"parlez" poems
The daughter of the village Maire
Is very fresh and very fair,
A dazzling eyeful;
She throws upon me such a spell
That though my love I dare not tell,
My heart is sighful.
She has the cutest brown caniche,
The French for "poodle" on a leash,
While I have Bingo;
A dog of doubtful pedigree,
Part pug or pom or chow maybe,
But full of stingo.
The daughter of the village Maire
Would like to speak with me, I'll swear,
In her sweet lingo;
But parlez-vous I find a bore,
For I am British to the core,
And so is Bingo
Yet just to-day as we passed by,
Our two dogs haulted eye to eye,
In friendly poses;
Oh, how I hope to-morrow they
Will wag their tails in merry play,
And rub their noses.
* * * * * * *
The daughter of the village Maire
Today gave me a frigid stare,
My hopes are blighted.
I'll tell you how it came to pass . . .
Last evening in the Square, alas!
My sweet I sighted;
And as she sauntered with her pet,
Her dainty, her adored Frolette,
I cried: "By Jingo!"
Well, call it chance or call it fate,
I made a dash . . . Too late, too late!
Oh, naughty Bingo!
The daughter of the village Maire
That you'll forgive me, is my prayer
And also Bingo.
You should have shielded your caniche:
You saw my dog strain on his leash
And like a spring go.
They say that Love will find a way -
It definitely did, that day . . .
Oh, canine noodles!
Now it is only left to me
To wonder - will your offspring be
Poms, pugs or poodles?
4k
I woke up this morning
Sporting a Beret
Speaking in an accent
Parlez-vous francais?
With a scarf around my neck
A pencil thin moustache
Afraid I might have woke up French
A slight giggle to my laugh
With a strong urge for fresh Baguette's
I head to the grocery
I told my cat I'd be right back
He looked at me... Cest la vie
Mar 10, 2014
Mar 10, 2014 at 11:46 AM UTC
Madrigal.
Mes deux mains a l'envi disputent de leur gloire,
Et dans leurs sentiments jaloux
Je ne sais ce que j'en dois croire.
Philis, je m'en rapporte à vous,
Réglez mon amour par le vôtre :
Vous savez leurs honneurs divers,
La droite a mis au jour un million de vers ;
Mais votre belle bouche a daigné baiser l'autre ;
Adorable Philis, peut-on mieux décider,
Que la droite lui doit céder ?
(Réponse de Mademoiselle Serment.)
Si vous parlez sincèrement
Lorsque vous préférez la main gauche à la droite,
De votre jugement je suis mal satisfaite.
Le baiser le plus doux ne dure qu'un moment ;
Un million de vers dure éternellement,
Quand ils sont beaux comme les vôtres :
Mais vous parlez comme un amant,
Et peut-être comme un Normand ;
Vendez vos coquilles à d'autres.
1.6k
Teacher, Teacher
you speak not french
nor any language of such
But still here you sit
and try to teach us some.
Vous ne parlez pas francais
and to you that made no sense
so on and on we shall talk
with you all the while, watching the clock.
Oct 7, 2013
Oct 7, 2013 at 10:52 AM UTC
Blessedly, funerals,
don't have to go to too many,
though went to one
just this day,
for our next door country neighbor,
the nicest dour-looking,
rascally dearest man
The Catholic church full,
the hymns lovely,
the priest spoke
simple and beautiful,
about the paschal lamb
and the
Judeo-Christian Heritage
and
Life Everlasting,
an interesting concept,
that I had long forgot about
Must have conjured up
three minimum ideas
for poems,
not even including
this reportage
maybe I will write some,
tho the normative jelly of
Manhattan bus shaking
mine own recipe for inspiration,
when combined with
my peanut buttered
sheltered island by the Great Peconic Bay,
both, will be my swirled
inspiration everlasting
Can't write about
moon and June,
alabaster is a fine word,
but white suits me fine,
don't know the diff
tween dragon flys and lullabies,
the way I write is
just the way I think
writ out loud
so to the essay at hand,
funeral of a man,
mine all planned,
the invites ready,
awaiting the correct postage stamp
of a future time and place
the date, more or less sketched,
the poems, selected, notated
for whoever shows,
pick a read,
win a free trip to the cemetery
and maybe one back to his "parlor"
where food, drink and bon mots are
vous parlez'd and his spirit,
now a parolee, will be watching
smiling, for funerals are camaraderie,
so longs and fare-thee-wells,
and the hands of friends embracing,
celebrations in their own way,
and a time to tell stories of what
treasures they have left you,
silver linings of a life well writ,
and tho someday,
they'll be time-tarnished,
even half forgot,
the stories and the love poems
are the seeds of life everlasting
Passover/Easter
March 2014
Sep 7, 2014
Sep 7, 2014 at 10:04 AM UTC
Two people walk into a bar:
A woman, early twenties, permed-up, puffed-out hair
Horn-rimmed glasses thicker than coke bottle bottoms
Fresh out the ivory tower eager to learn eager to become who she needs to be
Parlez-vous français? She does,
Her tongue speeding over conjugated verbs
Flying effortlessly through another language, she is ready
To move to Paris, la ville de l’amour,
The City of Lights, the City of Untold Possibilities
She is ready, she thinks,
To fall in love.
