"noirceur" poems - Hello Poetry

La porte qui claque A creusé un trou Plus noir que noir Dans le silence De ta mémoire. Le silence qui frappe - Qui luit partout - Quand vient le soir, Il plaie les panses Et te rend fou. Ces plaies ouvertes Se taisent et pleurent; Le vacarme discret Te couvre de secousses Et disparaît. Enveloppé dans tes draps, La lumière devenue ligne, Une porte entre-ouverte - Tu voudrais qu'elle t’explique Cet état d'alerte. Le temps fait violence Mais s'apaise comme le vent. Très vite tu t'endors, Et les mots se font tendre Arrivé à bon port. La veille se couvre d'un voile Enroulé sur tes nuits. Toujours l'éclat de noirceur Qui alors t'attaqua Luira sur ta vie.

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Sep 7, 2018

Sep 7, 2018 at 2:05 AM UTC

solav

Trounoirisme (2018) [FR]

La porte qui claque A creusé un trou Plus noir que noir Dans le silence De ta mémoire. Le silence qui frappe - Qui luit partout - Quand vient le soir, Il plaie les panses Et te rend fou. Ces plaies ouvertes Se taisent et pleurent; Le vacarme discret Te couvre de secousses Et disparaît. Enveloppé dans tes draps, La lumière devenue ligne, Une porte entre-ouverte - Tu voudrais qu'elle t’explique Cet état d'alerte. Le temps fait violence Mais s'apaise comme le vent. Très vite tu t'endors, Et les mots se font tendre Arrivé à bon port. La veille se couvre d'un voile Enroulé sur tes nuits. Toujours l'éclat de noirceur Qui alors t'attaqua Luira sur ta vie.

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Fleeting memories A crushing weight Thoughts swirl A chaotic dance Morbid and morose I shudder Sigh Lock the door My heart is closed I am empty streets And howling winds An onslaught Of indelicate ideas Leaves rushing As water I am bleak I long to crumble And return to dust To spread out Into the vast blackness Vacuum of the infinite I am all I am nothing Existence is illusion Dreams are more real Yet I do not sleep For I fear to wake So I remain Ever here Ever there Never here Never there Neither Both Ensconced between Light and dark Good and evil Life and death Alone Forever Thus I despair. Souvenirs fugaces Un poids écrasant Pensées tourbillon Une danse chaotique Morbide et morose Je frémis Soupir Verrouillez la porte Mon cœur est fermé Je suis rues vides Et vents hurlants Une attaque D'idées indélicats Feuilles précipiter Comme l'eau Je suis triste J'ai longtemps à s'effriter Et retourner à la poussière Pour étaler Dans la grande noirceur Vide de l'infini Je suis tout Je ne suis rien L'existence est illusion Les rêves sont plus réels Pourtant, Je ne dors pas Car je crains de réveiller Donc, je reste Jamais ici Jamais il Jamais ici Jamais il Aucun Tous les deux Enclavée entre Lumière et obscurité Bien et le mal La vie et la mort Seul Toujours Ainsi, Je désespère.

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Jul 1, 2013

Jul 1, 2013 at 1:38 AM UTC

joe-butler

Souvenirs fugaces - A Poem in English and French

Fleeting memories A crushing weight Thoughts swirl A chaotic dance Morbid and morose I shudder Sigh Lock the door My heart is closed I am empty streets And howling winds An onslaught Of indelicate ideas Leaves rushing As water I am bleak I long to crumble And return to dust To spread out Into the vast blackness Vacuum of the infinite I am all I am nothing Existence is illusion Dreams are more real Yet I do not sleep For I fear to wake So I remain Ever here Ever there Never here Never there Neither Both Ensconced between Light and dark Good and evil Life and death Alone Forever Thus I despair. Souvenirs fugaces Un poids écrasant Pensées tourbillon Une danse chaotique Morbide et morose Je frémis Soupir Verrouillez la porte Mon cœur est fermé Je suis rues vides Et vents hurlants Une attaque D'idées indélicats Feuilles précipiter Comme l'eau Je suis triste J'ai longtemps à s'effriter Et retourner à la poussière Pour étaler Dans la grande noirceur Vide de l'infini Je suis tout Je ne suis rien L'existence est illusion Les rêves sont plus réels Pourtant, Je ne dors pas Car je crains de réveiller Donc, je reste Jamais ici Jamais il Jamais ici Jamais il Aucun Tous les deux Enclavée entre Lumière et obscurité Bien et le mal La vie et la mort Seul Toujours Ainsi, Je désespère.

