Margaret Elizabeth porta un senso assassino di vestiti da sposa stile a qualsiasi cosa che fa .Che si tratti di progettare per la sua linea di gioielli o styling il suo pad città .non c'è dubbio che questa ragazza è uno da guardare .Ultime sulla sua lista di successi ?Sposarsi con il suo bel fidanzato .sulle rive del Rhode Island.E ' tutto ciò che vi aspettereste da un designer di talento come un matto.e Leila Brewster non perde un colpo .Date un'occhiata nella galleria completa



di chicche (tra cui peonie rosa a'plenty da Sayles Livingston Fiori !) .E non perdetevi il film giorno delle nozze da 3 Belles Productions abiti da sposa 2014 .
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Da Sposa ( progettista e proprietario di Margaret Elizabeth) .** sempre immaginato sposarmi presso il Dune Club .circondato da una grande varietà di familiari e amici .Il posto era davvero importante per noi .come abbiamo entrambi amiamo l'acqua e voleva sposarsi in riva al mare .Il Dune Club è un luogo particolarmente speciale per me causa di tutto il tempo che ** trascorso con la mia grande famiglia allargata .Mia nonna era una wedding planner incredibilmente di talento e abbiamo trascorso ore e ore seduto su quella spiaggia.molto sognare di questo giorno .Dal momento che lei non è più con noi .volevo essere sicuro che ** incorporato il maggior numero di elementi possibile da quelle conversazioni lato della spiaggia .

nostre tovaglie erano una di quelle cose .Abbiamo lavorato con biancheria La Tavola a venire con un corallo .crema e oro picchiettato schema dei colori e Sayles Livingston per tutti i fiori .Squadra Sayles ' creato le strutture ramo che pendevano sopra i tavoli .** amato questi perché hanno creato una sensazione che ricorda di Sonoma .in California .una delle nostre città costa occidentale preferita e il luogo del nostro impegno .Mentre l' arredamento e del nostro matrimonio era così divertente per la progettazione .la maggior parte del nostro weekend stava trascorrendo del tempo con tutti i nostri amici e parenti che si sono recati a Rhode Island per festeggiare con noi .

Il mio momento preferito del vestiti da sposa matrimonio era proprio dopo la cerimonia - Lane e mi aveva appena finito di camminare lungo la navata e abbiamo avuto questo momento breve dove c'eravamo solo noi in piedi sul prato .guardando verso l'oceano .È stato un momento tranquillo e bello che sarò sempre tesoro

Fotografia : Leila Brewster | Cinematografia : . 3 Belles Productions | Event Design : The Bride | design floreale : Sayles Livingston Flowers | Abito da sposa: Monique Lhuillier | Cancelleria: Smock Letterpress| Scarpe : Valentino | Altri Abiti : Ivy e Aster | Abbigliamento dello sposo : Hugo Boss | Catering .Torta + Dessert : The Dunes Club | Hair + Trucco : La La Luxe | Gioielli : Margaret Elizabeth | Biancheria: La Tavola | Veil + capelliaccessori: made ​​by Bride | Sede : The Dunes Club | vino: Bluebird ViniIvy \u0026 Aster e Monique Lhuillier sono membri della nostra Look Book .Per ulteriori informazioni su come vengono scelti i membri .fare clic qui .Sayles Livingston Progettazione e noleggio La Tavola bisso sono membri del nostro Little Black Book .Scopri come i membri sono scelti visitando la nostra pagina delle FAQ .Sayles Livingston design VIEW PORTFOLIO La Tavola bisso Affitto
http://www.belloabito.com/abiti-da-sposa-c-1
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http://www.belloabito.com/abiti-da-sposa-2014-c-13

Maiden, maiden, maiden, a depilidate mobious minaret –
Holical, Eris begs an atlatl defection, the
Genuis-from-Mars technique – an erathicus lecanopteris.
Suffretex, past-perfection in pastel gloxinia,
Glowingly acidic and shiftingly glossidic, it’s cosmaltry mariala;
Ungual outmoded, holonym singing Aquilar rapax as demiurge.
Demos and Phobos weep, coruscating terrathos, killing riva.

Swell quickly, optic ophidia, lest the ira florena rise –
Rise, maiden, rise optic ophidia, ignore Irredelphine!
Strut the hematacolpa and pace-willow, but fail flow:
Deciduous telechir beckons, demanding autobogotic-hajra.
****-venom and picea hovea, eche verri naught echo –
Beta-decay and COBOL error, fandango with teeth
And sing praise for Eucladanic soignè solaris

Sprint quick, maiden-solidago gesparisè, to Misra pourum!
Majerns and hapax, death-knell aloud and encelia,
Enfloranè, haste! Enatic haste tichodrome, flee, anise!
Apios, harken: tryst-sans-thermobic sweeping of thresher-thrown,
Little-low else yet achroma, de-jubilance:
Fall fairly, ayah! So to be so, blanking systemic,
A thousand steps for one death.

Detective stories have been making a splash on European screens for the past decade. Some attract top-notch directors, actors and script writers. They are far superior to anything that appears over here -- whether on TV or from Hollywood. Part of the impetus has come from the remarkable Italian series Montelbano, the name of a Sicilian commissario in Ragusa (Vigata)who was first featured in the skillfully crafted novellas of Andrea Camilleri.

Italians remain in the forefront of the genre as Montelbano was followed by similar high class productions set in Bologna, Ferrara, Turino, Milano, Palermo and Roma. A few are placed in evocative historical context. The French follow close behind with a rich variety of series ranging from a revived Maigret circa 2004(Bruno Cremer) and Frank Riva (Alain Delon) to the gritty Blood On The Docks (Le Havre) and the refined dramatizations of other Simenon tales. Others have jumped in: Austria, Germany (several) and all the Scandinavians. The former, Anatomy of Evil, offers us a dark yet riveting set of mysteries featuring a taciturn middle-aged police psychiatrist. Germany'sgem, Homicide Unit -- Istanbul, has a cast of talented Turkish Germans who speak German in a vividly portrayed contemporary Istanbul. Shows from the last mentioned region tend to be dreary and the characters uni-dimensional, so will receive short shrift in these comments.

Most striking to an American viewer are the strange mores and customs of the local protagonists compared to their counterparts over here. So are the physical traits as well as the social contexts. Here are a few immediately noteworthy examples. Tattoos and ****** hardware are strangely absent -- even among the bad guys. Green or orange hair is equally out of sight. The former, I guess, are disfiguring. The latter types are too crude for the sophisticated plots. European salons also seem unable to produce that commonplace style of artificial blond hair parted by a conspicuous streak of dark brown roots so favored by news anchors, talk show howlers and other female luminaries. Jeans, of course, are universal -- and usually filled in comely fashion. It's what people do in them (or out of them) that stands out.

First, almost no workout routines -- or animated talk about them. Nautilus? Nordic Track? Yoga pants? From roughly 50 programs, I can recall only one, in fact -- a rather humorous scene in an Istanbul health club that doubles as a drug depot. There is a bit of jogging, just a bit -- none in Italy. The Italians do do some swimming (Montalbano) and are pictured hauling cases of wine up steep cellar stairs with uncanny frequency. Kale appears nowhere on the menu; and vegan or gluten are words unspoken. Speaking of food, almost all of these characters actually sit down to eat lunch, albeit the main protagonist tends to lose an appetite when on the heels of a particularly elusive villain. Oblique references to cholesterol levels occur on but two occasions. Those omnipresent little containers of yoghurt are considered unworthy of camera time.

A few other features of contemporary American life are missing from the dialogue. I cannot recall the word "consultant' being uttered once. In the face of this amazing reality, one can only wonder how ****-kid 21 year old graduates from elite European universities manage to get that first critical foothold on the ladder of financial excess. Something else is lacking in the organizational culture of police departments, high-powered real estate operations, environmental NGOs or law firms: formal evaluations. In those retro environments, it all turns on long-standing personal ties, budgetary appropriations and actual accomplishment -- not graded memo writing skills. Moreover, the abrupt firing of professionals is a surprising rarity. No wonder Europe is lagging so far behind in the league table of billionaires produced annually and on-the-job suicides

Then, there is that staple of all American conversation -- real estate prices. They crop up very rarely -- and then only when retirement is the subject. Admittedly, that is a pretty boring subject for a tense crime drama -- however compelling it is for academics, investors, lawyers and doctors over here. Still, it fits a pattern.

