"perdue" poems
J’ai mal à la tête en pensant au fait
Que ma vie sera peut-être perdue sous mes yeux
Que tout cet effort et cet amour se terminent
C’est peut-être pour le mieux.
Ne rien laisser de côté.
Il commence à pleuvoir
Attendez... je la vois clairement encore une fois.
Peut-être pas un au revoir, mais un début
Nouveauté sous forme de réalisation.
My head hurts thinking about the fact
That maybe my life will waste away before my eyes
That all this effort and love will end in demise
Perhaps it’s all for the best.
To leave nothing behind.
To say a final goodbye.
It begins to rain.
Wait…. I can see clearly again.
Maybe this isn’t goodbye, but a start.
Novelty in the form of a realization.
Dec 8, 2018
Dec 8, 2018 at 8:59 PM UTC
complexity
is your beauty
simplicity
your mystery
interdependence
sustains you
once upon a time
we dipped bowls
into your waters
and brought up
draughts of life
now
Skipjacks go
fathoms deep
into endless
depletion
charting
entangled
dead zones
broadening
into a sea of
inertness
your delicate
eco-essence tips
toward oblivion
effluvia farmers
layer mechanized
blankets of
nitrates on your
sunset shores
weaving
green tendrils
of algae blooms
strangling the
entanglements
of all links in
your miraculous
food chain
the EPA
proscribes
a Jenny Craig
pollution diet
to halt the
slaughter in
oxygen
challenged
dead zones
where rockfish
are garroted,
oysters get drilled
by screwworms
and azure tinted
soft shell *****
dance soft
shoe taps
lifting a tinny
chorus of sad
Piedmont Blues
the flat-lining
watersheds
voiceless
warnings
tremble
rocking the
purged nests of
screaming ospreys
in vocal protest
of a sinking
Tangier Isle
anointing it’s
tombstones
of unvisited
cemeteries with
multicolored
guano
fitting
alkaline
tributes
to the lost
inhabitants
and forgotten
languages
sinking into the
brine of gray
brackish tides
Delmarva’s fine
intra-continental
balance skewed
by the oozing
industrial swill
of Frank Perdue
chicken farms
ruling the roost of
sanctioned sustainability
tinging clear watersheds
of finger lakes
set in splints to
repair dislocations
and complex
compound fractures
that may never heal
again
Music Selection:
Taj Mahal: Fishin Blues
jbm
Oakland
6/7/12
Feb 19, 2013
Feb 19, 2013 at 8:36 AM UTC
I have lived in this area for the better part of my 66 years on this earth. Most years we have a garden. This year is no exception. Strange weather has taken it's toll on the plant life. I have never seen such a sorry growing season as this one. Squash and cucumber plants have all died!! Tomato plants are spindly, and most tomatoes rot before they can be harvested. We have to pick them green and let them ripen on the windowsill. The same for the pepper plants. Normally, at this time we have an abundance, and are able to share with neighbors. Not this year! The other day we went to a local Amish farm stand that we frequent. Their stand should be brimming full of produce. They had maybe 25% of normal. It was sobering, to say the least! They had no squash, as theirs also died. They didn't have much of anything. Their fields look as bad as our garden! The only crop that seems unaffected is the (most likely GMO) corn - which is doing great!
Flowers are faring no better. In years past there has been an abundance of butterflies, as we plant flowers that attract them. So far we have only seen one or two butterflies!!! The flowers that attract them are a sorry looking lot. We have an almond tree, which the local squirrel's enjoy in the fall. We noticed a frantic squirrel the other day, devouring the not yet ripe almonds. The way the plants are looking, this area will be blessed to have any vegetables or flowers left in August. No way will any make it until fall!
We have also noticed a return of buzzards. At our local park they are now everywhere again. They are not afraid of people or other animals. They will let a human get as close to three feet from them before they move away. So arrogant! They seem to know that they are soon to partake of a feast, as "where the carcass is, the vultures gather". So says Jesus. Walking our five dogs past them was rather creepy.
