"mexicano" poems - Hello Poetry

Willets cull the seawall snapper on the grill rock ***** swoon in shallow lagoons long boats pass under quiet palm shade Plovers dance and flutter handrails frayed and torn graffiti spots at lovers rock frigate-birds fall from a high noon sun Thatched roof on a mud wall fish flags settle score anchors arch in front line march pillar cracks form under rust brown scars Elegant tern and grebe watchmen fall in cue children play on crested waves whimbrels and notchers perch above Tentaciones Striped pelícanos the bandits of the sea! merchants grow in steady flow siblings jostle in a tide cooled sand Heerman gull and boobie durango smoke in yurt boiler shrimp and puffer blimp castle buckets and scrapers under a dusk light cheroot Six pulls on a lead line painted toes in sand shearwater run in a rainbow sun the portly mexicano flaunts his tacos and wares Rooster house for swordfish bamboo shoots and sails broken shells and ocean swells rise on the perfect La Ropa bay

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Apr 14, 2017

Apr 14, 2017 at 2:22 PM UTC

ck-baker

Sotavento

Willets cull the seawall snapper on the grill rock ***** swoon in shallow lagoons long boats pass under quiet palm shade Plovers dance and flutter handrails frayed and torn graffiti spots at lovers rock frigate-birds fall from a high noon sun Thatched roof on a mud wall fish flags settle score anchors arch in front line march pillar cracks form under rust brown scars Elegant tern and grebe watchmen fall in cue children play on crested waves whimbrels and notchers perch above Tentaciones Striped pelícanos the bandits of the sea! merchants grow in steady flow siblings jostle in a tide cooled sand Heerman gull and boobie durango smoke in yurt boiler shrimp and puffer blimp castle buckets and scrapers under a dusk light cheroot Six pulls on a lead line painted toes in sand shearwater run in a rainbow sun the portly mexicano flaunts his tacos and wares Rooster house for swordfish bamboo shoots and sails broken shells and ocean swells rise on the perfect La Ropa bay

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I had a break in my morning routine & ordered a Godzilla sushi roll for brunch. It was right on time, a true global affair. The waitress was Chinese, the hostess a Thai, the chef a Mexicano & the food Japanese... ...only in America.

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Apr 22, 2015

Apr 22, 2015 at 11:38 AM UTC

jonny-angel

Godzilla Roll

I had a break in my morning routine & ordered a Godzilla sushi roll for brunch. It was right on time, a true global affair. The waitress was Chinese, the hostess a Thai, the chef a Mexicano & the food Japanese... ...only in America.

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Las opiniones sobran, las acciones faltan. Estoy harto de esta represión en la cual vivo, una enfermedad de nuestro gobierno sin síntomas mi dolores que llamamos corrupción. Hace 3 meses, 43 estudiantes de la normal rural de Ayotzinapa desaparecieron y fueron asesinados otras 7 personas a manos de nuestra propia policía en conjunto con el narcotráfico y me duele que estemos tan acostumbrados a esta realidad que el decir "simplemente así es México" es algo común cuando han muerto miles de personas en una guerra civil fomentada, apoyada y financiada por nuestro gobierno. No soporto el enterarme de cuantos reporteros han desaparecido y como es que nuestros propios medios de comunicación nos controlan, no puedo ni quiero quedarme callado ante esto, tenemos que hacer algo, actuar de forma pasiva no es una opción después de todos los acontecimientos represores y genocidas que el gobierno Mexicano ordena, estamos en pleno siglo XXI y esa minoría cómodamente colocada en palacio de gobierno actúa tal cual GESTAPO o la S.S. Ya me canse de ver como la ignorancia y mediocridad en las decisiones de una persona de un solo mandatario nos está llevando a una crisis social inmensa. La mediocridad es un parámetro importante que marca la pauta entre los individuos, hace la diferencia entre alguien inteligente, justo y con valor moral a alguien que sólo le interesa su imagen de poder y que sólo aparenta tener inteligencia. El hombre mediocre es una persona incapaz de usar su imaginación para forjar ideales que planteen un futuro por el cual luchar.

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Dec 24, 2014

Dec 24, 2014 at 5:11 PM UTC

emanuel-mireles

Ya me canse.

