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Poems

Sole di mezzogiorno, nel luglio felice, sulla piazza deserta:
piazza lontana di città lontana, tu ed il tuo uomo,
e quello era il mondo.
Bianca nella tua veste, bianca vibratile fiamma tu pure,
nell'abbaglio d'incendio dell'aria.
Bianco il tuo riso perduto nel riso di lui, fresco di polla il
tuo riso d'amore tra il vasto fulgere ed ardere.
Non sarebbe discesa la notte, non sarebbe venuto il domani,
tua la luce, tuo l'uomo, tuo il tempo.
Fermasti il tempo in pieno sull'ora solare per cui in terra
tu fosti divina:
il resto è ombra e polvere d'ombra.
O cipresso, che solo e nero stacchi
dal vitreo cielo, sopra lo sterpeto
irto di cardi e stridulo di biacchi:

in te sovente, al tempo delle more,
odono i bimbi un pispillìo secreto,
come d'un nido che ti sogni in cuore.

L'ultima cova. Tu canti sommesso
mentre s'allunga l'ombra taciturna
nel tristo campo: quasi, ermo cipresso,
ella ricerchi tra què bronchi un'urna.

Più brevi i giorni,
e l'ombra ogni dì meno
s'indugia e cerca, irrequieta, al sole;
e il sole è freddo e pallido il sereno.

L'ombra, ogni sera prima, entra nell'ombra:
nell'ombra ove le stelle errano sole.
E il rovo arrossa e con le spine ingombra

tutti i sentieri, e cadono già roggie
le foglie intorno (indifferente oscilla
l'ermo cipresso), e già le prime pioggie
fischiano, ed il libeccio ulula e squilla.

E il tuo nido? Il tuo nido?... Ulula forte
il vento e t'urta e ti percuote a lungo:
tu sorgi, e resti; simile alla Morte.

E il tuo cuore? Il tuo cuore?... Orrida trebbia
l'acqua i miei vetri, e là ti vedo lungo,
di nebbia nera tra la grigia nebbia.

E il tuo sogno? La terra ecco scompare:
la neve, muta a guisa del pensiero,
cade. Tra il bianco e tacito franare
tu stai, gigante immobilmente nero.
Flower Scent Nov 2010
The Poet is the language,the mystery of Monalisa's smile,

the brush of Caravaggio and the finest painting of Vangogh.

The Poet is the sonnet of Mozart anf the symphony of Bach,

a tragedy of Shakespeare and the saddest verse of Pablo Neruda.

The Poet is the blue Danube in waltz and the Swan Lake in Ballet.

The Poet is the renaissance of passion and the remnant of life,

the dilemma of morality,the shadow of deed,and the ombra of sin.

The Poet is the fantasy of each Sunrise and the illusion of every Sunset,

the wave in tide of wishes,carried in a bottle to  dune drunk shore.

The Poet is the believer, dream lover in a hot passionate crazy affair,

the magician who creates fables and fairytales from a deadly reality.

The Poet is the worker who works and works to survive,to cope in this

demanding,sophisticated,stigmatic  concrete hypocratic world.

The Poet is the thief of time,with eyes flutterin on late nights,

Still loyal to the pen,His thoughts  in verse,bleedin fragranted words.

The Poet is an Omnipotent servant,with a will to ask and crave to learn.

A Philosopher,whose always an amateur in the pursuit of wisdom.

The Poet is an eternal slave of His Muse,the beverage of inspiration,

the spouse married to literature,adulterer of lyric,deceiver of prose.

He Knows no lapsus in all that is scandalous,royalty or sacred.

He is the artist, musician, actor,the clairvoyant  of destined paths.

He is the cheap clay's mold,carved in the sculpture of the next century.

The Poet is the unfinished book,the chapter in yesterday,

He is the Nobody of today and the bookmark  of tomorrow.


                      T  H  E        POET     IS       YOU    ! ! !