Submit your work, meet writers and drop the ads. Become a member
 
Alt er blevet mindre, mens tvivlen er blevet større
Det er derfor jeg står og banker lydløst, på din splintrede trædør
Det er som om du hverken kan se eller høre
For jeg skriger dig jo i hovedet som aldrig før
Intet, er det eneste du gør
At lukke verdenen ude, er alt du tør.

*(f.b)
Mourning is like a puzzle
outlined dot to dot
.------.
Time heals some
others not,

It's but another Journey
life throws our way,
We all must walk it
come what may,

Some will heal to sunshine
Some drown in the rain,
For some Mourning claims
the prize of pain,

Belief in God, helps a few
while others live in doubt,
For some the Journey ends
as it's figured out,

Like me the lines get blurred
the path not always clear,
but praying that God
is somewhere near,

Mourning is like a puzzle
outlined dot to dot,
.--------.
Time heals some,
Others not.
"Du skal huske, at det er let at tage to dage ud af kalenderen. Det svære er at få dem tilbage igen. Nyd dit liv og gør det til dit eget."

(Aksel Bartholomæussen)
Du er savnet.
feels like liquid velvet, doesn't it?
when you let the waves kiss your neck
and embrace your body
with fingernails sharp as crystal flakes
dragging you in
they smoothly caress your skin
like invisible needles in your stomach
make you want to stop breathing
just so you can make sure that this moment won't have an end
surrounded by blue
you ravage your lungs
to maintain coloured by the ocean
loosen your grip
but don't lose your mind
you won't find answers at the bottom of a bottle

*(k.w)
bottle love II
I'd rather live in my dream, than facing your reality

*(f.b)
It's more of a quote than a poem.. First and last time I'll be doing this in english.
Mit astmamedicin er blevet skiftet ud med cigaretter, der får mine lunger til at hyle når jeg trækker vejret.
Mit fredagsslik bliver nu købt af en rockerbande i en skummel lejlighed.
Min sutteklud er af det fineste silke, der koster mere end en månedsløn.
Mine drømme er blevet slettet fra min hukommelse.
Min livsglæde er druknet i et hav af alkohol.
Tilbage er der kun:
Fremtidstrusler
Ensomhed
Længsel
Sult

*(f.b)
Alle disse sprukne ord
vi glemte
imellem flossede sider
ord der
hvisker fra din fingerspids
når du skriver vers i kursiv på
ternet papir
malplaceret
slip fra underbevidstheden
der hvor vi drømmer findes
alle disse sprukne ord de
slidte stemmer gror
hæse på din hovedpude
og vokser ind under øjenlågene
til alle disse sprukne ord
Next page