"terroir" poems
Douro Valley wine Trip
As far as you can see,
Douro Valley for you and me,
Terroir covered with colored terraces up the hill,
Baron Forrester was made of God Will.
Vines flourish in schist as in paradise,
English friends here you can find.
Treasures that nature give to us for free,
Douro Valley for you and me.
The trains and boats near the river for trade,
Port wine is divine and so well made.
Love for people with great hospitality,
Douro Valley for you and me.
The harvest time without an end,
Douro valley loves you my friend.
Lost horizon that you can see,
Douro Valley for you and me.
Warmest regards.
Victor Marques
Oct 5, 2010
Oct 5, 2010 at 4:09 AM UTC
Les être, le cosmos, la terre et le vin
(Dédié à l’incomparable génie Charles Baudelaire)
Les ceps murissent longuement sous l’énigmatique lueur des cieux,
irisés par les ondes astrales du Cosmos et ses grands vents de feu.
Des gelées de janvier aux averses d’avril, le vigneron soigne ses vignes.
qui souffrent des fournaises de l’été jusqu’à la bouilloire dorée de l’automne.
Le vin est d’abord fruit des astres et des cieux, mais aussi de la patience et de l’art du vigneron.
Il y a une magie du vin qui vient sceller les noces mystiques de l’azur, de la terre, du cosmos et des graves.
Il existe dans le vin comme une consécration des noces d’or de la terre, des pierres et de l’azur,
Qui lui donne son caractère âpre ou velouté, son goût inimitable, sa vraie signature, son héraldique.
Un palais exercé saura toujours en déceler l’empreinte pour y trouver sa genèse et gouter ses merveilles.
Mais c’est le vigneron qui consacre ces noces avec son savoir, son doigté, sa manière d’opérer le grand œuvre des vendanges.
Le choix de la date des vendanges dépend de l’intuition humaine et correspond au sacre de l’automne.
Au moment où les grappes pèsent et ou les raisins sont gonflés comme de lourds pendentifs,
alors que les raisins mûrs sont prêts à sortir de leur enveloppe dorée pour se transformer en élixir.
Le vigneron prend la décision sacrale de celle dont dépend la qualité du vin à naître.
Et les vendanges vont se mener dans une atmosphère d’excitation et de sentiment de franchissement du danger.
Désormais le vin sorti du pressoir va murir dans des barriques de chêne
Le bois peut apporter sa chauffe méthodique afin que se mêlent au jus des arômes de bois et de forêts,
C’est sûr, cette année, les forces de la nature et de l’Homme nous préparent un grand vin.
Aussi quel honneur et quel rite magique que d’en boire les premières gorgées dans des coupes d’argent ou des verres de cristal,
avant même que le vin ne soit fait et tiré pour en détecter les grands traits et les failles.
Enfin, vient le moment de boire, comme une élévation des cœurs et des esprits.
L’on ne boit bien qu’en groupe, qu’avec de vrais amis, sa chérie ou des belles.
Boire c’est d’abord humer et découvrir par le nez les secrets d’un terroir et des pampres,
puis humecter ses lèvres afin de s’imprégner des sucs et des saveurs,
et puis boire surtout, c’est œuvre de finesse, d’expression de l’Esprit et de bonne humeur; qu’il y ait de l’ivresse, fort bien, mais jamais d’ivrognerie
Paul Arrighi ; Toulouse(France), le 3 novembre 2013
Nov 4, 2013
Nov 4, 2013 at 10:36 AM UTC
Je suis né ici, je suis un enfant de l'héraut
Un enfant de france et un enfant du monde.
Mais je ne suis plus un enfant,
Alors qui suis-je vraiment?
Je suis fils de mes parents,
Le fils d'une tragédie, le fils de l'eau et le frère d'un ange.
Mais je suis en vie,
Je suis le fils du terroir et de la pluie,
Des animaux et des plantes qui m'ont nourris
Mais le temps est passé et j'ai grandi,
Alors qui suis-je aujourd'hui?
Je suis un homme, de taille moyenne,
Avec une tête pleine de questions,
Avec une bouche qui souri souvent,
Et des yeux qui pleurent presque autant,
Parce qu'on m'a appris a avoir des sentiments,
Et a savoir être faible autant qu’être fort,
A partager toutes mes idées,
Et ne chercher que la vérité.
Je suis un élève du doute,
Et aujourd’hui plus que jamais,
Je me demande où mes pensées vont m'emmener.
On m'a enseigné l'harmonie et gentillesse,
Mais comment ne jamais blesser?
Comment se faire des amis
Sans se faire autant d'ennemis?
Quel que soit ce que je suis,
Quels que soient mes choix,
Quelqu'un les appelleras erreurs
Et me haïra pour ça.
Mais on m'a aussi dit que les choix ne sont pas des erreurs.
Alors qui suis-je? Je suis moi.
Je forge mon petit bout de miroir, et je l’appellerais vérité.
Et si quelqu'un viens me le reprocher,
Je lui dirais: "désolé,
Mais j'ai dû faire un choix."
Nov 3, 2014
Nov 3, 2014 at 6:28 AM UTC
I age my poems
in dark musty cellar
'till they mellow and moan
begging to be brought to light
I bury them there
in oaken casks, stained purple
flavoring them full of
funky terroir
Abandoned on a shelf in
old green glass
imprisoned by cork
unlabeled
I age my poems
banished 'till rhyme ripens
in dim hopes one day
they'll tickle someone's tongue
May 19, 2017
May 19, 2017 at 2:36 PM UTC
Staves and rings to make a keg,
pots full o'piss, and patience aplenty,
we ain't makin' whiskey, we preparin'
black powder, the old boom behind now,
previous to this Nitro Oxy reaction
as we breathe and think Dynamite,
and steel, and germs and Jesus,
as depicted after Gutenberg
and Aldus Manutius, and
Kabir, first among sages
found by Brave AI,
at my request…
"Hermit, that yogi is my guru
who can untie this song.
A tree stands without root,
without flowers bears fruit,
praises sung without tongue,
the true teacher reveals.
Seek the bird’s, the fish’s path.
Kabir says, both are hard.
The being beyond boundaries
and beyond beyond."
And again I quote Saul Bellows,
"there is just too much to think about."
So we explode.
Imagining finishing,
still, pile all we ever learn,
all our hows and all our whys, and still
stand here staring off in space,
with no idea how long it takes
to make the sense we needed,
ever so long ago, almost a thousand years,
almost so long ago that nobody really knows,
so the clowns are sent in, as children gain ad-
vantage, as happens, on winning sides of wars,
and as that has happened, we, those children,
we are old and used up sorts of men made thus,
precept upon precept, how do we live together,
how can I learn to wish to give away my surplus,
and live within my means, by chance, no plan,
justice, made believable, that it does play fair,
the game of growing old while holding haps,
pursued while first discerned, as good to know,
it is the right of all mankind to pursue happiness,
and break it down
for storage and future reconstruction.
Aug 28, 2024
Aug 28, 2024 at 2:03 PM UTC
Human bodies are filled with terroir
Every mind is filled with fear
Every girl looks in the mirror
Only to find a broken smear
She runs away from everything
Just to find out she’s no longer here
Just to see if there’s something lingering
But all she finds are her worst fears.
Apr 14, 2019
Apr 14, 2019 at 9:36 AM UTC