some -ism to mind?!
no... but 's is... a bit like the SS...
in greek...
all in lower case: stephen's and...
στεφηνς...
σtephenς: that very much desired: ha!
ridiculous gag... the "much desired"
alternative to an apostrophe S ('s)...

it's Stephen's! it's Stephen's!
it's Sylvester's!
three articles in english:
the indefinite article (a)...
the definite article (the)...
and the possessive article ('s) - apostrophe S...
eS eS!

russian accents...
ъ, ы, ь...

but i only know of one "hard sign" example...
and that disqualifies the J ever needing a lower-case
"dot"... ȷ... namely... зъ: ż... alternatively
also: rz... and ж...
żuk! beetle! somehow the caron makes it...

szczyt! zenith!
щыт!

- and since i'm no longer writing:
i'd be writing if i were monolingual...
or... if i was animated by
the sort of Knausgardian bilingualism
of chop of swede: marker norgie...
but... i'm painting...

i forgot how to write when i could
see "synonyms" of sounds...
entombed in two different phonetic
encodings, namely elevated latin
and "pan-greek": cyrillic...

the variations between:

й and ы...
i.e. via е - "ye"
ё - "yo" (there's an umlaut in russian?!)
"у" - yew and you...
the gamma subscript...
ю - "yu"...
and... я - "ya"...

with regards to this rubric...
i am in the middle...
i can see a distinction between
a "y" (whine why and no I)...
hardly a jotted anecdote...
and yes... the closest the russians
ever come to Cracow is with ы
to a western slavic y...
ask me: toй - ask me: toȷ...
who needs a dot above the J
in the lower-case... if...
if... there's no absolute need for it to
be there: unlike some greenwich mean time
focus?
it ȷust so happens that...
the better clasp of the equator is
married to Greenwich: London...

dr. who time lords:
bellybuttons of the world: the english are...
again: i have to remind myself...
ı am not wrıtıng... ı am... paıntıng...

1(one), l(el)... I and ı(ıota)...
i guess an apostrophe would suffice...
ıf it's not an "ı"...
ı'ota... ı: oath...
sure as fıgurative "****" it's not...

ı must wrıte some more examples
in russıan...
to get me off me mark into
some "wax lyrıcal"...
ıslander mentalıty of the hen'glısch...

see how "the dot" can appear...
and disappear, as one see fıt?
and ıt makes: no little bıt of...
"dıfference"?!

i need to sleep on thıs "exercise"...
dot-pop-up...
dot-fold
dot-pop-up...
dot-fold...

w­­ıll eyes gets it?
hardly...

the rest of these cosmopolitan *******
focused on gwaffiti awt...
which is welsh for: GRA GRA...
when was the last time you heard
an englishman trill an R?
ı can't remember...
give me a night to soak up the pickling
juıces... i can't remember the last time
i heard an homest trIll eıther!
pauper me...

it's probably because of the welsh:
GWA GWA! gwadleıth cowonew...
or coroner row row row a rombat into a rue:
or a woo...
rhyme: contorts...
shapes and disappearing: oopses...
a whole multıtude of 'em...
come like the tıde...
leave... lıke a tilde... quası N:
it's a... H is a zeus...
and J is a Ha Ha Ha wrap-up rap of
laughter: in spanısh: of course...

i don't wrıte... ı paint...

impromptu interludes, quickened:
i'm a marriage of two continents...
and one island...
east of moscow...
asia... west of warsaw and...
these gloomy island pits of
idiosyncracy... never quiet the icelandic
answer to norway...
or greenland's answer to denmark...
but an island... nonetheless...

- to hell witth cascading linear cascades
of narrative: i'm blind to the optics
of "the narrative" in the paragraph
format...

i will look back east...
i will look at the russian script...
i will look at it as a time in ******
history equivalent to:
why didn't you just think of it as Greek?
but "my people" didn't...
and i'm not exactly a "why / didn't"...
i'm part of the excavation machinery...
i come with what was served...
i will leave without
leverage...

and here is the russian icon translated
from the Babel...
the following are orthodox letters
shared by one and all
to the western lands...

а б в г д e з и й
к л м н o п р c т
у ф

a b v g d e z i j
k l m n o p r s t u
f

now we leave: łen łill that be?
we should all somehow know...
to łork out a When a Where
(notably with the "h" being but a surd)...

mother how should i further this?
herbata
hasło (ha-s-woe)
hołd (**-**-w'd)

to no other: otherwise only in scotland:
the loch of tipsy work...
albeit: orthographic distinction...
хęć - a whim a desire...
a loch is no: cheat of a lake...
latching onto the otherwise boredom caron
exposed...

дух (ghost) with a душa (soul)...

else there's c dissociated from the s...
and more so with a kappa kaput...
the drumstick slick on a wet snare of: tss...
ц - almost...
then morphing into a ць -
yet in my version: no so silent...
ćma: moth...
цmokaць / cmokać: to click with the tongue...
to kiss smackingly -
to ingest food via a smoczek...
a smoчek - a smoček... the baby soother...

this is my third day having to return to
this canvas...

first thing's first:
palatization (palatißation)
is not... a name of german crusader song:
palästinalied...

this is one of the main reasons why
i can't imagine myself as being able:
to write a novel -
i can't bear this birth of words into
this pseudo-Kandinsky -
it would be much easier with painting
something for a year -
than writing for a year -
the same thing, over and over again...

if i write a "poem" or, rather, a poo'em...
i expect the concept of
ensō: a circle has to be drawn with
a single uninhibited stroke...
when the body is set free and the body
merely complies...

comparison... if one were to draw
a most pristine ensō...
one would never achieve an ouroboros
depiction... it's quiet impossible
to use one volume of ink
attached to a stroke to complete
a circle... let alone a depiction
of an ouroboros...
what starts off as concrete soon...
fades away... thins out...
until there is so little ink left
on the brush that individual hairs
of the brush start appearing...

a pristine depiction of life...
but never the hardline ouroboros
depiction: this cerberus of reincarnation:
i never would have believed in it -
given that: there would have to be
a limited number of souls...
the thought that i might be introspective
enough as to be one of these: "elites"...
and the rest... were "n.p.c." drones...
zombie-esque drifters...
that had no psychological infrastructure
to have memory and rubric of learning
bound to them to be: invested in?

i am still going to write this Kandinsky...
one way or another...
but i can say only that:
i can imagine myself returning
to a painting - and painting it for a year...
but a book?
if a poem can't be written in one sitting...
it's not a poem...
this is not a poem: this is a novel
equivalent...
the best to my ability: which is none...

all i will ever manage with this
is a pedantic scrutiny of russian orthography,
how i don't follow metaphysical arguments
of the germans, the english or the french,
because i don't dream that often,
and when i do dream?
i dream up nonsense...
last time i dreamed that a hiena was
biting at my arm like a corn-cob...
but it wasn't biting to draw blood...
it was biting and cackling in order
to tattoo me... it bit into my arm and detailed
indentations akin to braille...
a pianola roll...

and that's the only details of the dream
i can remember...
perhaps i strained memory...
perhaps people who dream...
are fond of forgetting...
perhaps i don't dream because i can
remember being 4...
a shadow (my maternal great-grandfather)...
a large piano, a small piano...
he worked a retirement as a security guard
in a kindergarten...
i once spent an afternoon with him...
i have seen pictures of him...
but i don't remember the face in the photographs...
he sat me before a bonsai piano
while he sat at the large piano...
and i guess: we were going to be the new
Chopins or something...
he's still a shadow... a grey form...
perhaps a extract of memory that reaches
back 29 years is the reason why i don't
dream... then again...

what if i were to have recurrent dreams?
i've heard people have recurrent dreams...
i just have details of dreams...
i'm not complaining but...
it has become exhausting to simply sleep sometimes...
to replay that lullaby of the void...
yes: yes... i will return to russian orthography:
give me a moment!

well, on my "haitus" i had to look beyond
"conventionality"...
there was a period where i found
the glagolitic script - i said to myself:
there must be an equivalent alphabet to match
the runes...

there must have been a way to encode
without the romans and greeks...
after all... there is the St. Cyrill alphabet
and that of Methodus...
how many ethnic groups are there
on this old, yawning continent -
minor point: old age is not plagued by
yawning - only youth yawns...
old age is cured of yawning -
hanging over them the yawning death...
when father - when father - will this old
ponce come into my *****?

glagolitic and cyrillic?
well Ⰱ Б...
Ⱂ and P... which is not exactly lent-greek...
i guess it's only "wise"
to go back into the modern scribbles...

there are so many branches
to be plucked off a pine
to reserve yourself with ending up
to owning a pike...
so what would it help me:
if i had to reverse and ezra pound
my way forward...
bubble bulging roma notations?
i see: when that chisel in marble
V is not supposed to be a U...

EVROPA... etc.

i need to bring to the fore my own
distinctions...
spread: universally within the confines
of the people that speak it:
i even had to made balkan additions...
like the caron S and caron C...
to hide the english gimmick
of SHarp and CHeat...
evidently we use the Z to replace
the H when stressing our "demands"...
Šarp and Čeat...

so back into russian?
i almost forgot that i said...
their orthography is not worth the dog's
bollocking of a lick...

i was wrong, obviously...
but even the russians are supposed
to be allowed their idiosyncracy -
their orthographic pedantry...
russian orthographic pedantry?
ah...

when е met э...
was also the time when э didn't meet з...
this is pedantic...
another russian pedantic "detail"...
how many Y's or J's do you need...
to detail: the elongated-iota?
before... "****" becomes confusing...
within the confines of gamma...

i'm pretty sure the russians have
fixated their attention on the Y/J "debate"
working from their central premise of
the english AYE... I... the pronoun bunker...
der deutsche affirmative: ja!
yah in the hebrew respective for: wisdom...

let's see... i'm pretty sure the russians
have all the vowels bow to this mecca
of Moscow, cite me: and please reiterate...
that i use J and Y interchangeably...
i don't imply: to jot - to "dz"ot...
or Joseph in Ypres...

otherwise: a yeti climbing a yew shouting: yes!
it's not exactly jargon -
but... a prefix y- in english...
is not a suffix -y in english...
which just... "out of the blue"...
demands to be associated with the iota
of: ply... and yet: it's no i.e. e'et...
it's neither ate or the fwench and (et)...
it's a yeti... but not a jetty!

never mind... back into the fussy russian...
i'm pretty sure you will find all
of the pentagram (vowels) bowing before
the altar of pseudo-gamma:

                                     ю (yu)
                                    /
(details in) й ------ я (ya) -- ы (oh look, solo!)
   the above"rant")  |
                                  у (which is a u)
                                /   \
                     e (ye)       ё (yo)

almost... but i'm far from learning russian...
i find these orthographic details...
coexisting...

зъ = ж = ż = rz = ř / ž...

eastern, mother slavic...
beginning with a western slavic translation
"innovation"...
central / western slavic...
balkan slavic...
oh we are such famous clarinet players!
because what happens
when the caron is sliced into two...
and an acute ****** pops out?!

hence the зъ beginning...
yes... it's not "silent"... it's simply not
palatalißed... the tongue doesn't tip-off
the palette... the sound escapes via
the gritting of teeth...
with it: the tongue can rattle and a trill
R is heard...

зъ (ż) contra зь (ź) -
życzenia - well wishes| źródło - source...
now to only write these words
in russia - without knowing the russian
noun-denotations...
for orthographic purposes...

