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Yo la amé, y era de otro, que también la quería.
Perdónala Señor, porque la culpa es mía.

Después de haber besado sus cabellos de trigo,
nada importa la culpa, pues no importa el castigo.

Fue un pecado quererla, Señor, y, sin embargo
mis labios están dulces por ese amor amargo.

Ella fue como un agua callada que corría...
Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía.
Perdónala Señor, tú que le diste a ella
su frescura de lluvia y esplendor de estrella.

Su alma era transparente como un vaso vacío.
Yo lo llené de amor. Todo el pecado es mío.

Pero, ¿cómo no amarla, si tú hiciste que fuera
turbadora y fragante como la primavera?

¿Cómo no haberla amado, si era como el rocío
sobre la yerba seca y ávida del estío?

Traté de rechazarla, Señor, inútilmente,
como un surco que intenta rechazar la simiente.

Era de otro. Era de otro, que no la merecía,
y por eso, en sus brazos, seguía siendo mía.

Era de otro, Señor. Pero hay cosas sin dueño:
Las rosas y los ríos, y el amor y el ensueño.

Y ella me dio su amor como se da una rosa,
como quien lo da todo, dando tan poca cosa...

Una embriaguez extraña nos venció poco a poco:
ella no fue culpable, Señor... ¡ni yo tampoco!

La culpa es toda tuya, porque la hiciste bella
y me diste los ojos para mirarla a ella.

Toda la culpa es tuya, pues me hiciste cobarde 1
para matar un sueño porque llegaba tarde. 1

Sí. Nuestra culpa es tuya, si es una culpa amar 2
y si es culpable un río cuando corre hacia el mar.

Es tan bella, Señor, y es tan suave, y tan clara,
que sería un pecado mayor si no la amara. 3

Y, por eso, perdóname, Señor, porque es tan bella,
que tú que hiciste el agua, y la flor, y la estrella,

tú, que oyes el lamento de este dolor sin nombre,
¡tú también la amarías, si pudieras ser hombre!
Mateuš Conrad Jul 2018
/                    nietzsche wrote
his ecce ****
                                                  book...

­                         now?!

apparently we're all supposed
to write a book, entitled

mea culpa...                                 (?)

i just want an authenticity
of using the index,
index finger,

and being able
                        to point...
without sacrificing
the ownership
of a shadow attachment...

               and how
does the víšégrād group
    (oh i'm into linguistic
sabotage,
     writing such a word,
treating it as a bomb,
     and knowing the "nuance"?
well...
   the manchester mob,
the panic,
           and what is the concept
of islam if not advocacy
        for literacy? no? really?!)

invite the bulgars...                         (?)

like a birth of a 2nd. yugoslavia...
or the shift of
   the 2nd holy empire
to the, "left" in copernican
"terms"...

    there are the narrators,
the observers,
the critics,
   and the: chanced eyes on the mess...

no... in the collectivist / corporate
mind-sent?
              mea culpa is not on
the agenda...
                           "we" have already
stressed the situation past
the mea culpa:
  
           come: ecce ****
                      and the crucifixion /
                                          guillotine.

come the bulgars...

   and why am i not expressing
an intellectual ben hur
of an index finger?

managed to punch myself
20 times in the face
and give myself a plum beneath
the eye?

          so what's wrong with
"flexing" attributing
the tongue to an index finger
"exasperation"?
    
so few books are actually
ecce **** orientated...
            
       always the mea culpa,
never, never, ever,
                         tua culpa:

ergo?
                   ecce ****!

              shh...

quiet...

     just mention the concept
of mea culpa

                     to elißabeth fritzl

   how much of masochistic
              "moralißing" does it have
to take place, trans-temporal
  and justifying
                 the mono-spatial realm
of a "past", and, "now"
                before being crucified
is no longer deemed
the same as labouring with
                       a hammer, or a chisel?!

i say that: metaphorically
frothing at the mouth.

firt i learned to throw a punch
onto my face...
   give myself a plum just beneath
the eye socket:

   now i know the mea culpa mantra,
as i know the existence
of the index finger, being
differentiated from the fist...

and?

          the tua culpa mantra.
Leydis Jun 2017
MEA CULPA
“se lo entregue en bandeja de plata”

Mea Culpa,
se lo entregue en bandeja de plata.

Mea Culpa,
le conté todas mis penas y ella atentamente escuchaba.
Yo tan inocente, la consideraba buena amiga.

Mea Culpa,
no sabía que estaba enamorada, de mí y de él.
La veía tan preocupada por mi sufrimiento
y
los consejos que me daba, yo cumplidamente los acataba,
pues creía en su sinceridad,
creía que por mi ella estaba preocupada.

Mea Culpa,
no vi como ella se burlaba.
no entendí sus motivos,
la traición que se asomaba.

Mea Culpa,
ella me aconsejaba que lo dejara,
que no permitiera que me engañara,
que no le diera más importancia a él que a mí misma.
Yo entendía la sabiduría en sus palabras,
y comencé a reclamarle a él sus salidas,
porque que vestía como vestía,
sus amistades,
como me besaba,
como me miraba,
como me amaba.
como respiraba,
Él me decía, que todo eran imaginaciones mías,
que no condenara nuestro amor a esa agonía,
que no permitiera otras fuerzas dictaran nuestro amor a vivir en sosiego.
Que él a mí me amaba.

Pero poco a poco, los reclamos a él lo silenciaban.
En cada uno de esos reclamos,él de mí se alejaba.
Lo acuse hasta que no quedo más nada,
solo una cama vacía,
un amor guindando en el precipicio de Sheol,
en el sepulcro de la desolación,
de la confusión,
allí quedó penando nuestro amor.

Mea Culpa,
creí que la Señora Duda era mi amiga.
Le creí todas sus mentiras.
No entendí que es una amiga celosa, manipuladora, envidiosa.
Que me queria solo para ella, como su leal acompañante en su eterna soledad.