The local health department says bird flu is heading to this area by September. The Delmarva peninsula is home to many, many poultry farms - including Perdue, and supplies much of the mid- Atlantic and beyond, with poultry and eggs. It looks like we are heading into a fall/winter of shortages. I hope everyone has heeded the watchman's warnings - as if not - time is just about up!
I pray that each of the Lord's people will be able to endure to the end. May Lord Jesus bless all who are his!
Shalom, Dolores
Jul 28, 2015
Jul 28, 2015 at 9:55 PM UTC
Oops, I crapped my pants, again!
Good thing I wear Pampers at work.
That's shift life at the chicken processing plant.
Next time you scarf down McNuggets,
Think of me.
May 20, 2016
May 20, 2016 at 12:28 AM UTC
Octobre venira, et il trouvera
Nous ensemble,
Perdue dans la brume blanche.
Je tiendra ta main
Nous nous reposerons dans les feuilles
Y aura partout.
Nous croiserons le soir, et
Je t'offrirai ma cœur et tu la prendras.
Nous tiendrons la lune d'Octobre et
Nous volerons part ****
October will come, and he will find
Us together,
Lost in the white mist.
I will take your hand
We will lie in the leaves
That are everywhere.
We will walk in the evening, and
I will offer you my heart and you will take it.
We will hold onto the October moon and
We will fly far away.
Apr 17, 2014
Apr 17, 2014 at 11:52 AM UTC
hey god, its me again
i'm lying here, on my deathbed.
so listen close, to what i have to say,
cause' i need some direction, or atleast hope for a better day.
see, i was admiring your creation,
but you planted evil, with the best intentions,
you had a flaw in your system,
the way you created us, is almost ******* sickening,
you say the devil gave us hate,
but you took it away,
but you left us to fend for ouselves, in a world still full of hate.
were killing our own kind,
yet we justify the crime,
because they've done us wrong,
and you've known this all along,
but you haven't tried to stop it,
instead you sit cowardly on your high horse,
watching from the sky, taking your sweet *** time,
why won't you come save me?
i never did anything to deserve this,
i was born into it,
so tell me god, was it worth it?
to watch all of your children suffer,
and all your words have done is stir the thunder,
creating even more confusion, where does it end?
why should we bow to someone to scared to show his face,
getting to you is like a never ending race.
but i'm tired and beaten, debating giving up on believing,
lord, are you gonna save me the day i stop breathing?
Aug 20, 2011
Aug 20, 2011 at 2:44 AM UTC
Elle est si douce, la pensée,
Qu'il faut, pour en sentir l'attrait,
D'une vision commencée
S'éveiller tout à coup distrait.
Le cœur dépouillé la réclame ;
Il ne la fait point revenir,
Et cependant elle est dans l'âme,
Et l'on mourrait pour la finir.
À quoi pensais-je tout à l'heure ?
À quel beau songe évanoui
Dois-je les larmes que je pleure ?
Il m'a laissé tout ébloui.
Et ce bonheur d'une seconde,
Nul effort ne me l'a rendu ;
Je n'ai goûté de joie au monde
Qu'en rêve, et mon rêve est perdu.
759
Inexplicable cœur, énigme de toi-même,
Tyran de ma raison, de la vertu que j'aime,
Ennemi du repos, amant de la douleur,
Que tu me fais de mal, inexplicable cœur !
Si l'horizon plus clair me permet de sourire,
De mon sort désarmé tu trompes le dessein ;
Dans ma sécurité tu ne vois qu'un délire ;
D'une vague frayeur tu soulèves mon sein.
Si de tes noirs soupçons l'amertume m'oppresse,
Si je veux par la fuite apaiser ton effroi,
Tu demandes du temps, quelques jours, rien ne presse ;
J'hésite, tu gémis, je cède malgré moi.
Que je crains, ô mon cœur, ce tyrannique empire !
Que d'ennuis, que de pleurs il m'a déjà coûté !
Rappelle-toi ce temps de liberté,
Ce bien perdu dont ma fierté soupire.
Tu me trahis toujours, et tu me fais pitié.
Crois-moi, rends à l'amour un sentiment trop tendre ;
Pour ton repos, si tu voulais m'entendre,
Tu n'en aurais encor que trop de la moitié !
