"nevar" poems - Hello Poetry

at the end of the pier no one is fishing a couple from Jersey leans out over the rail looking down into the brown swill rolling under the weathered boards The wife remarked “Belmar's water is much nicer.” on the Gulf’s edge unhappy gulls convene, plaintively gazing over gray waves ebbing at their feet Brown Pelican crews fly in long ordered formations incessantly circling in widening rounds seemingly reluctant to plunge into the endless depletion of this aquatic dead zone I speak with a Jefferson Parish employee working a shovel to regrade disturbed sand boasting a consistency of moist drying cement “How did the Gulf oil spill affect this place?” I ask “It took evarding.” she said With a slight Cajun accent, “dig down a foot or two in da sand you hit earl. It nevar goes away. Nevar. “I live down bay side near forty years. Had’nt been in de water fer twenty five. The ****** ******** took evarding. They should go back to Englund” She went back to tilling the sand. Deepwater Horizon yet festers a short forty miles out to sea is now covered by an advancing storm swelling in the Gulf standing at the end of the long pier my hands grasp the sun bleached lumber straining my eyes peering into a dark avalanche the serenade of bird songs have been replaced by the motorized drone of tenders servicing offshore rigs sounding a constant refrain filling my ears with a disquieting seaside symphony the taste of light sweet crude dances on my tongue the pungent sting of disbursements climbs into nostrils rends my face prickles my eyes grandeur is a conditional state never permanent forever temporary Music Selection: Cajun Music: Hippy To-Yo Grand Isle 2/20/17 jbm

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Mar 3, 2017

Mar 3, 2017 at 5:52 PM UTC

james-bradley-mccallum

Grand Isle

at the end of the pier no one is fishing a couple from Jersey leans out over the rail looking down into the brown swill rolling under the weathered boards The wife remarked “Belmar's water is much nicer.” on the Gulf’s edge unhappy gulls convene, plaintively gazing over gray waves ebbing at their feet Brown Pelican crews fly in long ordered formations incessantly circling in widening rounds seemingly reluctant to plunge into the endless depletion of this aquatic dead zone I speak with a Jefferson Parish employee working a shovel to regrade disturbed sand boasting a consistency of moist drying cement “How did the Gulf oil spill affect this place?” I ask “It took evarding.” she said With a slight Cajun accent, “dig down a foot or two in da sand you hit earl. It nevar goes away. Nevar. “I live down bay side near forty years. Had’nt been in de water fer twenty five. The ****** ******** took evarding. They should go back to Englund” She went back to tilling the sand. Deepwater Horizon yet festers a short forty miles out to sea is now covered by an advancing storm swelling in the Gulf standing at the end of the long pier my hands grasp the sun bleached lumber straining my eyes peering into a dark avalanche the serenade of bird songs have been replaced by the motorized drone of tenders servicing offshore rigs sounding a constant refrain filling my ears with a disquieting seaside symphony the taste of light sweet crude dances on my tongue the pungent sting of disbursements climbs into nostrils rends my face prickles my eyes grandeur is a conditional state never permanent forever temporary Music Selection: Cajun Music: Hippy To-Yo Grand Isle 2/20/17 jbm

