"liqueurs" poems - Hello Poetry

RIVERS MAKES ME QUIVER Youthful mind left wandering just feeling the wetness from yards into the curbs Ripples running curbside over toes, forming those first streams for a meandering mind Clouds collecting power,mists collecting,forming Drop by drop rains flowing into their reserves High mountain lakes reflecting their passion, partitioned by beavers to make their own pond Broken into brooks flowing faster downward into streams,cool and clear their taste like sweet liqueurs Beauty not confined to a torrent but gifted with greenery and wildlife ,flowers that make the forests more confident Trickles forming into cascades downward making outpourings & overflows waterfalls forced through the fissures Gravity needs spaces we watch as it heightens then widens,making it's way through the continent quickly becoming most prominent Admire her beauty but reap her rewards,wet bounty to feed the fields, food for fishes ,generations receive her treasures Canoeists,kayakers or legendary steamboat captains are fond of their flowing, boys wondering where she will go ,knowing our tears of joy will flow to the sea should be our greatest compliment. R.C.

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Sep 12, 2018

Sep 12, 2018 at 9:19 AM UTC

wichitarick

RIVERS MAKES ME QUIVER

RIVERS MAKES ME QUIVER Youthful mind left wandering just feeling the wetness from yards into the curbs Ripples running curbside over toes, forming those first streams for a meandering mind Clouds collecting power,mists collecting,forming Drop by drop rains flowing into their reserves High mountain lakes reflecting their passion, partitioned by beavers to make their own pond Broken into brooks flowing faster downward into streams,cool and clear their taste like sweet liqueurs Beauty not confined to a torrent but gifted with greenery and wildlife ,flowers that make the forests more confident Trickles forming into cascades downward making outpourings & overflows waterfalls forced through the fissures Gravity needs spaces we watch as it heightens then widens,making it's way through the continent quickly becoming most prominent Admire her beauty but reap her rewards,wet bounty to feed the fields, food for fishes ,generations receive her treasures Canoeists,kayakers or legendary steamboat captains are fond of their flowing, boys wondering where she will go ,knowing our tears of joy will flow to the sea should be our greatest compliment. R.C.

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We met over 40 years ago. Floating buttocky halves spooned into pastel fruit bowls, even drowned in Del Monte syrup, love at first taste. Your flesh a luminous hue, hovering on the border of cream and August skies; your flavor pure as dreamed pleasure grazing my waking tongue, a melting sweetness streaming down my throat; your name, a single syllable promising delight: pear, barely sound, mere parting of lips, and hint of breath, apple-green p, the sweetest diphthong ea, all the air in the world, closed in rounded rr‘d finality. A perfect word, reducing your rumpled, pinnacled self, to one gorgeous, Old English syllable: per. Right now, six of you sit ripening on my windowsill. A sky-blue towel shields bottoms against further bruising from the wood even at birth you instinctively flee, hanging off trees in swelling green-gold tears, yearning for earth, or growing to maturity in bottled, olive-green light, your dying breath suffusing aging liqueurs like the oldest I ever drank, the summer I was 19, a century-old brandy served in snifters the likes of which this working-class boy had never seen. I tilted the giant crystal bowl; the fragrant liquid elongated in mimicry of its remembered self and seeped into my mouth: a pear’s ghost enveloped in flame lay down to rest on my tongue. We both were saved, at least for that night. Pear. Look of women I love but don’t lust after, I want to conjugate you: I pear, you pear, we pear. Like raspberries, Mozart and love, for me, sufficient proof of God’s existence. I trust you. Lead me by the tongue to heaven.

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Feb 1, 2015

Feb 1, 2015 at 12:19 PM UTC

steve-turtell

Pears

We met over 40 years ago. Floating buttocky halves spooned into pastel fruit bowls, even drowned in Del Monte syrup, love at first taste. Your flesh a luminous hue, hovering on the border of cream and August skies; your flavor pure as dreamed pleasure grazing my waking tongue, a melting sweetness streaming down my throat; your name, a single syllable promising delight: pear, barely sound, mere parting of lips, and hint of breath, apple-green p, the sweetest diphthong ea, all the air in the world, closed in rounded rr‘d finality. A perfect word, reducing your rumpled, pinnacled self, to one gorgeous, Old English syllable: per. Right now, six of you sit ripening on my windowsill. A sky-blue towel shields bottoms against further bruising from the wood even at birth you instinctively flee, hanging off trees in swelling green-gold tears, yearning for earth, or growing to maturity in bottled, olive-green light, your dying breath suffusing aging liqueurs like the oldest I ever drank, the summer I was 19, a century-old brandy served in snifters the likes of which this working-class boy had never seen. I tilted the giant crystal bowl; the fragrant liquid elongated in mimicry of its remembered self and seeped into my mouth: a pear’s ghost enveloped in flame lay down to rest on my tongue. We both were saved, at least for that night. Pear. Look of women I love but don’t lust after, I want to conjugate you: I pear, you pear, we pear. Like raspberries, Mozart and love, for me, sufficient proof of God’s existence. I trust you. Lead me by the tongue to heaven.