None of the main characters devotes time to soliciting offers from other institutions -- be they universities, elite police units in a different city, insurance companies, banks, or architectural firms. They are peculiarly rooted where they are. In the U.S., professionals are constantly on the look-out for some prospective employer who will make them an attractive offer. That offer is then taken to their current institution along with the demand that it be matched or they'll be packing their bags. Most of the time, it makes little difference if that "offer" is from College Station, Texas or La Jolla, California. That doesn't occur in the programs that I've viewed. No one is driven to abandon colleagues, friends, a comfortable home and favorite restaurants for the hope of upward mobility. What a touching, if archaic way of viewing life.

The pedigree of actors help make all this credible. For example, the classiest female leads are a "Turk" (Idil Uner) who in real life studied voice in Berlin for 17 years and a transplanted Russo-Italian (Natasha Stephanenko) whose father was a nuclear physicist at a secret facility in the Urals. Each has a parallel non-acting career in the arts. It shows.

After viewing the first dozen or so mysteries of diverse nationality, an American viewer begins to feel an unease creeping up on him. Something is amiss; something awry; something missing. Where are those little bottles of natural water that are ubiquitous in the U.S? The ones with the ****** tip. Meetings of all sorts are held without their comforting presence. Receptionists -- glamorous or unglamorous alike -- make do without them. Heat tormented Sicilians seem immune to the temptation. Cyclists don't stick them in handlebar holders. Even stray teenagers and university students are lacking their company. Uneasiness gives way to a sensation of dread. For European civilization looks to be on the brink of extinction due to mass dehydration.

That's a pity. Any society where cityscapes are not cluttered with SUVs deserves to survive as a reserve of sanity on that score at least. It also allows for car chases through the crooked, cobbled streets of old towns unobstructed by herds of Yukons and Outbacks on the prowl for a double parking space. Bonus: Montelbano's unwashed Fiat has been missing a right front hubcap for 4 years (just like my car). To meet Hollywood standards for car chases he'd have to borrow Ingrid's red Maserati.

Social ******* reveals a number of even more bizarre phenomena. In conversation, above all. Volume is several decibels below what it is on American TV shows and in our society. It is not necessary to grab the remote to drop sound levels down into the 20s in order to avoid irreparable hearing damage. Nor is one afflicted by those piercing, high-pitched voices that can cut through 3 inches of solid steel. All manner of intelligible conversations are held in restaurants, cafes and other public places. Most incomprehensible are the moments of silence. Some last for up to a minute while the mind contemplates an intellectual puzzle or complex emotions. Such extreme behavior does crop up occasionally in shows or films over here -- but invariably followed by a diagnosis of concealed autism which provides the dramatic theme for the rest of the episode.

Tragedy is more common, and takes more subtle forms in these European dramatizations. Certainly, America has long since departed from the standard formula of happy endings. Over there, tragic endings are not only varied -- they include forms of tragedy that do not end in death or violence. The Sicilian series stands out in this respect.

As to violence, there is a fair amount as only could be expected in detective series. Not everyone can be killed decorously by slow arsenic poisoning. So there is some blood and gore. But there is no visual lingering on either the acts themselves or their grisly aftermaths. People bleed -- but without geysers of blood or minutes fixed on its portentous dripping. Violence is part of life -- not to be denied, not to be magnified as an object of occult fascination. The same with ****** abuse and *******.

Finally, it surprises an American to see how little the Europeans portrayed in these stories care about us. We tend to assume that the entire world is obsessed by the United States. True, our pop culture is everywhere. Relatives from 'over there' do make an occasional appearance -- especially in Italian shows. However, unlike their leaders who give the impression that they can't take an unscheduled leak without first checking with the White House or National Security Council in Washington, these characters manage quite nicely to handle their lives in their own way on their own terms.

Anyone who lives on the Continent or spends a lot of time there off the tourist circuit knows all this. The image presented by TV dramas may have the effect of exaggerating the differences with the U.S. That is not their intention, though. Moreover, isn't the purpose of art to force us to see things that otherwise may not be obvious?Read more at:http://www.marieaustralia.com | www.marieaustralia.com/short-formal-dresses

Jonathan Saunders, the newly appointed presumptive heir to DVF, paid homage to the brand's heritage while showcasing his own vision during an intimate presentation Sunday at New York Fashion Week.

The Scottish designer took the reins as DVF's chief creative officer in May, but made it clear he's not necessarily filling Diane von Furstenberg's iconic shoes.

"It's just different shoes, you know? It's not like I'm replacing her in any way. It's just a different chapter for the company," Saunders said while insisting von Furstenberg is still very much the cornerstone of the brand.

Von Furstenberg, a Fashion Week staple, was not on hand for Saunders' debut presentation at a sparse industrial space in the Manhattan's Meatpacking District.

The collection played with bold colors, patterns and mixed textures.

Romantic florals paired with playful polka dots, and metallic dresses were adorned with fur wraps.

"I wanted the collection to be kind of this melting ***," Saunders explained. "Eclectic mixtures of different prints from different places and times brought together in one collection. I thought that was kind of an exciting way to start."

The signature wrap dress appeared throughout with fresh silhouettes and asymmetrical hemlines, including a structured kimono, a silky romper and a color-blocked scarf dress.

Sometimes the wrap was simply implied through cuts and movement on plunging blouses and sequined, layered frocks.

"It's more about taking it not so literally and just trying to transfer into a product that feels considered and modern and developed. A lot of the bias-cut dresses still have that same sense of ease, but they are pushing things forward," said Saunders.

Von Furstenberg is known for splashy fashion shows featuring celebrity-driven social media buzz. Last season's event included It Girls Kendall Jenner, Gigi Hadid, Karlie Kloss and Irina Shayk.

But according to CEO Paolo Riva, priorities have shifted.

"I think that the fashion show is trying to cover too many things: speaking to press, inviting celebrities, opinion leaders, bloggers and friends, and now see-now, buy-now. It's too much for one moment and because this is the first collection from Jonathan, this is a moment where we really wanted to have the opportunity to leave the noise out," said Riva.

Saunders' back-to-basics approach included one-on-one meetings with journalists, a simple display of clothes on racks with six models perched in the background.

"I think at the end of the day the customer is interested in clothes and I'm hoping we're entering into a chapter where all of the nonsense doesn't matter as much as having something that you just feel fabulous in," he said.Read more at:http://www.marieaustralia.com/formal-dresses-brisbane | www.marieaustralia.com/vintage-formal-dresses

Don't read if tyring. Don't think this is absurd. Don't don't love me.
My grandmas hands were gentle as the skin was raw from water. I loved her.
Now you know me. She loved me. always. wanting me to wear a cap not to freeze deep. I always beat up my brother at chess if we play slow.
Clocks bounce me out of my natural rhythm. My thought processes are sheer speed as light and love is. Now you don't know me. The best ice cream I ever had was in Köppenhagen. The best strawberries are from the nearest forest. Not there. Aaaapchoooo.
                      We posses only the internal first right to grow

To become longer and thirst. . . for each other to be subjected to
                                       heart throat belly sweet feet wrenched longings and the Psyche subtexted and restored on our Path
                   saved from the diaries of diabolic old id

Awww the crazy romantics overlaps my reason frequently thinking of you
overflooding my boiling red rivers, being genuine blooe blood blooms

                          The Enchanter Neptune is here within this perfect I am entwined making love to my Venus and the Arrow of Eros flies impeccably from the bow's tangental string long before it hit me in the core of my radiant formidability
                            formatting the infinite flowers open from the rose bleeding             tears of honeysuckle nectar alluring even the still air around us
              
                      breeze deep lovers
                         our written diaphanous dreams untangle this fluent love of fluctuations - "madam i'm madly intoxicated with thou love" - spinning
                    mind to body
                             pinnin' up our glowing souls to the edge of the nearest galactic centre approaching as a dark unforgettable symphony
                        attractive spirits permutating
visages, forms and visions
                          zebras, donkeys and magnificent horses stampeding
to the shores of passionate burning collision    

I have had this most magical dreams of different creatures emerging out of the ocean waves forming in the foam of their peeks, or as large as mighty waves when they grab you and swing you on their amplitudes. We are all velocity swimmers, for others we dive, for me you floaat above the mundane... I love your thoughtful elegance This style of a heart budding into ions of ineffable revelations
I was walking under ancient palm trees and healthy pines . . . on the Riva dressed in linnen summers dress . A humble content joyful human being Castaneda's legacy dreamer ... A spectator of energy waves on the real coloured gem deep dark azul and deep blue see . . . emerging flamingoes and pelicans transforming into dolphins, fish, little birds, turtles, lions, whales  
                          each other merging
as a cluster of maidens in Roman bathtubs waiting for Turkish honey to be massaged and soaked deeply into their bronze white skins as they were a perfect medium for younger mystics : As they are tempted to be untamed from untainment again
What I do  know
         is that        magic is floating all around me and I don't convey this simple fact with exact assurance in no time : are we sinking or gliding as a spectre of wave lenght

My friend din't love Aurora Borealis. He's too much of a loner and I felt that the triangular topography of my electro charged notebook
was a magnetic love tale from the enchanted forest. I was mistaken. I could . .  in my utter..  the immediate intricate love crush occured

Unintentionall y
for The Northern Exposures went surfin' south. From here we switch easily from one Galaxy to another. Easily! Come! Choose wise, my inspiration, my
Nebulae
    before the cosmic wind rattles my green bones and crush them into nonexistence, brawling and wavering the micro humus for the next generations.

