that trendy ******(e) addiction
becomes you- and your fiction

goes well with the pale
-skinned thin western booted
blue-eyed shooter
riding sidesaddle
on your scooter

does she kiss like me
and bring you coffee?

i could lay you both down
in the in-betweens
and make heaven-

til hell is heavy as a monday
track day in albuquerque
while she sells your jewelry
in sante fe where it's trendy

-i'll be waiting
on the blue mesa.

r ~  9/19/14

Drip Drop
That's my heart bleeding
Why are you seceding?
I thought you were the one
Your lies stabbed me in the heart
How could you say you love me
But then depart?
Now , I'm trapped
Trapped by the voices in my head
Telling me I ought to be dead
Going from one another
Mistreating the one that's unlike the others
My heart is saying NO SANTE NO but...
My mind is telling me GO SANTE GO
BOOM
There it is did something I regret
I just knew that boy was a threat
Drip Drop
There's the tears
Smearing my glasses
"I learned my lesson"
Now the voices are saying "Babygirl wipe those tears, LEAVE ALL OF THEM ALONE, JUST ATONE
Stay low, keep your head up
Don't let them know
BANG BANG
Let me out! Let me out!
I'm now free

ON the one hand the steel works.
On the other hand the penitentiary.
Sante Fe trains and Alton trains
Between smokestacks on the west
And gray walls on the east.
And Lockport down the river.

Part of the valley is God's.
And part is man's.
The river course laid out
A thousand years ago.
The canals ten years back.

The sun on two canals and one river
Makes three stripes of silver
Or copper and gold
Or shattered sunflower leaves.
    Talons of an iceberg
    Scraped out this valley.
    Claws of an avalanche loosed here.

Fragile, opulenta donna, matrice del paradiso
sei un granello di colpa
anche agli occhi di Dio
malgrado le tue sante guerre
per l'emancipazione.
Spaccarono la tua bellezza
e rimane uno scheletro d'amore
che però grida ancora vendetta
e soltanto tu riesci
ancora a piangere,
poi ti volgi e vedi ancora i tuoi figli,
poi ti volti e non sai ancora dire
e taci meravigliata
e allora diventi grande come la terra.

Ì faccio 'o schiattamuorto 'e prufessione,
modestamente songo conosciuto
pè tutt'e ccase 'e dinto a stu rione,
peccheè quann'io manèo 'nu tavuto,
songo 'nu specialista 'e qualità.

Ì tengo mode, garbo e gentilezza.
'O muorto nmano a me pò stà sicuro,
ca nun ave 'nu sgarbo, 'na schifezza.
Io 'o tratto comme fosse 'nu criaturo
che dice 'o pate, mme voglio jì a cuccà.

E 'o co'cco luongo, stiso 'int"o spurtone,
oure si è viecchio pare n'angiulillo.
'O muorto nun ha età, è 'nu guaglione
ca s'è addurmuto placido e tranquillo
'nu suonno doce pè ll'eternità.

E 'o suonno eterno tene stu vantaggio,
ca si t'adduorme nun te scite maie.
Capisco, pè murì 'nce vò 'o curaggio;
ma quanno chella vene tu che ffaie?
Nn'a manne n'ata vota all'al di là?

Chella nun fa 'o viaggio inutilmente.
Chella nun se ne va maie avvacante.
Sì povero, sì ricco, sì putente,
'nfaccia a sti ccose chella fa a gnurante,
comme a 'nu sbirro che t'adda arrestà.

E si t'arresta nun ce stanno sante,
nun ce stanno raggione 'a fà presente;
te ll'aggio ditto, chella fa 'a gnurante...
'A chesta recchia, dice, io nun ce sento;
e si nun sente, tu ch'allucche a ffà?

'A morta, 'e vvote, 'e comme ll'amnistia
che libbera pè sempe 'a tutt'e guaie
a quaccheduno ca, parola mia,
'ncoppa a sta terra nun ha avuto maie
'nu poco 'e pace... 'na tranquillità.

E quante n'aggio visto 'e cose brutte:
'nu muorto ancora vivo dinto 'o lietto,
'na mugliera ca già teneva 'o llutto
appriparato dinto a nù cassetto,
aspettanno 'o mumento 'e s'o 'ngignà.

