"palermo" poems
concrete shades the yellow-lighted symphony.
The peso-heavy take taxis;
security valets motors steaming castle gates.
I ask, which way is the 158?
Indifferent, they say, walk straight neath the freeway —
there is a bus stop two blocks away.
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Clocktower hands transpose Cindarella-brick
to embers of electricity,
a factory aside scrawled graffiti;
fingers timidly ricket pitchfork fences.
Palermo is 11 km north.
Where is the north star?
I look straight ahead, repeating what
the travel blogs said like,
Be lost, don’t look lost;
flappy plastic maps scream vulnerability.
Be lost, not rich;
iPhones in gotham alleys are batman signals.
Walk fast.
Don’t pay attention to the eyes that pass.
Careless ponytails and brass hair attract
glances back.
Two blocks deep into the homeless shelter
beneath freeways, blankets
in shopping carts toppled over,
cars screaming away the symphony
into shadowed silence between heels striking.
Tunnel breath emerging on the other side,
gasping past stacked Jenga towers,
wired with antennas and empty clotheslines;
families and crack ****** sleep inside.
Safety’s herd thins as couples dart left down
cobblestone tributaries
that either lead to bus stops or parked cars.
I walk straight ahead with
sleeve-covered hands that swing like sticks
in the wind.
The symphony turns to
heartbeats and footsteps
plucking quickly;
fearing the 180 behind,
to zombies with sunken eyes,
thirsty for a thirty-cent high.
Sep 5, 2014
Sep 5, 2014 at 8:45 PM UTC
Haber visto crecer a Buenos Aires, crecer y declinar.
Recordar el patio de tierra y la parra, el zaguán y el aljibe.
Haber heredado el inglés, haber interrogado el sajón.
Profesar el amor del alemán y la nostalgia del latín.
Haber conversado en Palermo con un viejo asesino.
Agradecer el ajedrez y el jazmín, los tigres y el hexámetro.
Leer a Macedonio Fernández con la voz que fue suya.
Conocer las ilustres incertidumbres que son la metafísica.
Haber honrado espadas y razonablemente querer la paz.
No ser codicioso de islas.
No haber salido de mi biblioteca.
Ser Alonso Quijano y no atreverme a ser don Quijote.
Haber enseñado lo que no sé a quienes sabrán más que yo.
Agradecer los dones de la luna y de Paul Verlaine.
Haber urdido algún endecasílabo.
Haber vuelto a contar antiguas historias.
Haber ordenado en el dialecto de nuestro tiempo las cinco o seis metáforas.
Haber eludido sobornos.
Ser ciudadano de Ginebra, de Montevideo, de Austin y (como todos los hombres) de Roma.
Ser devoto de Conrad.
Ser esa cosa que nadie puede definir: argentino.
Ser ciego.
Ninguna de esas cosas es rara y su conjunto me depara una fama que no acabo de comprender.
952
¿Y fue por este río de sueñera y de barro
que las proas vinieron a fundarme la patria?
Irían a los tumbos los barquitos pintados
entre los camalotes de la corriente zaina.
Pensando bien la cosa, supondremos que el río
era azulejo entonces como oriundo del cielo
con su estrellita roja para marcar el sitio
en que ayunó Juan Díaz y los indios comieron.
Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron
por un mar que tenía cinco lunas de anchura
y aún estaba poblado de sirenas y endriagos
y de piedras imanes que enloquecen la brújula.
Prendieron unos ranchos trémulos en la costa,
durmieron extrañados. Dicen que en el Riachuelo,
pero son embelecos fraguados en la Boca.
Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.
Una manzana entera pero en mitá del campo
expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.
La manzana pareja que persiste en mi barrio:
Guatemala, Serrano, Paraguay, Gurruchaga.
Un almacén rosado como revés de naipe
brilló y en la trastienda conversaron un truco;
el almacén rosado floreció en un compadre,
ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.
El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su ******
El corralón seguro ya opinaba YRIGOYEN,
algún piano mandaba tangos de Saborido.
Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.
A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire.
942
Antes yo te buscaba en tus confines
que lindan con la tarde y la llanura
y en la verja que guarda una frescura
antigua de cedrones y jazmines.
En la memoria de Palermo estabas,
en su mitología de un pasado
de baraja y puñal y en el dorado
bronce de las inútiles aldabas,
con su mano y sortija. Te sentía
en los patios del Sur y en la creciente
sombra que desdibuja lentamente
su larga recta, al declinar el día.
Ahora estás en mí. Eres mi vaga
suerte, esas cosas que la muerte apaga.
708
Searching for monsters in my mind
I walk the path within myself time and again.
Alone
In silence
I find Fear
An ever present Fear.
Relentless Fear.
Fear to live?
To die?
Afraid to build a Paradise all of my own?
The past, a part of me, always will be.
The present and the future are one in my today.
I must get rid of Fear, the monster in my mind.
07/30/04(c)Vilma Vitanza
Palermo, Italy.
Apr 9, 2016
Apr 9, 2016 at 8:02 PM UTC
started to look to satan
after waiting for a lantern
he seems to know the path
to colt 45's and perique tobacco
ripped stockings and poison apple.
slipped wine in my bourbon
to mimic classy, safe and happy.
listened to nothing all night
through my laptop speaker.
palermo droning while I felt her
soft and slick, melting and spilling
film me, but fill her first, lucy
Dec 24, 2017
Dec 24, 2017 at 3:05 AM UTC
Cradled inside the affectionate arms of Sicily’s warm hearted streets, the November sunshine takes pity on her, nestles in and resides within her worn out body.
Eyes closed and face turned towards the light; she imagines herself as a sunflower, grounded, rooted, dependent on the sunshine for any movement.
She sits outside the gates of the Teatro Massimo and listens as the sounds of the deserted streets from the early morning, gently begin to swell with the eagerness of tourists and local students alike.
Her carelessly chosen cafe is nonchalant in character, and sets the theme for the day ahead.
She has nowhere to be, and no one to be nowhere with. She is as set in her unplanned ways, as the sun will eventually set into the sea.
She sits down by the harbour... the gentleness of the sea calms her swollen mind.
How she’d give up her soul to sail away and discover the inviting coastline.
But she couldn’t even navigate her own thoughts, even out here, where she feels at home, her mind is as unsettled as a compass that has fallen for a magnet, pulling in every direction but never actually leaving. Lost in science, but bound by love.
Too soon the evening sky dresses in her finest and she is draped within fine silks and the days newly found darkness
Nighttime falls all too quickly as the singing of the locals chatter begins to fade, and the sunshine pulls over the shades, she settles herself into the evenings cool breeze and forgets that soon it’ll be time to return back to her mundane life.
Feb 12, 2018
Feb 12, 2018 at 11:45 AM UTC
SEARCHING FOR MONSTERS
Searching for monsters in my mind
I walk the path within myself time and again.
Alone
In silence
I find Fear,
The ever present Fear
Relentless Fear
Fear to live?
To die?
Fear to build a Paradise all of my own?
The past, a part of me, always will be.
The present and the future are in my today.
I must get rid of Fear to build my Paradise.
7/30/04.(c)Vilma Vitanza
Palermo. Italy
Apr 11, 2016
Apr 11, 2016 at 7:33 PM UTC