A man, earlier twenties, close-cropped, clean-shaven hair
Sea-green eyes and 20/20 vision-placid ocean
Fresh out Basic Training eager to act eager to become who he needs to be
Do you read me, Sir? He does,
His spine rigid from standing straight and tall,
Hand crooked at his forehead in an involuntary salute, he is ready
To build fighter jets with his oil-stained hands
To build a life for himself with his carpenter’s fingers
To build a house on the stability he thrives in
He is ready, he thinks,
To let someone in.
Two people walk into a bar:
A man, an Army graduate, an old soul
A woman, a College graduate, a kind soul
Guitar riffs floating from the jukebox drift through the air,
Playing the background music for newfoundlove story.
Two people walk into a bar:
Friends introduce them to each other,
She thinks, Those green eyes sparkle with the sun freckling his cheeks
Reddening his hair.
She thinks, Maybe he’s the one.
He thinks, That perm really works for her frames her face what a pretty smile.
He thinks, Maybe she’s the one.
Two people walk into a bar:
Sit down, have a drink,
Share some laughs, funny stories,
Break the ice with awkward questions,
Eat some food, too shy to share it
Get some drinks, guzzle liquid courage,
Dance to the jukebox buzz
Look a little silly but pretend they don’t care.
They don’t care.
Two people walk into a bar:
Maybe they leave hand-in-hand,
Maybe they hug goodbye at the door.
Maybe they think about each other and call right away.
Maybe they set up more dates, more bar trips, more laughs.
Maybe they already know that they are in love.
Two people walk into a bar:
Their history writes its own punchline.
Oct 30, 2014
Oct 30, 2014 at 4:52 PM UTC
A qui donc sommes-nous ? Qui nous a ? qui nous mène ?
Vautour fatalité, tiens-tu la race humaine ?
Oh ! parlez, cieux vermeils,
L'âme sans fond tient-elle aux étoiles sans nombre ?
Chaque rayon d'en haut est-il un fil de l'ombre
Liant l'homme aux soleils ?
Est-ce qu'en nos esprits, que l'ombre a pour repaires,
Nous allons voir rentrer les songes de nos pères ?
Destin, lugubre assaut !
O vivants, serions-nous l'objet d'une dispute ?
L'un veut-il notre gloire, et l'autre notre chute ?
Combien sont-ils là-haut ?
Jadis, au fond du ciel, aux yeux du mage sombre,
Deux joueurs effrayants apparaissaient dans l'ombre.
Qui craindre? qui prier ?
Les Manès frissonnants, les pâles Zoroastres
Voyaient deux grandes mains qui déplaçaient les astres
Sur le noir échiquier.
Songe horrible! le bien, le mal, de cette voûte
Pendent-ils sur nos fronts ? Dieu, tire-moi du doute !
O sphinx, dis-moi le mot !
Cet affreux rêve pèse à nos yeux qui sommeillent,
Noirs vivants! heureux ceux qui tout à coup s'éveillent
Et meurent en sursaut !