C'è quacche ricco ca rimane scritto:
" Io voglio un funerale 'e primma classe! ".
E 'ncapo a isso penza 'e fà 'o deritto:
" Così non mi confondo con la ***** ".
Ma 'o ssape, o no, ca 'e llire 'lasse ccà?!

'A morta è una, 'e mezze songhe tante
ca tene sempe pronta sta signora.
Però, 'a cchiù trista è " la morte ambulante "
che può truvà p'a strada a qualunq'ora
(comme se dice?... ) pè fatalità.

Ormai per me il trapasso è 'na pazziella;
è 'nu passaggio dal sonoro al muto.
E quanno s'è stutata 'a lampella
significa ca ll'opera è fernuta
e 'o primm'attore s'è ghiuto a cuccà.

My mother was a little girl when the Western Union man
Put the dreaded telegram in my grandmother’s hand.
It said that my grandfather would not be coming home.
It told her that she’d have to raise my mother all alone.
Grandfather was honored, in death, for his service overseas;
the Medal of Honor, we still have, awarded  posthumously.

We thought that his remains were lost, committed to the sea.
Just one of many thousands who have died to keep us free.
Then recently, I traveled to the island where he died;
A mass grave had been discovered with some brave marines inside.
They found a tattered uniform that dressed grandfather’s bones.
Emotion overwhelmed me as I thought: “He’s coming home.”
In Sante Fe, New Mexico he’ll rest with all his kin.
Guns will fire in salute; they’ll fold a flag for him.
They’ll place it in my mother’s hands; his little girl grown old,
For her hero who died long ago on the Betio atoll.

a shadeless lamp
lit her face

" i'll teach you how to dream,"
she told me in her room

broken and beautiful
she was 32
red hair
she had freckles
on her *******
and lost eyes
desperate grey
eyes
like a coming storm
offered heartache held in the palm of her hand

her name i can't remember
it was a kind of whiskey
she loved whiskey

she said it again
"i'll teach you how to dream"

but i had surrendered
many times
many years ago
somewhere along
the road
to nowhere

and she passed out during the act
and the rabbit
was dancing in the ditch
and
so i finished

"don't you get it," i whispered
through her snoring

"we were faded
broken

a long
long

time ago"

walking out trailor
the saddest place on earth
is sante fe at sunrise

Lives lived,
Lives loved,
Lives scattered by the time winds.
83? 84? appeared again!
Over 500, counting spirits!

Kids, parents & grandparents.
We were those
and had those!
Now we have those
and are those!

Long looks, winks, and glances,
Some for the first time!
Shame on you old people!
Some repeated again,
from the first grade.

Stories told! Stories untold!
Lies and truths by perspective.
All intriguing, wish I knew all!
Could write a book!
An abundance of belly!
And belly laughs!

Remember when?  
Barely!  
Was I there?  
Yes, without a doubt.
We all were there!

Some loves long lost
Some long loves not lost
But brought along.
For some, it is,
Thank Goodness both ways!

Paths taken,
to the present.
Some purposefully.
Most not!
All in the rearview now.

Popular?  Did it really matter?
Smart?  Maybe not so much!
Athletic?  Ouch!  It hurts now!
Pretty boy? Pretty girl?  That's gone!
Loved?  Yes, that's important!

Some lost their flip.
Others brought their flop,
and showed it.  
Dragged Main, but now the mainframe!
LOL!  Wait!  What's LOL?
Ya know, ****, LMMFAO, ROTFLMAO!

Cruising that four lane thoroughfare,
Around and around,
Der Weinerschnitzel to Sante Fe.
Doing it every time we return.
Feels the same, if you do the dips slow!    

I had a baby!  Might be my baby!
Nixon bombs babies!  
Draft done.  Some of us captured anyway.
Crazy world then, and to come!
God bless the babies!

A night or two together.
A picnic lunch in history,
We were some of that history.
Not about me,
But about we.

Those gone?
39?  Too many?
We are too!
Gone! Just the same!
Too soon!

Capture it! With a photo?
Hold it!
Treasure it!
Until we meet again!
Don't step in it!

© 2015 Jim Davis

Ha ha! How ironic is this conception?
A bottle, filled left in the oubliette that you and I fill!
Perhaps it's a cruel joke, or maybe compassion
To let us drown our sorrows in a doldrum like fashion.