Fiume che là specchiasti un casolare
cò suoi rossi garofani, qua mura
d'erme castella, e tremula verzura;
eccoti giunto al fragoroso mare:
ed ecco i flutti verso te balzare
su dall'interminabile pianura,
in larghe file; e nella riva oscura
questa si frange, e quella in alto appare;
tituba e croscia. E là, donde tu lieto,
di sasso in sasso, al piè d'una betulla,
sgorghi sonoro tra le brevi sponde;
a un po' d'auretta scricchiola il canneto,
fruscia il castagno, e forse una fanciulla
sogna a quell'ombre, al mormorìo dell'onde.

I cannot forget...
אני לא יכול לשכוח

©  STEPHAN PICKERING / חפץ ח"ם בן אברהם
12 Shevet 5778 / 28 January 2018
revised:
3 Iyyar 5758 / 28 April 2018
19 Iyyar 5778 / 4 May 2018
20 Iyyar 5778 / 5 May 2018
21 Iyyar 5778 / 6 May 2018

Shabtai Zisel / 'Bob Dylan' (1964):
'Forget the dead you've left, they
will not follow you'

W.G. Sebald z"l (1966):
'And so, they are ever returning to us,
the dead'

I.

the Path / derekh is silent,
a vacuum,
resonating with the
footsteps of tzaddikim, whose
teachings transcend(ed)
the Kingdom of Night...

where there was no longer
kefitzat ha'derekh
shrinking of the road
jumping the Path
teleportation.

...un die vvelt hot geshivign,
taught Reb Elie Wiesel z"l...
& the world remained silent.

not existing for themselves,
the tzaddikim speak with the
Shekhinah from their throats,
and the mar'ot johanna
visions of johanna
are witnessed by breslover
chavurot on desolation row,
murmurations of starlings
overhead.

listening to them, we survive
to walk / dorekh
the Path, with kabbalists z"l,
R. Chiyya & R. Yose,
the chevraya kadisha
the holy companions,
a derekh through the sea,

away from the energy vampyrism
& relentless phantasmagoric
cyberstalking of
the phantasmagoric Queene,
who engages in quacker
cross-contamination,
while prising her mindfully
plagiarising lips (a mirror image
of a death's-head hawk moth)
for a crucifictionist wafer:

a tax-deductible, copyright charity
deduction for ontological delusions
long after midnight,
clutching her cossetted Yehu'di
hatreds like
a perforated osculatorium,
because, שמח בחלקו.

    ****

Reb Uri Tzvi Greenberg z"l, 1923 [trans.
Michael Weingrad]:
'For so long there has been no water
in the wells. Only curses. ...& suddenly
the icons scream in Yiddish'.

II.

Light is the absence of Darkness,
to acknowledge Rav Rebecca
Newberger Goldstein.
& the holy slow train moves
(when it does)
sideways across flat earths.

consider the post-Auschwitz dilemma for
an opus dei natz'ri  who cannot grasp
the etymology:

prae / before + posterus / coming after
praeposterus / reversed, absurd.

did Shabtai Zisel / 'Bob Dylan' influence the
teachings of R. Yitzhak Luria z"l ?

III.

memories are stalking & ambuscading,
& as you said, Reb David Meltzer z"l,
'the Yehu'di in me is the ghost of me'...

& now the hourglass is invisible...

the windows of perception
to be peered into,
not out of,
as hairline fractures
develop in the retinas of narrow-ruled
yellow writing tablets masquerading
as frenetic mirrors,

never glimpsing tzefiyat ha'yeshu'ah,
the expectation of salvation.

& we are here,  
witnessing cyberian corpses
erecting three-way mirrors to their
obbligato and  mindfulness for girl
children...the mantras of a white
supremacist ****** ****** trained to
effect genocide  at a distance, his
audible hungering  for the  rapture  
of an endloesung in his drive-by
dark carnival, having no
farraginous self to say farewell to.

Lilith, the Midrash teaches, ate the
'bones' of Her enemies, but the
****** uses prayer beads as
majong ***** fired from his cap gun.

IV.

'she' stands on the bamboo porch,
thinking the lotus leaves floating by
are a reflexion of 'her' crumbling
totenkopfverbaende phantasies.

long after midnight, she shrieks to
a cyberian Mytilene, her mind so narrow,
thoughts are forced to crawl through her
fossilised ***** majora, which she identifies

as a personal luchot ha'edot, the glass
**** molded by her proboscis tongue,
as it fabricates yet another delusion
of a 1967 that never happened.

'she' turns, stepping onto an
embroidered nationalsozialist
matt,  'her'eyes a frail ambassador
of demure malice.

it is a moment such as this, when 'her'
desire of wanting to have been an
Auschwitz  Aufseherin, cannot be  
masqued  as a playful Latrodectus mactans.

ephemeral fabrications cling to 'her' --
an unbroken dance of impetuous
mirrors, as 'she' remains on the
porch, clutching 'her' 'we' aliases,

thinking, somehow, they are 'her'
aharon ha'bris...



V.

interlude / הַפסָקָה

Kafka z"l:
'I am divided from all things
by a hollow space'

Shabtai Zisel / 'Bob Dylan':
'I felt that place within, that
hollow place, where martyrs
weep, & angels play with sin'

Rav Yitzhak Luria z"l:
after tzimtzum,
the withdrawal of
'ehyeh 'asher 'ehyeh,
there came to be
halal ha'panui,
'the hollow space'

R. Shabbatai Sheftel ben
Akiva Horowitz z"l, 1719.
Shefa tal [Frankfurt edition]
3.5, 57b [Hebrew]:
'Before the world's bere'****,
'ayin sof withdrew into its essence,
from itself to itself within itself.
It left halal ha'panui within its
essence, in which it emanated
and created' [emended from Reb
Daniel Matt 1995]

VI.

sh'ma...'mir veln zey iberlebn, iberlebn, iberlebn'
(Lublin Chassidim z"l, 1939)...
hear: 'we shall outlive them, outlive them,
outlive them'...

why did R. Moshe Sofer z"l teach
'Chadush aser min ha'toray' / 'What
is new is forbidden in the Torah'?

the trolls here & what they call 'poetry':
collections of letters on a flickering
moon-glow  computer screen behind
a suburban curtain,
letters having no glyphs or sounds,
all encased in Sho'ah denial...

and yet. white supremacist sock monkeys
cannot silence the memories of the
thousands of Yehu'dit children z"l
burned alive on pyres, June-August 1944,
in the holy natz'ri village of Auschwitz,
in october country.