825
that's the words i hear when i hear European
films, esp. in French,
Quarus! Dvór! Baganiet Buda! the cat just
escaped into the night while i was refilling my glass...
i end up feeling so outlandish, so Essex,
so ******* caveman, so Darwinism
making me feel it only writes English history...
so ******* sorry... so ******* whatever...
living in England for the past 20 odd years
makes me miss continents,
it even doesn't make me Icelandic...
it just makes me ******* sad...
it kinda makes me want to rap...
establish the special relationship with America...
well... n'ah, forget the biblical McKenzie...
sleepers sprout from nowhere,
my father played bridge and water-polo...
i was caught catching pokemon...
grew a beard and grew a satchel of fat...
**** yeah mickey mouse!
charcoal cha-cha smear and
jokinie in French i want to sink this godforsaken place;
every, single, time, i, hear, of America,
in, England, i imagine rednecks equivalents in Dorset,
never bothered to learn a line of parlez-vous...
it eats at me... the laziness... the xenophobic
cocksure libido... it ******* chokes me...
i just want them to learn French, but they won't...
they're sailing all the way toward Mars!
i hope they bring back a bacterial meteor back
to excavate an extinction...
no, next week's Sunday isn't good either,
to hold a receptive care for a lunch...
****** die;
i'm starting to feel English claustrophobia...
which means everyone has to speak English...
**** me it feels like itchy honey smears up
the **** ugh.
Sep 3, 2016
Sep 3, 2016 at 9:19 PM UTC
*''Pourquoi êtes-vous triste?''
''Parce que vous me parlez en mots, et je vous regarde avec des sentiments...''*
May 19, 2014
May 19, 2014 at 4:44 AM UTC
Your walk was pure poetry,
you my teacher,
I your student.
"Parlez vous francais?"
"Non"
You were a total rousse, I presumed.
You'll never know how much I wanted to learn.
Jan 17, 2011
Jan 17, 2011 at 3:10 PM UTC
4 AM
Foreign film
Bored hunger
Dry throat.
Getting late
Parlez-vous Francais?
Chocolate craving
Sore chest.
Darkest hour
Prefer Spanish
More caffeine
Matchstick eyes.
Endless night
Travel needed
Coffee tea
Much relief.
Apr 2, 2017
Apr 2, 2017 at 11:34 PM UTC
Un prêtre de Jupiter,
Père de deux grandes filles,
Toutes deux assez gentilles,
De bien les marier fit son soin le plus cher.
Les prêtres de ce temps vivaient de sacrifices,
Et n'avaient point de bénéfices.
La dot était fort mince. Un jeune jardinier
Se présenta pour gendre ; on lui donna l'aînée.
Bientôt après cet hyménée
La cadette devint la femme d'un potier.
À quelques jours de là, chaque épouse établie
Chez son époux, le père va les voir.
Bon jour, dit-il, je viens savoir
Si le choix que j'ai fait rend heureuse ta vie,
S'il ne te manque rien, si je peux y pourvoir.
Jamais, répond la jardinière,
Vous ne fîtes meilleure affaire :
La paix et le bonheur habitent ma maison ;
Je tâche d'être bonne, et mon époux est bon :
Il sait m'aimer sans jalousie,
Je l'aime sans coquetterie ;
Aussi tout est plaisir, tout jusqu'à nos travaux ;
Nous ne désirons rien, sinon qu'un peu de pluie
Fasse pousser nos artichauts.
- C'est là tout ? - Oui vraiment. -tu seras satisfaite,
Dit le vieillard : demain je célèbre la fête
De Jupiter ; je lui dirai deux mots.
Adieu, ma fille. - Adieu, mon père.
Le prêtre de ce pas s'en va chez la potière
L'interroger, comme sa sœur,
Sur son mari, sur son bonheur.
Oh ! Répond celle-ci, dans mon petit ménage,
Le travail, l'amour, la santé,
Tout va fort bien en vérité ;
Nous ne pouvons suffire à la vente, à l'ouvrage :
Notre unique désir serait que le soleil
Nous montrât plus souvent son visage vermeil
Pour sécher notre poterie.
Vous, pontife du dieu de l'air,
Obtenez-nous cela, mon père, je vous prie ;
Parlez pour nous à Jupiter.
