No hay metáfora que llene este espacio
ningún recurso poético que me explique
que me ayude a entender esta psique
que me ayude a controlar el vacío

¿Cómo describo tu cuerpo en poemas,
en canciones o en un par de siluetas?
¿Dónde, de que forma comienzo?

No hay forma, ni rápida ni despacio,
ni en la novela o en la crónica que
me ayuden a entender el por qué
la literatura es tu rostro que ansío

¿Cómo te plasmo en letras eternas
en bóvedas celestes sobre estrellas?
¿Dónde te encuentro si tropiezo?

Oh, Billy!
rebujando el olor acre
de la tierra
encontraste el dolor esencial
de los amantes.
Matando al guerrero Sartoris
resucitaste la voluntad férrea
de Moisés y su vara,
de Absalón y su escala.
¡Acompáñanos!
porque la novela no ha terminado:
se ha detenido
(un poco)
en el agonizante collado
para labrar la tierra
contigo, con ellos
y los otros
que conocen el misterio
pero apenas lo revelan.

Jorge Gómez Arias

Dos libros gratuitos tanto en su versión original en inglés como en mi nueva traducción al español disponibles gratis por primera vez.

El primero, una novela sobre la lucha de un abogado por hacer el bien en un ambito donde solo las ganancias gobiernan el día.
El sacrificio produce éxito, pero a un costo demasiado alto.
Lecciones aprendidas que cambian la vida sobre lo que importa: el liderazgo, el trabajo significativo y honrado, el conocimiento de uno mismo y, sobre todo, el amor.

El segundo libro ofrece 13 cuentos que abarcan los confines más recónditos de la mente hasta los límites exteriores del espacio y el tiempo, y mucho más en el medio.

Pueden leerlos a ambos sin costo y sin tener que registrarse en "Royal Road" si no lo desea hacer en el siguiente enlace: https://www.royalroad.com/profile/368939/fictions

On a patterned nebula, paramour's giggle whilst locking warmly hand's,  like two stray's of a different course, they runneth by none command's, all promises filled, as their cheek's do touch, like flourishing rainbow's, heaven to ground's lunch. They maketh their own commandment's, as tis the world's just a stage, grandiose in their delightment, making newsstand page. Bambino's of the unknown, covered in flamboyant flakes, overcoming the new-age step's, of this passing place. And whilst they art simpering, their taste buds over-runneth, their cup is not made from steel, but gold of king's and Queen's chalice. And whilst at dusk, when the blood moon cometh out, the neighbor's canst heareth their love, out the window's it doth bounce. Echoe's of their novela, they'll speaketh many tongue's, and whilst their alone together, their embracing head on shoulder love.....



©Brandon nagley
©Lonesome poet's poetry

Las palabras eran balas que disparaba con los dedos.
Acariciaba las teclas de la máquina de escribir con delicadeza y pasión.
Vertía sus emociones, sus desgracias, sus alegrías, sus dolores, todas en una blanca hoja de papel.
La tinta nunca dejaba de correr.
Mayúsculas y minúsculas.
Puntos, comas y acentos.
Letras, números y símbolos.
Un teclado completo para experimentar.
Combinaciones de letras, de palabras, de sentimientos, de ideas.
Un libro o un poema.
Una canción o una novela.
Un ensayo o un sólo verso.
El escribía y tecleaba, y tecleaba y escribía.
Escribía para sí.
Escribía para todos.
Escribía para ella, sobre todo.
Y tecleaba y escribía.
Y sus dedos no cansaban.
Su lírica no dormía.
La prosa que antes sostenía.
El epíteto que añoraba.
Y sus lágrimas palabras.
Y su sangre tinta en verso.
El latir de su corazón marca el ritmo del tecleo.
Y escribía y tecleaba.
Mente llena de problemas, de ideas, de emociones, de fantasía.
La realidad se torna inefable.
Las palabras aún fluyen.
Los sentimientos se escabullen y se esconden en una rima.
Ella se disfraza en papel de apología.
Y tecleaba y escribía, y escribía y tecleaba.

Be still when you feel like shaken.
Resist the thougth of sadness or you will be taken.
If life tries to hurt you try not to stumble.
Each time a thorn ****** you , you should not crumble.
No pain can linger in a strong hearted soul.
Christ is with you and with his all.
Embrace him well and you shall not fall.

New light always comes during sunrise.
Open your love to the one true christ.
Vast as the universe he knows it all.
Even in darkness he'll make you stand tall.
Lean only on the god almighty.
And he shall bless you with countless bounty

Leap with your faith unto the lord
Even ****** would lose with his demon hordes.
Defy evil and believe the mesiah.
Deny old lucy and praise queen maria.
And all will be well according to isiah.