Non, dis-tu, non, jamais ! trop faible esclave, écoute,
Écoute ! Et ma raison te pardonne et t'absout :
Rends-lui du moins les pleurs ! Tu vas céder sans doute ?
Hélas ! non ! toujours non ! Ô mon cœur ! prends donc tout.
745
Fable XIII, Livre III.
L'autre hiver, des badauds attroupés dans ma rue
S'extasiaient devant une statue :
C'était la reine de Paphos,
Chef-d'œuvre qu'un artiste échappé du collège
Avait tiré... - D'un marbre de Paros ?
Non, lecteur ; mais d'un tas de neige.
Le ciseau de Chaudet n'aurait pas excité
Plus d'admiration dans la foule ébahie.
« - Voilà ce qui s'appelle une œuvre de génie,
« Un morceau vraiment fait pour la postérité !
« Que cette tête est noble et belle !
« Disaient, en soufflant dans leurs doigts,
« Trois amateurs transis ; l'antiquité, je crois,
« N'a rien à mettre en parallèle.
« - Rien ! dit un antiquaire indigné du propos ;
« Rien ! puis-je entendre un tel blasphème ?
« Rien ! ne craignez-vous point de passer pour des sots ?
« - Des sots ! nous, monsieur ? Sot vous-même,
Si vous n'admirez pas ces formes, ces contours,
« Cette pose à la fois sublime et naturelle,
« Ce sourire où l'on voit se jouer les Amours :
« Non, la Vénus de Praxitèle
« N'est qu'un bloc en comparaison.
« - Qu'un bloc ! » dit l'érudit étouffant de colère,
Comme s'il n'avait pas raison,
« J'espère aux ignorants démontrer le contraire ;
« Je ne veux rien qu'un mois. » Et s'échappant soudain,
Il grimpe à son taudis, s'enferme, prend la plume,
Compulse maint et maint volume,
Cite maint Grec et maint Romain ;
Se fatigue la tête, et plus encor la main.
Que d'encre prodiguée, et que d'encre perdue !
Non qu'au jour dit l'erreur n'eût été confondue,
Et le goût rétabli dans son honneur vengé ;
Mais, tandis qu'il grimpait, le temps avait changé,
Et la Vénus était fondue.
718
Take me from this place I know,
Take me from the grip of pain,
Take me from this world of hate,
Take me back from hell’s domain,
Take me from this place I grieve,
Take me from the wrong I’ve done,
Take me from this land of shame,
Take me back where this begun,
Take me from this place I fear,
Take me from the path I roam,
Take me from this world of doubt,
Take me back to see my home.
Dec 27, 2010
Dec 27, 2010 at 4:43 PM UTC
Quelle était belle, l'époque ou nous pouvions rêver.
Quelle était belle, l'époque ou nous nous entendions à merveille.
Ou est elle, d'ailleurs ? Depuis si longtemps que je l'ai perdue, et que je la cherche.
Pensant trouver mon bonheur dans le tiens, je t'ai demandé de partir.
Es tu plus heureuse ?
Moi non plus.
Pensant te retrouver un jour, mes espoirs de te revoir sont perdus.
Jamais, jamais, jamais, jamais, je ne recommencerais.
Et toi ?
Tant de lassitude entre nous. Cela ne pouvait plus durer. Rien ne pouvait me forcer à rester. Enfin si. Tout le pouvait. Mais la totalité, c'est le néant et je ne puis m'imaginer vivre sans cette faim inhumaine d'îvresse.
Si ce n'est pas de ta faute, est-ce celle du temps ?
Mais aussi, ne puis-je pas oublier une telle débauche. Une telle perte de temps.
Tant de larmes pour si peu de satisfaction.
Je n'en retiens qu'une chose, cetait une erreur. Mais comment la réparer ?
Je n'oserai plus croiser dans ton regard cet amour que tu me donnais.
Je ne pourrai plus imaginer subir telle honte.
Jalousie disais tu. Ce n'est pour moi pas une excuse. Rien ne t'excusera jamais plus.
