"ocho" poems
[Intro:]
'Sace, 'sace
'Knock one, 'knock one
Mustard on the beat, **
[Hook:]
Shirt, shirt by Versace
***** you better **** sumn
** Hoes wanna knock one
***** you better **** sumn
Shirt, shirt by Versace
***** you better **** sumn
** Hoes wanna knock one
***** you better **** sumn
[Verse 1: Kirko Bangz]
I just bought a shirt for tonight, **
And it cost five-hundred (Better **** sumn!)
I seen a bad ***** at the light, oh!
My car cost two-hundred (Better **** sumn!)
Uh, got 'Sace on the chain
Louis, that's my side ** Versace, that's my main
'Sace in the car so that's 'Sace in the lane
All day I dream about Versace on the linen
****** at work and now she bugging me. Versace John Lennon.
I only want the ***** if she expensive
**** the ** in Versace, had some boojie *** children
Doing what I’m suppose to do
I'm in Versace my ****** they in 'Sace too
Ain't no fun unless we all get some
If I'm ******* then my ****** they ******* too
[Hook:]
[Verse 2: French Montana]
Hundred-Thou' what I'm buying here?
Talking lion head ***** better **** sumn!)
Hundred-Thou' on these Cuban Links.
Medusa Face ***** better **** sumn!)
And my shirt eight-hundred
And just copped a honey ***** better **** sumn!)
These bottles they hundred
I just copped a hundred (Man, ***** better **** sumn!)
Got syrup by the liter. ***** Homie, Ima beat it
Catch the ***** like Jeter haa
Picture a ***** balling the ***** get to calling
******* get to fallin
Kamikaze. Shirt by Versace
Know my diamonds flash paparazzi
Give a **** about a hater
I be getting to the paper
**** ***** get your weight up haa
[Hook:]
[Verse 3: YG]
It's YG 400!
Shirt Versace, ******* is a hobby
I love a ***** that **** **** so sloppy
In high school she was a **
Hundred dollar bills on the floor
***** you better **** sumn!
And that's straight up
I prefer a bad ***** with no make-up
I got my cake up. Ya'll playas say sumn
I'm never paying for ***** and I'm never going bankrupt
My shirt's Versace. ***** red like Rudolph
Try to rob me I'll **** back that shooter
Trying to count how many ******* ***** I ate
Why you do that? Cuz I love how it taste. Ooo!
Me and Kirko on that purple
Geeked up like Urkel
Middle fingers in the air I don't trust you *******
Spent my money on me so I can **** you ******* Ooo!
[Hook:]
[Verse 4: G-Haze]
Got a shirt by Gianni
In your main ** that's where you can find me
Why these haters want to mean mug me
Cuz I'm coming down clean and they ******* wanna **** sumn
Trick you better **** sumn
Stepped in the party make a ***** wanna cuff sumn
Po-Po that's a No-No
Give me Ocho-Cinco!
Uhh, **** that ****** by Versace when I hit from the back
She gon' call me "Papi" while she sit up on my lap
Sip syrup lean and I got it from the trap
But I ain't a dope boy
Shirt by Versace got me feeling like a coke boy
Gold grillz, gold chain, LMG be the game
***** you better **** sumn!
Nov 27, 2013
Nov 27, 2013 at 1:25 PM UTC
In the middle of the night
when your nostalgia poisons your thoughts.
Everything comes into mind.
My promiscuity. If you'd even call it that.
The first guy. I was in love. I was also 15 and stupid. He had issues.
The third guy. I loved him too. He ******* me up. In every way you could ever think of.
Then I was the one with issues.
The second guy. We dated after the first guy. It wasn't passionate, nor memorable. No *** or touching.
It was, Just. Nice. He held me by my waist rather than my hips or ***
We got back together after the fourth guy. We just weren't the same. And the sweet, nice, innocent smell of monthaversary flowers was replaced with ****
The fourth guy. I won't remember him. I was just bored.