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El sol dentro del día El frío dentro del sol. Calles sin nadie autos parados Todavía no hay nieve hay viento viento Arde todavía en el aire helado un arbolito rojo Hablo con él al hablar contigo Estoy en un cuarto abandonado del lenguaje Tú estás en otro cuarto idéntico O los dos estamos en una calle que tu mirada ha despoblado El mundo imperceptiblemente se deshace Memoria desmoronada bajo nuestros pasos Estoy parado a la mitad de esta línea no escrita Las puertas se abren y cierran solas El aire entra y sale por nuestra casa El aire habla a solas al hablar contigo El aire sin nombre por el pasillo interminable No se sabe quién está del otro lado El aire vuelve aire todo lo que toca El aire con dedos de aire disipa lo que digo Soy aire que no miras No puedo abrir tus ojos No puedo cerrar la puerta El aire se ha vuelto sólido Esta hora tiene la forma de una pausa La pausa tiene tu forma Tú tienes la forma de una fuente no de agua sino de tiempo En lo alto del chorro de la fuente saltan mis pedazos el fui el soy el no soy todavía Mi vida no pesa El pasado se adelgaza El futuro es un poco de agua en tus ojos Ahora tienes la forma de un puente Bajo tus arcos navega nuestro cuarto Desde tu pretil nos vemos pasar Ondeas en el viento más luz que cuerpo En la otra orilla el sol crece al revés Sus raíces se entierran en el cielo Podríamos ocultarnos en su follaje Con sus ramas prendemos una hoguera El día es habitable El frío ha inmovilizado al mundo El espacio es de vidrio El vidrio es de aire Los ruidos más leves erigen súbitas esculturas el eco las multiplica y las dispersa Tal vez va a nevar Tiembla el árbol encendido Ya está rodeado de noche Al hablar con él hablo contigo

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Octavio Paz

Trowbridge street

El sol dentro del día El frío dentro del sol. Calles sin nadie autos parados Todavía no hay nieve hay viento viento Arde todavía en el aire helado un arbolito rojo Hablo con él al hablar contigo Estoy en un cuarto abandonado del lenguaje Tú estás en otro cuarto idéntico O los dos estamos en una calle que tu mirada ha despoblado El mundo imperceptiblemente se deshace Memoria desmoronada bajo nuestros pasos Estoy parado a la mitad de esta línea no escrita Las puertas se abren y cierran solas El aire entra y sale por nuestra casa El aire habla a solas al hablar contigo El aire sin nombre por el pasillo interminable No se sabe quién está del otro lado El aire vuelve aire todo lo que toca El aire con dedos de aire disipa lo que digo Soy aire que no miras No puedo abrir tus ojos No puedo cerrar la puerta El aire se ha vuelto sólido Esta hora tiene la forma de una pausa La pausa tiene tu forma Tú tienes la forma de una fuente no de agua sino de tiempo En lo alto del chorro de la fuente saltan mis pedazos el fui el soy el no soy todavía Mi vida no pesa El pasado se adelgaza El futuro es un poco de agua en tus ojos Ahora tienes la forma de un puente Bajo tus arcos navega nuestro cuarto Desde tu pretil nos vemos pasar Ondeas en el viento más luz que cuerpo En la otra orilla el sol crece al revés Sus raíces se entierran en el cielo Podríamos ocultarnos en su follaje Con sus ramas prendemos una hoguera El día es habitable El frío ha inmovilizado al mundo El espacio es de vidrio El vidrio es de aire Los ruidos más leves erigen súbitas esculturas el eco las multiplica y las dispersa Tal vez va a nevar Tiembla el árbol encendido Ya está rodeado de noche Al hablar con él hablo contigo

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sveiks dārgais šodien tev īpaši izceļās acis vai zināji? tās mirdz vairāk nekā parasti vai tu ieraudzīju kaut ko, kas tās apžilbināja? vai varbūt tās cenšas ieviest gaismu sev apkārt? apspīdēt cilvēkus, kurus tās uzlūko (?) vai varbūt tās vienkārši glabā sevī noslēpumu man nav ne jausmas tikai tu to zini es vēlos kaut tu man pateiktu kaut tu uzrunātu mani kaut vai bez vārdiem bez skaņām bet ar klusumu ar kustību ar savu ķermeni to skaisto ķermeni, kurā dzīvo tava dvēsele ķermeņa valoda ir pati skaistākā tā spēj pateikt vairāk nekā simtiem vārdu tavs smaids ir skaistākā rindkopa šajā stāstā tu to atkārto tik bieži, katru dienu taču man nekad nepietiek.. nekad nevar būt par daudz tava žilbinošā smaida manas lūpas nekad nespēj pretoties acis iemirdzās, sirdspuksti paātrinās un sākas jauns stāsts, kurā piedalās mūsu ķermeņi tie raksta ar saviem locekļiem pasaku, kurai nav beigu tā nekad nebeidzas bet gan turpinās arī tagad manas acis uzlūko tevi tās iekāro tevi no jauna mana sirds alkst pēc tavas mīlestības ak mans mīļais es vēlos veidot jaunu mākslas darbu paņemsim rokās otas un ļausimies nedomāsim par laiku jo laika mūsu pasaulē nav esam tikai mēs un mūsu māksla