Aurais-je au moins essayé de te sortir de ce trou si profond que même un géant parmi les géants ne saurait en sortir. Cette vie parsemée d'embûches ne me conviens plus, mais que puis je y faire.
Jun 17, 2017
Jun 17, 2017 at 2:40 PM UTC
Je porte un nom assez... bizarre,
Tu diras : « Ton cas n'est pas rare. »
Oh !... je ne pose pas pour ça,
Du tout... mais... permettez, Madame,
Je découvre en son anagramme :
Amour ingénue, et puis : Va !
Si... comme un régiment qu'on place
Sous le feu... je change la face...
De ce nom... drôlement venu,
Dans le feu sacré qui le dore,
Tiens ! regarde... je lis encore :
Amour ignée, et puis : Va, nu !
Pas une lettre de perdue !
Il avait la tête entendue,
Le parrain qui me le trouva !
Mais ce n'est pas là tout, écoute !
Je lis encor, pour Toi, sans doute :
Amour ingénu, puis : Éva !
Tu sais... nous ne sommes... peut-être
Les seuls amours... qu'on ait vus naître ;
Il en naît... et meurt tous les jours ;
On en voit sous toutes les formes ;
Et petits, grands... ou même énormes,
Tous les hommes sont des amours.
Pourtant... ce nom me prédestine...
À t'aimer, ô ma Valentine !
Ingénument, avec mon corps,
Avec mon cœur, avec mon âme,
À n'adorer que Vous, Madame,
Naturellement, sans efforts.
Il m'invite à brûler sans trêve,
Comme le cierge qui s'élève
D'un feu très doux à ressentir,
Comme le Cierge dans l'Église ;
À ne pas garder ma chemise
Et surtout... à ne pas mentir.
Et si c'est la mode qu'on nomme
La compagne du nom de l'homme,
J'appellerai ma femme : Éva.
J'ôte É, je mets lent, j'ajoute ine,
Et cela nous fait : Valentine !
C'est un nom chic ! et qui me va !
Tu vois comme cela s'arrange.
Ce nom, au fond, est moins étrange
Que de prime abord il n'a l'air.
Ses deux majuscules G. N.
Qui font songer à la Géhenne
Semblent les Portes de l'Enfer !
Eh, bien !... mes mains ne sont pas fortes,
Mais Moi, je fermerai ces Portes,
Qui ne laisseront plus filtrer
Le moindre rayon de lumière,
Je les fermerai de manière
Qu'on ne puisse jamais entrer.
En jouant sur le mot Géhenne,
J'ai, semble-t-il dire, la Haine,
Et je ne l'ai pas à moitié,
Je l'ai, je la tiens, la Maudite !
Je la tiens bien, et toute, et vite,
Je veux l'étrangler sans pitié !
Puisque c'est par Elle qu'on souffre,
Qu'elle est la Bête aux yeux de soufre
Qu'elle n'écoute... rien du tout,
Qu'elle ment, la sale mâtine !
Et pour qu'on s'aime en Valentine
D'un bout du monde à l'autre bout.
630
Je connais, Madame, un bonhomme
Qui serait bien mal à la Cour.
Je ne sais comment il se nomme,
Sa femme n'est pas laide, en somme,
Non..., elle est très digne d'amour.
Elle a de l'œil et de la taille,
Un petit soulier de satin.
C'est une blonde, toute en paille.
Mais, voyez, Madame, elle baille
Dès les onze heures du matin.
L'hiver, sa servante auprès d'elle,
Elle garde le coin du feu,
Demandant s'il vente ou s'il gèle ;
Quelquefois un bout de querelle
Avec son chéri, c'est fort peu.
Au mois de juin, pour la distraire,
Celui-ci la mène à la mer,
Mais son fauteuil est solitaire ;
Surtout, pas de célibataire ;
Car ces messieurs vous ont un air...
Les Français, coureurs d'aventures,
Les Gaulois aux propos soignés,
Les amis de toutes natures,
Et les cousins, même en peintures,
Sont soigneusement éloignés.
C'est pour des voisines posées,
Ou le regard des inconnus,
Que ses robes se sont usées ;
Pas de romans, ni de musée
Où l'on voit des hommes tout nus.
