"anse" poems - Hello Poetry

Folksy blokes, like ya struttin’ ya thang If you’ve come out of da Grand Ole Opry But, won’t stay around for any old music sang If it’s causing their head, to bob up and down and go all floppy While rugged mountain men riding in some country rodeo Can just step right up, to a Appalachia recording studio Put down several tracks and become a worldwide pop star They sing about hillbilly ways, while cogging or flatfooting from afar Talking ‘bout wild hogs, gators, foxes & how so many more Taste so great, using leftovers as bait & making real men roar Old fables, told through pictures and patterns, upon knitted quilt Even showing the feuding days of the Hatfields versus McCoys From both sides of Tug Fork stream, with many unemployed Although Asa and Devil Anse, said, ‘they hadn’t much guilt’ All because of a judge and 5000 acres of unusable swamp land Once owned, by a close kissin’ cousin named, Perry Cline Who didn’t even get any blood on his hand They started a war, that could’ve been stopped By a bottle or two, of good ole mountain moon-shine Both clans almost wiped out, if last man standing had accidentally dropped.

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Sep 26, 2019

Sep 26, 2019 at 10:40 PM UTC

Fetchitnow

Hatfields V McCoys

Folksy blokes, like ya struttin’ ya thang If you’ve come out of da Grand Ole Opry But, won’t stay around for any old music sang If it’s causing their head, to bob up and down and go all floppy While rugged mountain men riding in some country rodeo Can just step right up, to a Appalachia recording studio Put down several tracks and become a worldwide pop star They sing about hillbilly ways, while cogging or flatfooting from afar Talking ‘bout wild hogs, gators, foxes & how so many more Taste so great, using leftovers as bait & making real men roar Old fables, told through pictures and patterns, upon knitted quilt Even showing the feuding days of the Hatfields versus McCoys From both sides of Tug Fork stream, with many unemployed Although Asa and Devil Anse, said, ‘they hadn’t much guilt’ All because of a judge and 5000 acres of unusable swamp land Once owned, by a close kissin’ cousin named, Perry Cline Who didn’t even get any blood on his hand They started a war, that could’ve been stopped By a bottle or two, of good ole mountain moon-shine Both clans almost wiped out, if last man standing had accidentally dropped.

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Bien **** quand il se sent l'estomac écoeuré, Le frère Milotus, un oeil à la lucarne D'où le soleil, clair comme un chaudron récuré, Lui darde une migraine et fait son regard darne, Déplace dans les draps son ventre de curé. Il se démène sous sa couverture grise Et descend, ses genoux à son ventre tremblant, Effaré comme un vieux qui mangerait sa prise, Car il lui faut, le poing à l'anse d'un *** blanc, À ses reins largement retrousser sa chemise ! Or il s'est accroupi, frileux, les doigts de pied Repliés, grelottant au clair soleil qui plaque Des jaunes de brioche aux vitres de papier ; Et le nez du bonhomme où s'allume la laque Renifle aux rayons, tel qu'un charnel polypier Le bonhomme mijote au feu, bras tordus, lippe Au ventre : il sent glisser ses cuisses dans le feu, Et ses chausses roussir, et s'éteindre sa pipe ; Quelque chose comme un oiseau remue un peu À son ventre serein comme un monceau de tripe ! Autour dort un fouillis de meubles abrutis Dans des haillons de crasse et sur de sales ventres ; Des escabeaux, crapauds étranges, sont blottis Aux coins noirs : des buffets ont des gueules de chantres Qu'entrouvre un sommeil plein d'horribles appétits. L'écoeurante chaleur gorge la chambre étroite ; Le cerveau du bonhomme est bourré de chiffons. Il écoute les poils pousser dans sa peau moite, Et parfois, en hoquets fort gravement bouffons S'échappe, secouant son escabeau qui boite... Et le soir aux rayons de lune, qui lui font Aux contours du cul des bavures de lumière, Une ombre avec détails s'accroupit, sur un fond De neige rose ainsi qu'une rose trémière... Fantasque, un nez poursuit Vénus au ciel profond.