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Oct 27, 2016

Oct 27, 2016 at 2:37 PM UTC

cynthiamaria

māksla

sveiks dārgais šodien tev īpaši izceļās acis vai zināji? tās mirdz vairāk nekā parasti vai tu ieraudzīju kaut ko, kas tās apžilbināja? vai varbūt tās cenšas ieviest gaismu sev apkārt? apspīdēt cilvēkus, kurus tās uzlūko (?) vai varbūt tās vienkārši glabā sevī noslēpumu man nav ne jausmas tikai tu to zini es vēlos kaut tu man pateiktu kaut tu uzrunātu mani kaut vai bez vārdiem bez skaņām bet ar klusumu ar kustību ar savu ķermeni to skaisto ķermeni, kurā dzīvo tava dvēsele ķermeņa valoda ir pati skaistākā tā spēj pateikt vairāk nekā simtiem vārdu tavs smaids ir skaistākā rindkopa šajā stāstā tu to atkārto tik bieži, katru dienu taču man nekad nepietiek.. nekad nevar būt par daudz tava žilbinošā smaida manas lūpas nekad nespēj pretoties acis iemirdzās, sirdspuksti paātrinās un sākas jauns stāsts, kurā piedalās mūsu ķermeņi tie raksta ar saviem locekļiem pasaku, kurai nav beigu tā nekad nebeidzas bet gan turpinās arī tagad manas acis uzlūko tevi tās iekāro tevi no jauna mana sirds alkst pēc tavas mīlestības ak mans mīļais es vēlos veidot jaunu mākslas darbu paņemsim rokās otas un ļausimies nedomāsim par laiku jo laika mūsu pasaulē nav esam tikai mēs un mūsu māksla

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twofist head muscle: kineval. but really iz jus 2:15 shoelacegazing in a prefab park gazebo. texty fingertip slinger. chase that dragon. kickin fake jordans in a tomb called Khufu diffuse serial NOONSDAY scenario: always cut the pixelated rainbow wire. yuh know, that jejune box hero: from alphabet soup news to netfizzle huludoodoo, twiddling its Neros. V iz for silent in the actual voodoo that’s been silenced with dogooder silencer. blap. blargh. this is all so hashtagical. prolly. so follow me. anyway resistance is feudal, ‘cause evil doth hearts a good fight. “evolve?! nevar!” quoth the flat noted, dorsal Dept. of Unkindness

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Dec 10, 2017

Dec 10, 2017 at 2:07 PM UTC

mike-dm

kissyface killer

twofist head muscle: kineval. but really iz jus 2:15 shoelacegazing in a prefab park gazebo. texty fingertip slinger. chase that dragon. kickin fake jordans in a tomb called Khufu diffuse serial NOONSDAY scenario: always cut the pixelated rainbow wire. yuh know, that jejune box hero: from alphabet soup news to netfizzle huludoodoo, twiddling its Neros. V iz for silent in the actual voodoo that’s been silenced with dogooder silencer. blap. blargh. this is all so hashtagical. prolly. so follow me. anyway resistance is feudal, ‘cause evil doth hearts a good fight. “evolve?! nevar!” quoth the flat noted, dorsal Dept. of Unkindness