De **** en **** les jours de foire,
Une soirée avec du thé,
Une valse en robe de moire,
Ou la loge perdue et noire,
D'un théâtre collet monté.
Lorsque par hasard, elle cause
Avec quelqu'un, c'est plus banal
Que le papillon et la rose,
C'est froid, c'est triste, quelque chose
Comme les murs d'un tribunal.
Pourtant, elle aimerait à rire,
À plaire, à plaisanter un brin,
Elle est française, c'est tout dire ;
Si son cœur a ce qu'il désire
Son âme, elle, a bien du chagrin.
Près de la porte de sa dame
Le Monsieur se tient de planton ;
Qu'en espère-t-il sur mon âme ?
A-t-il peur qu'on viole sa femme
Comme une poupée en carton ?
Saints du Ciel, venez à leur aide
Et qu'à l'heure où l'on fait l'amour,
Elle lui dise froide et raide :
Vois, ami, comme je suis laide,
Personne ne me fait la cour.
572
Je ne sais pas où j'en suis dans ma vie.
Fallait-il s'y attendre ?
Je n'arrive pas à entreprendre ce que je voudrais réellement.
je n'ose pas, je reste dans ma bulle, je patiente et surtout j'observe.
Imaginez un carré avec au centre des personnes.
Je me trouverais exactement assise dans le coin.
C'est comme ça que se présente ma vie pour l'instant.
J'essaye de faire des efforts, mais rien ne change.
Je ne reçoit aucun signaux
pour me dire que je peux m'engager d'avantage.
Alors je continue à être spectatrice de ma vie.
Est-ce que c'est de cette façon que doit se dérouler ma vie ?
Je ne pense pas.
Je n'en sais rien.
Je suis perdue.
Il me reste deux choses à faire :
oublier et passer outre.
Oct 25, 2017
Oct 25, 2017 at 3:20 PM UTC
Sonnet.
Toi que tes grands aïeux, du fond de leur sommeil,
Accablent sous le poids d'une illustre mémoire,
Tu n'auras pas senti ton nom dans la nuit noire
Éclore, et comme une aube y faire un point vermeil !
Je te plains, car peut-être à tes aïeux pareil,
Tu les vaux, mais le monde ébloui n'y peut croire :
Ton mérite rayonne indistinct dans leur gloire,
Satellite abîmé dans l'éclat d'un soleil.
Ah ! L'enfant dont la souche est dans l'ombre perdue,
Peut du moins arracher au séculaire oubli
Le nom qu'il y ramasse encore enseveli ;
Dans la durée immense et l'immense étendue
Son étoile, qui perce où d'autres ont pâli,
Peut luire par soi-même et n'est point confondue !
435
Prière aux innocents.
Beaux innocents, morts à minuit,
Réveillés quand la lune luit !
Descendez sur mon front qui pleure
Et sauvez-moi d'entendre l'heure.
L'heure qui sonne fait souffrir
Quand la vie est triste à mourir ;
C'est l'espérance qui nous quitte,
C'est le pouls du temps qui bat vite.
Petits trépassés de minuit,
Endormez mon coeur qui me nuit !
Pudiques sanglots de vos mères,
Doux fruits des voluptés amères,
Soufflez dans mon sort pâlissant
De la foi le feu tout puissant :
La foi ! c'est l'haleine des anges,
C'est l'amour, sans flammes étranges.
Beaux petits anges de minuit,
Epurez mon coeur qui me nuit !
Fleurs entre le ciel et la tombe,
Portez à Dieu l'âme qui tombe ;
Parlez à la reine des cieux
Des pleurs qui rougissent mes yeux ;
Ramassez la fleur de la terre
Qui meurt foulée et solitaire.
Beaux petits enfants de minuit,
Relevez mon coeur qui me nuit !
La terre a séché mon haleine ;
Je parle et je m'entends à peine.
Ecoutez : j'ai perdu l'accent
Du ciel, d'où votre vol descend.
Chantez mon nom seul à ma mère,
Pour qu'il rentre dans sa prière.
