"cous" poems
Thanks for having me
It was great to see you
Sorry again
That I ruined the cous-cous
May 16, 2012
May 16, 2012 at 1:40 AM UTC
Put your hand's up, i shake in fear
I plead and cried but they don't really care.
Look at me, look at my skin color is this the reason you want to shoot me?
Africans, mexicans, hispanics, is race all that you see?
Humiliating and torturing families how can you say you're protecting us?
I cannot even walk to the shop without my mother putting up a fuss cous she's afraid i may not come back.
To see me laying down in blood while you still try to put my hand in cuffs as you yell to my mom "miss go back"
How is shooting someone that's not resisting arrest is looking out for the safety of others
As we yell "stop i didn't do anything" yet our bodies end up in bags to our mothers.
Look at me, look at us what did we do to deserve such cruelty
Your skin color does not justify superiority
As we are strip naked and I'm not talking about ****** strip naked of justice for our people.
Then you wonder why we riot black lives matter because the system is the problem when it's suppose to be part of the solution
But they settle with "it was an accident " conclusion
When? When will it stop ?
How could you walk around with a badge shooting unjustly and call yourself a cop?
The people are afraid but the cops doesn't care because at the end of the day, they're still getting paid.
When is change going to be made?
-dpk
Jul 7, 2016
Jul 7, 2016 at 4:50 PM UTC
Place de la Gare, à Charleville.
Sur la place taillée en mesquines pelouses,
Square où tout est correct, les arbres et les fleurs,
Tous les bourgeois poussifs qu'étranglent les chaleurs
Portent, les jeudis soirs, leurs bêtises jalouses.
- L'orchestre militaire, au milieu du jardin,
Balance ses schakos dans la Valse des fifres :
Autour, aux premiers rangs, parade le gandin ;
Le notaire pend à ses breloques à chiffres.
Des rentiers à lorgnons soulignent tous les couacs :
Les gros bureaux bouffis traînant leurs grosses dames
Auprès desquelles vont, officieux cornacs,
Celles dont les volants ont des airs de réclames ;
Sur les bancs verts, des clubs d'épiciers retraités
Qui tisonnent le sable avec leur canne à pomme,
Fort sérieusement discutent les traités,
Puis prisent en argent, et reprennent : " En somme !..."
Épatant sur son banc les rondeurs de ses reins,
Un bourgeois à boutons clairs, bedaine flamande,
Savoure son onnaing d'où le tabac par brins
Déborde - vous savez, c'est de la contrebande ; -
Le long des gazons verts ricanent les voyous ;
Et, rendus amoureux par le chant des trombones,
Très naïfs, et fumant des roses, les pioupious
Caressent les bébés pour enjôler les bonnes...
- Moi, je suis, débraillé comme un étudiant,
Sous les marronniers verts les alertes fillettes :
Elles le savent bien ; et tournent en riant,
Vers moi, leurs yeux tout pleins de choses indiscrètes.
Je ne dis pas un mot : je regarde toujours
La chair de leurs cous blancs brodés de mèches folles :
Je suis, sous le corsage et les frêles atours,
Le dos divin après la courbe des épaules.
J'ai bientôt déniché la bottine, le bas...
- Je reconstruis les corps, brûlé de belles fièvres.
Elles me trouvent drôle et se parlent tout bas...
- Et je sens les baisers qui me viennent aux lèvres.
1.8k
*Bus poems are shorties written on the way home,
riding the M31 thru Manhattan. Often silly, often not...*
There is a contest that does not involve my P.S.F.
(Preferred Sport Franchise) this weekend,
truly don't give a good ****** who wins,
but that is no excuse to deny me my sir sore-losing,
victim status,
so richly deserved.
A triumvirate of doctor, g.f. and medical tests,
have on the field ruled,
once a year, a conjugal visit permitted,
tween my arteries and chicken wings.
there will pigs in blankets demanding attention,
potato knishes, and cole slaw juices, and a
foreign dignitary, Sayyid Cous-Cous,
lining up along side the quarterback who will be
'winging' honey and spicy passes to his favorite receiver,
this couch coach and impartial observer.
This is my Sunday fare.