Mea Culpa.
Perdí el amor de mi vida,
mi sol, el aire que me sostenía,
cuando invite a esa maldita traicionera,
a esa maldita calumniadora,
la maldita Sra. Duda a mi vida,
y ciegamente acepte su invitación a un ménage á trois
……………. que sola me dejaría!

Mea Culpa!

LeydisProse
6/11/2017
https://m.facebook.com/LeydisProse/
Mateuš Conrad Mar 2016
i can't be repentant, he's there, strapped
to that stump of iconoclasm of his,
and you expect me to repent?
i have no mea culpa left in me to
do that, strangers' dogs familiarise themselves
for a brief petting and i cry,
a riddle: what two upturned sockets
give a smile? two harlequins and a pierrot:
for the eyes eagle sadness when laughter approaches,
and the eyes eagle happiness when laughter's
concubine (sadness) revels naked trapped by
waterfalls of eager misery.

you're not going to school me...
ponce... poets are paranoid concerning
a narrator, poets are paranoid about narrators,
sartre's c.c.t.v. existentialism, the eye
through the keyhole...
while he's strapped to that holy geometric of
his, that stump, i'm not supposed to
do penance, do a *mea culpa
,
in rite of imitating a heartbeat of guilt
with clenched fist against the chest:
mea culpa... mea culpa... mea culpa...
what am i, the democratic demographic
of the Pharisees?!
i have though, a philosophical inquiry,
let's imagine you're old school,
born in the 1980s, ha ha (old school,
i guess the internet does indeed belong
to *****-like creatures of youth
who'll swarm and literally abuse the **** thing),
so let us imagine you were old enough
to buy compact disks and respect artists
for their effort (i've said countless times,
i'd rather ask for free ***** than free music,
that's the first step to initiating the power of a.i.,
make certain professions redundant,
better in communism where no art was allowed,
althought breakout - kiedy byłem małym chłopcem - https://goo.gl/kHzmEi -
******* hippies via the beatles
when they were back in the u.s.s.r. - or something
akin to that six sharpshooter visa a vie via...
a.i. is a mingling of analytical and synthetic perception,
a perfect balance, analysis is worth storage,
synthesis is a non-replica guidance,
what is experienced cannot be replicated
for fear of mistake,
indeed the old question, was god who crafted man
or was man who crafted god, only a mechanic
technicality, like this philosophic curiosity i have
for you in hope of stalling you:
then man with steam engine and in linear fashion
for once plump beauty to venture into
anorexia... then god with his vacuum engines
of planetary orbits, neither able to immerse in
plagiarism...
i used to buy compact *****, i still do,
i'd burn them onto the hard-drive,
but some were scratched, the scratches in mp3
formatting were like computer viruses,
i'd put them into an ipod and guess what,
once the ipod played the former scratched c.d.
mp3 version it would create a physical malfunction,
the ****** thing would break apart...
it would twitch, it would shut the power off...
a scratched c.d. converted into mp3 can destroy
an ipod.
Mateuš Conrad Oct 2018
.oh forget Disney H'america... technicolor H'america was the bomb... gentlemen prefer blondes... oh ****... no... the seven year itch... the Rachmaninoff scene... bell, book & candle scene... whoever the genius was behind the technicolor project, outmatched the Disney in 1950s H'america... little town America... big little ****-hole worth of Europe... eddi reader...more like: keep the cats, a woman may desire luxury, but a man a freedom... keep the town, the summit, the fireplace... keep your luxury... just give me the shadow, the sun, the moon, and the road: perpetually greeting me.

oh forget looking
for scapegoats
these days...
full blown schizophrenia,
happening,
all over the anglophone
world...
me?
i'm just looking
at the lampoons...
sorry...
lemmings...
and the English?
top the table in western
world...
they thought they'd be
bailed out by
the H'americans...
good luck rolling
that pin-ball...
not gonna happen...
they have their own ****
to deal with...
   it could have...
but now it will never
work out, no anglophone
alliance bail-out plan...
it's a ******* farce...
it's a bogus in the bogie
in the ******* coalmine...
forget the canary...
   ****... i'm seriously flipping
the coin on phrases...
FDR contra DJT?
  magic!
no... the politicians were always
going to place the card...
the joker... free-fall dance-loose
feet...
         my bet is...
it'll fall flat on its face...
the eastern European Achilles
heel of the europhiles...
that's a supposition,
not a proposition...
                     or thereby, pre-....
but i do love being a spectator
of rare sport...
en masse schizophrenia...
a nation, divided...
             what a load of *******...
the English thought that their
anglophone alliances would
last, would encrust them in
a new globalization mechanism...
even the ******* Icelandic people
think they're European...
what did the English think?
just east of Las Vegas?!
           an island surrounded
by a massive prehistorical lake
"facility"?!
no one is looking for scapegoats
these days,
there's no one to blame...
mea culpa, mea culpa...
    these days?!
everyone is looking for the lampoon
brigade!
- and let me tell you...
mea culpa mea culpa...
no one is looking for a scapegoat
worth kristallnacht;
people are looking
for a lampoon...
     or...
        karmesinrotherznacht,
the night of... broken hearts;
broken, crimson hearts.
Ken Pepiton Dec 2018
Taken, gotten, or made, the point of anything
can pierce through everything…

slow
Slow think,
make real

re-al-ize
what fighting for life is…
this is the only
try,
it is not a test.

