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I'm Eeyore. A dark cloud's
hanging over me, raining wine and
poetry. I won't leave the house. The sun
doesn't rouse me. I can't even leave

my bedroom. I'm so drowsy. Every day
is the same, lousy. Pulling the blankets
over my head, sinking in as a hibernating
bear. I'd like this year to disappear. It's a task

to brush my teeth, wash my face,
and join the human race. Men tell me to snap
out of it. Look at the bright side of things!
Count your blessings! But I'm a slug. And this

world is a treadmill looping around
and moving the ground under my feet. Colorful
collage of mixed messages scrambled together
that I can't encode. Slipping through my hands
like a muddy toad.

           Love                                  is                      
wr­itten                    in                    stone
       which                                slowly
             fades                          to
                   sand                   ..                                          
                    ­     ..                 ..
                             . . . . . . .
                              . . . . . .
                                . . . .
                                  . .
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Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que mastico... Y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de féretro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.
Todos saben... Y no saben
que la luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el Misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.
I see you looking back at me,
but I have no memory of you,
no name or event to link us
as kindred soul.

There's a sun playing
expressionless games
about to fall from the shelf,
my feet may burn, but never my heart.

My mirror is a broken window,
the broken window, a city,
and a man and woman
are crossing into it,
—crossing my mind,
fused together.

Their laughter like
claps of thunder,
bursting forth in a sky
devoid of any signs of me...
I try to be a good person
But probably I've let you down
And upset you countless times
Not to mention
The one I will feel most guilty about,
Dying.
 4d izzn
Aishu
Little yellow birds
Greet my window this morning
Lovely beginnings.
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