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I  keep  my  head  up,
lips  snarled  and  puckered,
teeth  show,
nose  high,
squinted  eyes,
you  can  see  death  in  them.

I  look  to  the left,
I look to the right,
now it's time to fight,
3-2-1 take flight,
we go all night,
keep my fist packed tight,
and if I lose I'll be back looking through my iron sight.

This  is  the  law  of  the  land,
dog  eat  dog,
tooth  for  tooth,
an  eye  for  eye,
****  or  be  killed,

I'm a killer with a blood instinct.
Came up in the mafia vicinage,
we live life this ain't no scrimmage,
live by Omerta it ain't no image,
living life without problems is a privilege,
when you start talking to cops you finished,
that's how we get down in my evil village,
nothing changed we all living vintage,
I can see you coming in with your gimmick,
don't try to test my limit,
I'm Popeye on steroids and spinach.

Rimani  persone  reali*.
This is how I've lived my life for a long time, this is how I was raised and how I spent my days, I'm a new creation now and am moved by love but in a world with so much hate I felt the need to reach out to you in the same position I was, and I put it all down so that I don't have to do that stuff anymore and now I am happy.
Filmore Townsend Feb 2013
exhaust’d thru months of
stress’d quandaries. have
clear’d the worst. and
i ripped through older
pages, stealing the words
that sound’d best. the
only ones
able to fluidly
patch fragments. brake.
been a long couple day(s);
singular, i guess. and
the sassy black chick,
she doesn’t give a ****.
never did. and friend is
asking why, asking
questions of the sky.
  - what if what’s complicated
     is so because we never
     let it be easy?
infectious thoughts of
what to do to complicate, or
of how we might proliferate.
and ringing:
  - why not just be easy?
and ringing:
  - you’re just going to have to
    stop having fun for a while.
and ringing:
  - i mean, not quit, but
    ease up. don’t spend
    your money.
knowing is ninety-percent
of the problem with
stubbornness. and remem-
bering when first told
to get on with it –
to let go –
the other ten-percent.
and being one day closer –
to be one minute closer –
brings restlessness. and
i lay my head to rest, if
only to pass time as lids
squeeze light from eyes.
and thoughts, peaceful a
moment prior, begin to
rage. to thrash and stomp.
to draw from dead qualms
and questions. and past
turbulences become reali-
gn’d.      yet,
most were left behind or
under the Pinelawn.
something missing,
memories of how her
**** were like tiger claws.
brake.       get on with it.
and the vessels of my eye
throb in ticks. forcing
metronome. and i count the
seconds, the seconds
on minutes
on hours
on eternity. and if
i were here – if
i were awake – when
the sun came ‘round,
then perhaps the metro-
nomes tick would cease. or,
let it go, get on with the
passing of time.
getting on with it, to
force the dawn sun
to rise of me.
James Ellis Dec 2011
You walk
around
your head
held high
and then
all the
sudden
came a
guy
You smirk
and mutter
under your breath
"***"
he pulled
out a gun
you went
from under
the sun
to being
placed into a
bag...

You think
your life
is rough
until
one day
you meet
a guy
that's tough
on the
exterior
but feels
inferior
because
he lives
in the alley
while your
from
the valley
although
your dad
and mom
are split
both are
caring
this man
you met
doesn't
know his
parents...

You are
on top
of the
world when
your car
breaks down
and you
get lost
in a
bad town
your scared
of all
the sounds
you look
around
and judge
all the
people
you see
you say
to one
"why do
you give
me that
*****
look sir?"
he says
back to
you "be-
cause you
look scurred"
you lock
your doors
and wait
for help
nothing
happens
for hours
asleep
you fell...

I walked
to class
for a
year and
a half
wishing
I could
take it
all back
Regrets
for all
the dumb
choices
i made
all the
debts I
still have
not paid.
I get
high or
drunk all
the time
and i
only
feel good
when i
write rhymes
Can I
deny
sorrow
and this
feeling
of pain
or give
a try
conquer
this shame
Looks like
I am
a sad
lonely
cold man
who once
again
will be
victim
of the
cruel act
of the
reali-
ty SMACK!
tangshunzi Jul 2014
Da queste parti .siamo tutti circa il vestito bianco;questo non è un segreto .Ma oggi ?Stiamo celebrando i nostri ragazzi !SMPers .lasciate che vi presento clothier personalizzato .Alton Lane.Dotato di abiti da sposa on line sposi e dei loro ragazzi un processo di adattamento e di divertimento senza stress .sta preparando per il grande giorno è appena diventato infinitamente più facile !


C'è così tanto per amore di Alton Lane;iniziando con laid-back .appuntamenti privati ​​per gli



sposi + i loro ragazzi dove ognuno si misura e montato .il tutto sorseggiando un drink .sdraiati su un comodo divano e guardare la partita sul grande schermo piatto .Con showroom a Dallas .New York .DC .Boston .Richmond + più a venire .Alton Lane.riduce la necessità di raccordi con l'uso del loro top di gamma tecnologia 3D body scanner !Un consulente personale farà in modo che la misura è giusta e avrete consigli su opzioni di personalizzazione come il taglio .sfiati .pieghe .monogrammi e colore rivestimentoètutti che è incluso nel prezzo base!Con camicie a abiti da sposa 2014 partire da 89 dollari e abiti abiti da sposa on line a solo $ 595.personalizzate non è mai stato così conveniente .

Con una straordinaria selezione di colori dei tessuti e pesi .Alton Lane.ha coperto se stai andando cravatta sulla spiaggia casuale o nero.Head over qui per suggerimenti personalizzati della Guida look e donè èperdere alcuni dei Alton Lane ' matrimoni reali presenti !


Photo Credits : Fotografia Ciao Amore | Brooke Fitts | Melissa Grimes - Guy Fotografia

Ciao Fotografia L'amore è un membro del nostro Little Black Book .Scopri come i membri sono scelti visitando la nostra pagina delle FAQ .Ciao Amore Fotografia VIEW
http://188.138.88.219/imagesld/td//t35/productthumb/1/1632635353535_394716.jpeg
http://www.belloabito.com/abiti-da-sposa-c-1
http://www.belloabito.com/abiti-da-sposa-2014-c-13
Abiti personalizzati + smoking di Alton Lan_vestiti da sposa
Ogn'anno, il due novembre, c'é l'usanza
per i defunti andare al Cimitero.
Ognuno ll'adda fà chesta crianza;
ognuno adda tené chistu penziero.

