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 Apr 25 LL
Maria Etre
The kind of lines
I like to write
are ones
your body
feels
 Apr 24 LL
Nina
You say you’re a petal
soft, free, and light
not the tree to lean on
in the depth of my night

but I never asked
for a trunk or a tower
just the grace of your heart
& the pull of your power

you call me the flower
but oh I only grew
’cause I had the sun
of being near you

so go where you need
drift with the breeze
find all your truths
and plant your own peace

& if ever the wind
brings you back to my door
I’ll still be the bloom
that you first rooted for.
 Apr 23 LL
Pablo Neruda
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
 Apr 21 LL
Zywa
Never eavesdrop on

anyone, you might hear some-


thing that upsets you.
Novel "Het duister dat ons scheidt" (2003, "The darkness that separates us", Renate Dorrestein), part 2, 'Twaalf' ('Twelve' years old), chapter 'S is een spin' ('S is a spider')

Collection "Old sore"
 Apr 21 LL
Zywa
That we cannot tell

everything is the darkness --


that separates us.
Novel "Het duister dat ons scheidt" (2003, "The darkness that separates us", Renate Dorrestein), part 2, 'Twaalf' ('Twelve' years old), chapter 'R is een rompertje' ('R is a rompertje [onesie]')

Collection "Old sore"
 Apr 21 LL
badwords
I’ve left the oven on
for years.
Somewhere between metaphor and meaning,
something’s always been burning.

But no one’s eaten in a while.

They called it voice.
I called it
a slow confession wrapped in rhyme.
A sugarcoated breakdown.
Something easy to swallow
if you didn’t read too carefully.

They wanted brevity.
I brought blood.
They wanted truth.
I brought formatting errors
and a whisper shaped like static.

Do you remember the one
with the anti-light?
No?

Of course not.
You don’t remember the one who screamed last.
You remember the one who rhymed "heart" with "start"
and got 200 likes for it.

Now my name is on the box
but it’s spelled wrong
and the font is smiling too hard.

The cookies still crumble
but no one eats the edges.
That’s where the poison is.
That’s where I lived.

So I’ve folded the apron.
Swallowed the last word
before it could become a quote.

Let the gods of good taste keep their ovens.
Let the algorithm rot.

I’ve got shoeboxes full of unsent stanzas
and no more hunger
for applause shaped like echo.
Do better.
 Apr 21 LL
Shareka
The sunlight lingers -
travelling miles just to greet me

The bitterness in my coffee -
a quiet reminder to break free

The cat curling up beside me-
a silent keeper of my peace

The hues on my frames-
unfolding secrets buried inside of me

The smell in old libraries-
dusty chapters of my memories

The fragmented thoughts of my spirit-
making me want to live


The gravity of mundane things -
whispering the quiet joys of simply being
 Apr 21 LL
McKenna Christine
If someone asked where i lived id say within the space that forms right before you deeply smile.
i’d tell them it’s a dangerous, deceptive driveway.
i’d tell them coming out of town, it’s a right down everything avenue. Then, a hard left about half a mile into the woods, you’ll know you’re there when you reach absolutely nothing. at. all.
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