"rima" poems
Unang gabi sa huling sandali
Nag-aagaw ang ilaw at dilim
Katahimika'y namamayani.
Nakatayo sa gilid ng bangin
Isang hakbang tungo sa libingan
Nakapikit ngunit nakatingin.
Sumilip ang buwan sa kalangitan
Hudyat ng katapusan ng duyog
Tuluyang bumukas ang pintuan.
Lumiyab ang bawat alikabok
Mga alitaptap na dumadapo
Sa bawat sugat nangingimasok.
Buhok ay nagsimulang lumago
Sabay sa pag-ikli ng hininga
Nagpupumiglas sa bawat pulso.
Isang bulaklak na bumubuka
Dugo at ginto ang tanging dilig
Usbong sa hungkag at tuyong lupa.
Buto at laman ay nanginginig
Balat ay nagsimulang uminit
Halik ng apoy sa pulang tubig.
Umuungol sa bawat pagpunit
Likuran na may bagong pasanin
Ngipin na sukdulang nagngangalit.
Nakalutang sa payak na hangin
Kamay ang nagsisilbing kandila
Maglalakbay sa tulay na itim.
Isang sulyap bago kumawala
Ibinuka ang pakpak na pilak
Huling yugto ng pakikidigma.
Nov 18, 2018
Nov 18, 2018 at 11:28 PM UTC
Like bladed birds of steel they glide and wing,
Across the ice without any dismay,
Fearing no hard body check or cold swing.
They circle the net in frozen ballet,
Flitting about like puck-handling mice,
Tenacity drips from each ounce of their play.
They dazzle with grace all over the ice,
With a jump, a spin, and a pirouette,
Always ready to pay a high price.
They give it all ‘till they’re soaked through with sweat.
We watch with joy from our perch high above.
Our yells, their chirping—it’s quite a duet!
These men change the game with the drop of a glove,
And so, bloodthirsty, we give them our love.
Nov 20, 2013
Nov 20, 2013 at 12:43 PM UTC
kung ang tula ay di akma
sa paksa ng may akda
ano pang talim meron ang talinghaga
kung wala nang talas sa bawat talastasan
nitong nagbabagang hidwaan ng tugmaan
sa palabigkasan ng huwarang balagtasan
meron pa nga bang halaga ang mga rima
sa tuwinang wala namang ka-eskrima
ang taludturang may tatlo-hang tugma
manapa'y pakinggan itong aking mga tagong himig
bagkos nga ako ri'y gawaran ng batikos sa aking hilig
sapagkat mayroong hiwa ang susunod kong pahiwatig
meron akong ikukuwento
mga saknong na naimbento
ito'y mula pa sa " KONTENTO "
sa una niyong bahagi
ano daw ang sinabi?
heto't muli kong ihahabi
ang hadlang at paslang
na kapwa pumailanlang
sa makatang may lalang
1) " may saboy ang liyab kapag naidadarang " (fire)
2) " sa simoy at alimuom na hindi pahaharang " (wind)
3) " anomang sisidlan, tining ay iindayog kapag umaapaw " (water)
4) " gaano man kalalim hukay, pagtapak sa lapag mababaw " (earth)
5) matapos ang pagyuko
,,,,tingalain ang Kaitaasan
....Ika-limang KONTENTO (love)
---walang hanggang mararanasan!
1) APOY
2) HANGIN
3) TUBIG
4) LUPA
5) PAG-IBIG
Jan 7, 2016
Jan 7, 2016 at 8:09 AM UTC
muli sa inyong harapan,walang kiyeme.Ako'y may luha ng galak na sumasainyo
pigil hininga sa mga katotong bantayog na nakakasalamuha ko
halos hikahos kong kinu-kuyumos yaring mga mata ko na wala pang hilamos
pagkat sa tulad kong aba' ,kada rima ay sadya talagang mana nga o para sa tao etong aking paghangos!
isang nilalang na ang kara ay tila ba mapalad na albularyo
na di man lang kapara ng doktor na malawak ang bokabularyo
kaya't halina at ating paigtingin ang naturang tula at talumpati
sa tamang panahon at termino ng huwarang tupa at puting kalapati
ehem,,ayon daw sa isang bokasyon
dapat raw eh mag-bukas 'yon
Oo."ang hawla na seremonya sa KASAL
at tanging tali lamang ang may SAKAL
LAKAS sa paghila,manapa nama'y banayad
AKLAS man ang reaksiyon ng pagaspas sa paglipad
magsisitingala ay LAKSA hanggang ang pares ay magsidapo
mapapahangang gaya sa SAKLA.,tagos agad walang kahapo-hapo
edi wow aww aww...kahol ng bantay-bombang ASKAL
habang nababakas ang kasiyahan ng kapwa magpupulot-gata at ng mga saksing sabik sa sabaw
kapagdaka'y palakpakan naman ang siyang sa paligid ay pumaimbabaw
LASAK man na sa paningin ang pulang alpombra,hinde naman matatawaran mga alaalang duon ay naihalal!