I cheated on the second one with the fifth. I didn't give a **** about the present. I wasn't happy. So I got high and ****** the first guy I found.
The guilt was unbearable. I gave in and broke it off with the second guy.
I kept ******* the fifth one.
Number five wouldn't satisfy my needs.
I met number six. He was all right. Introduced me to shrooms and Hash.
Tall. Vegan.
I'm short and I love meat. Wasn't gonna happen.
Next.
Seven. Hot. My type. Sweet. He was everything I ever wanted and more.
He ****** me. And left. Hit it and quit it, I guess. And I smoked that mother ****** out too.
Ocho. My lips are still bruised from last night.
We made out at the bus stop and his **** was hard.
Not at all my type. Not to brag, but I like to think I'm high class.
Last night, he confirmed that he just wants to ****
It's cool. I appreciate that. I did too at first.
But when a guy touches, and grabs, and kisses, and *****
I'm a toy.
I'm a piece of meat. I'm just a girl-If I'm still considered that.
Because those who couldn't understand.
Or couldn't fit in my shoes, I'm *****
A *** A ****
I'm no longer smart.
No longer valuable. I'm just easy. I'm ******
But when a guy- a guy I like,
when he touches me,
I confuse his ******** with affection. And I fall in love.
But I'm only seventeen and I don't know what love is.
I don't know what real kisses taste like.
Nov 12, 2012
Nov 12, 2012 at 5:16 AM UTC
Wanda greets me with a “Hi” and a hug,
?Qué hora es el vuelo los lunes¿ she asks,
Touch-less communication is absent here,
“Ocho y media” I reply in almost Spanish,
To be sure I email my itinerary for pickup,
“Tener un buen fin de semana” she says,
As a parting hug ends the conversation,
On my visit to the right side of Hispaniola.
Nov 25, 2012
Nov 25, 2012 at 9:32 AM UTC
Probablemente mientras duermes, alrededor de las once yo sigo despierto y dormito ideas, mi cuerpo flota y en el sillón viendo al techo esta tu espacio, un metro cincuenta y ocho, eternos.
Una extraña marca en la pared que solo yo puedo ver ha quedado, me estoy acostumbrando a ella ya que de vez en cuando logro evitar su mirada, sobre todo cuando es de noche y apago la luz; todos lo saben, la noche hace invisible la propia oscuridad y encierra en un dulce parpadeo la cordura.
Y así son las doce y tú duermes, mientras yo camino por las calles, solo para seguir en la luna al reflejo de tus ojos.
¿Has notado como las cosas cambian en la noche?, las horas se doblan sobre otras y hacen perder el hilo de los minutos, la sombra cambia los colores, la forma de la vereda hacia tu casa ya no es tan segura, ni las figuras que se puede imaginar en ella durante el día y quizás en la noche el tiempo pasa más lento en tu boca, pero me queda la duda de que solo sea la noche y no tu boca, ¿cómo saber si el sabor será el mismo mañana a las seis?
Y así son las tres, y me pierdo en el mismo lugar al que mi mente llega todas las noches, el desenlace y el terminal al que a esta hora conducen todos los caminos, espejismo.
Solo sé que no soy yo el que duerme.
Jan 28, 2016
Jan 28, 2016 at 11:39 PM UTC
Uno, dos, tres,
here we ****** go again.
Mexican blood running through a Texan accent,
yet playing the same old game.
All credit for our first kiss goes to *****
but the second, now that was fate.
You happen to pick up the phone,
when I called that night, quite late.
Weeks later bumping into you at Morrisons,
and on the way back in the bus?
I don't spend my time looking into crystal *****
but, coincidence much?
Cuatro, cinco, seis,
where on earth did you learn to Sext... (text)?
Mr. Polite to Mr. Passionate,
leaving me on the edge not knowing what to expect next.
The hearty deep laugh followed by
shockingly ****** expertise,
and I'm hypnotized by that shower gel,
which makes your body smell like rich Earl Grey tea.