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Comme des enfants, On va s’échanger des notes Où on devra cocher «oui» ou «non» Un «oui» incertain Plein d’espoirs enfantins Plein d’amour et d’entrain Un «non» angoissé Plein de noirceur tamisée Plein de déni et d’ambigüité Comme des enfants, On va jouer à cache-cache Dans nos rêves ou dans la forêt Camouflés de nuages Cachés dans le feuillage Le ferais-tu même à notre âge? Et quand tu vas poser tes yeux sur les miens J’n’hésiterai pas, j’vais prendre ta main J’n’hésiterai pas, j’vais agir plus ou moins Comme un enfant

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Dec 21, 2011

Dec 21, 2011 at 12:34 AM UTC

no-equity

Comme un enfant

Comme des enfants, On va s’échanger des notes Où on devra cocher «oui» ou «non» Un «oui» incertain Plein d’espoirs enfantins Plein d’amour et d’entrain Un «non» angoissé Plein de noirceur tamisée Plein de déni et d’ambigüité Comme des enfants, On va jouer à cache-cache Dans nos rêves ou dans la forêt Camouflés de nuages Cachés dans le feuillage Le ferais-tu même à notre âge? Et quand tu vas poser tes yeux sur les miens J’n’hésiterai pas, j’vais prendre ta main J’n’hésiterai pas, j’vais agir plus ou moins Comme un enfant

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Sitting in the dark, alone in this wooden shack no one's own outside blows northern wind I trapped myself in, I was blind In this dark, dark night my only hope is this candle light I can sense her close she's right there ; in the shadows The walls are holed, my hearth frozed in perfect silence she rosed she sat by my side, warming me up romantic date with the lady of the death she is so beatifull, I want to join her I blew my candle in a last breath La lune haute, le vent de novembre glacial. Au creux de mon abris sombre, une bougie Elle m’est une protection triviale Mais sans elle sur ma porte serait écrit ci-git Lumière si douce en temps de noirceur Ma bougie agonisant près de mon noir cœur Mon âme tu l’avais réduite en haillon Les murs de ce sombre abri sont ma prison Mon cœur est givré par le souffle d’un titan Je la sens. Là! Dans le noir elle m’attend D’un geste de main ; je l’invite à ma table Calme, elle me rejoint dans un silence d’or Tête à tête aux chandelles avec la mort Avant que par amour je souffle ma bougie the second part is the same poem its just the original version which sound better in my opinion

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Mar 29, 2017

Mar 29, 2017 at 7:32 PM UTC

felix-theriault

the dark angel

Sitting in the dark, alone in this wooden shack no one's own outside blows northern wind I trapped myself in, I was blind In this dark, dark night my only hope is this candle light I can sense her close she's right there ; in the shadows The walls are holed, my hearth frozed in perfect silence she rosed she sat by my side, warming me up romantic date with the lady of the death she is so beatifull, I want to join her I blew my candle in a last breath La lune haute, le vent de novembre glacial. Au creux de mon abris sombre, une bougie Elle m’est une protection triviale Mais sans elle sur ma porte serait écrit ci-git Lumière si douce en temps de noirceur Ma bougie agonisant près de mon noir cœur Mon âme tu l’avais réduite en haillon Les murs de ce sombre abri sont ma prison Mon cœur est givré par le souffle d’un titan Je la sens. Là! Dans le noir elle m’attend D’un geste de main ; je l’invite à ma table Calme, elle me rejoint dans un silence d’or Tête à tête aux chandelles avec la mort Avant que par amour je souffle ma bougie the second part is the same poem its just the original version which sound better in my opinion