Beaux innocents, morts à minuit,
Desserrez mon coeur qui me nuit !
Sur votre jeune aile qui vole
Elevez ma faible parole :
Il faut que je pleure trop bas
Puisque le ciel ne m'entend pas.
Mais quoi ? N'entend-il pas la feuille
Gémir, quand l'orage la cueille ?
Enfants réveillés à minuit,
Apaisez mon coeur qui me nuit !
Dites-moi si dans votre monde
La mémoire est calme et profonde ;
Déchirez mon obscurité,
Rayons blancs de l'éternité ;
Vous tous qui m'avez entendue,
Répondez-moi : suis-je perdue ? ...
Beaux petits enfants de minuit,
Eclairez mon coeur qui me nuit !
Planez sur les maisons fermées
De nos jeunes soeurs bien-aimées ;
Que les vierges n'entendent pas
Le démon soupirer tout bas !
A minuit, les maisons ouvertes
Présagent tant de tombes vertes !
Heureux enfants morts à minuit,
Eteignez mon coeur qui me nuit !
458
Attends, nous allons dire adieu :
Ce mot seul désarmera Dieu.
Les voilà ces feuilles brûlantes
Qu'échangèrent nos mains tremblantes,
Où l'amour répandit par flots
Ses cris, ses flammes, ses sanglots.
Délivrons ces âmes confuses,
Rendons l'air aux pauvres recluses.
Attends, nous allons dire adieu :
Ce mot seul désarmera Dieu.
Voici celle qui m'a perdue...
Lis ! Quand je te l'aurai rendue,
De tant de mal, de tant de bien,
Il ne me restera plus rien.
Brûlons ces tristes fleurs d'orage,
Moi, par effroi ; toi, par courage.
Elles survivraient trop d'un jour
Au naufrage d'un tel amour.
Par pitié, sois-nous inflexible !
Pour ce sacrifice impossible,
Il fallait le secours des cieux,
Et les regarder dans tes yeux !
Contre toi le sort n'a plus d'armes ;
Oh ! ne pleure pas... bois mes larmes !
Lève au ciel ton front abattu ;
Je t'aime à jamais : le sais-tu ?
Mais te voilà près de la porte...
La terre s'en va... je suis morte !...
Hélas ! je n'ai pas dit adieu...
Toi seul es sauvé devant Dieu !
417
En ces temps merveilleux où la Théologie
Fleurit avec le plus de sève et d'énergie
On raconte qu'un jour un docteur des plus grands,
- Après avoir forcé les coeurs indifférents ;
Les avoir remués dans leurs profondeurs noires ;
Après avoir franchi vers les célestes gloires
Des chemins singuliers à lui-même inconnus,
Où les purs Esprits seuls peut-être étaient venus,
Comme un homme monté trop haut, pris de panique,
S'écria, transporté d'un orgueil satanique :
" Jésus, petit Jésus ! je t'ai poussé bien haut !
Mais, si j'avais voulu t'attaquer au défaut
De l'armure, ta honte égalerait ta gloire,
Et tu ne serais plus qu'un foetus dérisoire ! "
Immédiatement sa raison s'en alla.
L'éclat de ce soleil d'un crêpe se voila ;
Tout le chaos roula dans cette intelligence,
Temple autrefois vivant, plein d'ordre et d'opulence,
Sous les plafonds duquel tant de pompe avait lui.
Le silence et la nuit s'installèrent en lui,
Comme dans un caveau dont la clef est perdue.
Dès lors il fut semblable aux bêtes de la rue,
Et, quand il s'en allait sans rien voir, à travers
Les champs, sans distinguer les étés des hivers,
Sale, inutile et laid comme une chose usée,
Il faisait des enfants la joie et la risée.
388
Un chat sauvage et grand chasseur
S'établit, pour faire bombance,
Dans le parc d'un jeune seigneur
Où lapins et perdrix étaient en abondance.
Là, ce nouveau Nembrod, la nuit comme le jour,
A la course, à l'affût également habile,
Poursuivait, attendait, immolait tour-à-tour
Et quadrupède et volatile.