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Arthur Rimbaud

Accroupissement

Bien **** quand il se sent l'estomac écoeuré, Le frère Milotus, un oeil à la lucarne D'où le soleil, clair comme un chaudron récuré, Lui darde une migraine et fait son regard darne, Déplace dans les draps son ventre de curé. Il se démène sous sa couverture grise Et descend, ses genoux à son ventre tremblant, Effaré comme un vieux qui mangerait sa prise, Car il lui faut, le poing à l'anse d'un *** blanc, À ses reins largement retrousser sa chemise ! Or il s'est accroupi, frileux, les doigts de pied Repliés, grelottant au clair soleil qui plaque Des jaunes de brioche aux vitres de papier ; Et le nez du bonhomme où s'allume la laque Renifle aux rayons, tel qu'un charnel polypier Le bonhomme mijote au feu, bras tordus, lippe Au ventre : il sent glisser ses cuisses dans le feu, Et ses chausses roussir, et s'éteindre sa pipe ; Quelque chose comme un oiseau remue un peu À son ventre serein comme un monceau de tripe ! Autour dort un fouillis de meubles abrutis Dans des haillons de crasse et sur de sales ventres ; Des escabeaux, crapauds étranges, sont blottis Aux coins noirs : des buffets ont des gueules de chantres Qu'entrouvre un sommeil plein d'horribles appétits. L'écoeurante chaleur gorge la chambre étroite ; Le cerveau du bonhomme est bourré de chiffons. Il écoute les poils pousser dans sa peau moite, Et parfois, en hoquets fort gravement bouffons S'échappe, secouant son escabeau qui boite... Et le soir aux rayons de lune, qui lui font Aux contours du cul des bavures de lumière, Une ombre avec détails s'accroupit, sur un fond De neige rose ainsi qu'une rose trémière... Fantasque, un nez poursuit Vénus au ciel profond.

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around the time Hurricane Matthew was tearing through Florida, it was 10:34pm in Divide-- A Coors bottle pressed into your beard, settled on your bottom lip in contemplation a boyish reverie spun between us when you spoke softly relaying the genealogy of the Hatfields & Mccoys, Ole Ran'l, Devil Anse piping in, your accent seeps through real Midwestern like--stops when you're on about prayer trees and La Llorona But I was deeply introspective, heavily burdened by a Randy Travis song how earlier that morning your fingers had found their way around my hips-- mine around your waistband, down your spine a helpless explorer driven across the mainland transversing shoulder blades, fascinated by chains around your neck, nooses, playthings or jewelry how around 3 am your gravely voice sought me out across a sea of torrid thoughts to ask if I was cold yes. probably. and when we start the decline, tripping lazily over moss clumps dead grass, fallen trees, I storm and plow ahead because when in doubt, race yourself. Sheltered by the truck gate, you've come up ahead and stand in front of me, unassuming both hands complacent-- so I ask you to kiss me and there's a fiddle playin' in my ears, a highway of country streamin' through my veins, or, something like that.

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Nov 20, 2016

Nov 20, 2016 at 4:51 PM UTC

broooke

the stragglers.

around the time Hurricane Matthew was tearing through Florida, it was 10:34pm in Divide-- A Coors bottle pressed into your beard, settled on your bottom lip in contemplation a boyish reverie spun between us when you spoke softly relaying the genealogy of the Hatfields & Mccoys, Ole Ran'l, Devil Anse piping in, your accent seeps through real Midwestern like--stops when you're on about prayer trees and La Llorona But I was deeply introspective, heavily burdened by a Randy Travis song how earlier that morning your fingers had found their way around my hips-- mine around your waistband, down your spine a helpless explorer driven across the mainland transversing shoulder blades, fascinated by chains around your neck, nooses, playthings or jewelry how around 3 am your gravely voice sought me out across a sea of torrid thoughts to ask if I was cold yes. probably. and when we start the decline, tripping lazily over moss clumps dead grass, fallen trees, I storm and plow ahead because when in doubt, race yourself. Sheltered by the truck gate, you've come up ahead and stand in front of me, unassuming both hands complacent-- so I ask you to kiss me and there's a fiddle playin' in my ears, a highway of country streamin' through my veins, or, something like that.