жыченя... or is it... жычениa?
зьруд... problem... can't find the english
W in russian... or the ****** Ł...
there's the english V... the ****** W...
but russian doesn't translate (Вв)
so vell into wery: not so weary but
nonetheless very not so, so...

my problem is not about that though...
this poem this poo'em this:
a pigeon drops a zeppelin-****
on your top-hat implies good luck...
no 13's or black cats crossing your path either...
i could most honestly spend
100 years of each of the 100 individuals
bound to the salt mines in the vicinity
of Beijing... and i would still find myself...
without tears...
because this is the most inexhaustible
crux: it's really bugging me foundation stone...

i won't even mind the modern greeks
at this point... they do use diacritical markers
too... but over-do it... as if compensating
or trying to compete on level par
with their metaphysical dittos...

чaхa: czacha... almost slang term for:
czaszka... чaкшa...
and this is by no means "smart"...
i can't solve crosswords puzzles...
well i can: but i need to find myself
in the company of my grandmother...
in the morning...
i would have had to drooled over some novel
from 7am until she gets out of bed
come 9am... we'd drink coffee and i'd
smoke cigarettes...
and it would be a month prior to christmas
or easter, or the interlude...
and... i'd be freed from writing or
reading anything in english...
either me looking at diacritical distinctions
in the realm of orthography between:
russian, ******, balkan...
or... me never learning french,
or attempting to: ever, again!

******* suffix-eaters...
dyslexics in reverse...
say one thing: write another thing...
this is probably born from my frustration
at being unable to learn french...
perhaps after having acquired english
i was given german to learn...
but no... first hurdle... french...
flop!
now it's a diet of no crosswords...
some sudoku from time to time...
and my new hobby after having found
"too many" googlewhacks...

so there's nothing smart about this:
this is in no way useful to anyone -
being the sort of person
to "mind" whenever one's being asked
to spell their surname...
it's hardly that difficult but...

would i go for the echo sierra charlie
hotel lima echo romeo tango...
or go out full greek with it?
perhaps the greek...
since that would solve the problem
i've had for a while,
concerning the eta / epsilon "debate"...

how does a greek laugh -
what is the crux letter via which
a greek laughs?
you see a H shape on the horizon...
but you... hear the noun: eta...
you later see the name eta...
but that's eta: without an apostrophe...
the apostrophe 'eta being the "surd" H...

in greek then...
epsilon sigma... **** it... there's no "sch"
of a german worth in greek...
let's cut it out:
epsilon lambda epsilon rho tau...

otherwise in russian...
once more:

ś(lub) - wedding - сь(люб)
"soft" sign - ' - apostrophe -
or ACUTE elsewhere...
why not сьлуб?
i don't know... it's not like сь is even
minded in russian...

ah! my favorite!
goń! gonitwa: a race -
the verb impetus: race! chase after!
гoнь!

since ы is the "odd" one out between
the application of "ь" and
and "ъ"...
come to think of it...
ы gave birth to: ю (yu), я (ya),
у (u), й ("y"), и ("e")...
i... i.e. and... in ******...
akin to those languages that use e...
to also imply and...
ё (yo)... how did i miss the umlaut
infiltrating the russian 'bet...
i blame catherine the great!
and... е (ye)...
is that the pentragram?
u, a, e, i, o... yes! we have it!

i truly had better days when sudoku was
the better puzzle to fill a day with...
not this... from glagolitic, to greek,
to roman, to post-roman to russian
and back into...

if we are all "supposedly" literate...
begs the question why: why oh why the emoji...
the *******-wanking hieroglyphics...
the :) and what not...
i guess to better escape this sort of
headaches... minor chances of everyone
becoming a bilingual:
but what's there to brag about
being bilingual!
i guess the polyglots do not have such
headaches of detail...
they just... bypass these rules and regulations...

to better guide me:
if i managed to sift through james joyce's
finnegans wake... and didn't find any
diacritical markers in it?
can't i compensate?
i'm compensating right now!
if the 2010s as a decade was a decade
filled with... sisyphus titans akin
to kant, hiedegger, kierkegaard,
knausga(a)rd, joyce...
beckett - yes...
again that hollowed "y" distinction!
it's not a sisi: yes yes problem...
hardly me being ***** either...
e'ver... i'ver...
ain't that a *****...

clarity of diction... the best motto there is...
crab-bucket-intellectualism:
alternatively the focus away from
any ontological stressors of "example" -
ontological and its variant of
a priori:
perhaps, given that the ontological
is an a priori argument...
here's my crossword puzzle -
ref. thesaurus rex...

and by no means... at all...
etymology is the better variant of any known
history...
when this bundle of words:
that an ontological dialectic can be achieved:
that ontology can be given within
as much as an a priori: bigot! focus...
with as much as an a posteriori:
wizened unicorn quid pro quo tanz!

hamsterwheel loopholes or:
crab-bucket intellectualism...

now: i really could have put these words
to better use... to make them linear...
less cryptic... but how can i?
i'm solving a crossword puzzle in reverse!
i don't expect the easily scared moths
to entertain this fire...

i expect midgets to be dancing...
before my eyes...
whenever i listen to
faun's tanz mit mir
or in extremo's rotes haar...
when the bagpipes and the flutes
kick in...

- since if i were to write a coherent sentence:
succumb to a linear narrative...
i'd people reading this to be also found:
easily talking about it...
perhaps i don't enjoy freedom of speech
as much as i enjoy the freedom to think...
perhaps i haven't written anything
worth speaking about, regurgitating,
making vogue, working for some intellectual
period-piece of "vogue"...
perhaps this is a shared problem,
hidden in a cipher...
of: how i can't heave this tool...
this tapeworm of existence,
this medium of god...
to later trash it, to have nothing better
to do with it other than play-games...
worded games... crossword puzzles...
perhaps i need a crossword puzzle to imply:
neighbour's share some words...
together... but then write them differently...
perhaps i require a crossword puzzle...
to read into some russian...
on the praxis base of english...
flying past Warsaw toward the itch
of the edge of Asia...
breathe the air - the heart of the continent...

perhaps i would have never managed
to escape this world if i ingested
mind-benders of the h'american 1960s
revolutionary schematics of the:
new-humanists... crash course in literature:
only one magic mushroom trip away!

фoрк ин дэ рoaд (fork in the road)

ИN...

some shared words, of etymological
curiosity...

(fork) вилка - wilka -
polish? wilka? that which belongs to
a wolf... widelec...
видэлэц...

(knife) нож - nóż -
well... orthography comes into play...
while people can have their...
ahem... in-the-meantime metaphysical
playground...
the ground, the word,
the geology is already here...
written alternatively?
нузъ...

i take a different stance to the common day
****** back east...
when russia starts slagging you off...
you put on a Boris Yeltsin mask on
and dance the drunk panda dance...

(spoon) ложка - łyżka -
in polish? ah those russians... ло ло...
лож: lorz...
lo lo and behold the translated
quasi-russian into the borders of europe...
ł.w.(ызъка)...

black and white (черный и белый):

czarny i biały: rho-si-ye!
char-nee-ye! bel'ye)...

perhaps the timing is a bit off:
the proper wording would be:

czarno na białym -
not: in black and white...
чaрнo на биa-wh-ым...

knocked-out to be honest...
the russians use ый like that?
YJ? oh right! i use it too!
in the prompt:

tyj! tyj ty grubasie!
hmm... -asie...
it would do me a lot of good...
if that iota didn't have a decapitated
head of a halo hovering above it...
why? so i could introduce the acute
slant over the S and surd it...
i.e. -aśιe...

тый! ты груб... exactly...
grub-               -aсьие
тый! ты грубaсьие!
to grow fat: тый!
              "problem": -aśιe vs. -aсьие...
well... it's there: сь...
but it also isn't there: и...

but it isn't: but it also isn't...
i just managed to find out that...
in warsaw (if i lived in warsaw)...
we have that conjunction: -ый-
however rare it is: it is there...

any more delegations from Moscow?
tyj! tyj ty grubasie!  
and i will write these last few words
and know why i don't really feel like
solving crosswords puzzles...
or doing those i.q. schematic tests...

**** it... the welsh should know and help me
out... concerning?
how it's YN and not IN...
how it's Y and not I when referring to THE gwyll:
dusk...
y gwyll o hywels: the dusk of powells...
only the welsh would know my "pain"...
yn y gwyll o y hywels:
in the dusk of the powells...

taking a step back - a step back...
yes yes, apologies... if my punctuation...
is too much of a ******* arithmetic!
too bad!

p.s. and yes... don't leave anything lying
around in the drafts or as private...
chances are... with a 2 day delay...
this will never be fed into the LATEST feed.

I don't c u
Yet u stand 2 feet away
I cannot hear u wen u shout
And cannot read the language u sign
Wen you touch me I feel u not
Though my skin grows cold

I am blind
Not in my eyes but in my mind
I observe the world around me
But I am not one with the world around me
Wen the heart grows cold the mind soon follows
To become empty the world grows hollow
To open my eyes and 2 open my mind
And dream of the joys I may then find
To see u too hear u too touch u to feel
To show that this mad wonderful world is real
A trick of the mind a world so surreal
To see u too hear u too touch u to feel

I am literally just skin and bones, and maybe just enough hope to get me home.

It’s like I bounce back and forth at every chance that I get,

between a brand new face of hope, mistake and regret. 

But I’ll bet you’ll meet me somewhere in the middle. And I’ll hope it’s just enough to win me over. 

And I’ll pray for peace in the night, knowing you’ll be here when this is all over.

I feel you in my bones when they’ve all drip dried,

and I see you glaring through my vision when the discouragement won’t seem to subside. 

And I know you are watching every night that I cry; singing me to sleep in the midst of the night.

In the midst of all the lions, you rescue me out. 

In the midst of all my worries, you scorn all the doubt. 

In the midst of my failures, you blot them all out. 

And the midst of all the thieves, you still called me out.

The legere sacristy of pure love blazing
Feline confluence across ethereal plains
Arched angelic collusion of things sepulchral
The arcane occidere travisty of
Transmogrification canonized
Darkling eminence ordained;
The verity aura of radiance
Twilights tidal blood- dye magenta,
Germane sleek meagre wealth chiming lo!.
Finitudes golden prayer draping flounded
Brutality tithing the zenith with mealy
Doer aptitude majestically turbulent
Sacrificing thoriums weld feudal
Of heavens deceitful soothsayers,
Fellow djinn of Gotterdammerung
Soli of vilest stoic jingoism.


ELEETE J MUIR.

