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Thrive
The British Isles
Semi-Ironic.
St. Petersburg Russia
Painting pictures with words, draping visions and blurs.
Poems
Cyclone Wolfok Baltimore
Aug 2019
À Manoel de Barros
PSAUME I
Tapi dans la mangrove, bondissant...sautant-matant
Le ciel aux trois-quarts nu
De giraumon, de pissat et de sang...
Assis sur le trottoir, le ciel tousse
Kein-hein kein-hein
Ivre de parfums rouges errants,
De brocarts et de confettis à ses trousses.
Assis à marée basse, électrique...
Insensible aux chevaux des dieux
Qui tournoient
Au-dessus des tambours
Qui chavirent
Insensibles
Aux orgues charnelles
Des moites guérisseuses...
Le ciel caracole,
Glisse, contorsionniste,
Mascarade immobile
Démêlant le cours des amours burlesques
Entre les atolls obscurs
De pistaches et de bonbons,
D’anges et de démons...
Cabriole, tiède et poisseux,
Cisaille à contre-jour
L’orpailleur en transe
Aboyant dans le sérail de mes âmes
Sevrées, esseulées...
L’aube culbute
Dans les lambeaux du gouffre
Dans les calypsos du soleil
D’où sourdent, dégénérées,
Les jambes et les larmes
Qui fraient encore, exotiques
Sur les pilotis
Du carnaval nocturne
D’où va saillir le jour.
PSAUME II
Il pleut sur le kiosque des songes
Des encres mornes
Comme des brindilles
Enfantées de l’œuf tiède
Où s’aimante
Délicieusement noire
La mygale
Fleuve des nuages
Qui emballe
De son ouate ludique
Le rayon nain
Dérobé
Au serpent arc-en-ciel
Enfin rassasié
PSAUME III
Tellurique, dame Terre esquive les amarres
Effervescentes. Le ciel, hameçon entre les îles,
Rayonne, entonne l’odyssée perpétuelle,
Pion libre dans l’espace
Sempiternellement baigné par les baumes
Incendiaires du soleil obèse, son jumeau
Complice des moissons violées, œcuménique,
Humble, jadis et toujours, Terre :
Oasis, océan, oxygène, oeil
Revêtu d’or, jardin où les ombres basses
Exultent, balbutiant des airs amnésiques..."
PSAUME IV
Rebelle lascive
Telle la lune blette
Suçant les corps subtils
Des mangues sauvages
Enroulées dans la pluie d’obsidienne...
Courtisane de toutes les brousses
Avaleuse de poisson vivant
Pour mieux apprendre à nager
Dans les moues du fleuve douillet...
Les lacets se cabrent, dans un baiser de peaux, de tôles et de croix
Les laves du dernier décan affleurent,
Saupoudrent l’écloserie de marbre humide
Et la pellicule humide de feu cru
Enfouit les dieux écartelés
Aux moues du fleuve endiablé..."
PSAUME V
Soudain pagayer dans le vent et découdre l’odeur légère de la forêt
Chasser les désirs cueillis dans la poudre des oiseaux rares
Et repriser dans les entrailles des pétales juteux...
Puis amarrer à la lumière verticale des matins
Un éclair avec le mot “boum”.
PSAUME VI
"Nomades, où sont les nuits ?"
Grince l’arc débandé du soleil
Embrassé à la portée de cristal
Des nuages en menstrues...
Peut-être que la nuit décante
Blottie dans le nid du large
Faite une enfant, se vautre
Sous les flottilles de jasmin
Dévastant les marées,
Traquant le ressac du temps...
Peut-être que la nuit accouche
Bien après les chaleurs
Faite une gueuse, brise
De son cœur de soprano
Les rames de glace de la lune qui s’épand
Dans un banc d’aquarelles...
Ou peut-être, la nuit, peut-être
La nuit, lisse et lasse,
Allaite les étoiles prises
Aux moustiquaires de cendre
Où le ciel foudroyé
Bat en retraite la chamade.
Peut-être qu’elle arraisonne
Les frêles écailles de l’orgasme total
Pour que nul ne sache
Qu’elle est née sans nombril,
Pour que nul ne sache
Qu’elle est grosse d’un jour
Au goût de sel...
PSAUME VII
"Abysses en vue !" vocifère l’huile en larmes
Faisant voler dans l’onguent vagabond
Les feux follets sortis de leur miroir,
Condors de phosphore, cyclones désemparés
Où se bousculent, palefrenières distraites,
Les couleurs qui rient en allant au supplice...
En chapelets, la lumière débouche, foule, broute,
S’autodévore sous la caresse des truelles,
Moud les étincelles, les taches, les brèches
En route vers le seuil du sacrifice,
Et dans l’embellie de l’œil
Éclot le prétendant buriné
Dans l’apothéose du matin soigneusement peint...
PSAUME VIII
Noyée dans la saumure en flammes
Du soir délicieusement grand ouvert, l’indicible lueur
Cloîtrée dans son écrin liquide
Jalonné de boues, moustiques et palétuviers,
Harponne la braise moribonde de charbon rose
Innombrable qui serpente dans le cirque de sable
A force de nager, à force de nager
Éternellement à joncher les grèves de l’arc-en-ciel.
PSAUME IX
Dans la baie, un sein vert flambe
Campant dans un bain de coton...
L’écho, hypnotique, tourne, tourne, prolifique...
Ô îles, les îles
Notes en menottes, ailes balafrées,
Miels de sel, fiels de ciel...
Ô îles, les îles
Filaments de mangue, eaux assoiffées
Larmes chaudes de tambours incoagulables...
Ô îles, les îles
D’où venez-vous, miettes de sang ?
Comment vous êtes-vous posés, papillons,
Au milieu de la grande termitière d’or bleu ?
PSAUME X
Kaki, dans le jour rectiligne,
Le soleil, bibelot tiède et omniprésent,
Affalé dans les sortilèges
De la pluie ensorceleuse..
.
Incrustée dans son terrier maternel,
Luciole équilibriste,
A demi ivre souffre l’espérance,
Soufflant des goélettes de papier...
Les lunes se rétractent lestes et faibles,
La visibilité est bonne
De chenaux en détroits, vont, naufragées,
En débandade, les voluptés,
Roues flamboyantes
Dilacérant les haillons allumés
Des orbites sismiques..
PSAUME XI
Zéro heure, la chauve cascade
Où le délire se découd
Dans les courbes de l’ennui...
Zéro heure, l’édentée
Déchirant les échos
Des obsèques de minuit...
Zéro heure, poupée
Aptère, assoupie
A l’ombre des rêves...
Cartomancienne hérétique
Châtrant les éruptions chagrines,
Châtrant, multipliant les yeux
Vers les plages pourpres...
Zéro heure, nymphe sourde
Défunte à la canne bossue,
Hissant le grand pavois
De la couleur polyphonique,
L’accord,
La peau du poète,
Éclipse magique
De tous les déluges...
PSAUME XII
Songes dans l’extrême sud
Monochromatique
Ancres tapissées,
Couples éteints, inflorescences...
Chevaux cardiaques
Occultés dans un nid lunaire...
Passager de la nef du fou
Fouetté par le roi si bémol
Qui monte à l’échafaud...
Battements rupestres,
Sentiers crevant les lieues
Au rythme des ailes de nuages...
La pluie soudain s’est tue
La liesse s’est tue soudain
Dilapidée dans ce jour rongé...
PSAUME XIII
Éteint dans la lumière, le portraitiste
Brûle l’absence mate,
La suie insolite...
La haute mer se dilue..
L’arche hiberne aussi **** que porte la vie
Dans son sanctuaire de sève
Où la terre saigne ses eaux bouclées
Qui écument des épaves de pierre
Aussi **** que porte la vie.
PSAUME XIV
Les îles du matin m’embrassent
Après une nuit de lune rase
Le ronflement du rayon
Macule en naissant le chœur torride
De l’alcôve qui s’écaille émaillée.
Entre traits, tracés et rayures
Flottent des oranges polymorphes
A portée des mains...
Sous la ménagerie de ses eaux poissonneuses
La gomme méthylique du soleil
Frotte dans le bassin d’étincelles
L’orchestre infime de ce lointain carnaval renié
Qui crépite, savonné...
Entre gravillons et bulles
Flottent des oranges polymorphes
A portée des mains...
Devant l’horloge en rut
Se signent les orangers...
Le soleil consent à la lune
La mare de feu
Greffée dans le pouls vivace de l’ombre ivre...
Entre ruines et volutes
Flottent des oranges polymorphes
Scandaleusement
A portée des mains...
PSAUME XV
Le matin nage, innombrable
Salamandre aux cent venins de verre
Qui se distillent dans une encre de cendres
Offertes au soleil insatiable...
Dans le calice débordant
Des récoltes que la nuit
Ne grignote qu’à moitié,
Les sargasses du désir plongent,
Cinglant le silence des incohérences...
Hilare, la lune
Se réveille et butine
Le nectar indigo
Qui s’attarde
Comme une musique rétinienne
Aux confins du jour...
Ainsi emmurés vifs
Dans le flux impénétrable des reflets,
Vont à l’aveuglette
Dans le palais des singes volants
L’amour et ses tribus aborigènes
Veillant sur la toison rouge du ciel...
PSAUME XVI
Mon deuil échoue à l’aube
Les yeux ouverts sur les laves
De ce volcan éteint
Où s’apaisent les étoiles...
La flèche de l’archer s’évanouit, fauchée...
Le licol de mousseline de l’archipel précieux
Vacille, se dissout,
Orphelin mélancolique
Murmurant des baisers d’aniline
Aux marges du rêve...
Insomnuit d’été
Si seulement je pouvais rêver !
PSAUME XVII
Sur l’échiquier, la nuit chancelle, vénéneuse...
Un vaisseau de pierre au galop s’envole
Au chevet de la mer noyée
Suant la résine...
Sifflotant, le saltimbanque
Éconduit les horizons pétales
Pris du soleil gemme étanche
Dans les écumes du ciel d’étain...
Bientôt, les lunes oscillent
Ondulent, se dérobent frivoles,
L’étalon noir se dissipe
Décochant des flèches en forme de cœur...
Quelque chose se brise dans le noir :
Était-ce un masque ou un miroir ?
Quand luit la dernière tranche d’ombre
Déboussolées, dans la dune de verre, les étoiles
Bégaient...
Les coquilles se détellent de la terre réfractaire...
Le soleil dévastateur s’abreuve de ciel
Cachant les antres de brai...
Tâtant les décadences nacrées
Ointes de sueurs salines
L’amazone enfin répudiée
Chantonne aux aguets
Dans la baie couleur sépia...
PSAUME XVIII
Clic
Hennissement aveugle, l’île
Se déhanche
Toute soie et serpent
Contre l’épi de maïs vert...
Clac
“Marée basse”, dit la reine-mère...
Aucune abeille ne rame,
Ne laboure les pollens de la mer...
Clic
**** des brise-lames
Lisses et bouillonnants
Des crinières sans fin et du goémon,
L’iguane sous la villa jaune...
Le long des bougies
Coule le gouvernail du silence...
Clic
Sous les fleurs délabrées de l’éclair
Dans leur hamac vert
Les vagues veuves, les vagues nues
Courent après les lunes
Et lentement chantent les araignées...
Clic
Parfums de lumière
Qui jouent, jouent, jouent
Se décomposent
Dans une brise d’alcools...
Clic
Chimères de la mer, coup de sifflet final
Rongeant les sables glauques
Les tranchées dans le ciel ouvert
Tapis du soleil et son essaim de sujets...
Clic
La nuit, la mer fructifie
Au ralenti...
PSAUME XIX
"Au feu, au feu !
Feu à la dérive !"
Scandent deux coléoptères...
Le feu fuit !
Le magicien s’est brûlé
A faire sa magie.
Le pôle s’évapore,
Le puits fait l’aumône,
L’enfant aboie,
La moto boite,
La forêt détale,
Le lion se vêt de singe
Noir et doré
Et petit à petit
Va planer
Au-dessus de l’autel fugace
Où gît
Hululant, pullulant, virulent,
Le vol agile craché
Du saxophone ténor...
L’hiver fouette le ciel,
La terre meurt prématurée,
Liane après liane,
Sécrétant comme vestiges
Le tapis de talc
D’une aile de sirène
Et le vertige nuptial
De deux notes jaunes inachevées
Au sein des similitudes.
PSAUME **
Prunelle de gris jaune
Prunelle nuit et mer
Bleu coursier d’argile
Tigresse à la crinière couleur de brume.
Dans le rare verger qu’est l’amour
Audacieuse, elle va, incendiaire
Empaillée dans un paquebot hystérique
Vers le hasard des quais identiques
Les yeux pleins de chaux.
