Submit your work, meet writers and drop the ads. Become a member
Santiago Nov 2015
TU FIDELIDAD ES GRANDE
TU FIDELIDAD INCOMPARABLE ES
NADIE COMO TU BENDITO DIOS
GRANDE ES TU FIDELIDAD

TU FIDELIDAD ES GRANDE
TU FIDELIDAD INCOMPARABLE ES
NADIE COMO TU BENDITO DIOS
GRANDE ES TU FIDELIDAD

TU FIDELIDAD ES GRANDE
TU FIDELIDAD INCOMPARABLE ES
NADIE COMO TU BENDITO DIOS
GRANDE ES TU FIDELIDAD

TU FIDELIDAD ES GRANDE
TU FIDELIDAD INCOMPARABLE ES
NADIE COMO TU BENDITO DIOS
GRANDE ES TU FIDELIDAD

TU FIDELIDAD ES GRANDE
TU FIDELIDAD INCOMPARABLE ES
NADIE COMO TU BENDITO DIOS
GRANDE ES TU FIDELIDAD

GRANDE ES TU FIDELIDAD
GRANDE ES TU FIDELIDAD
Sputnik Andrade Feb 2013
Siento el peso de este mundo en mi cabeza. Y no sé si en algún momento de mi vida fui.

Si viviera yo en una edad oscura, si obedeciera yo a un ínclito rey, a una palabra suprema, al poder de dios, entonces yo caminaría en el relieve bajo el mar. Y sería perfecta porque existiría para pelear guerras santas y salvar vírgenes raptadas.

Sería perfecta y no tendría miedo.

Estaría yo forjada desde el principio con una lanza en la mano y el yelmo en la cabeza. Sería un caballero de ilustres tierras, de ilustres logros.

Los tiempos modernos, sin embargo, me han despojado de un destino glorioso.

No tengo nada más que incertidumbre. No tengo un nombre que sea mío. No poseo títulos ni tesoros ganados.

No soy nada más que una armadura vacía. Y el paso del tiempo me oxida las articulaciones.

¿A dónde pueden huir las almas guerreras? ¿A qué rey acudo para prometerle fidelidad?

No hay aspiraciones nobles en este mundo. Me tengo que armar de pedazos rotos, de rituales inútiles. Mi escudo es un libro de hojas muy blandas. Mi vestido es de hilos muy ligeros. Jamás he visto vestíbulos de grandes castillo, jamás he añorado el amor de una hermosa señora, jamás he clavado flechas en el corazón de un dragón.

¿Qué soy entonces?

Si no soy lo que quiero, ¿qué es esto que respira y que duele y que se lastima los nudillos de las manos de tanto golpear las puertas?

Las puertas no abren. No sé si algún día abrirán. Mis sueños están formados con la intención de atravesarlas. Mis manos están hechas para esgrimar famosas espadas.

Y no tengo nada. Y no tengo nada que no sea invisible.

La armadura que soy yo no es nada más que la promesa de la armadura. Y mi voz metálica es la promesa de la voz.

Y no sé yo si soy.
"¡Vamos!", dice el pañuelo.
"Bueno. ¡Vamos!", la cama.
"¡Vamos!   ¡Vamos!", la colcha,
las sábanas, la almohada.

Los botines
-¡qué tristes!-
me miraron,
-dormía-
y después de un momento:
"Nosotros nos quedamos".
Cada mañana esperas,
traje, sobre una silla
que te llene
mi vanidad, mi amor,
mi esperanza, mi cuerpo.
Apenas
salgo del sueño,
me despido del agua,
entro en tus mangas,
mis piernas buscan
el hueco de tus piernas
y así abrazado
por tu fidelidad infatigable
salgo a pisar el pasto,
entro en la poesía,
miro por las ventanas,
las cosas,
los hombres, las mujeres,
los hechos y las luchas
me van formando,
me van haciendo frente
labrándome las manos,
abriéndome los ojos,
gastándome la boca
y así,
traje,
yo también voy formándote,
sacándote los codos,
rompiéndote los hilos,
y así tu vida crece
a imagen de mi vida.
Al viento
ondulas y resuenas
como si fueras mi alma,
en los malos minutos
te adhieres
a mis huesos
vacíos, por la noche
la oscuridad, el sueño
pueblan con sus fantasmas
tus alas y las mías.
Yo pregunto
si un día
una bala
del enemigo
te dejará una mancha de mi sangre
y entonces
te morirás conmigo
o tal vez
no sea todo
tan dramático
sino simple,
y te irás enfermando,
traje,
conmigo,
envejeciendo
conmigo, con mi cuerpo
y juntos
entraremos
a la tierra.
Por eso
cada día
te saludo
con reverencia y luego
me abrazas y te olvido,
porque uno solo somos
y seguiremos siendo
frente al viento, en la noche,
las calles o la lucha
un solo cuerpo
tal vez, tal vez, alguna vez inmóvil.
Cuando allá dicen unos
Que mis versos nacieron
De la separación y la nostalgia
Por la que fue mi tierra,
¿Sólo la más remota oyen entre mis voces?
Hablan en el poeta voces varias:
Escuchemos su coro concertado,
Adonde la creída dominante
Es tan sólo una voz entre las otras.