<p><p> Call me prevedibile.ma mi piace un matrimonio cortile .tutto grazie al padre della sposa .E quando il cortile è questo grande .è il mio modo preferito per iniziare la giornata .Susan Beard design catturato una giornata così bella .che passerò la mia giornata proprio qui nella gallery !<p><p> ColorsSeasonsSummerSettingsal affresco 2StylesTraditional Elegance<p> dalla splendida sposa .Jen e Brian incontrati alla Georgetown University nell'autunno del 2004 ( Brian un sophomore .Jen un Freshman ) !Hanno iniziato ufficialmente incontri nel mese di aprile del 2005.in modo colpito nel segno otto anni prima del loro matrimonio l'8 giugno !Su  <a href="http://www.belloabito.com/abiti-da-sposa-corti-c-49"><b>abiti da sposa corti</b></a>  26 maggio.2013 Brian si mise su un ginocchio durante un viaggio in bicicletta sopra il Golden Gate Bridge di San Francisco .California!Hanno  <p><a href="http://www.belloabito.com/goods.php?id=695" target="blank"><img width="240" height="320" src="http://188.138.88.219/imagesld/td//t35/productthumb/1/4416335353535395744.jpg"></a></p>  continuato il viaggio a celebrare vigneti di tutto Sonoma e Napa Valley.Jen è un acquirente a Bloomingdale e Brian è un Associate Investment Banker presso Credit Suisse .Attualmente vivono insieme nel West Village di New York City.<p> Jen non può immaginare un posto più meraviglioso per crescere rispetto al suo 100 anni vecchia casa in pietra ( sapere come Colmar) nella linea principale di Filadelfia .Il destino può avere  <a href="http://www.belloabito.com/abiti-da-sposa-c-1"><b>abiti da sposa on line</b></a>  .Brian ' nonna vive a soli dieci minuti da Jen ' famiglia e quindi la zona è diventata una destinazione popolare per la coppia di trascorrere del tempo con la famiglia e prendersi una pausa dalla vita frenetica della città .Crescere con due sorelle .La casa di famiglia Donohoe era sempre vivace con le ragazze in giro la tenuta di 3 ettari che includono una piscina e un campo da tennis .Che si trattasse di una sfilata di moda .una festa in piscina .un gioco di dress up .tag o il tennis .negli ultimi tre decenni inondati questa casa con meravigliosi ricordi di un amore.famiglia felice e dell'infanzia .Jen e Brian si sono trovati la fortuna di avere l' opportunità di condividere non solo con i loro cari ad un bellissimo posto che è stato così speciale per entrambi .ma a fare la loro prima memoria.come marito e moglie in un luogo che incarna così chiaramente lo spiritodell'amore e della famiglia .Come le immagini mostrano chiaramente che era senza dubbio il giorno più bello sia Jen e la vita di Brian .<p> Il cortile è pieno di bellissimi giardini all'italiana ispirato un elegante tema festa in giardino .Immaginato come un affare giardino -chic romantico e lussureggiante .combinando elementi del giardino casuali ( ad esempio le tabelle fattoria di legno nella cena di tende ) con i dettagli formali.come vasi d'argento .tenting drappeggiato e lampadari appesi .La cravatta dress code facoltativo nero iniettato formalità al concetto di un matrimonio cortile.La serata è iniziata con un cocktail intorno alla piscina e giardini seguita da una cena seduti e balli sul campo da tennis tenda della famiglia <p> Fotografia : Susan Beard | dell'artista: . Blossom Productions | Wedding Planner : I DO Wedding Consulting | Floral Design : Table Art| Abito da sposa : Amsale | Inviti : Loveleigh Inviti | Catering : Feastivities | illuminazione : Eventions | banda : Starlight Orchestre | <b>abiti da sposa corti</b>  Hair \u0026 Make Up : Aleksandra Ambrozy | Tenda : EventQuipAmsale è un membro del nostro Look Book .Per ulteriori informazioni su come vengono scelti i membri .fare clic qui .Aleksandra Ambrozy Trucco e Capelli Artistry è un membro del nostro Little Black Book .Scopri come i membri sono scelti visitando la nostra pagina delle FAQ .Aleksandra Ambrozy Trucco e ... VISTA</p>

Poi che divelta, nella tracia polve
Giacque ruina immensa
L'italica virtute, onde alle valli
D'Esperia verde, e al tiberino lido,
Il calpestio dè barbari cavalli
Prepara il fato, e dalle selve ignude
Cui l'Orsa algida preme,
A spezzar le romane inclite mura
Chiama i gotici brandi;
Sudato, e molle di fraterno sangue,
Bruto per l'atra notte in erma sede,
Fermo già di morir, gl'inesorandi
Numi e l'averno accusa,
E di feroci note
Invan la sonnolenta aura percote.

Stolta virtù, le cave nebbie, i campi
Dell'inquiete larve
Son le tue scole, e ti si volge a tergo
Il pentimento. A voi, marmorei numi,
(Se numi avete in Flegetonte albergo
O su le nubi) a voi ludibrio e scherno
È la prole infelice
A cui templi chiedeste, e frodolenta
Legge al mortale insulta.
Dunque tanto i celesti odii commove
La terrena pietà? dunque degli empi
Siedi, Giove, a tutela? e quando esulta
Per l'aere il nembo, e quando
Il tuon rapido spingi,
Né giusti e pii la sacra fiamma stringi?

Preme il destino invitto e la ferrata
Necessità gl'infermi
Schiavi di morte: e se a cessar non vale
Gli oltraggi lor, dè necessarii danni
Si consola il plebeo. Men duro è il male
Che riparo non ha? dolor non sente
Chi di speranza è nudo?
Guerra mortale, eterna, o fato indegno,
Teco il prode guerreggia,
Di cedere inesperto; e la tiranna
Tua destra, allor che vincitrice il grava,
Indomito scrollando si pompeggia,
Quando nell'alto lato
L'amaro ferro intride,
E maligno alle nere ombre sorride.

Spiace agli Dei chi violento irrompe
Nel Tartaro. Non fora
Tanto valor né molli eterni petti.
Forse i travagli nostri, e forse il cielo
I casi acerbi e gl'infelici affetti
Giocondo agli ozi suoi spettacol pose?
Non fra sciagure e colpe,
Ma libera né boschi e pura etade
Natura a noi prescrisse,
Reina un tempo e Diva. Or poi ch'a terra
Sparse i regni beati empio costume,
E il viver macro ad altre leggi addisse;
Quando gl'infausti giorni
Virile alma ricusa,
Riede natura, e il non suo dardo accusa?

Di colpa ignare e dè lor proprii danni
Le fortunate belve
Serena adduce al non previsto passo
La tarda età. Ma se spezzar la fronte
Né rudi tronchi, o da montano sasso
Dare al vento precipiti le membra,
Lor suadesse affanno;
Al misero desio nulla contesa
Legge arcana farebbe
O tenebroso ingegno. A voi, fra quante
Stirpi il cielo avvivò, soli fra tutte,
Figli di Prometeo, la vita increbbe;
A voi le morte ripe,
Se il fato ignavo pende,
Soli, o miseri, a voi Giove contende.

E tu dal mar cui nostro sangue irriga,
Candida luna, sorgi,
E l'inquieta notte e la funesta
All'ausonio valor campagna esplori.
Cognati petti il vincitor calpesta,
Fremono i poggi, dalle somme vette
Roma antica ruina;
Tu sì placida sei? Tu la nascente
Lavinia prole, e gli anni
Lieti vedesti, e i memorandi allori;
E tu su l'alpe l'immutato raggio
Tacita verserai quando né danni
Del servo italo nome,
Sotto barbaro piede
Rintronerà quella solinga sede.

Ecco tra nudi sassi o in verde ramo
E la fera e l'augello,
Del consueto obblio gravido il petto,
L'alta ruina ignora e le mutate
Sorti del mondo: e come prima il tetto
Rosseggerà del villanello industre,
Al mattutino canto
Quel desterà le valli, e per le balze
Quella l'inferma plebe
Agiterà delle minori belve.
Oh casi! oh gener vano! abbietta parte
Siam delle cose; e non le tinte glebe,
Non gli ululati spechi
Turbò nostra sciagura,
Né scolorò le stelle umana cura.

Non io d'Olimpo o di Cocito i sordi
Regi, o la terra indegna,
E non la notte moribondo appello;
Non te, dell'atra morte ultimo raggio,
Conscia futura età. Sdegnoso avello
Placàr singulti, ornàr parole e doni
Di vil caterva? In peggio
Precipitano i tempi; e mal s'affida
A putridi nepoti
L'onor d'egregie menti e la suprema
Dè miseri vendetta. A me d'intorno
Le penne il bruno augello avido roti;
Prema la fera, e il nembo
Tratti l'ignota spoglia;
E l'aura il nome e la memoria accoglia.

Virginia Woolf una volte scrisse che " la bellezza ha due tagli, uno di gioia, l'altro di angoscia, che ci dividono il cuore".
La prima cosa che mi passa per la testa di fronte a tali parole è che l'uomo e la donna patiscono continuamente anche quando sono felici. Quel tipo di angoscia che non ti abbandona mai, la sofferenza di fronte alle scelte fatte o non fatte, il desiderio di evasione in un mondo utopico, la volontà di essere completamente liberi e stoici. I pregiudizi sono nostri amici-nemici. Tutto dipende da come gli accogliamo nelle varie circostanze della vita.
Se ci fosse Virginia Woolf qua con me sicuramente  si arrabbierebbe; " Come puoi essere così disordinata? Non mi stavi  per caso citando? E poi sembrava che stessi cercando  di spiegare qualcosa?! Salti da un argomento all'altro per caso. Se devi essere patetica, aggiungici un sarcasmo poetico".
Scusa ma non riesco ad organizzare ancora bene i miei pensieri. Fluttuano come la polvere nell'aria dopo che hai tentato inutilmente  di pulire un armadio vecchio. Scusa Virginia, mi conoscerai meglio con il passare del tempo.  " Ecco, brava! Che sia sempre con te lo spirito di Judith Shakespeare!"




Martedì 6.  

L'artista che corre per la strada e cerca la sua musa, la trova nello specchio che tende subito a scomparire.
Lui non si è accorto del Sole, vive di notte, disegna di notte, sogna di giorno, sogna di notte. Vive.
Non vede, lui osserva, ama l'impossibile, ama il futile eterno, sogna e vede ciò che non sarà mai compreso dagli altri. Lui trema e le sue mani tengono il pennello con un eccitazione che non si può comprendere ma solo provare. L'emozione di fronte ad un opera che deve appena essere creata, immortalata, eterna come la non-realtà.
L'immagine sussiste e lui sbatte le ali del sogno, disubbidisce alla società, gode ed ama l'incomprensibile, lo respira e vive di ciò.

Lo spessore della profondità è inabbattibile. L'acqua non ti fa annegare; è il pensiero. Non pensiamo, nuotiamo, è l'istinto a prevalere eppure abbiamo scelto di morire. Per questo motivo esiste l'altro, per annegarci o salvarci. Mantieni la dignità e vivi. E dunque sanguina.


Venerdì 9.

L'uomo e la donna. La donna e l'uomo. L'uomo ha sulla testa una lampadine e la donna uno sbattitore da cucina. La natura del cane è quella di abbaiare. La natura della specie umana è quella di riprodursi. Eppure abbiamo la necessità di creare ed inventare, non riusciamo a farne a meno. Sentiamo un bisogno insostenibile di portare fuori ciò che sta dentro. Siamo continuamente alla ricerca dell'essere presenti, passati e futuri. La gioia e l'angoscia d' esistere ci turba le anime. Ci chiediamo sempre qual'è lo scopo del fare e di muoverci. Dove sta il dono o la maledizione di essere stati scaraventati sulla palla ovale che gira intorno a se stessa ed intorno ad una palla ancora più grande che ci mantiene in vita. E' questo il senso? Dipendere dalla luce del sole oppure  soltanto dall'acqua e dal pane?
Dove sta l'essere in questa stanza? E' forse disteso su questo letto a scrivere? Forse.
Oppure si trova proprio nel pensiero che crea quel' atto?
L'esistenza umana è ridotta ad anni di vita, non secoli. Ciò che ci è stato dato l'abbiamo preso ed appreso, ci siamo impossessati ed ora fa parte di noi. Ci è stata data la vita dalla Natura ed essa ci ha pure delimitati.
" Ecco, voi siete parte di me, vivete e morite". Se è così noi dipendiamo gli uni dagli altri, non ha senso vivere soli sulla terra, abbandonati da nessuno. Non possiede alcuna logica.

Mercoledì 33.