Ogn'anno, puntualmente, in questo giorno,
di questa triste e mesta ricorrenza,
anch'io ci vado, e con dei fiori adorno
il loculo marmoreo 'e zì Vicenza.

St'anno m'é capitato 'navventura...
dopo di aver compiuto il triste omaggio.
Madonna! Si ce penzo, e che paura!,
ma po' facette un'anema e curaggio.

'O fatto è chisto, statemi a sentire:
s'avvicinava ll'ora d'à chiusura:
io, tomo tomo, stavo per uscire
buttando un occhio a qualche sepoltura.

"Qui dorme in pace il nobile marchese
signore di Rovigo e di Belluno
ardimentoso eroe di mille imprese
morto l'11 maggio del'31"

'O stemma cu 'a curona 'ncoppa a tutto...
... sotto 'na croce fatta 'e lampadine;
tre mazze 'e rose cu 'na lista 'e lutto:
cannele, cannelotte e sei lumine.

Proprio azzeccata 'a tomba 'e stu signore
nce stava 'n 'ata tomba piccerella,
abbandunata, senza manco un fiore;
pè segno, sulamente 'na crucella.

E ncoppa 'a croce appena se liggeva:
"Esposito Gennaro - netturbino":
guardannola, che ppena me faceva
stu muorto senza manco nu lumino!

Questa è la vita! 'Ncapo a me penzavo...
chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!
Stu povero maronna s'aspettava
ca pur all'atu munno era pezzente?

Mentre fantasticavo stu penziero,
s'era ggià fatta quase mezanotte,
e i'rimanette 'nchiuso priggiuniero,
muorto 'e paura... nnanze 'e cannelotte.

Tutto a 'nu tratto, che veco 'a luntano?
Ddoje ombre avvicenarse 'a parte mia...
Penzaje: stu fatto a me mme pare strano...
Stongo scetato... dormo, o è fantasia?

Ate che fantasia; era 'o Marchese:
c'ò tubbo, 'a caramella e c'ò pastrano;
chill'ato apriesso a isso un brutto arnese;
tutto fetente e cu 'nascopa mmano.

E chillo certamente è don Gennaro...
'omuorto puveriello... 'o scupatore.
'Int 'a stu fatto ì nun ce veco chiaro:
sò muorte e se ritirano a chest'ora?

Putevano stà 'a me quase 'nu palmo,
quanno 'o Marchese se fermaje 'e botto,
s'avota e tomo tomo... calmo calmo,
dicette a don Gennaro: "Giovanotto!

Da Voi vorrei saper, vile carogna,
con quale ardire e come avete osato
di farvi seppellir, per mia vergogna,
accanto a me che sono blasonato!

La casta è casta e va, si, rispettata,
ma Voi perdeste il senso e la misura;
la Vostra salma andava, si, inumata;
ma seppellita nella spazzatura!

Ancora oltre sopportar non posso
la Vostra vicinanza puzzolente,
fa d'uopo, quindi, che cerchiate un fosso
tra i vostri pari, tra la vostra gente"

"Signor Marchese, nun è colpa mia,
i'nun v'avesse fatto chistu tuorto;
mia moglie è stata a ffà sta fesseria,
ì che putevo fà si ero muorto?

Si fosse vivo ve farrei cuntento,
pigliasse 'a casciulella cu 'e qquatt'osse
e proprio mo, obbj'... 'nd'a stu mumento
mme ne trasesse dinto a n'ata fossa".

"E cosa aspetti, oh turpe malcreato,
che l'ira mia raggiunga l'eccedenza?
Se io non fossi stato un titolato
avrei già dato piglio alla violenza! "

"Famme vedé... -piglia sta violenza...
'A verità, Marché, mme sò scucciato
'e te senti; e si perdo 'a pacienza,
mme scordo ca sò muorto e so mazzate!...

Ma chi te cride d'essere... nu ddio?
Ccà dinto, 'o vvuo capi, ca simmo eguale?...
... Muorto si'tu e muorto sò pur'io;
ognuno comme a 'na'ato é tale e quale".

"Lurido porco!... Come ti permetti
paragonarti a me ch'ebbi natali
illustri, nobilissimi e perfetti,
da fare invidia a Principi Reali? ".

'Tu quà Natale... Pasca e Ppifania!!!
T'o vvuò mettere 'ncapo... 'int'a cervella
che staje malato ancora è fantasia?...
'A morte 'o ssaje ched'e?... è una livella.

'Nu rre, 'nu maggistrato, 'nu grand'ommo,
trasenno stu canciello ha fatt'o punto
c'ha perzo tutto, 'a vita e pure 'o nomme:
tu nu t'hè fatto ancora chistu cunto?