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Jinx! You owe me a haggis! Sheep! Sheep! Sheep boing! I tried to connect the two. I am glad that someone loves my discursive stuff. I feel thrilled that someone validates me. Tell me why again? Why why why not? Did you mention socks? Why? You’re a sock! Your face is a sock! A pair of socks! I laugh! You didn’t anticipate that one, did you? I will nevar stop. Nevar. Yes. An alternate spelling. Hehehehehehe. Be bold. Be bold like Leeroy Jenkins. Yas. Chicken music. Yas. He was brave, he led the charge. On monkeys and elders, what was our conclusion? Monkeys are silly, elders are catnip. I am silly. This poem is silly. Hehe. You know what I’m about to say next. We must keep it a secret. Sheep! Sheep boing! Figure out what that pakis-ectomy is. Yeah? Yeah? Well, you’re a pakis. I guess that Wyatt Cenac said it best: I have to fool you. I am fooling you. Aeneas, Cooper, Pedro, and Boo. They are all amicable with each other.

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Feb 3, 2015

Feb 3, 2015 at 6:51 PM UTC

allen-page

An Ode To Pakis

Jinx! You owe me a haggis! Sheep! Sheep! Sheep boing! I tried to connect the two. I am glad that someone loves my discursive stuff. I feel thrilled that someone validates me. Tell me why again? Why why why not? Did you mention socks? Why? You’re a sock! Your face is a sock! A pair of socks! I laugh! You didn’t anticipate that one, did you? I will nevar stop. Nevar. Yes. An alternate spelling. Hehehehehehe. Be bold. Be bold like Leeroy Jenkins. Yas. Chicken music. Yas. He was brave, he led the charge. On monkeys and elders, what was our conclusion? Monkeys are silly, elders are catnip. I am silly. This poem is silly. Hehe. You know what I’m about to say next. We must keep it a secret. Sheep! Sheep boing! Figure out what that pakis-ectomy is. Yeah? Yeah? Well, you’re a pakis. I guess that Wyatt Cenac said it best: I have to fool you. I am fooling you. Aeneas, Cooper, Pedro, and Boo. They are all amicable with each other.

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Hay, madre, un sitio en el mundo, que se llama París. Un sitio muy grande y lejano y otra vez grande. Mi madre me ajusta el cuello del abrigo, no porque empieza a nevar, sino para que empiece a nevar. La mujer de mi padre está enamorada de mí, viniendo y avanzando de espaldas a mi nacimiento y de pecho a mi muerte. Que soy dos veces suyo: por el adiós y por el regreso. La cierro, al retornar. Por eso me dieran tánto sus ojos, justa de mí, in fraganti de mí, aconteciéndose por obras terminadas, por pactos consumados. Mi madre está confesa de mí, nombrada de mí. ¿Cómo no da otro tanto a mis otros hermanos? A Víctor, por ejemplo, el mayor, que es tan viejo ya, que las gentes dicen: ¡Parece hermano menor de su madre! ¡Fuere porque yo he viajado mucho! ¡Fuere porque yo he vivido más! Mi madre acuerda carta de principio colorante a mis relatos de regreso. Ante mi vida de regreso, recordando que viajé durante dos corazones por su vientre, se ruboriza y se queda mortalmente lívida, cuando digo, en el tratado del alma: Aquella noche fui dichoso. Pero, más se pone triste; más se pusiera triste. -Hijo, ¡cómo estás viejo! Y desfila por el color amarillo a llorar, porque me halla envejecido, en la hoja de espada, en la desembocadura de mi rostro. Llora de mí, se entristece de mí. ¿Qué falta hará mi mocedad, si siempre seré su hijo? ¿Por qué las madres se duelen de hallar envejecidos a sus hijos, si jamás la edad de ellos alcanzará a la de ellas? ¿Y por qué, si los hijos, cuanto más se acaban, más se aproximan a los padres? ¡Mi madre llora porque estoy viejo de mi tiempo y porque nunca llegaré a envejecer del suyo! Mi adiós partió de un punto de su ser, más externo que el punto de su ser al que retorno. Soy, a causa del excesivo plazo de mi vuelta, más el hombre ante mi madre que el hijo ante mi madre. Allí reside el candor que hoy nos alumbra con tres llamas. Le digo entonces hasta que me callo: -Hay, madre, en el mundo un sitio que se llama París. Un sitio muy grande y muy lejano y otra vez grande. La mujer de mi padre, al oírme, almuerza y sus ojos mortales descienden suavemente por mis brazos.

