such    darkness   is another  fleeting  thing
    and so   is   the   bird  of  your
                        arrival, mine    windows   receiving   bird-song,
  elegiac – pining  against   perennial  trees,
     sounds     of   well-put     strikes    bringing   back
       to   a  time   not    mine but   hastily  endure,

    and    light  is  but  another  figure   posing   for   itself,
       a  backlash  of  photographs  again   not
  mine      but      this   time    masterfully   endure
     all  that   is    mine,    being
       still    and   keeping     what
the  silence  holds   with   its    tumultuous   hands,
     a    song   once   my    roof-beams   heard   but
refused     to   declare: a   fugitive   frisked  out of
  the   nooks    of   depthless  sleep   is    I,   inspected
by   the   wide-eyed   gazebo     of     morning,   and    a    specter
    whose   name    I   cannot   recall,  completing   this  brokenness.
I am    neither      poet
     nor    bard,      stripped  of   words
and   I,    past everything  else that  makes   sweet  music,
   possess    no     mandolin.