Nov 13, 2015
Nov 13, 2015 at 3:25 AM UTC
Sa tahanang walang hagdan
sa loob ang papag ay upuan
tahasang lantad at kinalulugdan
yaring higaan na minsa'y hapag-sulatan,,,,,
sa aking paggising
tila ba ako nalasing
nang mabasa ko sa napkin
katanungan mo sa akin
halika dito sa aking upuan
at sa iyong kapaguran
sasamahan kita sayong kanlungan
habang dito ka sa aking kandungan
bagamat di kalawakan
itong aking tasalitaan
napalalim mo naman itong aking kaibuturan
bilang kaibigan sa mas mabuting pagkakakilanlan
sa iyong pagkakaupo
ako nga ay napatango
replika ng iyong damdamin
nababanaag at sumasalamin
nagkaroon man ng eksistentesya
mga rima ko sayong independensya
at kung ano man ang naging esensiya
nawa'y wag ibasura,nalamang intelehensiya
nang sa iyo ay aking ipaarok
yaong nais **** matumbok
sagot sa "gaano nga ba kadalas ang minsan?
BIHIRA ang siya kong naging katugunan !
Nov 9, 2015
Nov 9, 2015 at 10:57 AM UTC
(Scene by the brook)
He came seeking solace to Heiligenstadt
and walked alone by its crystal stream
welcomed by songs the nightingale taught.
Its cheerful waters made Vienna seem
a distant, cool and forbidding stage
where few would embrace a pastoral dream.
He dotted his sketchbooks on every page
with earthen tones born of peasant heart -
(though fare rich enough for any age) .
He poured from the stream the fiddle part,
and woodwinds sang with the birds in the dell -
all "choired" together by his masterful art.
At Heiligenstadt Beethoven attended well
and bequeathed us his golden 'Pastorale.'
July, 2006
Aug 4, 2013
Aug 4, 2013 at 10:53 PM UTC
may mga dahilan kung bakit
di ko nagagawa ang isang bagay,
may mga bagay naman na wala akong
makitang dahilan para di ko ito magawa !!!
kung kailan naman abot-kamay ko na ang pangarap
at tsaka naman di natuloy na parang isang panaginip
siguro nga kasi may mga pagkakataon
na hindi pa kayang ibigay ng panahon
kwento ng rima ninyo
historya ng batikos ko
mula sa puso ang pinaghugutan ko
mga mensaheng patalinghaga
sistemang kamumulatan ninyo
gintong aral ng tula yumabong sana!
sa likod ng himpapawid na tanawin
malaya ninyo na po itong hahawiin!
hindi ko na nga ikukubli ang tunay kong damdamin
sapagkat sa kanyang pangalan ay akin nang inamin
[6 of 12 marked voices of a dozen clusters of letters]
batikos ~~~ seizure
seven-letter word
< 7 DAYS before X'MAS
© copyright 2015 - All Rights Reserved
Dec 17, 2015
Dec 17, 2015 at 6:25 PM UTC
Master builder of hanging audio of the hearts,
Tapping and mapping
a
kind of music through the vocabulary of arts,
in
conducting the harmonious sound of unique violin orchestra
a crowd of fiddlesticks rima …
up… and only ups…
never downs.
Audio
Audio…
I will go…true or false.
That’s what you ask for it. If you ask me to stay, I would never say no.
Have you ever seen me on the occasion of disobeying you?
Neither yes, nor no…
Thirsty and aridity,
Words dance glamorously in the silence of the mud of bricks
You will construct the magic towers of the world gust (crust).
On the apex
Trapper of heights
you
Shaking hand for all ant size human shape creatures
In down.
I’am member among.
Time flies and melts in icy doom of the word “why”… burning agitatedly on the white eyes.
Don’t look at me.
Whatever had been shaped, like thunder of emotional burst digs …digs in insomnia of rapid nightmares
of mine.