Perciò, stamme a ssenti... nun fa'o restivo,
suppuorteme vicino-che te 'mporta?
Sti ppagliacciate 'e ffanno sulo 'e vive:
nuje simmo serie... appartenimmo à morte!
Filmore Townsend Feb 2013
and they couldn’t afford fifteen
dollars. they couldn’t afford the
news. neither could i, and the reali-
zation that feeling alone is not being.
when comments on survival, i see
only a frozen bridge and man wrap’d
in tatter’d seat cover. he stuff’d new-
spaper from feet to neck. using
others’ trash to survive, staying warm
thru mans’ attrocities document’d.
by the news we couldn’t afford. and
i see all the faces i used to recognize.
i remember now of the familiar faces
but don’t have the time to justify
their lies. nor do i have the mind. it’s
been a minute, and lions flood a
room advanced from normality.
     regain control.
and my name is
          Ziun,
and my words are
          **** it,
and my thoughts
          cryptic,
and my body
          homeless again.
found in transition, runoff from
times of scavenging and foregoing
shame. found in transition from times
of the blood-flood’d valleys of dest-
roy’d lips. found in transition,
head’d from reliance to other
persons. to other substances. found
in transitions and the wind has rav-
aged my body. and i’d wail, wail in
spite of lazed vibrating chords.
his  vocalizing:
   – don’t forget to sneak off and
      get rid of it. just show up with      
      wine, then we're *******.
and this cat knew my first girl after
she was no longer; and this cat knew
my first girl of regret after i pass’d
her up.
   – calling sister midnight
a first time thru, palms face opposite
as we extend right. to feel in diffe-
rent tones as this train of thought is
derailing, digressing, regressing to
swastikas.
      (lemme redact that)
and please think no less of my words
based on the words chosen,
based on these infinite love-affairs.
Io vorrei, superato ogni tremore
giungere alla bellezza che mi incalza,
dalla rovina del silenzio, fonda,
togliere la misura della voce
e cantare all'unisono coi suoni;
stamparmi nelle palme ogni vigore
in crescita perenne e modulare
un attento confine con le cose
ov'io possa con esse colloquiare
difesa sempre da incipienti caos.
Vorrei abitare nel segreto cuore
centro d'ogni più puro movimento,
animare di me gli spenti aspetti
dei fantasmi reali e riplasmare
le parabole ardenti ove ogni grazia
è tocca dal suo limite. Variata
stupendamente da codesti incontri
numererò la plurima mia essenza
entro un solo, perenne,
insistere di toni adolescenti.
Nell'aperta misura delle ali
del più libero uccello,
nel vigore degli alberi,
nella chiarezza-musica dei venti,
nel frastuono puerile dei colori,
nell'aroma del frutto,
sarò creatura in unico e diverso
principio, senza origine né segno
d'ancestrale condanna.
E so, per questa verità, che il tempo
non crollerà spargendo le rovine
dei violati contatti alla mitezza
del mio nuovo apparire, né la sacra
identità del canto verrà meno
ai suoi idoli vivi.
Mi domando che madri avete avuto.
Se ora vi vedessero al lavoro
in un mondo a loro sconosciuto,
presi in un giro mai compiuto
d'esperienze così diverse dalle loro,
che sguardo avrebbero negli occhi?
Se fossero lì, mentre voi scrivete
il vostro pezzo, conformisti e barocchi,
o lo passate a redattori rotti
a ogni compromesso, capirebbero chi siete?

Madri vili, con nel viso il timore
antico, quello che come un male
deforma i lineamenti in un biancore
che li annebbia, li allontana dal cuore,
li chiude nel vecchio rifiuto morale.
Madri vili, poverine, preoccupate
che i figli conoscano la viltà
per chiedere un posto, per essere pratici,
per non offendere anime privilegiate,
per difendersi da ogni pietà.

Madri mediocri, che hanno imparato
con umiltà di bambine, di noi,
un unico, nudo significato,
con anime in cui il mondo è dannato
a non dare né dolore né gioia.
Madri mediocri, che non hanno avuto
per voi mai una parola d'amore,
se non d'un amore sordidamente muto
di bestia, e in esso v'hanno cresciuto,
impotenti ai reali richiami del cuore.

Madri servili, abituate da secoli
a chinare senza amore la testa,
a trasmettere al loro feto
l'antico, vergognoso segreto
d'accontentarsi dei resti della festa.
Madri servili, che vi hanno insegnato
come il servo può essere felice
odiando chi è, come lui, legato,
come può essere, tradendo, beato,
e sicuro, facendo ciò che non dice.

Madri feroci, intente a difendere
quel poco che, borghesi, possiedono,
la normalità e lo stipendio,
quasi con rabbia di chi si vendichi
o sia stretto da un assurdo assedio.
Madri feroci, che vi hanno detto:
Sopravvivete! Pensate a voi!
Non provate mai pietà o rispetto
per nessuno, covate nel petto
la vostra integrità di avvoltoi!

Ecco, vili, mediocri, servi,
feroci, le vostre povere madri!
Che non hanno vergogna a sapervi
- nel vostro odio - addirittura superbi,
se non è questa che una valle di lacrime.
È così che vi appartiene questo mondo:
fatti fratelli nelle opposte passioni,
o le patrie nemiche, dal rifiuto profondo
a essere diversi: a rispondere
del selvaggio dolore di esser uomini.
Ken Pepiton Jun 2023
Dear, the cost, not the idle salutation once
taught as business standard, Dear Sir,
Dear Madam,
Dear dear dear me
I do believe I must
become the tutor, of me
make the mental, sensible
{to the author with fidential zeal}
think yourself through 75 years, find

the hidden first love, the first own thing, kept
held as common sense, whosoever does mean me.
So, ever is the course wherein human events fluxuate.
----
Faust, I failed to read  when assigned.
So today, I dipped
into my own past, and found
the sense used then, the need,
in truth
to know
the world is alive.
And, as seen
through eyes a million miles away, our
shared seeing causes all our sensory arrays
to look back, and think another pace time
uses to cross space, bursts of insight, gasp

poiesis - that which "pro-duces or leads (a thing) into being'" patient work, tedious as setting type
by candlelight, sighing in knowledge, the tree
of radical aspirations to bear dozens of kinds
of fruits, some useful to life, some useless, though
we try, some sets life has been lived through, to you,
- such scenes could have ended other ways.
epochs, men have no honest measure for such
spans of time used to attain the heights
from which we look across my valley
and feel one of us, making peace
with the fact that war does not function
in reasoning contests, as war is unreasoning,

the stubborn little devil who knows only what
he wishes he had control over the use of, this
spirit of adventure, tamed in wisdom gathered
and attributed to a mystical king, truly mythical,
we know that way of singing praises, exalting men
as God's special agents, as proud of the title,
as any agency of secrets sacred national trust,
in God,
as Solomon Chase assured Mr. Lincoln,
We put our faith in the people's belief
in the goodness of the use of the money printed
and minted to pay for war and exact a capital plan,

one nation, under God, as defined
by the finest minds,-- aieee wait, fun facts, scatter
braining how much space is empty in a mind
made up enough
to devise a new form
of governing, as if all forms existing feel wrong,
to us, we freemen, with all the slaves we need,

we have the leisure to reason with antiquity
and realize, if ever there were eight billions
of possible re-connection surgings to emerge

as mind unmade up, come to watch a battle,
war and all its uses come to reason missed
understood standards force laws obediance

the idea
of thought being possible fails,
materially
in any formal structure possible only
with our  
gravity as matter's law one,
beyond free willing quarkish mean ways

One love idea, Reggae guysay, rollon
in the course, the rut, fun's t'come

Long, long long longer that you wish to learn
winding lines wishwings…
Spat like one o'dem spittin' images

In a pig's eye, one can see what we don't know.