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Une par une, les lignes s'accumulent Mais des traits rien ne paraît Et le dessein sombre dans le ridicule. D'une noirceur lasse des temps indéfinis Le graveur cherche sa matière. Dans les recoins du monde archivé Se serait-il égaré ? La route est la même Qui mène de la remembrance à l'oubli.

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Mar 31, 2015

Mar 31, 2015 at 3:32 PM UTC

eppilihppsy

Lignes de fuite

Une par une, les lignes s'accumulent Mais des traits rien ne paraît Et le dessein sombre dans le ridicule. D'une noirceur lasse des temps indéfinis Le graveur cherche sa matière. Dans les recoins du monde archivé Se serait-il égaré ? La route est la même Qui mène de la remembrance à l'oubli.

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Rancune, Renflement d'un cauchemar vampirique Je me ronge les ongles, puis Je ferme les yeux Que vois-je? L'art Le virevoltant vert, Mousse et fougère Puis le sang, Une éclaboussure de mort et d'entrailles de poisson Nourris-moi aux vers Laisse mes yeux aux corbeaux Pissenlit maléfique Une odeur impassible, Dans une nature grandiose Quoiqu'incompréhensible J'inspire la poussière, Épine d'une plante pacifique, inondée Au bout du rocher là À l'horizon Rejoins les étoiles La noirceur d'un épilogue, Continuation de mille contes Sans transpiration d'une réelle émotion Remue les orteils de ta jeunesse, Et réinvente l'univers Être à l'abandon, Isolement et sacrilège d'une fréquence, À pain garni de sucré J'imagine une confiance Enfuis-toi, Enfuis-toi **** de moi Avant que je te défigure, Avant que je te coupe, Avant que je cherche à l'infini Pour l'affection d'une malheureuse

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Dec 12, 2020

Dec 12, 2020 at 4:27 PM UTC

Vanessa1111

Épitome du vide

Rancune, Renflement d'un cauchemar vampirique Je me ronge les ongles, puis Je ferme les yeux Que vois-je? L'art Le virevoltant vert, Mousse et fougère Puis le sang, Une éclaboussure de mort et d'entrailles de poisson Nourris-moi aux vers Laisse mes yeux aux corbeaux Pissenlit maléfique Une odeur impassible, Dans une nature grandiose Quoiqu'incompréhensible J'inspire la poussière, Épine d'une plante pacifique, inondée Au bout du rocher là À l'horizon Rejoins les étoiles La noirceur d'un épilogue, Continuation de mille contes Sans transpiration d'une réelle émotion Remue les orteils de ta jeunesse, Et réinvente l'univers Être à l'abandon, Isolement et sacrilège d'une fréquence, À pain garni de sucré J'imagine une confiance Enfuis-toi, Enfuis-toi **** de moi Avant que je te défigure, Avant que je te coupe, Avant que je cherche à l'infini Pour l'affection d'une malheureuse

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Un soir, alors que je réfléchissais, Je me demandais comment j'en étais Arrivé là, seul. La réponse soufflait, Et, comme l'écho des cris d'un enfant, Dans l'ampleur d'une forêt, me scindant L'esprit en deux, je me perdais sûrement Dans mes pensées. Alors, une fois de trop ; Comme chaque nuit, si ce n'est pas beau, Rien ne m'amènerait à la raison. La folie s'emparait-elle de moi ? J'étais incapable de réfléchir, À demi conscient, pensant aux passions Qui me guidaient, comme un aveugle-sourd, Apeuré et surtout tremblant de froid, Agrippé à l'épaule de son père, Guidé par l'instinct. "Bon, à qui le tour ?" Repensant au passé, et plus empli, En moi, de colère que de courage, tout brillait dans la noirceur de la nuit Qui semblait s'abattre tel un orage Sur des plaines désertes. Rien ni personne Ne pouvait me sortir de là. Aucun Espoir n'eut été aussi puissant qu'un Éveil raté. Mais par chance, rien ne sonne. J'étais là, heureux, dans ma position Préférée, je ne pensais déjà plus, Aux rêveries de belles régions, Ni même à mes amours trop tôt perdus. Je dominais tout, sauf cette nuit là.