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César Vallejo

El buen sentido

Hay, madre, un sitio en el mundo, que se llama París. Un sitio muy grande y lejano y otra vez grande. Mi madre me ajusta el cuello del abrigo, no porque empieza a nevar, sino para que empiece a nevar. La mujer de mi padre está enamorada de mí, viniendo y avanzando de espaldas a mi nacimiento y de pecho a mi muerte. Que soy dos veces suyo: por el adiós y por el regreso. La cierro, al retornar. Por eso me dieran tánto sus ojos, justa de mí, in fraganti de mí, aconteciéndose por obras terminadas, por pactos consumados. Mi madre está confesa de mí, nombrada de mí. ¿Cómo no da otro tanto a mis otros hermanos? A Víctor, por ejemplo, el mayor, que es tan viejo ya, que las gentes dicen: ¡Parece hermano menor de su madre! ¡Fuere porque yo he viajado mucho! ¡Fuere porque yo he vivido más! Mi madre acuerda carta de principio colorante a mis relatos de regreso. Ante mi vida de regreso, recordando que viajé durante dos corazones por su vientre, se ruboriza y se queda mortalmente lívida, cuando digo, en el tratado del alma: Aquella noche fui dichoso. Pero, más se pone triste; más se pusiera triste. -Hijo, ¡cómo estás viejo! Y desfila por el color amarillo a llorar, porque me halla envejecido, en la hoja de espada, en la desembocadura de mi rostro. Llora de mí, se entristece de mí. ¿Qué falta hará mi mocedad, si siempre seré su hijo? ¿Por qué las madres se duelen de hallar envejecidos a sus hijos, si jamás la edad de ellos alcanzará a la de ellas? ¿Y por qué, si los hijos, cuanto más se acaban, más se aproximan a los padres? ¡Mi madre llora porque estoy viejo de mi tiempo y porque nunca llegaré a envejecer del suyo! Mi adiós partió de un punto de su ser, más externo que el punto de su ser al que retorno. Soy, a causa del excesivo plazo de mi vuelta, más el hombre ante mi madre que el hijo ante mi madre. Allí reside el candor que hoy nos alumbra con tres llamas. Le digo entonces hasta que me callo: -Hay, madre, en el mundo un sitio que se llama París. Un sitio muy grande y muy lejano y otra vez grande. La mujer de mi padre, al oírme, almuerza y sus ojos mortales descienden suavemente por mis brazos.

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Riela en mi alma tu recuerdo como la luna sobre el mar... En el silencio de mis noches oigo tu voz aletear, tu voz que me dice muy paso que no me quieres olvidar... En el silencio de mis noches, -como la luna sobre el mar- riela en mi alma tu recuerdo... Veo el undívago vibrar de las estrellas, en tus ojos... Me embriaga el cálido aromar de tu melena tenebrosa... Tu frente, -un milagro lunar- trasluce los puros anhelos de tu querer, de tu ensoñar Se van mis horas solitarias tras tu recuerdo, en un girar de sueños y sueños ilusos... (No los podremos realizar?) Melancólico ensueño ilusorio que justifica el vegetar del ánima mía soberbia, de mi espíritu singular... Melancólico ensueño ilusorio... (no lo podremos realizar..?) Riela en mi alma tu recuerdo... Siento en mi boca palpitar el beso trémulo y perenne con que nos hemos de besar... Miro en tus ojos de misterio -como si fueran a llorar...- todo el poema de la vida que no pudimos realizar... En tu nocturna cabellera -nardos y lirios y azahar- aspiro todos los perfumes con que quisiera aletargar mi quimérica pantomima de soñar y soñar y soñar! Está en tu grácil cuerpo fino toda la euritmia del rimar... Son tus manos palidecidas -parece que fuera a nevar...-, tus manos, lánguidas y breves, pareja de lirios sin par! Tus manos, que bendijeron con su perdón, mi divagar por árduos caminos oscuros y muelles sendas del pecar... Riela en mi alma tu recuerdo como la luna sobre el mar... En el silencio de mis noches oigo tu voz aletear..., tu voz, que me dice muy paso que no me quieres olvidar! Siento en mi frente ensombrecida tus manos cándidas posar... Siento en mi ardida frente gélida el balsámico palpitar de tus labios, que borran culpas y que me quieren perdonar... ¡Melancólico ensueño ilusorio de mi incoherente divagar! Fantasía disparatada de mi espíritu singular! Delirio ingenuo que se trueca -irónico y duro- en pesar... ¡Melancólico ensueño ilusorio que no podremos realizar...! Riela en mi alma tu recuerdo como la luna sobre el mar...!