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She seemed like a nice, pretty girl, so I had invited her to dinner in a small Italian restaurant. Over aperitifs (spritzer for her, scotch for me) she told me about herself. She was twenty years old, she came from Baltimore, her name was Lucinda, but her family called her Lulu. She had a passion for poetry, in fact she had just finished writing a poem, that very day: would I like to hear it? In the circumstances, only one answer was possible. I tried to look suitably impressed, and when eventually it was over, I applauded. "What imagination," I said, "What talent!" She smiled, reached inside her handbag and brought out a sheaf of dog-eared manuscripts. "Dear God," I thought, "There's more!" Oh well; there was still the possibility that after the liqueurs she might ask me back to her place, for *** (Or, as she would probably pronounce it, "coffee".) So on, and on, she went. The little lady had a talent all right: she could recite and eat simultaneously. Neither the pasta puttanesca nor the saltimbocca di vitello could slow down her almost-rhyming couplets. At last, the papers were all returned to the handbag. She looked at me expectantly. "So, do you think I could get my poetry published?" I paused, to consider my answer. But the pause was too long: she looked right into my eyes, sensed my mood, and in that moment knew what the answer had to be. During the dessert she crumpled; large, heavy tears fell silently into her zabaglione. Poor lamb! I'd never wanted to hurt her. She didn't deserve the destruction of her dreams. Who does?

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Feb 25, 2012

Feb 25, 2012 at 2:56 PM UTC

john-r

Enough, Lucinda! Enough!

She seemed like a nice, pretty girl, so I had invited her to dinner in a small Italian restaurant. Over aperitifs (spritzer for her, scotch for me) she told me about herself. She was twenty years old, she came from Baltimore, her name was Lucinda, but her family called her Lulu. She had a passion for poetry, in fact she had just finished writing a poem, that very day: would I like to hear it? In the circumstances, only one answer was possible. I tried to look suitably impressed, and when eventually it was over, I applauded. "What imagination," I said, "What talent!" She smiled, reached inside her handbag and brought out a sheaf of dog-eared manuscripts. "Dear God," I thought, "There's more!" Oh well; there was still the possibility that after the liqueurs she might ask me back to her place, for *** (Or, as she would probably pronounce it, "coffee".) So on, and on, she went. The little lady had a talent all right: she could recite and eat simultaneously. Neither the pasta puttanesca nor the saltimbocca di vitello could slow down her almost-rhyming couplets. At last, the papers were all returned to the handbag. She looked at me expectantly. "So, do you think I could get my poetry published?" I paused, to consider my answer. But the pause was too long: she looked right into my eyes, sensed my mood, and in that moment knew what the answer had to be. During the dessert she crumpled; large, heavy tears fell silently into her zabaglione. Poor lamb! I'd never wanted to hurt her. She didn't deserve the destruction of her dreams. Who does?

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Who needs a ledge when the horizon strikes so strong Inaction honoured through the one refrained Quartering the past away Through taste and somber liqueurs Drinking words, the follies of this young man Leaning over the edge, Legs dangling and fingers dancing Among the strings of a weathered old guitar Unexpected recollections in regular looking bars Too young to buy and too old to rent Not but a starstruck kid In a wealthy man's land Over rolling hills and obscured vistas To the land of yesteryear No longer something to alarm Simply a whisper upon the wind

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Sep 25, 2016

Sep 25, 2016 at 2:41 AM UTC

ConscienceFalls

Ledge Friends

Who needs a ledge when the horizon strikes so strong Inaction honoured through the one refrained Quartering the past away Through taste and somber liqueurs Drinking words, the follies of this young man Leaning over the edge, Legs dangling and fingers dancing Among the strings of a weathered old guitar Unexpected recollections in regular looking bars Too young to buy and too old to rent Not but a starstruck kid In a wealthy man's land Over rolling hills and obscured vistas To the land of yesteryear No longer something to alarm Simply a whisper upon the wind