- Très volontiers, ma chère amie :
Mais je ne sais comment accorder mes enfants ;
Tu me demandes du beau temps,
Et ta sœur a besoin de pluie.
Ma foi, je me tairai, de peur d'être en défaut.
Jupiter mieux que nous sait bien ce qu'il nous faut ;
Prétendre le guider serait folie extrême.
Sachons prendre le temps comme il veut l'envoyer :
L'homme est plus cher aux dieux qu'il ne l'est à lui-même ;
Se soumettre, c'est les prier.
780
C'est un souffle de vie qui s'engouffre dans ton esprit quand, seul je m'évanouis dans des pensées pour le moins grotesques, que tu répulses.
Viendra un jour où tu te rendras compte que rien n'est vrai.
Ni ce que tu dis, ni ce que tu vois, ni cet oiseau qui au bas de ta fenêtre se fait abattre sèchement par un chat errant.
Rien n'est vrai. Penses-tu à ton avenir, penses-tu à ta famille ?
Oui, quelle question. Il n'est pas un jour, pas une minute sans que tu y penses.
Tu te prépares à vivre. Mais à quoi bon?
À quoi bon vivre si ce n'est pour être heureux ? À quoi bon vivre si ce n'est pour faire le bien ? Parlez moi de profit ; sans doute n'évoquons nous pas la même chose.
Parlez moi de liberté ; sans doute n'évoquons nous pas la même chose.
Rien n'est vrai. Rien n'est vrai sauf l'espoir d'un monde meilleur, sauf l'espoir d'un monde uni, d'un respect hors du commun entre chaque Homme. Mais qui a compris ça ? les puissants de ce monde ? les riches ? Non, eux ne pensent qu'à l'argent et à leur profit, qu'à leur villa et à leur yacht.
Pensons à la connaissance, à l'humanisme... mettons nous au service de nous même, plutôt que contre nous.
Alors oui, tu penses qu'il n'est qu'une illusion, mais recule de trois pas, et tu le verras, là, juste à tes pieds, l'espoir.
Jun 8, 2017
Jun 8, 2017 at 3:47 PM UTC
A beautiful Paris day
CUT TO: A charming sidewalk cafe'
A tres' chic woman gazing at a child nearby
as a red ballon floats on by...
A handsome man WALKS up to her.
"Bonjour, Mademoiselle. Je suis, Ian
We ENTER her thoughts, and LISTEN.
*** I'm so nervous!! I can feel a lake pooling in my Jimmy Choos!*
The woman fumbles with a translation book for a moment, and then gives the man her best **** look.
"Tres' bien enchante' vous. Je suis, Marylou"
Why am I sweating so much? He'll meet me -- and run away. I'm going to die alone. Alone, with my cat. Who's going to feed my cat when I'm dead?!
Marylou attempts to distract herself by flipping her long blonde hair, and smiling confidently.
A piece of lint has fallen in her eye -- giving the impression that she's winking at him.
We ENTER the thoughts of IAN.
Did she just give me the look?! She is so winking at me! There!! She just did it again! Okay. Relax. She's going to run away after she meets me. I'm going to end up dying alone. Alone -- with my dog! Who will feed my dog when I'm dead?!
Marylou -- still blinking her eye, "Parlez vous Englais?"
Ian, "Oui! Oui! Yes! Yes, I do I do!!!!"
Marylou,
*Oh, Thank God! I'm from New Jersey! My French ***** so bad!*
Ian,
*Oh, Thank God! I'm from Australia. My French ***** so bad!*
Jun 28, 2015
Jun 28, 2015 at 7:14 AM UTC
L'épouse, la compagne à mon cœur destinée,
Promise à mon jeune tourment,
Je ne la connais pas, mais je sais qu'elle est née ;
Elle respire en ce moment.
Son âge et ses devoirs lui font la vie étroite ;
Sa chambre est un frais petit coin ;
Elle y prend sa leçon, bien soumise et bien droite,
Et sa mère n'est jamais ****
Ma mère, parlez-lui du bon Dieu, de la Vierge
Et des saints tant qu'il lui plaira ;
Oui, rendez-la timide, et qu'elle brûle un cierge
Quand le tonnerre grondera.
