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Mark Toney  Nov 2019
Stipe End
Mark Toney Nov 2019
it's the end of the world as we know it - time I had some time alone
1/25/2019 - Poetry form: Monoku - While this is truly a Monoku, this is the second instance of me using a lyric line from a well known song for my Monoku.  So I am designating this particular form of Monoku as a Lyricku - a type of Monoku that is made up of a single horizontal line consisting of seventeen syllables or less, in addition to being a lyric line from a well known song. Lyric credit: Songwriters: John Michael Stipe / Michael E. Mills / Peter Lawrence Buck / William Thomas Berry | It's the End of the World as We Know It (And I Feel Fine) © Universal Music Publishing Group - Copyright © Mark Toney | Year Posted 2019
lucy winters  Jul 2015
Bad day
lucy winters Jul 2015
It's one of those days where I need to remember to be kind to myself
When my breath is hardly enough to give life to an elf
One of those days where I struggle to get out of bed
I cant get anything to sit right in my head
Simply for eating something, I pat myself on the back
I have to keep reminding myself not all my thoughts are fact
John Michael stipe says not to take pictures of the bad days
To hide them away and leave it where it lays
But I take the pictures, and keep them on a shelf
To remind myself how to pick me up again when I fell
I send the bad me good thoughts on postcards
To tell myself that some days are just hard
The bad me is cold, careless and not at all nice
She likes to indulge in every frowned upon vice
Yet I accept the bad me just as I do the good
Tomorrow might be a better day and the good me will win in all likelyhood
Mark Toney  Mar 24
stipe end
Mark Toney Mar 24
it's the end of the world as we know it - time I had some time alone



© 2020 by Mark Toney. All rights reserved.
11/9/2019 - Poetry form: Monoku - While this is truly a Monoku/Lyricku - This is the second instance of me using a lyric line from a well known song for my Monoku.  So I am designating this particular form of Monoku as a Lyricku - a type of Monoku that is made up of a single horizontal line consisting of seventeen syllables or less, in addition to being a lyric line from a well known song. - Lyric credit: Songwriters: John Michael Stipe - Michael E. Mills - Peter Lawrence Buck - William Thomas Berry - It's the End of the World as We Know It (And I Feel Fine) © Universal Music Publishing Group - © 2020 by Mark Toney. All rights reserved.
Errai nell'oblio della valle
tra ciuffi di stipe fiorite,
tra quercie rigonfie di galle;

errai nella macchia più sola,
per dove tra foglie marcite
spuntava l'azzurra viola;

errai per i botri solinghi:
la cincia vedeva dai pini:
sbuffava i suoi piccoli ringhi
argentini.

Io siedo invisibile e solo
tra monti e foreste: la sera
non freme d'un grido, d'un volo.

Io siedo invisibile e fosco;
ma un cantico di capinera
si leva dal tacito bosco.

E il cantico all'ombre segrete
per dove invisibile io siedo,
con voce di flauto ripete,
Io ti vedo!
Guardi la vostra casa sopra un rivo,
sopra le stipe, sopra le ginestre;
ed entri l'eco d'un gorgheggio estivo
dalle finestre.
Dolce dormire con nel sogno il canto
dell'usignuolo! E sian sotto la gronda
rondini nere. Dolce avere accanto
chi vi risponda,
sul far dell'alba, quando voi direte
pian piano: È vero che non s'è più soli?
Sì, sì, diranno, vero ver... Che liete
grida! Che voli!
Sul far dell'alba, quando tutto ancora
sembra dormir dietro le imposte unite!
Sembra, e non è. Voi sì, forse, in quell'ora,
madri, dormite.
Sognate biondo: nelle vostre *****
non un fil bianco: bianche, nel giardino,
sono, sì, quelle ch'ora vi tendeste,
fascie di lino.
Star BG  Apr 2019
Shadow
Star BG Apr 2019
In the wounded shadow
we must shine light.
Consciously choose
expansion into a rebirth
to cleanse pain.

The wounded shadow
calls out burning like fire
with purpose
so Phoenix of self and world
can emerge.

It’s flames dance so we
purge remnants of old
that no longer serve.
That stipe truth from emerging

It’s time for
cathedral of heart to be built
for all to see.

See a new structure
of human form meant
to sing with choir of soul.

Let us all come together with love,
and weave a time line of peace.
Saw the burning Cathedral photo thus this poem was born.
The girl in my dreams
is not the Girl Of My Dreams.
The girl in my dreams
is a dream, not a girl.
Ephemeral as an 80s B-list starlet,
gauche garish gorgeous Kim Chemtrail.
Yet also a goddess template,
Aphrodite Melainis
scantilyclad in sambhogakaya.

IRL I flop on the family sofa,
a throne of domus et placens uxor,
nottomention my heart's megastar my daughter.
Yet inmyheadinbed, composite nondescript
geheimniskramerin girl
pulls up alluringly in a stolenconvertible
stolen from the 'no time to explain' meme,
jauntily exhorts, 'Jump in! I'll tell you
we're going nowhere on the way!'