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León de Greiff

Divagación nocturna

Riela en mi alma tu recuerdo como la luna sobre el mar... En el silencio de mis noches oigo tu voz aletear, tu voz que me dice muy paso que no me quieres olvidar... En el silencio de mis noches, -como la luna sobre el mar- riela en mi alma tu recuerdo... Veo el undívago vibrar de las estrellas, en tus ojos... Me embriaga el cálido aromar de tu melena tenebrosa... Tu frente, -un milagro lunar- trasluce los puros anhelos de tu querer, de tu ensoñar Se van mis horas solitarias tras tu recuerdo, en un girar de sueños y sueños ilusos... (No los podremos realizar?) Melancólico ensueño ilusorio que justifica el vegetar del ánima mía soberbia, de mi espíritu singular... Melancólico ensueño ilusorio... (no lo podremos realizar..?) Riela en mi alma tu recuerdo... Siento en mi boca palpitar el beso trémulo y perenne con que nos hemos de besar... Miro en tus ojos de misterio -como si fueran a llorar...- todo el poema de la vida que no pudimos realizar... En tu nocturna cabellera -nardos y lirios y azahar- aspiro todos los perfumes con que quisiera aletargar mi quimérica pantomima de soñar y soñar y soñar! Está en tu grácil cuerpo fino toda la euritmia del rimar... Son tus manos palidecidas -parece que fuera a nevar...-, tus manos, lánguidas y breves, pareja de lirios sin par! Tus manos, que bendijeron con su perdón, mi divagar por árduos caminos oscuros y muelles sendas del pecar... Riela en mi alma tu recuerdo como la luna sobre el mar... En el silencio de mis noches oigo tu voz aletear..., tu voz, que me dice muy paso que no me quieres olvidar! Siento en mi frente ensombrecida tus manos cándidas posar... Siento en mi ardida frente gélida el balsámico palpitar de tus labios, que borran culpas y que me quieren perdonar... ¡Melancólico ensueño ilusorio de mi incoherente divagar! Fantasía disparatada de mi espíritu singular! Delirio ingenuo que se trueca -irónico y duro- en pesar... ¡Melancólico ensueño ilusorio que no podremos realizar...! Riela en mi alma tu recuerdo como la luna sobre el mar...!