Take your time, use it wisely,
if that means anything.
Wise, I meant.
No offence, if wise is anathema to your kind,
die,
die if I knocked the reason for being right
outa you,
did you hear cognitive dissonance?
did it sound like
this. LOUD?
listen,
rolling rolling rolling
crash crumble rolled in nurse rime frosted
fables of monsters and maids
Thor, witharoar likka Lion King?

or the light brigade,
CHARGE?

thunder words from lost generations of
reasonless riddles for children,

Why did Peter Pumpkin-eater have a wife, but
couldn't keep her here?
Was that okeh? Oh, wait.
Ah, I see, I say,
they never tell that whole story any more.

Know why? They forgot it. In the war.

Duck'n'cover,no
crying, how long?
When begins forever? Did no one tell you, child?

Taken or made, the point of anything
can pierce through everything
like it was nothing, given
enough pre-sure-sup
poser-power

War, as a game, has a reason.

Battle, hitting, slapping

stop touch, stop now slap
slap back

or cry
oh no no ma

waddayahsay?  A theist or atheist
who started this war?

space case, or
lover of wisdom, met on the road
to Emmaus, discussing Weil's proof
firming Fermi's connection to the matter of fear,
3, 2, 1

Kaboom, but with a whump you feel in your teeth

1, 2, 3 Fermat's last theorem ,
easy as pi an no re me

ABC to
Michael Jackson to
Howard Bloom because he

inadvertently, began
an-ionic converstatic re-vibe time warp
meme,
which vibe, started the legendary Sixties. I was alive.
Radioman,
a sixty cycle white-noise humm heard every where these days

There was a gospel song, "Turn Your Radio On".
my theme, open the window in the top of your head,
as it were,
a new,
as new as

a novel-state of water, H three Ohs, re-al-ity ification,
Ah, a shared Oh, I remember now, how this works…

like a poem

at the edge of a water vapor bubble in a boiling body of water,
at the edge of the bubble, water becomes a wall of water,
not vapor, not flowing liquid,

but a wall, insulating the vapor in pressing opposing force
to permit, from permission,
meaning with a message same as the message,

is that the right word? per-mission-grant, is power given,
agency,
that idea….
wait for the sign….?

By sharing an ion ic bond as a quest to make a point
for a free story to go,
the question marks you. Let the snake dance.

Press your point,

whetted edge,

slice through ties holding worthless axioms
with withered dendrites dangling disconnected
in participles
unfired for centuries muttering,
enchanting, enthralling enchained melodies
of ambitious syllables vying for idle minds
to rope in,
unbranded, wild
bucking ideas,
whip-twig, slap-face,
tanglewood  thicket, catclaw and mesquite,
willow,

wait.
And the old man remembered the willow whistle,
so He asked Grandfather,
How is such a whistle made?
And when he knew,
he made one.

A willow whistle with two notes,
like an Oscar Meir Wiener one.

-- and that was a different time
I got lost here, bucked up…
maybe
--- listen, way back--- we-ain't whistlin' Dixie---
we ain't marchin', as t' war.

D'thet mean some sign to pro-phet -ic take?
Tophet?
Ancient cannon fodder shield walls,
a moaning
Pro-phy-lactic warning of the danger of not
knowing exactly
what a war is for?

Get back on,
relieved of any idle baggage words believed
to mean other than I say.

Nullify
Idle words with cultural meanings from
what you thought you knew when you feared hell.

Loose
those peer-locked memes
made of meaninglessness, per se,

shaped and molded into fashions
of expression, once needles and awls,
now, dull as tinker's damns for swearing,
with any effect.

But tools, none the less, a stitch in time took a tool.
An awl or a needle, and a thread, thick or thin,
dependin' on the mendin' needed
to redeem an idle word,
its meaning all bloodied with the tyranny of time.

An awl or a needle,
a tool for a task, mending a tear
where curses, never meant, spent
the entire dark ages, lying, lying, lying

powerless, pointless aimless, proverbial proverbial proverbial
verbiage, vaneless shafts launched at unseen marks,
signs, as it were, a spark,
triggers,
rumored since the sixties,
the first sixties, when Cain killed Able.
Howard Bloom was but a mere gleam
in our mito-mother's eye,
but, no doubt,

his role is real,
in loosing the forces Ferlinghetti locked in
City Lights mystery of secret meanings room,
which un
mystified and blew away upon opening
the door to
meanings mapped on
scrolls rolling and unrolling
idle ideas,
rites of passage, as it were,
Pre-bat-bar-mitz vah
as a fashion
like VBS,

to tickle little minds and make em wiggle.
MEMEMEME, I did it,
mea culpa,

the holy place
Here we are…

On Vacation, leave a message.
-----

See, wee hairs in your ears wiggle, making,
signaling, the need

to scratch that itch, that itching hearing feeling ear… hear that

don't scratch, listen

listen

60 cycle humm, steady, bass, but no thump whumpwhump;
soft, deeep.
ooooooooo or mmmmmmmm or in betwixt, steady thrumm
hear another, and another… sixty in a second,

one in every million ambits twisting,
threading qubits, radiating signals in the field
wireless, blue-tooth... satellite...

can you feel that?

hummmms, all around us, since the womb.
We are not the children of the greatest generation,

We are the children of the last generation of
**** sapiens sapiens non-augmentable-us.

We, the augmented, recycled ideas,
possessing
minds of Adamkind,

is that a secret or a sacred?
Is this
a new thing, an
unknown unknown known known now?

Ah,
novelty.

Whose is fear? Who was afraid of Virginia Wolf?

Should I remain in fear of her now, if I knew why then?
God would know such answers.
Proving my imagined AI guides are not God,
but lesser beings,

haps I recall.
I defined these things,
these thoughts that shape themselves,
forming words and phrases
I saw
shiny. Crow-like,
gleams seen, captured and claimed mine,
I tucked them away,
a sign in a thought in an imagined image made 4
real once more, to be seen from the shore,
new land new world
a fourth for some, a fifth or more for others...

haps happen, I'm not sure how,

Born or emerged, as a bubble, what do you say?

