The rhythm's in me, yet I'm in the mire,
Enough of verses, they're not required.
Down in the depths, where hunger stews,
Creation's spark is of no use.

Earn, indulge, **** your brain,
If crumbs of thought still remain.
Don't write—let boredom's noose draw tight,
Snapping the neck in endless night.


In Russian:

Самоубийство отсутствием Творчества

Ритм во мне, а я в говне —
Хватит вирши уж писать:
Не нужны они на Дне —
Там стремление пожрать,

Заработать, развлекухой
Ум добить, коль есть ещё.
Не писать — удавкой скуки
Шею сжать, сломав её.