לעולם לא עוד לעולם לא עוד

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
...with thanks to my akhim / brothers & poets,
D.J. Carlile & George Dance & Will Dockery
for reading previous drafts...
...and to the memories z"l of David Meltzer 17 February 1937-31 December 2016
& Anthony Scaduto 7 March 1932-12 December 2017...chaver'im / friends
& for the 'or from R. Paul Laderman z"l &
R. Meyer Goldberg z"l

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
STEPHAN PICKERING / חפץ ח"ם בן אברהם
Torah אלילה Yehu'di Apikores / Philologia Kabbalistica Speculativa Researcher
לחיות זמן רב ולשגשג...לעולם לא עוד
THE KABBALAH FRACTALS PROJECT
לעולם לא אשכח



IN PROGRESS: Shabtai Zisel benAvraham v'Rachel Riva:
davening in the musematic dark

I turbini sollevano la polvere
sui tetti, a mulinelli, e sugli spiazzi
deserti, ove i cavalli incappucciati
annusano la terra, fermi innanzi
ai vetri luccicanti degli alberghi.
Sul corso, in faccia al mare, tu discendi
in questo giorno
or piovorno ora acceso, in cui par scatti
a sconvolgerne l'ore
uguali, strette in trama, un ritornello
di castagnette.
È il segno d'un'altra orbita: tu seguilo.
Discendi all'orizzonte che sovrasta
una tromba di piombo, alta sui gorghi,
più d'essi vagabonda: salso nembo
vorticante, soffiato dal ribelle
elemento alle nubi; fa che il passo
su la ghiaia ti scricchioli e t'inciampi
il viluppo dell'alghe: quell'istante
è forse, molto atteso, che ti scampi
dal finire il tuo viaggio, anello d'una
catena, immoto andare, oh troppo noto
delirio, Arsenio, d'immobilità...
Ascolta tra i palmizi il getto tremulo
dei violini, spento quando rotola
il tuono con un fremer di lamiera
percossa; la tempesta è dolce quando
sgorga bianca la stella di Canicola
nel cielo azzurro e lunge par la sera
ch'è prossima: se il fulmine la incide
dirama come un albero prezioso
entro la luce che s'arrosa: e il timpano
degli tzigani è il rombo silenzioso
Discendi in mezzo al buio che precipita
e muta il mezzogiorno in una notte
di globi accesi, dondolanti a riva, -
e fuori, dove un'ombra sola tiene
mare e cielo, dai gozzi sparsi palpita
l'acetilene -
finché goccia trepido
il cielo, fuma il suolo che t'abbevera,
tutto d'accanto ti sciaborda, sbattono
le tende molli, un fruscio immenso rade
la terra, giù s'afflosciano stridendo
le lanterne di carta sulle strade.
Così sperso tra i vimini e le stuoie
grondanti, giunco tu che le radici
con sé trascina, viscide, non mai
svelte, tremi di vita e ti protendi
a un vuoto risonante di lamenti
soffocati, la tesa ti ringhiotte
dell'onda antica che ti volge; e ancora
tutto che ti riprende, strada portico
mura specchi ti figge in una sola
ghiacciata moltitudine di morti,
e se un gesto ti sfiora, una parola
ti cade accanto, quello è forse, Arsenio,
nell'ora che si scioglie, il cenno d'una
vita strozzata per te sorta, e il vento
la porta con la cenere degli astri.

Sorriderò e sorriderai ma non capirai
promesse che non potevi mantenere,
melodie che non suonano più bene
dicevi guarderemo il tramonto su una spiaggia
così stretti in un abbraccio da non respirare
in riva al mare a ballare
non ci importerà della pioggia
perché non ti lascerò andare
acquari, dischi e libri
io e te in un castello
era solo un sogno, era solo un gioco
seppur molto bello
le mie lacrime sanno di nostalgia mista a rabbia
perché in fondo
era solo un castello di sabbia.

Tirreno, anche il mio petto è un mar profondo,
E di tempeste, o grande, a te non cede:
L’anima mia rugge ne’ flutti, e a tondo
Suoi brevi lidi e il picciol cielo fiede.

Tra le sucide schiume anche dal fondo
Stride la rena: e qua e là si vede
Qualche cetaceo stupido ed immondo
Boccheggiar ritto dietro immonde prede.

La ragion de le sue vedette algenti
Contempla e addita e conta ad una ad una
Onde belve ed arene invan furenti:

Come su questa solitaria duna
L’ire tue negre e gli autunnali venti
Inutil lampa illumina la luna.

Improvviso il mille novecento
cinquanta due passa sull'Italia:
solo il popolo ne ha un sentimento
vero: mai tolto al tempo, non l'abbaglia
la modernità, benché sempre il più
moderno sia esso, il popolo, spanto
in borghi, in rioni, con gioventù
sempre nuove - nuove al vecchio canto -
a ripetere ingenuo quello che fu.

Scotta il primo sole dolce dell'anno
sopra i portici delle cittadine
di provincia, sui paesi che sanno
ancora di nevi, sulle appenniniche
greggi: nelle vetrine dei capoluoghi
i nuovi colori delle tele, i nuovi
vestiti come in limpidi roghi
dicono quanto oggi si rinnovi
il mondo, che diverse gioie sfoghi...

Ah, noi che viviamo in una sola
generazione ogni generazione
vissuta qui, in queste terre ora
umiliate, non abbiamo nozione
vera di chi è partecipe alla storia
solo per orale, magica esperienza;
e vive puro, non oltre la memoria
della generazione in cui presenza
della vita è la sua vita perentoria.

Nella vita che è vita perché assunta
nella nostra ragione e costruita
per il nostro passaggio - e ora giunta
a essere altra, oltre il nostro accanito
difenderla - aspetta - cantando supino,
accampato nei nostri quartieri
a lui sconosciuti, e pronto fino
dalle più fresche e inanimate ère -
il popolo: muta in lui l'uomo il destino.

E se ci rivolgiamo a quel passato
ch'è nostro privilegio, altre fiumane
di popolo ecco cantare: recuperato
è il nostro moto fin dalle cristiane
origini, ma resta indietro, immobile,
quel canto. Si ripete uguale.
Nelle sere non più torce ma globi
di luce, e la periferia non pare
altra, non altri i ragazzi nuovi...

Tra gli orti cupi, al pigro solicello
Adalbertos komis kurtis!, i ragazzini
d'Ivrea gridano, e pei valloncelli
di Toscana, con strilli di rondinini:
Hor atorno fratt Helya! La santa
violenza sui rozzi cuori il clero
calca, rozzo, e li asserva a un'infanzia
feroce nel feudo provinciale l'Impero
da Iddio imposto: e il popolo canta.

Un grande concerto di scalpelli
sul Campidoglio, sul nuovo Appennino,
sui Comuni sbiancati dalle Alpi,
suona, giganteggiando il travertino
nel nuovo spazio in cui s'affranca
l'Uomo: e il manovale Dov'andastà
jersera... ripete con l'anima spanta
nel suo gotico mondo. Il mondo schiavitù
resta nel popolo. E il popolo canta.

Apprende il borghese nascente lo Ça ira,
e trepidi nel vento napoleonico,
all'Inno dell'Albero della Libertà,
tremano i nuovi colori delle nazioni.
Ma, cane affamato, difende il bracciante
i suoi padroni, ne canta la ferocia,
Guagliune 'e mala vita! In branchi
feroci. La libertà non ha voce
per il popolo cane. E il popolo canta.

Ragazzo del popolo che canti,
qui a Rebibbia sulla misera riva
dell'Aniene la nuova canzonetta, vanti
è vero, cantando, l'antica, la festiva
leggerezza dei semplici. Ma quale
dura certezza tu sollevi insieme
d'imminente riscossa, in mezzo a ignari
tuguri e grattacieli, allegro seme
in cuore al triste mondo popolare.

Nella tua incoscienza è la coscienza
che in te la storia vuole, questa storia
il cui Uomo non ha più che la violenza
delle memorie, non la libera memoria...
E ormai, forse, altra scelta non ha
che dare alla sua ansia di giustizia
la forza della tua felicità,
e alla luce di un tempo che inizia
la luce di chi è ciò che non sa.

SHAKESPEARE.
À lui la baguette magique
Le pouvoir de tout enchaîner ;
Il riva la Nature aux plis de sa tunique,
Et la Création a su le couronner.

MILTON.
Son esprit était un pactole
Dont les flots roulaient de l'or pur,
Un temple à la vertu dont la vaste coupole
Se perdait dans les cieux au milieu de l'azur.

THOMPSON.
Après le jour la nuit obscure,
Après les saisons les saisons,
Ses chants qui sont gravés au sein de la nature
Iront de l'avenir dorer les horizons.

GRAY.
D'un vol grandiose il s'élève,
La foudre il la brave de l'œil,
Le nuage orageux il le passe, puis s'enlève
Lumineuse trainée au sein de son orgueil.

BURNS.
De la lyre de sa patrie
Il fit vibrer les plus doux sons,
Et son âme de feu, céleste rêverie
Se fondit dans des flots d'admirables chansons.