Dans ce chant veuf, dans cette capitale pyromane
La voilà, légère,
Aspirant les équinoxes dans cet air enchaîné
En selle pour un bain d’herbes monastique
Geôlière verte
D’émeraude pure...
PSAUME XXI
L’accordéoniste des abysses
Peint dans l’œil de l’obscur :
Un nuage en zigzaguant
Ancre aux eaux du vide.
Et le gong sue...timide.
Et comme en un tango antique
S’écoule le cri acide
Des teintes atteintes par les balles,
Hoquet du temps incarné
A l’aube d’une pluie sèche de chaleurs vertes.
Et le gong sue...tumide.
Et comme en un tango marin
Caracole la pirogue étoilée du tigre intime
Renversant de son parapluie
Les certitudes les plus ensevelies de la peur.
Et le gong sue...tumide.
Et les papillons enfantent
Des flammes dans les sables mouvants,
Des harpes éoliennes
Comme des gymnastes hués par le soleil en ruines
A la recherche des marées sèches.
Et le gong sue... tumide.
Et comme en un tango de funambules
Les œillères des brebis galeuses
Traversent la toile, vieillissent, exhument le salpêtre
D’un bandonéon dont la sueur incendie les cernes
De la nuit qui jazze...
PSAUME XXII
Tendrement
Le messager lit
Les lignes du vent,
Prend le pouls
Du ventre jaspé
De la basilique d’encre de chine :
-Là-bas, sous les monts de Vénus
Rode le messager,
Troubadour englouti
Par une lave obscure,
Passager invisible
Des failles muettes
Qu’il restaure encore...
Tendrement
Le messager
Harponne
Les coquilles du temps...
A la pointe de l’hameçon,
Un morceau de vitrail
Où à peine filtre
La lueur des entrailles,
On devine soudain
La forme d’un cheval marron
Qui hennit.
PSAUME XXIII
Bleu roi
De ces couleurs pièges.
Bleu de ces teintes imprévisibles.
Issu du venin tribal
Des roses du désert
Le bleu tombe,
Comme un nuage de coton doux,
Sur la brousse atlantique des lèvres
Enflées de secrets,
Où, hystérique, il donne le jour
Sous le kiosque sympathique des pluies cyanes
A une larme de sang,
Daltonienne.
Bleu roi
De ces couleurs mutantes :
Seul le baiser de cobalt réchauffe
Les escales mélancoliques
De ces ailes closes,
Révèle les jeux d’artifice,
Et murmurant des flammes,
Fait évanouir
Le deuil magnétique
Des rênes d’ivoire...
La flèche de l’archer pénètre,
Débridée,
Le voile de mousseline de l’archipel précieux
Qui vacille, se dissout,
Orphelin en suspens, spectre d’aniline
Aux gants d’émeraude
Et aux chaussons d’améthyste...
PSAUME XXIV
Dormir, virgule,
Souffler doucement
Des cases jumelles,
Ramper à nouveau, gigoter,
Jusqu’à ce que tout ne soit plus
Qu’une seule immensité...
Au lieu de l’abîme
La clairière dans la caféière.
Dormir, virgule,
Ça et là,
Lune bleue
Embuée
Sous la baguette du silence...
Le rêve entre et sort
Et jusqu’aux nuages
Craignent la chute
Vers le sommeil...
PSAUME XXV
Les îles et une nuits
Me font chavirer,
Je fuis,
Naufragée inlassable,
Hors du clan tentaculaire
Vers la clarté volatile
Des voiles incendiaires...
Mes nerfs à la fleur du large
Bifurquent,
S’évaporent en filigranes
Plus **** encore...
Bleu nuit devient la mer
Aux portes de son repaire
Ancré à la rive gauche du cœur.
La crique n’est plus ce qu’elle était :
La neige reptile teint les dauphins de rose...
Éden ?
De temps à autre
Passe un trapèze
Balayant le silence.
PSAUME XXVI
Ô Reine, Notre Duc
Sous tes ongles laqués
J’imagine un ciel rouge
Aux parfums de lait de cobra...
Le soleil fait pleuvoir des sceptres sur le fleuve
Et des piranhas aux dents d’eau
Larguent des cerfs-volants sans fin...
“Chantez les très riches heures de l’En-Dehors !”
Crie à la face du levant
Un caméléon qui lisse les ailes du hasard
Planté dans le dédale de ta langue baccarat.
PSAUME XXVII
Près de la passerelle d’ivoire :
“Odyssées,
Métamorphoses,
Mues,
Je vous aime !” "
PSAUME I
Tapi dans la mangrove, bondissant...sautant-matant
Le ciel aux trois-quarts nu
De giraumon, de pissat et de sang...
Assis sur le trottoir, le ciel tousse
Kein-hein kein-hein
Ivre de parfums rouges errants,
De brocarts et de confettis à ses trousses.
Assis à marée basse, électrique...
Insensible aux chevaux des dieux
Qui tournoient
Au-dessus des tambours
Qui chavirent
Insensibles
Aux orgues charnelles
Des moites guérisseuses...
Le ciel caracole,
Glisse, contorsionniste,
Mascarade immobile
Démêlant le cours des amours burlesques
Entre les atolls obscurs
De pistaches et de bonbons,
D’anges et de démons...
Cabriole, tiède et poisseux,
Cisaille à contre-jour
L’orpailleur en transe
Aboyant dans le sérail de mes âmes
Sevrées, esseulées...
L’aube culbute
Dans les lambeaux du gouffre
Dans les calypsos du soleil
D’où sourdent, dégénérées,
Les jambes et les larmes
Qui fraient encore, exotiques
Sur les pilotis
Du carnaval nocturne
D’où va saillir le jour.
PSAUME II
Il pleut sur le kiosque des songes
Des encres mornes
Comme des brindilles
Enfantées de l’œuf tiède
Où s’aimante
Délicieusement noire
La mygale
Fleuve des nuages
Qui emballe
De son ouate ludique
Le rayon nain
Dérobé
Au serpent arc-en-ciel
Enfin rassasié
PSAUME III
Tellurique, dame Terre esquive les amarres
Effervescentes. Le ciel, hameçon entre les îles,
Rayonne, entonne l’odyssée perpétuelle,
Pion libre dans l’espace
Sempiternellement baigné par les baumes
Incendiaires du soleil obèse, son jumeau
Complice des moissons violées, œcuménique,
Humble, jadis et toujours, Terre :
Oasis, océan, oxygène, oeil
Revêtu d’or, jardin où les ombres basses
Exultent, balbutiant des airs amnésiques..."
PSAUME IV
Rebelle lascive
Telle la lune blette
Suçant les corps subtils
Des mangues sauvages
Enroulées dans la pluie d’obsidienne...
Courtisane de toutes les brousses
Avaleuse de poisson vivant
Pour mieux apprendre à nager
Dans les moues du fleuve douillet...
Les lacets se cabrent, dans un baiser de peaux, de tôles et de croix
Les laves du dernier décan affleurent,
Saupoudrent l’écloserie de marbre humide
Et la pellicule humide de feu cru
Enfouit les dieux écartelés
Aux moues du fleuve endiablé..."
PSAUME V
Soudain pagayer dans le vent et découdre l’odeur légère de la forêt
Chasser les désirs cueillis dans la poudre des oiseaux rares
Et repriser dans les entrailles des pétales juteux...
Puis amarrer à la lumière verticale des matins
Un éclair avec le mot “boum”.
PSAUME VI
"Nomades, où sont les nuits ?"
Grince l’arc débandé du soleil
Embrassé à la portée de cristal
Des nuages en menstrues...
Peut-être que la nuit décante
Blottie dans le nid du large
Faite une enfant, se vautre
Sous les flottilles de jasmin
Dévastant les marées,
Traquant le ressac du temps...
Peut-être que la nuit accouche
Bien après les chaleurs
Faite une gueuse, brise
De son cœur de soprano
Les rames de glace de la lune qui s’épand
Dans un banc d’aquarelles...
Ou peut-être, la nuit, peut-être
La nuit, lisse et lasse,
Allaite les étoiles prises
Aux moustiquaires de cendre
Où le ciel foudroyé
Bat en retraite la chamade.
Peut-être qu’elle arraisonne
Les frêles écailles de l’orgasme total
Pour que nul ne sache
Qu’elle est née sans nombril,
Pour que nul ne sache
Qu’elle est grosse d’un jour
Au goût de sel...
PSAUME VII
"Abysses en vue !" vocifère l’huile en larmes
Faisant voler dans l’onguent vagabond
Les feux follets sortis de leur miroir,
Condors de phosphore, cyclones désemparés
Où se bousculent, palefrenières distraites,
Les couleurs qui rient en allant au supplice...
En chapelets, la lumière débouche, foule, broute,
S’autodévore sous la caresse des truelles,
Moud les étincelles, les taches, les brèches
En route vers le seuil du sacrifice,
Et dans l’embellie de l’œil
Éclot le prétendant buriné
Dans l’apothéose du matin soigneusement peint...
PSAUME VIII
Noyée dans la saumure en flammes
Du soir délicieusement grand ouvert, l’indicible lueur
Cloîtrée dans son écrin liquide
Jalonné de boues, moustiques et palétuviers,
Harponne la braise moribonde de charbon rose
Innombrable qui serpente dans le cirque de sable
A force de nager, à force de nager
Éternellement à joncher les grèves de l’arc-en-ciel.
PSAUME IX
Dans la baie, un sein vert flambe
Campant dans un bain de coton...
L’écho, hypnotique, tourne, tourne, prolifique...
Ô îles, les îles
Notes en menottes, ailes balafrées,
Miels de sel, fiels de ciel...
Ô îles, les îles
Filaments de mangue, eaux assoiffées
Larmes chaudes de tambours incoagulables...
Ô îles, les îles
D’où venez-vous, miettes de sang ?
Comment vous êtes-vous posés, papillons,
Au milieu de la grande termitière d’or bleu ?
PSAUME X
Kaki, dans le jour rectiligne,
Le soleil, bibelot tiède et omniprésent,
Affalé dans les sortilèges
De la pluie ensorceleuse..
.
Incrustée dans son terrier maternel,
Luciole équilibriste,
A demi ivre souffre l’espérance,
Soufflant des goélettes de papier...
Les lunes se rétractent lestes et faibles,
La visibilité est bonne
De chenaux en détroits, vont, naufragées,
En débandade, les voluptés,
Roues flamboyantes
Dilacérant les haillons allumés
Des orbites sismiques..
PSAUME XI
Zéro heure, la chauve cascade
Où le délire se découd
Dans les courbes de l’ennui...
Zéro heure, l’édentée
Déchirant les échos
Des obsèques de minuit...
Zéro heure, poupée
Aptère, assoupie
A l’ombre des rêves...
Cartomancienne hérétique
Châtrant les éruptions chagrines,
Châtrant, multipliant les yeux
Vers les plages pourpres...
Zéro heure, nymphe sourde
Défunte à la canne bossue,
Hissant le grand pavois
De la couleur polyphonique,
L’accord,
La peau du poète,
Éclipse magique
De tous les déluges...
PSAUME XII
Songes dans l’extrême sud
Monochromatique
Ancres tapissées,
Couples éteints, inflorescences...
Chevaux cardiaques
Occultés dans un nid lunaire...
Passager de la nef du fou
Fouetté par le roi si bémol
Qui monte à l’échafaud...
Battements rupestres,
Sentiers crevant les lieues
Au rythme des ailes de nuages...
La pluie soudain s’est tue
La liesse s’est tue soudain
Dilapidée dans ce jour rongé...
PSAUME XIII
Éteint dans la lumière, le portraitiste
Brûle l’absence mate,
La suie insolite...
La haute mer se dilue..
L’arche hiberne aussi **** que porte la vie
Dans son sanctuaire de sève
Où la terre saigne ses eaux bouclées
Qui écument des épaves de pierre
Aussi **** que porte la vie.
PSAUME XIV
Les îles du matin m’embrassent
Après une nuit de lune rase
Le ronflement du rayon
Macule en naissant le chœur torride
De l’alcôve qui s’écaille émaillée.
Entre traits, tracés et rayures
Flottent des oranges polymorphes
A portée des mains...
Sous la ménagerie de ses eaux poissonneuses
La gomme méthylique du soleil
Frotte dans le bassin d’étincelles
L’orchestre infime de ce lointain carnaval renié
Qui crépite, savonné...
Entre gravillons et bulles
Flottent des oranges polymorphes
A portée des mains...
Devant l’horloge en rut
Se signent les orangers...
Le soleil consent à la lune
La mare de feu
Greffée dans le pouls vivace de l’ombre ivre...
