el trauma de mi vida es
el carnet de coche.
¿os sonará mucho esa frase, verdad?

cuantas mas veces lo intente,
mas veces recaigo
en la monotonía del fracaso.

no sirvo no sirvo
no sirvo no sirvo

no quiero un ramo,
no quiero un ramo lleno de flores,
no quiero algo efímero,
no duradero....

quiero que construyamos juntos
jardines llenos de adornos,
estanterías, muebles y cuadros,
objetos por todos lados.

patios llenos de
geranios, begonias,
margaritas, buganvillas,
rosas y hortensias.

como los patios de córdoba,
llenos de esplendor y armonía
se juntan los cordobeses
para celebrar las grandes tradiciones.

con el corazón acelerado,
no es una opción el frenado,
ya que ha empezado,
este loco amor.

llena de dudas y miedos,
en este autobús,
yo te deseo y espero.

tu abrazo me hará sentir viva,
derretida por tus caricias.

ni en diez mil vidas
conseguiré la paz.

es una tormenta
que me hace sentir insegura
por culpa de la luz de otras personas.

y realmente no son las culpables,
la culpable soy yo
por tener esta mente,

tan psicópata,
tan muerta.

i wonder if the attachment and obsession i had with the person
i dated for two years was because of the loneliness i felt being with my family.
if i felt full and secure with my mother would i have been with that person?

what makes a poet be a poet?
can any of us be poets?
does it really matter to be an expert?
all of us have something to write,
something that we have to experiment.
put it down on a paper.
no matter if you are bad or good,
for me poetry consists of words of love
of your holy life.

i hate the process of getting to know each other,
if you loved me
you would know
that you want to be with me.
you are simply playing,
playing with the choices.
i’m not a option,
i am free.