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Of the 364 un-birthdays, best occupied by your craziest , unthoughtful and refillable teaports, who rather like to celebrate year round with you, though uninvited, it would be wise you decline hosting the party too. "Well, why not? What's wrong with a Thinking party everyday?" I hear you asking. Is what they do best by default afterall -- one is naturally invited whether one likes it or not. My reply would be "Mad Unthinking does not a party make!" Unless you like going on hater shooting rampage. Otherwise, battling the twinkle little tea trays hovering in your delusional sky is rather, shall I say, a pointless endeavor. Far better you meditate on that. Luckily too, the only day they wont be celebrating is that one day on your special birth date. Since it's the single time of year you're more than likeliest the happiest by design, among friends and families! But why just limit it to a day in the entire calendar year? You should "happily uncelebrate bad-everything " or "celebrate happily good-nothing" for the 364 days in your mind. And all should be well. Just remember, lift the tall hat and check under the hood, you may discover mad party always get you plenty of room. But they merely recycle as a visage. Chances are, you'd love to gate-crash and bring your best butter and bread knife to spread it all over time. There's no "while" as they "mean", so to speak. Especially when you are hangry and you had "nothing" yet, taking less is far healthier than filling up a buffet of nutrionless bad food. Like clouds in the sky, let them go. About that Raven too. They are just cryptic messenger going backward and forward with unintelligible riddles that will spin your too clever head to a nevar resting point. The codename is analysis paralysis. Akin to a kite in the sky, you can break the thread. Otherwise, you may end up like Alice to steal time, beat time, pass time and may get lost in a treacle well with much surgarcoating and sentimentality. Only to wake up 2 hrs later than you should have, to reality around you. So let it be known, and shed light into, the unknown parts of the 364 unbirthdays. If you manage to go out, have some social bake and cake among humans now and then, you'll soon forget to uncelebrate them and lose all the over-muchness anyway. That's my wish for you !

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Jun 9, 2018

Jun 9, 2018 at 2:59 AM UTC

nawke

My Unbirthday Wish To You

Of the 364 un-birthdays, best occupied by your craziest , unthoughtful and refillable teaports, who rather like to celebrate year round with you, though uninvited, it would be wise you decline hosting the party too. "Well, why not? What's wrong with a Thinking party everyday?" I hear you asking. Is what they do best by default afterall -- one is naturally invited whether one likes it or not. My reply would be "Mad Unthinking does not a party make!" Unless you like going on hater shooting rampage. Otherwise, battling the twinkle little tea trays hovering in your delusional sky is rather, shall I say, a pointless endeavor. Far better you meditate on that. Luckily too, the only day they wont be celebrating is that one day on your special birth date. Since it's the single time of year you're more than likeliest the happiest by design, among friends and families! But why just limit it to a day in the entire calendar year? You should "happily uncelebrate bad-everything " or "celebrate happily good-nothing" for the 364 days in your mind. And all should be well. Just remember, lift the tall hat and check under the hood, you may discover mad party always get you plenty of room. But they merely recycle as a visage. Chances are, you'd love to gate-crash and bring your best butter and bread knife to spread it all over time. There's no "while" as they "mean", so to speak. Especially when you are hangry and you had "nothing" yet, taking less is far healthier than filling up a buffet of nutrionless bad food. Like clouds in the sky, let them go. About that Raven too. They are just cryptic messenger going backward and forward with unintelligible riddles that will spin your too clever head to a nevar resting point. The codename is analysis paralysis. Akin to a kite in the sky, you can break the thread. Otherwise, you may end up like Alice to steal time, beat time, pass time and may get lost in a treacle well with much surgarcoating and sentimentality. Only to wake up 2 hrs later than you should have, to reality around you. So let it be known, and shed light into, the unknown parts of the 364 unbirthdays. If you manage to go out, have some social bake and cake among humans now and then, you'll soon forget to uncelebrate them and lose all the over-muchness anyway. That's my wish for you !

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Estrela central do sistema solar, Planetas, cometas,poeiras no ar. Todos em teu redor sem demora,, Humanos acertando a hora. Milhões de quilómetros nos distancia, Bendita luz que alumia. A noite vem com o brilho do luar, De manhã te espero para acordar. Lindas cores no horizonte alaranjado, Amarelo também, por vezes avermelhado. Divino poder de teu calor criar, tua energia. És Estrela de noite e de dia, És bendito para toda humanidade que por ti anseia, Na noite adormeces com o canto da sereia. A água na terra é fonte de vida, Pelo calor do Sol seja protegida. O Sol será cada vez mais brilhante , No futuro, no presente. Nunca desprendido de teu ciclo solar, tua essência, Fazes chover ou nevar com abundância. O destino da Terra é precário e indefinido, Tu Sol és um gigante adormecido. Victor Marques