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Jun 11, 2017

Jun 11, 2017 at 1:55 PM UTC

lucaspilleul

Extase nocturne

Un soir, alors que je réfléchissais, Je me demandais comment j'en étais Arrivé là, seul. La réponse soufflait, Et, comme l'écho des cris d'un enfant, Dans l'ampleur d'une forêt, me scindant L'esprit en deux, je me perdais sûrement Dans mes pensées. Alors, une fois de trop ; Comme chaque nuit, si ce n'est pas beau, Rien ne m'amènerait à la raison. La folie s'emparait-elle de moi ? J'étais incapable de réfléchir, À demi conscient, pensant aux passions Qui me guidaient, comme un aveugle-sourd, Apeuré et surtout tremblant de froid, Agrippé à l'épaule de son père, Guidé par l'instinct. "Bon, à qui le tour ?" Repensant au passé, et plus empli, En moi, de colère que de courage, tout brillait dans la noirceur de la nuit Qui semblait s'abattre tel un orage Sur des plaines désertes. Rien ni personne Ne pouvait me sortir de là. Aucun Espoir n'eut été aussi puissant qu'un Éveil raté. Mais par chance, rien ne sonne. J'étais là, heureux, dans ma position Préférée, je ne pensais déjà plus, Aux rêveries de belles régions, Ni même à mes amours trop tôt perdus. Je dominais tout, sauf cette nuit là.

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- L'abbé divague. - Et toi, marquis, Tu mets de travers ta perruque. - Ce vieux vin de Chypre est exquis Moins, Camargo, que votre nuque. - Ma flamme ... - Do, mi, sol, la, si. L'abbé, ta noirceur se dévoile ! - Que je meure, mesdames, si Je ne vous décroche une étoile ! - Je voudrais être petit chien ! - Embrassons nos bergères, l'une Après l'autre. - Messieurs, eh bien ? - Do, mi, sol. - Hé ! bonsoir la Lune !

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Paul Verlaine

Sur l'herbe

- L'abbé divague. - Et toi, marquis, Tu mets de travers ta perruque. - Ce vieux vin de Chypre est exquis Moins, Camargo, que votre nuque. - Ma flamme ... - Do, mi, sol, la, si. L'abbé, ta noirceur se dévoile ! - Que je meure, mesdames, si Je ne vous décroche une étoile ! - Je voudrais être petit chien ! - Embrassons nos bergères, l'une Après l'autre. - Messieurs, eh bien ? - Do, mi, sol. - Hé ! bonsoir la Lune !