Entre ruines et volutes
Flottent des oranges polymorphes
Scandaleusement
A portée des mains...
PSAUME XV
Le matin nage, innombrable
Salamandre aux cent venins de verre
Qui se distillent dans une encre de cendres
Offertes au soleil insatiable...
Dans le calice débordant
Des récoltes que la nuit
Ne grignote qu’à moitié,
Les sargasses du désir plongent,
Cinglant le silence des incohérences...
Hilare, la lune
Se réveille et butine
Le nectar indigo
Qui s’attarde
Comme une musique rétinienne
Aux confins du jour...
Ainsi emmurés vifs
Dans le flux impénétrable des reflets,
Vont à l’aveuglette
Dans le palais des singes volants
L’amour et ses tribus aborigènes
Veillant sur la toison rouge du ciel...
PSAUME XVI
Mon deuil échoue à l’aube
Les yeux ouverts sur les laves
De ce volcan éteint
Où s’apaisent les étoiles...
La flèche de l’archer s’évanouit, fauchée...
Le licol de mousseline de l’archipel précieux
Vacille, se dissout,
Orphelin mélancolique
Murmurant des baisers d’aniline
Aux marges du rêve...
Insomnuit d’été
Si seulement je pouvais rêver !
PSAUME XVII
Sur l’échiquier, la nuit chancelle, vénéneuse...
Un vaisseau de pierre au galop s’envole
Au chevet de la mer noyée
Suant la résine...
Sifflotant, le saltimbanque
Éconduit les horizons pétales
Pris du soleil gemme étanche
Dans les écumes du ciel d’étain...
Bientôt, les lunes oscillent
Ondulent, se dérobent frivoles,
L’étalon noir se dissipe
Décochant des flèches en forme de cœur...
Quelque chose se brise dans le noir :
Était-ce un masque ou un miroir ?
Quand luit la dernière tranche d’ombre
Déboussolées, dans la dune de verre, les étoiles
Bégaient...
Les coquilles se détellent de la terre réfractaire...
Le soleil dévastateur s’abreuve de ciel
Cachant les antres de brai...
Tâtant les décadences nacrées
Ointes de sueurs salines
L’amazone enfin répudiée
Chantonne aux aguets
Dans la baie couleur sépia...
PSAUME XVIII
Clic
Hennissement aveugle, l’île
Se déhanche
Toute soie et serpent
Contre l’épi de maïs vert...
Clac
“Marée basse”, dit la reine-mère...
Aucune abeille ne rame,
Ne laboure les pollens de la mer...
Clic
**** des brise-lames
Lisses et bouillonnants
Des crinières sans fin et du goémon,
L’iguane sous la villa jaune...
Le long des bougies
Coule le gouvernail du silence...
Clic
Sous les fleurs délabrées de l’éclair
Dans leur hamac vert
Les vagues veuves, les vagues nues
Courent après les lunes
Et lentement chantent les araignées...
Clic
Parfums de lumière
Qui jouent, jouent, jouent
Se décomposent
Dans une brise d’alcools...
Clic
Chimères de la mer, coup de sifflet final
Rongeant les sables glauques
Les tranchées dans le ciel ouvert
Tapis du soleil et son essaim de sujets...
Clic
La nuit, la mer fructifie
Au ralenti...
PSAUME XIX
"Au feu, au feu !
Feu à la dérive !"
Scandent deux coléoptères...
Le feu fuit !
Le magicien s’est brûlé
A faire sa magie.
Le pôle s’évapore,
Le puits fait l’aumône,
L’enfant aboie,
La moto boite,
La forêt détale,
Le lion se vêt de singe
Noir et doré
Et petit à petit
Va planer
Au-dessus de l’autel fugace
Où gît
Hululant, pullulant, virulent,
Le vol agile craché
Du saxophone ténor...
L’hiver fouette le ciel,
La terre meurt prématurée,
Liane après liane,
Sécrétant comme vestiges
Le tapis de talc
D’une aile de sirène
Et le vertige nuptial
De deux notes jaunes inachevées
Au sein des similitudes.
PSAUME **
Prunelle de gris jaune
Prunelle nuit et mer
Bleu coursier d’argile
Tigresse à la crinière couleur de brume.
Dans le rare verger qu’est l’amour
Audacieuse, elle va, incendiaire
Empaillée dans un paquebot hystérique
Vers le hasard des quais identiques
Les yeux pleins de chaux.
Dans ce chant veuf, dans cette capitale pyromane
La voilà, légère,
Aspirant les équinoxes dans cet air enchaîné
En selle pour un bain d’herbes monastique
Geôlière verte
D’émeraude pure...
PSAUME XXI
L’accordéoniste des abysses
Peint dans l’œil de l’obscur :
Un nuage en zigzaguant
Ancre aux eaux du vide.
Et le gong sue...timide.
Et comme en un tango antique
S’écoule le cri acide
Des teintes atteintes par les balles,
Hoquet du temps incarné
A l’aube d’une pluie sèche de chaleurs vertes.
Et le gong sue...tumide.
Et comme en un tango marin
Caracole la pirogue étoilée du tigre intime
Renversant de son parapluie
Les certitudes les plus ensevelies de la peur.
Et le gong sue...tumide.
Et les papillons enfantent
Des flammes dans les sables mouvants,
Des harpes éoliennes
Comme des gymnastes hués par le soleil en ruines
A la recherche des marées sèches.
Et le gong sue... tumide.
Et comme en un tango de funambules
Les œillères des brebis galeuses
Traversent la toile, vieillissent, exhument le salpêtre
D’un bandonéon dont la sueur incendie les cernes
De la nuit qui jazze...
PSAUME XXII
Tendrement
Le messager lit
Les lignes du vent,
Prend le pouls
Du ventre jaspé
De la basilique d’encre de chine :
-Là-bas, sous les monts de Vénus
Rode le messager,
Troubadour englouti
Par une lave obscure,
Passager invisible
Des failles muettes
Qu’il restaure encore...
Tendrement
Le messager
Harponne
Les coquilles du temps...
A la pointe de l’hameçon,
Un morceau de vitrail
Où à peine filtre
La lueur des entrailles,
On devine soudain
La forme d’un cheval marron
Qui hennit.
PSAUME XXIII
Bleu roi
De ces couleurs pièges.
Bleu de ces teintes imprévisibles.
Issu du venin tribal
Des roses du désert
Le bleu tombe,
Comme un nuage de coton doux,
Sur la brousse atlantique des lèvres
Enflées de secrets,
Où, hystérique, il donne le jour
Sous le kiosque sympathique des pluies cyanes
A une larme de sang,
Daltonienne.
Bleu roi
De ces couleurs mutantes :
Seul le baiser de cobalt réchauffe
Les escales mélancoliques
De ces ailes closes,
Révèle les jeux d’artifice,
Et murmurant des flammes,
Fait évanouir
Le deuil magnétique
Des rênes d’ivoire...
La flèche de l’archer pénètre,
Débridée,
Le voile de mousseline de l’archipel précieux
Qui vacille, se dissout,
Orphelin en suspens, spectre d’aniline
Aux gants d’émeraude
Et aux chaussons d’améthyste...
PSAUME XXIV
Dormir, virgule,
Souffler doucement
Des cases jumelles,
Ramper à nouveau, gigoter,
Jusqu’à ce que tout ne soit plus
Qu’une seule immensité...
Au lieu de l’abîme
La clairière dans la caféière.
Dormir, virgule,
Ça et là,
Lune bleue
Embuée
Sous la baguette du silence...
Le rêve entre et sort
Et jusqu’aux nuages
Craignent la chute
Vers le sommeil...
PSAUME XXV
Les îles et une nuits
Me font chavirer,
Je fuis,
Naufragée inlassable,
Hors du clan tentaculaire
Vers la clarté volatile
Des voiles incendiaires...
Mes nerfs à la fleur du large
Bifurquent,
S’évaporent en filigranes
Plus **** encore...
Bleu nuit devient la mer
Aux portes de son repaire
Ancré à la rive gauche du cœur.
La crique n’est plus ce qu’elle était :
La neige reptile teint les dauphins de rose...
Éden ?
De temps à autre
Passe un trapèze
Balayant le silence.
PSAUME XXVI
Ô Reine, Notre Duc
Sous tes ongles laqués
J’imagine un ciel rouge
Aux parfums de lait de cobra...
Le soleil fait pleuvoir des sceptres sur le fleuve
Et des piranhas aux dents d’eau
Larguent des cerfs-volants sans fin...
“Chantez les très riches heures de l’En-Dehors !”
Crie à la face du levant
Un caméléon qui lisse les ailes du hasard
Planté dans le dédale de ta langue baccarat.
PSAUME XXVII
Près de la passerelle d’ivoire :
“Odyssées,
Métamorphoses,
Mues,
Je vous aime !” "
Cyclone Wolfok Baltimore
Aug 2019
À Manoel de Barros
PSAUME I
Tapi dans la mangrove, bondissant...sautant-matant
Le ciel aux trois-quarts nu
De giraumon, de pissat et de sang...
Assis sur le trottoir, le ciel tousse
Kein-hein kein-hein
Ivre de parfums rouges errants,
De brocarts et de confettis à ses trousses.
Assis à marée basse, électrique...
Insensible aux chevaux des dieux
Qui tournoient
Au-dessus des tambours
Qui chavirent
Insensibles
Aux orgues charnelles
Des moites guérisseuses...
Le ciel caracole,
Glisse, contorsionniste,
Mascarade immobile
Démêlant le cours des amours burlesques
Entre les atolls obscurs
De pistaches et de bonbons,
D’anges et de démons...
Cabriole, tiède et poisseux,
Cisaille à contre-jour
L’orpailleur en transe
Aboyant dans le sérail de mes âmes
Sevrées, esseulées...
L’aube culbute
Dans les lambeaux du gouffre
Dans les calypsos du soleil
D’où sourdent, dégénérées,
Les jambes et les larmes
Qui fraient encore, exotiques
Sur les pilotis
Du carnaval nocturne
D’où va saillir le jour.
PSAUME II
Il pleut sur le kiosque des songes
Des encres mornes
Comme des brindilles
Enfantées de l’œuf tiède
Où s’aimante
Délicieusement noire
La mygale
Fleuve des nuages
Qui emballe
De son ouate ludique
Le rayon nain
Dérobé
Au serpent arc-en-ciel
Enfin rassasié
PSAUME III
Tellurique, dame Terre esquive les amarres
Effervescentes. Le ciel, hameçon entre les îles,
Rayonne, entonne l’odyssée perpétuelle,
Pion libre dans l’espace
Sempiternellement baigné par les baumes
Incendiaires du soleil obèse, son jumeau
Complice des moissons violées, œcuménique,
Humble, jadis et toujours, Terre :
Oasis, océan, oxygène, oeil
Revêtu d’or, jardin où les ombres basses
Exultent, balbutiant des airs amnésiques..."
PSAUME IV
Rebelle lascive
Telle la lune blette
Suçant les corps subtils
Des mangues sauvages
Enroulées dans la pluie d’obsidienne...
Courtisane de toutes les brousses
Avaleuse de poisson vivant
Pour mieux apprendre à nager
Dans les moues du fleuve douillet...
Les lacets se cabrent, dans un baiser de peaux, de tôles et de croix
Les laves du dernier décan affleurent,
Saupoudrent l’écloserie de marbre humide
Et la pellicule humide de feu cru
Enfouit les dieux écartelés
Aux moues du fleuve endiablé..."
PSAUME V
Soudain pagayer dans le vent et découdre l’odeur légère de la forêt
Chasser les désirs cueillis dans la poudre des oiseaux rares
Et repriser dans les entrailles des pétales juteux...
Puis amarrer à la lumière verticale des matins
Un éclair avec le mot “boum”.
PSAUME VI
"Nomades, où sont les nuits ?"
Grince l’arc débandé du soleil
Embrassé à la portée de cristal
Des nuages en menstrues...
Peut-être que la nuit décante
Blottie dans le nid du large
Faite une enfant, se vautre
Sous les flottilles de jasmin
Dévastant les marées,
Traquant le ressac du temps...
Peut-être que la nuit accouche
Bien après les chaleurs
Faite une gueuse, brise
De son cœur de soprano
Les rames de glace de la lune qui s’épand
Dans un banc d’aquarelles...
Ou peut-être, la nuit, peut-être
La nuit, lisse et lasse,
Allaite les étoiles prises
Aux moustiquaires de cendre
Où le ciel foudroyé
Bat en retraite la chamade.