Je veux, entendez-vous, qu'elle soit grave et tendre,
Qu'elle chérisse et qu'elle ait peur ;
Je veux que tout mon sang me serve à la défendre,
À la caresser de tout mon cœur.
Déjà dans l'inconnu je t'épouse et je t'aime,
Tu m'appartiens dès le passé,
Fiancée invisible et dont j'ignore même
Le nom sans cesse prononcé.
À défaut de mes yeux, mon rêve te regarde,
Je te soigne et te sers tout bas :
« Que veux-tu ? Le voici. Couvre-toi bien, prends garde
Au vent du soir, et ne sors pas. »
Pour te sentir à moi je fais un peu le maître,
Et je te gronde avec amour ;
Mais j'essuie aussitôt les pleurs que j'ai fait naître,
Implorant ma grâce à mon tour.
Tu t'assiéras, l'été, bien **** dans la campagne,
En robe claire, au bord de l'eau.
Qu'il est bon d'emporter sa nouvelle compagne
Tout seul dans un pays nouveau !
Et dire que ma vie est cependant déserte,
Que mon bonheur peut aujourd'hui
Passer tout près de moi dans la foule entr'ouverte
Qui se refermera sur lui,
Et que déjà peut-être elle m'est apparue,
Et j'ai dit : ! La jolie enfant ! »
Peut-être suivons-nous toujours la même rue,
Elle derrière et moi devant.
Nous pourrons nous croiser en un point de l'espace,
Sans nous sourire, bien longtemps,
Puisqu'on n'oserait dire à la vierge qui passe :
Ô Vous êtes celle que j'attends. »
Un jour, mais je sais trop ce que l'épreuve en coûte,
J'ai cru la voir sur mon chemin,
Et j'ai dit : « C'est bien vous. » Je me trompais sans doute,
Car elle a retiré sa main.
Depuis lors, je me tais ; mon âme solitaire
Confie au Dieu qui sait unir
Par les souffles du ciel les plantes sur la terre
Notre union dans l'avenir.
À moins que, me privant de la jamais connaître,
La mort déjà n'ait emporté
Ma femme encore enfant, toi qui naissais pour l'être
Et ne l'auras jamais été.
719
“He also saw the cook’s cat which could do somersaults.”
At least that’s what the cook said,
a claim the cat, shapeless sack
of snide, deigned neither to confirm
nor deny, content to ****
long afternoons in desultory
elongation, stationed
on the window sill above
the blackened eight burner Garland.
Once, when the cook stepped outside
to smoke, the cat, mood sour,
expansive, airily confided
the corpulent cook could climb
stairs on his hands while whistling
“Parlez-Moi d’Amour”
then spat in the soup, dispelling
any lingering incredulity,
his stomach duly nailing
a flawless double backflip.
Oct 5, 2016
Oct 5, 2016 at 9:26 AM UTC
Prière aux innocents.
Beaux innocents, morts à minuit,
Réveillés quand la lune luit !
Descendez sur mon front qui pleure
Et sauvez-moi d'entendre l'heure.
L'heure qui sonne fait souffrir
Quand la vie est triste à mourir ;
C'est l'espérance qui nous quitte,
C'est le pouls du temps qui bat vite.
Petits trépassés de minuit,
Endormez mon coeur qui me nuit !
Pudiques sanglots de vos mères,
Doux fruits des voluptés amères,
Soufflez dans mon sort pâlissant
De la foi le feu tout puissant :
La foi ! c'est l'haleine des anges,
C'est l'amour, sans flammes étranges.
Beaux petits anges de minuit,
Epurez mon coeur qui me nuit !
Fleurs entre le ciel et la tombe,
Portez à Dieu l'âme qui tombe ;
Parlez à la reine des cieux
Des pleurs qui rougissent mes yeux ;
Ramassez la fleur de la terre
Qui meurt foulée et solitaire.
Beaux petits enfants de minuit,
Relevez mon coeur qui me nuit !
La terre a séché mon haleine ;
Je parle et je m'entends à peine.
Ecoutez : j'ai perdu l'accent
Du ciel, d'où votre vol descend.
Chantez mon nom seul à ma mère,
Pour qu'il rentre dans sa prière.