Hell, my friend, it surely awaits, so let's take our swigs
And numb ourselves from our unmerciful fates.
You know, this situation as I drink gets funnier and funnier...
I'd bet right now, de' Medici herself stands above in the Louvre,
That crafty witch!

Would you like some more of this Cognac before the dungeon master
Comes back?
One more joie de vivre until the chemistry fades?
What does it matter if it isn't ours?
Our final hours will be forgotten, and between you and me,
This will start the after party early.

A votre sante!
To the nobodies!

Lei certo l’alba che affretta rosea
al campo ancora grigio gli agricoli
mirava scalza co ‘l piè ratto
passar tra i roridi odor del fieno.

Curva su i biondi solchi i larghi omeri
udivan gli olmi bianchi di polvere
lei stornellante su ‘l meriggio
sfidar le rauche cicale a i poggi.

E quando alzava da l’opra il turgido
petto e la bruna faccia ed i riccioli
fulvi, i tuoi vespri, o Toscana,
coloraro ignei le balde forme.

Or forte madre palleggia il pargolo
forte; da i nudi seni già sazio
palleggialo alto, e ciancia dolce
con lui che a’ lucidi occhi materni

intende gli occhi fissi ed il piccolo
corpo tremante d’inquïetudine
e le cercanti dita: ride
la madre e slanciasi tutta amore.

A lei d’intorno ride il domestico
lavor, le biade tremule accennano
dal colle verde, il büe mugghia,
su l’aia il florido gallo canta.

Natura a i forti che per lei spregiano
le care a i vulghi larve di gloria
così di sante visïoni
conforta l’anime, o Adrïano:

onde tu al marmo, severo artefice,
consegni un’alta speme de i secoli.
Quando il lavoro sarà lieto?
Quando securo sarà l’amore?

Quando una forte plebe di liberi
dirà guardando nel sole: ‘Illumina
non ozi e guerre a i tiranni,
ma la giustizia pia del lavoro’?

Ì faccio 'o schiattamuorto 'e prufessione,
modestamente songo conosciuto
pè tutt'e ccase 'e dinto a stu rione,
peccheè quann'io manèo 'nu tavuto,
songo 'nu specialista 'e qualità.

Ì tengo mode, garbo e gentilezza.
'O muorto nmano a me pò stà sicuro,
ca nun ave 'nu sgarbo, 'na schifezza.
Io 'o tratto comme fosse 'nu criaturo
che dice 'o pate, mme voglio jì a cuccà.

E 'o co'cco luongo, stiso 'int"o spurtone,
oure si è viecchio pare n'angiulillo.
'O muorto nun ha età, è 'nu guaglione
ca s'è addurmuto placido e tranquillo
'nu suonno doce pè ll'eternità.

E 'o suonno eterno tene stu vantaggio,
ca si t'adduorme nun te scite maie.
Capisco, pè murì 'nce vò 'o curaggio;
ma quanno chella vene tu che ffaie?
Nn'a manne n'ata vota all'al di là?

Chella nun fa 'o viaggio inutilmente.
Chella nun se ne va maie avvacante.
Sì povero, sì ricco, sì putente,
'nfaccia a sti ccose chella fa a gnurante,
comme a 'nu sbirro che t'adda arrestà.

E si t'arresta nun ce stanno sante,
nun ce stanno raggione 'a fà presente;
te ll'aggio ditto, chella fa 'a gnurante...
'A chesta recchia, dice, io nun ce sento;
e si nun sente, tu ch'allucche a ffà?

'A morta, 'e vvote, 'e comme ll'amnistia
che libbera pè sempe 'a tutt'e guaie
a quaccheduno ca, parola mia,
'ncoppa a sta terra nun ha avuto maie
'nu poco 'e pace... 'na tranquillità.

E quante n'aggio visto 'e cose brutte:
'nu muorto ancora vivo dinto 'o lietto,
'na mugliera ca già teneva 'o llutto
appriparato dinto a nù cassetto,
aspettanno 'o mumento 'e s'o 'ngignà.

C'è quacche ricco ca rimane scritto:
" Io voglio un funerale 'e primma classe! ".
E 'ncapo a isso penza 'e fà 'o deritto:
" Così non mi confondo con la ***** ".
Ma 'o ssape, o no, ca 'e llire 'lasse ccà?!