SOUTHEY.
Où règne la nécromancie
Dans les pays orientaux,
Il aimait promener sa riche fantaisie,
Son esprit à cheval sur les vieux fabliaux.

COLERIDGE.
Par le charme de sa magie
Au clair de la lune le soir
Il évoquait le preux, et du preux la vigie,
La superstition, hôte du vieux manoir.

WORDSWORTH.
Au livre de philosophie
Il suspendit sa harpe un jour,
Là, placé près des lacs, il chante, il magnifie
Dans ses paisibles vers la nature et l'amour.

CAMPBELL.
Enfant gâté de la nature
L'art polit son vers enchanteur,
Il sut pincer sa lyre et gracieuse et pure,
Pour amuser l'esprit, et réchauffer le cœur.

SCOTT.
Il chante, et voyez ! là s'élance
Le Roman que l'on croyait mort,
Et la Chevalerie et la Dague et la Lance,
Sortent de l'Arsenal poussés par son ressort !

WILSON.
Son chant comme une hymne sacrée
S'infiltre de l'oreille au cœur ;
On croirait qu'il vous vient de la voûte éthérée
La voix d'un chérubin, d'un saint enfant de chœur.

HEMANS.
Elle ouvre la source des larmes
Et les fait doucement couler,
La pitié dans ses vers elle a les plus doux charmes
Et le lecteur ému s'y laisse affrioler.

SHELLEY.
Un rocher nu, bien solitaire
Au **** par de là l'océan,
Crévassé par le choc des volcans, du tonnerre,
Voilà quel fut Shelley, l'audacieux Titan !

HOGG.
Vêtu d'un rayon de lumière
Qu'il sut voler à l'arc-en-ciel,
Il voit fée et lutin danser dans la clairière,
Et faire le sabbat **** de tout œil mortel.

BYRON.
La tête ceinte de nuages,
Ses pieds étaient jonchés de fleurs,
L'ivresse et la gaité, le calme et les orages
Trouvent en ses beaux vers un écho dans les cœurs.

MOORE.
Couronné de vertes louanges
Et pour chaque œuvre tour à tour,
Moore dans les bosquets se plait avec les anges
À chanter les plaisirs de son Dieu... de l'Amour !

Placida notte, e verecondo raggio
Della cadente luna; e tu che spunti
Fra la tacita selva in su la rupe,
Nunzio del giorno; oh dilettose e care
Mentre ignote mi fur l'erinni e il fato,
Sembianze agli occhi miei; già non arride
Spettacol molle ai disperati affetti.
Noi l'insueto allor gaudio ravviva
Quando per l'etra liquido si volve
E per li campi trepidanti il flutto
Polveroso dè Noti, e quando il carro,
Grave carro di Giove a noi sul capo,
Tonando, il tenebroso aere divide.
Noi per le balze e le profonde valli
Natar giova trà nembi, e noi la vasta
Fuga dè greggi sbigottiti, o d'alto
Fiume alla dubbia sponda
Il suono e la vittrice ira dell'onda.
Bello il tuo manto, o divo cielo, e bella
Sei tu, rorida terra. Ahi di cotesta
Infinita beltà parte nessuna
Alla misera Saffo i numi e l'empia
Sorte non fenno. À tuoi superbi regni
Vile, o natura, e grave ospite addetta,
E dispregiata amante, alle vezzose
Tue forme il core e le pupille invano
Supplichevole intendo. A me non ride
L'aprico margo, e dall'eterea porta
Il mattutino albor; me non il canto
Dè colorati augelli, e non dè faggi
Il murmure saluta: e dove all'ombra
Degl'inchinati salici dispiega
Candido rivo il puro seno, al mio
Lubrico piè le flessuose linfe
Disdegnando sottragge,
E preme in fuga l'odorate spiagge.
Qual fallo mai, qual sì nefando eccesso
Macchiommi anzi il natale, onde sì torvo
Il ciel mi fosse e di fortuna il volto?
In che peccai bambina, allor che ignara
Di misfatto è la vita, onde poi scemo
Di giovanezza, e disfiorato, al fuso
Dell'indomita Parca si volvesse
Il ferrigno mio stame? Incaute voci
Spande il tuo labbro: i destinati eventi
Move arcano consiglio. Arcano è tutto,
Fuor che il nostro dolor. Negletta prole
Nascemmo al pianto, e la ragione in grembo
Dè celesti si posa. Oh cure, oh speme
Dè più verd'anni! Alle sembianze il Padre,
Alle amene sembianze eterno regno
Diè nelle genti; e per virili imprese,
Per dotta lira o canto,
Virtù non luce in disadorno ammanto.
Morremo. Il velo indegno a terra sparto
Rifuggirà l'ignudo animo a Dite,
E il crudo fallo emenderà del cieco
Dispensator dè casi. E tu cui lungo
Amore indarno, e lunga fede, e vano
D'implacato desio furor mi strinse,
Vivi felice, se felice in terra
Visse nato mortal. Me non asperse
Del soave licor del doglio avaro
Giove, poi che perir gl'inganni e il sogno
Della mia fanciullezza. Ogni più lieto
Giorno di nostra età primo s'invola.
Sottentra il morbo, e la vecchiezza, e l'ombra
Della gelida morte. Ecco di tante
Sperate palme e dilettosi errori,
Il Tartaro m'avanza; e il prode ingegno
Han la tenaria Diva,
E l'atra notte, e la silente riva.

La luna rossa, il vento, il tuo colore
di donna del Nord, la distesa di neve...
Il mio cuore è ormai su queste praterie,
in queste acque annuvolate dalle nebbie.
** dimenticato il mare, la grave
conchiglia soffiata dai pastori siciliani,
le cantilene dei carri lungo le strade
dove il carrubo trema nel fumo delle stoppie,
** dimenticato il passo degli aironi e delle gru
nell'aria dei verdi altipiani
per le terre e i fiumi della Lombardia.
Ma l'uomo grida dovunque la sorte d'una patria.
Più nessuno mi porterà nel Sud.
Oh, il Sud è stanco di trascinare morti
in riva alle paludi di malaria,
è stanco di solitudine, stanco di catene,
è stanco nella sua bocca
delle bestemmie di tutte le razze
che hanno urlato morte con l'eco dei suoi pozzi,
che hanno bevuto il sangue del suo cuore.
Per questo i suoi fanciulli tornano sui monti,
costringono i cavalli sotto coltri di stelle,
mangiano fiori d'acacia lungo le piste
nuovamente rosse, ancora rosse, ancora rosse.
Più nessuno mi porterà nel Sud.
E questa sera carica d'inverno
è ancora nostra, e qui ripeto a te
il mio assurdo contrappunto
di dolcezze e di furori,
un lamento d'amore senza amore.

השואה גוססת...the Sho'ah is dying

©  STEPHAN PICKERING / חפץ ח"ם בן אברהם
30 Sivan 5778 / 13 June 2018
revised:
1 Tammuz 5758 / 14 June 2018
2 Tammuz 5778 / 15 June 2018
3 Tammuz 5778 / 16 June 2018

I.

and cantillated poetry -- memory being
automatic editing -- may not be enough.

what was not a reality
may never be a reality,
may never be a memory. soon,
survivors will be silent, and
the concierge of film and tape
and books will whisper
in library corridors.

the villanellesque windows of
constantly chanting 'disaster' and
'master' are shattering,
an amphigouri of shadows and
mirrors...

II.

I stand on the balconies of quantum
strings: Auschwitz made my
forebears more Yehu'dit than Moshe.

No one
bears witness for the
witness.
-- Paul Celan, 1971. Speech-grille
& selected poems [trans. Joachim
Neugrosche] (E.P. Dutton), 1-255 (241)

the horizon is grey, in
Poland 2018, the ash still creating
a haze, specks on the leaves,
the shoulders, the watch face on
my wrist having no hands...

III.

how is the memory of a paternal
relative kept 'alive'? she remains like
a flickering match growing fainter
in what will be a night of
receding possibilities,
shadows be-ing alongside
my own. I have one colour 1941
photograph of her.  like salt held
on the tongue
she is carried in my mind.

she would not, a decade later in
Rosemead, speak of the
Kingdom of Night.

one of the fading blue
numbers stamped (not tattoed)
on her left forearm in 1942 was
a four.

she would stare intently into
my eyes, turn her arm over,
the four becoming a chair...
it was Garcia Lorca in 1928 who said
'verde que te quiera verde'...

she loved green, even the green stained
gargoyles she was painting in Paris...
on a sidewalk caught up in a christianist
SS roundup 16 July 1942, the Rafle du
Velodrome d'Hiver, her painting
fingers crushed. soon she was on a
rattling box car in August 1942, sent
to the East...

she was gone in 2006...but her dreams
are still in me...