With eyes glued to those macho tattoos,
and *** flowing through my brain,
straddling you was ecstatic,
wearing not a lot more than a gold chain.
Siete, ocho, nueve,
when it ended why did you stay?
You held me,
and was still there the next day.
You hugged me,
in that warm, tight, protective kind of way,
and kept messaging back,
even after you went away.
Now all this has left me confused,
frankly I'm utterly bemused.
How ****** up am I to suspect
'being treated well' as a twisted ruse?
Diez,
hope this isn't the beginning of an end.
'Cause if you hadn't noticed,
I'm already a bit of a mess.
Mar 2, 2013
Mar 2, 2013 at 8:37 PM UTC
"sí, sí, claro", digo,
cansada y agotada.
el sol se hunde en los arboles,
y mi cabeza quiere caer en la almohada,
pero no me permites,
"solo son las ocho y tres", te quejas,
"despierta, hablame."
ya he estado despierta durante casi 22 horas,
pero no te importas,
solo quieres mirarme marchitar despacio,
mira el dolor en mis ojos
y el temblor en mi voz.
pareces más viva como esto ,
casi puedo oir en tus pensamientos.
Entonces, quedo despierta, solo para tu placer.
Nunca me agradeces.
Oct 5, 2013
Oct 5, 2013 at 2:00 PM UTC
Todos han muerto.
Murió doña Antonia, la ronca, que hacía pan barato en el burgo.
Murió el cura Santiago, a quien placía le saludasen los jóvenes y las mozas, respondiéndoles a todos, indistintamente: «Buenos días, José! Buenos días, María!»
Murió aquella joven rubia, Carlota, dejando un hijito de meses, que luego también murió a los ocho días de la madre.
Murió mi tía Albina, que solía cantar tiempos y modos de heredad, en tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio, la honrosísima mujer.
Murió un viejo tuerto, su nombre no recuerdo, pero dormía al sol de la mañana, sentado ante la puerta del hojalatero de la esquina.
Murió Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo de no se sabe quién.
Murió Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas, de quien me acuerdo cuando llueve y no hay nadie en mi experiencia.
Murió en mi revólver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano en mi víscera sangrienta, los tres ligados por un género triste de tristeza, en el mes de agosto de años sucesivos.
Murió el músico Méndez, alto y muy borracho, que solfeaba en su clarinete tocatas melancólicas, a cuyo articulado se dormían las gallinas de mi barrio, mucho antes de que el sol se fuese.
Murió mi eternidad y estoy velándola.
1.2k
Uno llegar e incorporarse al día
Dos respirar para subir la cuesta
Tres no jugarse en una sola apuesta
Cuatro escapar de la melancolía
Cinco aprender la nueva geografía
Seis no quedarse nunca sin la siesta
Siete el futuro no será una fiesta
Y ocho no amilanarse todavía
Nueve vaya a saber quién es el fuerte
Diez no dejar que la paciencia ceda
Once cuidarse de la buena suerte
Doce guardar la última moneda
Trece no tutearse con la muerte
Catorce disfrutar mientras se pueda
1.1k
∞
Octo
Ocho
Huit
Eight
8
Dear grandmother spider
Tenderly watching us flail
In the veil of her weaving
Subliminally easing with poisonous love
Mercifully clothing, bundling, draping us in silks
Providing an impetus: awaken, unwind your labyrinth of love
8
Eight
Huit
Ocho
Octo
∞
Nov 28, 2014
Nov 28, 2014 at 9:16 AM UTC
Helo, helo por do viene el infante vengador,
caballero a la jineta en un caballo corredor,
su manto revuelto al brazo, demudada la color,
y en la su mano derecha un venablo cortador;
con la ***** del venablo sacarían un arador,
siete veces fue templado en la sangre de un dragón
y otras tantas afilado porque cortase mejor,
el hierro fue hecho en Francia, y el asta en Aragón.
Perfilándoselo iba en las alas de su halcón.
Iba buscar a don Cuadros, a don Quadros, el traidor.