Peut-être qu’elle arraisonne
Les frêles écailles de l’orgasme total
Pour que nul ne sache
Qu’elle est née sans nombril,
Pour que nul ne sache
Qu’elle est grosse d’un jour
Au goût de sel...
PSAUME VII
"Abysses en vue !" vocifère l’huile en larmes
Faisant voler dans l’onguent vagabond
Les feux follets sortis de leur miroir,
Condors de phosphore, cyclones désemparés
Où se bousculent, palefrenières distraites,
Les couleurs qui rient en allant au supplice...
En chapelets, la lumière débouche, foule, broute,
S’autodévore sous la caresse des truelles,
Moud les étincelles, les taches, les brèches
En route vers le seuil du sacrifice,
Et dans l’embellie de l’œil
Éclot le prétendant buriné
Dans l’apothéose du matin soigneusement peint...
PSAUME VIII
Noyée dans la saumure en flammes
Du soir délicieusement grand ouvert, l’indicible lueur
Cloîtrée dans son écrin liquide
Jalonné de boues, moustiques et palétuviers,
Harponne la braise moribonde de charbon rose
Innombrable qui serpente dans le cirque de sable
A force de nager, à force de nager
Éternellement à joncher les grèves de l’arc-en-ciel.
PSAUME IX
Dans la baie, un sein vert flambe
Campant dans un bain de coton...
L’écho, hypnotique, tourne, tourne, prolifique...
Ô îles, les îles
Notes en menottes, ailes balafrées,
Miels de sel, fiels de ciel...
Ô îles, les îles
Filaments de mangue, eaux assoiffées
Larmes chaudes de tambours incoagulables...
Ô îles, les îles
D’où venez-vous, miettes de sang ?
Comment vous êtes-vous posés, papillons,
Au milieu de la grande termitière d’or bleu ?
PSAUME X
Kaki, dans le jour rectiligne,
Le soleil, bibelot tiède et omniprésent,
Affalé dans les sortilèges
De la pluie ensorceleuse..
.
Incrustée dans son terrier maternel,
Luciole équilibriste,
A demi ivre souffre l’espérance,
Soufflant des goélettes de papier...
Les lunes se rétractent lestes et faibles,
La visibilité est bonne
De chenaux en détroits, vont, naufragées,
En débandade, les voluptés,
Roues flamboyantes
Dilacérant les haillons allumés
Des orbites sismiques..
PSAUME XI
Zéro heure, la chauve cascade
Où le délire se découd
Dans les courbes de l’ennui...
Zéro heure, l’édentée
Déchirant les échos
Des obsèques de minuit...
Zéro heure, poupée
Aptère, assoupie
A l’ombre des rêves...
Cartomancienne hérétique
Châtrant les éruptions chagrines,
Châtrant, multipliant les yeux
Vers les plages pourpres...
Zéro heure, nymphe sourde
Défunte à la canne bossue,
Hissant le grand pavois
De la couleur polyphonique,
L’accord,
La peau du poète,
Éclipse magique
De tous les déluges...
PSAUME XII
Songes dans l’extrême sud
Monochromatique
Ancres tapissées,
Couples éteints, inflorescences...
Chevaux cardiaques
Occultés dans un nid lunaire...
Passager de la nef du fou
Fouetté par le roi si bémol
Qui monte à l’échafaud...
Battements rupestres,
Sentiers crevant les lieues
Au rythme des ailes de nuages...
La pluie soudain s’est tue
La liesse s’est tue soudain
Dilapidée dans ce jour rongé...
PSAUME XIII
Éteint dans la lumière, le portraitiste
Brûle l’absence mate,
La suie insolite...
La haute mer se dilue..
L’arche hiberne aussi **** que porte la vie
Dans son sanctuaire de sève
Où la terre saigne ses eaux bouclées
Qui écument des épaves de pierre
Aussi **** que porte la vie.
PSAUME XIV
Les îles du matin m’embrassent
Après une nuit de lune rase
Le ronflement du rayon
Macule en naissant le chœur torride
De l’alcôve qui s’écaille émaillée.
Entre traits, tracés et rayures
Flottent des oranges polymorphes
A portée des mains...
Sous la ménagerie de ses eaux poissonneuses
La gomme méthylique du soleil
Frotte dans le bassin d’étincelles
L’orchestre infime de ce lointain carnaval renié
Qui crépite, savonné...
Entre gravillons et bulles
Flottent des oranges polymorphes
A portée des mains...
Devant l’horloge en rut
Se signent les orangers...
Le soleil consent à la lune
La mare de feu
Greffée dans le pouls vivace de l’ombre ivre...
Entre ruines et volutes
Flottent des oranges polymorphes
Scandaleusement
A portée des mains...
PSAUME XV
Le matin nage, innombrable
Salamandre aux cent venins de verre
Qui se distillent dans une encre de cendres
Offertes au soleil insatiable...
Dans le calice débordant
Des récoltes que la nuit
Ne grignote qu’à moitié,
Les sargasses du désir plongent,
Cinglant le silence des incohérences...
Hilare, la lune
Se réveille et butine
Le nectar indigo
Qui s’attarde
Comme une musique rétinienne
Aux confins du jour...
Ainsi emmurés vifs
Dans le flux impénétrable des reflets,
Vont à l’aveuglette
Dans le palais des singes volants
L’amour et ses tribus aborigènes
Veillant sur la toison rouge du ciel...
PSAUME XVI
Mon deuil échoue à l’aube
Les yeux ouverts sur les laves
De ce volcan éteint
Où s’apaisent les étoiles...
La flèche de l’archer s’évanouit, fauchée...
Le licol de mousseline de l’archipel précieux
Vacille, se dissout,
Orphelin mélancolique
Murmurant des baisers d’aniline
Aux marges du rêve...
Insomnuit d’été
Si seulement je pouvais rêver !
PSAUME XVII
Sur l’échiquier, la nuit chancelle, vénéneuse...
Un vaisseau de pierre au galop s’envole
Au chevet de la mer noyée
Suant la résine...
Sifflotant, le saltimbanque
Éconduit les horizons pétales
Pris du soleil gemme étanche
Dans les écumes du ciel d’étain...
Bientôt, les lunes oscillent
Ondulent, se dérobent frivoles,
L’étalon noir se dissipe
Décochant des flèches en forme de cœur...
Quelque chose se brise dans le noir :
Était-ce un masque ou un miroir ?
Quand luit la dernière tranche d’ombre
Déboussolées, dans la dune de verre, les étoiles
Bégaient...
Les coquilles se détellent de la terre réfractaire...
Le soleil dévastateur s’abreuve de ciel
Cachant les antres de brai...
Tâtant les décadences nacrées
Ointes de sueurs salines
L’amazone enfin répudiée
Chantonne aux aguets
Dans la baie couleur sépia...
PSAUME XVIII
Clic
Hennissement aveugle, l’île
Se déhanche
Toute soie et serpent
Contre l’épi de maïs vert...
Clac
“Marée basse”, dit la reine-mère...
Aucune abeille ne rame,
Ne laboure les pollens de la mer...
Clic
**** des brise-lames
Lisses et bouillonnants
Des crinières sans fin et du goémon,
L’iguane sous la villa jaune...
Le long des bougies
Coule le gouvernail du silence...
Clic
Sous les fleurs délabrées de l’éclair
Dans leur hamac vert
Les vagues veuves, les vagues nues
Courent après les lunes
Et lentement chantent les araignées...
Clic
Parfums de lumière
Qui jouent, jouent, jouent
Se décomposent
Dans une brise d’alcools...
Clic
Chimères de la mer, coup de sifflet final
Rongeant les sables glauques
Les tranchées dans le ciel ouvert
Tapis du soleil et son essaim de sujets...
Clic
La nuit, la mer fructifie
Au ralenti...
PSAUME XIX
"Au feu, au feu !
Feu à la dérive !"
Scandent deux coléoptères...
Le feu fuit !
Le magicien s’est brûlé
A faire sa magie.
Le pôle s’évapore,
Le puits fait l’aumône,
L’enfant aboie,
La moto boite,
La forêt détale,
Le lion se vêt de singe
Noir et doré
Et petit à petit
Va planer
Au-dessus de l’autel fugace
Où gît
Hululant, pullulant, virulent,
Le vol agile craché
Du saxophone ténor...
L’hiver fouette le ciel,
La terre meurt prématurée,
Liane après liane,
Sécrétant comme vestiges
Le tapis de talc
D’une aile de sirène
Et le vertige nuptial
De deux notes jaunes inachevées
Au sein des similitudes.
PSAUME **
Prunelle de gris jaune
Prunelle nuit et mer
Bleu coursier d’argile
Tigresse à la crinière couleur de brume.
Dans le rare verger qu’est l’amour
Audacieuse, elle va, incendiaire
Empaillée dans un paquebot hystérique
Vers le hasard des quais identiques
Les yeux pleins de chaux.
Dans ce chant veuf, dans cette capitale pyromane
La voilà, légère,
Aspirant les équinoxes dans cet air enchaîné
En selle pour un bain d’herbes monastique
Geôlière verte
D’émeraude pure...
PSAUME XXI
L’accordéoniste des abysses
Peint dans l’œil de l’obscur :
Un nuage en zigzaguant
Ancre aux eaux du vide.
Et le gong sue...timide.
Et comme en un tango antique
S’écoule le cri acide
Des teintes atteintes par les balles,
Hoquet du temps incarné
A l’aube d’une pluie sèche de chaleurs vertes.
Et le gong sue...tumide.
Et comme en un tango marin
Caracole la pirogue étoilée du tigre intime
Renversant de son parapluie
Les certitudes les plus ensevelies de la peur.
Et le gong sue...tumide.
Et les papillons enfantent
Des flammes dans les sables mouvants,
Des harpes éoliennes
Comme des gymnastes hués par le soleil en ruines
A la recherche des marées sèches.
Et le gong sue... tumide.
Et comme en un tango de funambules
Les œillères des brebis galeuses
Traversent la toile, vieillissent, exhument le salpêtre
D’un bandonéon dont la sueur incendie les cernes
De la nuit qui jazze...
PSAUME XXII
Tendrement
Le messager lit
Les lignes du vent,
Prend le pouls
Du ventre jaspé
De la basilique d’encre de chine :
-Là-bas, sous les monts de Vénus
Rode le messager,
Troubadour englouti
Par une lave obscure,
Passager invisible
Des failles muettes
Qu’il restaure encore...
Tendrement
Le messager
Harponne
Les coquilles du temps...
A la pointe de l’hameçon,
Un morceau de vitrail
Où à peine filtre
La lueur des entrailles,
On devine soudain
La forme d’un cheval marron
Qui hennit.
PSAUME XXIII
Bleu roi
De ces couleurs pièges.
Bleu de ces teintes imprévisibles.
Issu du venin tribal
Des roses du désert
Le bleu tombe,
Comme un nuage de coton doux,
Sur la brousse atlantique des lèvres
Enflées de secrets,
Où, hystérique, il donne le jour
Sous le kiosque sympathique des pluies cyanes
A une larme de sang,
Daltonienne.
Bleu roi
De ces couleurs mutantes :
Seul le baiser de cobalt réchauffe
Les escales mélancoliques
De ces ailes closes,
Révèle les jeux d’artifice,
Et murmurant des flammes,
Fait évanouir
Le deuil magnétique
Des rênes d’ivoire...
La flèche de l’archer pénètre,
Débridée,
Le voile de mousseline de l’archipel précieux
Qui vacille, se dissout,
Orphelin en suspens, spectre d’aniline
Aux gants d’émeraude
Et aux chaussons d’améthyste...
PSAUME XXIV
Dormir, virgule,
Souffler doucement
Des cases jumelles,
Ramper à nouveau, gigoter,
Jusqu’à ce que tout ne soit plus
Qu’une seule immensité...
Au lieu de l’abîme
La clairière dans la caféière.
Dormir, virgule,
Ça et là,
Lune bleue
Embuée
Sous la baguette du silence...
Le rêve entre et sort
Et jusqu’aux nuages
Craignent la chute
Vers le sommeil...
PSAUME XXV
Les îles et une nuits
Me font chavirer,
Je fuis,
Naufragée inlassable,
Hors du clan tentaculaire
Vers la clarté volatile
Des voiles incendiaires...
Mes nerfs à la fleur du large
Bifurquent,
S’évaporent en filigranes
Plus **** encore...
Bleu nuit devient la mer
Aux portes de son repaire
Ancré à la rive gauche du cœur.
La crique n’est plus ce qu’elle était :
La neige reptile teint les dauphins de rose...
Éden ?
De temps à autre
Passe un trapèze
Balayant le silence.
PSAUME XXVI
Ô Reine, Notre Duc
Sous tes ongles laqués
J’imagine un ciel rouge
Aux parfums de lait de cobra...
