Where have all the
Good words gone?

When did we lose our
Imagination that burns
With passion?

When did language go from
Colorful to colorized?

The
Words
Are raging
Slams
Rips
Blasts

Causing poets
To disappear
Like flour tossed
Into the atmosphere

Hold strong
Hold steady,

Besides what are we fighting for?

The best written poetry
In the world
Still yet to be written

we do not write poetry
we write mirrors
which are held up
to curious faces
who read
looking for their
own reflections

Upon a bed of rocks I lay
alongside my pain.

It wakes me early in between
12 and 1 am.

It comes uninvited, cloud’s
gather too, fogging my mind
until I am confused.

A heaviness settles down
upon my brow and chest,
making breathing difficult
and laboured.

Pain separates me from the
outside world, it forces me
to suffer silently and alone.

It’s been awhile since I
felt well and capable.

I am 40 and this year
brought me illness and
pain.

Hopefully next year will be
better.

I’m praying and meditating
to help me deal.

©️ 2021 By Amanda Shelton

À Max Jacob.

Vers le palais de Rosemonde au fond du Rêve
Mes rêveuses pensées pieds nus vont en soirée
Le palais don du roi comme un roi nu s'élève
Des chairs fouettées des roses de la roseraie

On voit venir au fond du jardin mes pensées
Qui sourient du concert joué par les grenouilles
Elles ont envie des cyprès grandes quenouilles
Et le soleil miroir des roses s'est brisé

Le stigmate sanglant des mains contre les vitres
Quel archer mal blessé du couchant le troua
La résine qui rend amer le vin de Chypre
Ma bouche aux agapes d'agneau blanc l'éprouva

Sur les genoux pointus du monarque adultère
Sur le mai de son âge et sur son trente et un
Madame Rosemonde roule avec mystère
Ses petits yeux tout ronds pareils aux yeux des Huns

Dame de mes pensées au cul de perle fine
Dont ni perle ni cul n'égale l'orient
Qui donc attendez-vous
De rêveuses pensées en marche à l'Orient
Mes plus belles voisines

Toc toc Entrez dans l'antichambre le jour baisse
La veilleuse dans l'ombre est un bijou d'or cuit
Pendez vos têtes aux patères par les tresses
Le ciel presque nocturne a des lueurs d'aiguilles

On entra dans la salle à manger les narines
Reniflaient une odeur de graisse et de graillon
On eut vingt potages dont trois couleurs d'*****
Et le roi prit deux œufs pochés dans du bouillon

Puis les marmitons apportèrent les viandes
Des rôtis de pensées mortes dans mon cerveau
Mes beaux rêves mort-nés en tranches bien saignantes
Et mes souvenirs faisandés en godiveaux

Or ces pensées mortes depuis des millénaires
Avaient le fade goût des grands mammouths gelés
Les os ou songe-creux venaient des ossuaires
En danse macabre aux plis de mon cervelet

Et tous ces mets criaient des choses nonpareilles
Mais nom de Dieu !
Ventre affamé n'a pas d'oreilles
Et les convives mastiquaient à qui mieux mieux

Ah ! nom de Dieu ! qu'ont donc crié ces entrecôtes
Ces grands pâtés ces os à moelle et mirotons
Langues de feu où sont-elles mes pentecôtes
Pour mes pensées de tous pays de tous les temps.