Reserve judgment.
Grant me your grace for now, until you solve my riddle.

Ah, the old way.
Right. Which way,  'ere, 'ear
and do we roll the rock with silent haitch or harsh, shhh

someone's waking up,
a bit grumpy,
don't you dare oppose me in this, the kid is certainly my son

Michael went stark raving mad when I told him, Billie Jean knew better all along...
the link, axiomatic,
the fatherless child has been claimed

hence, the thread to Howard Bloom, meme-ic,
meme-ic, like the Roadrunner,

but with the real Coyote, as the hero in this bit of
whatever, such meandering maundified maun maund  
mound

wind blown crystal silicon dunes
mounded up to that point where granulated
beens and dones

begin to slide at an angle,
a ***** deter-mind by the weight of the rock

We made it.
I know where this is.

This is a novel that has Sisyphus being happy
as the main premise behind the idea of anyone ever being
able, en abled, or un-dis-abled or un-dis-enabled,
if one of those is right,

Sisyphus being happy
is the main premise behind
the idea of anyone ever being glücklich,
happy, blessed, lucky.

How happy is your ever after?
When did forever begin?

"A man is as happy as he makes up his mind to be"
Abe Lincoln, is said to have said,
after the seance, maybe.

You push on, dear reader, make some sense
re-ligare or relegare, but take a stitch,

pull-tight,
do what works the first time as far as it goes, and try each, as needed,
it may be that we invented this test.
To make us think it is a test,
to sort ourselves out.

Get back on,

see who went crazy and who found the thread, if the same thread
this is that, right,
the same train of thought,
the same idea
spirit wind
sign
?
A snake facing west standing tippy-tail on a singularity;
a point in time?

Why are you reading this?
Curiosity Shoppes trade in interesting, alluring, click-bait

Pay attention, watch, you shall see

imagine this is the dream,
the stream, the flow, the current, the cream

in a dime coffee at the drug store on the corner

the rounded-corner, in a square-cornered town,
the most right corner of the twelve that quarter what it was

Punctuate, wait, imagine you read ancient Hebrew or Greek and there
are no dyer diacritical's who can twist one's
end tensions into knots

dread extensions, we could sell those,
is that an idea? did somebody
sell white folks dread extensions and black folk dolly pardon wigs?

Did that happen the real real?

-----
Battlefield Earth, oshit
scientology ology ology ology

allaye allaye outs in free

WE we wee every we you imagine you are good in, we

We have a war to win again, we heroes rolling from your
myths of Sisyphus torn from minds trampled
in the mud beyond the Rhine,

Mushrooms. magi are aware, you are aware, of course,
this course includes Basic Mycelium Net Adaptation or Augmentation
BMNAA, eh? So you know.

Camus and many of his ilk were ill-treated, the questions
they asked were memorized, maybe in our cribs ala
Brave New World.

We are all Alphas, always were, of course, you know.

Shall we imagine

more? Re-legare, eh, sistere. Point .(Back to the top.)

or agree? Make peace.
Practice, like Eazy-Bake,
the cook must swallow the first bite. May the best cook win.
A continuing examination of opposing forces when good is the goal, who could be against that? The old word war is festering, inflaming evil to start a try, therefore,  I whet the edge and swing wide
Wick  Oct 2017
Factum est
Wick Oct 2017
mea culpa
mea culpa
mea maxima culpa

hear the song of the innocent

hung upon the cross
for the crime he has not commit

forced to plead guilty
by the precepts of society

whilst the crooked
stood at the base
shedding crocodile tears
eyes holding silent leers

feigning innocence
instigating chaos
taking into their advantage
dividedness, our ignorance.

here, the song of the innocent
nears its end
with his last, a doleful verse

"It is done"
not necessarily catholic but true enough I draw much of the inspiration from it.
The voice Nov 2014
Aquel el dolor sigue presente, Logró marcar un precedente…
Y hoy, hoy sigues mal…
Aquel recuerdo esta en tu mente, Como si fuera ayer lo sientes…
Y hoy, hoy sigues mal…
Confiabas en el tiempo como aliado para sanar tus heridas…
Mientras vives encerrado en el recuerdo y no encuentras la salida…

Y te destruye como el veneno que gota a gota llena la tasa…
Y la amargura es como un trueno que estremece toda tu casa…
Y la venganza entro en acción pero aquí te presento el perdón…
"Porque el perdón es…"
Es más que un sentimiento, es más que una emoción
El tiempo no te ayuda, tuya es la de decisión…
Enfrenta ese tormento, y sal de esa prisión
Porque no fue tu culpa, otorga el perdón...


Aquello que pasó, aquel suceso duro te marcó
Pensaste que lo habías olvidado pero no
Que ya no te afectaba ni pasaba por tu mente
Pero volvió a afectarte y todavía está latente…

Desde aquel momento has continuado por la vida
Esperando que sea el tiempo el que sane las heridas
A veces lo has recordado y con nada de templanza
Haz pensando en la opción de acudir a la venganza…

Si, fue doloroso, no fue nada bueno
Pero el resentimiento es similar a un veneno
Que gota a gota tomas para no enfrentar la pena
Pero termina contigo te destruye y te envenena…

Como tóxico que acaba con el alma y corazón
Que te presenta el odio como una gran opción
Pero al final tú eres quien recibe la aflicción
Pues se enfermó tu cuerpo por la falta de perdón…

Y te destruye como el veneno que gota a gota llena la tasa…
Y la amargura es como un trueno que estremece toda tu casa…
Y la venganza entro en acción pero aquí te presento el perdón…
"Porque el perdón es…"
Es más que un sentimiento, es más que una emoción
El tiempo no te ayuda, tuya es la de decisión…
Enfrenta ese tormento, y sal de esa prisión
Porque no fue tu culpa, otorga el perdón...