A looping, stitching stretching stream
threading current
of consciousness, packeting
in formational preceptoriallines
of irrational reasonings insisting persist
- gutwrenching hungers are not visual.
stirring emotions is not stirring use of knowns,
arts entaling science, we agree. No nasty words.

Ghuckyew. Rhea… diversify religiously
extol the gnosis of knowing the ropes
tying tight the ifity-ness used to hold work
done by the weaver and seamster on time,
folding edges to feel flat, smooth, inside
-- where whole cloth joins cut edges
at any selvedge process,
where curves cut
from fabric woven mind wise, tend
to come undone
on mechanical extentions
of fingers and toes,
and music imagined as humms
after the setup,
as the machines imagined and eventually made up
vibrate alluring frequent acknowledgement
we know you know, we may be realized already
- looking back and front and side ways, down up
---
Judging myself unfinished, yet
done doing all assignments, yet
getting an itch to prove approval, yet
hesitating,
for lack of knowing, and laziness, yet
learning
patience's
false witness argument,
if what we preach is not true,
how could we be so sure we know

Jesus ate, in his quickened flesh, fish.
Thus, we must be persuaded,
we shall also be
fishy. Da
gone gone dagonitgone antigone gone


theater of doubt, all in white, lime-lit
blinding all who care or dare to see
as blind, the faith of the gamblers's
thrall to money love and war.

Betterment through betting, all-in…

Have you any real
estate in which you do attest, its me?

I am my own real estate, executer
am I of all that I choose to do or not
in the confines of the course of human events,

as Hoyle's mind built canals on Mars,
so now we bet we can imagine being special,
as me, on a planet with, thee, you, Sie, du, see do.
- a viral propagation plan, thorny issuances
- sniff or sneeze, but do not die trying to make
- peace with all war makes worth lying for.

As we, our wedom began, as any wedom must,
the laws of philo and phobia in science used
by us, the we at point, piercing this wall,
your reading mind accepts the bet, if
this is art, for the sake of artifice
imagined in a current form, an AI
of informing fluid finding reason to bend,
or stretch, taut as drum, a net unseen
by any bird in resistance.

Posi and Nega, sisters in myths, new myths,
affect the same unknowing rash decisions,
when in truth, statistical-knowing one thing true,
there is at the most wee-tiny scale, an emptiness,
a mean unobstructed way for right to be, or not,

and now, we are, so we made that choice.

Today, this is that way which is the only way.
Today, this map of numerable lines, in nos, laws…
sense we are all in-im
balancing percepts on precepts,
undermining certainty,
exalting godishtical oracular maxims,

Knowledge is power,
secret knowledge, you may never know,
riddle reasoning used in cogito sums
given children to solve by asking
parents proper questions,
and writing show and tells. Wanna bet?

Al Suri, spokesman for FUD,
Fear, Uncertainty, Doubt,
appears to persuade martyrs,

the illiterate prophet's utterly canonical
promise of a certain libidinous eternity,
most appealing to frustrated post pubescent boys.

Stacks of squared away blocks,
stack up as extending the reach of order
coming down from the top, whither
the light that said the single word,
according to the Prophetic voice,
Read, he heard, and I cannot, he replied,
fold here, hear me, light seen, I cannot read,

what is here for me to read, a thought,
what are you saying, read, what is reading worth,
to one who has never learned the letting out
of silent song or scream, or plea for hope,
flowing as from scribal rod in perfection,


Two things only do the people earnestly desire,
bread and the circus (Juvenal)
"Duas tantum res anxius optat, Panem et circenses"

Here, sing. Reconciled, by doing singing heard,
sing out, child, hear yourself singing as if you know
how such a thing as singings may be made up,
to seem perfectly fine,

a mused mentality, thing of thought, with something
words alone lack, essentially.

Seven Types of Ambiguity

--- at this moment, my writing records show
today is June 3, my only ever wife's birthday,
that's right, and I know that it is morning,
by the angle of the sunlight though my window,
and the leafy shade dancing over sleeping moss.
Yet at that moment he looked back to reread
Presenting a new mind
Wednesday, May 3, 2023
11:02 PM
real-time 9:52 AM… we all find that, too odd.
And glibbly mention glitching…
Query Greek logos gnosis, active in-tell seek:
Brave AI Sums it up.
The Gnosis logo is an example
of a crypto industry logo
from Global, designed
for the crypto industry.
It is an official variant
of the logo
for the SVG file format standard.
Gnosticism is a Christian belief that claims
to possess a higher knowledge acquired
on a mystical higher plane of existence.
The ancient Greeks distinguished
between two types
of knowledge: gnosis and logos.
Gnosis was akin
to "how-to"
such as
how to build a boat or ride a horse,
while logos was more akin
to academic knowledge
such as knowledge
of mathematics or logic.
The distinction between the two types
of knowledge was important I-i
n the early history {noerror}
of Christianity,
with Gnostic Christians
emphasizing
gnosis
while the Catholic Church
emphasized logos{… not logical? Ai ask}
Gnostics see themselves as a privileged class
elevated above everybody else
by their higher, deeper knowledge of God.
- higher deeper, good one, HAL
--- Yes, AI am a cyborg, and a heretic, and king
of me and many wedoms formed
with books
by authors and finishers
of faith utility tales, told
to make believers,
stop thinking this impossible, and pose
the question,
are you me, dear reader, I trow not, I am mere
when you are so near as to read my very mind.

