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onlylovepoetry Nov 2016
(I) Love Thy Neighbor As Thy
self

~

how I would
honor this with
joy effervescent,
this simplest of methodologies

if only I,
could permission myself
to love myself

if only I,
knew
how to love


~~

(II) redemption: the city of man reinventing himself

busting bursting, this city,
ceaseless change,
old discardation,
how blind am I,
skyscrapers built in a day
how have I failed to notice

the estate changes
a master plan unknown,
the reasoned limits ever stretched.
in defiance of taste and sense,
obedient to Babel tower's net-result,
the miscegenation of language

but this is a ruse issue,
an example of me/man,
this new born spawn,
a wagging tail of

a man I know,
a failed inventor,
nary a patent
to his name

years on years
he patiently awaits
for one true inspiration
a redefinition, a redemption,
a reinvention, a new cornerstone
to lay upon it a new foundation

just a clue, a single block,
he can clean erase
start over, inaugurate
a recommencement celebration
to  begin the same mistakes

here be the rub,
the irritation,
the seed comes implanted
and then
wind spread
can be only repaired, replaced
when cross pollinated

with the love of a foreign body
and his only crime, love poetry,
his crime alone, for unopened
it, and he, both-awaiting the time
when others come impatient

to bulldoze him aside

~~~

(III) Three

three

an oddity
an uneven symmetrical imagery


"only love poetry"

a three sum,
- three legged stool-

there is nothing new under the sun,
whispers the Psalmist


this I whisper
only, alone, one,
be no such!



only love poetry
until


~~~~


postscript

*if only I,
knew
how to love
WordsOnly Feb 2018
Morning: recommencement
                             of the same Mourning
« Angels », seul coin luisant dans ce Londres du soir,

Où flambe un peu de gaz et jase quelque foule,

C'est drôle que, semblable à tel très dur espoir,

Ton souvenir m'obsède et puissamment enroule

Autour de mon esprit un regret rouge et noir :


Devantures, chansons, omnibus et les danses

Dans le demi-brouillard où flue un goût de rhum,

Décence, toutefois, le souci des cadences,

Et même dans l'ivresse un certain décorum,

Jusqu'à l'heure où la brume et la nuit se font denses.


« Angels » ! jours déjà ****, soleils morts, flots taris ;

Mes vieux péchés longtemps ont rôdé par tes voies,

Tout soudain rougissant, misère ! et tout surpris

De se plaire vraiment à tes honnêtes joies,

Eux pour tout le contraire arrivés de Paris !


Souvent l'incompressible Enfance ainsi se joue,

Fût-ce dans ce rapport infinitésimal,

Du monstre intérieur qui nous crispe la joue

Au froid ricanement de la haine et du mal,

Ou gonfle notre lèvre amère en lourde moue.


L'Enfance baptismale émerge du pécheur,

Inattendue, alerte, et nargue ce farouche

D'un sourire non sans franchise ou sans fraîcheur,

Qui vient, quoi qu'il en ait, se poser sur sa bouche

À lui, par un prodige exquisement vengeur.


C'est la Grâce qui passe aimable et nous fait signe.

Ô la simplicité primitive, elle encor !

Cher recommencement bien humble ! Fuite insigne

De l'heure vers l'azur mûrisseur de fruits d'or !

« Angels » ! ô nom revu, calme et frais comme un cygne !

— The End —