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Dans ce bar dont la porte Sans cesse bat au vent Une affiche écarlate Vante un autre savon Dansez dansez ma chère Dansez nous avons des banjos Oh Qui me donnera seulement à mâcher Les chewing-gums inutiles Qui parfument très doucement L'haleine des filles des villes Épices dans l'alcool mesuré par les pailles Et menthes sans raison barbouillant les liqueurs Il est des amours sans douceurs Dans les docks sans poissons où la barmaid Défaille Sous le fallacieux prétexte Que je n'ai pas rasé ma barbe Aux relents douteux d'un gin Que son odorat devine D'un bar du Massachussets Au trente-troisième étage Sous l'œil fixe des fenêtres Arrête Mon cœur est dans le ciel et manque de vertu Mais les ascenseurs se suivent Et ne se ressemblent pas Le groom nègre sourit tout bas Pour ne pas salir ses dents blanches Ha si j'avais mon revolver Pour interrompre la musique De la chanson polyphonique Des cent machines à écrire Dans l'état de Michigan Justement quatre-vingt-trois jours Après la mort de quelqu'un Trois joyeux garçons de velours Dansèrent entre eux un quadrille Dansèrent avec le défunt Comme font avec les filles Les gens de la vieille Europe Dans les quartiers mal famés Heureusement que leurs lèvres Ignoraient les mots méchants Car tous les trois étaient vierges Comme on ne l'est pas longtemps.

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Louis Aragon

Soifs de l'ouest

Dans ce bar dont la porte Sans cesse bat au vent Une affiche écarlate Vante un autre savon Dansez dansez ma chère Dansez nous avons des banjos Oh Qui me donnera seulement à mâcher Les chewing-gums inutiles Qui parfument très doucement L'haleine des filles des villes Épices dans l'alcool mesuré par les pailles Et menthes sans raison barbouillant les liqueurs Il est des amours sans douceurs Dans les docks sans poissons où la barmaid Défaille Sous le fallacieux prétexte Que je n'ai pas rasé ma barbe Aux relents douteux d'un gin Que son odorat devine D'un bar du Massachussets Au trente-troisième étage Sous l'œil fixe des fenêtres Arrête Mon cœur est dans le ciel et manque de vertu Mais les ascenseurs se suivent Et ne se ressemblent pas Le groom nègre sourit tout bas Pour ne pas salir ses dents blanches Ha si j'avais mon revolver Pour interrompre la musique De la chanson polyphonique Des cent machines à écrire Dans l'état de Michigan Justement quatre-vingt-trois jours Après la mort de quelqu'un Trois joyeux garçons de velours Dansèrent entre eux un quadrille Dansèrent avec le défunt Comme font avec les filles Les gens de la vieille Europe Dans les quartiers mal famés Heureusement que leurs lèvres Ignoraient les mots méchants Car tous les trois étaient vierges Comme on ne l'est pas longtemps.

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Je veux te raconter, ô molle enchanteresse ! Les diverses beautés qui parent ta jeunesse ; Je veux te peindre ta beauté, Où l'enfance s'allie à la maturité. Quand tu vas balayant l'air de ta jupe large, Tu fais l'effet d'un beau vaisseau qui prend le large, Chargé de toile, et va roulant Suivant un rythme doux, et paresseux, et lent. Sur ton cou large et rond, sur tes épaules grasses, Ta tête se pavane avec d'étranges grâces ; D'un air placide et triomphant Tu passes ton chemin, majestueuse enfant. Je veux te raconter, ô molle enchanteresse ! Les diverses beautés qui parent ta jeunesse ; Je veux te peindre ta beauté, Où l'enfance s'allie à la maturité. Ta gorge qui s'avance et qui pousse la moire, Ta gorge triomphante est une belle armoire Dont les panneaux bombés et clairs Comme les boucliers accrochent des éclairs, Boucliers provoquants, armés de pointes roses ! Armoire à doux secrets, pleine de bonnes choses, De vins, de parfums, de liqueurs Qui feraient délirer les cerveaux et les coeurs ! Quand tu vas balayant l'air de ta jupe large, Tu fais l'effet d'un beau vaisseau qui prend le large, Chargé de toile, et va roulant Suivant un rythme doux, et paresseux, et lent. Tes nobles jambes, sous les volants qu'elles chassent, Tourmentent les désirs obscurs et les agacent, Comme deux sorcières qui font Tourner un philtre noir dans un vase profond. Tes bras, qui se joueraient des précoces hercules, Sont des boas luisants les solides émules, Faits pour serrer obstinément, Comme pour l'imprimer dans ton coeur, ton amant. Sur ton cou large et rond, sur tes épaules grasses, Ta tête se pavane avec d'étranges grâces ; D'un air placide et triomphant Tu passes ton chemin, majestueuse enfant.

