l'ombre de l'objet
devint cette chambre,
plein d'hiver et les lueurs,
jaunes et vertes.

où sont les nuits dans lesquelles j'aimais rêver?

un soleil passait,
l'ombre changée en
géométries intarissables;

je ne parle pas
devant les rivières,
elles voient le ciel,
repartir pour toujours,
sans bruit.

j'eus le temps de poser mes yeux
sur l'angle fugitif de l'ombre,
inversée,

et

j'étais sur la terre,
être de verre,
sur ce bord même de l'abîme;
vide, entre glace et sommeil.