Allá le fuera a hallar junto al emperador,
la vara tiene en la mano, que era justicia mayor.
Siete veces lo pensaba si lo tiraría o no
y al cabo de las ocho el venablo le arrojó;
por dar al dicho don Cuadros, dado ha al emperador,
pasado le ha manto y sayo, que era de un tornasol,
por el suelo ladrillado más de un palmo lo metió.
Allí le habló el rey, bien oiréis lo que habló:
-¿Por qué me tiraste, infante? ¿Por qué me tiras, traidor?
-Perdóneme tu alteza, que no tiraba a ti, no,
tiraba al traidor de Cuadros, ese falso engañador,
que siete hermanos tenía no ha dejado si a mí, no.
Por eso delante de ti, buen rey, lo desafío yo.
Todos fían a don Cuadros y al infante no fían, no,
sino fuera una doncella, hija es del emperador,
que los tomó por la mano y en el campo los metió.
A los primeros encuentros Cuadros en tierra cayó.
Apeárase el infante, la cabeza le cortó
y tomárala en su lanza y al buen rey la presentó.
De que aquesto vido el rey con su hija le casó.
914
gentle water
lapping the hull
bossa nova
clinking glasses
a tickle
of the piano's ivory keys
and you're lost
in giant strawberries
of a daiquiri
dribbling down your chin
onto your palm frond top
and shorts while you
swing and sway
poolside
tomorrow Ocho Rios Jamaica
but today sun and sea
tonight the crown stars
and a ruby juicy
fingernail moon
Whit Howland © 2019
Jul 14, 2019
Jul 14, 2019 at 4:54 AM UTC
On calle ocho
A cuban man with guitar
Saw us stumble out of a bar
& beckoned us to dance
...but we never stopped
Laughing, you were always laughing
We spun around and around
& I knew we were bound
to fall out of orbit
...but we spun on
Spanish sweet nothings
Murmured in my hair
A sweet lullaby- a prayer
I held on to each syllable
...but I never understood
Apr 20, 2013
Apr 20, 2013 at 12:41 AM UTC
Con esta tinta sucia
que caracteriza mi hablar,
te escribo en la oreja
sabidurías de mi mano.
Mala letra,
mala gana,
buena musa
y poco esfuerzo.
Ocho líneas lleva ahora.
A los insultos (los cultos)
le dicen “verso”.
Dices que ahora sí me matas.
Dizque un segundo entierro.
Sí, segundo;
es que contigo
ya andaba muerto por dentro.
Desperdicié estos pulmones y los otros,
ahora, que yo era incomprensible,
pero te cuento que
escribo para que lean,
no para que les guste;
hablo para que oigan,
no para que me entiendan.
Feb 19, 2016
Feb 19, 2016 at 8:42 PM UTC
There is an image of an elegant, ancient face,
permanently etched on Ocho’s chest
This is not a metaphor, I assure you, seeing in that the
image was made in ink, carved in blood and weathered in the sands of time
It’s quite real
This image resembles, when gazed upon in the right
light, of course, a picture of a woman’s face right next to ochito's heart muscle
It’s quite difficult to decipher why it ended up there
in the first place, nevertheless, there it remains
Motionless
Silently staring out,
into the world
Waiting perhaps?
For what? I couldn’t tell you
I've often considered the possibility that it waits for the original author to return; to
come back and claim both it and what’s patiently beating inside his chest
Not even the sun or moon itself dare comment on such matters
Mystified, Ocho stares at the images blank expression
A melancholy grin shines through as he realizes
That “they” cannot be separated by things
like lifetimes and solar systems, so he waits
Together...
They wait, and wait and wait.
Not in anguish; no
In faith
Oct 15, 2013
Oct 15, 2013 at 1:47 PM UTC
Esta noche te cruzan
verdes, rojas, azules, rapidísimas
luces extrañas por los ojos.
¿Será tu alma?
¿Son luces de tu alma, si te miro?
Letras son, nombres claros
al revés, en tus ojos.