If insufficiently highbrow,
for all you poetic aesthetes,
have no fear,
this athlete gastronomic,,
victim of his victuals,
will prepare mentally
by hanging with King Lear once more,
sharing a verbal tasting menu,
the day prior,
who once called me,
at a Giant super bowl party,
*“A knave; a rascal; an eater of broken meats; a
base, proud, shallow, beggarly, three-suited,
hundred-pound, filthy, worsted-stocking knave; a
lily-livered, action-taking knave, a whoreson,
glass-gazing, super-serviceable finical rogue;
one-trunk-inheriting slave; one that wouldst be a
bawd, in way of good service, and art nothing but
the composition of a knave, beggar, coward, pandar,
and the son and heir of a mongrel ***** one whom I
will beat into clamorous whining, if thou deniest
the least syllable of thy addition.”*
― William Shakespeare, King Lear
Jan 31, 2014
Jan 31, 2014 at 4:50 PM UTC
Si d'un mort qui pourri repose
Nature engendre quelque chose,
Et si la generation
Se fait de la corruption,
Une vigne prendra naissance
De l'estomac et de la pance
Du bon Rabelais, qui boivoit
Tousjours ce pendant qu'il vivoit
La fosse de sa grande gueule
Eust plus beu de vin toute seule
(L'epuisant du nez en deus cous)
Qu'un porc ne hume de lait dous,
Qu'Iris de fleuves, ne qu'encore
De vagues le rivage more.
Jamais le Soleil ne l'a veu
s Tant fût-il matin, qu'il n'eut beu,
Et jamais au soir la nuit noire
Tant fut **** ne l'a veu sans boire.
Car, alteré, sans nul sejour
Le gallant boivoit nuit et jour.
Mais quand l'ardante Canicule
Ramenoit la saison qui brule,
Demi-nus se troussoit les bras,
Et se couchoit tout plat à bas
Sur la jonchée, entre les taces :
Et parmi des escuelles grasses
Sans nulle honte se touillant,
Alloit dans le vin barbouillant
Comme une grenouille en sa fange
Puis ivre chantoit la louange
De son ami le bon Bacus,
Comme sous lui furent vaincus
Les Thebains, et comme sa mere
Trop chaudement receut son pere,
Qui en lieu de faire cela
Las ! toute vive la brula.
Il chantoit la grande massue,
Et la jument de Gargantüe,
Son fils Panurge, et les païs
Des Papimanes ébaïs :
Et chantoit les Iles Hieres
Et frere Jan des autonnieres,
Et d'Episteme les combas :
Mais la mort qui ne boivoit pas
Tira le beuveur de ce monde,
Et ores le fait boire en l'onde
Qui fuit trouble dans le giron
Du large fleuve d'Acheron.
Or toi quiconques sois qui passes
Sur sa fosse repen des taces,
Repen du bril, et des flacons,
Des cervelas et des jambons,
Car si encor dessous la lame
Quelque sentiment a son ame,
Il les aime mieux que les Lis,
Tant soient ils fraichement cueillis.
1.3k
You looked me in my eye
So cold, so sweet you lied.
How could you do such a thing,
All those beautiful things you wrote, i thought you were a king.
But see you were so rare, I wouldve never assume otherwise,
Like definitely perhaps your nothing like these other guys.
See I don't know why you tried to bring me into your ****
Talking bout love and loyalty, man thats ********
Said youre not gonna hurt me you're different,
Yet you lie so fiercely with a grin.
I still can't believe it , you don't seem like the type,
But you can't put nothing pass nobody , i thought you knew what was right.
Caught feelings, actually wanted dealings
But you were too high on your **** shift lowkey,
Thinking i wouldn't have figure out, all you ****** is rookies .
But this always happens to me right?
Didn't even expected and still got hurt,
Somehow i'm always ending up feeling like dirt.
So tired of the same old thing,
Focus on myself, get good grades, stunt cous i don't have a ring.
Noone know what loyalty is,
Everyone just wanna run game,
But i love the players , i'm just getting better with the team.
It always turn out this way,
Such a disappointment , i don't want to hear what you have to say.
So sad to see it gone,
But life goes on.
-dpk
Jun 4, 2015
Jun 4, 2015 at 7:56 PM UTC
it felt good to leave the tourists behind
---with their cast-iron grated stairs
and photo-flashing-falls,
question-comments cookie-cut---
embrace the woods:
soaking wet approach,
brinks of shivers in the dripping wind,
an old, broken filter
slurping bubbles from a cardboard tired puddle;
whisperlite stove finally working,
the first cous-cous dinner warms our little white dog
dreaming on my rising falling chest
pressed by sleeping bag and snort and sigh;
we sleep our psoas sore--
unknowing we have just begun...
haven't yet begun!
yet bodied abject pain to shock our senseless raw
with scoured glimmer-vasts of love beneath
a frozen fly on Frosty Mountain
zippered hail in midnight breath,
i *** in numbness gusts--
i bite my smile ice,
whoop the sleeting world for we are here at last.