O' liberty…
Don’t be dubious of what you are going to do, Master architecture of heavenly domes of long treatise of eloquence and good sounds.
Hissing….sooozzzing….biippping ….buzzzing….moooppping….murmers….
Claps and shouts.
Ant shaped creatures gather under the grand dome and waiting for miraculous mesmerize.
No more I am among.
Master builder of raw materials
in vivid shape of “new oregano (m).”
Time runs and I am not “going to catch a falling star.”
Time of demise.
Heavy lock on mouths. Death of both of us in constructing the luxurious roads never ended in dead end of not being honest and neither being wise.
Master designer of unique arches…domes…abstruse stairs…
Audio…audio. I will go…for you and ours.
Jul 28, 2017
Jul 28, 2017 at 12:36 AM UTC
Esta boca es mía
nací con ella, me crié con ella
aprendí a hablar y a conjugar adjetivos
palabras, sujetos y predicados
escupiendo cosas que nunca debí decir
masticando en ella la vida como menta
saboreando cada momento, cada prosa
con mi boca la que no procesa
lo que de la mente llega
mas aun sale al desnudo
como un bebe al recién nacer.
De mi boca
la que muerde siente y se arrepiente
la que delira a cada rato
la que conoce un vocabulario sin sentido
rima frases sin diccionario
porque si no existen se las inventa
hasta que lleguen a existir
casi así como el Latín
un idioma al extinguir
una lengua sin domesticar
diciendo cosas sin sugerir
sin ninguna delicadeza
que interrumpe sin excusar
sea mentira o sea ******
es una boca sin conciencia
que deja de ser boca
en el momento que empieza hablar.
[Mi boca tiene sed, un receso.]
[Ahem]
[Como decía...]
Talvez tengo una fijación oral
sea por angustia o ansiedad
mi boca no conoce nicotina
ni mariscos ni invertebrados
que se sacuden en el piso
pero si una buena botella de vino
y un trago de whisky,
mejor ni hablar...
Sabes que mi boca se fue de gira
y de paso conoció a otras
enternecidas, endurecidas por los años
secuestradas por amores baratos
sin ningún tipo de amnistía
mas para mi boca fue un contrabando
ladrona de besos prestados
que suben de precio en el mercado
en los burdeles de los gitanos
y de mis fantasías cuando ya no estas.
Y es así que me quede sin boca
cuando paso hacer tuya
porque no hay boca con mas levadura
no hay boca con mas fortuna
tan pesimista y tan conformista
y al final de cuenta tan habladora
que se resbala en mi camisa
bajando de botón a botón
subiendo denuevo
se esconde y la encuentro
visitando a la mía,
la mía misma
que después de tantos años
dejo de ser boca
porque ya no se conforma
ni se entiende ni se toca
si no te besa a ti.
Feb 19, 2010
Feb 19, 2010 at 4:09 PM UTC
Lightning cracks and thunder shrieks with great fright
The rains pour down with penetrating pain
Type o' storm that keeps Noah up at night
Tides flood streets like an angry berserk train
Still the albatross is yet to take flight
Outside thunder, lightning, and floods in vain
For in my heart lurks deserts, lonely drought
Will these rains quench my thirst? My heart has doubt
Jul 10, 2013
Jul 10, 2013 at 1:42 PM UTC
Los suspiros son aire y van al aire.
Las lágrimas son agua y van al mar.
Dime, mujer, cuando el amor se olvida,
¿sabes tú adónde va?
2k
*Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!
Lee todo en: Rima LIII - Poemas de Gustavo Adolfo Bécquer http://www.poemas-del-alma.com/rima-liii.htm#ixzz32XxscF4bVolverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
¡esas... no volverán!.
Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar,
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas, cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
¡esas... no volverán!
Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar;
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido...; desengáñate,
¡así... no te querrán!*
― Gustavo Adolfo Bécquer
May 23, 2014
May 23, 2014 at 9:57 AM UTC
Sabe, si alguna vez tus labios rojos
quema invisible atmósfera abrasada,
que el alma que hablar puede con los ojos,
también puede besar con la mirada.
1.8k
The city's shrouded in smoke today
smoke coats my mouth, throat & eyes
& I know, I know.