'A morta è una, 'e mezze songhe tante
ca tene sempe pronta sta signora.
Però, 'a cchiù trista è " la morte ambulante "
che può truvà p'a strada a qualunq'ora
(comme se dice?... ) pè fatalità.

Ormai per me il trapasso è 'na pazziella;
è 'nu passaggio dal sonoro al muto.
E quanno s'è stutata 'a lampella
significa ca ll'opera è fernuta
e 'o primm'attore s'è ghiuto a cuccà.

Ì faccio 'o schiattamuorto 'e prufessione,
modestamente songo conosciuto
pè tutt'e ccase 'e dinto a stu rione,
peccheè quann'io manèo 'nu tavuto,
songo 'nu specialista 'e qualità.

Ì tengo mode, garbo e gentilezza.
'O muorto nmano a me pò stà sicuro,
ca nun ave 'nu sgarbo, 'na schifezza.
Io 'o tratto comme fosse 'nu criaturo
che dice 'o pate, mme voglio jì a cuccà.

E 'o co'cco luongo, stiso 'int"o spurtone,
oure si è viecchio pare n'angiulillo.
'O muorto nun ha età, è 'nu guaglione
ca s'è addurmuto placido e tranquillo
'nu suonno doce pè ll'eternità.

E 'o suonno eterno tene stu vantaggio,
ca si t'adduorme nun te scite maie.
Capisco, pè murì 'nce vò 'o curaggio;
ma quanno chella vene tu che ffaie?
Nn'a manne n'ata vota all'al di là?

Chella nun fa 'o viaggio inutilmente.
Chella nun se ne va maie avvacante.
Sì povero, sì ricco, sì putente,
'nfaccia a sti ccose chella fa a gnurante,
comme a 'nu sbirro che t'adda arrestà.

E si t'arresta nun ce stanno sante,
nun ce stanno raggione 'a fà presente;
te ll'aggio ditto, chella fa 'a gnurante...
'A chesta recchia, dice, io nun ce sento;
e si nun sente, tu ch'allucche a ffà?

'A morta, 'e vvote, 'e comme ll'amnistia
che libbera pè sempe 'a tutt'e guaie
a quaccheduno ca, parola mia,
'ncoppa a sta terra nun ha avuto maie
'nu poco 'e pace... 'na tranquillità.

E quante n'aggio visto 'e cose brutte:
'nu muorto ancora vivo dinto 'o lietto,
'na mugliera ca già teneva 'o llutto
appriparato dinto a nù cassetto,
aspettanno 'o mumento 'e s'o 'ngignà.

C'è quacche ricco ca rimane scritto:
" Io voglio un funerale 'e primma classe! ".
E 'ncapo a isso penza 'e fà 'o deritto:
" Così non mi confondo con la ***** ".
Ma 'o ssape, o no, ca 'e llire 'lasse ccà?!

'A morta è una, 'e mezze songhe tante
ca tene sempe pronta sta signora.
Però, 'a cchiù trista è " la morte ambulante "
che può truvà p'a strada a qualunq'ora
(comme se dice?... ) pè fatalità.

Ormai per me il trapasso è 'na pazziella;
è 'nu passaggio dal sonoro al muto.
E quanno s'è stutata 'a lampella
significa ca ll'opera è fernuta
e 'o primm'attore s'è ghiuto a cuccà.

Fragile, opulenta donna, matrice del paradiso
sei un granello di colpa
anche agli occhi di Dio
malgrado le tue sante guerre
per l'emancipazione.
Spaccarono la tua bellezza
e rimane uno scheletro d'amore
che però grida ancora vendetta
e soltanto tu riesci
ancora a piangere,
poi ti volgi e vedi ancora i tuoi figli,
poi ti volti e non sai ancora dire
e taci meravigliata
e allora diventi grande come la terra.

Fragile, opulenta donna, matrice del paradiso
sei un granello di colpa
anche agli occhi di Dio
malgrado le tue sante guerre
per l'emancipazione.
Spaccarono la tua bellezza
e rimane uno scheletro d'amore
che però grida ancora vendetta
e soltanto tu riesci
ancora a piangere,
poi ti volgi e vedi ancora i tuoi figli,
poi ti volti e non sai ancora dire
e taci meravigliata
e allora diventi grande come la terra.