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I met death tonight he sat down by my side we watch and prayed, in silent, mourn over my father as he lied Bells and voices barely heard over the oxygen... silent breaths I wondered to myself, alone would he take his final rest Hours passed in retrospect I remembered through my life a violent man, he lived in rage a hard life so filled with strife He laid there, life, still hanging on as the fates met, rolled the dice I would not know what they had read but the room was cold as ice Death turned his head and looked at me said that all would be forgiven but before Dad left this worldly coil I'd have to release my hate, so driven No matter what this man had done I was his blood, his bone, his "Sire" what kept him here was guilt, unsaid and my heart so hard, on fire As tears ran down my face and cheeks I saw a light upon Dad's head I swear I saw an angel's hand ...my heart filled full of dread I looked upon the angel's eyes I cried from my soul, so deep I begged him for another chance another day for Him, to keep I spoke out loud, so my dad could hear that I understood his pain, his torment not a man of words, so proud, he was tread a path so dark, abhorrent It's then I saw in my father's eyes as he looked deep in my soul I felt his grief, his embarrassment how he had lived his life so bold Time stood still as we conversed although not a word was said then Death ahem'd, and said farewell I could watch (And wait), in lieu, his stead All through the night I prayed alone that we both could have one more chance to mend our broken "Aiga" rebuild our familial anse Before I knew... the morn had broke the **** had crowed the day we had missed his final slumber but for long I could not say I stood up tall and leaned his way and kissed him upon his cheek the hate had left us both... the same so spent we could not weep An Awakening © 12/07/2017 Roberto Carlos

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Jan 7, 2019

Jan 7, 2019 at 8:41 PM UTC

roberto-carlos

The last goodbye

I met death tonight he sat down by my side we watch and prayed, in silent, mourn over my father as he lied Bells and voices barely heard over the oxygen... silent breaths I wondered to myself, alone would he take his final rest Hours passed in retrospect I remembered through my life a violent man, he lived in rage a hard life so filled with strife He laid there, life, still hanging on as the fates met, rolled the dice I would not know what they had read but the room was cold as ice Death turned his head and looked at me said that all would be forgiven but before Dad left this worldly coil I'd have to release my hate, so driven No matter what this man had done I was his blood, his bone, his "Sire" what kept him here was guilt, unsaid and my heart so hard, on fire As tears ran down my face and cheeks I saw a light upon Dad's head I swear I saw an angel's hand ...my heart filled full of dread I looked upon the angel's eyes I cried from my soul, so deep I begged him for another chance another day for Him, to keep I spoke out loud, so my dad could hear that I understood his pain, his torment not a man of words, so proud, he was tread a path so dark, abhorrent It's then I saw in my father's eyes as he looked deep in my soul I felt his grief, his embarrassment how he had lived his life so bold Time stood still as we conversed although not a word was said then Death ahem'd, and said farewell I could watch (And wait), in lieu, his stead All through the night I prayed alone that we both could have one more chance to mend our broken "Aiga" rebuild our familial anse Before I knew... the morn had broke the **** had crowed the day we had missed his final slumber but for long I could not say I stood up tall and leaned his way and kissed him upon his cheek the hate had left us both... the same so spent we could not weep An Awakening © 12/07/2017 Roberto Carlos