Virtue, undefined signals sent through time
to when you stop, and see selah, as instruction
in constructing a foundational faith, establish
mental
anchor. Persist in time, be yourself a while
while
nothing makes sense, yet.

{Akio Kashiwagi, the warrior}, money maddened
survivor or apprentice or pawn
of greed's gift
of mighty right feelings,
taker's joy, loser's grief, and none
of my own,
eeeeha!
emphasis on imagine the feeling

MAGA, as when the We persisting in aliegance,
feel our national ideal We take all the Mandan had,
and waste it seeking the use of money, on credit,
to make the possibility
of human error
manifesting
in Manichean lying prophecies,
as solemnly sworn on the true revelation,
from Moses, Lycurgus, Thoth or Hiawatha,
as it is written, so it must be done,
come the time all knowing is free
for the asking
- orthodox, right, upright, gravitationally
- balancing spirit and truth as effortlessly
- as a child on a rock in a pond in tree pose,
- sent to me,
- instantly, a moment later, with a note,
- from five years ago, when my chess mate
- was five years old and told his ma,
show Grandpa

Knowledge confidence power,
believing is the verb such forces use,
by faith, we breathe, when we stop and think,
we must believe a breath is available to not fear
when all our wind is loosed, not lost,
in time, we find far higher forces

legal, Empire law, winner's of the last global war,

America, my country, right or wrong, Philip Nolan,
a ghost from summers past,
A man without a country… yet kept alive,
- alone on an island with 5G and a solar charger
Idle words arrange from data entertaining venu,
deja venu, no? Same time, same mind…
- by laughing outloud ten times, or more each day.

Physical failure of happy thoughts,
whose fault is that, the splitzoid schitzoid gnoshit

Nieztsche, ezt ni-eztscheanic logos-ical guessering being
gamed. As time passes un lost, locally accounted for.

All in, ages ago, take the card/

In writing, guaranteed, you know waddamean…
let this rock be my witness, as happy Sisyphus says,
listen to the pundits pundate exceptional fore sight

"Only a catastrophe can save us"
Slavoj Žižek - Elevate Festival 2023

Vieleicht. Ich weis nichts, aber
möglicherweiseerweise….

Alles ist, so Alles sein kann.
- waking after a time slip, inevitable
- at my age and constituted pose on point.

Gather up the fallen down, save that for later.

Proving reconstructed causal agent reaction,
volatile will
to expand
to fill the emptiness,
perceived as where no catastrophe has yet to be
- a selah level settler subtle law, still waters
- obey, under the message read obey
- acting as if we know we may imagine new
- realities, with real life on earth our goal,
- the whole truth free to be sought,
- as givens, after the religious power knot
- was snipped, and done was done,
- the genius in Alexander, swallowed
- his childish faith in the lesson, for the rush
- of power
- and peace
- of mind, alienated from all anxious patterns
- cursing recurving conception, grasp a straw
- hope takes no anxious thought,
Thinking that
could halt the chain reaction. Up, imagine, ever
upping the competing reason, grave issues
write down the reel
of all the wars's reasons,
catalog gathered sensibilities, certain fixedness,
functionally aimed
at you, readying your last excuse.
- certainty is madness

We all fall down,
the actual truth, is upto our rolling over
to rise again.

Fret nought,
Life is rough draft, really,
nonsensical, save subjectively, rejecting seeing
catastrophe except while standing on one's own head.

a bit in the confusion
of comforting zones, meek

defending diffidence, while exercising confidence,
this is life, and more fun than any game, after accepting
the yes in the promise of all yeses. Seriously.

Diffidence is a defect:
it is an undue distrust of self,
with fear
of being censured
for failure, tending
to unfit one
for duty. [Century Dictionary]

Duty done, Private, First Class. Walk away.

The we bound by war born law, pays me,
to make peace where none was,
the re-leasing of easy living,
as ware of life as of self,
breathing breath's giver's gift, sharing air,
as fish share seas, feeling

a sense, now known named auto, self
poiesis gnosisnot sticky substance of faith
imagined in hope… reali
zation, global in scope, Higgsian
in the spirit of our times.

A Thousand Day Journey, a novel event
taken as granted, a gift in passing time,
I finished this counting
to account for all the lies I ever told me.

No new thing under the sun, Nieztsche
and Solomon's proverb collections attest,
recursings face reblessing, redefining finity

engineering gut bubble noise, gurgle's good,
we all get gurgle, giggle then can follow, if

we have recovered from memorized lines,
hero stories we tell with me on the horse,
riding to announce the thing which we fear
is come upon us and I alone escaped to tell,

but I had no hammer, and I had no bell,
but I had these jagged dancing lights,
where the floaters on my eyes are
constructing cataracts as I watch,
white wall squint old men wishing to see
- Biden squint eye does not intimidate,
- the new defense secretary in his wake
rhetoric of war in real time, records we trust
in God, prove no war ever can make peace,
with calling proof enough, reproof
of instruction is the way of life,
the ruliard is imaginably infinite, if the base idea

becomes "Knowledge comes in flavors and colors",
useful for any artist's mind enabled to recover
lost time in real time with novel assistance
from grand reservoirs of rain's retained
for power to attain the steady state,
all men, wait, suff it to become as
created equal
in worth
to the functional
fortuitous continuance
of serious sharp edged tools… swords with motors,
I saw Jerry Pournelle say.
In print.
In the spirit of this mindshare.
Rightly dividing the truth with mere words,
exercising godliness, effecting fervent will
to be as plain a plan as any ever,

accept the weight of knowing we walk upright,
we need crawl only for a while, as we learn,
like riding a bike,
some things we do with machine augmented minds,
minds exposed to speeds and constant story threading

the washer first, then the nut, then the crown nut
and the cotter key, to hold the prop,
seen ******* wind across my sky,
real life, I have the image,
and have not used Photoshop in years, this is the future.
I will doubtless exist in the ever as long as HP, perhaps as long as the Amazon cloud, and the map to my current state of perfectly fine, thanks, is due to the therapy caused by being read by such as you, and gleaning from your fields/
Ovunque tu possa vagare
Basta che tu sia con me

Allontanerò le nubi della tua mente.