Las opiniones sobran, las acciones faltan. Estoy harto de esta represión en la cual vivo, una enfermedad de nuestro gobierno sin síntomas mi dolores que llamamos corrupción. Hace 3 meses, 43 estudiantes de la normal rural de Ayotzinapa desaparecieron y fueron asesinados otras 7 personas a manos de nuestra propia policía en conjunto con el narcotráfico y me duele que estemos tan acostumbrados a esta realidad que el decir "simplemente así es México" es algo común cuando han muerto miles de personas en una guerra civil fomentada, apoyada y financiada por nuestro gobierno. No soporto el enterarme de cuantos reporteros han desaparecido y como es que nuestros propios medios de comunicación nos controlan, no puedo ni quiero quedarme callado ante esto, tenemos que hacer algo, actuar de forma pasiva no es una opción después de todos los acontecimientos represores y genocidas que el gobierno Mexicano ordena, estamos en pleno siglo XXI y esa minoría cómodamente colocada en palacio de gobierno actúa tal cual GESTAPO o la S.S. Ya me canse de ver como la ignorancia y mediocridad en las decisiones de una persona de un solo mandatario nos está llevando a una crisis social inmensa. La mediocridad es un parámetro importante que marca la pauta entre los individuos, hace la diferencia entre alguien inteligente, justo y con valor moral a alguien que sólo le interesa su imagen de poder y que sólo aparenta tener inteligencia. El hombre mediocre es una persona incapaz de usar su imaginación para forjar ideales que planteen un futuro por el cual luchar.

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one more for Pradip... "Poems...are never short or long, they're only more. Thanks Nat for ever filling the less." firing up the poem kiln, this intriguing provocation insistent of deserved consideration, after all, it is thy stories that these days inspire, my own stories are relentless grey, old, cold, and to my eyes, coded repetitious... neither a chaster or a chastiser, (You could look it up!) confessing readily to sinning against humanity by ecrivezing poems of length considerable, the Mexicano from Indiano releases a shotgun blast to all those whose attention spans last, to ten words or a single stanza...no more... but this not the matter of import, no, no, it is the more and the less that makes poetry the best, no matter the length or the heft... in each of us there is a more and a less, in cycles individual that are not bound to tides, weather, or any effect natural, but product of our own amber waves of chemical imbalances and mental auras... all my days have I rode waves of well hid hills of mania *** depression, contented moments surrounded and cosseted by wails of worry, sorrel colored sorrows, making the scientists amazed at the correlation of the macro and the mini, the precision of my indecision... in sixty seconds, in sixty days, in sixty years, have I battered and battled the disequilibrium of more and less, disallowing a pilloried intervention, will likely do so until that day when my pen has bled its last... this theme haunts, for but a day ago, a bus poem was blurted out, that concluded thusly: ***to survive, to justify, to mediate between these un-counterbalanced weights, I write poetry*** here I am stunned that Pradip with but a handful of seeds, exactly isolates the genetic implanted notion that I struggle to define, knowing only that my poetry fills my less, when the all the rest is just another fine mess we fill the less with our wit, we top off our souls with writs, we are more for having scribed, one read or ten thousand, it mater matters knot! look upon the pages endlessly bearing the ephemeral heavy-handed weight full of well crafted words, the good, the plenty, the sad, the sorry, the trite and cranky, those misted musty, the light and the careful, the bad and merely awful, even the drip of torrential love stories gone dry what matters not any of this over sighted analytics, each and all and everyone a success, for each poem makes someone's less lessened, and someone's more, more, and by this ever filling the less...

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Aug 19, 2014

Aug 19, 2014 at 3:35 PM UTC

nat-lipstadt

for ever filling the less...

one more for Pradip... "Poems...are never short or long, they're only more. Thanks Nat for ever filling the less." firing up the poem kiln, this intriguing provocation insistent of deserved consideration, after all, it is thy stories that these days inspire, my own stories are relentless grey, old, cold, and to my eyes, coded repetitious... neither a chaster or a chastiser, (You could look it up!) confessing readily to sinning against humanity by ecrivezing poems of length considerable, the Mexicano from Indiano releases a shotgun blast to all those whose attention spans last, to ten words or a single stanza...no more... but this not the matter of import, no, no, it is the more and the less that makes poetry the best, no matter the length or the heft... in each of us there is a more and a less, in cycles individual that are not bound to tides, weather, or any effect natural, but product of our own amber waves of chemical imbalances and mental auras... all my days have I rode waves of well hid hills of mania *** depression, contented moments surrounded and cosseted by wails of worry, sorrel colored sorrows, making the scientists amazed at the correlation of the macro and the mini, the precision of my indecision... in sixty seconds, in sixty days, in sixty years, have I battered and battled the disequilibrium of more and less, disallowing a pilloried intervention, will likely do so until that day when my pen has bled its last... this theme haunts, for but a day ago, a bus poem was blurted out, that concluded thusly: ***to survive, to justify, to mediate between these un-counterbalanced weights, I write poetry*** here I am stunned that Pradip with but a handful of seeds, exactly isolates the genetic implanted notion that I struggle to define, knowing only that my poetry fills my less, when the all the rest is just another fine mess we fill the less with our wit, we top off our souls with writs, we are more for having scribed, one read or ten thousand, it mater matters knot! look upon the pages endlessly bearing the ephemeral heavy-handed weight full of well crafted words, the good, the plenty, the sad, the sorry, the trite and cranky, those misted musty, the light and the careful, the bad and merely awful, even the drip of torrential love stories gone dry what matters not any of this over sighted analytics, each and all and everyone a success, for each poem makes someone's less lessened, and someone's more, more, and by this ever filling the less...