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May 9, 2023

May 9, 2023 at 3:58 PM UTC

victor-marques

O Sol

Estrela central do sistema solar, Planetas, cometas,poeiras no ar. Todos em teu redor sem demora,, Humanos acertando a hora. Milhões de quilómetros nos distancia, Bendita luz que alumia. A noite vem com o brilho do luar, De manhã te espero para acordar. Lindas cores no horizonte alaranjado, Amarelo também, por vezes avermelhado. Divino poder de teu calor criar, tua energia. És Estrela de noite e de dia, És bendito para toda humanidade que por ti anseia, Na noite adormeces com o canto da sereia. A água na terra é fonte de vida, Pelo calor do Sol seja protegida. O Sol será cada vez mais brilhante , No futuro, no presente. Nunca desprendido de teu ciclo solar, tua essência, Fazes chover ou nevar com abundância. O destino da Terra é precário e indefinido, Tu Sol és um gigante adormecido. Victor Marques

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A lua apresenta-se como dia Para confundir a escuridão À meia noite o sol resplandece O olhar se volta para o alto O corpo espreita o abismo Esperança é desespero, e Desespero é esperança O calor está esfriando a alma A água incendeia-se em chamas E faz nevar A luz que ilumina Esconde em si a eterna noite O abismo esconde o infinito Ou a morte eterna... O louco arrisca tudo no destino incerto.... Já se esqueceu de seu corpo Já se livrou da morte chamando-a para si Mas o verdadeiro louco... Sequer sabe do abismo Seus olhos são apenas estrelas Seu alvo é apenas o céu Não sabe que vai cair...

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Dec 26, 2016

Dec 26, 2016 at 5:54 AM UTC

sum-arc-sacrum

0 ou XXI ou XXII

A lua apresenta-se como dia Para confundir a escuridão À meia noite o sol resplandece O olhar se volta para o alto O corpo espreita o abismo Esperança é desespero, e Desespero é esperança O calor está esfriando a alma A água incendeia-se em chamas E faz nevar A luz que ilumina Esconde em si a eterna noite O abismo esconde o infinito Ou a morte eterna... O louco arrisca tudo no destino incerto.... Já se esqueceu de seu corpo Já se livrou da morte chamando-a para si Mas o verdadeiro louco... Sequer sabe do abismo Seus olhos são apenas estrelas Seu alvo é apenas o céu Não sabe que vai cair...

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Cuando estés vieja, niña (Ronsard ya te lo dijo), te acordarás de aquellos versos que yo decía. Tendrás los senos tristes de amamantar tus hijos, los últimos retoños de tu vida vacía... Yo estaré tan lejano que tus manos de cera ararán el recuerdo de mis ruinas desnudas. Comprenderás que puede nevar en primavera y que en la primavera las nieves son más crudas. Yo estaré tan lejano que el amor y la pena que antes vacié en tu vida como un ánfora plena estarán condenados a morir en mis manos... Y será tarde porque se fue mi adolescencia, tarde porque las flores una vez dan esencia y porque aunque me llames yo estaré tan lejano...

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Pablo Neruda

El nuevo soneto a helena

Cuando estés vieja, niña (Ronsard ya te lo dijo), te acordarás de aquellos versos que yo decía. Tendrás los senos tristes de amamantar tus hijos, los últimos retoños de tu vida vacía... Yo estaré tan lejano que tus manos de cera ararán el recuerdo de mis ruinas desnudas. Comprenderás que puede nevar en primavera y que en la primavera las nieves son más crudas. Yo estaré tan lejano que el amor y la pena que antes vacié en tu vida como un ánfora plena estarán condenados a morir en mis manos... Y será tarde porque se fue mi adolescencia, tarde porque las flores una vez dan esencia y porque aunque me llames yo estaré tan lejano...

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