Beaux innocents, morts à minuit,
Desserrez mon coeur qui me nuit !
Sur votre jeune aile qui vole
Elevez ma faible parole :
Il faut que je pleure trop bas
Puisque le ciel ne m'entend pas.
Mais quoi ? N'entend-il pas la feuille
Gémir, quand l'orage la cueille ?
Enfants réveillés à minuit,
Apaisez mon coeur qui me nuit !
Dites-moi si dans votre monde
La mémoire est calme et profonde ;
Déchirez mon obscurité,
Rayons blancs de l'éternité ;
Vous tous qui m'avez entendue,
Répondez-moi : suis-je perdue ? ...
Beaux petits enfants de minuit,
Eclairez mon coeur qui me nuit !
Planez sur les maisons fermées
De nos jeunes soeurs bien-aimées ;
Que les vierges n'entendent pas
Le démon soupirer tout bas !
A minuit, les maisons ouvertes
Présagent tant de tombes vertes !
Heureux enfants morts à minuit,
Eteignez mon coeur qui me nuit !
458
Il en est encore une au monde,
Je la rencontre quelquefois,
Je dois vous dire qu'elle est blonde
Et qu'elle habite au fond des bois.
N'était que Vous, Vous êtes brune
Et que Vous habitez Paris,
Vous vous ressemblez... sous la lune,
Et quand le temps est un peu gris.
Or, dernièrement, sur ma route
J'ai vu ma fée aux yeux subtils :
« Que faites-vous ? - Je vous écoute.
- Et les amours, comment vont-ils ?
- Ah ! ne m'en parlez pas, Madame,
C'est toujours là que l'on a mal ;
Si ce n'est au corps... c'est à l'âme.
L'amour, au diable l'animal !
- Méchant ! voulez-vous bien vous taire,
Vous n'iriez pas en Paradis ;
Si son nom n'est pas un mystère,
Dites-le moi » - Je le lui dis.
- « Que fait-elle ? - Elle... attend sa fête.
- C'est dire qu'elle ne fait rien.
Comment est-elle ! - Elle est parfaite.
- Et vous l'aimez ? - Je le crois bien.
- Vous l'adorez ! - J'en perds la tête.
- Vous la suivriez n'importe où ;
Ah ! mon ami... quel grand poète
Vous faites... oui, vous êtes fou.
Mais si votre femme est sans tache,
Sans le moindre... petit défaut,
Inutile qu'on vous le cache,
Ce n'est pas celle qu'il vous faut.
Il faut partir... battre les routes,
Et vous verrez à l'horizon
Luire enfin la femme entre toutes
Que vous destine... la Raison.
Voulez-vous que je vous la peigne
Comme on se peint dans les miroirs ?
Ses cheveux mordus par le peigne
Ont des fils blancs dans leurs fils noirs ;
Elle n'a... qu'une faim de louve,
Et du cœur... si vous en avez ;
C'est une femme qui se trouve
Un peu comme vous vous trouvez.
Elle n'est ni laide ni bête,
Avec... comment dire... un travers...
Un petit coup... quoi ! sur la tête,
Et capable d'aimer les vers ;
Ni très mauvaise ni très bonne,
Tâchant de vivre... comme il sied,
Et... dans un coin de sa personne
Elle a... mettons... un cor au pied !
- Ah !... quelle horreur !... jamais, Madame !
- Je vous dis, clair comme le jour :
Ce qu'il faut avoir dans la femme
N'est pas la femme, c'est l'amour.
Pour avoir l'amour, imbécile !
On ne prend pas trente partis,
La chanson le dit, c'est facile :
Il faut des époux assortis.
L'amour n'est pas fils de Bohême ;
Il a parfaitement sa loi :
Si tu n'es digne que je t'aime
Je me fiche pas mal de toi.
Bonsoir ». Ainsi parla ma fée
Qui parle... presque avec ta voix ;
Puis je la vis, d'aube coiffée,
Reprendre le chemin des bois.
Son conseil est bon ; qu'il se perde,
Saint Antoine, on peut vous prier ;
Mais partir !... au **** et puis, merde !
Je ne veux pas me marier.