Le soleil fait pleuvoir des sceptres sur le fleuve
Et des piranhas aux dents d’eau
Larguent des cerfs-volants sans fin...
“Chantez les très riches heures de l’En-Dehors !”
Crie à la face du levant
Un caméléon qui lisse les ailes du hasard
Planté dans le dédale de ta langue baccarat.
PSAUME XXVII
Près de la passerelle d’ivoire :
“Odyssées,
Métamorphoses,
Mues,
Je vous aime !” "
PSAUME I
Tapi dans la mangrove, bondissant...sautant-matant
Le ciel aux trois-quarts nu
De giraumon, de pissat et de sang...
Assis sur le trottoir, le ciel tousse
Kein-hein kein-hein
Ivre de parfums rouges errants,
De brocarts et de confettis à ses trousses.
Assis à marée basse, électrique...
Insensible aux chevaux des dieux
Qui tournoient
Au-dessus des tambours
Qui chavirent
Insensibles
Aux orgues charnelles
Des moites guérisseuses...
Le ciel caracole,
Glisse, contorsionniste,
Mascarade immobile
Démêlant le cours des amours burlesques
Entre les atolls obscurs
De pistaches et de bonbons,
D’anges et de démons...
Cabriole, tiède et poisseux,
Cisaille à contre-jour
L’orpailleur en transe
Aboyant dans le sérail de mes âmes
Sevrées, esseulées...
L’aube culbute
Dans les lambeaux du gouffre
Dans les calypsos du soleil
D’où sourdent, dégénérées,
Les jambes et les larmes
Qui fraient encore, exotiques
Sur les pilotis
Du carnaval nocturne
D’où va saillir le jour.
PSAUME II
Il pleut sur le kiosque des songes
Des encres mornes
Comme des brindilles
Enfantées de l’œuf tiède
Où s’aimante
Délicieusement noire
La mygale
Fleuve des nuages
Qui emballe
De son ouate ludique
Le rayon nain
Dérobé
Au serpent arc-en-ciel
Enfin rassasié
PSAUME III
Tellurique, dame Terre esquive les amarres
Effervescentes. Le ciel, hameçon entre les îles,
Rayonne, entonne l’odyssée perpétuelle,
Pion libre dans l’espace
Sempiternellement baigné par les baumes
Incendiaires du soleil obèse, son jumeau
Complice des moissons violées, œcuménique,
Humble, jadis et toujours, Terre :
Oasis, océan, oxygène, oeil
Revêtu d’or, jardin où les ombres basses
Exultent, balbutiant des airs amnésiques..."
PSAUME IV
Rebelle lascive
Telle la lune blette
Suçant les corps subtils
Des mangues sauvages
Enroulées dans la pluie d’obsidienne...
Courtisane de toutes les brousses
Avaleuse de poisson vivant
Pour mieux apprendre à nager
Dans les moues du fleuve douillet...
Les lacets se cabrent, dans un baiser de peaux, de tôles et de croix
Les laves du dernier décan affleurent,
Saupoudrent l’écloserie de marbre humide
Et la pellicule humide de feu cru
Enfouit les dieux écartelés
Aux moues du fleuve endiablé..."
PSAUME V
Soudain pagayer dans le vent et découdre l’odeur légère de la forêt
Chasser les désirs cueillis dans la poudre des oiseaux rares
Et repriser dans les entrailles des pétales juteux...
Puis amarrer à la lumière verticale des matins
Un éclair avec le mot “boum”.
PSAUME VI
"Nomades, où sont les nuits ?"
Grince l’arc débandé du soleil
Embrassé à la portée de cristal
Des nuages en menstrues...
Peut-être que la nuit décante
Blottie dans le nid du large
Faite une enfant, se vautre
Sous les flottilles de jasmin
Dévastant les marées,
Traquant le ressac du temps...
Peut-être que la nuit accouche
Bien après les chaleurs
Faite une gueuse, brise
De son cœur de soprano
Les rames de glace de la lune qui s’épand
Dans un banc d’aquarelles...
Ou peut-être, la nuit, peut-être
La nuit, lisse et lasse,
Allaite les étoiles prises
Aux moustiquaires de cendre
Où le ciel foudroyé
Bat en retraite la chamade.
Peut-être qu’elle arraisonne
Les frêles écailles de l’orgasme total
Pour que nul ne sache
Qu’elle est née sans nombril,
Pour que nul ne sache
Qu’elle est grosse d’un jour
Au goût de sel...
PSAUME VII
"Abysses en vue !" vocifère l’huile en larmes
Faisant voler dans l’onguent vagabond
Les feux follets sortis de leur miroir,
Condors de phosphore, cyclones désemparés
Où se bousculent, palefrenières distraites,
Les couleurs qui rient en allant au supplice...
En chapelets, la lumière débouche, foule, broute,
S’autodévore sous la caresse des truelles,
Moud les étincelles, les taches, les brèches
En route vers le seuil du sacrifice,
Et dans l’embellie de l’œil
Éclot le prétendant buriné
Dans l’apothéose du matin soigneusement peint...
PSAUME VIII
Noyée dans la saumure en flammes
Du soir délicieusement grand ouvert, l’indicible lueur
Cloîtrée dans son écrin liquide
Jalonné de boues, moustiques et palétuviers,
Harponne la braise moribonde de charbon rose
Innombrable qui serpente dans le cirque de sable
A force de nager, à force de nager
Éternellement à joncher les grèves de l’arc-en-ciel.
PSAUME IX
Dans la baie, un sein vert flambe
Campant dans un bain de coton...
L’écho, hypnotique, tourne, tourne, prolifique...
Ô îles, les îles
Notes en menottes, ailes balafrées,
Miels de sel, fiels de ciel...
Ô îles, les îles
Filaments de mangue, eaux assoiffées
Larmes chaudes de tambours incoagulables...
Ô îles, les îles
D’où venez-vous, miettes de sang ?
Comment vous êtes-vous posés, papillons,
Au milieu de la grande termitière d’or bleu ?
PSAUME X
Kaki, dans le jour rectiligne,
Le soleil, bibelot tiède et omniprésent,
Affalé dans les sortilèges
De la pluie ensorceleuse..
.
Incrustée dans son terrier maternel,
Luciole équilibriste,
A demi ivre souffre l’espérance,
Soufflant des goélettes de papier...
Les lunes se rétractent lestes et faibles,
La visibilité est bonne
De chenaux en détroits, vont, naufragées,
En débandade, les voluptés,
Roues flamboyantes
Dilacérant les haillons allumés
Des orbites sismiques..
PSAUME XI
Zéro heure, la chauve cascade
Où le délire se découd
Dans les courbes de l’ennui...
Zéro heure, l’édentée
Déchirant les échos
Des obsèques de minuit...
Zéro heure, poupée
Aptère, assoupie
A l’ombre des rêves...
Cartomancienne hérétique
Châtrant les éruptions chagrines,
Châtrant, multipliant les yeux
Vers les plages pourpres...
Zéro heure, nymphe sourde
Défunte à la canne bossue,
Hissant le grand pavois
De la couleur polyphonique,
L’accord,
La peau du poète,
Éclipse magique
De tous les déluges...
PSAUME XII
Songes dans l’extrême sud
Monochromatique
Ancres tapissées,
Couples éteints, inflorescences...
Chevaux cardiaques
Occultés dans un nid lunaire...
Passager de la nef du fou
Fouetté par le roi si bémol
Qui monte à l’échafaud...
Battements rupestres,
Sentiers crevant les lieues
Au rythme des ailes de nuages...
La pluie soudain s’est tue
La liesse s’est tue soudain
Dilapidée dans ce jour rongé...
PSAUME XIII
Éteint dans la lumière, le portraitiste
Brûle l’absence mate,
La suie insolite...
La haute mer se dilue..
L’arche hiberne aussi **** que porte la vie
Dans son sanctuaire de sève
Où la terre saigne ses eaux bouclées
Qui écument des épaves de pierre
Aussi **** que porte la vie.
PSAUME XIV
Les îles du matin m’embrassent
Après une nuit de lune rase
Le ronflement du rayon
Macule en naissant le chœur torride
De l’alcôve qui s’écaille émaillée.
Entre traits, tracés et rayures
Flottent des oranges polymorphes
A portée des mains...
Sous la ménagerie de ses eaux poissonneuses
La gomme méthylique du soleil
Frotte dans le bassin d’étincelles
L’orchestre infime de ce lointain carnaval renié
Qui crépite, savonné...
Entre gravillons et bulles
Flottent des oranges polymorphes
A portée des mains...
Devant l’horloge en rut
Se signent les orangers...
Le soleil consent à la lune
La mare de feu
Greffée dans le pouls vivace de l’ombre ivre...
Entre ruines et volutes
Flottent des oranges polymorphes
Scandaleusement
A portée des mains...
PSAUME XV
Le matin nage, innombrable
Salamandre aux cent venins de verre
Qui se distillent dans une encre de cendres
Offertes au soleil insatiable...
Dans le calice débordant
Des récoltes que la nuit
Ne grignote qu’à moitié,
Les sargasses du désir plongent,
Cinglant le silence des incohérences...
Hilare, la lune
Se réveille et butine
Le nectar indigo
Qui s’attarde
Comme une musique rétinienne
Aux confins du jour...
Ainsi emmurés vifs
Dans le flux impénétrable des reflets,
Vont à l’aveuglette
Dans le palais des singes volants
L’amour et ses tribus aborigènes
Veillant sur la toison rouge du ciel...
PSAUME XVI
Mon deuil échoue à l’aube
Les yeux ouverts sur les laves
De ce volcan éteint
Où s’apaisent les étoiles...
La flèche de l’archer s’évanouit, fauchée...
Le licol de mousseline de l’archipel précieux
Vacille, se dissout,
Orphelin mélancolique
Murmurant des baisers d’aniline
Aux marges du rêve...
Insomnuit d’été
Si seulement je pouvais rêver !
PSAUME XVII
Sur l’échiquier, la nuit chancelle, vénéneuse...
Un vaisseau de pierre au galop s’envole
Au chevet de la mer noyée
Suant la résine...
Sifflotant, le saltimbanque
Éconduit les horizons pétales
Pris du soleil gemme étanche
Dans les écumes du ciel d’étain...
Bientôt, les lunes oscillent
Ondulent, se dérobent frivoles,
L’étalon noir se dissipe
Décochant des flèches en forme de cœur...
Quelque chose se brise dans le noir :
Était-ce un masque ou un miroir ?
Quand luit la dernière tranche d’ombre
Déboussolées, dans la dune de verre, les étoiles
Bégaient...
Les coquilles se détellent de la terre réfractaire...
Le soleil dévastateur s’abreuve de ciel
Cachant les antres de brai...
Tâtant les décadences nacrées
Ointes de sueurs salines
L’amazone enfin répudiée
Chantonne aux aguets
Dans la baie couleur sépia...
PSAUME XVIII
Clic
Hennissement aveugle, l’île
Se déhanche
Toute soie et serpent
Contre l’épi de maïs vert...
Clac
“Marée basse”, dit la reine-mère...
Aucune abeille ne rame,
Ne laboure les pollens de la mer...
Clic
**** des brise-lames
Lisses et bouillonnants
Des crinières sans fin et du goémon,
L’iguane sous la villa jaune...
Le long des bougies
Coule le gouvernail du silence...
Clic
Sous les fleurs délabrées de l’éclair
Dans leur hamac vert
Les vagues veuves, les vagues nues
Courent après les lunes
Et lentement chantent les araignées...
Clic
Parfums de lumière
Qui jouent, jouent, jouent
Se décomposent
Dans une brise d’alcools...
Clic
Chimères de la mer, coup de sifflet final
Rongeant les sables glauques
Les tranchées dans le ciel ouvert
Tapis du soleil et son essaim de sujets...
Clic
La nuit, la mer fructifie
Au ralenti...
PSAUME XIX
"Au feu, au feu !
Feu à la dérive !"
Scandent deux coléoptères...
Le feu fuit !
Le magicien s’est brûlé
A faire sa magie.
Le pôle s’évapore,
Le puits fait l’aumône,
L’enfant aboie,
La moto boite,
La forêt détale,
Le lion se vêt de singe
Noir et doré
Et petit à petit
Va planer
Au-dessus de l’autel fugace
Où gît
Hululant, pullulant, virulent,
Le vol agile craché
Du saxophone ténor...
L’hiver fouette le ciel,
La terre meurt prématurée,
Liane après liane,
Sécrétant comme vestiges
Le tapis de talc
D’une aile de sirène
Et le vertige nuptial
De deux notes jaunes inachevées
Au sein des similitudes.