Son nombres: Universum,
se iluminan, se apagan, con latidos
de luz de corazón. Universum.
Miro; ya sé; ya leo:
Universum cinema, ocho cilindros,
saldo de blanco junto a las estrellas.
Te quiero así inocente, toda ajena,
palpitante
en lo que está fuera de ti, tus ojos
proclamando las vívidas
verdades de colores de la noche.
Las compraremos todas
cuando se abran las tiendas, ahora mismo
-Universum cinema-, cuando bese
las luces de tu alma, sí, las luces,
anuncios luminosos de la vida
en la noche, en tus ojos.
663
Están izando mi bandera
con ceremonia y sin pudor
pobre bandera
mi bandera
está alegre como una sábana
pero triste como un adiós
ondea sólo a la derecha
y ya no sé si tiene sol
está nueva como un trofeo
pero vieja como un perdón
están arriando mi bandera
con ceremonia y sin pasión
pobre bandera
mi bandera
los autobuses se detienen
y hay un silencio que es rencor
como son pocos los que miran
por lo menos la miro yo
y hasta el clarín que la saluda
se atraganta de compasión
están llevando mi bandera
con ceremonia y sin honor
pobre bandera
mi bandera
la doblarán en ocho pliegues
la guardarán en un cajón
la cerrarán con un candado
madeinusa de lo mejor
pero si miras hacia arriba
tendrás acaso otra visión
hay un fantasma de bandera
lindo trapo de cielo y sol
y esa alma en pena
esa bandera
bandera en pena
o qué sé yo
está en jirones
tiene sangre
y no se olvida
no.
671
I relish in the open, welcoming arms that greet me
upon my returns from inside the void
It feels good to be missed, in other words.
The knowing that getting what you give, replenishes Ochito's blistered spirit
Troublesome are the times, when have they not been?
However, this safety net is Ocho’s comfort
To know that the welcoming arms that brandish
the tenderest fruit available: Love, will be there for you at
the end of the day, no matter what
There’s no comparing.
Its no contest.
The greatest treasure in all of the
land, is truly, friends and family
Oct 15, 2013
Oct 15, 2013 at 1:35 PM UTC
Por quietas calles andaba
Juanita Fernández, que era
muchacha como de pájaros
y naranjas y colmenas.
Nadie veía su guardia
callada de serafines,
nadie veía en sus sienes,
invisible, el arco iris.
Nadie, ni padre, ni madre,
ni parientes, ni padrinos,
sabía que a aquella niña
la había marcado el Destino.
«¡Qué inteligente, Juanita!
¡Qué fina piel de durazno!
¡Qué dos ojos de lucero
en un cielo de verano!»
Y andaba Juanita, andaba,
con sus muñecas, su perro
Tilo y sus libros de estudio
por las callejas del pueblo.
Andaba Juanita, andaba,
con su ángel de custodia,
y su pobreza tan rica
y sus ensueños de novia.
Primero, novia del aire,
y después, de un capitán.
Andaba Juanita, andaba,
y era rica más y más.
¿Qué importan la casa pobre,
los vestidos de algodones,
los zapatitos de cuero,
la blusa sin prendedores?
Veinte años casi sin crónica
con sólo el hijo y la paz
de sus versos y sus flores
de alambres y de cambray.
Alegre, tierna y callada,
amante y sin ambición,
gorjeaba en cantos y canto
de vida y callado amor.
Ya sobre el pecho una estrella,
ya otra más sobre la sien,
ya mil clarines al viento
y el toque de somatén.
Ya el llanto por sus mejillas,
ya grises fuegos su luna.
Mañanas de helada niebla,
noches a desvelo y bruma.
Ya zapatos de gamuza
y vestidos de París.
Ya la sonrisa perdida,
ya el deseo de morir.
El amor, como una rosa;
la vida, cáliz y cruz.
Tilo, borrado en la sombra,
brumosa la Cruz del Sur.
Y en su Río de la Plata
sólo el barco de su fe,
aunque sigan los clarines
y el toque de somatén.