435
I'm having trouble with
The voices in my head
While I speak simple english
They speak fluent french
So I never really know
Just what is being said
Which makes it hard to understand
The voices in my head
I'm never really sure
Exactly what to say
Did I arrive here early
Or am I much to late
Either way I hate to make
The voices sit and wait
While I pull out my French-English Dictionary
And flip through every page
So now every Tuesday
Since this Tuesday last
I have been preparing
By taking a French class
So I'll be at the ready
To give an answer back
In case the voices in my head
Continue speaking French
Feb 22, 2018
Feb 22, 2018 at 5:19 PM UTC
Une fauvette jeune et belle
S'amusait à chanter tant que durait le jour ;
Sa voisine la tourterelle
Ne voulait, ne savait rien faire que l'amour.
Je plains bien votre erreur, dit-elle à la fauvette ;
Vous perdez vos plus beaux moments :
Il n'est qu'un seul plaisir, c'est d'avoir des amants.
Dites-moi, s'il vous plaît, quelle est la chansonnette
Qui peut valoir un doux baiser.
Je me garderais bien d'oser
Les comparer, répondit la chanteuse :
Mais je ne suis point malheureuse,
J'ai mis mon bonheur dans mes chants.
À ce discours, la tourterelle
En se moquant s'éloigna d'elle.
Sans se revoir elles furent dix ans.
Après ce long espace, un beau jour de printemps,
Dans la même forêt elles se rencontrèrent.
L'âge avait bien un peu dérangé leurs attraits ;
Longtemps elles se regardèrent
Avant que de pouvoir se remettre leurs traits.
Enfin la fauvette polie
S'avance la première : eh ! Bon jour, mon amie,
Comment vous portez-vous ? Comment vont les amants ?
- Ah ! Ne m'en parlez pas, ma chère :
J'ai tout perdu, plaisirs, amis, beaux ans ;
Tout a passé comme une ombre légère.
J'ai cru que le bonheur était d'aimer, de plaire...
Ô souvenir cruel ! ô regrets superflus !
J'aime encore, on ne m'aime plus.
J'ai moins perdu que vous, répondit la chanteuse :
Cependant je suis vieille et je n'ai plus de voix ;
Mais j'aime la musique, et suis encore heureuse
Lorsque le rossignol fait retentir ces bois.
La beauté, ce présent céleste,
Ne peut sans les talents échapper à l'ennui :
La beauté passe, un talent reste,
On en jouit même en autrui.
418
Allez en paix, mon cher tourment,
Vous m'avez assez alarmée,
Assez émue, assez charmée...
Allez au **** mon cher tourment,
Hélas ! mon invisible aimant !
Votre nom seul suffira bien
Pour me retenir asservie ;
Il est alentour de ma vie
Roulé comme un ardent lien :
Ce nom vous remplacera bien.
Ah ! je crois que sans le savoir
J'ai fait un malheur sur la terre ;
Et vous, mon juge involontaire,
Vous êtes donc venu me voir
Pour me punir, sans le savoir ?
D'abord ce fut musique et feu,
Rires d'enfants, danses rêvées ;
Puis les larmes sont arrivées
Avec les peurs, les nuits de feu...
Adieu danses, musique et jeu !
Sauvez-vous par le beau chemin
Où plane l'hirondelle heureuse :
C'est la poésie amoureuse :
Pour ne pas la perdre en chemin
De mon coeur ôtez votre main.
Dans votre prière tout bas,
Le soir, laissez entrer mes larmes ;
Contre vous elles n'ont point d'armes.
Dans vos discours n'en parlez pas !
Devant Dieu pensez-y tout bas.
442
L'amour c'est :
l'équilibre entre l'égoïsme et l'altruisme.
Mais qu'est ce que j'en sais ?
Qu'est-ce que nous en savons ?
Parlez nous d'amour.
Jul 10, 2017
Jul 10, 2017 at 4:47 PM UTC
De vous gronder je n'ai plus le courage,
Enfants ! ma voix s'enferme trop souvent.
Vous grandissez, impatients d'orage ;
Votre aile s'ouvre, émue au moindre vent.
Affermissez votre raison qui chante ;
Veillez sur vous comme a fait mon amour ;
On peut gronder sans être bien méchante :
Embrassez-moi, grondez à votre tour.