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Charles Baudelaire

Le beau navire

Je veux te raconter, ô molle enchanteresse ! Les diverses beautés qui parent ta jeunesse ; Je veux te peindre ta beauté, Où l'enfance s'allie à la maturité. Quand tu vas balayant l'air de ta jupe large, Tu fais l'effet d'un beau vaisseau qui prend le large, Chargé de toile, et va roulant Suivant un rythme doux, et paresseux, et lent. Sur ton cou large et rond, sur tes épaules grasses, Ta tête se pavane avec d'étranges grâces ; D'un air placide et triomphant Tu passes ton chemin, majestueuse enfant. Je veux te raconter, ô molle enchanteresse ! Les diverses beautés qui parent ta jeunesse ; Je veux te peindre ta beauté, Où l'enfance s'allie à la maturité. Ta gorge qui s'avance et qui pousse la moire, Ta gorge triomphante est une belle armoire Dont les panneaux bombés et clairs Comme les boucliers accrochent des éclairs, Boucliers provoquants, armés de pointes roses ! Armoire à doux secrets, pleine de bonnes choses, De vins, de parfums, de liqueurs Qui feraient délirer les cerveaux et les coeurs ! Quand tu vas balayant l'air de ta jupe large, Tu fais l'effet d'un beau vaisseau qui prend le large, Chargé de toile, et va roulant Suivant un rythme doux, et paresseux, et lent. Tes nobles jambes, sous les volants qu'elles chassent, Tourmentent les désirs obscurs et les agacent, Comme deux sorcières qui font Tourner un philtre noir dans un vase profond. Tes bras, qui se joueraient des précoces hercules, Sont des boas luisants les solides émules, Faits pour serrer obstinément, Comme pour l'imprimer dans ton coeur, ton amant. Sur ton cou large et rond, sur tes épaules grasses, Ta tête se pavane avec d'étranges grâces ; D'un air placide et triomphant Tu passes ton chemin, majestueuse enfant.

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1. LES PARENTS Nous sommes tes Grands-Parents, Les Grands ! Couverts des froides sueurs De la lune et des verdures. Nos vins secs avaient du coeur ! Au soleil sans imposture Que faut-il à l'homme ? boire. Moi. - Mourir aux fleuves barbares. Nous sommes tes Grands-Parents Des champs. L'eau est au fond des osiers : Vois le courant du fossé Autour du château mouillé. Descendons en nos celliers ; Après, le cidre et le lait. MOI. - Aller où boivent les vaches. Nous sommes tes Grands-Parents ; Tiens, prends Les liqueurs dans nos armoires ; Le Thé, le Café, si rares, Frémissent dans les bouilloires. - Vois les images, les fleurs. Nous rentrons du cimetière. MOI. - Ah ! tarir toutes les urnes ! 2. L'ESPRIT Éternelles Ondines Divisez l'eau fine. Vénus, soeur de l'azur, Émeus le flot pur. Juifs errants de Norwège Dites-moi la neige. Anciens exilés chers, Dites-moi la mer. MOI. - Non, plus ces boissons pures, Ces fleurs d'eau pour verres ; Légendes ni figures Ne me désaltèrent ; Chansonnier, ta filleule C'est ma soif si folle Hydre intime sans gueules Qui mine et désole. 3. LES AMIS Viens, les vins vont aux plages, Et les flots par millions ! Vois le Bitter sauvage Rouler du haut des monts ! Gagnons, pèlerins sages, L'absinthe aux verts piliers... MOI. - Plus ces paysages. Qu'est l'ivresse, Amis ? J'aime autant, mieux, même, Pourrir dans l'étang, Sous l'affreuse crème, Près des bois flottants. 4. LE PAUVRE SONGE Peut-être un Soir m'attend Où je boirai tranquille En quelque vieille Ville, Et mourrai plus content : Puisque je suis patient ! Si mon mal se résigne, Si j'ai jamais quelque or Choisirai-je le Nord Ou le Pays des Vignes ?... - Ah ! songer est indigne Puisque c'est pure perte ! Et si je redeviens Le voyageur ancien, Jamais l'auberge verte Ne peut bien m'être ouverte. 5. CONCLUSION Les pigeons qui tremblent dans la prairie, Le gibier qui court et qui voit la nuit, Les bêtes des eaux, la bête asservie, Les derniers papillons !... ont soif aussi. Mais fondre où fond ce nuage sans guide, - Oh ! favorisé de ce qui est frais ! Expirer en ces violettes humides Dont les aurores chargent ces forêts ?