Lo que el espíritu del hombre
Ganó para el espíritu del hombre
A través de los siglos,
Es patrimonio nuestro y es herencia
De los hombres futuros.
Al tolerar que nos lo nieguen
y secuestren, el hombre entonces baja,
¿Y cuánto?, en esa dura escala
Que desde el animal llega hasta el hombre.

Así ocurre en tu tierra, la tierra de los muertos,
Adonde ahora todo nace muerto,
Vive muerto y muere muerto;
Pertinaz pesadilla: procesión ponderosa
Con restaurados restos y reliquias,
A la que dan escolta hábitos y uniformes,
En medio del silencio: todos mudos,
Desolados del desorden endémico
Que el temor, sin domarlo, así doblega.

La vida siempre obtiene
Revancha contra quienes la negaron:
La historia de mi tierra fue actuada
Por enemigos enconados de la vida.
El daño no es de ayer, ni tampoco de ahora,
Sino de siempre. Por eso es hoy.
La existencia española, llegada al paroxismo,
Estúpida y cruel como su fiesta de los toros.

Un pueblo sin razón, adoctrinado desde antiguo
En creer que la razón de soberbia adolece
y ante el cual se grita impune:
Muera la inteligencia, predestinado estaba
A acabar adorando las cadenas
y que ese culto obsceno le trajese
.Adonde hoy le vemos: en cadenas,
Sin alegría, libertad ni pensamiento.

Si yo soy español, lo soy
A la manera de aquellos que no pueden
Ser otra cosa: y entre todas las cargas
Que, al nacer yo, el destino pusiera
Sobre mí, ha sido ésa la más dura.
No he cambiado de tierra,
Porque no es posible a quien su lengua une,
Hasta la muerte, al menester de poesía.

La poesía habla en nosotros
La misma lengua con que hablaron antes,
y mucho antes de nacer nosotros,
Las gentes en que hallara raíz nuestra existencia;
No es el poeta sólo quien ahí habla,
Sino las bocas mudas de los suyos
A quienes él da voz y les libera.

¿Puede cambiarse eso? Poeta alguno
Su tradición escoge, ni su tierra,
Ni tampoco su lengua; él las sirve,
Fielmente si es posible.
Mas la fidelidad más alta
Es para su conciencia; y yo a ésa sirvo
Pues, sirviéndola, así a la poesía
Al mismo tiempo sirvo.

Soy español sin ganas
Que vive como puede bien lejos de su tierra
Sin pesar ni nostalgia. He aprendido
El oficio de hombre duramente,
Por eso en él puse mi fe. Tanto que prefiero
No volver a una tierra cuya fe, si una tiene, dejó de ser la
mía, Cuyas maneras
rara vez me fueron propias,
Cuyo recuerdo tan hostil se me ha vuelto
y de la cual ausencia y tiempo me extrañaron.

No hablo para quienes una burla del destino
Compatriotas míos hiciera, sino que hablo a solas
(Quien habla a solas espera hablar a Dios un día)
O para aquellos pocos que me escuchen
Con bien dispuesto entendimiento.
Aquellos que como yo respeten
El albedrío libre humano
Disponiendo la vida que hoy es nuestra,
Diciendo el pensamiento al que alimenta nuestra vida.

¿Qué herencia sino ésa recibimos?
¿Qué herencia sino ésa dejaremos?
Como el niño jugando
con desechos del hombre,
un harapo brillante,
papel coloreado o pedazo de vidrio,
a los que su imaginación da vida mágica,
y goza y canta y sueña
a lo largo del día que las horas no miden,
así con tus recuerdos.

No son como las cosas
de que cerciora el tacto,
que contempla los ojos;
de cuerpo más aéreo
que un aroma, un sonido,
sólo tienen la forma prestada por tu mente,
existiendo invisibles para el mundo
aun cuando el mundo para ti lo integran.