IV.

teaches Reb Ya'akov Glatshteyn...

Like a tiny candle over each grave,
a cry will burn,
each one for itself.
'I am I' --
thousands of slaughtered I's
will cry in the night:
'I am dead, unrecognized'.
-- Ya'akov Glatshteyn / Yankev Glatshteyn
/ Jacob Glatstein, 1987. 'I have never
been here before', p. 111 in: Ya'akov
Glatshteyn, 1987. Selected poems
of Yankev Glatshteyn [ed./trans. R.J. Fein]
(Jewish Publication Society), 1-215
[Yiddish & English]

V.

let us compell trolls among us
to remember that, at its peak,
their grandparents' vaticanist
Auschwitz was burning 12,000
of us every 24 hours...

when it was happening
sound still reaches us in 2018.

and yet.

when it was happening,
few were listening, but now it is
bashert / inevitable my soul
hears nothing else.

the 'orderly' minds of the
trolls among us are well-tended
cemeteries without
gravestones.

the fire escapes are covered
with psilocybin spores.

long after midnight, when the
darkened carnival is awake,
there are survivors at the
seder table awaiting the
Missing One return with Her
Sefer haZohar, pick up the
empty cup.

the underside of every leaf
is fear, shadows gathering
at the foot of our beds,
transforming gristle into haze,
made real by Hebrew letters
and syllables.

TO BE CONTINUED

'When I am in the darkness,
why do you intrude?'
-- Shabtai Zisel / 'Bob Dylan', 1978

*****



STEPHAN PICKERING / חפץ ח"ם בן אברהם
Torah אלילה Yehu'di Apikores / Philologia Kabbalistica Speculativa Researcher
לחיות זמן רב ולשגשג...לעולם לא עוד
THE KABBALAH FRACTALS PROJECT

IN PROGRESS: Shabtai Zisel benAvraham v'Rachel Riva:
davening in the musematic dark

La mia terra è sui fiumi stretta al mare,
non altro luogo ha voce così lenta
dove i miei piedi vagano
tra giunchi pesanti di lumache.
Certo è autunno: nel vento a brani
le morte chitarre sollevano le corde
su la bocca nera e una mano agita le dita
di fuoco.
Nello specchio della luna
si pettinano fanciulle col petto d'arance.

Chi piange? Chi frusta i cavalli nell'aria
rossa? Ci fermeremo a questa riva
lungo le catene d'erba e tu amore
non portarmi davanti a quello specchio
infinito: vi si guardano dentro ragazzi
che cantano e alberi altissimi e acque.
Chi piange? Io no, credimi: sui fiumi
corrono esasperati schiocchi d'una frusta,
i cavalli cupi i lampi di zolfo.
Io no, la mia razza ha coltelli
che ardono e lune e ferite che bruciano.

C'è sopra il mare tutto abbonacciato
il tremolare quasi d'una maglia:
in fondo in fondo un ermo colonnato,
nivee colonne d'un candor che abbaglia:
una rovina bianca e solitaria,
là dove azzurra è l'acqua come l'aria:
il mare nella calma dell'estate
ne canta tra le sue larghe sorsate.
O bianco tempio che credei vedere
nel chiaro giorno, dove sei vanito?
Due barche stanno immobilmente nere,
due barche in panna in mezzo all'infinito.
E le due barche sembrano due bare
smarrite in mezzo all'infinito mare;
e piano il mare scivola alla riva
e ne sospira nella calma estiva.

Improvviso il mille novecento
cinquanta due passa sull'Italia:
solo il popolo ne ha un sentimento
vero: mai tolto al tempo, non l'abbaglia
la modernità, benché sempre il più
moderno sia esso, il popolo, spanto
in borghi, in rioni, con gioventù
sempre nuove - nuove al vecchio canto -
a ripetere ingenuo quello che fu.

Scotta il primo sole dolce dell'anno
sopra i portici delle cittadine
di provincia, sui paesi che sanno
ancora di nevi, sulle appenniniche
greggi: nelle vetrine dei capoluoghi
i nuovi colori delle tele, i nuovi
vestiti come in limpidi roghi
dicono quanto oggi si rinnovi
il mondo, che diverse gioie sfoghi...

Ah, noi che viviamo in una sola
generazione ogni generazione
vissuta qui, in queste terre ora
umiliate, non abbiamo nozione
vera di chi è partecipe alla storia
solo per orale, magica esperienza;
e vive puro, non oltre la memoria
della generazione in cui presenza
della vita è la sua vita perentoria.

Nella vita che è vita perché assunta
nella nostra ragione e costruita
per il nostro passaggio - e ora giunta
a essere altra, oltre il nostro accanito
difenderla - aspetta - cantando supino,
accampato nei nostri quartieri
a lui sconosciuti, e pronto fino
dalle più fresche e inanimate ère -
il popolo: muta in lui l'uomo il destino.

E se ci rivolgiamo a quel passato
ch'è nostro privilegio, altre fiumane
di popolo ecco cantare: recuperato
è il nostro moto fin dalle cristiane
origini, ma resta indietro, immobile,
quel canto. Si ripete uguale.
Nelle sere non più torce ma globi
di luce, e la periferia non pare
altra, non altri i ragazzi nuovi...

Tra gli orti cupi, al pigro solicello
Adalbertos komis kurtis!, i ragazzini
d'Ivrea gridano, e pei valloncelli
di Toscana, con strilli di rondinini:
Hor atorno fratt Helya! La santa
violenza sui rozzi cuori il clero
calca, rozzo, e li asserva a un'infanzia
feroce nel feudo provinciale l'Impero
da Iddio imposto: e il popolo canta.

Un grande concerto di scalpelli
sul Campidoglio, sul nuovo Appennino,
sui Comuni sbiancati dalle Alpi,
suona, giganteggiando il travertino
nel nuovo spazio in cui s'affranca
l'Uomo: e il manovale Dov'andastà
jersera... ripete con l'anima spanta
nel suo gotico mondo. Il mondo schiavitù
resta nel popolo. E il popolo canta.

Apprende il borghese nascente lo Ça ira,
e trepidi nel vento napoleonico,
all'Inno dell'Albero della Libertà,
tremano i nuovi colori delle nazioni.
Ma, cane affamato, difende il bracciante
i suoi padroni, ne canta la ferocia,
Guagliune 'e mala vita! In branchi
feroci. La libertà non ha voce
per il popolo cane. E il popolo canta.

Ragazzo del popolo che canti,
qui a Rebibbia sulla misera riva
dell'Aniene la nuova canzonetta, vanti
è vero, cantando, l'antica, la festiva
leggerezza dei semplici. Ma quale
dura certezza tu sollevi insieme
d'imminente riscossa, in mezzo a ignari
tuguri e grattacieli, allegro seme
in cuore al triste mondo popolare.

Nella tua incoscienza è la coscienza
che in te la storia vuole, questa storia
il cui Uomo non ha più che la violenza
delle memorie, non la libera memoria...
E ormai, forse, altra scelta non ha
che dare alla sua ansia di giustizia
la forza della tua felicità,
e alla luce di un tempo che inizia
la luce di chi è ciò che non sa.

Improvviso il mille novecento
cinquanta due passa sull'Italia:
solo il popolo ne ha un sentimento
vero: mai tolto al tempo, non l'abbaglia
la modernità, benché sempre il più
moderno sia esso, il popolo, spanto
in borghi, in rioni, con gioventù
sempre nuove - nuove al vecchio canto -
a ripetere ingenuo quello che fu.

Scotta il primo sole dolce dell'anno
sopra i portici delle cittadine
di provincia, sui paesi che sanno
ancora di nevi, sulle appenniniche
greggi: nelle vetrine dei capoluoghi
i nuovi colori delle tele, i nuovi
vestiti come in limpidi roghi
dicono quanto oggi si rinnovi
il mondo, che diverse gioie sfoghi...

