La calle pasa con olor a desierto, entre un friso de negros sentados sobre el cordón de la vereda.
Frente al Palacio de la Gobernación:
                                                      ¡CALOR! ¡CALOR!
Europeos que usan una escupidera en la cabeza.
Negros estilizados con ademanes de sultán.
El candombe les bate las ubres a las mujeres para que al pasar, el ministro les ordeñe una taza de chocolate.
¡Plantas callicidas! Negras vestidas de papagayo, con sus crías en uno de los pliegues de la falda. Palmeras, que de noche se estiran para sacarle a las estrellas el polvo que se les ha entrado en la pupila.
¡Habrá cohetes! ¡Cañonazos! Un nuevo impuesto a los nativos. Discursos en cuatro mil lenguas oscuras.
Y de noche:
                            ¡ILUMINACIÓN!
                                                        a cargo de las
                                                        constelaciones.

Sawtooth skeins
of water candombe in
achroma, winds at
two-five, the water that
hits the roof el contestador
and the water that hits the water
la tumba. The procession leaves limpid
stipples on ***** plex and
renders finches pointilistic;
the peeling periwinkle deckwood
has the dewey quality
of a runway model,
glossed with the bay's blue sploshing.
Beyond this, deeper in the gray:
mountain striates
in harsh gradient,
spring to myrtle to a blueish-reseda,
redwood peak nodes
anchors for erratic heartlines.
The drumbeat pulses these lines
at their mist-vaguened edges
and moves all.
It's a flash, fifteen minutes of
California rain.