"dorma" poems - Hello Poetry

have you ever grappled with despair not in imagery, symbolism or portrayal. I mean, have you ever felt the elevator drop the watery weakness that extenuates breath a depth of fatigue that makes lying on the floor a burden an aching pounding in your chest, the broken-glass dryness in your throat the gritty ache in your eyes that makes you want to close them forever? Struggle no more, leaden limbs, free the weary weight. Eyes that struggle, release the light. The body begs to no more fight. In a blur of sluggish thought, I whisper sleep's sweet name. The will has dropped. The yearning stopped. I’ll rest on that distant shore. . . Songs for this: Nessun Dorma by Sarah Brightman Caruso (Live at "Pavarotti International" Charity Gala Concert, Modena 1992) by Luciano Pavarotti, Aldo Sisilli Pie Jesu by Andrew Lloyd Webber, Sarah Brightman & Paul Miles-Kingston 0730.0722

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Jul 22, 2024

Jul 22, 2024 at 7:01 AM UTC

anaisvionet

the elevator

have you ever grappled with despair not in imagery, symbolism or portrayal. I mean, have you ever felt the elevator drop the watery weakness that extenuates breath a depth of fatigue that makes lying on the floor a burden an aching pounding in your chest, the broken-glass dryness in your throat the gritty ache in your eyes that makes you want to close them forever? Struggle no more, leaden limbs, free the weary weight. Eyes that struggle, release the light. The body begs to no more fight. In a blur of sluggish thought, I whisper sleep's sweet name. The will has dropped. The yearning stopped. I’ll rest on that distant shore. . . Songs for this: Nessun Dorma by Sarah Brightman Caruso (Live at "Pavarotti International" Charity Gala Concert, Modena 1992) by Luciano Pavarotti, Aldo Sisilli Pie Jesu by Andrew Lloyd Webber, Sarah Brightman & Paul Miles-Kingston 0730.0722

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Li osservo, questi uomini, educati ad altra vita che la mia: frutti d'una storia tanto diversa, e ritrovati, quasi fratelli, qui, nell'ultima forma storica di Roma. Li osservo: in tutti c'è come l'aria d'un buttero che dorma armato di coltello: nei loro succhi vitali, è disteso un tenebrore intenso, la papale itterizia del Belli, non porpora, ma spento peperino, bilioso cotto. La biancheria, sotto, fine e sporca; nell'occhio, l'ironia che trapela il suo umido, rosso, indecente bruciore. La sera li espone quasi in romitori, in riserve fatte di vicoli, muretti, androni e finestrelle perse nel silenzio. È certo la prima delle loro passioni il desiderio di ricchezza: sordido come le loro membra non lavate, nascosto, e insieme scoperto, privo di ogni pudore: come senza pudore è il rapace che svolazza pregustando chiotto il boccone, o il lupo, o il ragno; essi bramano i soldi come zingari, mercenari, puttane: si lagnano se non ce n'hanno, usano lusinghe abbiette per ottenerli, si gloriano plautinamente se ne hanno le saccocce piene. Se lavorano - lavoro di mafiosi macellari, ferini lucidatori, invertiti commessi, tranvieri incarogniti, tisici ambulanti, manovali buoni come cani - avviene che abbiano ugualmente un'aria di ladri: troppa avita furberia in quelle vene... Sono usciti dal ventre delle loro madri a ritrovarsi in marciapiedi o in prati preistorici, e iscritti in un'anagrafe che da ogni storia li vuole ignorati... Il loro desiderio di ricchezza è, così, banditesco, aristocratico. Simile al mio. Ognuno pensa a sé, a vincere l'angosciosa scommessa, a dirsi: "È fatta, " con un ghigno di re... La nostra speranza è ugualmente ossessa: estetizzante, in me, in essi anarchica. Al raffinato e al sottoproletariato spetta la stessa ordinazione gerarchica dei sentimenti: entrambi fuori dalla storia, in un mondo che non ha altri varchi che verso il sesso e il cuore, altra profondità che nei sensi. In cui la gioia è gioia, il dolore dolore.

