Puedo encontrar tu voz
en muchas otras bocas.
Encontrar tu piel,
y besarla.
Encontrar tus ojos.
Admirarlos por un momento.
Pero no basta.

Puedo encontrar tu silueta,
dibujada y esculpida
a tu auténtica figura.
Tu olor a repollo,
tu sonrisa cautivadora,
que provoca tentaciones
más allá de lo permisible;
el peso de tu mirada.
Pero no basta.

Puedo encontrar tus palabras,
tus frases y ademanes,
tus manos sudorosas,
el temblor de tus nervios,
tus besos cortos y sedantes,
el abrazo que no consumimos,
tus ocurrencias tontas.
Pero no basta.

Puedo encontrar un amor recíproco,
como el que anhelé de ti:
besos y caricias nocturnas,
un baile entre pisadas,
temas divertidos para conversar.
Todo aquello
que no fue nuestro.
Pero no basta.

Incluso, puedo tenerte
otra vez a mi lado,
entre mis brazos.
Pero no basta.
Porque nunca me entregarás tu amor.

Como duele que seas ajena.
Ajena de mis brazos
y mi cariño.

Saber que entregas tu boca,
como si fuera  el manantial
del cual todos pueden beber
su agua cristalina.

Me amargan
estos celos que no deberían
ser míos.

Sé que no somos nada,
porque eres
ajena a mí.

Ajena de esos besos
que podrían cubrir
tu cuerpo.

Ajena porque no sabes
la vida que podría
prometerte,
los desvelos libidinosos
para que nuestro placer conmute.

Pero prefieres vivir
libre como el aire
que te despeina,
probar todos los sabores
que la vida te sirva.

Por eso
malgido el haberte conocido
aquel diciembre inolvidable.

Porque ahora
mi mente solo sabe
de tí. De tus olores,
de tus labios de algodón
y tu piel café.

De tus gustos,
de esa risa que me atonta,
sabiendo que tú
eres ajena.