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Quand je pense à l'extrême je plonge mes yeux dans l'extrême horizon de mes propres extrémités inférieures comme supérieures et j'essaie de matérialiser par des bouées les champs sémantiques des extrêmes. L'orient extrême, l'occident extrême, l'extrême couchant alias extrême ponant et l'extrême levant. Me voici donc bien installé sur l'estran, cowboy anachronique en selle sur une vague appelée Jolly Jumper, la moitié de mes extrémités enfoncée sous mon poids dans le sable, entouré de trous de crabes et de pélicans plongeurs qui me dévisagent au **** sur cette Grande Anse du Far West Indies. Je ne vois guère que leurs traces fugitives, pattes et becs qui ricanent dans le sable mouillé . Je suis aux frontières de l' extrême. Les extrêmes sont à la mode. LES EXTRÊMES SONT TENDANCE. Le mot extrême qui s'utilisait jadis en antéposition dans ses constructions lexicales comme dans les formulations comme l'Extrême-Orient, extrême-droite, extrême-gauche, extrême-onction, s'utilise désormais en postposition comme pour en adoucir les traits, nous la retirer de l'horizon lointain, du Far West pour la rendre plus visible dans le centre extrême ou l'extrême insoumission que d'aucuns appellent de leurs vœux comme dernière extrémité pour sauver les démocraties de l'extrême-onction programmée. Mais revenons aux sens premiers d'extrême. A travers deux proverbes : "Aux maux extrêmes les extrêmes remèdes." "Les extrêmes se touchent." Extrême, dixit le Cntrl, tiré du latin extremus, superlatif de exter, en dehors. Signifiant le plus à l'extérieur, le dernier, le pire, l'extrême. Oh je sais, tout n'est affaire que de proportion puisque, nous disent par ailleurs les arithméticiens, le produit des extrêmes est égal aux produits des moyens. Les frontières de l'extrême reculent sans arrêt. Il y a une surenchère permanente. Plus le sport est extrême plus il attire la jeunesse, Plus le discours est extrême plus il attire le chaland. Je suis né moi-même dans l'extrême, puisque né à EXTRA-MUROS. EN DEHORS DES MURS, EN DEHORS DU BOURG. DEWO. L'extrême extase de l'en-dehors...

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Aug 23, 2019

Aug 23, 2019 at 3:08 AM UTC

cyclone-wolfok-baltimore

Cowboy aux frontières de l'extrême Far West Indies liquide

Quand je pense à l'extrême je plonge mes yeux dans l'extrême horizon de mes propres extrémités inférieures comme supérieures et j'essaie de matérialiser par des bouées les champs sémantiques des extrêmes. L'orient extrême, l'occident extrême, l'extrême couchant alias extrême ponant et l'extrême levant. Me voici donc bien installé sur l'estran, cowboy anachronique en selle sur une vague appelée Jolly Jumper, la moitié de mes extrémités enfoncée sous mon poids dans le sable, entouré de trous de crabes et de pélicans plongeurs qui me dévisagent au **** sur cette Grande Anse du Far West Indies. Je ne vois guère que leurs traces fugitives, pattes et becs qui ricanent dans le sable mouillé . Je suis aux frontières de l' extrême. Les extrêmes sont à la mode. LES EXTRÊMES SONT TENDANCE. Le mot extrême qui s'utilisait jadis en antéposition dans ses constructions lexicales comme dans les formulations comme l'Extrême-Orient, extrême-droite, extrême-gauche, extrême-onction, s'utilise désormais en postposition comme pour en adoucir les traits, nous la retirer de l'horizon lointain, du Far West pour la rendre plus visible dans le centre extrême ou l'extrême insoumission que d'aucuns appellent de leurs vœux comme dernière extrémité pour sauver les démocraties de l'extrême-onction programmée. Mais revenons aux sens premiers d'extrême. A travers deux proverbes : "Aux maux extrêmes les extrêmes remèdes." "Les extrêmes se touchent." Extrême, dixit le Cntrl, tiré du latin extremus, superlatif de exter, en dehors. Signifiant le plus à l'extérieur, le dernier, le pire, l'extrême. Oh je sais, tout n'est affaire que de proportion puisque, nous disent par ailleurs les arithméticiens, le produit des extrêmes est égal aux produits des moyens. Les frontières de l'extrême reculent sans arrêt. Il y a une surenchère permanente. Plus le sport est extrême plus il attire la jeunesse, Plus le discours est extrême plus il attire le chaland. Je suis né moi-même dans l'extrême, puisque né à EXTRA-MUROS. EN DEHORS DES MURS, EN DEHORS DU BOURG. DEWO. L'extrême extase de l'en-dehors...

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