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This is me Ean Of Nasarith Baron of Sydmonton This is me Ean Of Nasarith Baron of Simpleton This is me Ean Of Nasarith Battle at Sydmonton This is me Ean Of Nasarith Baron of Sydmonton

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Jul 12, 2012

Jul 12, 2012 at 4:33 AM UTC

ian-off-nazarehth

Himno Nacional Mexicano

This is me Ean Of Nasarith Baron of Sydmonton This is me Ean Of Nasarith Baron of Simpleton This is me Ean Of Nasarith Battle at Sydmonton This is me Ean Of Nasarith Baron of Sydmonton

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El vago azar o las precisas leyes Que rigen este sueño, el universo, Me permitieron compartir un terso Trecho del curso con Alfonso Reyes. Supo bien aquel arte que ninguno Supo del todo, ni Simbad ni Ulises, Que es pasar de un país a otros países Y estar íntegramente en cada uno. Si la memoria le clavó su flecha Alguna vez, labró con el violento Metal del arma el numeroso y lento Alejandrino o la afligida endecha. En los trabajos lo asistió la humana Esperanza y fue lumbre de su vida Dar con el verso que ya no se olvida Y renovar la prosa castellana. Más allá del Myo Cid de paso tardo Y de la grey que aspira a ser oscura, Rastreaba la fugaz literatura Hasta los arrabales del lunfardo. En los cinco jardines del Marino Se demoró, pero algo en él había Inmortal y esencial que prefería El arduo estudio y el deber divino. Prefirió, mejor dicho, los jardines De la meditación, donde Porfirio Erigió ante las sombras y el delirio El Árbol del Principio y de los Fines. Reyes, la indescifrable providencia Que administra lo pródigo y lo parco Nos dio a los unos el sector o el arco, Pero a ti la total circunferencia. Lo dichoso buscabas o lo triste Que ocultan frontispicios y renombres: Como el Dios del Erígena, quisiste Ser nadie para ser todos los hombres. Vastos y delicados esplendores Logró tu estilo, esa precisa rosa, Y a las guerras de Dios tornó gozosa La sangre militar de tus mayores. ¿Dónde estará (pregunto) el mexicano? ¿Contemplará con el horror de Edipo Ante la extraña Esfinge, el Arquetipo Inmóvil de la Cara o de la Mano? ¿O errará, como Swedenborg quería, Por un orbe más vívido y complejo Que el terrenal, que apenas es reflejo De aquella alta y celeste algarabía? Si (como los imperios de la laca Y del ébano enseñan) la memoria Labra su íntimo Edén, ya hay en la gloria Otro México y otra Cuernavaca. Sabe Dios los colores que la suerte Propone al hombre más allá del día; Yo ando por estas calles. Todavía Muy poco se me alcanza de la muerte. Sólo una cosa sé. Que Alfonso Reyes (Dondequiera que el mar lo haya arrojado) Se aplicará dichoso y desvelado Al otro enigma y a las otras leyes. Al impar tributemos, al diverso Las palmas y el clamor de la victoria: No profane mi lágrima este verso Que nuestro amor inscribe a su memoria.