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Et les voilà mentant, inventant, misérables ! Les voilà, fronts sans honte et bouches incurables, Calomniant l'honneur du pays, flétrissant Tous les lutteurs, ceux-ci qui versèrent leur sang, Ceux-ci, plus grands encor, qui, voyant que la flamme Et l'espoir s'éteignaient, répandirent leur âme. Ces maroufles hideux outragent les héros ! Ils lancent au captif, à travers ses barreaux, Au proscrit, à travers son deuil, leur pierre infâme. Ils offensent la mère, ils insultent la femme ; Ils raillent l'exilé que l'ombre accable et suit ; Ils tâchent d'ajouter leur noirceur à sa nuit ; Ils entassent sur lui d'affreux réquisitoires ; Et si, voyant passer et flotter ces histoires, Vous demandez au cuistre, au conteur, au grimaud : - Croyez-vous tout cela ? - Moi, dit-il, pas un mot. - Bien. Mais alors pourquoi le dites-vous ? - Pour rire. Ah ! Les bêtes des bois ne savent pas écrire, Le tigre ne pourrait griffonner un journal, Le renard ne sort pas du confessionnal Et ne saurait narrer la Salette en bon style ; Mais au moins l'aspic siffle en honnête reptile ; Si, dans son hurlement candide, affreux, complet, L'ours se montre affamé de meurtre, c'est qu'il l'est ; Le jaguar ne ment pas et pense ce qu'il gronde ; Il n'est pas un lion dans la forêt profonde Qui ne soit, dans l'horreur de son antre fumant, Sincère, et qui ne croie à son rugissement. Mais, honte et deuil ! Ciel noir ! Comment faut-il qu'on nomme Ces scribes qui demain diront d'un honnête homme : - Je suis son assassin, mais non son ennemi ! - Ah ! Ces gueux devant qui ma jeunesse eût frémi, Pires que Mérimée et Planche, nains horribles, Ces drôles, que je n'eusse enfin pas crus possibles Jadis, quand d'espérance, hélas ! Je m'enivrais, N'ont pas la probité d'être des monstres vrais.

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Victor Hugo

Et les voilà mentant, inventant, misérables

Et les voilà mentant, inventant, misérables ! Les voilà, fronts sans honte et bouches incurables, Calomniant l'honneur du pays, flétrissant Tous les lutteurs, ceux-ci qui versèrent leur sang, Ceux-ci, plus grands encor, qui, voyant que la flamme Et l'espoir s'éteignaient, répandirent leur âme. Ces maroufles hideux outragent les héros ! Ils lancent au captif, à travers ses barreaux, Au proscrit, à travers son deuil, leur pierre infâme. Ils offensent la mère, ils insultent la femme ; Ils raillent l'exilé que l'ombre accable et suit ; Ils tâchent d'ajouter leur noirceur à sa nuit ; Ils entassent sur lui d'affreux réquisitoires ; Et si, voyant passer et flotter ces histoires, Vous demandez au cuistre, au conteur, au grimaud : - Croyez-vous tout cela ? - Moi, dit-il, pas un mot. - Bien. Mais alors pourquoi le dites-vous ? - Pour rire. Ah ! Les bêtes des bois ne savent pas écrire, Le tigre ne pourrait griffonner un journal, Le renard ne sort pas du confessionnal Et ne saurait narrer la Salette en bon style ; Mais au moins l'aspic siffle en honnête reptile ; Si, dans son hurlement candide, affreux, complet, L'ours se montre affamé de meurtre, c'est qu'il l'est ; Le jaguar ne ment pas et pense ce qu'il gronde ; Il n'est pas un lion dans la forêt profonde Qui ne soit, dans l'horreur de son antre fumant, Sincère, et qui ne croie à son rugissement. Mais, honte et deuil ! Ciel noir ! Comment faut-il qu'on nomme Ces scribes qui demain diront d'un honnête homme : - Je suis son assassin, mais non son ennemi ! - Ah ! Ces gueux devant qui ma jeunesse eût frémi, Pires que Mérimée et Planche, nains horribles, Ces drôles, que je n'eusse enfin pas crus possibles Jadis, quand d'espérance, hélas ! Je m'enivrais, N'ont pas la probité d'être des monstres vrais.