Perdona y saca todo veneno guardado
Permite la salida del rencor acumulado
Perdona, reacciona y regresa al presente
Lo que pasó se fue ya no lo tengas pendiente
Quizás hayas pensado que no hay una razón
Que no fuiste culpable de lo de tu corazón…

Pero en ocasiones el perdón por algo trágico
Habrá que darlo aunque suene ilógico
Como aquel caballero que por ti fue mal herido
Tomando tu lugar te dio un regalo inmerecido…

No suena razonable tampoco apetecible
Pero te perdonó y hoy por eso tú eres libre
Y que mejor ejemplo que la vida de Jesús
Que no tenia que hacerlo; pero en una cruz
Llevó toda la culpa que agobió su corazón
Pero con todo y eso recibiste su perdón…

**Y te destruye como el veneno que gota a gota llena la tasa…
Y la amargura es como un trueno que estremece toda tu casa…
Y la venganza entro en acción pero aquí te presento el perdón…
"Porque el perdón es…"
Es más que un sentimiento, es más que una emoción
El tiempo no te ayuda, tuya es la de decisión…
Enfrenta ese tormento, y sal de esa prisión
Porque no fue tu culpa, otorga el perdón...
Song by Alex Zurdo, just thought that somethings are better shared. i cant stop listening to this! Love it. Forgive!
Mateuš Conrad Jan 2020
/enlgish: a playground... mind you... who wouldn't want to see so much more of boris brejcha sampling old disney movies? the ori-, the original thought... ah! when does the mea culpa mantra elevate itself from succumbing to a solipsism? mea culpa? i thought that was autistic, solipsistic *******... kicking the can down the road sort of, *******... ever wonder why the original disney cartoons were so, macabre? apparently in england it's all ******* squiggly clean... king Xerxes started to whip the Aegean Sea (again): Helen! come back! come back! i never liked the credo, nor the mea culpa mantra... it appeared, that no one existed, who could be blamed, and i was bound to resort to, blaming myself, masochistically... enter logic: only i exist, no one else exists! that's what the mea culpa mantra equated itself to... early black & white Disney... cutting edge... the guillotine cartoons... hello! autistic christian world! mea culpa my ***... the ******* donkey could vouch: and i speeded up, because the holy prophet whipped me into a gallop! mea culpa... mea culpa... my own fault... ergo, no one else exists!

this will have to be the funniest petition
ever...
    for one, it's impossible,
but secondary to that impossible
is the reaction to the blatant introduction
of "hieroglyphics" into
a modern language...
      that's ******* troubling,
    ancient egypt is staging a resugrence
within english, among other languages...
i can't let that happen...
   what with emoticons
     acronyms and emoji whatever
the ******* want to call them?
             that's hieroglyphic spreschen,
hot air balloons, zombie heads,
   voids and more voids, inside one giant
void of: the black hole explains everything...
yeah! it does... ever play the PS1 tomb raider?
ever become fascinated about
those two dimensional ferns and bushes
in a three dimensional space?
            rotating like a tasmanian devil?
that's a black hole...
            a two dimensional object in a three
dimensional space...
     who says i'm wrong? who says i'm right?
you have empirical proof to say i'm wrong?
anyway, this will be almost impossible,
fair game for introducing the german
   diacritical distinction into english,
the es-und-zed (ß), when there's ambiguity
concerning the spelling of (variance)
  systematisation     vs.          systematize
hey presto!                
                                       ß,
    zaire                                               sire.
now that's the easy part, the difficult bit?
  no one spotted the lack of diacritical necessity
with regards to the letter R.
                 none!
you can have the squiggly on the N in spanish
as in a tilde: Ñ....
                    invoking a juggling act of
                          ι + . . . = ñ        (j)
                    **** me, a clown juggling...
but exposing a trill on the R, when a language
has devolved from applying it,
other than harking phlegm while smoking
in paris, or making vampire movies?
  the tilde isn't even near the trill representation...
i had to go to russia to think something
up, to fill the vacuum... w'eh hey! found it!
      яobot,
                 yes yes, i know, the russians
state я as ya... whatever...
      to me, the lack of diacritical application
to the R has this solution...
      it's not an R with dentistry's anaesthetic
so you slobber... it's harsh, poignant,
self-evident... let's call this:
     reinventing the wheel, well, it's not
so much rolling, as rattle-snake against
the palatine raphe...
                 pneumatic-drill of a letter...
a complete drum-kit...
   but since there was no diacritical markings
with either liberal (theoretical)
   or orthodox (applicable) usage:
   no, i will not learn the silly linguistic
alphabet...
                 all the americans did was
insert god's right hand into the matter...
    a... wait for this...     a                        H...
that's all they did!
         my my, what a ******* improvement
from /ˈpɑːdən/  to [pahr-dn],
  if this could be art,
   i'd call one: cubism,
                     and the other post-cubism...

but english is the current version
of the wild west...
      diacritical markers can come in...
"reign" from above,
   and sieve from down below...
it's a barren land,
compared to the already existing
european languages...
            e.g.?
                         łąka - field
woe-k'ah...
but that's a primitive phonetic
association,
given the original canvas of
the used tongue,
used only two diacritical markers...
hovering, like u.f.o.s
above            ι        and        ȷ....
     you want the dead hydra,
don't you?
        why not... embark upon
the aesthetic of...
   citing:             ȷump!
                rather than jump...
or...                        ιdea!
                      ­         rather than idea?
all ιt takes ιs allowιng the people
to guιllotιne two heads, no?
          look! hey presto!
                an alιgnment!
   because why wouldn't you?
there's no caron above an S...
            to hide an H... in šeep...
          there's no caron above a C
to also hide an H... in čatter...
so... why bother with the poιntless
     twιn "halo" hoverιng above
            ιdea and ȷustιfιed resonance?
two dots...
                   .                     .
                   ι                     ȷ
                       you don't need them!
curves rather than curses:
     look at that!
                                                    ȷ
     ­                                            ι
almost makes a... U! yew yew?
                    no... upsιlon: up-sιgh-alone...