She sparks me up an ex-addict's nonaddictive
dream ciggie (still a nightly motif,
tho' 5 years clear of Lucifer's leaf).
Her composite nondescript organic
signalbox of a shifting photofit dreamface
I can't quite place.  
But she has a name, this fume fatale:
Nonia Art Thrush. & a battlecry:
'Namas'cray till athanasy!'

Is Nonia Art Thrush
the girlnextdoor
from the cosmicinflationary brane nextdoor?
Are dreams a multiversal telepathic datingapp
for la creamy reruns of lacrimae rerum
on the Earth at Lagrangepoint 3,
where Nonia's my girl
when the Sham Pistols ruled the world?
She's not a girl from another poem,

tho' she could be the femmeinspiratrice
of all my fragma & very,very late uptodate
mature juvenalia, the nominelle negatotty
Dulcinea del Tanothetawave
who favours my quest
for Artistic Failure,
poesy w/ no ring to it. Honestlynot
a tosstalgic wifeinwatercolours
under oneiric slylid covers

(tho' she may boast grainy shifty
magnificent ghostbristols
of undulating proportions & angles):
the girl in my dreams
is not The Girl Of My Dreams.
She could be some Venus usherette,
bangtidy holy midinette, some former fondler
over yonder, the one who gotaway
my grey beautycomputer can't remember.

Composint **** squintingly minted
for REM cameo (tonic/phasic mo', not Mike Stipe & Co)
in some avenue scene fugue
of dreary bleary dream.
In the hinterplaying hinterior, where
oracles forage in the dark in the past,
& I snore a traumarbeit breathoflife
into phantoms nostalgia warehoused
by my ostrichopus unconscious.

Despite all my age,
I'm still just a nostalgerbil in a cage
of longing for the longings of longago.
I twinge w/ wist tinged by the mist
of Nonia Art Thrush as she diZZZolves
into the ideal foam of Dream's
foundations. L/ Nora Fries,
a bride on ice, for still was the life
that dies in the mind.

Paramnesic Nod's
just the worldride rerouted for sleepers,
leased creatures blithe. I rollover
to my wife,  noctivagant gallant
who's been by herside allnight.
'Namas'cray till athanasy,'
I mutter. 'What's that, hubbers?'
'Erm, it's Bedfordshire's county motto,
my hardlight angel Aurora, it means:

'The girl in my dreams
is not The Girl Of My Dreams.'
Guardi la vostra casa sopra un rivo,
sopra le stipe, sopra le ginestre;
ed entri l'eco d'un gorgheggio estivo
dalle finestre.
Dolce dormire con nel sogno il canto
dell'usignuolo! E sian sotto la gronda
rondini nere. Dolce avere accanto
chi vi risponda,
sul far dell'alba, quando voi direte
pian piano: È vero che non s'è più soli?
Sì, sì, diranno, vero ver... Che liete
grida! Che voli!
Sul far dell'alba, quando tutto ancora
sembra dormir dietro le imposte unite!
Sembra, e non è. Voi sì, forse, in quell'ora,
madri, dormite.
Sognate biondo: nelle vostre *****
non un fil bianco: bianche, nel giardino,
sono, sì, quelle ch'ora vi tendeste,
fascie di lino.
Errai nell'oblio della valle
tra ciuffi di stipe fiorite,
tra quercie rigonfie di galle;

errai nella macchia più sola,
per dove tra foglie marcite
spuntava l'azzurra viola;

errai per i botri solinghi:
la cincia vedeva dai pini:
sbuffava i suoi piccoli ringhi
argentini.

Io siedo invisibile e solo
tra monti e foreste: la sera
non freme d'un grido, d'un volo.

Io siedo invisibile e fosco;
ma un cantico di capinera
si leva dal tacito bosco.

E il cantico all'ombre segrete
per dove invisibile io siedo,
con voce di flauto ripete,
Io ti vedo!
Guardi la vostra casa sopra un rivo,
sopra le stipe, sopra le ginestre;
ed entri l'eco d'un gorgheggio estivo
dalle finestre.
Dolce dormire con nel sogno il canto
dell'usignuolo! E sian sotto la gronda
rondini nere. Dolce avere accanto
chi vi risponda,
sul far dell'alba, quando voi direte
pian piano: È vero che non s'è più soli?
Sì, sì, diranno, vero ver... Che liete
grida! Che voli!
Sul far dell'alba, quando tutto ancora
sembra dormir dietro le imposte unite!
Sembra, e non è. Voi sì, forse, in quell'ora,
madri, dormite.
Sognate biondo: nelle vostre *****
non un fil bianco: bianche, nel giardino,
sono, sì, quelle ch'ora vi tendeste,
fascie di lino.

— The End —