PSAUME **
Prunelle de gris jaune
Prunelle nuit et mer
Bleu coursier d’argile
Tigresse à la crinière couleur de brume.
Dans le rare verger qu’est l’amour
Audacieuse, elle va, incendiaire
Empaillée dans un paquebot hystérique
Vers le hasard des quais identiques
Les yeux pleins de chaux.
Dans ce chant veuf, dans cette capitale pyromane
La voilà, légère,
Aspirant les équinoxes dans cet air enchaîné
En selle pour un bain d’herbes monastique
Geôlière verte
D’émeraude pure...
PSAUME XXI
L’accordéoniste des abysses
Peint dans l’œil de l’obscur :
Un nuage en zigzaguant
Ancre aux eaux du vide.
Et le gong sue...timide.
Et comme en un tango antique
S’écoule le cri acide
Des teintes atteintes par les balles,
Hoquet du temps incarné
A l’aube d’une pluie sèche de chaleurs vertes.
Et le gong sue...tumide.
Et comme en un tango marin
Caracole la pirogue étoilée du tigre intime
Renversant de son parapluie
Les certitudes les plus ensevelies de la peur.
Et le gong sue...tumide.
Et les papillons enfantent
Des flammes dans les sables mouvants,
Des harpes éoliennes
Comme des gymnastes hués par le soleil en ruines
A la recherche des marées sèches.
Et le gong sue... tumide.
Et comme en un tango de funambules
Les œillères des brebis galeuses
Traversent la toile, vieillissent, exhument le salpêtre
D’un bandonéon dont la sueur incendie les cernes
De la nuit qui jazze...
PSAUME XXII
Tendrement
Le messager lit
Les lignes du vent,
Prend le pouls
Du ventre jaspé
De la basilique d’encre de chine :
-Là-bas, sous les monts de Vénus
Rode le messager,
Troubadour englouti
Par une lave obscure,
Passager invisible
Des failles muettes
Qu’il restaure encore...
Tendrement
Le messager
Harponne
Les coquilles du temps...
A la pointe de l’hameçon,
Un morceau de vitrail
Où à peine filtre
La lueur des entrailles,
On devine soudain
La forme d’un cheval marron
Qui hennit.
PSAUME XXIII
Bleu roi
De ces couleurs pièges.
Bleu de ces teintes imprévisibles.
Issu du venin tribal
Des roses du désert
Le bleu tombe,
Comme un nuage de coton doux,
Sur la brousse atlantique des lèvres
Enflées de secrets,
Où, hystérique, il donne le jour
Sous le kiosque sympathique des pluies cyanes
A une larme de sang,
Daltonienne.
Bleu roi
De ces couleurs mutantes :
Seul le baiser de cobalt réchauffe
Les escales mélancoliques
De ces ailes closes,
Révèle les jeux d’artifice,
Et murmurant des flammes,
Fait évanouir
Le deuil magnétique
Des rênes d’ivoire...
La flèche de l’archer pénètre,
Débridée,
Le voile de mousseline de l’archipel précieux
Qui vacille, se dissout,
Orphelin en suspens, spectre d’aniline
Aux gants d’émeraude
Et aux chaussons d’améthyste...
PSAUME XXIV
Dormir, virgule,
Souffler doucement
Des cases jumelles,
Ramper à nouveau, gigoter,
Jusqu’à ce que tout ne soit plus
Qu’une seule immensité...
Au lieu de l’abîme
La clairière dans la caféière.
Dormir, virgule,
Ça et là,
Lune bleue
Embuée
Sous la baguette du silence...
Le rêve entre et sort
Et jusqu’aux nuages
Craignent la chute
Vers le sommeil...
PSAUME XXV
Les îles et une nuits
Me font chavirer,
Je fuis,
Naufragée inlassable,
Hors du clan tentaculaire
Vers la clarté volatile
Des voiles incendiaires...
Mes nerfs à la fleur du large
Bifurquent,
S’évaporent en filigranes
Plus **** encore...
Bleu nuit devient la mer
Aux portes de son repaire
Ancré à la rive gauche du cœur.
La crique n’est plus ce qu’elle était :
La neige reptile teint les dauphins de rose...
Éden ?
De temps à autre
Passe un trapèze
Balayant le silence.
PSAUME XXVI
Ô Reine, Notre Duc
Sous tes ongles laqués
J’imagine un ciel rouge
Aux parfums de lait de cobra...
Le soleil fait pleuvoir des sceptres sur le fleuve
Et des piranhas aux dents d’eau
Larguent des cerfs-volants sans fin...
“Chantez les très riches heures de l’En-Dehors !”
Crie à la face du levant
Un caméléon qui lisse les ailes du hasard
Planté dans le dédale de ta langue baccarat.
PSAUME XXVII
Près de la passerelle d’ivoire :
“Odyssées,
Métamorphoses,
Mues,
Je vous aime !” "
Victor Hugo Jun 2017
Sagesse
À MADEMOISELLE LOUISE B.
I.
- Ainsi donc rien de grand, rien de saint, rien de pur,
Rien qui soit digne, ô ciel ! de ton regret d'azur !
Rien qui puisse anoblir le vil siècle où nous sommes,
Ne sortira du cœur de l'homme enfant des hommes !
Homme ! esprit enfoui sous les besoins du corps !
Ainsi, jouir ; descendre à tâtons chez les morts ;
Être à tout ce qui rampe, à tout ce qui s'envole,
A l'intérêt sordide, à la vanité folle ;
Ne rien savoir - qu'emplir, sans souci du devoir,
Une charte de mots ou d'écus un comptoir ;
Ne jamais regarder les voûtes étoilées ;
Rire du dévouement et des vertus voilées ;
Voilà ta vie, hélas ! et tu n'as, nuit et jour,
Pour espoir et pour but, pour culte et pour amour,
Qu'une immonde monnaie aux carrefours traînée
Et qui te laisse aux mains sa rouille empoissonnée !
Et tu ne comprends pas que ton destin, à toi,
C'est de penser ! c'est d'être un mage et d'être un roi ;
C'est d'être un alchimiste alimentant la flamme
Sous ce sombre alambic que tu nommes ton âme,
Et de faire passer par ce creuset de feu
La nature et le monde, et d'en extraire Dieu !
Quoi ! la brute a sa sphère et l'éléments sa règle !
L'onde est au cormoran et la neige est à l'aigle.
Tout a sa région, sa fonction, son but.
L'écume de la mer n'est pas un vain rebut ;
Le flot sait ce qu'il fait ; le vent sait qui le pousse ;
Comme un temple où toujours veille une clarté douce,
L'étoile obéissante éclaire le ciel bleu ;
Le lys s'épanouit pour la gloire de Dieu ;
Chaque matin, vibrant comme une sainte lyre,
L'oiseau chante ce nom que l'aube nous fait lire.
Quoi ! l'être est plein d'amour, le monde est plein de foi
Toute chose ici-bas suit gravement sa loi,
Et ne sait obéir, dans sa fierté divine,
L'oiseau qu'à son instinct, l'arbre qu'à sa racine !
Quoi ! l'énorme océan qui monte vers son bord,
Quoi ! l'hirondelle au sud et l'aimant vers le nord
La graine ailée allant au **** choisir sa place,
Le nuage entassé sur les îles de glace,
Qui, des cieux tout à coup traversant la hauteur,
Croule au souffle d'avril du pôle à l'équateur,
Le glacier qui descend du haut des cimes blanches,
La sève qui s'épand dans les fibres des branches,
Tous les objets créés, vers un but sérieux,
Les rayons dans les airs, les globes dans les cieux,
Les fleuves à travers les rochers et les herbes,
Vont sans se détourner de leurs chemins superbes !
L'homme a seul dévié ! - Quoi ! tout dans l'univers,
Tous les êtres, les monts, les forêts, les prés verts,
Le jour dorant le ciel, l'eau lavant les ravines,
Ont encore, comme au jour où de ses mains divines
Jéhova sur Adam imprima sa grandeur,
Toute leur innocence et toute leur candeur !
L'homme seul est tombé !- Fait dans l'auguste empire
Pour être le meilleur, il en devient le pire,
Lui qui devait fleurir comme l'arbre choisi,
Il n'est plus qu'un tronc vil au branchage noirci,
Que l'âge déracine et que le vice effeuille,
Dont les rameaux n'ont pas de fruit que Dieu recueille,
Où jamais sans péril nous ne nous appuyons,
Où la société greffe les passions !
Chute immense ! il ignore et nie, ô providence !
Tandis qu'autour de lui la création pense !
Ô honte ! en proie aux sens dont le joug l'asservit,
L'homme végète auprès de la chose qui vit !
II.
Comme je m'écriais ainsi, vous m'entendîtes ;
Et vous, dont l'âme brille en tout ce que vous dites,
Vous tournâtes alors vers moi paisiblement
Votre sourire triste, ineffable et calmant :
- L'humanité se lève, elle chancelle encore,
Et, le front baigné d'ombre, elle va vers l'aurore.
Tout l'homme sur la terre a deux faces, le bien
Et le mal. Blâmer tout, c'est ne comprendre rien.
Les âmes des humains d'or et de plomb sont faites.
L'esprit du sage est grave, et sur toutes les têtes
Ne jette pas sa foudre au hasard en éclats.
Pour le siècle où l'on vit - comme on y souffre, hélas ! -
On est toujours injuste, et tout y paraît crime.
Notre époque insultée a son côté sublime.
Vous l'avez dit vous-même, ô poète irrité ! -
Dans votre chambre, asile illustre et respecté,
C'est ainsi que, sereine et simple, vous parlâtes.
Votre front, au reflet des damas écarlates,
Rayonnait, et pour moi, dans cet instant profond,
Votre regard levé fit un ciel du plafond.
L'accent de la raison, auguste et pacifique,
L'équité, la pitié, la bonté séraphique,
L'oubli des torts d'autrui, cet oubli vertueux
Qui rend à leur insu les fronts majestueux,
Donnaient à vos discours, pleins de clartés si belles,
La tranquille grandeur des choses naturelles,
Et par moments semblaient mêler à votre voix
Ce chant doux et voilé qu'on entend dans les bois.
III.
Pourquoi devant mes yeux revenez-vous sans cesse,
Ô jours de mon enfance et de mon allégresse ?
Qui donc toujours vous rouvre en nos cœurs presque éteints
Ô lumineuse fleur des souvenirs lointains ?
Oh ! que j'étais heureux ! oh ! que j'étais candide !
En classe, un banc de chêne, usé, lustré, splendide,
Une table, un pupitre, un lourd encrier noir,
Une lampe, humble sœur de l'étoile du soir,
M'accueillaient gravement et doucement. Mon maître,
Comme je vous l'ai dit souvent, était un prêtre
A l'accent calme et bon, au regard réchauffant,
Naïf comme un savant, malin comme un enfant,
Qui m'embrassait, disant, car un éloge excite :
- Quoiqu'il n'ait que neuf ans, il explique Tacite. -
Puis près d'Eugène, esprit qu'hélas ! Dieu submergea,
Je travaillais dans l'ombre, - et je songeais déjà.
Tandis que j'écrivais, - sans peur, mais sans système,
Versant le barbarisme à grands flots sur le thème,
Inventant les auteurs de sens inattendus,
Le dos courbé, le front touchant presque au Gradus, -
Je croyais, car toujours l'esprit de l'enfant veille,
Ouïr confusément, tout près de mon oreille,
Les mots grecs et latins, bavards et familiers,
Barbouillés d'encre, et gais comme des écoliers,
Chuchoter, comme font les oiseaux dans une aire,
Entre les noirs feuillets du lourd dictionnaire.
Bruits plus doux que le bruit d'un essaim qui s'enfuit,
Souffles plus étouffés qu'un soupir de la nuit,
Qui faisaient par instants, sous les fermoirs de cuivre,
Frissonner vaguement les pages du vieux livre !
Le devoir fait, légers comme de jeunes daims,
Nous fuyions à travers les immenses jardins,
Éclatant à la fois en cent propos contraires.
Moi, d'un pas inégal je suivais mes grands frères ;
Et les astres sereins s'allumaient dans les cieux,
Et les mouches volaient dans l'air silencieux,
Et le doux rossignol, chantant dans l'ombre obscure,
Enseignait la musique à toute la nature,
Tandis qu'enfant jaseur aux gestes étourdis,
Jetant partout mes yeux ingénus et hardis
D'où jaillissait la joie en vives étincelles,
Je portais sous mon bras, noués par trois ficelles,
Horace et les festins, Virgile et les forêts,
Tout l'Olympe, Thésée, Hercule, et toi Cérès,
La cruelle Junon, Lerne et l'hydre enflammée,
Et le vaste lion de la roche Némée.