Les gardes épiaient l'insolent braconnier ;
Mais, dans le fort du bois caché près d'un terrier,
Le drôle trompait leur adresse.
Cependant il craignait d'être pris à la fin,
Et se plaignait que la vieillesse
Lui rendît l'oeil moins sûr, moins fin.
Ce penser lui causait souvent de la tristesse ;
Lorsqu'un jour il rencontre un petit tuyau noir
Garni par ses deux bouts de deux glaces bien nettes :
C'était une de ces lunettes
Faites pour l'opéra, que par hasard, un soir,
Le maître avait perdue en ce lieu solitaire.
Le chat d'abord la considère,
La touche de sa griffe, et de l'extrémité
La fait à petits coups rouler sur le côté,
Court après, s'en saisit, l'agite, la remue,
Etonné que rien n'en sortît.
Il s'avise à la fin d'appliquer à sa vue
Le verre d'un des bouts, c'était le plus petit.
Alors il aperçoit sous la verte coudrette
Un lapin que ses yeux tout seuls ne voyaient pas.
Ah ! Quel trésor ! Dit-il en serrant sa lunette,
Et courant au lapin qu'il croit à quatre pas.
Mais il entend du bruit ; il reprend sa machine,
S'en sert par l'autre bout, et voit dans le lointain
Le garde qui vers lui chemine.
Pressé par la peur, par la faim,
Il reste un moment incertain,
Hésite, réfléchit, puis de nouveau regarde :
Mais toujours le gros bout lui montre **** le garde,
Et le petit tout près lui fait voir le lapin.
Croyant avoir le temps, il va manger la bête ;
Le garde est à vingt pas qui vous l'ajuste au front,
Lui met deux balles dans la tête,
Et de sa peau fait un manchon.
Chacun de nous a sa lunette,
Qu'il retourne suivant l'objet ;
On voit là-bas ce qui déplaît,
On voit ici ce qu'on souhaite.
406
Quelques personnes
Quelques rares personnes
Qui comme moi sont
Condamné damnés
À écrire pour l'éternité
Nos poèmes nos textes sont des extensions de nos âmes
Les pleurs de notre être
L'expression d'un monde camoufler
En fait
On est une petite communauté pas connu
Pourtant, qui a un poids considérable dans le monde de l'art
La poésie de par nos textes parlant et touchant sont ce qui fait la musique
Nos rythmes sont ce qui fait le slam
Pourtant comparé à ses dérivé
Elle est comme privé de la lumière
Pourtant, jamais elle ne s'est perdue dans le noir
La poésie
C'est l'expression de ce qui autrement ne peut être exprimé.
Elle est un tableau souvent incompris.
Une toile mitigée
Sa jumelle qui comme elle exprime les profondeurs de l'âme et de la société
Est pour sa part reconnu et ses prix explose aux enchère
Mais elle, elle reste derrière les rideaux
Jul 5, 2021
Jul 5, 2021 at 12:32 PM UTC
j’ai rêvé tu et moi nous sommes embrasses
c’était merveilleux et surréaliste
j’ai réveillée et j’ai trouvé c’est faux
et maintenant, je suis…perdue
-
i dreamt you and i kissed
it was marvelous and surreal
i woke up and i found it's false
and now, i am... lost
Feb 1, 2019
Feb 1, 2019 at 6:54 PM UTC
Il faudra bien t'y faire à cette solitude,
Pauvre coeur insensé, tout prêt à se rouvrir,
Qui sait si mal aimer et sait si bien souffrir.
Il faudra bien t'y faire ; et sois sûr que l'étude,
La veille et le travail ne pourront te guérir.
Tu vas, pendant longtemps, faire un métier bien rude,
Toi, pauvre enfant gâté, qui n'as pas l'habitude
D'attendre vainement et sans rien voir venir.
Et pourtant, ô mon coeur, quand tu l'auras perdue,
Si tu vas quelque part attendre sa venue,
Sur la plage déserte en vain tu l'attendras.
Car c'est toi qu'elle fuit de contrée en contrée,
Cherchant sur cette terre une tombe ignorée,
Dans quelque triste lieu qu'on ne te dira pas.
320