Il mare non è sempre stato blu; una volta era violaceo e tutti gli animali potevano entrare nell'acqua senza dove trattenere il fiato. Si respirava nell'acqua, si stava bene. Soltanto quando arrivò l'uomo e ci mise il piede in acqua, essa si contrasse e divenne blu, scura e profonda. Il mare scelse di non dare accesso all'uomo e a quel diverso tipo di intelletto che si preparava a conquistare tutto ciò che mai gli potrà appartenere interamente. Per colpa sua le specie che abitavano la terra ferma dovettero separarsi da quelle marine.
Più l'uomo diventava avido ed egoista più il mare diventava profondo e salato. Non voleva finire nella bocca di quel animale strano che camminava su due stecchi con cinque rami piccoli, ben allineati ma sporchi. L'uomo costrinse il mare a piangere e non capì, non poteva capirlo poichè ora era lui il padrone.

Siamo soli. Bianca l'aria
vola come in un mulino.
Nella terra solitaria
siamo in due, sempre in cammino.
Soli i miei, soli i tuoi stracci
per le vie. Non altro suono
che due gridi:
- Oggi ci sono
e doman me ne vo...
- Stacci!
Stacci! Stacci!
Io di qua, battendo i denti,
tu di là, pestando i piedi:
non ti vedo e tu mi senti;
io ti sento, e non mi vedi.
Noi gettiamo i nostri urlacci,
come cani in abbandono
fuor dell'uscio:
- Oggi ci sono
e doman me ne vo...
- Stacci!
Stacci! Stacci!
Questa terra ha certe porte,
che ci s'entra e non se n'esce.
È il castello della morte.
S'ode qui l'erba che cresce:
crescer l'erba e i rosolacci
qui, di notte, al tempo buono:
ma nient'altro...
- Oggi ci sono
e doman me ne vo...
- Stacci!
Stacci! Stacci!
C'incontriamo... Io ti derido?!
No, compagno nello stento!
No, fratello! È un vano grido
che gettiamo al freddo vento.
Né c'è un viso che s'affacci
per dire, Eh! Spazzacamino!...
per dire, Oh! Quel vecchiettino
degli stacci...
degli stacci!...
- stacci! Stacci!

Beethoven once said of the cantor of Leipzig
“Not a stream but an ocean.”

Sebastian Bach wove sonic tapestries
and scoffed at notions of genius
“Anyone who pays the price can do it.”

Whether for Sunday’s choir or *****
or for a palace fete of state,
The fountains of his bounteous spring
embellished every age and station.

Yet he could crack a joke or two
in a cantata to coffee’s pleasures -
sipping from a sturdy cup
of nature's matchless brew.

Flutists, fiddlers, singers, organists,
children and masters alike,
have netted hearty sustenance
from the seas of his boundless vision.

But modesty forbade him boast
the importance of his station -
affixing to his noblest works,
a trio of humblest words,

“Soli Deo Gloria.”

December, 2007

Depression, concussion, vague delusions.
Visions, combustion, surreal illusions.
Confusion, confinement, clear conclusions.
Depression, demoralization, epitome of exclusion.

Twirls and Whirls, Headaches and Heartaches.
(in between) B a l a n c e and D   i s o   r i en tat i o  n ;
Insomnia, phantasmagoria, and distinct pseudomania.
Sought and fought, dear “Soli Deo Gloria”.

Salvation, Submission, concrete Sanctification.
Then Forsaken, but now Forgiven.
Religion, Redemption and now: Relation.
To testify, evangelize and to show His glorification.

E l'acqua cade su la morta estate,
e l'acqua scroscia su le morte foglie;
e tutto è chiuso, e intorno le ventate
gettano l'acqua alle inverdite soglie;
e intorno i tuoni brontolano in aria;
se non qualcuno che rotola giù.
Apersi un poco la finestra: udii
rugliare in piena due torrenti e un fiume;
e mi parve d'udir due scoppiettìi
e di vedere un nereggiar di piume.
O rondinella spersa e solitaria,
per questo tempo come sei qui tu?
Oh! non è questo un temporale estivo
col giorno buio e con la rosea sera,
sera che par la sera dell'arrivo,
tenera e fresca come a primavera,
quando, trovati i vecchi nidi al tetto,
li salutava allegra la tribù.
Se n'è partita la tribù, da tanto!
Tanto, che forse pensano al ritorno,
tanto, che forse già provano il canto
che canteranno all'alba di quel giorno:
sognano l'alba di San Benedetto
nel lontano Baghirmi e nel Bornù.
E chiudo i vetri. Il freddo mi percuote,
l'acqua mi sferza, mi respinge il vento.
Non più gli scoppiettìi, ma le remote
voci dei fiumi, ma sgrondare io sento
sempre più l'acqua, rotolare il tuono,
il vento alzare ogni minuto più.
E fuori vedo due ombre, due voli,
due volastrucci nella sera mesta,
rimasti qui nel grigio autunno soli,
ch'aliano soli in mezzo alla tempesta:
rimasti addietro il giorno del frastuono,
delle grida d'amore e gioventù.
Son padre e madre. C'è sotto le gronde
un nido, in fila con quei nidi muti,
il lor nido che geme e che nasconde
sei rondinini non ancor pennuti.
Al primo nido già toccò sventura.
Fecero questo accanto a quel che fu.
Oh! tardi! Il nido ch'è due nidi al cuore,
ha fame in mezzo a tante cose morte;
e l'anno è morto, ed anche il giorno muore,
e il tuono muglia, e il vento urla più forte,
e l'acqua fruscia, ed è già notte oscura,
e quello ch'era non sarà mai più.

browning leaf fallen
ripples bleeding lake alone
distorting our world

Di gloria il viso e la gioconda voce,
Garzon bennato, apprendi,
E quanto al femminile ozio sovrasti
La sudata virtude. Attendi attendi,
Magnanimo campion (s'alla veloce
Piena degli anni il tuo valor contrasti
La spoglia di tuo nome), attendi e il core
Movi ad alto desio. Te l'echeggiante
Arena e il circo, e te fremendo appella
Ai fatti illustri il popolar favore;
Te rigoglioso dell'età novella
Oggi la patria cara
Gli antichi esempi a rinnovar prepara.
Del barbarico sangue in Maratona
Non colorò la destra
Quei che gli atleti ignudi e il campo eleo,
Che stupido mirò l'ardua palestra,
Né la palma beata e la corona
D'emula brama il punse. E nell'Alfeo
Forse le chiome polverose e i fianchi
Delle cavalle vincitrici asterse
Tal che le greche insegne e il greco acciaro
Guidò dè Medi fuggitivi e stanchi
Nelle pallide torme; onde sonaro
Di sconsolato grido
L'alto sen dell'Eufrate e il servo lido.
Vano dirai quel che disserra e scote
Della virtù nativa
Le riposte faville? E che del fioco
Spirto vital negli egri petti avviva
Il caduco fervor? Le meste rote
Da poi che Febo instiga, altro che gioco
Son l'opre dè mortali? Ed è men vano
Della menzogna il vero? A noi di lieti
Inganni e di felici ombre soccorse
Natura stessa: e là dove l'insano
Costume ai forti errori esca non porse,
Negli ozi oscuri e nudi
Mutò la gente i gloriosi studi.
Tempo forse verrà ch'alle ruine
Delle italiche moli
Insultino gli armenti, e che l'aratro
Sentano i sette colli; e pochi Soli
Forse fien volti, e le città latine
Abiterà la cauta volpe, e l'atro
Bosco mormorerà fra le alte mura;
Se la funesta delle patrie cose
Obblivion dalle perverse menti
Non isgombrano i fati, e la matura
Clade non torce dalle abbiette genti
Il ciel fatto cortese
Dal rimembrar delle passate imprese.
Alla patria infelice, o buon garzone,
Sopravviver ti doglia.
Chiaro per lei stato saresti allora
Che del serto fulgea, di ch'ella è spoglia,
Nostra colpa e fatal. Passò stagione;
Che nullo di tal madre oggi s'onora:
Ma per te stesso al polo ergi la mente.
Nostra vita a che val? Solo a spregiarla:
Beata allor che nè perigli avvolta,
Se stessa obblia, né delle putri e lente
Ore il danno misura e il flutto ascolta;
Beata allor che il piede
Spinto al varco leteo, più grata riede.

It's not even the construction workers' radio blaring or the dog walkers casually pacing. I'm not bothered by the birds beginning their departure, or the mourners contemplating their own. It's all of them combined.

Every sound sets me off, every life seems to annoy me. I can't even find escape in the deadest place I could think of, since the cemetery feels especially crowded today.

It's the leaves. They scatter and fall around me, quite the opposite of me: while they are technically alone, they always have each other, in life and in death, and even now as they surround me, breathing their last breath, they still dance filled with life as if death can be cheated.

While I truly have so many caring people in my life, somehow the empty feeling of being alone is inescapable. The leaves so innocent and timeless. But all they can remind me of is the fine line destitute between loneliness and solitude.

The cycle of birth and death never-ending. I sit here pondering on my vain vague thoughts: No matter how surrounded I am, I'm always truly lonely.

Even when I search for it, encircled by these bodies past and present, I try to picture my future. Yet even when I search for it, I can never ever truly be alone. Is that something I really want?

Not until I'm buried here will I ever truly know peace.

Siamo soli. Bianca l'aria
vola come in un mulino.
Nella terra solitaria
siamo in due, sempre in cammino.
Soli i miei, soli i tuoi stracci
per le vie. Non altro suono
che due gridi:
- Oggi ci sono
e doman me ne vo...
- Stacci!
Stacci! Stacci!
Io di qua, battendo i denti,
tu di là, pestando i piedi:
non ti vedo e tu mi senti;
io ti sento, e non mi vedi.
Noi gettiamo i nostri urlacci,
come cani in abbandono
fuor dell'uscio:
- Oggi ci sono
e doman me ne vo...
- Stacci!
Stacci! Stacci!
Questa terra ha certe porte,
che ci s'entra e non se n'esce.
È il castello della morte.
S'ode qui l'erba che cresce:
crescer l'erba e i rosolacci
qui, di notte, al tempo buono:
ma nient'altro...
- Oggi ci sono
e doman me ne vo...
- Stacci!
Stacci! Stacci!
C'incontriamo... Io ti derido?!
No, compagno nello stento!
No, fratello! È un vano grido
che gettiamo al freddo vento.
Né c'è un viso che s'affacci
per dire, Eh! Spazzacamino!...
per dire, Oh! Quel vecchiettino
degli stacci...
degli stacci!...
- stacci! Stacci!

in english slang: you're a bit of a ***;
hence not holy water in russian orthodox,
but holy fool.

and as david bowie according to w.h. auden saying
'he became his admirers,' i too, but i don't care for admirers,
i have this strange affinity with alcohol,
i'm morose dirge clipping  in the night,
but during the day, i speak variations
of peacock onomatopoeias to cats
and laugh a dry fox's laugh
that insists on operatic regurgitated phlegm
for ointment for a vehement approach
to the sung piece of work:
much of our cognitive faculties are
based upon translating optically phonetic
symbols into action, unlike gob-gagging-droop
of seeing the creases (kreskówki, crayon drawings)
of colour upon colour, supra-colours of fantasy
that leave us speaking very little,
much is designated for the ah, within the framework
of dentistry's 'say ah...' aaaaah... good, not the filing
and implants. i lied, there are actually two
aesthetic phonetic units among actual diacritical
units in the polish alphabet: ó (u) and ż (rz, e.g. rzeka / river)
ę and ą are imitable by crouching with the knee bend
of the vowels - still the russians choke the joke:
'polish is all sh sh sz sh sh sz sh sz,' *no tak, i szczepta soli /
a pinch of salt.
and when i die, and die i shall, i want the shamanic winds
to turn me into deer and foxes, my greatest patrons
of the senses - and if i die in my sleep, i will never rest
for having the opportunity of looking death in the face
stolen from me; how many painful blinks it might take,
death conscious than death in my sleep.