¡Qué sola y sola Juanita
en su casona vacía!
América por sus salas
pasa, y Juanita perdida.
Ya no sabe de laureles
ni de nardos en el alba.
Traen orquídeas a sus manos
y mendiga un vaso de agua.
Secreto, ¡ay secreto, oh Dios,
oculto el romance puro!
Vela el ángel con su túnica
el préstamo sin futuro.
Y cuando muera Juanita
a gritos todos dirán
que fue bendito aquel día
ocho de Marzo, San Juan
de Dios, en tierras de Melo
que la historia alabará.
Y ha de dormirse llevando
sobre la mortaja un sol:
el de un amor silencioso
que nadie le adivinó.
626
Tú sufres de una glándula endocrínica, se ve,
o, quizá,
sufres de mí, de mi sagacidad escueta, tácita.
Tú padeces del diáfano antropoide, allá, cerca,
donde está la tiniebla tenebrosa.
Tú das vuelta al sol, agarrándote el alma,
extendiendo tus juanes corporales
y ajustándote el cuello; eso se ve.
Tú sabes lo que te duele,
lo que te salta al anca,
lo que baja por ti con soga al suelo.
Tú, pobre hombre, vives; no lo niegues,
si mueres; no lo niegues,
si mueres de tu edad ¡ay! y de tu época.
Y, aunque llores, bebes,
y, aunque sangres, alimentas a tu híbrido colmillo,
a tu vela tristona y a tus partes.
Tú sufres, tú padeces y tú vuelves a sufrir
horriblemente,
desgraciado mono,
jovencito de Darwin,
alguacil que me atisbas, atrocísimo microbio.
Y tú lo sabes a tal punto,
que lo ignoras, soltándote a llorar.
Tú, luego, has nacido; eso
también se ve de lejos, infeliz y cállate,
y soportas la calle que te dio la suerte
y a tu ombligo interrogas: ¿dónde? ¿cómo?
Amigo mío, estás completamente, .
hasta el pelo, en el año treinta y ocho,
nicolás o santiago, tal o cual,
estés contigo o con tu aborto o conmigo
y cautivo en tu enorme libertad,
arrastrado por tu hércules autónomo...
Pero si tú calculas en tus dedos hasta dos,
es peor; no lo niegues, hermanito.
¿Que nó? ¿Que sí, pero que nó?
¡Pobre mono!... ¡Dame la pata!... No. La mano, he dicho.
¡Salud! ¡Y sufre!
486
A tientas, me adentro. Pasillos, puertas que dan a un cuarto de hotel, a una intersección, a un páramo urbano. Y entre el
bostezo y el abandono, tú, intacto, verdor sitiado por tanta muerte, jardín revisto esta noche. Sueños insensatos y
lúcidos, geometría y delirio entre altas bardas de adobe. La glorieta de los pinos, ocho testigos de mi infancia, siempre de pie,
sin cambiar nunca de postura, de traje, de silencio. El montón de pedruscos de aquel pabellón que no dejó terminar la
guerra civil, lugar amado por la melancolía y las lagartijas. Los yerbales, con sus secretos, su molicie de verde caliente, sus
bichos agazapados y terribles. La higuera y sus consejas. Los adversarios: los floripondio y sus lámparas blancas frente al
granado, candelabro de joyas rojas ardiendo en pleno día. El membrillo y sus varas flexibles, con las que arrancaba ayes al aire
matinal. La lujosa mancha de vino de la bugambilia sobre el muro inmaculado, blanquísimo. El sitio sagrado, el lugar infame, el
rincón del monólogo: la orfandad de una tarde, los himnos de una mañana, los silencios, aquel día de gloria entrevista, compartida.
Arriba, en la apresura de las ramas, entre los claros del cielo y las encrucijadas de los verdes, la tarde se bate con espadas transparentes.