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Arthur Rimbaud

Comédie de la soif

1. LES PARENTS Nous sommes tes Grands-Parents, Les Grands ! Couverts des froides sueurs De la lune et des verdures. Nos vins secs avaient du coeur ! Au soleil sans imposture Que faut-il à l'homme ? boire. Moi. - Mourir aux fleuves barbares. Nous sommes tes Grands-Parents Des champs. L'eau est au fond des osiers : Vois le courant du fossé Autour du château mouillé. Descendons en nos celliers ; Après, le cidre et le lait. MOI. - Aller où boivent les vaches. Nous sommes tes Grands-Parents ; Tiens, prends Les liqueurs dans nos armoires ; Le Thé, le Café, si rares, Frémissent dans les bouilloires. - Vois les images, les fleurs. Nous rentrons du cimetière. MOI. - Ah ! tarir toutes les urnes ! 2. L'ESPRIT Éternelles Ondines Divisez l'eau fine. Vénus, soeur de l'azur, Émeus le flot pur. Juifs errants de Norwège Dites-moi la neige. Anciens exilés chers, Dites-moi la mer. MOI. - Non, plus ces boissons pures, Ces fleurs d'eau pour verres ; Légendes ni figures Ne me désaltèrent ; Chansonnier, ta filleule C'est ma soif si folle Hydre intime sans gueules Qui mine et désole. 3. LES AMIS Viens, les vins vont aux plages, Et les flots par millions ! Vois le Bitter sauvage Rouler du haut des monts ! Gagnons, pèlerins sages, L'absinthe aux verts piliers... MOI. - Plus ces paysages. Qu'est l'ivresse, Amis ? J'aime autant, mieux, même, Pourrir dans l'étang, Sous l'affreuse crème, Près des bois flottants. 4. LE PAUVRE SONGE Peut-être un Soir m'attend Où je boirai tranquille En quelque vieille Ville, Et mourrai plus content : Puisque je suis patient ! Si mon mal se résigne, Si j'ai jamais quelque or Choisirai-je le Nord Ou le Pays des Vignes ?... - Ah ! songer est indigne Puisque c'est pure perte ! Et si je redeviens Le voyageur ancien, Jamais l'auberge verte Ne peut bien m'être ouverte. 5. CONCLUSION Les pigeons qui tremblent dans la prairie, Le gibier qui court et qui voit la nuit, Les bêtes des eaux, la bête asservie, Les derniers papillons !... ont soif aussi. Mais fondre où fond ce nuage sans guide, - Oh ! favorisé de ce qui est frais ! Expirer en ces violettes humides Dont les aurores chargent ces forêts ?

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Art history matters. New Master’s degrees Lead to dull innovation in poetry. Please Try to write us a poem where meaning is plain And no MFA patriarch needs to explain. a statue carved by Bernini/a plate of eggs painted by Velázquez Jane, dear Jane, you’re a porcelain idol. The time has arrived for your verse to unbridle Itself and reveal some slight traces of life; We know you are smart, but that dull butter-knife Of your poetry, smearing the references ’round Is like Sylvia Plath/Gertrude Stein/Ezra Pound… personal pan pizza with unlimited free toppings Those weird sudden line breaks confuse us, in fact, And the rarefied dishes you name-drop get cracked On the floor of your poetry, leaving us shards, Risking splinters for muses and mystified bards. my arm breaks off like the shell/of a freshly-filled cannoli You deadpan in monotone, stunningly brave, But your tortuous verses go straight to the grave. Academic obscurantists murmur and nod As they lower the corpse of your work in the sod… carelessly thrown baby/a designer toilet cistern You ought to re-frame and then tighten your lines, So replete with Old Masters and euro-trash wines: (…weirdly-named liqueurs in a Rococo palais) Why would you not, then, aspire to coherence, Dismissing the need for white male interference? Your verses cry out for some fatherly guidance To try and make sense of your history of silence.