Vous n'êtes plus la sauvage couvée,
Assaillant l'air d'un tumulte innocent ;
Tribu sans art, au désert préservée,
Bornant vos voeux à mon zèle incessant :
L'esprit vous gagne, ô ma rêveuse école,
Quand il fermente, il étourdit l'amour.
Vous adorez le droit de la parole :
Anges, parlez, grondez à votre tour.
Je vous fis trois pour former une digue
Contre les flots qui vont vous assaillir :
L'un vigilant, l'un rêveur, l'un prodigue,
Croissez unis pour ne jamais faillir,
Mes trois échos ! l'un à l'autre, à l'oreille,
Redites-vous les cris de mon amour ;
Si l'un s'endort, que l'autre le réveille ;
Embrassez-le, grondez à votre tour !
Je demandais trop à vos jeunes âmes ;
Tant de soleil éblouit le printemps !
Les fleurs, les fruits, l'ombre mêlée aux flammes,
La raison mûre et les joyeux instants,
Je voulais tout, impatiente mère,
Le ciel en bas, rêve de tout amour ;
Et tout amour couve une larme amère :
Punissez-moi, grondez à votre tour.
Toi, sur qui Dieu jeta le droit d'aînesse,
Dis aux petits que les étés sont courts ;
Sous le manteau flottant de la jeunesse,
D'une lisière enferme le secours !
Parlez de moi, surtout dans la souffrance ;
Où que je sois, évoquez mon amour :
Je reviendrai vous parler d'espérance ;
Mais gronder... non : grondez à votre tour !
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Une enfant de seize ans, belle, et qui, toute franche,
Ouvrant ses yeux, ouvrait son cœur,
S'est inclinée un jour comme une fleur se penche,
Agonisante deux fois blanche
Par l'innocence et la langueur.
Ne parlez plus du monde à sa mère atterrée :
Ce qui n'est pas noir lui déplaît ;
Ah ! l'immense douleur que son amour lui crée
N'est-elle pas aussi sacrée
Qu'un seuil de tombe où l'on se tait ?
Vouloir la détourner de son culte à la morte,
C'est toujours l'en entretenir,
Et la vertu des mots ne peut être assez forte
Pour que leur souffle vide emporte
Le plomb fixe du souvenir.
Mais surtout cachez-lui l'âge de votre fille,
Ses premiers hivers triomphants
Au bal, où chaque mère a sa perle qui brille,
Printemps des nuits où la famille
Fête la beauté des enfants.
Ne soyez, en lavant sa blessure cruelle,
Ni le flatteur des longs regrets,
Ni le froid raisonneur dont l'amitié querelle,
Ni l'avocat de Dieu contre elle
Qui saigne encor de ses décrets.
Mais soyez un écho dans une solitude,
Toujours présent, toujours voilé,
Faites de sa souffrance une invisible étude,
Et si le jour lui semble rude
Montrez-lui le soir étoile.
La nature à son tour par d'invisibles charmes
Forcera la peine au sommeil ;
Un jour on offre aux morts des fleurs au lieu de larmes.
Que de désespoirs tu désarmes,
Silencieux et fort soleil !
Vous ne distrairez pas les malheureuses mères,
Tant qu'elles pleurent leurs enfants ;
Les discours ni le bruit ne les soulagent guères :
Recueillez leurs larmes amères,
Aidez leurs soupirs étouffants :
Il faut que la douleur par les sanglots brisée
Se divise un peu chaque jour,
Et dans les libres pleurs, dissolvante rosée,
Sur le tombeau qui l'a causée
S'épuise par un lent retour.
Alors le désespoir devient tristesse et plie,
Le cœur moins serré s'ouvre un peu ;
Ce nœud qui l'étreignait doucement se délie,
Et l'âme retombe affaiblie,
Mais plus sage et sereine en Dieu.
La douleur se repose, et d'étape en étape
S'éloigne, et, prête à s'envoler,
Hésite au bord du cœur, lève l'aile et s'échappe ;
Le cœur s'indigne... Dieu qui frappe
Use du droit de consoler.
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If my heart knew your language
You'd already be mine
May 4, 2016
May 4, 2016 at 3:40 PM UTC