I should be writing in form,
in rhyme - villanelles, sonnets, terza rima
some say there's too much free verse, some say, it's like
everyone's jumped on the bandwagon
yet the most of the magazines still all want rhyme
but sometimes this is just the tune
your heart sings, a broken smile
& the way the images build up
waiting to sail like ships in the harbor
& besides, should we really be writing in villanelles when we are the Mad & I see now, the best minds of our generation, the gifted,
the naked wastrels of the coming apocalypse,
talking to lamp posts, screaming of Ginsberg's Moloch
& the wrongs they did us, yet not destroyed even as we scream locked
behind whitewashed walls in razor-blade glint & halogenic
glow of ECT or walk the empty streets at guerilla dawn
& dusk, bearing the ample weight of our drugged-up minds
like those martyrs of the old Soviet Union & clinging
on to memoirs of our stolen, interrupted, spiritual awakening,
searching for the redemption of litter in this hobo life,
changing countries like some change bed sheets,
others rooted by the invisible chains of familiarity & home, still calling
for the road, oh Kerouac, the fallen angels of tomorrow strung out on sweet
childhood memories & jazz in starved sunsets,
picking themselves up to pick at their scab wounds,
spitting at corrupt governments, bitter with alcohol,
writing poems of unrequited love to poets
far better than us, while Elvis croons
in the background & a Baboushka spits sunflower seeds
in the Russian town of my ancestors
& an open air film plays in black & white
& this colorless summer is nearly over
& they still haven't lifted their sanctions
them with their stone gods of war & psychiatry,
always lining up the next undesirables :
you could be next, yes you with the rainbow eyes
you the believer, you the dreamer of visions
Oh pity them, the children of smoke,
blind to the vagabond, the poet, the lover
lost children always seeking out the same roads
the city is shrouded in smoke
& I wonder if it's not always been there
& if we're living amongst blind men
ones that never read poems
or else how could all this happen
Aug 9, 2015
Aug 9, 2015 at 11:22 AM UTC
Please, to whomever is holding this
Don’t be concerned
In angst-prime
I am spurred from deceit
Of hours spent under a fluorescent glow
And transcribed by way of indigo
Am I here to lament a fallen future that my producer is so keen on?
Here to recite a limerick, cheekily rhyming and miraculously
Drawing a purpose
Or a haiku from an oddly Western mind
Who has no more drank words than the bearer has put mind to metaphysics
And finds terza rima obscene
Latin is rotting and Greek in isolation
I feel I have little purpose on this page
Besides reaching out a naïve hand
And wishing with all my might
That someone will reach back
Jun 10, 2014
Jun 10, 2014 at 2:41 PM UTC
Guitarra llama a cajón,
Cajón a la voz primera.
Escuchen con atención,
¡aquí está la Marinera...!
La Marinera de Lima
tiene influencia afro-hispana,
la "primera de jarana"
en copla o cuarteta rima.
Inicia el toque la prima
pero es más lindo un bordón.
Aún no entra la canción
porque, como requisito,
antes que el cantor dé un grito
guitarra llama a cajón.
Los que escuchan hacen palmas
y se cuadran las parejas,
por lo general son viejas
-mejor aún si son zambas-.
Tan sólo mueven las gamas
y un poquito la cadera.
Todo esto mientras se espera
pues nadie baila sin canto.
Sigue llamando entretanto
cajón a la voz primera.
El canto inicia el paseo
con un saludo en el cruce,
media vuelta los conduce
a otro cruce y al careo.
Tras lateral contoneo
vuelta y trocar posición...
Como dicha operación
se da al fin de cada estrofa,
en vez de bailar por mofa
escuchen con atención.
Como quien sudor enjuga
un momento se reposa,
prosigue la Resbalosa
y viene después la Fuga:
El bailarín se apechuga,
ella sube la pollera.
Como peruana bandera
blanco y rojo, dos pañuelos
dicen en airosos vuelos
¡aquí está la Marinera...!
1.5k
Poeta,
no temas caer en audacia
o que versos anteriores
limiten tu poesia,
esta no es un fragmento para comparación,
y al nacer una obra, ten dado
que su resolución es inaudita;
ya que un sueño profundo nunca cesa.
Solo rie en el pudor
que bajo la luna palpita,
recitandole a un sueño
un mercurio de risas.
No tomes a Melancolia como tu enemiga,
endulza el alma con un breve remordimiento.
No necesitas cambiar al mundo
ni tu vida en una palabra;
solo sentir la brisa
que respira cada grano
y cada gota que incita.