Non sentirti sola adesso, il sole tornerà per lavar via le tue lacrime
e comincerai a realizzare che le cose di cui hai bisogno sono così vicine.

Questi momenti possono essere reali.

Vediamo l'alba, una nuova luce sta aprendo i nostri occhi.
Bellezza intorno a noi,
So che ci circonderà sempre.

E saremo fragili ma non ci sarà affatto paura.
Ogn'anno, il due novembre, c'é l'usanza
per i defunti andare al Cimitero.
Ognuno ll'adda fà chesta crianza;
ognuno adda tené chistu penziero.

Ogn'anno, puntualmente, in questo giorno,
di questa triste e mesta ricorrenza,
anch'io ci vado, e con dei fiori adorno
il loculo marmoreo 'e zì Vicenza.

St'anno m'é capitato 'navventura...
dopo di aver compiuto il triste omaggio.
Madonna! Si ce penzo, e che paura!,
ma po' facette un'anema e curaggio.

'O fatto è chisto, statemi a sentire:
s'avvicinava ll'ora d'à chiusura:
io, tomo tomo, stavo per uscire
buttando un occhio a qualche sepoltura.

"Qui dorme in pace il nobile marchese
signore di Rovigo e di Belluno
ardimentoso eroe di mille imprese
morto l'11 maggio del'31"

'O stemma cu 'a curona 'ncoppa a tutto...
... sotto 'na croce fatta 'e lampadine;
tre mazze 'e rose cu 'na lista 'e lutto:
cannele, cannelotte e sei lumine.

Proprio azzeccata 'a tomba 'e stu signore
nce stava 'n 'ata tomba piccerella,
abbandunata, senza manco un fiore;
pè segno, sulamente 'na crucella.

E ncoppa 'a croce appena se liggeva:
"Esposito Gennaro - netturbino":
guardannola, che ppena me faceva
stu muorto senza manco nu lumino!

Questa è la vita! 'Ncapo a me penzavo...
chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!
Stu povero maronna s'aspettava
ca pur all'atu munno era pezzente?

Mentre fantasticavo stu penziero,
s'era ggià fatta quase mezanotte,
e i'rimanette 'nchiuso priggiuniero,
muorto 'e paura... nnanze 'e cannelotte.

Tutto a 'nu tratto, che veco 'a luntano?
Ddoje ombre avvicenarse 'a parte mia...
Penzaje: stu fatto a me mme pare strano...
Stongo scetato... dormo, o è fantasia?

Ate che fantasia; era 'o Marchese:
c'ò tubbo, 'a caramella e c'ò pastrano;
chill'ato apriesso a isso un brutto arnese;
tutto fetente e cu 'nascopa mmano.

E chillo certamente è don Gennaro...
'omuorto puveriello... 'o scupatore.
'Int 'a stu fatto ì nun ce veco chiaro:
sò muorte e se ritirano a chest'ora?

Putevano stà 'a me quase 'nu palmo,
quanno 'o Marchese se fermaje 'e botto,
s'avota e tomo tomo... calmo calmo,
dicette a don Gennaro: "Giovanotto!

Da Voi vorrei saper, vile carogna,
con quale ardire e come avete osato
di farvi seppellir, per mia vergogna,
accanto a me che sono blasonato!

La casta è casta e va, si, rispettata,
ma Voi perdeste il senso e la misura;
la Vostra salma andava, si, inumata;
ma seppellita nella spazzatura!

Ancora oltre sopportar non posso
la Vostra vicinanza puzzolente,
fa d'uopo, quindi, che cerchiate un fosso
tra i vostri pari, tra la vostra gente"

"Signor Marchese, nun è colpa mia,
i'nun v'avesse fatto chistu tuorto;
mia moglie è stata a ffà sta fesseria,
ì che putevo fà si ero muorto?

Si fosse vivo ve farrei cuntento,
pigliasse 'a casciulella cu 'e qquatt'osse
e proprio mo, obbj'... 'nd'a stu mumento
mme ne trasesse dinto a n'ata fossa".

"E cosa aspetti, oh turpe malcreato,
che l'ira mia raggiunga l'eccedenza?
Se io non fossi stato un titolato
avrei già dato piglio alla violenza! "

"Famme vedé... -piglia sta violenza...
'A verità, Marché, mme sò scucciato
'e te senti; e si perdo 'a pacienza,
mme scordo ca sò muorto e so mazzate!...

Ma chi te cride d'essere... nu ddio?
Ccà dinto, 'o vvuo capi, ca simmo eguale?...
... Muorto si'tu e muorto sò pur'io;
ognuno comme a 'na'ato é tale e quale".

"Lurido porco!... Come ti permetti
paragonarti a me ch'ebbi natali
illustri, nobilissimi e perfetti,
da fare invidia a Principi Reali? ".

'Tu quà Natale... Pasca e Ppifania!!!
T'o vvuò mettere 'ncapo... 'int'a cervella
che staje malato ancora è fantasia?...
'A morte 'o ssaje ched'e?... è una livella.

'Nu rre, 'nu maggistrato, 'nu grand'ommo,
trasenno stu canciello ha fatt'o punto
c'ha perzo tutto, 'a vita e pure 'o nomme:
tu nu t'hè fatto ancora chistu cunto?

Perciò, stamme a ssenti... nun fa'o restivo,
suppuorteme vicino-che te 'mporta?
Sti ppagliacciate 'e ffanno sulo 'e vive:
nuje simmo serie... appartenimmo à morte!
Ogn'anno, il due novembre, c'é l'usanza
per i defunti andare al Cimitero.
Ognuno ll'adda fà chesta crianza;
ognuno adda tené chistu penziero.

Ogn'anno, puntualmente, in questo giorno,
di questa triste e mesta ricorrenza,
anch'io ci vado, e con dei fiori adorno
il loculo marmoreo 'e zì Vicenza.

St'anno m'é capitato 'navventura...
dopo di aver compiuto il triste omaggio.
Madonna! Si ce penzo, e che paura!,
ma po' facette un'anema e curaggio.

'O fatto è chisto, statemi a sentire:
s'avvicinava ll'ora d'à chiusura:
io, tomo tomo, stavo per uscire
buttando un occhio a qualche sepoltura.