presso queste dimenticate periferie del mondo
le barricate della memoria a volte ci legano prigionieri a madornali errori e pregiudizi
così come il vestito sbagliato delle parole
che lanciamo al vento come freccie di fuoco

dovremmo imparare di nuovo ad andar lontano
verso un deserto sconfinato
e poi là soli su quella immensa spianata
ascoltarlo il vento
quello che arriva dalla direzione del futuro
e rinascere ancora ogni singolo giorno che il destino manda in terra

rinascere nudi e soli nel silenzio
e così rimanere per tempo e tempo
tutto quello necessario
e ancora

…………..

in these forgotten suburbs of the world
the barricades of memory sometimes bind us prisoners of enormous errors and prejudices
as the wrong dress of the words we throw into the wind like arrows of fire

we should learn again to go far
towards a boundless desert
and out there alone on that immense esplanade
listen to that wind
the one coming from the future

and so coming to life again every single day that fate sends to earth
coming to life naked and alone
in silence
and so remaining for time and time
all that is needed
and more
……………

en estos suburbios olvidados del mundo
las barricadas de la memoria a veces nos atan prisioneros de errores immensos y prejuicios
así como el vestido equivocado de las palabras que tiramos como flechas de fuego

deberíamos aprender de nuevo a ir lejos
hacia un desierto sin límites
y luego solos en esa inmensa explanada
escucharlo el viento
aquel que viene del futuro

y así nacer de nuevo cada singulo día que el destino envía en tierra
nacer de nuevo desnudos y solos en silencio
y así quedarse por tiempo y tiempo
todo el necesario
y más

Borrowed from broken blood
i live the nights, feeling each molecule pass
lost in a wave
in a haze
I Care About You

Sleeping in our Place
I waited for you
to be only together, you have a face that reminds me of peace and soli-dude and
death

how did I find you in a word that means nothing
empty car; pathogen in a word of fret
7 11

sleeping on mattrasses

Siamo soli. Bianca l'aria
vola come in un mulino.
Nella terra solitaria
siamo in due, sempre in cammino.
Soli i miei, soli i tuoi stracci
per le vie. Non altro suono
che due gridi:
- Oggi ci sono
e doman me ne vo...
- Stacci!
Stacci! Stacci!
Io di qua, battendo i denti,
tu di là, pestando i piedi:
non ti vedo e tu mi senti;
io ti sento, e non mi vedi.
Noi gettiamo i nostri urlacci,
come cani in abbandono
fuor dell'uscio:
- Oggi ci sono
e doman me ne vo...
- Stacci!
Stacci! Stacci!
Questa terra ha certe porte,
che ci s'entra e non se n'esce.
È il castello della morte.
S'ode qui l'erba che cresce:
crescer l'erba e i rosolacci
qui, di notte, al tempo buono:
ma nient'altro...
- Oggi ci sono
e doman me ne vo...
- Stacci!
Stacci! Stacci!
C'incontriamo... Io ti derido?!
No, compagno nello stento!
No, fratello! È un vano grido
che gettiamo al freddo vento.
Né c'è un viso che s'affacci
per dire, Eh! Spazzacamino!...
per dire, Oh! Quel vecchiettino
degli stacci...
degli stacci!...
- stacci! Stacci!

Waves rolling into the sand
slowly shaping the land
All I am giving you is my prayer
to not cause my family despair
I’m sinking slowly
and this is my life’s final soli
I am reaching my final achievement
by not causing you bereavement.

E l'acqua cade su la morta estate,
e l'acqua scroscia su le morte foglie;
e tutto è chiuso, e intorno le ventate
gettano l'acqua alle inverdite soglie;
e intorno i tuoni brontolano in aria;
se non qualcuno che rotola giù.
Apersi un poco la finestra: udii
rugliare in piena due torrenti e un fiume;
e mi parve d'udir due scoppiettìi
e di vedere un nereggiar di piume.
O rondinella spersa e solitaria,
per questo tempo come sei qui tu?
Oh! non è questo un temporale estivo
col giorno buio e con la rosea sera,
sera che par la sera dell'arrivo,
tenera e fresca come a primavera,
quando, trovati i vecchi nidi al tetto,
li salutava allegra la tribù.
Se n'è partita la tribù, da tanto!
Tanto, che forse pensano al ritorno,
tanto, che forse già provano il canto
che canteranno all'alba di quel giorno:
sognano l'alba di San Benedetto
nel lontano Baghirmi e nel Bornù.
E chiudo i vetri. Il freddo mi percuote,
l'acqua mi sferza, mi respinge il vento.
Non più gli scoppiettìi, ma le remote
voci dei fiumi, ma sgrondare io sento
sempre più l'acqua, rotolare il tuono,
il vento alzare ogni minuto più.
E fuori vedo due ombre, due voli,
due volastrucci nella sera mesta,
rimasti qui nel grigio autunno soli,
ch'aliano soli in mezzo alla tempesta:
rimasti addietro il giorno del frastuono,
delle grida d'amore e gioventù.
Son padre e madre. C'è sotto le gronde
un nido, in fila con quei nidi muti,
il lor nido che geme e che nasconde
sei rondinini non ancor pennuti.
Al primo nido già toccò sventura.
Fecero questo accanto a quel che fu.
Oh! tardi! Il nido ch'è due nidi al cuore,
ha fame in mezzo a tante cose morte;
e l'anno è morto, ed anche il giorno muore,
e il tuono muglia, e il vento urla più forte,
e l'acqua fruscia, ed è già notte oscura,
e quello ch'era non sarà mai più.

Poi che divelta, nella tracia polve
Giacque ruina immensa
L'italica virtute, onde alle valli
D'Esperia verde, e al tiberino lido,
Il calpestio dè barbari cavalli
Prepara il fato, e dalle selve ignude
Cui l'Orsa algida preme,
A spezzar le romane inclite mura
Chiama i gotici brandi;
Sudato, e molle di fraterno sangue,
Bruto per l'atra notte in erma sede,
Fermo già di morir, gl'inesorandi
Numi e l'averno accusa,
E di feroci note
Invan la sonnolenta aura percote.

Stolta virtù, le cave nebbie, i campi
Dell'inquiete larve
Son le tue scole, e ti si volge a tergo
Il pentimento. A voi, marmorei numi,
(Se numi avete in Flegetonte albergo
O su le nubi) a voi ludibrio e scherno
È la prole infelice
A cui templi chiedeste, e frodolenta
Legge al mortale insulta.
Dunque tanto i celesti odii commove
La terrena pietà? dunque degli empi
Siedi, Giove, a tutela? e quando esulta
Per l'aere il nembo, e quando
Il tuon rapido spingi,
Né giusti e pii la sacra fiamma stringi?

Preme il destino invitto e la ferrata
Necessità gl'infermi
Schiavi di morte: e se a cessar non vale
Gli oltraggi lor, dè necessarii danni
Si consola il plebeo. Men duro è il male
Che riparo non ha? dolor non sente
Chi di speranza è nudo?
Guerra mortale, eterna, o fato indegno,
Teco il prode guerreggia,
Di cedere inesperto; e la tiranna
Tua destra, allor che vincitrice il grava,
Indomito scrollando si pompeggia,
Quando nell'alto lato
L'amaro ferro intride,
E maligno alle nere ombre sorride.

Spiace agli Dei chi violento irrompe
Nel Tartaro. Non fora
Tanto valor né molli eterni petti.
Forse i travagli nostri, e forse il cielo
I casi acerbi e gl'infelici affetti
Giocondo agli ozi suoi spettacol pose?
Non fra sciagure e colpe,
Ma libera né boschi e pura etade
Natura a noi prescrisse,
Reina un tempo e Diva. Or poi ch'a terra
Sparse i regni beati empio costume,
E il viver macro ad altre leggi addisse;
Quando gl'infausti giorni
Virile alma ricusa,
Riede natura, e il non suo dardo accusa?

Di colpa ignare e dè lor proprii danni
Le fortunate belve
Serena adduce al non previsto passo
La tarda età. Ma se spezzar la fronte
Né rudi tronchi, o da montano sasso
Dare al vento precipiti le membra,
Lor suadesse affanno;
Al misero desio nulla contesa
Legge arcana farebbe
O tenebroso ingegno. A voi, fra quante
Stirpi il cielo avvivò, soli fra tutte,
Figli di Prometeo, la vita increbbe;
A voi le morte ripe,
Se il fato ignavo pende,
Soli, o miseri, a voi Giove contende.

E tu dal mar cui nostro sangue irriga,
Candida luna, sorgi,
E l'inquieta notte e la funesta
All'ausonio valor campagna esplori.
Cognati petti il vincitor calpesta,
Fremono i poggi, dalle somme vette
Roma antica ruina;
Tu sì placida sei? Tu la nascente
Lavinia prole, e gli anni
Lieti vedesti, e i memorandi allori;
E tu su l'alpe l'immutato raggio
Tacita verserai quando né danni
Del servo italo nome,
Sotto barbaro piede
Rintronerà quella solinga sede.

Ecco tra nudi sassi o in verde ramo
E la fera e l'augello,
Del consueto obblio gravido il petto,
L'alta ruina ignora e le mutate
Sorti del mondo: e come prima il tetto
Rosseggerà del villanello industre,
Al mattutino canto
Quel desterà le valli, e per le balze
Quella l'inferma plebe
Agiterà delle minori belve.
Oh casi! oh gener vano! abbietta parte
Siam delle cose; e non le tinte glebe,
Non gli ululati spechi
Turbò nostra sciagura,
Né scolorò le stelle umana cura.

Non io d'Olimpo o di Cocito i sordi
Regi, o la terra indegna,
E non la notte moribondo appello;
Non te, dell'atra morte ultimo raggio,
Conscia futura età. Sdegnoso avello
Placàr singulti, ornàr parole e doni
Di vil caterva? In peggio
Precipitano i tempi; e mal s'affida
A putridi nepoti
L'onor d'egregie menti e la suprema
Dè miseri vendetta. A me d'intorno
Le penne il bruno augello avido roti;
Prema la fera, e il nembo
Tratti l'ignota spoglia;
E l'aura il nome e la memoria accoglia.

Alive and kicking, to walk the Earth
At the eleventh hour; already, yet,
At length, at last, the body politic
Coming as events cast their shadows before
Destinies illume myrtle lectionary as
Moribund as Erebus to consign the odour
Of sanctity; the sword of the spirit,- non est
To remove the curtain of dissolution thread
And thrum the ***** that gives quietus like
Clockwork to all mortality, rank and file
Ne plus ultra; purviewing avast the lief ebb
Parousia of the dickens sombrous soli upon
The Stygian shore of Thanatos, whom none but
Himself could parallel and therby hangs twice
A tale told pure and simple, to come into the world,
Root and branch, fore and aft:-
The Sheydim-Tantz; written economical
With five-wits, ad finem by the kalamos Gallows
On this side of the grave to shut the door
Upon eternity shorn of its midnight
Dark beams of truth.


ELEETE J MUIR

Poi che divelta, nella tracia polve
Giacque ruina immensa
L'italica virtute, onde alle valli
D'Esperia verde, e al tiberino lido,
Il calpestio dè barbari cavalli
Prepara il fato, e dalle selve ignude
Cui l'Orsa algida preme,
A spezzar le romane inclite mura
Chiama i gotici brandi;
Sudato, e molle di fraterno sangue,
Bruto per l'atra notte in erma sede,
Fermo già di morir, gl'inesorandi
Numi e l'averno accusa,
E di feroci note
Invan la sonnolenta aura percote.