Vivir contigo quieres
vida menos ajena que esta otra,
donde placer y pena
no sean accidentes encontrados,
sino faces del alma
que refleja el destino
con la fidelidad trasmutadora
de la imagen brotando en aguas quietas.

Esperan tus recuerdos
el sosiego exterior de los sentidos
para llamarte o para ser llamados,
como esperan las cuerdas en vihuela
la mano de su dueño, la caricia
diestra, que evoca los sonidos
diáfanos, haciendo dulcemente
de su poder latente, temblor, canto.

Vuelto hacia ti prosigues
el divagar enamorado
de lo que fue tal como ser debiera,
y así la vida pasas,
morador de entresueños,
por esas galerías
donde a la luz más bella hace la sombra
y donde a la memoria más pura hace el olvido.

Si morir fuera esto,
un recordar tranquilo de la vida,
un contemplar sereno de las cosas,
cuán dichosa la muerte,
rescatando el pasado
para soñarlo a solas cuando libre,
para pensarlo tal presente eterno,
como si un pensamiento valiese más que el mundo.
Leydis Jul 2017
My pillow is jealous of you!!

Do you know?
My pillow is jealous of you,
she does not understand, that only in your arms,
in the heat of your embrace, time no longer reigns.  

My pillow is resentful of you!
she does not understand, that the unwavering insomnia,
turns in to  amazement... fascination that you're there,
sheltering away my fears of the dark night,
with your loyalty and strength, protecting me, even in my dreams,
as a mother protects her child,
because s/he is afraid of monsters living under the bed.  

You know?  
My pillow is distrustful of you!  
My skin unintentionally scolds her.
It’s just that, she’s not as encouraging as you,
she’s not as warm as you,
she lacks the incandescence that you provide,
the simplicity in how you catch,
all my demons right before I go to sleep.
She doesn’t kiss or hug like you do.
She doesn’t understand that in your scent,
you inject harmony into my soul  

She is apprehensive of you!
I have tried to explain to her, to not feel bad,
if I only look for her, when you’re away.
That she knew from the beginning, the terms of engagement,
she knew that, she is a friend,
who helps me pass the loneliness you leave,
when you’re not around.
That like a good friend, she’s to tug me,
when I cry for any nonsense.
But that she is not you, and you never will be.  
That I could never leave or replace you.  
That, it’s in your arms,  that I find normalcy and happiness.
In that magical space between your strong muscles and your heart, I find all the allegiance of the universe,
which fills me with peace,
which returns me to kindness.

That you frighten my insomnia away with a passionate kiss,
that my insomnia turns into astonishment and gratitude,
for the love that your scent injects into my soul,  
allowing me to sleep, in peaceful harmony.

/////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////

Mi almohada es celosa

¿Sabes?
Mi almohada vive celosa de ti,
ella no entiende, que solo en tus brazos,
en el calor de tu regazo,
se acaban los plazos.

Mi almohada esta resentida contigo,
ella no entiende, que el intransigente insomnio se convenirte en asombro..
fascinación de que estés ahí,
acobijando con tu fidelidad y fortaleza,
mis miedos a la oscura noche,
Protegiéndome hasta en mis sueños,
como protege la madre a su niño,
porque le teme a los monstruos que habitan debajo de la cama.

¿Sabes?
¡Mi almohada vive recelosa de ti!
Es que mi piel sin querer le regaña,
porque no es alentadora como tú,
porque no es acogedora como tú,
porque le falta la incandescencia que brindas tú,
la sencillez de atrapar todos mis demonios antes de dormir.
A ella le falta que bese
que abrace como tú, que vas regalándome tu aroma,
inyectando tu armonía en mí.

Si, ella vive insegura de ti.
He tratado de explicarle, que no se sienta mal,
si solo la busco cuando te ausentas.,
que ella sabía los términos de nuestra relación,
que ella es una amiga que me ayuda a pasar la soledad que dejas cuando te vas.
que como buena amiga, me abraza cuando me haces llorar por cualquier majadería.
Pero que ella no eres tú, y nunca lo será.
Que a ti nunca te podría dejar o remplazar.
Que solo en tus brazos encuentro felicidad y normalidad.
Que en ese espacio entre tus fuertes músculos
y tu corazón encuentro toda la lealtad del universo,
que me llena de paz,
que me regresa la bondad,
que espantas mi insomnio con un apasionado beso,
y mi insomnio, se convierte en asombro y agradecimiento,
por el amor que inyecta tu aroma, permitiéndome dormir en paz y harmonía .

LeydisProse
7/18/2017
https://www.facebook.com/LeydisProse/
#jealouspillows? #love #bilingual

— The End —