Les quería anuncar a todos los que me leen aquí que estaré trabajando en una novela. Los que estén interesados en leer sobre ella pueden enviarme un mensaje

10 Facts Your Grandmother Tweets About

Ashton Kutcher's 12 Shocking Stamp Collecting Tips

15 Street Racing Tips From Joe Biden

10 Unbelievable Things Urologists Don't Want You to Know

The Jaw-Dropping Truth About Crochet

19 Reasons Why This Novela Villain Is A ******* Style Icon

18 Pictures Of Kristen Stewart That Might Make You Pregnant

Can Leonardo DiCaprio Save Skateboarding?

Can Leonardo DiCaprio Save Skateboarding?

"I don't care if I don't look pretty
Big girls cry when their hearts are breaking"*

They wouldn’t let me cry, they could have felt the tender lies decomposing.  But this pain knows nothing of the theft of day, of how lemon tastes for you, of predicaments of truth.( The arrow of meaning goes backwards and forwards when it doesn’t get stuck.) Silence is nailed against every word. This old story: they are speaking in the corners: look at her. But this is not a poetic novela if you care to know, only misery exposed. This vital flaw of violins, of not being composed.  Not everybody knows to transmute pain into a bridge of light. Like Jarrett did. This pain doesn’t need words, images, metaphors, brutal as it is, like a mating season. The echo rests in stone.  This pain is a wall breaker. The taboo of words. I won’t say more. I would let myself live inside this large momentum, this much I can save for today. The magnitude of tears takes me there, so close to the one I love.

Es compañero Ricardo
tu novela campesina
tan nuestra, tan argentinas
como el ombú, como el cardo.
Epico aliento del bardo
resopla en ella profundo
nos ha descubierto un nundo
ahí no más, que nos asombra.
¡Que para segundo sombra
no haya de sombra un segundo!

En mi ostracismo acerbo me alegré esta mañana
con el encuentro súbito de una hermosa paisana
que tiene un largo nombre de remota novela:
la hija del enjuto médico del lugar.
Antaño íbamos juntos de la casa a la escuela;
las tardes de los sábados, en infantil asueto,
por las calles del pueblo solíamos vagar,
y jugando aprendimos los dos el alfabeto.
Me saludó, y en medio de graciosos cumplidos,
su armonioso lenguaje me hizo reconocer
en ella a la cuentista de las horas de ayer
en la Plaza de Armas de musicales nidos.
¡Pobre amiga de entonces, pobre flor provinciana
que en metrópolis andas en ruidoso paseo;
pobre flor casadera, rosa que eres hermana
de las que se desmayan en humilde cacharro
esperando que vuelvas del viaje de recreo!
Para que no se manche tu ropa con el barro
de ciudades impuras, a tu pueblo regresa;
y sólo pido, en nombre de mi tristeza extática
que oyó con voz ingenua, que en la nocturna plática
hagas de mí un recuerdo jovial de sobremesa.

Su ventana está cerrada,
La ventana en que solía
Asomar su faz mi amada
Cuando la tarde moría.

Quiero mi mundo evocar,
Paraíso de quimeras...
Voy lo de adentro a observar
Al través de las vidrieras.

A la sala silenciosa
Dirijo, inquieto, la vista,
Y al ver que todo reposa
Mi corazón se contrista.

En medio a tanto mutismo,
Cómo su ausencia resalta...
Todo está, todo, lo mismo...
¡Ella solamente falta!

Ya truncada estás, historia!
Ensueños, ya sois huidos!
Cuál llegan a mi memoria
Aromas de tiempos idos!

La silla que se halla al frente,
Muelle parece que aguarda
A la que lloro yo ausente,
Aquella que tanto tarda.

En la tallada consola
Está abierta la novela
Que leía cuando sola
Pasaba la noche en vela,

Como en aquella doliente
Noche del último adiós,
Cuando besé su alba frente,
Cuando lloramos los dos...

Como en noches de agonía,
Noches de rayos y lluvia,
Cuando en las manos hundía
La hermosa cabeza rubia...

Un ramo casi deshecho
Mis ojos miran allí...
¡El que llevaba en el pecho
La última vez que la vi!

Parece que ecos de danzas
Cruzan el salón desierto...
El libro de las romanzas
Está sobre el piano abierto;

Y como todo lo abrasa
El sol con sus resplandores,
En el patio de la casa
Secas estarán las flores.

En medio a tanto mutismo
Cómo su ausencia resalta...
Todo está, todo, lo mismo
¡Ella solamente falta!

The stairs were very difficult to climb
He had nowhere else to go
So he went of to the story
And there he found a series
It was a novela
One that couldn't be forgotten
He took it aside then
Ripped out the pages
He maid sure that it was legible
Because you can't read a book without
Words