Stolta virtù, le cave nebbie, i campi
Dell'inquiete larve
Son le tue scole, e ti si volge a tergo
Il pentimento. A voi, marmorei numi,
(Se numi avete in Flegetonte albergo
O su le nubi) a voi ludibrio e scherno
È la prole infelice
A cui templi chiedeste, e frodolenta
Legge al mortale insulta.
Dunque tanto i celesti odii commove
La terrena pietà? dunque degli empi
Siedi, Giove, a tutela? e quando esulta
Per l'aere il nembo, e quando
Il tuon rapido spingi,
Né giusti e pii la sacra fiamma stringi?

Preme il destino invitto e la ferrata
Necessità gl'infermi
Schiavi di morte: e se a cessar non vale
Gli oltraggi lor, dè necessarii danni
Si consola il plebeo. Men duro è il male
Che riparo non ha? dolor non sente
Chi di speranza è nudo?
Guerra mortale, eterna, o fato indegno,
Teco il prode guerreggia,
Di cedere inesperto; e la tiranna
Tua destra, allor che vincitrice il grava,
Indomito scrollando si pompeggia,
Quando nell'alto lato
L'amaro ferro intride,
E maligno alle nere ombre sorride.

Spiace agli Dei chi violento irrompe
Nel Tartaro. Non fora
Tanto valor né molli eterni petti.
Forse i travagli nostri, e forse il cielo
I casi acerbi e gl'infelici affetti
Giocondo agli ozi suoi spettacol pose?
Non fra sciagure e colpe,
Ma libera né boschi e pura etade
Natura a noi prescrisse,
Reina un tempo e Diva. Or poi ch'a terra
Sparse i regni beati empio costume,
E il viver macro ad altre leggi addisse;
Quando gl'infausti giorni
Virile alma ricusa,
Riede natura, e il non suo dardo accusa?

Di colpa ignare e dè lor proprii danni
Le fortunate belve
Serena adduce al non previsto passo
La tarda età. Ma se spezzar la fronte
Né rudi tronchi, o da montano sasso
Dare al vento precipiti le membra,
Lor suadesse affanno;
Al misero desio nulla contesa
Legge arcana farebbe
O tenebroso ingegno. A voi, fra quante
Stirpi il cielo avvivò, soli fra tutte,
Figli di Prometeo, la vita increbbe;
A voi le morte ripe,
Se il fato ignavo pende,
Soli, o miseri, a voi Giove contende.

E tu dal mar cui nostro sangue irriga,
Candida luna, sorgi,
E l'inquieta notte e la funesta
All'ausonio valor campagna esplori.
Cognati petti il vincitor calpesta,
Fremono i poggi, dalle somme vette
Roma antica ruina;
Tu sì placida sei? Tu la nascente
Lavinia prole, e gli anni
Lieti vedesti, e i memorandi allori;
E tu su l'alpe l'immutato raggio
Tacita verserai quando né danni
Del servo italo nome,
Sotto barbaro piede
Rintronerà quella solinga sede.

Ecco tra nudi sassi o in verde ramo
E la fera e l'augello,
Del consueto obblio gravido il petto,
L'alta ruina ignora e le mutate
Sorti del mondo: e come prima il tetto
Rosseggerà del villanello industre,
Al mattutino canto
Quel desterà le valli, e per le balze
Quella l'inferma plebe
Agiterà delle minori belve.
Oh casi! oh gener vano! abbietta parte
Siam delle cose; e non le tinte glebe,
Non gli ululati spechi
Turbò nostra sciagura,
Né scolorò le stelle umana cura.

Non io d'Olimpo o di Cocito i sordi
Regi, o la terra indegna,
E non la notte moribondo appello;
Non te, dell'atra morte ultimo raggio,
Conscia futura età. Sdegnoso avello
Placàr singulti, ornàr parole e doni
Di vil caterva? In peggio
Precipitano i tempi; e mal s'affida
A putridi nepoti
L'onor d'egregie menti e la suprema
Dè miseri vendetta. A me d'intorno
Le penne il bruno augello avido roti;
Prema la fera, e il nembo
Tratti l'ignota spoglia;
E l'aura il nome e la memoria accoglia.

And when the Lamb had opened the seventh seal,
There was silence in heaven about the space of half an hour -
I did grab my last chance at God to finally feel,
But after all those fights and battles, I still was proven dour.


Never - I felt myself winning in Death's game of chess;
Even if, I was sometimes pridefully smiling,
Just as like children feeling proudly after doing a remarkable mess;
I wanted to prove myself on Earth while God has been hiding.


All time - I left behind the ridiculous faces,
Painted with pious spirituality from random rapturous riddles
That might fuddle the painful slaves on his laces
To hear the scream of Death as dance-starting fiddles.


Oh, no - I said: Away with all the physicality,
Give me rather knowledge on my own - at least to know -
Who is God and who is Evil if they are real in reality,
To know, these faked battles against Death were not shallow.


All time, I've been annoyed on my road,
Though, it wasn't Death bothering me but my own emptiness,
While others had thousands of funny wishes implored,
I only wished to fetch up with my boredom and lonliness.


Never, I gave up to call the fate upon suffering fights,
To know, whether I would bear another hit - another blow,
Then, for sure it's my final destiny to hear how it invites:
Come, it's the end. I know you've become so tired for now.


And when the Lamb had opened the seventh seal,
There was silence in heaven about the space of half an hour -
And God has been silence all since I've been able to hear,
Say, what's the fate of such a terribly deaf and faithless soul?






"S.D.G" (Soli Deo Gloria) — "To God Alone the Glory"

Guardi la vostra casa sopra un rivo,
sopra le stipe, sopra le ginestre;
ed entri l'eco d'un gorgheggio estivo
dalle finestre.
Dolce dormire con nel sogno il canto
dell'usignuolo! E sian sotto la gronda
rondini nere. Dolce avere accanto
chi vi risponda,
sul far dell'alba, quando voi direte
pian piano: È vero che non s'è più soli?
Sì, sì, diranno, vero ver... Che liete
grida! Che voli!
Sul far dell'alba, quando tutto ancora
sembra dormir dietro le imposte unite!
Sembra, e non è. Voi sì, forse, in quell'ora,
madri, dormite.
Sognate biondo: nelle vostre *****
non un fil bianco: bianche, nel giardino,
sono, sì, quelle ch'ora vi tendeste,
fascie di lino.

E l'acqua cade su la morta estate,
e l'acqua scroscia su le morte foglie;
e tutto è chiuso, e intorno le ventate
gettano l'acqua alle inverdite soglie;
e intorno i tuoni brontolano in aria;
se non qualcuno che rotola giù.
Apersi un poco la finestra: udii
rugliare in piena due torrenti e un fiume;
e mi parve d'udir due scoppiettìi
e di vedere un nereggiar di piume.
O rondinella spersa e solitaria,
per questo tempo come sei qui tu?
Oh! non è questo un temporale estivo
col giorno buio e con la rosea sera,
sera che par la sera dell'arrivo,
tenera e fresca come a primavera,
quando, trovati i vecchi nidi al tetto,
li salutava allegra la tribù.
Se n'è partita la tribù, da tanto!
Tanto, che forse pensano al ritorno,
tanto, che forse già provano il canto
che canteranno all'alba di quel giorno:
sognano l'alba di San Benedetto
nel lontano Baghirmi e nel Bornù.
E chiudo i vetri. Il freddo mi percuote,
l'acqua mi sferza, mi respinge il vento.
Non più gli scoppiettìi, ma le remote
voci dei fiumi, ma sgrondare io sento
sempre più l'acqua, rotolare il tuono,
il vento alzare ogni minuto più.
E fuori vedo due ombre, due voli,
due volastrucci nella sera mesta,
rimasti qui nel grigio autunno soli,
ch'aliano soli in mezzo alla tempesta:
rimasti addietro il giorno del frastuono,
delle grida d'amore e gioventù.
Son padre e madre. C'è sotto le gronde
un nido, in fila con quei nidi muti,
il lor nido che geme e che nasconde
sei rondinini non ancor pennuti.
Al primo nido già toccò sventura.
Fecero questo accanto a quel che fu.
Oh! tardi! Il nido ch'è due nidi al cuore,
ha fame in mezzo a tante cose morte;
e l'anno è morto, ed anche il giorno muore,
e il tuono muglia, e il vento urla più forte,
e l'acqua fruscia, ed è già notte oscura,
e quello ch'era non sarà mai più.

Di gloria il viso e la gioconda voce,
Garzon bennato, apprendi,
E quanto al femminile ozio sovrasti
La sudata virtude. Attendi attendi,
Magnanimo campion (s'alla veloce
Piena degli anni il tuo valor contrasti
La spoglia di tuo nome), attendi e il core
Movi ad alto desio. Te l'echeggiante
Arena e il circo, e te fremendo appella
Ai fatti illustri il popolar favore;
Te rigoglioso dell'età novella
Oggi la patria cara
Gli antichi esempi a rinnovar prepara.
Del barbarico sangue in Maratona
Non colorò la destra
Quei che gli atleti ignudi e il campo eleo,
Che stupido mirò l'ardua palestra,
Né la palma beata e la corona
D'emula brama il punse. E nell'Alfeo
Forse le chiome polverose e i fianchi
Delle cavalle vincitrici asterse
Tal che le greche insegne e il greco acciaro
Guidò dè Medi fuggitivi e stanchi
Nelle pallide torme; onde sonaro
Di sconsolato grido
L'alto sen dell'Eufrate e il servo lido.
Vano dirai quel che disserra e scote
Della virtù nativa
Le riposte faville? E che del fioco
Spirto vital negli egri petti avviva
Il caduco fervor? Le meste rote
Da poi che Febo instiga, altro che gioco
Son l'opre dè mortali? Ed è men vano
Della menzogna il vero? A noi di lieti
Inganni e di felici ombre soccorse
Natura stessa: e là dove l'insano
Costume ai forti errori esca non porse,
Negli ozi oscuri e nudi
Mutò la gente i gloriosi studi.
Tempo forse verrà ch'alle ruine
Delle italiche moli
Insultino gli armenti, e che l'aratro
Sentano i sette colli; e pochi Soli
Forse fien volti, e le città latine
Abiterà la cauta volpe, e l'atro
Bosco mormorerà fra le alte mura;
Se la funesta delle patrie cose
Obblivion dalle perverse menti
Non isgombrano i fati, e la matura
Clade non torce dalle abbiette genti
Il ciel fatto cortese
Dal rimembrar delle passate imprese.
Alla patria infelice, o buon garzone,
Sopravviver ti doglia.
Chiaro per lei stato saresti allora
Che del serto fulgea, di ch'ella è spoglia,
Nostra colpa e fatal. Passò stagione;
Che nullo di tal madre oggi s'onora:
Ma per te stesso al polo ergi la mente.
Nostra vita a che val? Solo a spregiarla:
Beata allor che nè perigli avvolta,
Se stessa obblia, né delle putri e lente
Ore il danno misura e il flutto ascolta;
Beata allor che il piede
Spinto al varco leteo, più grata riede.

Masa dear,

Your ever smiling, loving face I will always cherish.

Assisting you during family ills, to them nourish

In  your cute ways your patients, you did admonish.

And I enjoyed playing your secretary.

Calling Soli Dad " mari chalti halti sugar factory";

And Khutu Mama, the Doc of your car.

I shall always remember Masi n you as bright stars.