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Ô Georges, tu seras un homme. - Tu sauras A qui tu dois ton coeur, à qui tu dois ton bras, Ce que ta voix doit dire au peuple, à l'homme, au monde ; Et je t'écouterai dans ma tombe profonde. Songe que je suis là ; songe que je t'entends ; Demande-toi si nous, les morts, sommes contents ; Tu le voudras, mon Georges. Oh ! je suis bien tranquille ! Ce que pour le grand peuple a fait la grande ville, Tout ce qu'après Cécrops, tout ce qu'après Rhéa, Paris chercha, trouva, porta, fonda, créa, Ces passages du Nil, du Rhin et de l'Adige, La Révolution française, ce prodige, La chute du passé, d'où, l'homme libre sort, La clarté du génie et la noirceur du sort, La France subjuguant et délivrant la terre, Tout cela t'emplira l'âme de ce mystère Dont l'homme est saisi, quand, à l'horizon lointain, Il sent la mer immense ou l'énorme destin. C'est ainsi que se font ceux qui parlent aux foules, Ceux que les ouragans, les rocs, les flots, les houles, Attirent, et qui sont rêveurs dans ce milieu Où le travail de l'homme aide au travail de Dieu. Alors tu songeras à nos vaillants ancêtres Ôtant le sceptre aux rois, ôtant les dieux aux prêtres, Au groupe affreux, tyrans, pontifes, scélérats ; Ému, tu penseras ; pensif, tu grandiras. Est-ce un rêve ? oh ! je crois t'entendre. A l'âme humaine, Aux nations qu'un vent d'en haut remue et mène, Aux peuples entraînés vers le but pas à pas, Tu diras les efforts tentés, les beaux trépas, Les combats, les travaux, les reprises sans nombre, L'aube démesurée emplissant la grande ombre ; Pour maintenir les coeurs à ce puissant niveau, Tu feras des anciens jaillir l'esprit nouveau ; Tu diras de nos temps les lutteurs héroïques, Ces vainqueurs purs, ces fiers soldats, ces fronts stoïques, Et tu feras songer, en les peignant si bien, Le jeune homme à ton père et le vieillard au mien. Novembre 1879.

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Victor Hugo

Ô Georges

Ô Georges, tu seras un homme. - Tu sauras A qui tu dois ton coeur, à qui tu dois ton bras, Ce que ta voix doit dire au peuple, à l'homme, au monde ; Et je t'écouterai dans ma tombe profonde. Songe que je suis là ; songe que je t'entends ; Demande-toi si nous, les morts, sommes contents ; Tu le voudras, mon Georges. Oh ! je suis bien tranquille ! Ce que pour le grand peuple a fait la grande ville, Tout ce qu'après Cécrops, tout ce qu'après Rhéa, Paris chercha, trouva, porta, fonda, créa, Ces passages du Nil, du Rhin et de l'Adige, La Révolution française, ce prodige, La chute du passé, d'où, l'homme libre sort, La clarté du génie et la noirceur du sort, La France subjuguant et délivrant la terre, Tout cela t'emplira l'âme de ce mystère Dont l'homme est saisi, quand, à l'horizon lointain, Il sent la mer immense ou l'énorme destin. C'est ainsi que se font ceux qui parlent aux foules, Ceux que les ouragans, les rocs, les flots, les houles, Attirent, et qui sont rêveurs dans ce milieu Où le travail de l'homme aide au travail de Dieu. Alors tu songeras à nos vaillants ancêtres Ôtant le sceptre aux rois, ôtant les dieux aux prêtres, Au groupe affreux, tyrans, pontifes, scélérats ; Ému, tu penseras ; pensif, tu grandiras. Est-ce un rêve ? oh ! je crois t'entendre. A l'âme humaine, Aux nations qu'un vent d'en haut remue et mène, Aux peuples entraînés vers le but pas à pas, Tu diras les efforts tentés, les beaux trépas, Les combats, les travaux, les reprises sans nombre, L'aube démesurée emplissant la grande ombre ; Pour maintenir les coeurs à ce puissant niveau, Tu feras des anciens jaillir l'esprit nouveau ; Tu diras de nos temps les lutteurs héroïques, Ces vainqueurs purs, ces fiers soldats, ces fronts stoïques, Et tu feras songer, en les peignant si bien, Le jeune homme à ton père et le vieillard au mien. Novembre 1879.

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