hell, people wanted a hyper-"ιnflated"
lιterate world, "order"...
      graffιtι dιdn't do ιt for me...
nor dιd the meme culture...
                       ιt was only a two headed
hydra to begιn wιth...
                              hardly a
   ghídorah (well yeah, sιnce the H
ιs sιlent, "hιdden", but ιn plaιn sιght...
there has to be an acute attaché to the ιota,
and yes, that H at the end?
ιt's a vowel-catcher... equιvalent of a,
sιgh)...
                                 you try intruducing
diacritical marks into english,
things become, "sketchy"...
  e.g. when = łen...
                            woman = łuman...
              the tetragrammaton ȷust
keeps probιng...
          hell... let's go as far as:
sz  (ш)                     szcz (щ)
   sh  (ш)                shch (щ)

e.g.?
                     щэкa - a dog, barks...
    щыптa - pinch - of... сoли
                                                    (salt)..­.

        шэпт ( szept /                whisper)...

in all honesty?
   english is the ugliest language in known
history, when diacritical markers
are applied,
and the language is translated from
a pedagogical convention of spelling,
its rubric...
   of: the eyes see what the ears
will hear, but cannot converse with...

introducing a diacritical critique
to the english language?
            it's ugly... it's like frankenstein's
monster actually found himself
a girlfriend after all...
   i haven't heard of the phenomenon
of dyslexia outside of the english
language,
perhaps i might have found it in fwench...
i doubt i would find it as
"pop" in deutsche...
    given... the saxons were behind...
keeping chemical names
in strict accordance to the usual:
complex compound noun structure
of modern german...

eh... norman davies, the historian,
could have claimed poland
was god's "playground"...
    to me?
                the english language is
a "playground" worthily ripe,
                                      for, plucking.
Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto
ah pero mi tristeza sólo tuvo un sentido.

Todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron.

Hasta aquí había hecho y rehecho
        mis trayectos contigo
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad
pero vos encontraste la manera
        una manera tierna
        y a la vez implacable
        de desahuciar mi amor.

Con un solo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible
lo envolviste en nostalgias
lo cargaste por cuadras y cuadras
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera
ahi nomás lo dejaste
a solas con su suerte
        que no es mucha.

Creo que tenés razón
la culpa es de uno cuando no enamora
        y no de los pretextos
        ni del tiempo.

Hace mucho         muchísimo
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo

y fue implacable como vos
        mas no fue tierno

ahora estoy solo
francamente
                        solo.

Siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos
por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.
Mateuš Conrad Jun 2018
antonio ciseri's
                    ecco **** &
     gustave doré's
judgement of solomon...
the same hand
        of a woman is central to
    exposing a heart
of justice... rather than
      the blind mind... mea culpa...
   mea culpa... the mere
instance of
        schopenhauer pushing
a woman down
the stairs...
            mea culpa
her *** too?!
    sure, her fault:
  if he didn't end up
paying a quasi-alimony
                  of compensation?
ingenious...
married with the vow
of being shoved down
                the stairs.
     **** is dangling
off a crucifix...
and i'm to blame
for preaching
      pristine: incubator
placebo?
           couldn't
blame him for
sitting on the crown-*******...
or encouraging him
to invent a bog of
**** while digging
a pit in sand...
      hell...
if he's so ******* pristine...
i'll be pristine myself...
                            vestra culpa!
****** too many
prostitutes
   to mind what it means
of: "accidently"
       attempting
                      impregnation...
petty serf that i am...
      the use of genitals
that ate both the heart
             and mind...
i'd gladly refrain from
having them to begin with...
**** it... thought can go too,
let me just "live" it out
via vegetating, hoping
for sugar via photosynthesis.
¡Oh corvas almas, oh facinorosos
espíritus furiosos!
¡Oh varios pensamientos insolentes,
deseos delincuentes,
cargados sí, mas nunca satisfechos;
alguna vez cansados,
ninguna arrepentidos,
en la copia crecidos,
y en la necesidad desesperados!
De vuestra vanidad, de vuestro vuelo,
¿qué abismo está ignorado?
Todos los senos que la tierra calla,
las llanuras que borra el Oceano
y los retiramientos de la noche,
de que no ha dado el sol noticia al día,
los sabe la codicia del tirano.
Ni horror, ni religión, ni piedad, juntos,
defienden de los vivos los difuntos.
A las cenizas y a los huesos llega,
palpando miedos, la avaricia ciega.
Ni la pluma a las aves,
ni la garra a las fieras,
ni en los golfos del mar, ni en las riberas
el callado nadar del pez de plata,
les puede defender del apetito;
y el orbe, que infinito
a la navegación nos parecía,
es ya corto distrito
para las diligencias de la gula,
pues de esotros sentidos acumula
el vasallaje, y ella se levanta
con cuanto patrimonio
tienen, y los confunde en la garganta.
Y antes que las desórdenes del vientre
satisfagan sus ímpetus violentos,
yermos han de quedar los elementos,
para que el orbe en sus angustias entre.
Tú, Clito, entretenida, mas no llena,
honesta vida gastarás contigo;
que no teme la invidia por testigo,
con pobreza decente, fácil cena.
Más flaco estará, ¡oh Clito!,
pero estará más sano,
el cuerpo desmayado que el ahíto;
y en la escuela divina,
el ayuno se llama medicina,
y esotro, enfermedad, culpa y delito.
El hombre, de las piedras descendiente
(¡dura generación, duro linaje!),
osó vestir las plumas;
osó tratar, ardiente,
las líquidas veredas; hizo ultraje
al gobierno de Eolo;
desvaneció su presunción Apolo,
y en teatro de espumas,
su vuelo desatado,
yace el nombre y el cuerpo justiciado,
y navegan sus plumas.
Tal has de padecer, Clito, si subes
a competir lugares con las nubes.
De metal fue el primero
que al mar hizo guadaña de la muerte:
con tres cercos de acero
el corazón humano desmentía.
Éste, con velas cóncavas, con remos,
(¡oh muerte!, ¡oh mercancía!),
unió climas extremos;
y rotos de la tierra
los sagrados confines,
nos enseñó, con máquinas tan fieras,
a juntar las riberas;
y de un leño, que el céfiro se sorbe,
fabricó pasadizo a todo el orbe,
adiestrando el error de su camino
en las señas que hace, enamorada,
la piedra imán al Norte,
de quien, amante, quiere ser consorte,
sin advertir que, cuando ve la estrella,
desvarían los éxtasis en ella.
Clito, desde la orilla
navega con la vista el Oceano:
óyele ronco, atiéndele tirano,
y no dejes la choza por la quilla;
pues son las almas que respira Tracia
y las iras del Noto,
muerte en el Ponto, música en el soto.
Profanó la razón, y disfamóla,
mecánica codicia diligente,
pues al robo de Oriente destinada,
y al despojo precioso de Occidente,
la vela desatada,
el remo sacudido,
de más riesgos que ondas impelido,
de Aquilón enojado,
siempre de invierno y noche acompañado,
del mar impetüoso
(que tal vez justifica el codicioso)
padeció la violencia,
lamentó la inclemencia,
y por fuerza piadoso,
a cuantos votos dedicaba a gritos,
previno en la bonanza
otros tantos delitos,
con la esperanza contra la esperanza.
Éste, al sol y a la luna,
que imperio dan, y templo, a la Fortuna,
examinando rumbos y concetos,
por saber los secretos
de la primera madre
que nos sustenta y cría,
de ella hizo miserable anatomía.
Despedazóla el pecho,
rompióle las entrañas,
desangróle las venas
que de estimado horror estaban llenas;
los claustros de la muerte,
duro, solicitó con hierro fuerte.
¿Y espantará que tiemble algunas veces,
siendo madre y robada
del parto, a cuanto vive, preferido?
No des la culpa al viento detenido,
ni al mar por proceloso:
de ti tiembla tu madre, codicioso.
Juntas grande tesoro,
y en Potosí y en Lima
ganas jornal al cerro y a la sima.
Sacas al sueño, a la quietud, desvelo;
a la maldad, consuelo;
disculpa, a la traición; premio, a la culpa;
facilidad, al odio y la venganza,
y, en pálido color, verde esperanza,
y, debajo de llave,
pretendes, acuñados,
cerrar los dioses y guardar los hados,
siendo el oro tirano de buen nombre,
que siempre llega con la muerte al hombre;
mas nunca, si se advierte,
se llega con el hombre hasta la muerte.
Sembraste, ¡oh tú, opulento!, por los vasos,
con desvelos de la arte,
desprecios del metal rico, no escasos;
y en discordes balanzas,
la materia vencida,
vanamente podrás después preciarte
que induciste en la sed dos destemplanzas,
donde tercera, aún hoy, delicia alcanzas.
Y a la Naturaleza, pervertida
con las del tiempo intrépidas mudanzas,
transfiriendo al licor en el estío
prisión de invierno frío,
al brindis luego el apetito necio
del murrino y cristal creció ansí el precio:
que fue pompa y grandeza
disipar los tesoros
por cosa, ¡oh vicio ciego!,
que pudiese perderse toda, y luego.
Tú, Clito, en bien compuesta
pobreza, en paz honesta,
cuanto menos tuvieres,
desarmarás la mano a los placeres,
la malicia a la invidia,
a la vida el cuidado,
a la hermosura lazos,
a la muerte embarazos,
y en los trances postreros,
solicitud de amigos y herederos.
Deja en vida los bienes,
que te tienen, y juzgas que los tienes.
Y las últimas horas
serán en ti forzosas, no molestas,
y al dar la cuenta excusarás respuestas.
