Sais-tu ce qui obsède mes pensées ?
Ce n'est ni Lord Invader, ni Sam Manning,
Ni Cyril Monrose, Charlie Parker, ou Louis Armstrong.
Non, pas Jack Sneed, ni Ernest Rangling,
Pas même le Blue Glaze Mento Band ou Phil Madison.
Je m'arrête là, car il y a une seule chose qui m’obsède :
Les ****. Oui, les orifices profonds, mystérieux, éternels.
Peux-tu comprendre cela ? Jamais, je crois,
À moins que tu voies ce que je vois :
Le trou caché, l’ombre sacrée.
Ce n'est pas de la philosophie, non.
C'est un mouvement, un appel viscéral.
Reggae, mento, calypso, jazz—
Tout converge vers le même centre.
Un vortex rond, l'essence de l'univers.
Sly Mongoose ? Ce n'est pas une simple chanson.
C'est une ode à ces sombres profondeurs,
Comme mes Frères Karamazov, leurs âmes torturées.
Aliocha, Ivan, Dmitri, tous liés
Par un désir secret de percer les mystères.
C'est l'histoire d'une mangouste sournoise,
Qui vole des poules pour mieux les contempler.
Elle cache tout dans son veston,
Fuyant la Jamaïque, poursuivie par des chiens
Qui ne savent pas que son véritable trésor
N'est pas la chair, mais la forme.
Sly Mongoose, l’obsédé, comme moi.
Il est malin, vicieux—et derrière chaque mouvement,
Toujours, un trou béant d'ombre.
IF YOUR"E TOO DUMB FOR FRENCH: HERE'S FOX NEWS!:
(enjoy your brain slurry)
My Jealous One, My Only, My Ultimate
Do you know what obsesses my thoughts?
It’s not Lord Invader, nor Sam Manning,
Not Cyril Monrose, Charlie Parker, or Louis Armstrong.
Not Jack Sneed, not Ernest Rangling,
Not even Blue Glaze Mento Band or Phil Madison.
I’ll stop here, because only one thing consumes me:
Buttholes. Yes, those deep, mysterious, eternal orifices.
Can you understand that? Never, I think,
Unless you see what I see:
The hidden hole, the sacred shadow.
This isn’t philosophy, no.
It’s movement, a visceral call.
Reggae, mento, calypso, jazz—
All converge toward the same center.
A round vortex, the essence of the universe.
Sly Mongoose? It’s not just a song.
It’s an ode to those shadowed depths,
Like my Brothers Karamazov, their tortured souls.
Alyosha, Ivan, Dmitri, all bound
By a secret desire to pierce the mysteries.
It’s the story of a sly mongoose,
Stealing chickens just to admire them.
Hiding them in his vest,
Fleeing Jamaica, chased by dogs
Who don’t know that his real treasure
Isn’t the flesh, but the form.
Sly Mongoose, the obsessed one, like me.
He is cunning, vicious—and behind every move,
Always, a yawning shadowed hole.