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Apr 7, 2025

Apr 7, 2025 at 6:22 PM UTC

connecthook

She's Not a Poem

Art history matters. New Master’s degrees Lead to dull innovation in poetry. Please Try to write us a poem where meaning is plain And no MFA patriarch needs to explain. a statue carved by Bernini/a plate of eggs painted by Velázquez Jane, dear Jane, you’re a porcelain idol. The time has arrived for your verse to unbridle Itself and reveal some slight traces of life; We know you are smart, but that dull butter-knife Of your poetry, smearing the references ’round Is like Sylvia Plath/Gertrude Stein/Ezra Pound… personal pan pizza with unlimited free toppings Those weird sudden line breaks confuse us, in fact, And the rarefied dishes you name-drop get cracked On the floor of your poetry, leaving us shards, Risking splinters for muses and mystified bards. my arm breaks off like the shell/of a freshly-filled cannoli You deadpan in monotone, stunningly brave, But your tortuous verses go straight to the grave. Academic obscurantists murmur and nod As they lower the corpse of your work in the sod… carelessly thrown baby/a designer toilet cistern You ought to re-frame and then tighten your lines, So replete with Old Masters and euro-trash wines: (…weirdly-named liqueurs in a Rococo palais) Why would you not, then, aspire to coherence, Dismissing the need for white male interference? Your verses cry out for some fatherly guidance To try and make sense of your history of silence.

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Tyrkia Bosporus 1955 the old tanker where I was A galley boy had anchored waiting for orders To proceed into the Black Sea rowing boat came alongside Selling fez which was the “IN” by the ****** They also sold sweet liqueurs which I drank, got drunk And sick for the first time in my life I was 15, in the old Days one had to grow up fast and howl with the dogs The winter weather sunny I was awed by its Byzantine Mystic just like a fairy tale story; I bought a Fez And last time I was in Istanbul 30 years later on a ship Where I was a cook my fall from officer grade had been Painful, but I did go ashore not very far drank beer but What I remember the best was packs of dogs by the quay begging for food they knew I was a generous cook.

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Jan 5, 2017

Jan 5, 2017 at 4:53 AM UTC

jan-oskar-hansen

Tyrkia

Tyrkia Bosporus 1955 the old tanker where I was A galley boy had anchored waiting for orders To proceed into the Black Sea rowing boat came alongside Selling fez which was the “IN” by the ****** They also sold sweet liqueurs which I drank, got drunk And sick for the first time in my life I was 15, in the old Days one had to grow up fast and howl with the dogs The winter weather sunny I was awed by its Byzantine Mystic just like a fairy tale story; I bought a Fez And last time I was in Istanbul 30 years later on a ship Where I was a cook my fall from officer grade had been Painful, but I did go ashore not very far drank beer but What I remember the best was packs of dogs by the quay begging for food they knew I was a generous cook.

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Le soleil verse aux toits des chambres mal fermées Ses urnes enflammées ; En attendant le kief, toutes sont là, pâmées, Sur les divans brodés de chimères armées ; Annès, Nazlès, Assims, Bourbaras, Zalimées, En lin blanc, la prunelle et la joue allumées Par le fard, parfumées, Tirant des narghilés de légères fumées, Ou buvant, ranimées, Les ongles teints, les doigts illustrés de camées, Dans les dés d'argent fin des liqueurs renommées. Sur les coussins vêtus d'étoffes imprimées, Dans des poses d'almées, Voluptueusement fument les bien-aimées.

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Germain Nouveau

Sonnet - Smala

Le soleil verse aux toits des chambres mal fermées Ses urnes enflammées ; En attendant le kief, toutes sont là, pâmées, Sur les divans brodés de chimères armées ; Annès, Nazlès, Assims, Bourbaras, Zalimées, En lin blanc, la prunelle et la joue allumées Par le fard, parfumées, Tirant des narghilés de légères fumées, Ou buvant, ranimées, Les ongles teints, les doigts illustrés de camées, Dans les dés d'argent fin des liqueurs renommées. Sur les coussins vêtus d'étoffes imprimées, Dans des poses d'almées, Voluptueusement fument les bien-aimées.

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