Piso la tierra recién llovida, los olores ásperos, las yerbas vivas. El silencio se yergue y me interroga. Pero yo avanzo y me
planto en el centro de mi memoria. Aspiro largamente el aire cargado de porvenir. Vienen oleadas de futuro, rumor de conquistas,
descubrimientos y esos vacíos súbitos con que prepara lo desconocido sus irrupciones. Silbo entre dientes y mi silbido, en la
limpidez admirable de la hora, es un látigo alegre que despierta alas y echa a volar profecías.
Y yo las veo partir hacia allá, al otro lado, a donde un hombre encorvado escribe trabajosamente, en camisa, entre pausas furiosas,
estos cuantos adioses al borde del precipicio.
472
There is a certain bridge that has been
out of service for quite some time now
Its been this way as long as Ochito could remember
Even before he was “Ocho”
It would appear that this structure has a
temperament of its own and it, sadly, wants to be stay broken, out of service
This choice bewilders Ocho almost to the point of tears
Why, he asks as he slams his enraged fist on the disintegrating table that is his patience
Why?
Why?
Of all the relationships, why did it have to be this one?
Perhaps it was written
Perhaps
Oct 15, 2013
Oct 15, 2013 at 2:02 PM UTC
You know...
Sometimes you just have to be alone
There's just no other way
Sometimes there are certain lessons that can only
be fully absorbed in the sterile environment of solitude
Sometimes...
Only sometimes...
Sometimes you have to be just a little bit stronger
than usual because sometimes the **** will get worse way before it gets better
Guaranteed
Sometimes life will be painful, bitter, and fowl-tasting
And it will hit you so hard, with such force that
you can almost feel your soul leaking from that invisible wound in your heart
Sometimes...
Just sometimes...
Someone once told Ocho that romantic relationships
are a mirror of the amount of love we have for ourselves
Sometimes...
Some times
feel like an eternity
Oct 15, 2013
Oct 15, 2013 at 2:27 PM UTC
Yo tuve, en tierra adentro, una novia muy pobre:
ojos inusitados de sulfato de cobre.
Llamábase María; vivía en un suburbio,
y no hubo entre nosotros ni sombra ni disturbio.
Acabamos de golpe: su domicilio estaba
contiguo a la estación de los ferrocarriles,
y ¿qué noviazgo puede ser duradero entre
campanadas centrífugas y silbatos febriles?
El reloj de su sala desgajaba las ocho;
era diciembre, y yo departía con ella
bajo la limpidez glacial de cada estrella.
El gendarme, remiso a mi intriga inocente,
hubo de ser, al fin, forzoso confidente.
María se mostraba incrédula y tristona:
yo no tenía traza de una buena persona.
¿Olvidarás acaso, corazón forastero,
el acierto nativo de aquella señorita
que oía y desoía tu pregón embustero?
Su desconfiar ingénito era ratificado
por los perros noctívagos, en cuya algarabía
reforzábase el duro presagio de María.
¡Perdón, María! Novia triste, no me condenes;
cuando oscile el quinqué y se abatan las ocho,
cuando el sillón te mezca, cuando ululen los trenes,
cuando trabes los dedos por detrás de tu nuca,
no me juzgues más pérfido que uno de los silbatos
que turban tu faena y tus recatos.
463
De tus caderas a tus pies
quiero hacer un largo viaje.
Soy más pequeño que un insecto.
Voy por estas colinas,
son de color de avena,
tienen delgadas huellas
que sólo yo conozco,
centímetros quemados,
pálidas perspectivas.
Aquí hay una montaña.
No saldré nunca de ella.
Oh qué musgo gigante!
Y un cráter, una rosa
de fuego humedecido!
Por tus piernas desciendo
hilando una espiral
o durmiendo en el viaje
y llego a tus rodillas
de redonda dureza
como a las cimas duras
de un claro continente.
Hacia tus pies resbalo,
a las ocho aberturas
de tus dedos agudos,
lentos, peninsulares,
y de ellos al vacío
de la sábana blanca
caigo buscando ciego
y hambriento tu contorno
de vasija quemante!
454