"Qui dorme in pace il nobile marchese
signore di Rovigo e di Belluno
ardimentoso eroe di mille imprese
morto l'11 maggio del'31"

'O stemma cu 'a curona 'ncoppa a tutto...
... sotto 'na croce fatta 'e lampadine;
tre mazze 'e rose cu 'na lista 'e lutto:
cannele, cannelotte e sei lumine.

Proprio azzeccata 'a tomba 'e stu signore
nce stava 'n 'ata tomba piccerella,
abbandunata, senza manco un fiore;
pè segno, sulamente 'na crucella.

E ncoppa 'a croce appena se liggeva:
"Esposito Gennaro - netturbino":
guardannola, che ppena me faceva
stu muorto senza manco nu lumino!

Questa è la vita! 'Ncapo a me penzavo...
chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!
Stu povero maronna s'aspettava
ca pur all'atu munno era pezzente?

Mentre fantasticavo stu penziero,
s'era ggià fatta quase mezanotte,
e i'rimanette 'nchiuso priggiuniero,
muorto 'e paura... nnanze 'e cannelotte.

Tutto a 'nu tratto, che veco 'a luntano?
Ddoje ombre avvicenarse 'a parte mia...
Penzaje: stu fatto a me mme pare strano...
Stongo scetato... dormo, o è fantasia?

Ate che fantasia; era 'o Marchese:
c'ò tubbo, 'a caramella e c'ò pastrano;
chill'ato apriesso a isso un brutto arnese;
tutto fetente e cu 'nascopa mmano.

E chillo certamente è don Gennaro...
'omuorto puveriello... 'o scupatore.
'Int 'a stu fatto ì nun ce veco chiaro:
sò muorte e se ritirano a chest'ora?

Putevano stà 'a me quase 'nu palmo,
quanno 'o Marchese se fermaje 'e botto,
s'avota e tomo tomo... calmo calmo,
dicette a don Gennaro: "Giovanotto!

Da Voi vorrei saper, vile carogna,
con quale ardire e come avete osato
di farvi seppellir, per mia vergogna,
accanto a me che sono blasonato!

La casta è casta e va, si, rispettata,
ma Voi perdeste il senso e la misura;
la Vostra salma andava, si, inumata;
ma seppellita nella spazzatura!

Ancora oltre sopportar non posso
la Vostra vicinanza puzzolente,
fa d'uopo, quindi, che cerchiate un fosso
tra i vostri pari, tra la vostra gente"

"Signor Marchese, nun è colpa mia,
i'nun v'avesse fatto chistu tuorto;
mia moglie è stata a ffà sta fesseria,
ì che putevo fà si ero muorto?

Si fosse vivo ve farrei cuntento,
pigliasse 'a casciulella cu 'e qquatt'osse
e proprio mo, obbj'... 'nd'a stu mumento
mme ne trasesse dinto a n'ata fossa".

"E cosa aspetti, oh turpe malcreato,
che l'ira mia raggiunga l'eccedenza?
Se io non fossi stato un titolato
avrei già dato piglio alla violenza! "

"Famme vedé... -piglia sta violenza...
'A verità, Marché, mme sò scucciato
'e te senti; e si perdo 'a pacienza,
mme scordo ca sò muorto e so mazzate!...

Ma chi te cride d'essere... nu ddio?
Ccà dinto, 'o vvuo capi, ca simmo eguale?...
... Muorto si'tu e muorto sò pur'io;
ognuno comme a 'na'ato é tale e quale".

"Lurido porco!... Come ti permetti
paragonarti a me ch'ebbi natali
illustri, nobilissimi e perfetti,
da fare invidia a Principi Reali? ".

'Tu quà Natale... Pasca e Ppifania!!!
T'o vvuò mettere 'ncapo... 'int'a cervella
che staje malato ancora è fantasia?...
'A morte 'o ssaje ched'e?... è una livella.

'Nu rre, 'nu maggistrato, 'nu grand'ommo,
trasenno stu canciello ha fatt'o punto
c'ha perzo tutto, 'a vita e pure 'o nomme:
tu nu t'hè fatto ancora chistu cunto?

Perciò, stamme a ssenti... nun fa'o restivo,
suppuorteme vicino-che te 'mporta?
Sti ppagliacciate 'e ffanno sulo 'e vive:
nuje simmo serie... appartenimmo à morte!
Mi domando che madri avete avuto.
Se ora vi vedessero al lavoro
in un mondo a loro sconosciuto,
presi in un giro mai compiuto
d'esperienze così diverse dalle loro,
che sguardo avrebbero negli occhi?
Se fossero lì, mentre voi scrivete
il vostro pezzo, conformisti e barocchi,
o lo passate a redattori rotti
a ogni compromesso, capirebbero chi siete?

Madri vili, con nel viso il timore
antico, quello che come un male
deforma i lineamenti in un biancore
che li annebbia, li allontana dal cuore,
li chiude nel vecchio rifiuto morale.
Madri vili, poverine, preoccupate
che i figli conoscano la viltà
per chiedere un posto, per essere pratici,
per non offendere anime privilegiate,
per difendersi da ogni pietà.

Madri mediocri, che hanno imparato
con umiltà di bambine, di noi,
un unico, nudo significato,
con anime in cui il mondo è dannato
a non dare né dolore né gioia.
Madri mediocri, che non hanno avuto
per voi mai una parola d'amore,
se non d'un amore sordidamente muto
di bestia, e in esso v'hanno cresciuto,
impotenti ai reali richiami del cuore.

Madri servili, abituate da secoli
a chinare senza amore la testa,
a trasmettere al loro feto
l'antico, vergognoso segreto
d'accontentarsi dei resti della festa.
Madri servili, che vi hanno insegnato
come il servo può essere felice
odiando chi è, come lui, legato,
come può essere, tradendo, beato,
e sicuro, facendo ciò che non dice.

