«Este es el primero que te dedico…
o eso me digo a mí misma,
para fingir que no guardo otros comienzos escondidos.
La tinta tiembla como si supiera que no hay regreso.
Te escribo con la torpeza y la fragilidad de quien ha olvidado como hablar sin romperse.
No busco una respuesta, tampoco la espero…
Con el simple acto de escribirte es ya una forma de volver a ti sin que lo sepas.
Me pregunto:
¿Dónde se guardan las palabras que nunca se dijeron?
¿Se pudren en el pecho o se hacen eco en algún rincón del universo?
Yo, las guardo aquí —En el Corazón—
Como un poema que no se atreve a existir.
Que su sola existencia es una fechoría...»
—Carta I—
J. Felix
Sep 23, 2025
Sep 23, 2025 at 7:09 PM UTC
«Este es el primero que te dedico…
o eso me digo a mí misma,
para fingir que no guardo otros comienzos escondidos.
La tinta tiembla como si supiera que no hay regreso.
Te escribo con la torpeza y la fragilidad de quien ha olvidado como hablar sin romperse.
No busco una respuesta, tampoco la espero…
Con el simple acto de escribirte es ya una forma de volver a ti sin que lo sepas.
Me pregunto:
¿Dónde se guardan las palabras que nunca se dijeron?
¿Se pudren en el pecho o se hacen eco en algún rincón del universo?
Yo, las guardo aquí —En el Corazón—
Como un poema que no se atreve a existir.
Que su sola existencia es una fechoría...»
—Carta I—
J. Felix
Request permission to use this poem