Sarosh Yazad panahbaad

Armin Dutia Motashaw

under this forgotten suburban sky
learning to live it takes a whole life
explaining about it yet we don't know,
alone we walk
....................
sotto questo dimenticato cielo di periferia
per imparare a vivere ci vuole una vita intera
spiegare ancora non sappiamo,
da soli camminiamo
..........
bajo este olvidado cielo suburbano
aprender a vivir requiere una vida entera
explicar todavia no sabemos,
solo, caminamos
..............
sous ce oublié ciel de banlieue
pour apprendre à vivre, toute vie est nécessaire
expliquer encore ne savons
seul nous marchons

song in the background: bras mort - disappearing -

what the velvet underground
could get away...
without
the glitz of paparazzi...

i measure the units...
II = a bottle of 8.2% cider...
my usual diet of 4 bottles...
and some added juice...
IIII/ = 5...

that's IIII/ + III = 8...

8... grand duchess B(othered)...
somewhat...

elsewhere... ∞ ÷ 0...
well... no one really likes conversations
with "consciousness" on the fore:
the ontological grasp
of "awareness"...

more like the end of: exploits
& opinions or dr. faustroll.
pataphysician....

all that will be revealed is pata-physics...
if we're talking forms and no longer
skeletal indentations...
at fault logic and the remains...

∞ ÷ 0 = (0, 0)...
without anything being "given"
what's infinity in the copernican "sense"
of up and down...
left to right...
on the moon: where is "north" or "east"
or "west" of "south"?

ha ha... acronym: n(.)e(.)w(.)s(.)...

i'm pretty sure you can-can dance me in
on all of this...
paris was a diatribe of events:
esp. the paris when i wasn't there...

∞ ÷ 0 = (0, 0)

looks "true": again... borrowing the tactics
from german philosophers...
my second name... conrad: is a very white
name...
i beg to differ and use it as a surname, sometimes;

stanislaus: stanisław: stsanislav...
velarized - ******* santa claus and all...
it's not that difficult given
the blank english canvas...
of... sh-atter... š-atter... sz-atter -
ш-atter... on the ch-eap...
cz-eap... č-eap... ч-eap...
it's already in place...
but "we" have so many examples
when the two meet...
szczypta... soli: a pinch of salt...
so much so... practical mother...
russia...
would have us write: щ-ypta! pinch!
because there's also щ-ypać
and there's also щ-ekać...
but the russians do not have the arsenal
of the acute letters:
again.. the suffic -cki in english...
well...

           only in russian can the
             wet-snare difference
between...
the C and K be explained...
ć is the "high german" addition...
   otherwise... in everyday english...
a C is distinguished from a K...
via the cedilla... cyst is actually: çyst...
as is the loan word for waiter:
much inflated in paris as: garçon...
plain and simple in russian...

ц "vs." ч
well... and the greek: moo(n): μ...
perhaps darwinism is the talking point...
alongside marxism and feminism...
but i'm strapped to the copernican "revision"
of forms... letter and numbers...
and how they found a place to congregate...

czekacki - чe-      -кa-        -цки
   cie-kawski... but only if the iota is not given
special treatment... inquisitive...
   ćιe-ka-w-ski...
perhaps no further - still...
                                            -цки...

this is what a world without colour looks like...
grammar was the basic landing... blockage...
the rest remains in abandoning metaphysics...
and...

делтa: some time ago: hand-writting used to
exist, beside this puncture method of:
words in the framework of knitting...
once upon a time,
in a time of snow white... these letters
were used to being connected -
by a weaving... by tide and...
by "agitation":

because these "    " markers are not
supposed to exemplify merely metaphors...
they are to include misnomers and
synonyms of lose association...
for the passing down / weaving
of a narrative...

q, c, k, "ch": cholera...
and s... quote: i will queue...
with the following cue:
to mind -

                from cat to the kayak of karma -
quote: quiver when...
it's almost an orthography -
dizzying heights of giraffe grafitti...
as crude as:
you could cuote... and kuote...
but you most certainly need to: Quote...

you can say: garson... but you need
to write a cedilla c...
how strange... "strange" almost fwench...
because: forget the trill of the R...
the tarantula bit your tongue
and the qat isn't even asking
who would be so audacious as to bite it:
with it... not included on
the suspects lisp... list...

bras mort - disappearing -
can i please appreciate a band that...
focuses on exploiting the bass guitar?
i've been a long lost fan of the bass guitar
becoming more and more prominent -
to step away from the rhythm section -
ambient noise -
    refrigerator background humming -
along with the drums -
and the vocals "in-between"...
how much: you will never know...
appreciate the bass guitar having its due:
cue... of: reaching a status
of prominence...

what were the pata-physics equations
proposed by alfred jarry in dr. faustroll?

they weren't: ∞ ÷ 0 = (0, 0) -
what is ∞                                ÷
when not 8 - "standing up"? divided by "itself"
is most certainly becomes
a coordinate... a starting point...
hell... why not claim a 3rd dimension
of this equation...
and say that: ∞ ÷ 0 = (0, 0, 0) -
and Kant's 0 = negation is to somehow fit into
all of this?

the english speaking world: this most instrumental
of all worlds...
and philosophy and metaphysics is an escape
plan... when darwinism is battling marxism...
and copernicus is in the background...
"west" on the moon!

it's pata-physics - it's not orthography,
nor is it metaphysics - or...
trans-            and the litany!
or basic chemical coordinates of the benzene
ring attaching groups...

what was once tau and the revelations
of anna katherina emmerick's revelations
and papa **** and ubu roi...
has consecrated itself upon the altar of: tao...
道...
           which tau is still part of:
should "the way" come across the crossroads
                  and junction...
to the splintering mechanisms of the mind...
a self- prefixed as individuation's
primer and solid unit of any: "moving forward"
becomes a second-class citizen
of the suffix caste... i.e. self-employed -
topsy-turvy becomes: employed-self...
self-awareness becomes: awareness-of-self...
the )of( conjunction is pivotal...

the alfred jarry equations?

           x = ∞ - N - a - P

and the verb of god - the crusading Y... the cross...
what would a rorschach test suggest
when seeing... the Y the T, † and Xi? the 11th hour?
while also seeing: ☿, ♂ and ♀... or for that matter...
☿ and й...
crescent moon as the crown - a horn toward the east -
and a horn to consolidate itself with the west...

     N = ∞ - 0
P = 0
             definition: god is the shortest distance between
0 and infinity... or...
what's ∞ - 0?              to me that's...
                     8 - o = b...
little boggling - hardly upper tier: Bobby...
which is a 8066: breaking 7 / Γ(amma)
in: when Alice finds that ******* mirror
to genesis with!

                          hello... my name is robert, the bruce...
otherwise: the psychotic is rarely the psychopath...
imagine... let us not imagine...
a pathology a priori... genetic: inherent...
and a pathology... acquired...
a newsfeed for the world to allow you to be -
in a solipsistic purgatory...
never quiet the hell anyone would imagine...
nonetheless...
dante's inferno is was sell the myth...
come paradiso - a firework display for all
and any psychologies...
a claustrophobic "oops" and "la la"...
because.... such is the presence of god...
one would sooner monologue for an eternity
in hell... than...
come across... "the meaning of life"...
the "bruce", the "almighty" the...
simple questions require... a labyrinth's worth
of an answer... never a sigh... nor a...
stipend in being: stupendously... constipated...

to be literate is but one tier
in this layer-cake of... if the world adopted
a lingua franca - a l'inglese:
the fear of a scandinavian bilingual society...
the fear of a rampant schizoid virus of
the tongues - while the native population
is supposedly falling behind
in acquiring its own zunge -
which the new-commoners and comers have
no luggage over...
claim...
perhaps the welsh are not the cucks
the english "think" they are...
given that... there's only a whiff of gaelic
coming from the highlands of knox...

coch barwn...
east of berlin... that reads as...
кoх бaрłн - red baron -
no: it was not, ever: coach or: cot death...
and coč... it was always going to be:
loCH ness...

chwynnu goron: **** crown...
again... no ******* cha-cha-cha...
х(ły)nnу -
ł(y)dka - calf - this isolated letter is
a lighthouse-cause...
гoрoн...

       perhaps i'm just tired of looking
at paintings... perhaps i didn't drop any l.s.d.
and i need to see...
the breaking of bones...
when a feud between the orcas
and a ***** fledgling erupts in the sinking
of a titanic...
and the ribs are broken...
i.e. N - H - H - И...
otherwise: pleaжure...
or... seiжure... or better still... no caron above
either the S (fake) or the Z (probably right)...
quiet sooner... ж = ß -
for better, or for worse...

i could write a pwetty poo'em...
i really could...
but why i don't, will not,
is not really the focus i'm willing to give...
a throng as an answer,
for a bare minimum of words -
a pseudo-haiku...
to just... allow the children to come
forward and spread their wings:
that would sooner be found...
as broken with ever other Icarus...

i know a triangle when i see it...
a H a ² -ed,
      more pataphysics from alfred jarry:
a² = (-a)² + y² = a² + y²
whence: y² = a² - a² = 0
   and y √0...

square in html or in halifax scribble...
JAVAscript baby...

let's find the red herring and the excess of
tape... when... the "H" shrinks and explodes
into a square form...
and... there's that mem (ם) for every samech (ס)...

one can simply tire of painting...
can't one? in that royal pronoun ref. pointer
that was always gender "neutral"
and always considering the auxilliaries...
the sycophants...
there was always that sort of grammar to mind...
to mind in it being: a hanging affair...
a guillotine spectacular...
a bit like gravity...
come... the lesson in grammar:
from zee... harking inn-glee-m-hush-puppies!
this is not a formal language...
this is a language better looked at...
i did sneak a...
it's only conspiracy theory...
but what are the odds?
budweiser teamed up with heineken and
stella artois... and to cut the sales
of the mexican... corona beer...
they said it was bat-soup and a snake-bite...
chinese biological-warefare...

come to think of it: i can't find anything more
entertaining to "believe in" / entertain at this moment...
but what would a communist esque
building look like?
believe me when i say...
painting bores me...
the picasso niqab / frenzying with mosquito netting...
above all other amateurs: the prized bull...

here's a painting... again: square: H...
mem and samech being weaved in...

              ◻ ◻ ם ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ◻
              ◻ ◻ ◻ ◻ ס ◻ ◻ ◻ ◻
              ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ם ◻ ◻ ◻
              ◻ ס ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ◻
              ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ם ◻
              ◻ ◻ ◻ ◻ ס ◻ ◻ ◻ ◻
              ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ם ◻ ◻
              ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ◻ ס

Di gloria il viso e la gioconda voce,
Garzon bennato, apprendi,
E quanto al femminile ozio sovrasti
La sudata virtude. Attendi attendi,
Magnanimo campion (s'alla veloce
Piena degli anni il tuo valor contrasti
La spoglia di tuo nome), attendi e il core
Movi ad alto desio. Te l'echeggiante
Arena e il circo, e te fremendo appella
Ai fatti illustri il popolar favore;
Te rigoglioso dell'età novella
Oggi la patria cara
Gli antichi esempi a rinnovar prepara.
Del barbarico sangue in Maratona
Non colorò la destra
Quei che gli atleti ignudi e il campo eleo,
Che stupido mirò l'ardua palestra,
Né la palma beata e la corona
D'emula brama il punse. E nell'Alfeo
Forse le chiome polverose e i fianchi
Delle cavalle vincitrici asterse
Tal che le greche insegne e il greco acciaro
Guidò dè Medi fuggitivi e stanchi
Nelle pallide torme; onde sonaro
Di sconsolato grido
L'alto sen dell'Eufrate e il servo lido.
Vano dirai quel che disserra e scote
Della virtù nativa
Le riposte faville? E che del fioco
Spirto vital negli egri petti avviva
Il caduco fervor? Le meste rote
Da poi che Febo instiga, altro che gioco
Son l'opre dè mortali? Ed è men vano
Della menzogna il vero? A noi di lieti
Inganni e di felici ombre soccorse
Natura stessa: e là dove l'insano
Costume ai forti errori esca non porse,
Negli ozi oscuri e nudi
Mutò la gente i gloriosi studi.
Tempo forse verrà ch'alle ruine
Delle italiche moli
Insultino gli armenti, e che l'aratro
Sentano i sette colli; e pochi Soli
Forse fien volti, e le città latine
Abiterà la cauta volpe, e l'atro
Bosco mormorerà fra le alte mura;
Se la funesta delle patrie cose
Obblivion dalle perverse menti
Non isgombrano i fati, e la matura
Clade non torce dalle abbiette genti
Il ciel fatto cortese
Dal rimembrar delle passate imprese.
Alla patria infelice, o buon garzone,
Sopravviver ti doglia.
Chiaro per lei stato saresti allora
Che del serto fulgea, di ch'ella è spoglia,
Nostra colpa e fatal. Passò stagione;
Che nullo di tal madre oggi s'onora:
Ma per te stesso al polo ergi la mente.
Nostra vita a che val? Solo a spregiarla:
Beata allor che nè perigli avvolta,
Se stessa obblia, né delle putri e lente
Ore il danno misura e il flutto ascolta;
Beata allor che il piede
Spinto al varco leteo, più grata riede.