Mais, lorsque j'arrivais chez ma mère, souvent,
Grâce au hasard taquin qui joue avec l'enfant,
J'avais de grands chagrins et de grandes colères.
Je ne retrouvais plus, près des ifs séculaires,
Le beau petit jardin par moi-même arrangé.
Un gros chien en passant avait tout ravagé.
Ou quelqu'un dans ma chambre avait ouvert mes cages,
Et mes oiseaux étaient partis pour les bocages,
Et, joyeux, s'en étaient allés de fleur en fleur
Chercher la liberté bien ****, - ou l'oiseleur.
Ciel ! alors j'accourais, rouge, éperdu, rapide,
Maudissant le grand chien, le jardinier stupide,
Et l'infâme oiseleur et son hideux lacet,
Furieux ! - D'un regard ma mère m'apaisait.
IV.
Aujourd'hui, ce n'est pas pour une cage vide,
Pour des oiseaux jetés à l'oiseleur avide,
Pour un dogue aboyant lâché parmi les fleurs,
Que mon courroux s'émeut. Non, les petits malheurs
Exaspèrent l'enfant ; mais, comme en une église,
Dans les grandes douleurs l'homme se tranquillise.
Après l'ardent chagrin, au jour brûlant pareil,
Le repos vient au cœur comme aux yeux le sommeil.
De nos maux, chiffres noirs, la sagesse est la somme.
En l'éprouvant toujours, Dieu semble dire à l'homme :
- Fais passer ton esprit à travers le malheur ;
Comme le grain du crible, il sortira meilleur. -
J'ai vécu, j'ai souffert, je juge et je m'apaise.
Ou si parfois encor la colère mauvaise
Fait pencher dans mon âme avec son doigt vainqueur
La balance où je pèse et le monde et mon cœur ;
Si, n'ouvrant qu'un seul œil, je condamne et je blâme,
Avec quelques mots purs, vous, sainte et noble femme,
Vous ramenez ma voix qui s'irrite et s'aigrit
Au calme sur lequel j'ai posé mon esprit ;
Je sens sous vos rayons mes tempêtes se taire ;
Et vous faites pour l'homme incliné, triste, austère,
Ce que faisait jadis pour l'enfant doux et beau
Ma mère, ce grand cœur qui dort dans le tombeau !
V.
Écoutez à présent. - Dans ma raison qui tremble,
Parfois l'une après l'autre et quelquefois ensemble,
Trois voix, trois grandes voix murmurent.
L'une dit :
- « Courrouce-toi, poète. Oui, l'enfer applaudit
Tout ce que cette époque ébauche, crée ou tente.
Reste indigné. Ce siècle est une impure tente
Où l'homme appelle à lui, voyant le soir venu,
La volupté, la chair, le vice infâme et nu.
La vérité, qui fit jadis resplendir Rome,
Est toujours dans le ciel ; l'amour n'est plus dans l'homme.
« Tout rayon jaillissant trouve tout œil fermé.
Oh ! ne repousse pas la muse au bras armé
Qui visitait jadis comme une austère amie,
Ces deux sombres géants, Amos et Jérémie !
Les hommes sont ingrats, méchants, menteurs, jaloux.
Le crime est dans plusieurs, la vanité dans tous ;
Car, selon le rameau dont ils ont bu la sève,
Ils tiennent, quelques-uns de Caïn, et tous d'Ève.
« Seigneur ! ta croix chancelle et le respect s'en va.
La prière décroît. Jéhova ! Jéhova !
On va parlant tout haut de toi-même en ton temple.
Le livre était la loi, le prêtre était l'exemple ;
Livre et prêtre sont morts. Et la foi maintenant,
Cette braise allumée à ton foyer tonnant,
Qui, marquant pour ton Christ ceux qu'il préfère aux autres,
Jadis purifiait la lèvre des apôtres,
N'est qu'un charbon éteint dont les petits enfants
Souillent ton mur avec des rires triomphants ! » -
L'autre voix dit : - « Pardonne ! aime ! Dieu qu'on révère,
Dieu pour l'homme indulgent ne sera point sévère.
Respecte la fourmi non moins que le lion.
Rêveur ! rien n'est petit dans la création.
De l'être universel l'atome se compose ;
Dieu vit un peu dans tout, et rien n'est peu de chose.
Cultive en toi l'amour, la pitié, les regrets.
Si le sort te contraint d'examiner de près
L'homme souvent frivole, aveugle et téméraire,
Tempère l'œil du juge avec les pleurs du frère.
Et que tout ici-bas, l'air, la fleur, le gazon ;
Le groupe heureux qui joue au seuil de ta maison ;
Un mendiant assis à côté d'une gerbe ;
Un oiseau qui regarde une mouche dans l'herbe ;
Les vieux livres du quai, feuilletés par le vent,
D'où l'esprit des anciens, subtil, libre et vivant,
S'envole, et, souffle errant, se mêle à tes pensées ;
La contemplation de ces femmes froissées
Qui vivent dans les pleurs comme l'algue dans l'eau ;
L'homme, ce spectateur ; le monde, ce tableau ;
Que cet ensemble auguste où l'insensé se blase
Tourne de plus en plus ta vie et ton extase
Vers l'œil mystérieux qui nous regarde tous,
Invisible veilleur ! témoin intime et doux !
Principe ! but ! milieu ! clarté ! chaleur ! dictame !
Secret de toute chose entrevu par toute l'âme !
« N'allume aucun enfer au tison d'aucun feu.
N'aggrave aucun fardeau. Démontre l'âme et Dieu,
L'impérissable esprit, la tombe irrévocable ;
Et rends douce à nos fronts, que souvent elle accable,
La grande main qui grave en signes immortels
JAMAIS ! sur les tombeaux ; TOUJOURS ! sur les autels. »
La troisième voix dit : - « Aimer ? haïr ? qu'importe !
Qu'on chante ou qu'on maudisse, et qu'on entre ou qu'on sorte,
Le mal, le bien, la mort, les vices, les faux dieux,
Qu'est-ce que tout cela fait au ciel radieux ?
La végétation, vivante, aveugle et sombre,
En couvre-t-elle moins de feuillages sans nombre,
D'arbres et de lichens, d'herbe et de goëmons,
Les prés, les champs, les eaux, les rochers et les monts ?
L'onde est-elle moins bleue et le bois moins sonore ?
L'air promène-t-il moins, dans l'ombre et dans l'aurore,
Sur les clairs horizons, sur les flots décevants,
Ces nuages heureux qui vont aux quatre vents ?
Le soleil qui sourit aux fleurs dans les campagnes,
Aux rois dans les palais, aux forçats dans les bagnes,
Perd-il, dans la splendeur dont il est revêtu,
Un rayon quand la terre oublie une vertu ?
Non, Pan n'a pas besoin qu'on le prie et qu'on l'aime.
Ô sagesse ! esprit pur ! sérénité suprême !
Zeus ! Irmensul ! Wishnou ! Jupiter ! Jéhova !
Dieu que cherchait Socrate et que Jésus trouva !
Unique Dieu ! vrai Dieu ! seul mystère ! seule âme !
Toi qui, laissant tomber ce que la mort réclame,
Fis les cieux infinis pour les temps éternels !
Toi qui mis dans l'éther plein de bruits solennels,
Tente dont ton haleine émeut les sombres toiles,
Des millions d'oiseaux, des millions d'étoiles !
Que te font, ô Très-Haut ! les hommes insensés,
Vers la nuit au hasard l'un par l'autre poussés,
Fantômes dont jamais tes yeux ne se souviennent,
Devant ta face immense ombres qui vont et viennent ! »
VI.
Dans ma retraite obscure où, sous mon rideau vert,
Luit comme un œil ami maint vieux livre entrouvert,
Où ma bible sourit dans l'ombre à mon Virgile,
J'écoute ces trois voix. Si mon cerveau fragile
S'étonne, je persiste ; et, sans peur, sans effroi,
Je les laisse accomplir ce qu'elles font en moi.
Car les hommes, troublés de ces métamorphoses,
Composent leur sagesse avec trop peu de choses.
Tous ont la déraison de voir la Vérité
Chacun de sa fenêtre et rien que d'un côté,
Sans qu'aucun d'eux, tenté par ce rocher sublime,
Aille en faire le tour et monte sur sa cime.
Et de ce triple aspect des choses d'ici-bas,
De ce triple conseil que l'homme n'entend pas,
Pour mon cœur où Dieu vit, où la haine s'émousse,
Sort une bienveillance universelle et douce
Qui dore comme une aube et d'avance attendrit
Le vers qu'à moitié fait j'emporte en mon esprit
Pour l'achever aux champs avec l'odeur des plaines
Et l'ombre du nuage et le bruit des fontaines !
Avril 1840.
I.
- Ainsi donc rien de grand, rien de saint, rien de pur,
Rien qui soit digne, ô ciel ! de ton regret d'azur !
Rien qui puisse anoblir le vil siècle où nous sommes,
Ne sortira du cœur de l'homme enfant des hommes !
Homme ! esprit enfoui sous les besoins du corps !
Ainsi, jouir ; descendre à tâtons chez les morts ;
Être à tout ce qui rampe, à tout ce qui s'envole,
A l'intérêt sordide, à la vanité folle ;
Ne rien savoir - qu'emplir, sans souci du devoir,
Une charte de mots ou d'écus un comptoir ;
Ne jamais regarder les voûtes étoilées ;
Rire du dévouement et des vertus voilées ;
Voilà ta vie, hélas ! et tu n'as, nuit et jour,
Pour espoir et pour but, pour culte et pour amour,
Qu'une immonde monnaie aux carrefours traînée
Et qui te laisse aux mains sa rouille empoissonnée !
Et tu ne comprends pas que ton destin, à toi,
C'est de penser ! c'est d'être un mage et d'être un roi ;
C'est d'être un alchimiste alimentant la flamme
Sous ce sombre alambic que tu nommes ton âme,
Et de faire passer par ce creuset de feu
La nature et le monde, et d'en extraire Dieu !
Quoi ! la brute a sa sphère et l'éléments sa règle !
L'onde est au cormoran et la neige est à l'aigle.
Tout a sa région, sa fonction, son but.
L'écume de la mer n'est pas un vain rebut ;
Le flot sait ce qu'il fait ; le vent sait qui le pousse ;
Comme un temple où toujours veille une clarté douce,
L'étoile obéissante éclaire le ciel bleu ;
Le lys s'épanouit pour la gloire de Dieu ;
Chaque matin, vibrant comme une sainte lyre,
L'oiseau chante ce nom que l'aube nous fait lire.
Quoi ! l'être est plein d'amour, le monde est plein de foi
Toute chose ici-bas suit gravement sa loi,
Et ne sait obéir, dans sa fierté divine,
L'oiseau qu'à son instinct, l'arbre qu'à sa racine !
Quoi ! l'énorme océan qui monte vers son bord,
Quoi ! l'hirondelle au sud et l'aimant vers le nord
La graine ailée allant au **** choisir sa place,
Le nuage entassé sur les îles de glace,
Qui, des cieux tout à coup traversant la hauteur,
Croule au souffle d'avril du pôle à l'équateur,
Le glacier qui descend du haut des cimes blanches,
La sève qui s'épand dans les fibres des branches,
Tous les objets créés, vers un but sérieux,
Les rayons dans les airs, les globes dans les cieux,
Les fleuves à travers les rochers et les herbes,
Vont sans se détourner de leurs chemins superbes !
L'homme a seul dévié ! - Quoi ! tout dans l'univers,
Tous les êtres, les monts, les forêts, les prés verts,
Le jour dorant le ciel, l'eau lavant les ravines,
Ont encore, comme au jour où de ses mains divines
Jéhova sur Adam imprima sa grandeur,
Toute leur innocence et toute leur candeur !
L'homme seul est tombé !- Fait dans l'auguste empire
Pour être le meilleur, il en devient le pire,
Lui qui devait fleurir comme l'arbre choisi,
Il n'est plus qu'un tronc vil au branchage noirci,
Que l'âge déracine et que le vice effeuille,
Dont les rameaux n'ont pas de fruit que Dieu recueille,
Où jamais sans péril nous ne nous appuyons,
Où la société greffe les passions !
Chute immense ! il ignore et nie, ô providence !
Tandis qu'autour de lui la création pense !
Ô honte ! en proie aux sens dont le joug l'asservit,
L'homme végète auprès de la chose qui vit !
II.