Oct 8, 2015
Oct 8, 2015 at 9:11 PM UTC
my heart bleed, my soul cries
someone walking the path i walked but mush worst need help
my cous reaches to his Bro ,but he to held on the past
the weaker one has fallen
oh god help please help
how can you turn your back on a mentally sick person
" i am struggling"
mental illness is a struggling, broke is a breeze
i know, i have seen the monster
we best buddies now, living together, cuddling and stuff
showing him back to the one that is braking him, destroying piece by piece
she doesn't care for him, if she did she would get him help
why am i the only one that sees
the self destruction coming
oh god! protect us
he screams muffled creams for help, no one cares, no one hears
money is not everything
mental health is
Mar 5, 2013
Mar 5, 2013 at 5:18 AM UTC
Love?
Is that the reason we torture ourselves to go down pathways we know will fracture us?
Giving our all, losing ourself for someone more infactuated in lust.
Damaging that little thing we need for survival just to feel some sort of love,
To keep us going because we know it's so tough.
It's so hard picking up the pieces from the last heartbreak so the other that comes along just fills the gap not putting it back together.
See I don't believe in forever.
Carrying burden from the past, dealing with issues in the present.
All I wanted was someone to make this hell feel like heaven.
To be there for me and help but most importantly to love me.
Is this why I rather hurt myself then to cut off the negative relations?
Cous i'm aiming for a connection when all i'm getting are tingly sensations.
Running through mud stuck in the same position, why don't I just listen?
even roses hurt you with their thorns,
sadly nobodly likes to write their wrongs.
Your voice playing in my head like a favorite song,
Your smile helped me go on for so long,
Your touch intensify my impulses though I know it's wrong.
i'm not hard to love , i guess you're just the one i'm not suppose to have.
-dpk
Jan 10, 2016
Jan 10, 2016 at 9:58 AM UTC
Jeanne-Marie a des mains fortes,
Mains sombres que l'été tanna,
Mains pâles comme des mains mortes.
- Sont-ce des mains de Juana ?
Ont-elles pris les crèmes brunes
Sur les mares des voluptés ?
Ont-elles trempé dans des lunes
Aux étangs de sérénités ?
Ont-elles bu des cieux barbares,
Calmes sur les genoux charmants ?
Ont-elles roulé des cigares
Ou trafiqué des diamants ?
Sur les pieds ardents des Madones
Ont-elles fané des fleurs d'or ?
C'est le sang noir des belladones
Qui dans leur paume éclate et dort.
Mains chasseresses des diptères
Dont bombinent les bleuisons
Aurorales, vers les nectaires ?
Mains décanteuses de poisons ?
Oh ! quel Rêve les a saisies
Dans les pandiculations ?
Un rêve inouï des Asies,
Des Khenghavars ou des Sions ?
- Ces mains n'ont pas vendu d'oranges,
Ni bruni sur les pieds des dieux :
Ces mains n'ont pas lavé les langes
Des lourds petits enfants sans yeux.
Ce ne sont pas mains de cousine
Ni d'ouvrières aux gros fronts
Que brûle, aux bois puant l'usine,
Un soleil ivre de goudrons.
Ce sont des ployeuses d'échines,
Des mains qui ne font jamais mal,
Plus fatales que des machines,
Plus fortes que tout un cheval !
Remuant comme des fournaises,
Et secouant tous ses frissons,
Leur chair chante des Marseillaises
Et jamais les Eleisons !
Ça serrerait vos cous, ô femmes
Mauvaises, ça broierait vos mains,
Femmes nobles, vos mains infâmes
Pleines de blancs et de carmins.
L'éclat de ces mains amoureuses
Tourne le crâne des brebis !
Dans leurs phalanges savoureuses
Le grand soleil met un rubis !
Une tache de populace
Les brunit comme un sein d'hier ;
Le dos de ces Mains est la place
Qu'en baisa tout Révolté fier !
Elles ont pâli, merveilleuses,
Au grand soleil d'amour chargé,
Sur le bronze des mitrailleuses
A travers Paris insurgé !
Ah ! quelquefois, ô Mains sacrées,
A vos poings, Mains où tremblent nos
Lèvres jamais désenivrées,
Crie une chaîne aux clairs anneaux !
Et c'est un soubresaut étrange
Dans nos êtres, quand, quelquefois,
On veut vous déhâler, Mains d'ange,
En vous faisant saigner les doigts !
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Walking and turning
from the days of cous cous
to days of anything can happen.
Once sealed in summer - the four of us
on this ride, flourishing
under a brutal sun.
With September flushing in, hurling our
backdrop out of site, I wish for
the world to be a fountain of easy flow
and the hard mast made of stone to lie
flat and serve to stabilize our stance.