I am the unnoticed.
I am the clover growing under a rose bush.
The soft wisps of cloud above the tornado.
I am the rough draft, a light pencil sketch of the final picture that is on the next page.
I am the unnoticed.
Never belting the solo.
Always the shortest standing in the back of the soli.
Never achieving the dream of getting the lead.
Always blending into the background.
Only, when will this play end?

The magic of Glory unfurls in splendor -
     Shouting with glee from majestic mountains
     Or whispering noble truths in the
tranquil murmur of a sylvan spring.

Glory shines in the wrinkled brows
     Of our ancient ones - seasoned
By the patient school of time.

Glory trembles in the stormy roar
     Of a virulent summer shower
     That brings life - sustaining rain
To every strain of flora and fauna.

We hear Glory in the ecstasy of children
     Giggling down the grassy hills
Under a sun-splendored sky.

In deepest night we gaze upward
     At the mysterious canopy
     Where the moon dances between the stars
And tunes us to our grateful anthem:

Soli Deo Gloria!

Guardi la vostra casa sopra un rivo,
sopra le stipe, sopra le ginestre;
ed entri l'eco d'un gorgheggio estivo
dalle finestre.
Dolce dormire con nel sogno il canto
dell'usignuolo! E sian sotto la gronda
rondini nere. Dolce avere accanto
chi vi risponda,
sul far dell'alba, quando voi direte
pian piano: È vero che non s'è più soli?
Sì, sì, diranno, vero ver... Che liete
grida! Che voli!
Sul far dell'alba, quando tutto ancora
sembra dormir dietro le imposte unite!
Sembra, e non è. Voi sì, forse, in quell'ora,
madri, dormite.
Sognate biondo: nelle vostre *****
non un fil bianco: bianche, nel giardino,
sono, sì, quelle ch'ora vi tendeste,
fascie di lino.

you want to know the difference between
a poet, and a schizophrenic?
well... apart from the fiction prose oasis
& the desert of "hopes"...
       the poet engages with a recognition
of showcasing personnas...
a schizophrenic? he can't help "hearing"
the symptom of "voices", personnas...
and that's what's tragic...
      there's no pentagram equilibrium,
there's no sensual differentiation in
a schizophrenic...
   if at least their did make schizophrenia
a political term / excuse,
scapegoat... we might peer into actual
alzheimer's disease...
           i know i have personnas, i know
that i have certain narratives, and quake
in the realm of personification...
i am a miser version of an actor...
i'm a poet, someone who is the in lowest
tier of writing systematically,
namely? if the fictive narrative invokes
the puppeteer, and the shakespeare
the narrative limitation invoking a tirade
of characters...
             then poetry is truly akin
to the philosophical monologue of
the schizoid narrator...
            because? to be frank? not many people
can interact with themselves for so long
without asking a replenishing question
via a 2nd party...
      that's why i like my pet peeve,
my pet that's neither cat, nor dog, nor a rat
in a maze...
        i like the potential of schizophrenics
in guiding the theory, of the least potential sources
of improvement of physical symptoms;
schizophrenia? dementia in free-fall...
******* bungee jumping...
    premature dementia, **** me,
what a gold mine...
             i still have to stress the "fact"
that i'm reading heidegger, following up on kant,
and at the same time acting "schizophrenic"...
i'm just wondering how long the acting
will keep me being "paid"...
     i remember doing a year 2 university
course in sociology at edinburgh university
with plagiarism systems in place...
what did i do? i plagiarised, used the thesaurus,
passed the sociology course? yep: with a 1st.
i was testing the "plagiarism" system:
evidently it failed, since i got a 1st, and all
i did was use a thesaurus... oops.
    well... **** happens...
   sometimes come the anti-architects of
cyber-sphere, and look what happens,
a person gets a 1st in a sociological essay,
having plagiarised an essay
  using nothing more than... a ******* thesaurus...
ha ha!
          plagiarism? it's an art:
you actually have to learn how to plagiarise,
to actually plagiarise; odd, isn't it?
but i know that i put on personnas from
time to time...
   i'm immune to the schizophrenic symptom
of not being able to control personnas...
the aimed at knowledge of putting
on personnas from time to time is lost
in schizophrenia...
   why?
       it's "senses", i.e. "hearing" voices...
i call schizophrenics wide-awake sleeping poets...
i have personnas, schizophrenics
have "voices"...
        schizophrenics are poets in the slouching
awakening of the function...
a personna? visually? it's like any mode
of acting... putting on a mask...
that's what's fascinating about schizophrenia:
this pathological dualism is too artistic
to be demanded as the precursor of
a demented, ageing mind, being extinguished...
hence the schizophrenic ingenuity,
a child reinvented, esp. due to the incursion
in late puberty... the child-child construct...
man? his own.
          i will tell you once again:
i know i have personnas...
          i experience drifts from myself into
a persona, for i have tested this drift with an active
ingredient, alcohol, and i know alcohol is
the most difficult placebo "fake" to ingest...      
it just takes walking down a straight line...
pretty ******* hard to miss faking ingesting it...
schizophrenia is a sleeping poetics...
    even though it will not exactly suggest
that the schizophrenic is a budding poet...
   but the dynamic is symbiotically-chiral in
how it can be best explained...
        i know my personnas in that i know
when i write as them...
a schizophrenic? he doesn't experience personnas
as i might...
      he infiltrates this abstract with
"hearing": hence the by-product, symptom?
                "voices";
it's not exactly a down-trodding of would-be
shakespeare hopefuls,
  but if i can attest to acting in the poetic (cognitive)
realm with personna(s)...
   i can only attest that i am mono-phrenic,
vector form...
                 going from (a) to (b)...
  the schizophrenic?
   well... going from (~a) to (~b)
                                   via the symptom of (c);

i ****** well hope i sound genuine in
my interest in this psychiatric condition...
in that? i hope i can overly visualise the symptom,
to alleviate the non-visualisation
of what could be worth an x-ray's worth
of creating a gram of ease...

after all... my ex girlfriend call me while
i was busy doing a roof on a construction site,
panicking, telling me: i'm hearing voices!

just ends up a piece of writing,
while listening to static x's cannibal.

____
i'll listen to your byzantine chants,
i will,
and i will: gladly...
i'll even pour hot wax into
my hands,
and say:
of those born from dirt,
i call unto you,
to claim being also born from
wax!
blood cult....
how much difference is
there, peering into
a candle-flame,
than what Thor,
becoming Prometheus came....
bringing down
lightning,
in the variant of fire via
                electricity!
i will listen to your byzantine chants...
and i will also add...
"inner" and "outer" beauty,
and the socratic warning...
he said, didn't he?
'it doesn't whether i'm
beautiful, or whether i'm ugly...
i hope my personality lifts me up.'
did it?
      em... last time i heard...
he was poisoned publically!
fated with such horrors of the natural
world...
  not wonder, then,
that people look up to
the aesthetically pleasing!

         wasn't it a psychiatrist that tried
to insert a memory regression
into me?
         i was.... abused as a child?
yeah... i was...
i taught myself how to *******
aged 8, finding a pornographic
magazine... in the catacombs
of a newly built church...
    and conrad's mother...
who pushed me into a gaping
black hole of a well...
       too many people have tried
to **** me, i'm bored of waiting
for death...

            but these minor, "instances",
attempts, at my life?
they bore me...
       i am only thinking
about griding the people
     associated,
their bones, into dust...
     what's worse though...
a psychiatrist would dare, dare!
to implant false memories into
my mind!
sure, my grandfather was
an alcoholic, he has now succumbed
to critical dementia,
he still buys me cigarettes...
he was the one who bought
me a book collection,
spanning aristotle through
to kołakowski...

               in the realm of the 5P's:
poets, philosophers,
               priests, prostitutes,
psychiatrists...
    i'd trust only the prostitutes...

         this, is, england,
                         i'm only a schizophrenic,
because, i'm also bilingual...
                            and what's the difference
between someone who's schizophrenic
and someone who's bilingual?
       em...          the division of having in
"excess" a second language?
            why wouldn't i be angry?
i will still listen to byzantine chants...
        Αγνή Παρθένε....
            really?! seriously?!
the greeks / the geeks are attempting
to implement diacritical markers?!
what for?!
                 tell me,
what's the difference between ή and έ?
             eh?!                             Ǝ E?!
the greeks should have never been given
access to the knowledge of diacritical
markers, they over-did-it...
they... exaggerated...
                     what, between the moving
trojan army from rome through
to london,
not picking up the "scents"?
and with the greeks making excessive
demands in the orthographic realm?
and the moving troyans
not implementing, at all?

                       of course anything outside
the comfortable norm, will have to be deemed:
schizoid...
     no arm-chair comforts of an easily
ridicule i.q.,
           i'm not exactly tripping on
l.s.d., but my mind,
is convusling,
perpetually pulverising the status quo...

i hate pandering to the greeks...
         like they "think" they're the new arabs...
what "knowledge" of diacritical
application, prior, to this, observation?
none! even the russians
do not own diacritical orthoraphy!
what's their best, e.g.?
й, yew,
          ё, yew (fake, invention of the 21st
"revisionism")
        oh, look, a grapheme (ч): ch-atter...
   akin to æ...
       hard sign: twardy znak (ъ)...
it can't even be as eloquent as tilde,
upsilon, etc., it has to follow up
on the letter, ******* up the spelling
rubric...
  объект... eh? ob-ject?!
      this some sort of "neu" punctuation?
j "=" y?
                     well then...
                        soft sign: miękki znak (ь)...
so the russian trinity:

        ы
                  ъ        
                 ­             ь

щ? szczypta soli (pinch of salt)

i'd love to see russian memes,
akin to ю (u)       я (ya)
           ты  бюдиед, я, бюдиед -
ю: skew and parabola the rest of "it",
harasho?

                  пeппeр рaппep...

but still no chuckles or jays...
dzin                or                jinn...

          ­                         hey! it's language...
it's bound to, it's actually supposed to,
look, "ugly"...
                          no borders,
                           no concern for the awaiting
testimonies of transcendence...
                these days?
     you safest bet?
              is to join me, in the least
of all the desired expectations...
      i'm not asking for polymaths,
or polyglots...
              just the new threshold...
       two tongues...
                                   at least...
                        and then, at least a phonetic
encoding knowledge of two more.