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Pier Paolo Pasolini

Il desiderio di ricchezza del sottoproletariato romano

Li osservo, questi uomini, educati ad altra vita che la mia: frutti d'una storia tanto diversa, e ritrovati, quasi fratelli, qui, nell'ultima forma storica di Roma. Li osservo: in tutti c'è come l'aria d'un buttero che dorma armato di coltello: nei loro succhi vitali, è disteso un tenebrore intenso, la papale itterizia del Belli, non porpora, ma spento peperino, bilioso cotto. La biancheria, sotto, fine e sporca; nell'occhio, l'ironia che trapela il suo umido, rosso, indecente bruciore. La sera li espone quasi in romitori, in riserve fatte di vicoli, muretti, androni e finestrelle perse nel silenzio. È certo la prima delle loro passioni il desiderio di ricchezza: sordido come le loro membra non lavate, nascosto, e insieme scoperto, privo di ogni pudore: come senza pudore è il rapace che svolazza pregustando chiotto il boccone, o il lupo, o il ragno; essi bramano i soldi come zingari, mercenari, puttane: si lagnano se non ce n'hanno, usano lusinghe abbiette per ottenerli, si gloriano plautinamente se ne hanno le saccocce piene. Se lavorano - lavoro di mafiosi macellari, ferini lucidatori, invertiti commessi, tranvieri incarogniti, tisici ambulanti, manovali buoni come cani - avviene che abbiano ugualmente un'aria di ladri: troppa avita furberia in quelle vene... Sono usciti dal ventre delle loro madri a ritrovarsi in marciapiedi o in prati preistorici, e iscritti in un'anagrafe che da ogni storia li vuole ignorati... Il loro desiderio di ricchezza è, così, banditesco, aristocratico. Simile al mio. Ognuno pensa a sé, a vincere l'angosciosa scommessa, a dirsi: "È fatta, " con un ghigno di re... La nostra speranza è ugualmente ossessa: estetizzante, in me, in essi anarchica. Al raffinato e al sottoproletariato spetta la stessa ordinazione gerarchica dei sentimenti: entrambi fuori dalla storia, in un mondo che non ha altri varchi che verso il sesso e il cuore, altra profondità che nei sensi. In cui la gioia è gioia, il dolore dolore.

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A gentle hand upon my skin To balm my sleeping soul within A fragile brushing 'gainst my face Adorns my soul with air and grace. The kindest, mildest, tender touch Subdues my soul to mind too much The quaver of my joyful heart As all my anguish blows apart. And in the fluent light of morn A freshness in my soul, reborn, Where thoughts bygone, should I partake, May kiss my brow as I awake.

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Sep 11, 2021

Sep 11, 2021 at 12:42 PM UTC

ASJ

Nessun Dorma

A gentle hand upon my skin To balm my sleeping soul within A fragile brushing 'gainst my face Adorns my soul with air and grace. The kindest, mildest, tender touch Subdues my soul to mind too much The quaver of my joyful heart As all my anguish blows apart. And in the fluent light of morn A freshness in my soul, reborn, Where thoughts bygone, should I partake, May kiss my brow as I awake.

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saving beautiful ryan living in orwell state CCTV 02.09.18 disgusting absolutely belongs in the gutter needs to be in confinement solitary in mouth melted butter. not your first porky probably won't be your last below the belt is very naughty what production company will want to cast. poor ryan is in trauma this whole experience is grotty certainly no nessun dorma no ear beauty like pavarotti. change to ryans persona this experience needs to compensate CBB fans be the owner ryan winning must infiltrate. said my peace will poetry readers congratulate could this end the orwell lease ryans blessed to be living in a surveillance state.

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Sep 2, 2018

Sep 2, 2018 at 5:57 AM UTC

itsall-iwrite

saving beautiful ryan living in orwell state CCTV

saving beautiful ryan living in orwell state CCTV 02.09.18 disgusting absolutely belongs in the gutter needs to be in confinement solitary in mouth melted butter. not your first porky probably won't be your last below the belt is very naughty what production company will want to cast. poor ryan is in trauma this whole experience is grotty certainly no nessun dorma no ear beauty like pavarotti. change to ryans persona this experience needs to compensate CBB fans be the owner ryan winning must infiltrate. said my peace will poetry readers congratulate could this end the orwell lease ryans blessed to be living in a surveillance state.

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