Ah, noi che viviamo in una sola
generazione ogni generazione
vissuta qui, in queste terre ora
umiliate, non abbiamo nozione
vera di chi è partecipe alla storia
solo per orale, magica esperienza;
e vive puro, non oltre la memoria
della generazione in cui presenza
della vita è la sua vita perentoria.

Nella vita che è vita perché assunta
nella nostra ragione e costruita
per il nostro passaggio - e ora giunta
a essere altra, oltre il nostro accanito
difenderla - aspetta - cantando supino,
accampato nei nostri quartieri
a lui sconosciuti, e pronto fino
dalle più fresche e inanimate ère -
il popolo: muta in lui l'uomo il destino.

E se ci rivolgiamo a quel passato
ch'è nostro privilegio, altre fiumane
di popolo ecco cantare: recuperato
è il nostro moto fin dalle cristiane
origini, ma resta indietro, immobile,
quel canto. Si ripete uguale.
Nelle sere non più torce ma globi
di luce, e la periferia non pare
altra, non altri i ragazzi nuovi...

Tra gli orti cupi, al pigro solicello
Adalbertos komis kurtis!, i ragazzini
d'Ivrea gridano, e pei valloncelli
di Toscana, con strilli di rondinini:
Hor atorno fratt Helya! La santa
violenza sui rozzi cuori il clero
calca, rozzo, e li asserva a un'infanzia
feroce nel feudo provinciale l'Impero
da Iddio imposto: e il popolo canta.

Un grande concerto di scalpelli
sul Campidoglio, sul nuovo Appennino,
sui Comuni sbiancati dalle Alpi,
suona, giganteggiando il travertino
nel nuovo spazio in cui s'affranca
l'Uomo: e il manovale Dov'andastà
jersera... ripete con l'anima spanta
nel suo gotico mondo. Il mondo schiavitù
resta nel popolo. E il popolo canta.

Apprende il borghese nascente lo Ça ira,
e trepidi nel vento napoleonico,
all'Inno dell'Albero della Libertà,
tremano i nuovi colori delle nazioni.
Ma, cane affamato, difende il bracciante
i suoi padroni, ne canta la ferocia,
Guagliune 'e mala vita! In branchi
feroci. La libertà non ha voce
per il popolo cane. E il popolo canta.

Ragazzo del popolo che canti,
qui a Rebibbia sulla misera riva
dell'Aniene la nuova canzonetta, vanti
è vero, cantando, l'antica, la festiva
leggerezza dei semplici. Ma quale
dura certezza tu sollevi insieme
d'imminente riscossa, in mezzo a ignari
tuguri e grattacieli, allegro seme
in cuore al triste mondo popolare.

Nella tua incoscienza è la coscienza
che in te la storia vuole, questa storia
il cui Uomo non ha più che la violenza
delle memorie, non la libera memoria...
E ormai, forse, altra scelta non ha
che dare alla sua ansia di giustizia
la forza della tua felicità,
e alla luce di un tempo che inizia
la luce di chi è ciò che non sa.

Placida notte, e verecondo raggio
Della cadente luna; e tu che spunti
Fra la tacita selva in su la rupe,
Nunzio del giorno; oh dilettose e care
Mentre ignote mi fur l'erinni e il fato,
Sembianze agli occhi miei; già non arride
Spettacol molle ai disperati affetti.
Noi l'insueto allor gaudio ravviva
Quando per l'etra liquido si volve
E per li campi trepidanti il flutto
Polveroso dè Noti, e quando il carro,
Grave carro di Giove a noi sul capo,
Tonando, il tenebroso aere divide.
Noi per le balze e le profonde valli
Natar giova trà nembi, e noi la vasta
Fuga dè greggi sbigottiti, o d'alto
Fiume alla dubbia sponda
Il suono e la vittrice ira dell'onda.
Bello il tuo manto, o divo cielo, e bella
Sei tu, rorida terra. Ahi di cotesta
Infinita beltà parte nessuna
Alla misera Saffo i numi e l'empia
Sorte non fenno. À tuoi superbi regni
Vile, o natura, e grave ospite addetta,
E dispregiata amante, alle vezzose
Tue forme il core e le pupille invano
Supplichevole intendo. A me non ride
L'aprico margo, e dall'eterea porta
Il mattutino albor; me non il canto
Dè colorati augelli, e non dè faggi
Il murmure saluta: e dove all'ombra
Degl'inchinati salici dispiega
Candido rivo il puro seno, al mio
Lubrico piè le flessuose linfe
Disdegnando sottragge,
E preme in fuga l'odorate spiagge.
Qual fallo mai, qual sì nefando eccesso
Macchiommi anzi il natale, onde sì torvo
Il ciel mi fosse e di fortuna il volto?
In che peccai bambina, allor che ignara
Di misfatto è la vita, onde poi scemo
Di giovanezza, e disfiorato, al fuso
Dell'indomita Parca si volvesse
Il ferrigno mio stame? Incaute voci
Spande il tuo labbro: i destinati eventi
Move arcano consiglio. Arcano è tutto,
Fuor che il nostro dolor. Negletta prole
Nascemmo al pianto, e la ragione in grembo
Dè celesti si posa. Oh cure, oh speme
Dè più verd'anni! Alle sembianze il Padre,
Alle amene sembianze eterno regno
Diè nelle genti; e per virili imprese,
Per dotta lira o canto,
Virtù non luce in disadorno ammanto.
Morremo. Il velo indegno a terra sparto
Rifuggirà l'ignudo animo a Dite,
E il crudo fallo emenderà del cieco
Dispensator dè casi. E tu cui lungo
Amore indarno, e lunga fede, e vano
D'implacato desio furor mi strinse,
Vivi felice, se felice in terra
Visse nato mortal. Me non asperse
Del soave licor del doglio avaro
Giove, poi che perir gl'inganni e il sogno
Della mia fanciullezza. Ogni più lieto
Giorno di nostra età primo s'invola.
Sottentra il morbo, e la vecchiezza, e l'ombra
Della gelida morte. Ecco di tante
Sperate palme e dilettosi errori,
Il Tartaro m'avanza; e il prode ingegno
Han la tenaria Diva,
E l'atra notte, e la silente riva.

Fiume che là specchiasti un casolare
cò suoi rossi garofani, qua mura
d'erme castella, e tremula verzura;
eccoti giunto al fragoroso mare:
ed ecco i flutti verso te balzare
su dall'interminabile pianura,
in larghe file; e nella riva oscura
questa si frange, e quella in alto appare;
tituba e croscia. E là, donde tu lieto,
di sasso in sasso, al piè d'una betulla,
sgorghi sonoro tra le brevi sponde;
a un po' d'auretta scricchiola il canneto,
fruscia il castagno, e forse una fanciulla
sogna a quell'ombre, al mormorìo dell'onde.

Placida notte, e verecondo raggio
Della cadente luna; e tu che spunti
Fra la tacita selva in su la rupe,
Nunzio del giorno; oh dilettose e care
Mentre ignote mi fur l'erinni e il fato,
Sembianze agli occhi miei; già non arride
Spettacol molle ai disperati affetti.
Noi l'insueto allor gaudio ravviva
Quando per l'etra liquido si volve
E per li campi trepidanti il flutto
Polveroso dè Noti, e quando il carro,
Grave carro di Giove a noi sul capo,
Tonando, il tenebroso aere divide.
Noi per le balze e le profonde valli
Natar giova trà nembi, e noi la vasta
Fuga dè greggi sbigottiti, o d'alto
Fiume alla dubbia sponda
Il suono e la vittrice ira dell'onda.
Bello il tuo manto, o divo cielo, e bella
Sei tu, rorida terra. Ahi di cotesta
Infinita beltà parte nessuna
Alla misera Saffo i numi e l'empia
Sorte non fenno. À tuoi superbi regni
Vile, o natura, e grave ospite addetta,
E dispregiata amante, alle vezzose
Tue forme il core e le pupille invano
Supplichevole intendo. A me non ride
L'aprico margo, e dall'eterea porta
Il mattutino albor; me non il canto
Dè colorati augelli, e non dè faggi
Il murmure saluta: e dove all'ombra
Degl'inchinati salici dispiega
Candido rivo il puro seno, al mio
Lubrico piè le flessuose linfe
Disdegnando sottragge,
E preme in fuga l'odorate spiagge.
Qual fallo mai, qual sì nefando eccesso
Macchiommi anzi il natale, onde sì torvo
Il ciel mi fosse e di fortuna il volto?
In che peccai bambina, allor che ignara
Di misfatto è la vita, onde poi scemo
Di giovanezza, e disfiorato, al fuso
Dell'indomita Parca si volvesse
Il ferrigno mio stame? Incaute voci
Spande il tuo labbro: i destinati eventi
Move arcano consiglio. Arcano è tutto,
Fuor che il nostro dolor. Negletta prole
Nascemmo al pianto, e la ragione in grembo
Dè celesti si posa. Oh cure, oh speme
Dè più verd'anni! Alle sembianze il Padre,
Alle amene sembianze eterno regno
Diè nelle genti; e per virili imprese,
Per dotta lira o canto,
Virtù non luce in disadorno ammanto.
Morremo. Il velo indegno a terra sparto
Rifuggirà l'ignudo animo a Dite,
E il crudo fallo emenderà del cieco
Dispensator dè casi. E tu cui lungo
Amore indarno, e lunga fede, e vano
D'implacato desio furor mi strinse,
Vivi felice, se felice in terra
Visse nato mortal. Me non asperse
Del soave licor del doglio avaro
Giove, poi che perir gl'inganni e il sogno
Della mia fanciullezza. Ogni più lieto
Giorno di nostra età primo s'invola.
Sottentra il morbo, e la vecchiezza, e l'ombra
Della gelida morte. Ecco di tante
Sperate palme e dilettosi errori,
Il Tartaro m'avanza; e il prode ingegno
Han la tenaria Diva,
E l'atra notte, e la silente riva.