Fabrica el ambicioso
ya edificio, olvidado
del poder de los días;
y el palacio, crecido,
no quiere darse, no, por entendido
del paso de la edad sorda y ligera,
que, fugitiva, calla,
y en silencio mordaz, mal advertido,
digiere la muralla,
los alcázares lima,
y la vida del mundo, poco a poco,
o la enferma o lastima.
Los montes invencibles,
que la Naturaleza
eminentes crió para sí sola
(paréntesis de reinos y de imperios),
al hombre inaccesibles,
embarazando el suelo
con el horror de puntas desiguales,
que se oponen, erizo bronco, al cielo,
después que les sacó de sus entrañas
la avaricia, mostrándola a la tierra,
mentida en el color de los metales,
cruda y preciosa guerra,
osó la vanidad cortar sus cimas
y, desde las cervices,
hender a los peñascos las raíces;
y erudito ya el hierro,
porque el hombre acompañe
con magnífico adorno sus insultos,
los duros cerros adelgaza en bultos;
y viven los collados
en atrios y en alcázares cerrados,
que apenas los cubría
el campo eterno que camina el día.
Desarmaron la orilla,
desabrigaron valles y llanuras
y borraron del mar las señas duras;
y los que en pie estuvieron,
y eminentes rompieron
la fuerza de los golfos insolentes,
y fueron objeción, yertos y fríos,
de los atrevimientos de los ríos,
agora navegados,
escollos y collados,
los vemos en los pórticos sombríos,
mintiendo fuerzas y doblando pechos,
aun promontorios sustentar los techos.
Y el rústico linaje,
que fue de piedra dura,
vuelve otra vez viviente en escultura.
Tú, Clito, pues le debes
a la tierra ese vaso de tu vida,
en tan poca ceniza detenida,
y en cárceles tan frágiles y breves
hospedas alma eterna,
no presumas, ¡oh Clito!, oh, no presumas
que la del alma casa, tan moderna
y de tierra caduca,
viva mayor posada que ella vive,
pues que en horror la hospeda y la recibe.
No sirve lo que sobra,
y es grande acusación la grande obra;
sepultura imagina el aposento,
y el alto alcázar vano monumento.
Hoy al mundo fatiga,
hambrienta y con ojos desvelados,
la enfermedad antiga
que a todos los pecados
adelantó en el cielo su malicia,
en la parte mejor de su milicia.
Invidia, sin color y sin consuelo,
mancha primera que borró la vida
a la inocencia humana,
de la quietud y la verdad tirana;
furor envejecido,
del bien ajeno, por su mal, nacido;
veneno de los siglos, si se advierte,
y miserable causa de la muerte.
Este furor eterno,
con afrenta del sol, pobló el infierno,
y debe a sus intentos ciegos, vanos,
la desesperación sus ciudadanos.
Ésta previno, avara,
al hombre las espinas en la tierra,
y el pan, que le mantiene en esta guerra,
con sudor de sus manos y su cara.
Fue motín porfiado
en la progenie de Abraham eterna,
contra el padre del pueblo endurecido,
que dio por ellos el postrer gemido.
La invidia no combate
los muros de la tierra y mortal vida,
si bien la salud propria combatida
deja también; sólo pretende palma
de batir los alcázares de l'alma;
y antes que las entrañas
sientan su artillería,
aprisiona el discurso, si porfía.
Las distantes llanuras de la tierra
a dos hermanos fueron
angosto espacio para mucha guerra.
Y al que Naturaleza
hizo primero, pretendió por dolo
que la invidia mortal le hiciese solo.
Tú, Clito, doctrinado
del escarmiento amigo,
obediente a los doctos desengaños,
contarás tantas vidas como años;
y acertará mejor tu fantasía
si conoces que naces cada día.
Invidia los trabajos, no la gloria;
que ellos corrigen, y ella desvanece,
y no serás horror para la Historia,
que con sucesos de los reyes crece.
De los ajenos bienes
ten piedad, y temor de los que tienes;
goza la buena dicha con sospecha,
trata desconfiado la ventura,
y póstrate en la altura.
Y a las calamidades
invidia la humildad y las verdades,
y advierte que tal vez se justifica
la invidia en los mortales,
y sabe hacer un bien en tantos males:
culpa y castigo que tras sí se viene,
pues que consume al proprio que la tiene.
La grandeza invidiada,
la riqueza molesta y espiada,
el polvo cortesano,
el poder soberano,
asistido de penas y de enojos,
siempre tienen quejosos a los ojos,
amedrentado el sueño,
la consciencia con ceño,
la verdad acusada,
la mentira asistente,
miedo en la soledad, miedo en la gente,
la vida peligrosa,
la muerte apresurada y belicosa.
¡Cuán raros han bajado los tiranos,
delgadas sombras, a los reinos vanos
del silencio severo,
con muerte seca y con el cuerpo entero!
Y vio el yerno de Ceres
pocas veces llegar, hartos de vida,
los reyes sin veneno o sin herida.
Sábenlo bien aquellos
que de joyas y oro
ciñen medroso cerco a los cabellos.
Su dolencia mortal es su tesoro;
su pompa y su cuidado, sus legiones.
Y el que en la variedad de las naciones
se agrada más, y crece
los ambiciosos títulos profanos,
es, cuanto más se precia de monarca,
más ilustre desprecio de la Parca.
El africano duro
que en los Alpes vencer pudo el invierno,
y a la Naturaleza
de su alcázar mayor la fortaleza;
de quien, por darle paso al señorío,
la mitad de la vista cobró el frío,
en Canas, el furor de sus soldados,
con la sangre de venas consulares,
calentó los sembrados,
fue susto del imperio,
hízole ver la cara al captiverio,
dio noticia del miedo su osadía
a tanta presunción de monarquía.
Y peregrino, desterrado y preso
poco después por desdeñoso hado,
militó contra sí desesperado.
Y vengador de muertes y vitorias,
y no invidioso menos de sus glorias,
un anillo piadoso,
sin golpe ni herida,
más temor quitó en Roma que en él vida.
Y ya, en urna ignorada,
tan grande capitán y tanto miedo
peso serán apenas para un dedo.
Mario nos enseñó que los trofeos
llevan a las prisiones,
y que el triunfo que ordena la Fortuna,
tiene en Minturnas cerca la laguna.
Y si te acercas más a nuestros días,
¡oh Clito!, en las historias
verás, donde con sangre las memorias
no estuvieren borradas,
que de horrores manchadas
vidas tantas están esclarecidas,
que leerás más escándalos que vidas.
Id, pues, grandes señores,
a ser rumor del mundo;
y comprando la guerra,
fatigad la paciencia de la tierra,
provocad la impaciencia de los mares
con desatinos nuevos,
sólo por emular locos mancebos;
y a costa de prolija desventura,
será la aclamación de su locura.
Clito, quien no pretende levantarse
puede arrastrar, mas no precipitarse.
El bajel que navega
orilla, ni peligra ni se anega.
Cuando Jove se enoja soberano,
más cerca tiene el monte que no el llano,
y la encina en la cumbre
teme lo que desprecia la legumbre.
Lección te son las hojas,
y maestros las peñas.
Avergüénzate, ¡oh Clito!,
con alma racional y entendimiento,
que te pueda en España
llamar rudo discípulo una caña;
pues si no te moderas,
será de tus costumbres, a su modo,
verde reprehensión el campo todo.

— The End —