I know these things are
like necessary money
that we have so little of - but grace
is our bread and we face the drumbeat
whole - holding one another as doors opening, closing
lose their meaning.
Allison Grayhurst
Apr 22, 2017
Apr 22, 2017 at 4:13 PM UTC
Avec ses nerfs rompus, une main écorchée,
Qui marche sans le corps dont elle est arrachée,
Crispe ses doigts crochus armés d'ongles de fer
Pour me saisir ; des feux pareils aux feux d'enfer
Se croisent devant moi ; dans l'ombre, des yeux fauves
Rayonnent ; des vautours, à cous rouges et chauves,
Battent mon front de l'aile en poussant des cris sourds ;
En vain pour me sauver je lève mes pieds lourds,
Des flots de plomb fondu subitement les baignent,
À des pointes d'acier ils se heurtent et saignent,
Meurtris et disloqués ; et mon dos cependant,
Ruisselant de sueur, frissonne au souffle ardent
De naseaux enflammés, de gueules haletantes :
Les voilà, les voilà ! dans mes chairs palpitantes
Je sens des becs d'oiseaux avides se plonger,
Fouiller profondément, jusqu'aux os me ronger,
Et puis des dents de loups et de serpents qui mordent
Comme une scie aiguë, et des pinces qui tordent ;
Ensuite le sol manque à mes pas chancelants :
Un gouffre me reçoit ; sur des rochers brûlants,
Sur des pics anguleux que la lune reflète,
Tremblant, je roule, roule, et j'arrive squelette.
Dans un marais de sang ; bientôt, spectres hideux,
Des morts au teint bleuâtre en sortent deux à deux,
Et, se penchant vers moi, m'apprennent les mystères
Que le trépas révèle aux pâles feudataires
De son empire ; alors, étrange enchantement,
Ce qui fut moi s'envole, et passe lentement
À travers un brouillard couvrant les flèches grêles
D'une église gothique aux moresques dentelles.
Déchirant une proie enlevée au tombeau,
En me voyant venir, tout joyeux, un corbeau
Croasse, et, s'envolant aux steppes de l'Ukraine,
Par un pouvoir magique à sa suite m'entraîne,
Et j'aperçois bientôt, non **** d'un vieux manoir,
À l'angle d'un taillis, surgir un gibet noir
Soutenant un pendu ; d'effroyables sorcières
Dansent autour, et moi, de fureurs carnassières
Agité, je ressens un immense désir
De broyer sous mes dents sa chair, et de saisir,
Avec quelque lambeau de sa peau bleue et verte,
Son cœur demi-pourri dans sa poitrine ouverte.
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The lone daffodil stands gently swaying in the breeze
Behind the smiling black and white dog
a orange coniferous trees lays in the sun filled back garden
Birds are singing a sweet melody
And the cou-cou cous in the distance
Here comes the dog paws tapping on the concrete
Oh how blessed is this St Patrick's day
I notice the faint smell of the chipper up the road
I see the gentle slope of the Comeragh's
Trees dotted here and there
waiting patiently for the bloom that is to come
I think of how a certain sound is missing today
It's at the hour of the parade
Second year running we are without
Next year could be different
Some say the pandemic will disappear as quickly as it appeared,
I like to believe it true
Mar 18, 2021
Mar 18, 2021 at 7:49 AM UTC
Fable III, Livre II.
À ma femme Sophie.
Que j'aime le colin-maillard !
C'est le jeu de la ville et celui du village ;
Il est de tout pays, et même de tout âge ;
Presque autant qu'un enfant il égaye un vieillard.
Voyez comme il se précipite,
Sans penser même aux casse-cous,
Comme il tourne, comme il s'agite
Parmi ce jeune essaim de folles et de fous ;
Ce jeune homme enivré qu'on cherche et qu'on évite.
Quel plaisir ! il poursuit vingt belles à la fois ;
Comme la moins sévère il prend la plus farouche ;
S'il n'y voit pas, du moins il touche ;
Ses yeux sont au bout de ses doigts.
Que dis-je ? hélas ! tout n'est pas fête.
Au lieu des doux attraits qu'on croit en son pouvoir,
Si l'on rencontre *** au noir,
Jeune homme ; alors, gare à la tête.
En amour, comme au jeu qu'en ces vers nous chantons,
Un bandeau sur les yeux, on s'attrape à tâtons.
De son aveuglement, sage qui se défie,
Et qui, même en trichant, cherche à voir tant soit peu.
Mais c'est ainsi, dit-on, que l'on friponne au jeu ;
C'est ainsi qu'on y gagne, et que j'ai pris Sophie.
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