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Jorge Luis Borges

In memoriam

El vago azar o las precisas leyes Que rigen este sueño, el universo, Me permitieron compartir un terso Trecho del curso con Alfonso Reyes. Supo bien aquel arte que ninguno Supo del todo, ni Simbad ni Ulises, Que es pasar de un país a otros países Y estar íntegramente en cada uno. Si la memoria le clavó su flecha Alguna vez, labró con el violento Metal del arma el numeroso y lento Alejandrino o la afligida endecha. En los trabajos lo asistió la humana Esperanza y fue lumbre de su vida Dar con el verso que ya no se olvida Y renovar la prosa castellana. Más allá del Myo Cid de paso tardo Y de la grey que aspira a ser oscura, Rastreaba la fugaz literatura Hasta los arrabales del lunfardo. En los cinco jardines del Marino Se demoró, pero algo en él había Inmortal y esencial que prefería El arduo estudio y el deber divino. Prefirió, mejor dicho, los jardines De la meditación, donde Porfirio Erigió ante las sombras y el delirio El Árbol del Principio y de los Fines. Reyes, la indescifrable providencia Que administra lo pródigo y lo parco Nos dio a los unos el sector o el arco, Pero a ti la total circunferencia. Lo dichoso buscabas o lo triste Que ocultan frontispicios y renombres: Como el Dios del Erígena, quisiste Ser nadie para ser todos los hombres. Vastos y delicados esplendores Logró tu estilo, esa precisa rosa, Y a las guerras de Dios tornó gozosa La sangre militar de tus mayores. ¿Dónde estará (pregunto) el mexicano? ¿Contemplará con el horror de Edipo Ante la extraña Esfinge, el Arquetipo Inmóvil de la Cara o de la Mano? ¿O errará, como Swedenborg quería, Por un orbe más vívido y complejo Que el terrenal, que apenas es reflejo De aquella alta y celeste algarabía? Si (como los imperios de la laca Y del ébano enseñan) la memoria Labra su íntimo Edén, ya hay en la gloria Otro México y otra Cuernavaca. Sabe Dios los colores que la suerte Propone al hombre más allá del día; Yo ando por estas calles. Todavía Muy poco se me alcanza de la muerte. Sólo una cosa sé. Que Alfonso Reyes (Dondequiera que el mar lo haya arrojado) Se aplicará dichoso y desvelado Al otro enigma y a las otras leyes. Al impar tributemos, al diverso Las palmas y el clamor de la victoria: No profane mi lágrima este verso Que nuestro amor inscribe a su memoria.

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Con un trapo y un cuchillo contra la idea fija Contra el toro del miedo Contra la tela contra el vacío el surtidor La llama azul del cobalto el ámbar quemado Verdes recién salidos del mar añiles reflexivos Con un trapo y un cuchillo sin pinceles Con los insomnios con la rabia con el sol Contra el rostro en blanco del mundo El surtidor la ondulación serpentina La vibración acuática del espacio El triángulo el arcano La flecha clavada en el altar nego Los alfabetos coléricos La gota de tinta de sangre de miel Con un trapo y un cuchillo el surtidor Salta el rojo mexicano y se vuelve ***** Salta el rojo de la India y se vuelve ***** Los labios ennegrecen ***** de Kali Carbón para tus cejas y tus párpados Mujer deseada cada noche ***** de Kali El amarillo y sus fieras abrasadas El ocre y sus tambores subterráneos El cuerpo verde de la selva negra El cuerpo azul de Kali el **** de la Guadalupe Con un trapo y un cuchillo contra el triángulo El ojo revienta surtidor de signos La ondulación serpentina avanza Marea de apariciones inminentes El cuadro es un cuerpo Vestido sólo por su enigma desnudo

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Octavio Paz

Al pintor swaminathan

Con un trapo y un cuchillo contra la idea fija Contra el toro del miedo Contra la tela contra el vacío el surtidor La llama azul del cobalto el ámbar quemado Verdes recién salidos del mar añiles reflexivos Con un trapo y un cuchillo sin pinceles Con los insomnios con la rabia con el sol Contra el rostro en blanco del mundo El surtidor la ondulación serpentina La vibración acuática del espacio El triángulo el arcano La flecha clavada en el altar nego Los alfabetos coléricos La gota de tinta de sangre de miel Con un trapo y un cuchillo el surtidor Salta el rojo mexicano y se vuelve ***** Salta el rojo de la India y se vuelve ***** Los labios ennegrecen ***** de Kali Carbón para tus cejas y tus párpados Mujer deseada cada noche ***** de Kali El amarillo y sus fieras abrasadas El ocre y sus tambores subterráneos El cuerpo verde de la selva negra El cuerpo azul de Kali el **** de la Guadalupe Con un trapo y un cuchillo contra el triángulo El ojo revienta surtidor de signos La ondulación serpentina avanza Marea de apariciones inminentes El cuadro es un cuerpo Vestido sólo por su enigma desnudo

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