Comme je m'écriais ainsi, vous m'entendîtes ;
Et vous, dont l'âme brille en tout ce que vous dites,
Vous tournâtes alors vers moi paisiblement
Votre sourire triste, ineffable et calmant :
- L'humanité se lève, elle chancelle encore,
Et, le front baigné d'ombre, elle va vers l'aurore.
Tout l'homme sur la terre a deux faces, le bien
Et le mal. Blâmer tout, c'est ne comprendre rien.
Les âmes des humains d'or et de plomb sont faites.
L'esprit du sage est grave, et sur toutes les têtes
Ne jette pas sa foudre au hasard en éclats.
Pour le siècle où l'on vit - comme on y souffre, hélas ! -
On est toujours injuste, et tout y paraît crime.
Notre époque insultée a son côté sublime.
Vous l'avez dit vous-même, ô poète irrité ! -
Dans votre chambre, asile illustre et respecté,
C'est ainsi que, sereine et simple, vous parlâtes.
Votre front, au reflet des damas écarlates,
Rayonnait, et pour moi, dans cet instant profond,
Votre regard levé fit un ciel du plafond.
L'accent de la raison, auguste et pacifique,
L'équité, la pitié, la bonté séraphique,
L'oubli des torts d'autrui, cet oubli vertueux
Qui rend à leur insu les fronts majestueux,
Donnaient à vos discours, pleins de clartés si belles,
La tranquille grandeur des choses naturelles,
Et par moments semblaient mêler à votre voix
Ce chant doux et voilé qu'on entend dans les bois.
III.
Pourquoi devant mes yeux revenez-vous sans cesse,
Ô jours de mon enfance et de mon allégresse ?
Qui donc toujours vous rouvre en nos cœurs presque éteints
Ô lumineuse fleur des souvenirs lointains ?
Oh ! que j'étais heureux ! oh ! que j'étais candide !
En classe, un banc de chêne, usé, lustré, splendide,
Une table, un pupitre, un lourd encrier noir,
Une lampe, humble sœur de l'étoile du soir,
M'accueillaient gravement et doucement. Mon maître,
Comme je vous l'ai dit souvent, était un prêtre
A l'accent calme et bon, au regard réchauffant,
Naïf comme un savant, malin comme un enfant,
Qui m'embrassait, disant, car un éloge excite :
- Quoiqu'il n'ait que neuf ans, il explique Tacite. -
Puis près d'Eugène, esprit qu'hélas ! Dieu submergea,
Je travaillais dans l'ombre, - et je songeais déjà.
Tandis que j'écrivais, - sans peur, mais sans système,
Versant le barbarisme à grands flots sur le thème,
Inventant les auteurs de sens inattendus,
Le dos courbé, le front touchant presque au Gradus, -
Je croyais, car toujours l'esprit de l'enfant veille,
Ouïr confusément, tout près de mon oreille,
Les mots grecs et latins, bavards et familiers,
Barbouillés d'encre, et gais comme des écoliers,
Chuchoter, comme font les oiseaux dans une aire,
Entre les noirs feuillets du lourd dictionnaire.
Bruits plus doux que le bruit d'un essaim qui s'enfuit,
Souffles plus étouffés qu'un soupir de la nuit,
Qui faisaient par instants, sous les fermoirs de cuivre,
Frissonner vaguement les pages du vieux livre !
Le devoir fait, légers comme de jeunes daims,
Nous fuyions à travers les immenses jardins,
Éclatant à la fois en cent propos contraires.
Moi, d'un pas inégal je suivais mes grands frères ;
Et les astres sereins s'allumaient dans les cieux,
Et les mouches volaient dans l'air silencieux,
Et le doux rossignol, chantant dans l'ombre obscure,
Enseignait la musique à toute la nature,
Tandis qu'enfant jaseur aux gestes étourdis,
Jetant partout mes yeux ingénus et hardis
D'où jaillissait la joie en vives étincelles,
Je portais sous mon bras, noués par trois ficelles,
Horace et les festins, Virgile et les forêts,
Tout l'Olympe, Thésée, Hercule, et toi Cérès,
La cruelle Junon, Lerne et l'hydre enflammée,
Et le vaste lion de la roche Némée.
Mais, lorsque j'arrivais chez ma mère, souvent,
Grâce au hasard taquin qui joue avec l'enfant,
J'avais de grands chagrins et de grandes colères.
Je ne retrouvais plus, près des ifs séculaires,
Le beau petit jardin par moi-même arrangé.
Un gros chien en passant avait tout ravagé.
Ou quelqu'un dans ma chambre avait ouvert mes cages,
Et mes oiseaux étaient partis pour les bocages,
Et, joyeux, s'en étaient allés de fleur en fleur
Chercher la liberté bien ****, - ou l'oiseleur.
Ciel ! alors j'accourais, rouge, éperdu, rapide,
Maudissant le grand chien, le jardinier stupide,
Et l'infâme oiseleur et son hideux lacet,
Furieux ! - D'un regard ma mère m'apaisait.
IV.
Aujourd'hui, ce n'est pas pour une cage vide,
Pour des oiseaux jetés à l'oiseleur avide,
Pour un dogue aboyant lâché parmi les fleurs,
Que mon courroux s'émeut. Non, les petits malheurs
Exaspèrent l'enfant ; mais, comme en une église,
Dans les grandes douleurs l'homme se tranquillise.
Après l'ardent chagrin, au jour brûlant pareil,
Le repos vient au cœur comme aux yeux le sommeil.
De nos maux, chiffres noirs, la sagesse est la somme.
En l'éprouvant toujours, Dieu semble dire à l'homme :
- Fais passer ton esprit à travers le malheur ;
Comme le grain du crible, il sortira meilleur. -
J'ai vécu, j'ai souffert, je juge et je m'apaise.
Ou si parfois encor la colère mauvaise
Fait pencher dans mon âme avec son doigt vainqueur
La balance où je pèse et le monde et mon cœur ;
Si, n'ouvrant qu'un seul œil, je condamne et je blâme,
Avec quelques mots purs, vous, sainte et noble femme,
Vous ramenez ma voix qui s'irrite et s'aigrit
Au calme sur lequel j'ai posé mon esprit ;
Je sens sous vos rayons mes tempêtes se taire ;
Et vous faites pour l'homme incliné, triste, austère,
Ce que faisait jadis pour l'enfant doux et beau
Ma mère, ce grand cœur qui dort dans le tombeau !
V.
Écoutez à présent. - Dans ma raison qui tremble,
Parfois l'une après l'autre et quelquefois ensemble,
Trois voix, trois grandes voix murmurent.
L'une dit :
- « Courrouce-toi, poète. Oui, l'enfer applaudit
Tout ce que cette époque ébauche, crée ou tente.
Reste indigné. Ce siècle est une impure tente
Où l'homme appelle à lui, voyant le soir venu,
La volupté, la chair, le vice infâme et nu.
La vérité, qui fit jadis resplendir Rome,
Est toujours dans le ciel ; l'amour n'est plus dans l'homme.
« Tout rayon jaillissant trouve tout œil fermé.
Oh ! ne repousse pas la muse au bras armé
Qui visitait jadis comme une austère amie,
Ces deux sombres géants, Amos et Jérémie !
Les hommes sont ingrats, méchants, menteurs, jaloux.
Le crime est dans plusieurs, la vanité dans tous ;
Car, selon le rameau dont ils ont bu la sève,
Ils tiennent, quelques-uns de Caïn, et tous d'Ève.
« Seigneur ! ta croix chancelle et le respect s'en va.
La prière décroît. Jéhova ! Jéhova !
On va parlant tout haut de toi-même en ton temple.
Le livre était la loi, le prêtre était l'exemple ;
Livre et prêtre sont morts. Et la foi maintenant,
Cette braise allumée à ton foyer tonnant,
Qui, marquant pour ton Christ ceux qu'il préfère aux autres,
Jadis purifiait la lèvre des apôtres,
N'est qu'un charbon éteint dont les petits enfants
Souillent ton mur avec des rires triomphants ! » -
L'autre voix dit : - « Pardonne ! aime ! Dieu qu'on révère,
Dieu pour l'homme indulgent ne sera point sévère.
Respecte la fourmi non moins que le lion.
Rêveur ! rien n'est petit dans la création.
De l'être universel l'atome se compose ;
Dieu vit un peu dans tout, et rien n'est peu de chose.
Cultive en toi l'amour, la pitié, les regrets.
Si le sort te contraint d'examiner de près
L'homme souvent frivole, aveugle et téméraire,
Tempère l'œil du juge avec les pleurs du frère.
Et que tout ici-bas, l'air, la fleur, le gazon ;
Le groupe heureux qui joue au seuil de ta maison ;
Un mendiant assis à côté d'une gerbe ;
Un oiseau qui regarde une mouche dans l'herbe ;
Les vieux livres du quai, feuilletés par le vent,
D'où l'esprit des anciens, subtil, libre et vivant,
S'envole, et, souffle errant, se mêle à tes pensées ;
La contemplation de ces femmes froissées
Qui vivent dans les pleurs comme l'algue dans l'eau ;
L'homme, ce spectateur ; le monde, ce tableau ;
Que cet ensemble auguste où l'insensé se blase
Tourne de plus en plus ta vie et ton extase
Vers l'œil mystérieux qui nous regarde tous,
Invisible veilleur ! témoin intime et doux !
Principe ! but ! milieu ! clarté ! chaleur ! dictame !
Secret de toute chose entrevu par toute l'âme !
« N'allume aucun enfer au tison d'aucun feu.
N'aggrave aucun fardeau. Démontre l'âme et Dieu,
L'impérissable esprit, la tombe irrévocable ;
Et rends douce à nos fronts, que souvent elle accable,
La grande main qui grave en signes immortels
JAMAIS ! sur les tombeaux ; TOUJOURS ! sur les autels. »
La troisième voix dit : - « Aimer ? haïr ? qu'importe !
Qu'on chante ou qu'on maudisse, et qu'on entre ou qu'on sorte,
Le mal, le bien, la mort, les vices, les faux dieux,
Qu'est-ce que tout cela fait au ciel radieux ?
La végétation, vivante, aveugle et sombre,
En couvre-t-elle moins de feuillages sans nombre,
D'arbres et de lichens, d'herbe et de goëmons,
Les prés, les champs, les eaux, les rochers et les monts ?
L'onde est-elle moins bleue et le bois moins sonore ?
L'air promène-t-il moins, dans l'ombre et dans l'aurore,
Sur les clairs horizons, sur les flots décevants,
Ces nuages heureux qui vont aux quatre vents ?
Le soleil qui sourit aux fleurs dans les campagnes,
Aux rois dans les palais, aux forçats dans les bagnes,
Perd-il, dans la splendeur dont il est revêtu,
Un rayon quand la terre oublie une vertu ?
Non, Pan n'a pas besoin qu'on le prie et qu'on l'aime.
Ô sagesse ! esprit pur ! sérénité suprême !
Zeus ! Irmensul ! Wishnou ! Jupiter ! Jéhova !
Dieu que cherchait Socrate et que Jésus trouva !
Unique Dieu ! vrai Dieu ! seul mystère ! seule âme !
Toi qui, laissant tomber ce que la mort réclame,
Fis les cieux infinis pour les temps éternels !
Toi qui mis dans l'éther plein de bruits solennels,
Tente dont ton haleine émeut les sombres toiles,
Des millions d'oiseaux, des millions d'étoiles !
Que te font, ô Très-Haut ! les hommes insensés,
Vers la nuit au hasard l'un par l'autre poussés,
Fantômes dont jamais tes yeux ne se souviennent,
Devant ta face immense ombres qui vont et viennent ! »
VI.
Dans ma retraite obscure où, sous mon rideau vert,
Luit comme un œil ami maint vieux livre entrouvert,
Où ma bible sourit dans l'ombre à mon Virgile,
J'écoute ces trois voix. Si mon cerveau fragile
S'étonne, je persiste ; et, sans peur, sans effroi,
Je les laisse accomplir ce qu'elles font en moi.
Car les hommes, troublés de ces métamorphoses,
Composent leur sagesse avec trop peu de choses.
Tous ont la déraison de voir la Vérité
Chacun de sa fenêtre et rien que d'un côté,
Sans qu'aucun d'eux, tenté par ce rocher sublime,
Aille en faire le tour et monte sur sa cime.
Et de ce triple aspect des choses d'ici-bas,
De ce triple conseil que l'homme n'entend pas,
Pour mon cœur où Dieu vit, où la haine s'émousse,
Sort une bienveillance universelle et douce
Qui dore comme une aube et d'avance attendrit
Le vers qu'à moitié fait j'emporte en mon esprit
Pour l'achever aux champs avec l'odeur des plaines
Et l'ombre du nuage et le bruit des fontaines !
Avril 1840.