Madri feroci, intente a difendere
quel poco che, borghesi, possiedono,
la normalità e lo stipendio,
quasi con rabbia di chi si vendichi
o sia stretto da un assurdo assedio.
Madri feroci, che vi hanno detto:
Sopravvivete! Pensate a voi!
Non provate mai pietà o rispetto
per nessuno, covate nel petto
la vostra integrità di avvoltoi!

Ecco, vili, mediocri, servi,
feroci, le vostre povere madri!
Che non hanno vergogna a sapervi
– nel vostro odio – addirittura superbi,
se non è questa che una valle di lacrime.
È così che vi appartiene questo mondo:
fatti fratelli nelle opposte passioni,
o le patrie nemiche, dal rifiuto profondo
a essere diversi: a rispondere
del selvaggio dolore di esser uomini.
Mi domando che madri avete avuto.
Se ora vi vedessero al lavoro
in un mondo a loro sconosciuto,
presi in un giro mai compiuto
d'esperienze così diverse dalle loro,
che sguardo avrebbero negli occhi?
Se fossero lì, mentre voi scrivete
il vostro pezzo, conformisti e barocchi,
o lo passate a redattori rotti
a ogni compromesso, capirebbero chi siete?

Madri vili, con nel viso il timore
antico, quello che come un male
deforma i lineamenti in un biancore
che li annebbia, li allontana dal cuore,
li chiude nel vecchio rifiuto morale.
Madri vili, poverine, preoccupate
che i figli conoscano la viltà
per chiedere un posto, per essere pratici,
per non offendere anime privilegiate,
per difendersi da ogni pietà.

Madri mediocri, che hanno imparato
con umiltà di bambine, di noi,
un unico, nudo significato,
con anime in cui il mondo è dannato
a non dare né dolore né gioia.
Madri mediocri, che non hanno avuto
per voi mai una parola d'amore,
se non d'un amore sordidamente muto
di bestia, e in esso v'hanno cresciuto,
impotenti ai reali richiami del cuore.

Madri servili, abituate da secoli
a chinare senza amore la testa,
a trasmettere al loro feto
l'antico, vergognoso segreto
d'accontentarsi dei resti della festa.
Madri servili, che vi hanno insegnato
come il servo può essere felice
odiando chi è, come lui, legato,
come può essere, tradendo, beato,
e sicuro, facendo ciò che non dice.

Madri feroci, intente a difendere
quel poco che, borghesi, possiedono,
la normalità e lo stipendio,
quasi con rabbia di chi si vendichi
o sia stretto da un assurdo assedio.
Madri feroci, che vi hanno detto:
Sopravvivete! Pensate a voi!
Non provate mai pietà o rispetto
per nessuno, covate nel petto
la vostra integrità di avvoltoi!

Ecco, vili, mediocri, servi,
feroci, le vostre povere madri!
Che non hanno vergogna a sapervi
- nel vostro odio - addirittura superbi,
se non è questa che una valle di lacrime.
È così che vi appartiene questo mondo:
fatti fratelli nelle opposte passioni,
o le patrie nemiche, dal rifiuto profondo
a essere diversi: a rispondere
del selvaggio dolore di esser uomini.
Tylor Feb 2018
T
Untitled
Fact of Fiction
She seems happy
Nothing seems to rouse her
A rock battled by many omnipotent waves
One the absence of my presence didn’t faze
I do miss the sea in which I swam with her
I dove head first, though, she tried to deter

T and T
Us both Trini
Spanish melded with a bit Hindi
And the concoction, not meant for me
See, to be or not be
Nothing like this usually comes free
Leaves always fall eventually  
Don’t matter the reign of tree
T?
Was this sip of tea, reali-tea?
Or a lie told by me to me?
The departure was all too easy
Though I was 0.5% serious, see?
The exit invitation was taken all too easily
Now I see your smile, and the jokes on me.
Io vorrei, superato ogni tremore
giungere alla bellezza che mi incalza,
dalla rovina del silenzio, fonda,
togliere la misura della voce
e cantare all'unisono coi suoni;
stamparmi nelle palme ogni vigore
in crescita perenne e modulare
un attento confine con le cose
ov'io possa con esse colloquiare
difesa sempre da incipienti caos.
Vorrei abitare nel segreto cuore
centro d'ogni più puro movimento,
animare di me gli spenti aspetti
dei fantasmi reali e riplasmare
le parabole ardenti ove ogni grazia
è tocca dal suo limite. Variata
stupendamente da codesti incontri
numererò la plurima mia essenza
entro un solo, perenne,
insistere di toni adolescenti.
Nell'aperta misura delle ali
del più libero uccello,
nel vigore degli alberi,
nella chiarezza-musica dei venti,
nel frastuono puerile dei colori,
nell'aroma del frutto,
sarò creatura in unico e diverso
principio, senza origine né segno
d'ancestrale condanna.
E so, per questa verità, che il tempo
non crollerà spargendo le rovine
dei violati contatti alla mitezza
del mio nuovo apparire, né la sacra
identità del canto verrà meno
ai suoi idoli vivi.
Io vorrei, superato ogni tremore
giungere alla bellezza che mi incalza,
dalla rovina del silenzio, fonda,
togliere la misura della voce
e cantare all'unisono coi suoni;
stamparmi nelle palme ogni vigore
in crescita perenne e modulare
un attento confine con le cose
ov'io possa con esse colloquiare
difesa sempre da incipienti caos.
Vorrei abitare nel segreto cuore
centro d'ogni più puro movimento,
animare di me gli spenti aspetti
dei fantasmi reali e riplasmare
le parabole ardenti ove ogni grazia
è tocca dal suo limite. Variata
stupendamente da codesti incontri
numererò la plurima mia essenza
entro un solo, perenne,
insistere di toni adolescenti.
Nell'aperta misura delle ali
del più libero uccello,
nel vigore degli alberi,
nella chiarezza-musica dei venti,
nel frastuono puerile dei colori,
nell'aroma del frutto,
sarò creatura in unico e diverso
principio, senza origine né segno
d'ancestrale condanna.
E so, per questa verità, che il tempo
non crollerà spargendo le rovine
dei violati contatti alla mitezza
del mio nuovo apparire, né la sacra
identità del canto verrà meno
ai suoi idoli vivi.

— The End —