No necesitas ni lápiz,
ni papel,
ni harmonia,
solo una rima cambiante
que en su intangible ardor
rescata tu sonrisa.
No te niegues a preservarla
en el valiente rumbo de la neblina,
ya que las palabras sinceras
nunca han de ser escritas.
Aug 13, 2013
Aug 13, 2013 at 1:21 AM UTC
Caminando en octubre
dos dibujos en cartas
fueron los hilos
de mi sentimiento.
Aún te recuerdo
mi niña, mi alma
con ojos picantes
y cabellos de azabache.
Las pelis japonesas
los roces secretos
los días eternos
sigo siendo
el de la mirada triste,
que piensa en recuerdos
y se pierde en el tiempo.
Lee mi mente,
rima en versos.
Eramos tu y yo
de la mano por la calle
hablando de ti
pues siempre supiste
lo callado que fui.
Sep 8, 2018
Sep 8, 2018 at 12:34 AM UTC
Mi vida es un erial,
flor que toco se deshoja;
que en mi camino fatal
alguien va sembrando el mal
para que yo lo recoja.
1.3k
I could see all neith the flowing dress she wore,
though the moon played its tricks on my eyes that night.
Curled red hair flowing like waves upon the shore,
yet could not hide her fairie wings from my sight.
All night I lay with her on the woodland floor.
We laughed and loved, though she was gone come daylight.
And each night since I've gone to the wood to find,
naught but a fairie ring did she leave behind.
Ottava Rima: Italian stanza form composed of eight 11-syllable lines, rhyming abababcc. It originated in the late 13th and early 14th centuries and was developed by Tuscan poets for religious verse and drama and in troubadour songs.
May 24, 2013
May 24, 2013 at 5:57 PM UTC
O' elder Oak, how thou growest so old?
What ancient yarns thou could spin from each limb.
Wars, drought, what visions thine gray bark doth hold.
Ole Pennsylvanian wood, were thou sewn by him
Whose king's debt owed, founded this sovereign land.
Thine story hath gravid weight, not a tale told grim.
As a youth, thou were a knight's castle grand
Or a dark dragon with fiery breath.
High in thee boughs, thy mastered the farmland.
As years passed and our kinship reached its breadth,
Thy cannot help but to lament the time
That thou spied on thy joyous play. Now thy death
Looms long. To Heaven thine branches doth climb.
Jan 24, 2013
Jan 24, 2013 at 9:29 PM UTC
Olas gigantes que os rompéis bramando
en las playas desiertas y remotas,
envuelto entre la sábana de espumas,
¡llevadme con vosotras! Ráfagas de huracán que arrebatáis
del alto bosque las marchitas hojas,
arrastrado en el ciego torbellino,
¡llevadme con vosotras! Nube de tempestad que rompe el rayo
y en fuego ornáis las sangrientas orlas,
arrebatado entre la niebla oscura,
¡llevadme con vosotras! Llevadme, por piedad, a donde el vértigo
con la razón me arranque la memoria.
¡Por piedad! ¡Tengo miedo de quedarme
con mi dolor a solas!
1.3k
So instinctively
A working class classicist
That his shopping lists,
Though composed as ottava
Rima's, always contained slang
May 17, 2010
May 17, 2010 at 3:28 PM UTC
*No quiero ser poeta,
ellos escriben lo que desconocen para imaginar,
desgarran la frustración de lo ajeno
atrapando lo efímero en lo eterno.
La tinta escribiendo, tienen miedo de borrar...
El pensamiento es muy frágil, se lo lleva el viento
pero la experiencia permanece, se graba muy dentro,
no se puede olvidar.
No quiero ser un poeta
y hablar de cosas hermosas,
amar con palabras, vivir entre letras...
Siempre buscando la rima perfecta.
No quiero ser un poeta
que habla y no habla,
que siente y no siente.
Hacer poesía y recitarla con el alma
no es más que la excusa del cobarde que no ama,
y por amarlo todo, se engaña.
Se entrega a la nada.
No quiero ser un poeta,
hablar de tus ojos de cielo,
hacer de tus labios versos,
y besarlos con dulces acentos.
No quiero ser poeta y
desnudar tu alma con bellas palabras,
acariciarte con rimas,
abrazarte entre líneas...
No quiero ser poeta y
desgarrar el papel con la pluma excitada.
Yo no quiero ser poeta,
menos mal que no los soy.*
Nov 18, 2012
Nov 18, 2012 at 11:01 PM UTC