Y con escribirte no me refiero a dedicarte palabras,
sino a describirte en ellas.
Me voy a detener un momento para comenzar un intento que está predestinado a ser uno de mis tantos actos fallidos.
Fallido porque las palabras no se acercan si quiera a la semejanza de los sentimientos.
Se me acaban las excusas pero nunca las razones.
Quiero,
inhumanamente,
tenerte cerca segundo.
No sé si sea la nube de amor
pero desde antes de saber que era amor, y qué era amor, mi cerebro se acostumbró a verte así.
Así de perfecto, así de necesario.
Retador,
seductor,
acogedor.
Haces que todos sean los extras de la película, las sextas personas del libro, y que la segunda tenga la misma importancia que la primera.
Yo, tú. Tú, yo.
Es lo mismo.
Semejanza tras semejanza.
Abastanza con discordanza.
Confianza sin tardanza.
Puedo terminar parada en un después sola, pero el presente será una marca más de mi pasado, y la quiero ahí. Bien pintada. Con tus colores.
Que hasta tu arrogancia tiene elegancia.
¿Cómo lo haces? A veces me llegan las sugestiones y cuestiones, y me cuestiono: ¿Para qué mi estancia? Circunstancia con distancia.
Pero me calla la respuesta.
Tú y yo podemos con todo,
y también con nada.
