La vida se me va en las caladas que le das a tu tabaco
Con el fuego me consumo y en humo renazco para desvanecerme con el viento
Atrás queda tan sólo mi perfume oxidado y rancio, impregnando tu ropa y tu cabello
En tu boca se guarda mi último aliento, pesado y asfixiante
En la ***** de tus dedos queda mi cuerpo moribundo, lentamente tornándose en cenizas
Llenas de mi tus pulmones y me expulsas nuevamente con delicada violencia
No reparas en pensar en la última bocanada de disforme humo antes de llevar de nuevo la colilla ahumada a tus labios
El filtro del tabaco no evita que me vaya en él
Tóxica existencia que te fumas en minutos
Y de nuevo yazco entre tus dedos, consumido por completo por el fuego de tu desamor, listo para ser desechado en mi mundana sepultura
De una nueva cajetilla sale un inmaculado cigarrillo

You told me you loved words
and so I started writing you love poems,
passionately concealing them
in between sheets of books.
I started lending you pages
of myself, hiding within each signature
giggling, imagining your face
once you stumble upon my words,
finding them nestled within yours.

But maybe I misunderstood,
because you never came by
to browse through Aquinas
or Ahumada or Alvarez.
You never sought to re-read
Lopez or Lewis--those whose
words you said you've kept
lovingly locked within.

I wouldn't have waited for so long
if I had known that you've already
loaned your words and settled yourself
in between someone else's sheets.

*—S.C., October 18, 2015