I turbini sollevano la polvere
sui tetti, a mulinelli, e sugli spiazzi
deserti, ove i cavalli incappucciati
annusano la terra, fermi innanzi
ai vetri luccicanti degli alberghi.
Sul corso, in faccia al mare, tu discendi
in questo giorno
or piovorno ora acceso, in cui par scatti
a sconvolgerne l'ore
uguali, strette in trama, un ritornello
di castagnette.
È il segno d'un'altra orbita: tu seguilo.
Discendi all'orizzonte che sovrasta
una tromba di piombo, alta sui gorghi,
più d'essi vagabonda: salso nembo
vorticante, soffiato dal ribelle
elemento alle nubi; fa che il passo
su la ghiaia ti scricchioli e t'inciampi
il viluppo dell'alghe: quell'istante
è forse, molto atteso, che ti scampi
dal finire il tuo viaggio, anello d'una
catena, immoto andare, oh troppo noto
delirio, Arsenio, d'immobilità...
Ascolta tra i palmizi il getto tremulo
dei violini, spento quando rotola
il tuono con un fremer di lamiera
percossa; la tempesta è dolce quando
sgorga bianca la stella di Canicola
nel cielo azzurro e lunge par la sera
ch'è prossima: se il fulmine la incide
dirama come un albero prezioso
entro la luce che s'arrosa: e il timpano
degli tzigani è il rombo silenzioso
Discendi in mezzo al buio che precipita
e muta il mezzogiorno in una notte
di globi accesi, dondolanti a riva, -
e fuori, dove un'ombra sola tiene
mare e cielo, dai gozzi sparsi palpita
l'acetilene -
finché goccia trepido
il cielo, fuma il suolo che t'abbevera,
tutto d'accanto ti sciaborda, sbattono
le tende molli, un fruscio immenso rade
la terra, giù s'afflosciano stridendo
le lanterne di carta sulle strade.
Così sperso tra i vimini e le stuoie
grondanti, giunco tu che le radici
con sé trascina, viscide, non mai
svelte, tremi di vita e ti protendi
a un vuoto risonante di lamenti
soffocati, la tesa ti ringhiotte
dell'onda antica che ti volge; e ancora
tutto che ti riprende, strada portico
mura specchi ti figge in una sola
ghiacciata moltitudine di morti,
e se un gesto ti sfiora, una parola
ti cade accanto, quello è forse, Arsenio,
nell'ora che si scioglie, il cenno d'una
vita strozzata per te sorta, e il vento
la porta con la cenere degli astri.

I turbini sollevano la polvere
sui tetti, a mulinelli, e sugli spiazzi
deserti, ove i cavalli incappucciati
annusano la terra, fermi innanzi
ai vetri luccicanti degli alberghi.
Sul corso, in faccia al mare, tu discendi
in questo giorno
or piovorno ora acceso, in cui par scatti
a sconvolgerne l'ore
uguali, strette in trama, un ritornello
di castagnette.
È il segno d'un'altra orbita: tu seguilo.
Discendi all'orizzonte che sovrasta
una tromba di piombo, alta sui gorghi,
più d'essi vagabonda: salso nembo
vorticante, soffiato dal ribelle
elemento alle nubi; fa che il passo
su la ghiaia ti scricchioli e t'inciampi
il viluppo dell'alghe: quell'istante
è forse, molto atteso, che ti scampi
dal finire il tuo viaggio, anello d'una
catena, immoto andare, oh troppo noto
delirio, Arsenio, d'immobilità...
Ascolta tra i palmizi il getto tremulo
dei violini, spento quando rotola
il tuono con un fremer di lamiera
percossa; la tempesta è dolce quando
sgorga bianca la stella di Canicola
nel cielo azzurro e lunge par la sera
ch'è prossima: se il fulmine la incide
dirama come un albero prezioso
entro la luce che s'arrosa: e il timpano
degli tzigani è il rombo silenzioso
Discendi in mezzo al buio che precipita
e muta il mezzogiorno in una notte
di globi accesi, dondolanti a riva, -
e fuori, dove un'ombra sola tiene
mare e cielo, dai gozzi sparsi palpita
l'acetilene -
finché goccia trepido
il cielo, fuma il suolo che t'abbevera,
tutto d'accanto ti sciaborda, sbattono
le tende molli, un fruscio immenso rade
la terra, giù s'afflosciano stridendo
le lanterne di carta sulle strade.
Così sperso tra i vimini e le stuoie
grondanti, giunco tu che le radici
con sé trascina, viscide, non mai
svelte, tremi di vita e ti protendi
a un vuoto risonante di lamenti
soffocati, la tesa ti ringhiotte
dell'onda antica che ti volge; e ancora
tutto che ti riprende, strada portico
mura specchi ti figge in una sola
ghiacciata moltitudine di morti,
e se un gesto ti sfiora, una parola
ti cade accanto, quello è forse, Arsenio,
nell'ora che si scioglie, il cenno d'una
vita strozzata per te sorta, e il vento
la porta con la cenere degli astri.

C'è sopra il mare tutto abbonacciato
il tremolare quasi d'una maglia:
in fondo in fondo un ermo colonnato,
nivee colonne d'un candor che abbaglia:
una rovina bianca e solitaria,
là dove azzurra è l'acqua come l'aria:
il mare nella calma dell'estate
ne canta tra le sue larghe sorsate.
O bianco tempio che credei vedere
nel chiaro giorno, dove sei vanito?
Due barche stanno immobilmente nere,
due barche in panna in mezzo all'infinito.
E le due barche sembrano due bare
smarrite in mezzo all'infinito mare;
e piano il mare scivola alla riva
e ne sospira nella calma estiva.

Fiume che là specchiasti un casolare
cò suoi rossi garofani, qua mura
d'erme castella, e tremula verzura;
eccoti giunto al fragoroso mare:
ed ecco i flutti verso te balzare
su dall'interminabile pianura,
in larghe file; e nella riva oscura
questa si frange, e quella in alto appare;
tituba e croscia. E là, donde tu lieto,
di sasso in sasso, al piè d'una betulla,
sgorghi sonoro tra le brevi sponde;
a un po' d'auretta scricchiola il canneto,
fruscia il castagno, e forse una fanciulla
sogna a quell'ombre, al mormorìo dell'onde.

C'è sopra il mare tutto abbonacciato
il tremolare quasi d'una maglia:
in fondo in fondo un ermo colonnato,
nivee colonne d'un candor che abbaglia:
una rovina bianca e solitaria,
là dove azzurra è l'acqua come l'aria:
il mare nella calma dell'estate
ne canta tra le sue larghe sorsate.
O bianco tempio che credei vedere
nel chiaro giorno, dove sei vanito?
Due barche stanno immobilmente nere,
due barche in panna in mezzo all'infinito.
E le due barche sembrano due bare
smarrite in mezzo all'infinito mare;
e piano il mare scivola alla riva
e ne sospira nella calma estiva.